1 de mayo (Silvia Delgado Fuentes)

En 1886, en EEUU, los trabajadores entre otras reivindicaciones, exigían la reducción de la jornada laboral a 8 horas.

Aquella huelga que se inició el 1 de mayo, costó vidas y ahorcamientos pero se consiguió doblegar a quienes entonces pretendían eternizar la explotación.

El mundo entero se apropió desde entonces de esta fecha y la celebramos como un día victorioso.

Pero después de más 100 años casi volvemos a estar como al principio.

Los salarios no sacan de la pobreza a las familias.

Los accidentes laborales dan cifras alarmantes.

La explotación salvaje en talleres, domicilios, comercios está a la orden del día.

Es frecuente ver a camareros, por ejemplo, sirviendo cafés con un pie escayolado, a trabajadores de la construcción currando a escondidas en días festivos, a repartidores de propaganda comprándose ellos mismos el carro con el que arrastran los kilos de publicidad. Nos vamos acostumbrando a este paisaje desolador de gente mal pagada, de horarios extenuantes, de humillación constante, de “o lo tomas o lo dejas” que hay otros esperando.

Mientras pasan los años, los campesinos sin tierra se ahogan en los invernaderos, las emigrantes limpian y cuidan por una limosna que no alcanza, las horas extras remuneradas son cosa del pasado, enfermarse es terrorífico pa quien consigue un contrato, embarazarse es casi un delito, jubilarse es condenar a la miseria a quienes trabajaron toda una vida pobremente.

Esto no cambiará si no es por la fuerza.

El 1 de mayo saldremos a la calle, recordaremos la precariedad, el abuso, esta mierda de laberinto en el que los trabajadores sobre morimos

Pero seguirán arañando nuestra dignidad hasta dejarnos en los huesos.

Es cosa nuestra si les dejamos.

Silvia Delgado Fuentes

Contar... (Sara Berenguer Laosa)

El paso por la frontera...
los campos de concentración
y montañas de tristeza:
la lucha para vivir
guardando la esperanza
de volver a nuestra tierra,
que nunca quedó olvidada.
Mas la angustia,
la cizaña de pensamientos dispersos,
debilitaron las fuerzas
de aquella juventud sana,
que se marchó voluntaria...
al maquis, la resistencia
y a reivindicar España,
cuando habían pasado
por los campos de exterminio
cuya tragedia ¡fue amarga!
Trabajar; de todo un poco,
en el bosque, la mina, el campo.
Ha sido a fuerza de años,
con una espina en el alma
que nos fuimos integrando
a esta tierra de Occitania
que en los reculados tiempos
se entrelazó con Hispania.
¿Queréis escribir la historia,
oír contar, cazar palabras?
Mortecida la memoria
que ya poquísima queda...
es como hacer el inventario
cuando una manga de viento
parte de lo que hay, se lleva.

Sara Berenguer Laosa

Lectura poética de Raquel Lanseros en la librería La Isla de Sistolá

Jueves, 16 de febrero, a las 7 de la tarde.

Librería LA ISLA DE SISTOLÁ

(Calle San Bernardo, 24. Sevilla)

Cuando muere un poeta (Silvia Delgado)

Cuando muere un poeta no pasa nada, apenas ni nos damos cuenta,
ni la lluvia queda quieta,
ni las estrellas se descuelgan,
ni los niños dejan de jugar a la rayuela.
Nada. No pasa nada.
Todos los días nos morimos.
Limosneros de pan y de ternura,
dejamos la vida como si tal cosa.
Como dejamos los poemas sobre mesas,
o en paredes o en plazas donde se amontonan
las huellas de los besos y de las quejas.
No pasa nada cuando nos morimos,
porque somos muchos muriéndonos clandestinos,
en lugares sombríos de humanidad,
porque somos tantos,
tantos los poetas que vamos muriéndonos
huérfanos, errantes, solitarios.
Amados desde distancias remotas,
odiados por tener voz y estrofas,
aislados en un mundo hostil que
nos lleva de cabeza.
Nada pasa, nada.
O sí pasa.
Ocurre que si muere un poeta
cerca del fuego y de las lágrimas,
cerca de la sequía y de las guerras,
cerca de la memoria y de las picanas,
la muerte secuestra una garganta insomne.
Cuando muere un poeta y muere gritando a la barbarie
calla la voz vigilante de quien quiso vivir en pie,
en paz,
eternamente.

Silvia Delgado Fuentes

Mientras me quede voz... (Marisa Peña)

Mientras me quede voz
hablaré de los muertos
tan quietos, tan callados,
tan molestos.
Mientras me quede voz
hablaré de sus sueños,
de todas las traiciones,
de todos los silencios,
de los huesos sin nombre
esperando el regreso,
de su entrega absoluta
de su dolor de invierno.
Mientras me quede voz
no han de callar mis muertos.

Texto: Marisa Peña

Dorothy Parker

Dorothy Parker,
la coz en los testículos
rematando el poema.
Qué grande, imprescindible,
eminente poeta.

La herida en la lengua, de Chantal Maillard.

Recién acabo de digerir “La herida en la lengua”, de Chantal Maillard. Un poemario que me ha dejado casi sin sustantivos. Pero con el adjetivo "excelso" brotando arcada tras arcada de la boca y abrasándome la lengua. Qué hermoso y abrupto tránsito, a lomos de la solidaridad y la empatía, desde el dolor, a veces cierto, a veces impostado, de la herida en la lengua propia, hasta alcanzar el territorio en el cual se siente como un hierro candente en ella, la llaga, el grito de dolor o balbuceo de los que no tienen voz, de los que no tienen lengua, de los desposeídos, de los olvidados, de los que no son más que carne putrefacta puesta a la venta a saldo en los incívicos y criminales muladares del autodenominado mundo civilizado. Imprescindible.

"Por sobrevivir, cualquier animal embiste las paredes de su celda, atraviesa continentes, camina hasta extenuarse, desplaza a otros, se defiende y mata. Ninguno, sin embargo, esclaviza a otro por provecho o diversión, ninguno encarcela a otro para contemplar las piruetas que da tratando de hallar la salida. La crueldad no son las fauces del tigre en el cuello de una gacela, no, la crueldad es moral, y la moral es humana. La estupidez también."

Chantal Maillard ("La Herida en la lengua")

Sólo para decirlo

Las hordas Populares, con tanto imputado entre sus nauseabundas filas, tiran de cuasi sinónimos eufemísticos y tramposos, y pretenden que los imputados pasen a ser llamados simplemente investigados. Investigados, cómo si investigados no lo fuéramos todos, sin ir más lejos por la Hacienda impúdica y partidaria de Montoro. Bueno, todos no, porque a los miembros de esas hordas Populares y a sus allegados siempre se les procura pasar la mano, hasta llegar al punto de tener que contemplar el bochornoso espectáculo de fiscales haciéndoles de abogados defensores. A estos, a los mafiosos que forman parte de esas hordas, para nombrarlos como merecen, lo de "investigado" les queda muy corto. Hasta lo de imputados les hace un favor. Habrá que tirar de la poesía para acercarnos, sólo acercarnos, a la denominación más adecuada.

SÓLO PARA DECIRLO (Idea Vilariño)

Qué hijos de una tal por cual

qué bestias

cómo decirlo de otro modo

cómo

qué dedo acusador es suficiente

qué anatema

qué llanto

qué palabra que no sea un insulto

serviría

no para conmoverlos

ni para convencerlos

ni para detenerlos.

Sólo para decirlo.

(De Pobre mundo, 1970)

Soneto por soneto

¡He vuelto a hacerlo!

¡He vuelto a hacerlo! ¡He vuelto a hacerlo, cielos!
Aposta no me sale más perfecto
el desastre mayor, este defecto
que deja mi memoria por los suelos.

¿Por qué viviendo en mundos paralelos
me alelo más que nunca? ¿qué trayecto
disipa mis neuronas del correcto
camino de modales y modelos?

No queda más perdón, ya suena bobo
tanto “se me ha olvidado, ¡ay, lo siento!,
la dicha es buena tarde, lo lamento”

–ponle una voz aguda y sosa al trovo–
y espera a que otro año ni me acuerde
de… …ay, mira cómo vuela un perro verde…

(María Fernández Lago)


De aniversarios y otros vínculos

A María Fernández Lago

"El reloj, no la máquina de vapor, es la máquina-clave de la edad industrial moderna."

(De "Técnica y civilización", de Lewis Mumford)

"¿Cuántos años tienes?, significa cuántas lunas han vivido. Examinar y contar de ese modo está lleno de peligros, porque así se ha descubierto cuántas lunas suele vivir la gente.

Entonces guardan eso en la mente y cuando han pasado una gran cantidad de lunas, dicen: "Ahora tengo que morir pronto". Se vuelven silenciosos y tristes y, en efecto, mueren después de un corto período."

(De "Los Papalagi", de Erich Scheurmann)

El tiempo -su medida- es un invento
protervo, una falacia equivalente
al cepo o la mazmorra, un prominente
motivo de opresión y de tormento.

Al pie del calendario, hace recuento
el hombre, malogrando su presente,
del tiempo que pasó y, amargamente,
calcula el día de su acabamiento.

Y en torno de las horas se hace reo
de un diantre que exilió al sol y a la luna,
decretando las sombras. No rastreo,

por tanto, en fecha señalada alguna,
mención de los que aprecio. Más deseo
ser recordado sin razón ninguna.

(El Éxodo)

Crónicas en torno al Cónclave

La pasada madrugada (20/03/2013), en el programa “No son horas”, de Onda Cero, cometieron la irreverente osadía de reproducir la crónica no oficial –y rimada– que Agustín Casado pergeño acerca de la elección del papa Francisco. Reproduzco a continuación la citada crónica, que también podéis escuchar aquí a partir del minuto 96 y 15 segundos. Pero no quedó ahí la cosa; las reacciones ante tamaña herejía no se hicieron esperar por parte de la curia. Y, para que consten, yo mismo he hecho crónica de las mismas y decidido publicarlas también aquí bajo seudónimo (por lo que pudiera pasar)

EL CÓNCLAVE SEGÚN AGUSTÍN CASADO:

FRANCISCO

Hoy se cumplen siete días

de que se acabó el conflicto

que el rajao de Benedicto

nos lió con su estampía,

pues en un sentido estricto

qué otro nombre se daría

a una semejante huía

y no m’acuerdo si t’he visto.

Pero todo está previsto

y no hay ya sede vacía

que en apenas cuatro días

ya tenemos a Francisco

bendiciendo la alegría

del gentío y la gentía,

del ateo y el adicto,

todos junto al obelisco

aplaudiendo su homilía.

Yo lo veo y me pellizco

por cuanto se suponía

que este cónclave sería

más reñido y más arisco.

Nuestra corresponsalía,

sin dárnoslas de listos,

sabe por qué el veredicto

no tardó la intemerata

y ahora aquí se lo relata,

no es ninguna tontería:

Ese sacro Gran Hermano

del cónclave vaticano

hasta la blanca fumata,

para tanto santo anciano,

hablando claro y en plata,

tiene que ser una lata

y es por tanto más que humano

que hartos de comer bocatas

y unos sándwiches insanos,

levantarse tan temprano

y cenar a salto mata,

nuestros príncipes romanos

crean tormento luterano

el ver cómo se dilata

por no ir directo al grano

la puñetera fumata.

Con su perspicacia innata,

Scola, arzobispo de Milano,

idea una treta barata

y con queso parmesano,

prosciutto napolitano,

e una massa ben tagliata

les ofrece un italiano

refrigerio que el voto trata

de ganar a la inmediata

a los otros por la mano.

Resultole todo en vano,

el tiro por la culata

por decírselo a lo llano.

Una voz del Mar del Plata

lo apartó de la fogata

“Che, pibe boludo, andáte;

¡es morfar no chupar mate!,

¿esa macana preparás?”

Y en apenas un plis plás

el ya Francisco Primero

despiezó medio ternero

y fue asando en la parrilla

su matambre y su costilla,

bife medio y bife entero,

su chorizo y su morcilla.

Antes que fraile cocinero,

le bastó este truco artero,

resultó cosa sencilla

halagando a los triperos,

hacerlos caer de rodillas

ante aquella maravilla,

ser de Pedro el heredero,

llevar la barca a su orilla,

y a hombros sin un mal pero

salir como los toreros

de la Sixtina Capilla.

Un maestro Mastropiero.

Palomo Gómez Borrero

-Palomo que no paloma,

que a ver cómo se lo toma-

enviado de Onda Cero

pa’ Los Ripios del Chusquero

en directo desde Roma.

(Agustín Casado)

TORMENTO Y EXCOMUNIÓN DE A. CASADO

(una ordalía contemporánea)

Dicen que Rouco Varela

después de escuchar los ripios

vaticanos del Casado

dedicados a Francisco

Primero –que no es primero,

sino que a secas Francisco,

porque es un sujeto austero–

hecho un diablo, un basilisco,

ha llamado por teléfono

a Onda Cero y ha exigido

las señas de la parroquia

donde Agustín reza el credo,

“si es que algo reza el hereje”,

para darle con denuedo

su merecido. “¡Anatema!”

–ha vociferado, fiero–

“¡Flagelación! ¡Potro! ¡Bota!

¡Carbones! ¡Virgen de hierro!

Le hemos de dar tanta caña

antes de que hecho un desecho

deshecho muera el pagano

pleno de arrepentimiento,

que comparado con tanto

e inclemente sufrimiento

pensará que está en la Gloria

cuando descienda al Infierno”.

Luego ha añadido, nostálgico,

“esto no pasaba en tiempos

de la Santa Inquisición;

entonces había respeto.

Pero, claro, es lo que pasa,

tanto comunista suelto

está llevando a la patria

a ser guarida de ateos.

Hagamos que el Santo Oficio

de nuevo ejerza sus fueros

para que la piel de toro

vuelva como en el medievo

a constituirse en reserva

espiritual, dogma y templo

de Occidente y, más allá

de Occidente, el mundo entero.

Y qué mejor que empezar

dando con firmeza ejemplo:

¡Traedme pronto a ese Agustín

Casado!, que, en su escarmiento,

edificaré mi iglesia:

yo seré Atila Primero".

(Teodoro Sacristán di Bergoglio, alias “el Pelotudo”)

En el día de la mujer: Doña Juana (un poema de Raquel Lanseros)

Doña Juana
A todas las mujeres libres

El amor toma formas caprichosas.
Algunas veces, el amor es la lluvia
fina e imperceptible
que acompaña las tardes oscuras de noviembre.
El amor como un viaje a lo desconocido,
a lo más inquietante de nuestra propia esencia,
es un viaje de ida.
Eso Juana lo sabe.

También conoce el riesgo porque ha visto
el abismo insondable que se extiende
justo donde comienza el desamor.
No le importa reptar a trozos el camino
a cambio de sentir como muy pocos
la libertad auténtica.

Por eso,
Juana hace llorar y también llora
lágrimas plateadas que sueñan con delfines.

Es capaz de apostar todo su reino
por un segundo de ojos infinitos
por una fusión lenta de su alma
en medio de las almas.

Dulce refugio contra la tormenta,
en el cuerpo de un hombre ama a todos los hombres,
la piel dorada y fuerte se diluye en un manto
confortable que abriga los recuerdos.

Al final del camino, está segura
de que ha ganado siempre
las cosas que ha perdido.
Cada versión distinta de sí misma
que otras manos le han ido regalando
es una muestra de todas las vidas
que a Juana le han cabido en una vida.

(Raquel Lanseros, de "Diario de un Destello")

Sonetos a pares (sexta entrega)

No sé cómo saldrá este experimento

en que sumando al poeta el cocinero,
escribo este soneto del que espero
sea dulce como tarta o suculento

como embutido ibérico grasiento.
Mezclo los ingredientes con esmero:
un gato, un antifaz y, a cuerpo entero,
una mujer que quita hasta el aliento.

No está quedando mal. Pero ¿y las velas?
Mejor las sustituyo por la llama
de los libros ya que la bella dama
poeta es de la cabeza hasta las suelas.

No más falta la guinda. Ahí va. Te canto
“happy birthday to you”. Y un beso, encanto.

El Éxodo


Un soneto me manda hacer, oculta
bajo una mascarada epigramista,
una desconocida, sin mas pista
que dárselo al León porque resulta

que no sé qué trasunto me faculta
para que yo le rime y sea cronista
de una sorpresa dulce, una imprevista
demostración de afecto y lo que abulta.

Y en este aprieto estoy y lo que me queda
es decirle al artífice en la sombra
que la del antifaz y el gato espera

que sepa la sonrisa que se hospeda
debajo de la máscara, que asombra
saber que esa sonrisa le libera.

María Fernández Lago "P.O."

Sonetos a pares (quinta entrega)

Yo no sé de sonetos. ¿Qué es soneto?

¿Una línea tras otra? ¿Qué sentido

tiene escribir un fardo contenido

en catorce renglones? ¿Dónde meto

el discurso, el secreto, si, sujeto

a este cuerpo sin carne y sin vestido,

tengo ya contratado el recorrido

en desnudos renglones de esqueleto?

¿Qué me importa el soneto? No me importa

la más endecasílaba imaginen;

me importa más que poco qué comporta.

De modo que arreando ya y terminen

con tanta milonguez, "Ciccio, alla porta":

me voy y me importa nada lo que opinen.

Teresa Salame (Leído en la Sociedad Sonetista de Brooklyn en 1947)

Un soneto me obliga a hacer Teresa

y, aunque no me suponga un gran aprieto,

me tomo, como debo, con respeto,

desde principio a fin tan grata empresa.

Las reglas del soneto, mi traviesa

amiga, usando un símil muy concreto,

son ropas de una dama que, al secreto

que ocultan, cuando caen, mudan sorpresa.

Lo oculto y sugerente a un tiempo es viento

que, más alto y veloz que lo evidente,

hace que vuele en éxtasis la mente.

Prefiero, así, al poema y la mujer,

vestidos para extático poder

quitarles su ropaje a fuego lento.

Martín Guijuelo (Improvisación en respuesta al poema leído por T.S. en la Sociedad Sonetista de Brooklyn)

Convertida en el coral de un arrecife...

Convertida en el coral de un arrecife

tuve el agua susurrando entre mis huecos

y dispuse de sirenas y de perlas

que adornaban el vaivén de mis delirios.

Y en los cánticos falaces que exaltaban

los destellos nacarados que en mí ardían,

anhelé ser argonauta de los sueños

que tejía y destejía en la marea,

arropada por la luz de las estrellas.

Con los brazos transparentes de las algas

enroscados en los rizos de mi pelo

cimbreaba los contornos doloridos

del abismo que era el borde de tu talle.

Me abismé bajo tus aguas. Tuve miedo

a no hallar de nuevo el rumbo hacia mis playas.

Mas mi gesto de osadía obró el prodigio

de construir contigo la Ítaca soñada.

(Carmen Escohotado Ibor y Rafael León Rodríguez)

De “A tu encuentro”, sexta edición de la colección “Poesía en la distancia”, dirigida por Lupe García Araya y Pedro Javier Martín Pedrós

Bajos fondos (un poema de María Fernández Lago)

Sonetos a pares (cuarta entrega)

I

Estoy yo sin muchas ganas de

e inopinacabadamente en diez

algo he de madurar, o no, tal vez,

porque por qué escribir o para qué.

Puede que por cantar lo que se ve

–que no se ve, si no es con la mudez–

alumbre la flagrante estupidez

de pensar que la "b" no es una be.

Y pensando en callar y en el principio

genético–verbal de este jaleo,

me escondes cuatro versos que sorteo,

chambón, echando mano de este ripio

para que rime con principio, juro

dejarte otro de diez aun más oscuro.

II

Preguntas que por qué, que para qué

apática escribir y haces un juego

de letras y palabras. No te niego

que a veces también dúdolo y no sé

si es la mudez mejor que darle pie

a la hache con desgana. Pero luego

de esta crisis de fe, "fervientre", alego

que el verbo es cortafuego y puntapié

contra la soledad. Por eso, orfebre

de un tótum revolútum, barro y aura

me vienes condenándome a centaura

de carga y riemejor para que enHebre

y aproveche al Pisuerga en este eslogan:

El auténtico Marcus F. Logan.

En negrita: textos de María Fernández Lago.

En cursiva: textos de El Éxodo.

Ladró primero la Fabra... (un poema de Agustín Casado)

Ladró primero la Fabra
hija del ladrón corrupto
vomitando su exabrupto
sin pedir ni la palabra.

Y cogiéndole ya el gusto
el siguiente que nos ladra
tras el chiste de la guarra
es también otro presunto.

Brama el fascista de marras
"¡A trabajar!" y se esconde
como hacen y corresponde

a este tipo de macarras.
Digo yo al matón de barra:
¿Trabajar...? ¡Decidme dónde!

© Agustín Casado

SONETO MEDIOCRE Nº 25 OPUS 320 "EMBARAZOSO" (María Fernández Lago)

¡Tengo un retraso, Rafa, tengo un retraso!
Ya han pasado dos semanas, qué embarazo
tener que decirte ahora, de un plumazo,
esto que sabes que mira, paso a paso.

Y eso que pongo mis medios, dado el caso,
que se me va la cabeza, olvido el plazo,
y es, más que meter la pata, un patinazo,
dejar que los días pasen sin repaso.

Y ahora tú dirás qué hacemos, ya no hay vuelta;
cómo llamamos al niño, no hay tutía,
quedo como descuidada un tanto suelta,

y un tanto olvidadiza: mi follonía
pretende que la falta quede resuelta
con estas líneas de doce y analogía.

María Fernández Lago

(Aunque con un ratito de retraso
-que no le tengo en cuenta-, magnífico
regalo de cumpleaños que me ha hecho
mi amiga María. ¡GRACIAS!)

En el Día de la Mujer un poema de Gioconda Belli

Amigas, por que tengáis -tengamos- un reivindicativo día, y llegue el tiempo en que no sea necesario "celebrarlo".

No me arrepiento de nada

Desde la mujer que soy,
a veces me da por contemplar
aquellas que pude haber sido;
las mujeres primorosas,
hacendosas, buenas esposas,
dechado de virtudes,
que deseara mi madre.
No sé por qué
la vida entera he pasado
rebelándome contra ellas.

Odio sus amenazas en mi cuerpo.
La culpa que sus vidas impecables,
por extraño maleficio,
me inspiran.
Reniego de sus buenos oficios;
de los llantos a escondidas del esposo,
del pudor de su desnudez
bajo la planchada y almidonada ropa interior.

Estas mujeres, sin embargo,
me miran desde el interior de los espejos,
levantan su dedo acusador
y, a veces, cedo a sus miradas de reproche
y quiero ganarme la aceptación universal,
ser la "niña buena", la "mujer decente"
la Gioconda irreprochable.
Sacarme diez en conducta
con el partido, el estado, las amistades,
mi familia, mis hijos y todos los demás seres
que abundantes pueblan este mundo nuestro.

En esta contradicción inevitable
entre lo que debió haber sido y lo que es,
he librado numerosas batallas mortales,
batallas a mordiscos de ellas contra mí
-ellas habitando en mí queriendo ser yo misma-
transgrediendo maternos mandamientos,
desgarro adolorida y a trompicones
a las mujeres internas
que, desde la infancia, me retuercen los ojos
porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,
porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y vulnerable,
que se enamora como alma en pena
de causas justas, hombres hermosos,
y palabras juguetonas.

Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,
e hice el amor sobre escritorios
-en horas de oficina-
y rompí lazos inviolables
y me atreví a gozar
el cuerpo sano y sinuoso
con que los genes de todos mis ancestros
me dotaron.

No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones.
No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf.

Pero en los pozos oscuros en que me hundo,
cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos,
siento las lágrimas pujando;
veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,
blandiendo condenas contra mi felicidad.
Impertérritas niñas buenas me circundan
y danzan sus canciones infantiles contra mí
contra esta mujer
hecha y derecha,
plena.
Esta mujer de pechos en pecho
y caderas anchas
que, por mi madre y contra ella,
me gusta ser.

(Gioconda Belli)

En la fotografía: Simone de Beauvoir

Para no olvidar la existencia de Luna (Isabel Guevara)

El poeta traslada de lejos la palabra.
Al poeta lo traslada lejos la palabra.

-Marina Tsvetaeva-

Para no olvidar la existencia de Luna

ni abandonar su ventana
–esa casa encantada

escribes

su iconografía de solitudes y porfías –que ya son olvido

escribes

. . . . . . . sin siervos
. . . . . . . . . . . . ni carrozas
. . . . . . . . . . . . . . . . . ni caballos

escribes
en hojas eremitas
el clamor de su sin nada

escribes

ebrio de cismas
las veces que has fallecido
voceando sus espíritus extintos

escribes
sobre su tierra sin mapas
acerca del limo y la marea

y representas tu papel

como la primavera
como el verano
como el otoño
como el invierno

escribes

porque la muerte no existe y sí la eternidad

Isabel Guevara

A Rafa, hermano en la letra, celebrando su cumpleaños