sábado, 22 de septiembre de 2007

D-efectos especiales

A casa cansado

El hombre sin sueños

Llegó aquella tarde.

Estuvo comiendo

Sólo acompañado

Del plato vacío

Y en la soledad

De un par de botellas

De tinto barato.

Más tarde, rendido,

Se fue adormeciendo

Sobre la nostalgia

Del sofá desnudo,

A sus pesadillas

Echando de menos.

Y estaba de nuevo

Igual que los muertos.

No durole mucho

Su amargo descanso

Al hombre sin sueños,

Que otra vez despierto

Se volvió a sentir

Igual que los muertos.

Pero entonces vio

Una mancha roja

En medio del pecho,

Y por vez primera

En bastante tiempo

Se sintió feliz

El hombre sin sueños:

Iba a descansar

Pues su corazón

Había estallado

De latidos vanos

Sangrando a lamento.

Y le dijo adiós

A aquellos fantasmas

Que lo abandonaron

Hacía un infierno;

E hizo testamento

Con la notaría

Del salón desierto,

Y rompió el nocturno,

Escrito de día,

En donde anotaba

Para no olvidarlos

Sus antiguos sueños,

Y gritó encendido

¡Nunca más seré

Igual que los muertos!

Y palpose el pecho

Queriendo probar

El regusto dulce

Del postrer momento,

Y gimió de espanto

Quedando de nuevo

Igual que los muertos

Cuando comprendió

Que era aquella mancha

Salsa de tomate,

El hombre sin sueños.

Y siguió vagando

De noche y de día

Igual que los muertos

Sin sus pesadillas

El hombre sin sueños.

7 comentarios:

Anónimo dijo...

Bonita pero muy triste historia.
Un saludo

Anónimo dijo...

Casi acongoja.... La haces sentir!!

Te he dejado una cosa en mi casita, cuando puedas, pasa a recogerla!!

Un abrazo!

Anónimo dijo...

Uiss, me temo que el hombre sin sueños soñó que dejaba de serlo...

¡Genial! :)
Besos.

Mamen.

Anónimo dijo...

Grandes fantasias animadas estan hechas de sangre de tomate. Existencialismo, huida, negacion de la vida.
Muy bueno, me ha gustado.
Un abrazo.

Anónimo dijo...

un toque de ironía....ni soñar la propia destrucción se puede ya para salir de la gris monotonía.
un saludo

Anónimo dijo...

Ahora te tocó inspirarme vos a mí...

Una chispa de vida
apagándose
por culpa de un falso incendio.


Besos!

Anónimo dijo...

Gracias sandra, dashina (¡pedazo de regalo!), mamen (sí, probablemente, pero los sueños...), prometeo (¿le dolerá al tomate cuando sangra?), hera (sí, la ironía es consustancial a la vida), alejandra (pienso que eso es lo mejor que puede tener un poema, inspirar a los demás, y más siendo una gran poeta como tú).

Abrazos.

Ps. Hera, bienvenida y gracias por tu visita.