domingo, 22 de enero de 2017

Bodrio-poema hemorroidal

Propongo, como asunto
de interés nacional,
hacer comparecer
—que, por lo que ha debido
soportar en silencio,
esta sí que es emérita—
a Sofía Margarita
Victoria Federica
de Grecia —vaya nombre
más largo— en un programa
cualquiera amarillista
de la televisiones
fast food de Esperpentaña,
para poder gozar
viendo como se meten
el rabo entre las piernas
y la lengua en el culo
las hienas tertulianas.
(Y, el Bribón descartado,
votar por sólo un euro
y pico el SMS,
entre la Rey y la reina
emérita Sofía
Margarita y etcétera,
cuál creemos más bárbara.)

A vueltas con lo que es y no es

Pa' Poe-sía, The Raven.

Crónicas del Régimen (29)


Mass mierda, clasismo y patriarcado

Andan nuestros manipuladores de opinión patrios empeñados en configurar en el imaginario colectivo la idea de que Bárbara Rey era un pedazo de putón verbenero, y el emérito todo un caballero, víctima de algún bebedizo elaborado con nocturnidad y alevosía por la tan seductora como perniciosa arpía. Come on everybody! Clap your hands! All you looking good! Yeaaaah, let's tuits again...

(Do ut des)

BONUS TRACKS

Ideologías en ciernes (o que nunca dejaron de estar del todo)

“El Movimiento se demuestra dando.”

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Qué cojones estarán tramando pa' habernos puesto ahora con tanto lujo de detalles por delante la zanahoria de los, por otra parte hace tanto archiconocidos, polvos extramatrimoniales del emérito.

(cortina de humo)

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Oligoexpolio eléctrico.

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Pa' cuándo en las redes sociales el emoticoño de la Bernarda. Quedaría divino de la muerte pa', según el lenguaje ferburiano, "reaccionar" ante noticias relativas a los astronómicos precios de la luz, escándalos borbónicos varios y sentencias de nuestros altos tribunales esperpenpatrios, entre otras.

(rediles sociales)

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Bar Vara Rey. Copas muy caras para los bribones más desvergonzados y calientes. Ambiente de lo más selecto a la par que campechano. Avenida de la Prostitución, s/n. Con la garantía del CNI (CNI - Las Vergas, of course)

(Orgullo y satisfacción)

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Esperpentaña debe ser un país escandalosamente mutagénico. Qué otra explicación podría tener si no que una de las más voraces especies de nuestros vampiros patrios haya dejado de salir con la noche para pasar a hacerlo con el frío.

sábado, 21 de enero de 2017

Bodrio-poema de amargura


Y vendrán a decirnos,
no ha de tardar ya mucho,
desde su fe impostada los chamanes de siempre,
que este planeta azul, esta minúscula
gota de aguas salobres y arrabal
viajando a la deriva en el vacío,
es tierra plana y centro
de todo y sed y páramo de lágrimas,
preámbulo gris e insípido
del más allá, el paraíso, la tierra prometida.
Y nos lo tragaremos, que no es bueno
discrepar, como rueda
de molino o aceite de ricino,
sonrientes y sin queja
y sin tener arrestos,
como no tuvo aquel
por más que la leyenda,
de entre dientes decir "eppur si muove".

Bajos fondos


El amor es un producto escaso que sólo es posible encontrar en el mercado negro. Por eso viene sin garantía ni número de serie, son raras las ocasiones en las que no se nos presenta cortado, y es fácil que nos den gato por liebre.

viernes, 20 de enero de 2017

Crónicas del Régimen (28)


En tanto el precio de la luz se disparata y arrecia el frío, los servicios de mantenimiento de las puertas giratorias se afanan en conservarlas bien engrasadas.

BONUS TRACK

En invierno hace frío, y los reyes, desde siempre, se han permitido toda suerte de desenfrenos y vicios sexuales y de un sinfín de otros tenores a costa del populacho. No sé a qué tanto asombro. Estas cosas vienen de serie, unas con el invierno y otras con la monarquía.

Clic

Te dicen, te aconsejan,
con unas más que buenas intenciones,
que no te quedes quieto, que camines;
porque hay que hacer camino:
es lo que da sentido
a la vida del hombre,
ese ser diminuto
sin meta ni laureles
compensando su esfuerzo en lo más alto
del podio tras el fin de la carrera.
Miras al frente, dudas, tienes miedo:
hace frío, está oscuro;
pero le echas agallas
y das el primer paso,
y otro y otro y, al poco,
corres como un chiquillo, casi vuelas,
y ríes, brincas y, de súbito,
percibes a tus pies
un sonido metálico, un chasquido
sordo y desconocido, un clic:
has pisado una mina
y a tomar por el culo.

jueves, 19 de enero de 2017

Falaciocracia

Juegan al trile. Lo hacen
con usted que se sueña
ciudadano de pleno
derecho, ciudadano
de un país democrático,
y es menos que un vasallo.
¿Dónde está la bolita?
¿En el centro? ¿A la izquierda?
¿Tal vez en la derecha?
Elija lo que elija
nunca dará en el blanco;
la bola está en su culo
desde el primer momento
y se encuentra dispuesta
para hacer explosión
cuando más interese
al capo que, emboscado
en las sombras, dirige
las manos del trilero.

Trumpolín (NDJR)


trumpolín

m. fig. Tabla elástica colocada sobre una plataforma desde la que un sujeto, sin duda alguna temerario, se lanza a una piscina sin agua.

Spam-ku (LXXX)


Partido Bipolar:
Donde, ángel, dije digo,
ogro, hago Diego.

miércoles, 18 de enero de 2017

Calderón pluriempleado

(Taxi driver)

No vengas con que hoy a ti
un taxista te ha otorgado
paso franco y consumado
lo ha con gesto baladí.
¿Un taxista? ¡Tararí!
¿Cedió el paso? ¡Y un mojón,
un delirio, una visión!;
no le pongas más empeño
que no ha sido más que un sueño,
y los sueños, sueños son.

Vásculo / váscula (NDJR)


vásculo

m. Señor, natural de Donostia, que, por causa de achaques varios, se ve obligado a usar bastón.

váscula

f. Señora, natural de Donostia, muy preocupada con su dieta.

Spam-ku (LXXIX)


alta política
meter la pata y que otros
paguen el pato

martes, 17 de enero de 2017

¿Y tú te lo preguntas?


¿Qué es poesía? Una buena pregunta con infinitas respuestas y a la par quizás ninguna que pudiera ser considerada incuestionable y definitiva. Pregunta que, desde que tan hermosa y enigmática criatura naciera, como dijera León Felipe, con el primer “ay” del hombre, no han dejado nunca de formularse los poetas.

Me refiero con esto a los poetas de verdad, no a aquellos otros que, pensándose tocados en exclusividad por la mano de Euterpe, no se preguntan nada porque nada buscan, convencidos de que la única poesía, de que la única verdad, es la de sus versos. Porque estos, por excepcionales que puedan llegar a ser sus textos, no son poetas.

El poeta, el poeta de verdad, duda del mundo y de sí mismo y, a partir de esas dudas razonables e irresolubles, acomete la tarea de buscar la verdad de la poesía para, con ella como instrumento, tratar de hallar y de expresar una verdad propia, que aun siendo siempre relativa e incompleta, se sitúe lo más cerca posible de la verdad absoluta. El poeta de verdad, por pobres que puedan resultar los más afortunados de sus versos, es el que, junto a esa verdad propia siempre buscada y nunca hallada del todo, tiene siempre presente que existen otras verdades tanto o más válidas que la suya. “¿Tú verdad? no, la verdad; y ven conmigo a buscarla. La tuya guárdatela”. Es el que admite que lo importante no son los poetas sino la poesía y, por eso, como Gil de Biedma, termina por comprender que, pese a haber estado más o menos tiempo en el error de haber creído querer ser poeta, en el fondo lo que ha querido siempre ha sido ser poema. “Podrá no haber poetas; pero siempre habrá poesía.” ¿Qué es poesía? ¿Y tú te lo preguntas? Poesía eres tú.

Crónicas del Régimen (27)


Saben aquel que diu que Carrero Blanco presidió el Gobierno de un régimen totalitario y genocida, cuyos asesinos, pertenecientes a una nauseabunda casta de fanáticos fascistas, se terminaron yendo de rositas tras la llegada de "nuestra" tan cacareada como falsa democracia. Pues esto no es ningún chiste. Así que a ver si nuestros altos magistrados patrios se dejan ya de una jodida vez de tomárselo a broma.

BONUS TRACK

El PP debería disolverse como partido político y constituirse en club de fútbol. Daría muchas alegrías a su afición. Porque, con tan amplio banquillo...

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Andalucía en pie de guerra porque Susanidad es cada día más mala.

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Menos pedir perdón y más justicia

Escucho en la SER que en la España de estos días, tan negros que parecen noches, se están dando acontecimientos hasta hace no mucho impensables. Por ejemplo, la ministra de Defensa pidiendo perdón a los familiares de las víctimas del accidente del Yak-42 en nombre de su camarada Trillo. ¿Impensable? No tanto; hace ya tiempo que el ciudadano que, por mor de un rancio decimonónico derecho de sangre ya sin sentido ni justificación posible en pleno siglo XXI, ostentaba por aquel entonces la jefatura del Estado, abrió la veda del “lo siento mucho, me he equivocado, no volverá a ocurrir”. Lo que sí es nuevo es que las disculpas se pidan en forma de simulación y en diferido; mediante intermediarios. Y, claro, transmitidas de este modo, uno tiene sus dudas acerca de la sinceridad de las mismas. ¿Realmente este señor tan católico del Opus Dei ha hecho examen de conciencia y, amén de reconocerlo, ha experimentado un sincero dolor por su pecado? ¿Albergará su corazón al menos un pequeñito, como grano de arroz, propósito de enmienda? De lo que no hay duda es de que Trillo no ha cumplido ni, al parecer, cumplirá jamás penitencia alguna acorde con su execrable falta. ¿Perdón? De nada vale pedir perdón cuando no se mueve un solo dedo para que se haga justicia. Cosas de católicos de familias bien, supongo. O de nacionalcatolicistas.

Bodrio-poema en ruinas

Esto que ves en mí sólo es fachada.
Es lo que traen los nuevos tiempos:
la gentrificación del alma.
Echarlo todo abajo
dejando en pie no más que la apariencia,
la sonrisa forzada maquillando
el vacío interior en tanto pugnas
por ir reconstruyendo desde cero
tanta ruina: la pérdida.
Y, al cabo, ¿para qué? ¿Para ser otro
y que no te conozca ni la madre
que te parió?
                         Esto que ves en mí
es tan sólo fachada:
cualquier día de estos caigo
de bruces a la calle
y hay que cortar el tráfico.

lunes, 16 de enero de 2017

Bodrio-poema interpelante

Si escribo "caca, culo, pedo, pis"... ¿es poesía?
O si escribo "tu culo me seduce
más que la luna llena
a un licántropo ansioso por follarse a su loba",
es comparable a aquello
de "¿Y tú me lo preguntas?"
O, peor aún, si escribo
idénticos dislates,
pero sin aplicar
un mínimo de ritmo
musical a lo escrito,
¿soy un monstruo poético,
amén de un adalid
de una expresión más libre
y rebelde, retando
a pecho descubierto
a estos tiempos de jaulas
y cadenas que corren
para atrás como errónea-
mente nos aseguran
que suele huir el cangrejo?
Si escribo de este modo
y mis textos se venden
como churros, ¿podría
asegurar, rotundo,
que es poesía o, al menos,
una manera nueva
de hacer literatura
más accesible a todos?
¿Que aporto nuevas armas,
nuevos lemas capaces
de sumar su granito
de arena a la tarea
de concienciar al pueblo
de que echándole huevos
otro mundo es posible?
¿No son más libres décimas,
sonetos y aleluyas
por viajar siempre a lomos
de una firme cadencia
en lugar de arrastrados
por los suelos a cola
de un jaco desbocado?
¿No aporta más el verbo
en cuerpo y alma y mente
que el vocablo, a pesar
de inmaduro, podrido,
cuyo mayor propósito
es servir de carnaza?
¿No sería mejor
no faltar al respeto
a la rima de Bécquer,
para evitar que de ella
como la mala hierba
brote y llegué a extenderse
por doquier esta irónica
y certera versión?: ¿“Qué es poesía?
¿Y tú me lo preguntas? Porquería…
eres tú.”


Ilustración; Émile Bayard 

Spam-ku (LXXIII)


ah los pragmáticos
esa plaga insaciable
tan poco práctica

Cuentos de la Calle Castilla (19). Años sesenta (1): El nacimiento del rock andaluz.


De niños nos educamos musicalmente en las juergas flamencas de los corrales de vecinos de las calles Castilla, Alfarería y Pagés del Corro. Observábamos a cada aficionado mayor, repitiendo machaconamente, una y otra vez, su tanguillo, soléa o bulería predilecta, hasta que le salía a su gusto, y así se pasaban hasta la madrugada.

Ya jóvenes, nos hemos echado unas novias que son hijas de militares de la Base americana de Morón. Nos traen las últimas novedades del rock de por allí, que pinchamos en sus tocadiscos. Luego cogemos nuestros temas preferidos y los alargamos hasta el infinito, haciendo improvisados solos de guitarra, flauta, trompa y batería, añadiéndole acordes y matices flamencos: aflamencándolos. Mis padres no me entienden nada de lo que hago y converso con otros músicos: «tío», «esto es monstruoso», vaya «rollo». ¿Que significan esas palabrotas, hijo? Pienso que están asistiendo al nacimiento de algo nuevo: el rock andaluz. Cuando actuamos lanzamos gritos y damos piruetas y saltos, como hemos visto hacer a nuestros ídolos. También llevamos pelos tan largos y vestimentas tan estrafalarias o hippies como los Beatles, Cream, Grateful Dead o Jimy Hendrix.

Un manager, que tiene una discoteca con su nombre por aquí cerca, nos ha lanzado a la fama grabándonos un disco. No en vano, nos hemos re-educado en su local, escuchando quinientas veces cualquier disco pop que nos interesara, aunque tuviéramos que pasar allí las noches enteras, cuando ya se había ido la gente. Nos han invitado a entrevistas de los numerosos programas de música pop que proliferan de las radios sevillanas, pero se han asustado y no hemos vuelto, ya que despotricamos de los grupos comerciales de moda con cuya publicidad se financian. Y es que lo nuestro sigue siendo lo íntimo y jondo. Ahora en la vejez, después de tantas penalidades por las que pasamos esos años, me causa infinito asombro que nos hayan convertido en grupos “de culto”, “clásicos” del pop español: Gong, Imán, Smash, Triana, etc.

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 15 de enero de 2017

Licáintropo (NDJR)


licáintropo

m. Hombre-lobo, natural del Barrio de la Viña (La Habana es Cai con más negritos, Cai es La Habana con más licáintropos).

Crónicas del Régimen (26)


El odio es una emoción, un sentimiento. Negativo, pero un sentimiento. Tratar de atajarlo con medidas de carácter represivo, como si fuese un vulgar delito, sólo puede conducir a nuestras ya tan fracasadas sociedades a más fracaso y a la peor de las melancolías. Más vale prevenir que castigar. Más igualdad, más justicia, más paz. Mucha educación en estos indiscutibles valores. Memoria y reparación cuando es el resultado, la respuesta emocional a agresiones pretéritas. Y amor, mucho amor.

BONUS TRACKS

La Audiencia Nacional procesa a un pintor de brocha gorda, al que acusa de llevarse una pasta en negro por blanqueo de capiteles.

(estos tíos tan "estudiaos", acusicas y ecuánimes deben tener la olla en la polla)

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Saben aquel que diu que iba ¡PIIIIIIIII! por ¡PIIIIIII! en su ¡PIIIIIIIII! y entonces ¡PIIIIIIIII! y el tío ¡PIIIIIIIII! y ¡PIIIIIII! y luego ¡PIIIIIII! y ¡PIIIIIII! y ¡PIIIIIII! ...

(Humor pa' audiencias sin sentido del humor y sin sentido)

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¿Cómo cojones no se van a terminar yendo de rositas muchos de nuestros abominables corruptos patrios, si tenemos a buena parte de los jueces y fiscales espaguiñoles envarbascados en buscar por diferentes redes sociales a algún rojeras incauto y chistoso que en su día perpetrase el imperdonable pecado de haber publicado un chascarillo relativo a cualquier eminente vándalo afín al franquismo y sus barrabasadas, a objeto de someterlo a un tan esperpéntico como ignominioso juicio político bajo la ridícula e inquisitorial acusación de enaltecimiento del humor negro o de cualquier otro tipo de humor políticamente incorrecto según los Torquemada de turno?

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¿Pa' cuándo en las redes sociales el "emoticoño" de "me toca los cojones"? (O la "concha", como dirían en el Mar del Plata.)

Nota publicitaria del autor de los bodrio-poemas publicados en este sitio


De aquí a un par de meses espero tener últimado mi infumable libro de bodrio-poemas. Espero que algún alto cargo de nuestro orwellliano monasterio de incultura termine valorando su escasa caridad literaria y me lo publique con cargo al erario impúdico. Yo, por mis partes, cedería los desechos de autor de las primeras 666 bodrio-ediciones a alguna asociación de carácter anarcocomunista o, en su defecto, a cualquier comuna jipi dedicada en cuerpo y alma a la noble tarea de cultivar marihuana.

sábado, 14 de enero de 2017

Apunte hiperbodriorrealista a tener muy en cuenta si aconteciese la revolución


Currar como un pollino en una empresa
puntera del sector de la obra pública,
y dormir, porque el sueldo, de tan mísero,
no alcanza para más, bajo de un puente.

Alfabeto (NDJR)


alfabeto

m. En un bosque formado mayoritariamente por ejemplares del género abies, abeto dominante.

Los ojos de Venezuela

Al fin lo he comprendido:
pese a ser licenciado
en Geografía e Historia,
qué pobres mis nociones
hasta ahora al respecto
de cuestiones geográficas.
Sin tener que ir más lejos: Venezuela.
Nunca ha sido un país, como pensaba,
del continente sudamericano.
Venezuela es un río,
semejante al Guadiana,
que en España se oculta
y aparece en los medios,
según los intereses
de las mafias políticas
y económicas patrias.
Ojos de Venezuela:
qué hermosura aun cegando
la mirada de España.

viernes, 13 de enero de 2017

Bodrio-poesía pura


Poemas-demagogia
carentes de poesía
para sacar los cuartos
a aquellos que no habiendo
apenas empezado
a vivir y pelear
ya se han desencantado
de la lucha y la vida.

P(r)o-ética...


P(r)o-ética moscocojonera.

Bodrio-refrán-ku patriota y pajillero


Ver la paja en el ojo
de Trump y no la viga
maestra en el de Rajoy.

jueves, 12 de enero de 2017

Canguelocracia (NDJR)


Canguelocracia, no hay mejor sistema de gobierno para garantizar el mantenimiento de las desigualdades sobre las que se asientan los desmedidos y siempre injustos privilegios de las élites.

(psicoterrorismo de Estado)

Ilustración: El Roto

El brazo tonto de la ley


La Audiencia Nacional estudia procesar a Santiago Segura por un presunto delito continuado de enaltecimiento del torrentismo.

Bodrio-poema malhumorado

(Carta abierta a los más altos inquisidores patrios)

Estimados señores
magistrados del alto
tribunal heredero
de aquel ignominioso
Tribunal de Orden Público:

El humor es un vasto
territorio que alberga
dentro de sus difusas
fronteras un sinfín
de diferentes géneros:
chistes malos, humor
de mal gusto, humor negro,
chistes sin gracia alguna,
humor inteligente,
chistes verdes, humor
como arma preferible
al fusil y la espada,
chistes tontos, humor
amarillo y etcétera.
Son tantos y diversos,
señores magistrados
de excepción, que es posible
que en tales territorios 
apenas quepan ya
nuevas categorías.
Por ejemplo ese empeño
intolerable y rancio,
esa broma pesada
más propia de regímenes
ultratotalitarios
que de una democracia,
de juzgar ciertos tipos
de humor como delito.
Por último, un consejo:
deberían tratarse,
señores magistrados, 
su mal humor y, luego
de obtener resultados,
follar un poco más
y joder mucho menos.

(Post scriptum. Que os den
por la Ley del Talión.)

BONUS TRACK

La ordalía hispana

Durante mucho tiempo he estado convencido de que la Audiencia Nacional no era más que un rancio tribunal de excepción, heredero directo del infame Tribunal de Orden Público vigente durante parte de la ignominiosa y criminal Dictadura del genocida Franco y sus secuaces. Hoy, y pese a lo expuesto en el bodrio-poema precedente, tengo que pedir disculpas por tan erróneo convencimiento. Porque la Audiencia Nacional, a la vista de las tan aberrantes como arbitrarias actuaciones que viene perpetrando en los últimos tiempos, sólo puede ser heredera del Santo Oficio y sus bárbaros inquisidores. Y sus magistrados, unos indiscutibles herejes que, en tiempos afortunadamente ya pasados y que hoy nos acechan de nuevo a la vuelta de la esquina, habrían sido merecedores de tormento en la hoguera.

miércoles, 11 de enero de 2017

Bodrio-poema pa ponerse a dieta contra la retinopatía


Están los neofranquistas
de Espatraña empeñados
en hallar un conjuro
susceptible de hacer
renacer a la Bestia,
para así disponer
de un as bajo la manga
con el que perpetuarse
en las instituciones.
Y nos sirven, a diario,
a través de los medios
cómplices de su farsa,
un menú hipercalórico
de ETA salpimentada
con Daesh pa que no cese
de engordar nuestro miedo:
sabido es que el exceso
de miedo en sangre, igual
que el de azúcar, provoca
en aquel que lo sufre
progresiva ceguera.
¿Terrorismo? Dejad
ese menú y poneos
a régimen de Régimen,
y, más pronto que tarde,
veréis que el verdadero
terror en Espatraña,
amén del cocinero
y sus pinches, lo encarnan
las mafias de la usura
y el IBEX 35.

Crónicas del Régimen (25)


Con tantas contabilidades paralelas -y para lelos-, el PP, a objeto de poder nombrarlas, va a tener que terminar recurriendo al alfabeto griego. Caja Iota: pa embaucar a los idiotas.


BONUS TRACK

Pido la paz y el humor negro

En 1955, 18 años antes de que la banda terrorista ETA acabase con la vida de Carrero Blanco, mano derecha del golpista e ignominioso dictador que tuvo sometido al terror y la restricción asfixiante de derechos y libertades a los pueblos de España durante tanto tiempo, se publicó "Pido la paz y la Palabra", de Blas de Otero. Hoy, más de seis décadas después de aquella publicación, y habiendo transcurrido más de cuatro desde la muerte del Almirante, así como desde el supuesto fin de la Dictadura que aconteció sólo un par de años más tarde, ninguna de las dos peticiones del poeta, Audiencia Nacional mediante, parecen haber sido satisfechas.

Pido la paz y la palabra

Escribo
en defensa del reino
del hombre y su justicia. Pido
la paz
y la palabra. He dicho
"silencio",
"sombra",
"vacío"
etcétera.
Digo
"del hombre y su justicia",
"océano pacífico",
lo que me dejan.
Pido
la paz y la palabra.

(Blas de Otero)

Trump versus Pitingo


Tras no se sabe cuánto tiempo tratando de encontrar sin resultados algún artista de renombre y buen estómago dispuesto a amenizar con sus canciones la entronización de Donald Trump, cuando al fin aparece uno dispuesto a asumir tan desagradable papel, va el susodicho y, tras un vehemente "ah, no, con esto que apechugue Hillary", anuncia que renuncia a la Presidencia. Y es que Pitingo es mucho Pitingo.

(Comentan los que lo han escuchado en tal tesitura, que cuando canta por derecho —no Trump, Pitingo— es un fenómeno. Lástima el mercado y la banalización que opera sobre cualquier manifestación artística susceptible de ser mercantilizada.)

martes, 10 de enero de 2017

Mi chica reaccionaria


(Bodrio-soneto)

Hoy quiero dedicar esta palmaria
composición poética clasista,
xenófoba, despótica y machista
a mi sumisa chica reaccionaria.

Porque mi chica, igual que yo, odia al paria,
al ácrata, el ateo, el comunista,
el negro, el musulmán, la feminista,
el sodomita y la horda proletaria.

Mi chica y yo, después de haber rezado
el Rosario, nos vamos a cenar
caviar Almas del Caspio acompañado

de un buen Dom Pérignon, para acabar
el día con Pemán, luego de echado
un polvo al solo objeto de procrear.

(Une curiosité: El caviar Almas, palabra rusa que significa "diamante", sólo puede adquirirse a través del importador londinense House & Prunier, y su precio oscila entre los 18.000 y 29.000 euros el kilo. Se presenta envasado en latas de oro de 24 quilates.)

Bodrio-poema diagnóstico


España está de atar,
pero enviarla al psiquiatra
sería irresponsable
e incluso delictivo.
Porque lo más probable
es que el tipo, a lo sumo
tras un par de sesiones,
terminase gritando
"no puedo con mi vida"
justo antes de tirarse
de bruces en un paso
a nivel sin barreras
a las vías al paso
de un tren de mercacías.
También, es cierto, está
loco de atar el mundo,
pero puede que aún
quede alguna esperanza
de alcanzar a construir
otro mundo posible.
Pero en España... ¡NO!,
la locura de España
irá a peor, no tiene
cura, es irreversible.
¡Que la encierren y tiren
la llave a las cloacas!

lunes, 9 de enero de 2017

Bodrio-poema consumista


La imagen que nos muestran en los medios
de la cuesta de enero —ese concepto
asociado al consumo sin medida
a la par que a las más grandes carencias—
no es más que una falacia.
Porque no es una cuesta la de enero
ascendente y pesada
que, una vez superados
unos meses más tarde
los duros desniveles
que llevan, serpenteantes,
al puerto de montaña,
conduzca a un pedaleo
más agradable y cómodo
en un dulce descenso hasta una meta
plagada de laureles.
Es una cuesta abajo
de vértigo que acaba,
no en febrero o en mayo
o, en el peor de los casos,
con el mes de diciembre,
sino en un punto negro
sin retorno posible
al borde del abismo.
¡Y, ahora, vengan, consuman,
estamos de rebajas por derribo!

Crónicas del Régimen (24)


Pa' Pascua Militar la que aquellos criminales nos hicieron en el 36.

(De la serie "Cospedal también es una política chusquera".)

BONUS TRACKS

Fatiga Báñez.


. . . . . . . . . . . . . . . .

Nuestros altos magistrados patrios están pez en cuestiones de semántica y comprensión lectora.

En el BOE núm. 7, de 9 de enero de 2017, aparece publicada la Sentencia 199/2016, de 28 de noviembre de 2016, de la Sala Primera del Tribunal Constitucional, respecto al Recurso de amparo 3766-2015, promovido por doña Patricia del Pozo Fernández respecto de la proclamación de los Secretarios de la Mesa del Parlamento de Andalucía efectuada por el Presidente de la sesión constitutiva de la Cámara.

Sin entrar a valorar la sentencia, me ha llamado especialmente la atención un párrafo contenido en el apartado 4 de los fundamentos jurídicos esgrimidos por los altos magistrados del TC para justificar su Fallo.

En el mismo se afirma: "Tampoco sería descartable que el art. 36 RPA esté simplemente reconociendo el derecho de todo grupo parlamentario a presentar candidatos para poder formar parte de la Mesa, lo que es algo muy distinto a reconocer automáticamente un puesto en la Mesa para cada grupo."



Dado que el artículo citado dispone que "Todos los partidos, federaciones y coaliciones que, habiendo concurrido a las anteriores elecciones, hubieran obtenido en las mismas representación suficiente para constituir Grupo parlamentario, TENDRÁN DERECHO A ESTAR PRESENTES EN LA MESA", me atrevo a cometer la temeridad de sugerir al Tribunal Constitucional que programe de manera urgente un curso básico dirigido a formar a sus magistrados en nociones de semántica y comprensión lectora.

Cuentos de la Calle Castilla (18): 1850-1929 (1) (Carlos Parejo)


Hasta hace poco tiempo la calle Castilla era tan solo una calle rural, como la de un pueblo. Su pavimento era terrizo. De hecho, a las procesiones primaverales del Cachorro y La O se les quitaba el polvo que cogían por este largo trayecto, al llegar a la Plaza del Altozano.

Poco a poco la calle se ha vestido de elegantes adoquines de Gerena e incluso se ha flanqueado la calzada por unas tímidas y estrechas aceras, también cubiertas de estos adoquines. Está iluminada con sus farolas de aceite –que diariamente alumbraba y apagaba el farolero- y, luego, de gas proveniente de la recién estrenada fábrica de la calle Pagés del Corro. También ha ido amueblándose con sus primeros buzones de correos y sus teléfonos públicos. Nos parece una modernidad inaudita, aunque puede que vengan otras innovaciones el próximo siglo que las supriman, como la recién descubierta electricidad, los correos electrónicos y los teléfonos de bolsillo.

En la esquina con otras calles se han dispuesto marmolillos para evitar la entrada o caída accidental de carruajes, que: ¡con lo recta que es esta calle, vaya velocidad que cogen¡

Una vez que el consistorio ha adoquinado su calzada, circula por el centro el tranvía de mulas hasta la barriada camera de La Pañoleta. Ahora la calle Castilla no tiene nada que envidiar a las calles urbanas más postineras del centro de Sevilla. No obstante, el tranvía es el terror de los carruajes, e incluso el paso de la Virgen de la O, se ha salvado una vez milagrosamente de ser arrollado por el omnibús.

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 8 de enero de 2017

¡Estatua!

Recuerdo que, allá por nuestra tierna infancia, jugábamos a algo muy parecido. Y que, siendo tan simple, nos resultaba divertidísimo. Aunque bien es cierto que, al no haberse aún democratizado las por entonces rudimentarias tecnologías para la captación y conservación de imágenes en movimiento, era del todo impensable el hecho de tratar de dejar constancia alguna de aquello en tal tipo de soporte gráfico. En mi barrio lo llamábamos “estatua”, y su aliciente principal era que al primero que movía un pelo, lo corríamos a collejas; éramos unos asilvestrados sin refinamiento ni cultura. “Estatua”, una denominación, no obstante, de lo más acertada. Pero muy provinciana. Hoy lo llaman “mannequin challenge”. Mucho más moderno y cosmopolita. Y es que, nada como ir atesorando conocimientos de inglés de carátula de CD y vídeos musicales sin sustancia, para propiciar una amplia internacionalización del acerbo cultural de cualquier hijo de vecino.

Ya no están de moda los poemas destinados a combatir la calvicie


Martes, 3 de enero de 2017. Doce y pico de la mañana. Casa del Libro de Sevilla, sección de poesía. Una pareja de unos 50 años reacciona, entre el asombro, la repulsión y la burla, ante el título de uno de los poemarios allí a la venta: “Poemas para combatir la calvicie”. Les comento que Nicanor Parra, del que no habían oído hablar antes nunca en su prosaica vida, es un poeta como la copa de un pino, creador y principal exponente de una corriente poética rupturista –la antipoesía- que vino a revolucionar en su momento, revolución en mi opinión todavía vigente, el modo de entender este género literario; un imprescindible. Me miran con cara de “vaya tela marinera la brasa que nos está dando el gilipollas este”, y terminan llevándose “Mi chica revolucionaria”, de un tal Diego Ojeda, que, leído el poema que da título al libro –para muestra, un botón-, al parecer pretende hacer poesía social destripando ritmo y métrica y descerrajando odios entre gayola y gayola e íntimas y ardientes lecturas poéticas a las tres de la madrugada luego de haber echado un par de polvos. Yo me regalé la “Poesía completa” de Zbigniew Herbert, y, de Gloria Fuertes, “Poeta de guardia”; poetas, digo los de guardia, de los cuales, visto lo visto, tan necesitada parece estar la “poesía” de nuestros días.

Bodrio-poema radical

A muchos ciudadanos
de nuestros sacrosantos pueblos soberanos
y sabios de occidente,
les merece respeto que cuatro impresentables
a sueldo del Imperio,
tilden de dictador a un Presidente
elegido con luz y con taquígrafos
por su pueblo en las urnas.
Y nada les importa a tan modélicos
ciudadanos que el fin de estas falacias
sea el de ir dando cuerpo
a aberrantes corrientes de opinión favorables
a quitarse de en medio, da igual de qué manera, 
a dicho Presidente y su Gobierno,
para que el pueblo sabio y soberano
que en tantas ocasiones los votó
en pos de la igualdad y la justicia,
vuelva a la esclavitud de los mercados.
Como no les importa
que un régimen aliado del Imperio,
como Arabia Saudita, decapite
de una sola tacada
a cerca de cincuenta opositores
a su rey sanguinario y absoluto.
Pero, ay, si alguien se atreve
tan sólo a insinuar que esos bastardos
creadores de opinión,
no son más que los cómplices mediáticos
de un lento, enmascarado y contumaz golpe de Estado.
Porque si alguien se atreve,
pronto será tachado, por esos ciudadanos
del pueblo soberano, libre y crítico,
de extremista y fanático
radical disconforme
con los indiscutibles valores de Occidente,
eso que denominan mundo libre.
Pues ¿saben que les digo?
Que a tomar por el culo
Cebrián, Inda y Maruhenda.
¡Y vivan siempre Chávez
y su revolución bolivariana¡