Óleo

Me siento tan deshecho, ¡tan exhausto!;
La sangre derramada no arrastró
Detrás de sí la pócima celeste,
Fermento de voraz superchería
Transida de sudarios estelares.
Y así en la vena exangüe se sulfura
Un árido cuchillo de aquelarres
Abriendo con su danza heridas ácidas
Que enclaustran a los códigos del tacto.
La copa está vacía y, sin embargo,
La sed sigue arrastrándose hacia el vino
De una cosecha estéril de conjuros
Sin pórtico al pecado.
--------------------------- Desolado,
Me enredo en los espinos y ascuas negras
Del bosque donde penan los suicidas,
En tanto que, en la altura, languidece
La rosa del aliento exonerado,
Sus pétalos cautivos del puñal
Que blande en su inclemencia la cellisca.
Silente ante el caldero de las ansias,
Bullir oigo un seráfico brebaje,
Esencia destilada de alas de ángel,
La piel de un sapo huraño, un matamoscas
Y el vuelo de un murciélago amorrado.
Cumplido el exorcismo de la carne,
No cabe un verso orgiástico en el canto
Ni ungüento alucinógeno en los labios
Que no hallarán deleite ya en la fiebre
Del junco que, en su sal estremecido,
Ansiaba en loco espasmo calcinarse:
Triunfó la castración de hoscas liturgias
Sobre aras fraudulentas oficiadas.
Se escucha un crepitar de inquisiciones
Alzando entre mordazas el patíbulo
Donde ha de perecer mudo el poema,
Y el cántico de un gallo degollado
Mancilla, inmaculado de silencios,
Las gotas de rocío que se pudren,
Por no haber pernoctado en la glicina,
Sin ser luz de arco iris con la aurora.
Habré pues de exhumar los huesos gélidos
Del páramo en que moran los traidores,
Y a golpes reducirlos a cenizas
Para, una vez mezcladas con la sangre
Que póstuma rezuma con mis nauseas,
Grabar con sus pigmentos mortecinos
Mi aullido sobre el lienzo del infierno.

Ilustración: "Dante y Beatriz", de Henry Holiday.