¿Soneto?

Verso número 1.
Verso número 2.
Verso número 3.
Verso número 4.

Verso número 5.
Verso número 6.
Verso número 7.
Verso número 8.

Verso número 9.
Verso número 10.
Verso número 11.

Verso número 12.
Verso número 13.
¡Y, aleluya, el 14!

Bomba calórica

Los dioses del Parnaso
ADVIERTEN: El exceso
de adjetivos produce
colesterol, diabetes
e hipertensión poéticas,
entre otros muchos males
que ya se hallan a un paso
de ser considerados
pandemia en estos malos
tiempos para la lírica.
Para evitar que avance
la enfermedad, los dioses
del Parnaso prescriben
la lectura frecuente
de la obra poética
de Idea Vilariño.

El miedo

Este mundo funciona
de acuerdo con ley.
No es una ley cualquiera,
es la ley del más fuerte.
Sus formas son diversas
en función del contexto
—según lo que convenga
más en tiempo y espacio
a la horda de voraces
que cuentan en su haber
con el poder omnímodo
de devorarlo todo,
con el poder que otorga
desatar a placer
el miedo como plaga.
Observa como muerden
y engullen con sus fauces
sin rostro la esperanza
de este y aquel, los otros,
de aquellos que contemplan
a través de tus ojos
el último estertor
de su mundo cayendo
al abismo, ese mundo
diminuto y oscuro
que pudo ser Vía Láctea
o una célula simple
en mitad del océano.
No has movido ni un dedo
para enfrentarte al caos.
No cabría un reproche,
pese a lo cual has sido
sentenciado; ya es tarde.
¿Tú condena? Por mucho
que hagas por ocultarte,
más temprano que tarde
acabarán tragándote
y escupiendo tus huesos
al yermo plateado
por la luz moribunda
de la luna menguante.

Réplica y contrarréplica

Esa es la idea, Agustín;
que cada cual eche mano
de su villana o villano
más ruina o más ruin,
malandrina o malandrín
como "alma" de la espinela.
Y no ha sido por cautela
no nombrar al interfecto
que he pensado yo al efecto
de esta eviterna novela.

(Pensé  "me queda más 'guapo'
si en el entierro doy vela
a to' quisqui y no destapo.")

Spam-ka (25)

un miro blanco
se pasea sobre el hielo
impune y cándido
sincronía cromática
a contratiempo

Spam-ku (CXXXVII)

en el alféizar
sin ventana un gorrión
ciudad de asfalto
 
(obsolescencia reprogramada)

Himno a Satán

Grande enorme Leopoldo
María Panero
                           faro
de oscuridad en medio
de la luz cegadora
que penetra el tercer
ojo de los poetas
lameculos del régimen
político poético
que a Dios gracias impera
en el país del palo
y la zanahoria y otros
placebos y mordazas
sumando podredumbre
de peras y manzanas
y premios literarios
cupones de los ciegos
bono luto y quinielas
y princesas de Asturias
para que se revuelvan
en su tumba los huesos
del oso que acabó
en Llueves con Favila.

Apaguen esa luz
con hedor a excrementos
y orín de cerdo blanco
y abrácense a la piedra
negra de la locura,
el caos que no debimos
dejar nunca en las manos
de paletos políticos
y poéticos con ínfulas
de nobles e ilustrados
con sus pajas mentales
previas al humillante
gatillazo en el borde
del pétalo marchito
de una rosa de plástico.

Oh Satanás aparta
de mí este cáliz hecho
en China de botellas
vacías de Puerca Cola
y viva el oso y vivan
Leopoldo y el infierno
feraz de la demencia.

El vuelo de Ícaro

"Purifícate en la llama naranja
y hazte ceniza en el rito de Stromboli.

¡Qué bien ardes, amigo!"

Luis Felipe Comendador

Tus poemas son amargos,
acabarás matándote
—me dice, con frecuencia
y a modo de reproche cariñoso,
un excelente amigo
adicto a la poesía de carácter bucólico.
Yo, para responderle,
uso la alegoría:
Deberías dejar
los refrescos de cola y el Red Bull
—recuerda el vuelo de Ícaro—
y consumir cerveza
abundante de lúpulo.
Es eso o continuar
—si es que el azar y el frío
evitan que termines estrellándote—
muriendo lentamente
con la sangre y los órganos
infestados de azúcar
y vete tú a saber qué otros productos
secretos y nocivos
presentes en sus fórmulas
a objeto de engancharte.
Pero si aconteciese
que un día de estos te diera
por querer apearte de la vida:
premura y dignidad, como Lugones,
bebe una 'dulce' copa de cicuta.

Tatuaje

Cae la luz de la luna
menguante sobre el párpado
dormido de los muertos.

Estrellas muertas

Sermón en el desierto,
no hay más en estos versos
efímeros al modo del chasquido
casi inaudible que precede al trueno.
Abres de par en par los ojos,
lo haces por vez primera
y una corriente irrefrenable
de energía gastada desde siempre
se te mete en la sangre desecándola
mientras en tus pupilas cansadas se refleja
un sueño de cristal con pies de barro
unos instantes antes de, abatido,
quebrarse contra el cielo.
La oscuridad lo anega todo
como un mar que se expande sin medida
y en ese instante puro tiznado de zozobra
comprendes que es lo único
que brilla en el poema.

Escribo y corto

Escribo y corto
renglones a mi antojo
obviando ritmo y métrica.
Escribo —por ejemplo—
"Mi novia me ha dejado
por un señor maduro
que resultó agraciado
con el Euromillón
—35 millones
de pavos— y estoy triste
y no follo y me duele
la muela del juicio."
Todo esto escribo, pero
cortando los renglones
a mi antojo: no sé
trabajar de otro modo,
y dice mi editor que lo importante
de un poema no se halla
en la forma o un fondo
que exprese cosas nuevas
o que al menos las diga
de un modo diferente
a como ya lo hicieron
otros en el pasado.
Lo importante es llegar
al corazón vacío
de los adolescentes
de esta época vacía,
con su propio lenguaje;
los otros, los que aún
pudiesen conservar
inquietudes artísticas
"demodés" que se avíen
con Loynaz, Vilariño
o Neruda.Ya soy
un poeta de éxito;
10.000 copias vendidas
de mi primer poemario
me acreditan. Comedme
el cipote en dos tiempos.

Peligro de derrumbe

Poetas que se miran
el ombligo y admiran,
desde la ionosfera
donde habitan sus egos,
sus versitos pedestres.

(A su paso enloquecen
de asfixia los sismógrafos).

—No son molinos, mi señor, que son gigantes
con el cráneo vacío
y aun menos corazón,
alzados en precario
sobre sus pies de barro.

Spam-ka (23)

¿Churra o merina?
¡El lobo, el lobo, el lobo!
'Poemas' nocivos:
texto plano en dos cientos
ochenta caracteres.

Halago

De tus armas, la risa;
de tus vicios, la duda;
y, de entre tus virtudes,
aun ya sin una brizna
reseca de esperanza,
la ira irrefrenable
contra los que se nutren
de ir sembrando injusticias.
No parece gran cosa.
Pero si las conservas
y ejerces hasta el fin
de todo —que es lo mismo
que el origen: la nada—,
dirá de ti la historia
cotidiana que escupen
contra el viento los necios
sin escrúpulos, alma
ni criterio, que fuiste
un hijo puta. ¿Quién
podría imaginar
mejor halago que este
viniendo de estos perros?
Algo así parecido
querría que figurase
mañana en mi epitafio.

Kintsugi

Para que nazca el eco
es preciso el estruendo dolorido del grito.
El eco es el poema, un sentimiento póstumo,
lleno de cicatrices, que se aferra la vida
y deviene del golpe seminal del espanto
quebrándose y haciéndose
añicos contra el útero sin voz de la caverna.
El  grito, la emoción
de un animal afásico que siente que se muere.

Valor y precio

Usaba las palabras como piedras.
Las lanzaba con todas
sus fuerzas contra el agua
a orillas del océano.
Todos le criticaban
su empeño contumaz y sin sentido.
Pobre bufón, decían
de él los magnos doctores
de orejeras y eclipse,
burlándose con saña.
Hasta que un día, a la vuelta
de la mar, les mostró
el modo de llegar a un nuevo mundo.
Afortunadamente
para los pobladores de aquel paraíso ignoto,
unas horas después ardió en la hoguera.
 
                               (Cantos de ida sin vuelta.)

Descarte

Por el arte, alelarte,
o el arte por el arte:
helarte por el arte
—o viceversa: ¡Descarte!
PUGNA: que nada coarte
—la cadencia, estandarte;
el silencio, baluarte—
la hiel: sé artista y parte
—planeta rojo —o Marte—
y el Sol por Archidona.

                                  (Romper la baraja.)

La última cena

El hombre de jengibre
vino a cenar a casa.

Como buen invitado
trajo vino y bombones.

"Oh, no era necesario; nos bastaba
-dije- con su presencia."

Un minuto más tarde
de su brazo amputado
manaba un licor denso
con el regusto amargo
que deja al apagarse
la luz de una luciérnaga.

Aunque nos supo a poco
no pude pegar ojo
luego en toda la noche;
jamás había sufrido
en la vida tan grandes
ardores de conciencia.

(I Can't Get No) Satisfaction

Hoy día -sin que apenas
cuente la calidad poética de lo escrito-,
todo aquel que ambicione
llegar ser de un modo
u otro reconocido como poeta
-ya en su tierra o allende sus patrióticas
fronteras-, ha de dominar el arduo
arte de poner cara
de tipa, tipo o tipe interesante
a la hora de posar ante las cámaras
de teles y periódicos locales.
Dans la nouvelle poésie,
si no sabes poner morritos ni eres
lo suficientemente fotogénico
estás perdido, mon ami. De modo
que, ¡aspirantes a bardos
de renombre!, olvidaos
de trabajar cuestiones
como el ritmo y la métrica,
y colocaos frente
al espejo a hacer muecas varias horas al día,
y, al fin de la sesión
de duro entrenamiento, preguntadle:
"Espejito, espejito,
¿quién es en este estólido Parnaso
el poeta que mejor
sabe poner morritos?
¿Me envidiará Mike Jagger
cada vez que recito?
¿Quién es, lifting mediante,
el vate más bonito?"

Hada madrina

-Pide un deseo.

                         -Quiero
ser Dios.

               -¡Pero sabiendo,
como sabes, que Dios
no existe, cómo pides
semejante bobada!
¿Acaso es que pretendes
mudar el agua en vino,
multiplicar los panes
y los peces, enviar
las diez plagas de Egipto
contra Yemen o Gaza,
putear a Onán o hacer
llover fuego y azufre
sobre los habitantes
de Sodoma, Hiroshima,
Nagasaki y Gomorra?
Todo esto sólo son
cuentos de hadas, leyendas
para embaucar al pobre
y continuar diezmándolo.
Salvo lo de Hiroshima
y Nagasaki, claro;
pero eso no fue cosa
de Dios sino de Truman,
un maldito asesino
en serie, un genocida
hijo de Satanás.

-Oh, no, sólo deseo,
de entre todos los dones
atribuidos a Dios,
el de la ubicuidad.

-Te he dicho que eso son
cuentos de hadas; lo siento,
no puedo complacerte; pero dime:
¿a qué tanto interés
en ser un ser ubicuo?

-Es que están comenzando
a pesarme los años
y creo que pocas cosas
o, mejor dicho, nada
me haría tan feliz
como, a las cinco y media
cuando suena la alarma
y defeco y me ducho
y me visto y preparo
un té rojo y tostadas
y me lavo los dientes
y, con bastante noche
aún por delante, salgo
a la calle y me subo
al coche con desgana
para ir hasta la gran
puñeta donde tengo
mi puesto de trabajo,
ser capaz al unísono
de continuar durmiendo
dos o tres horas más a pierna suelta...

Aunque he de confesar que desde siempre
he pensado que aquello
de andar sobre las aguas
debe ser la rehostia.

-Veré qué puedo hacer;
consultaré con Dios
por si fuese posible.

-(No sabría decir
por qué, pero sospecho
que este hada madrina
o me está vacilando
o me ha salido rana.)