Un viento preterido y macilento, marchito y sin oxígeno, irrumpe y atraviesa indiferente su agónico pulmón ya sin aliento, haciendo reventar en mil pedazos el alma inconsolable de la fugaz crisálida.
viernes, 23 de diciembre de 2011
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1 comentario:
Si me preguntan qué quiero ser en otra vida, diré…¡Cualquier cosa, menos una crisálida!
Siento una pena.
Besos
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