jueves, 8 de diciembre de 2016

San Pedro (Agustín Casado)


Jamás nunca una opinión
-bueno, dos exactamente-
resultó tan influyente
como precio de un sillón.

Gel, vaselina y jabón,
un poner paños calientes,
un no problem reverente
ante cualquier petición.

No hay que dar a los enfrente
la más mínima ocasión
de poner una moción.

Por eso lógicamente
hace piña el buen regente
y está a partir un piñón.

Texto e ilustración: Agustín Casado

miércoles, 7 de diciembre de 2016

Elegía

A mi madre y a mi hermano José Manuel,
que durante tanto tiempo se estuvieron
dando mutuamente la vida.

Cuando murió mi madre,
cincuenta y una horas
de espantosa agonía,
lloraba el cielo a mares.
Durante la agonía de mi madre
estuvo diluviando de tal modo
que era como si todos
los dioses, al unísono,
llorasen sin consuelo
lamentando su pérdida.
Nunca lo tuvo fácil
-el porqué y los detalles
no vienen ahora a cuento-
ni en vida ni en las horas
aciagas de su muerte,
pero fue una mujer
luchadora que dió
desde el principio al fin
la vida por sus hijos,
una madre valiente
que al final de sus días,
pese al cansancio, el tedio,
el sufrimiento de una
vida apenas sin vida,
trató de continuar
viviendo, batallando
sin tregua por nosotros
hasta el último aliento.
(Pero esta vez, mamá,
esta maldita vez
no te ha sido posible
seguir dando batalla,
mi vida, madre buena.)
Nunca he creído en dioses
ni en una vida nueva
más allá de la muerte.
Hoy, menos, sin mi madre.
Pero ella era creyente
y os juro que en las horas
eternas de su muerte
lloraba el cielo a mares. 

lunes, 5 de diciembre de 2016

Cuentos de la Calle Castilla (13): Años 30 (2) (Carlos Parejo)


Había entonces en la Calle Castilla no más de una docena de casas patio con balcones sobresalientes, cuyas cristaleras multicolores sujetaban firmemente herrajes y rejerías afiligranadas. Tras sus visillos las vestiditas niñas de las familias respetables contemplábamos cuanto sucedía fuera. Y si no pasaba nada hacíamos bordados, calcetas, zurcidos u otras labores; recitábamos versos, leíamos en voz alta, cantábamos coplas acompañadas del piano familiar, o rezábamos el rosario. Estaba prohibido que saliéramos a la calle, excepto cuando íbamos acompañadas de las criadas a las escuelas de niños y niñas. Tan sólo recibíamos en casa a algunas otras gentes importantes como el médico, el farmacéutico, el párroco o el procurador. Para ellos se abría media docena de veces al año el inmaculado y coqueto salón de las visitas, el que congregaba nuestros mejores cuadros, muebles y porcelanas. Cuánta envidia nos daba el ama de cría, que sacaba a pasear a los bebés hasta el monasterio de la Cartuja o a la vera del río Guadalquivir cuando venían los días soleados y suaves. Y no digamos la chica de los recados. Era la que se sabía mejor todos los chismes del vecindario. No en vano, desde la primera claridad del día salía a la carbonería y luego a comprar los desayunos en la lechería, la confitería y la tienda de pan y tortas; a media mañana hacía lo propio con las comidas yendo a las tiendas de comestibles y ultramarinos, a las de chacinas y a la frutería. Los días festivos eran la excepción a nuestro habitual encierro, pues íbamos a misa a la iglesia del Patrocinio o a la parroquia de la O; luego acudíamos a la sesión infantil del Cinema Triana y nos sentábamos en la única freiduría o el único restaurant de la calle, dándonos el lujo de comer al aire libre. Las casas de comidas y las posadas, así como las tabernas –que eran muchas-, sólo las veíamos de paso. Entrar en ellas era tabú para las familias respetables. Con todo, nuestro momento mágico era ir al fotógrafo Don Joaquín, e inmortalizarnos en sus placas sepias, con motivo del nacimiento, la primera comunión o boda de alguno de nosotros.

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 4 de diciembre de 2016

Gases lacrimógenos


Señores muy progres de toda la vida, pendientes día y noche de que en la prensa cavernaria patria publiquen que a un miembro de Unidos Podemos se le ha escapado un pedo, pa' tirarse a degüello en las redes sociales.

Epigrama promiscuo


Por ser partido promiscuo,
Ciudadanos pone el ano
tanto a Susana y su prótesis
como al viagrista Mariano.
Ay, Albert, cuánto te cabe
de carne, aluminio o plástico.

sábado, 3 de diciembre de 2016

Batiburrillo (2)

'Cago en las carabelas de to'tus muertos náufragos, comidas por los peces y la sal en el fondo más negro de todos los océanos.

(insulto marinero con grave error semántico)

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Cristiano Ronaldo celebra su tercer gol en el derbi recitando unos versos de Pessoa... ¡Zuuuuuuuuuuuuu!

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Y al séptimo día se cansó. Y desde entonces, macho, desde entonces.

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Donde menos lo esperas, salta el gato por liebre.

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Fuck(yo)ushima

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Llueve, en época de lluvias, y es noticia. Pa' mear y no echar gota. Cuánta estulticia.

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Al PP le encanta la ley mierdaza.

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Ils vont vous mettre tout Le Pen.

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Susana la tuerta.

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Papanatriotas.

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Los cinéfilos patrios dan la espalda a "La reina de España". ¡A por la Tercera!, es el momento.


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Hollande le ha visto, a Marine, Le Pen, y se ha cagao.


(Remasterizando dichos populares. Hoy, aquel de las orejas del lobo.)

Metaepigrama


Es preciso tener
un humor excelente
y muy malos humores
para escribir poesía.
  (Lo demás, ya lo he dicho
  en otras ocasiones,
  es tan sólo retórica.)

viernes, 2 de diciembre de 2016

Crónicas del Régimen (14)


Si aquella famosa caja hubiese sido la hucha de las pensiones, y Pandora, nuestro tan cleptócrata y manirroto Presidente del (des)Gobierno muy apañó y mucho apañó, no habrían quedado dentro ni unas miserables telas de araña.

BONUS TRACKS

Esperpentaña lleva incrustado en su ADN histórico, a modo de daga alevosa clavada por la espalda a sus pueblos, el muy deletéreo retrovirus de la aberración inquisitorial. Hace siglos fue la mal nombrada Santa: demonios desequilibrados y sanguinarios tomando como coartada en vano el nombre de un dios inexistente para perpetrar sus horribles crímenes. Hoy, heredera directa de aquella, la Facha. La Facha Inquisición, esos locos hijos de la más mala perra nacionalcatolicista que desde el gobierno nos arrebatan derechos y libertades, nos saquean y nos amordazan. Ojalá un cáncer negro venga a devorarles en breve hasta el tuétano sus putrefactas almas.

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Hoy, jornada de puertas abiertas en el Congreso de los Diputados. Y a las jodidas puertas les da por no abrirse. Por lo visto ha costado un huevo. Será que no son giratorias. Qué alegoría, damas y caballeros, qué alegoría.

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Tenemos un Gobierno de ineptos y delincuentes que reducen el gasto público a la par que se incrementa de manera galopante la deuda del Estado. Y, sin embargo, el partido corrupto del que forman parte no deja de crecer en intención de voto. No hay explicación de carácter sociopolítico que valga. Lo que pasa es que los esperpenpañoles somos unos jodidos cachondos.

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Hay, por reducir el asunto a dos grandes categorías, dos formas de redactar una noticia:
A. La falaz.

B. La que trata de ajustarse todo lo posible a los hechos.

Ahora, un ejercicio práctico:
1. El siguiente titular ¿con qué categoría de las enunciadas se correspondería?
"El PP y su corriente de opinión susanista han acordado reducir el SMI en casi 100 euros respecto a la cifra que sólo unos días antes había sido propuesta por Unidos Podemos en el Congreso de los Diputados."
2. Redacte el mismo titular, pero encuadrado en la categoría contraria. Si necesitase ayuda, puede consultar lo escrito al respecto en la prensa de estos días.
(armas de distracción masiva)
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La oratoria -por llamar a la bicha de algún modo- al estilo barriobajero "Sálvame" ha terminado triunfando hasta en el Congreso de los Diputados. Esperpentaña es un gran plató donde los platos son cada día que pasa menos y más pequeños, y los bocazas, más desaprensivos y desvergonzados.

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Jabón "Salario Mínimo". El que mejor lava, aunque sólo sea en superficie, las manchas de corrupción y extraños contubernios.

SEPAPARATA ANDALUZA

De nuevo nos hemos visto obligados a unos días en uno de los saludables hoteles de Gusana y El Muerto. Si la vez anterior estaba de puta pena, esta ya no sé como calificar tanta decrepitud y abandono. Pero, claro, en Andalucía no hay recortes en el negociado de la cosa sanitaria... ¡LOS COJONES!

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Me comentan por aquí que le han adjudicado el mantenimiento del Juan Ramón, la joya de la corona de la sanidad pública andaluza, al archiconocido detective MacGyver, que, al parecer, debe ser pariente de alguno de los usurpadores de la propiedad del cortijo. Que se jode la rueda de una cama o el suministrador de oxígeno, el tío se saca un moco y lo soluciona en pispás o santiamén o nanosegundo o periquete. Qué baratito nos sale a las andalusas y los andaluses. Y así todo. Calidad, eficiencia y eficacia. ¿Se puede pedir más?

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Ayer me contaba un amigo, que la última vez que estuvo en Cuba con su compañera en viaje de placer, trabaron amistad con una de las trabajadoras del hotel en el que se alojaban. Una tarde esta mujer comenzó a sentirse bastante mal y les comentó que al día siguiente no acudiría a trabajar para poder ir a la consulta de su médico. Dos días después se había reincorporado. La jornada anterior la había visto su médico de cabecera y de inmediato la había enviado al especialista. Se le hicieron las pruebas pertinentes y se descartó cualquier problema. En Cuba: esa horrible dictadura enclavada en el tercer mundo.

Niño, con las cosas de comer no se juega


En la España del treinta
por ciento de sus gentes
bajo el umbral de la pobreza,
los ministerios competentes en materia
de servicios sociales y salud
no tardarán ya mucho,
que esto no hay quien lo aguante,
en adoptar alguna solución ingeniosa
para atajar tantísima carencia.
Tal vez un plan de choque,
un gran pacto de Estado
de carácter quirúrgico:
la reducción de estómago
de los menesterosos.

La imagen es de Reuters. Y no, no es Cuba
ni Venezuela; es un poblado de chabolas
en la Comunidad de Madrid.

jueves, 1 de diciembre de 2016

Epigramas de Facundo


              I

Lástima no ser mujer
para poderle decir
cómeme toda la pipa
al defraudador Facundo.

             II

Si la maldita reforma
laboral jodió tu mundo,
no te eches más tierra encima
comiendo pipas Facundo.

El Bermu (Agustín Casado)

Señoras y caballeros,
buenas noches lo primero.
Lo segundo es que les digo
van a ser ahora testigos
y advertírselo así quiero
de un inútil, mas no artero
presentarles a un amigo
de sobras ya conocido.
Protocolo puñetero
hacer que suene sincero
-veremos si lo consigo-,
el halago consabido,
el piropo lisonjero,
el hacerle de palmero,
como han hecho otros conmigo
en festejos parecidos
que hasta guapo me dijeron,
que era alto, no exagero,
que tal cosa yo me he oído;
un Velázquez redivivo,
¡mis versos los de Quevedo…!
Uno queda agradecido
mas también algo corrido,
algo avergonzado empero
de ser tan poco florero
pa’tanta flor que han traído.
Sin embargo yo les pido
que me crean, marbelleros,
que quitándome el sombrero
no rindo fútil cumplido
y sí homenaje debido
a aquél a quien considero
el plumilla más señero,
el de estilo más pulido,
siempre más nueces que ruido.
De la actualidad cartero,
el notario más certero
de sucesos sucedidos
de los que en Marbella han sido,
el más fiable reportero,
quizás no dicharachero
ni el de verbo más florido,
sí el más justo por medido
sin por ello ser austero.
Gozarán sin un mal pero
el gustoso contenido
del cóctel aquí servido
bajo el nombre de un bolero.
Hacerle de telonero
con el trazo colorido
de mi lápiz requerido
dibujando la que espero
cubierta de buen agüero,
ese yo, mí, me, contigo,
ese tú, ti, te, conmigo,
cohabitando mis libelos
con su discurrir sereno
en los medios más surtidos
es honor agradecido
pero en absoluto nuevo,
que hace ya de tiempo un güevo
y siendo los dos polluelos
compartimos tinta y nido
en el desaparecido
Diario 16 y luego
veinte años en Onda Cero.
Hoy nos tienen recogidos
a ambos dos como es sabido
la otra radio de voceros
y SUR desde el mes de enero.
Eso lo anduvo conmigo,
que es más largo su camino
pues cuentan los más abuelos
que hizo Marconi el modelo
y aún no estando operativo
ya el primer informativo
lo leyó aquí este mozuelo…
Escúchase últimamente
que ya empieza a ser urgente
que nombremos un cronista,
un cronista que nos cuente
de un neutral punto de vista
y una forma desprovista
de intereses malolientes
y querencias partidistas
el correr de la corriente
hasta el mar desde su fuente
de ese río que es la lista
de los hechos inherentes
a los ismos y los istas
de que son protagonistas
una ciudad y sus gentes.
Un sabueso tras la pista.
Me parece a mí evidente
sin dármelas de ocurrente
ni que el papa más papista
ser, que este libro es referente
como un retrato realista
pintado por un artista
de pincel más que elocuente
de esa clase de revista.
Todos buscando un cronista
y lo tienen aquí enfrente.
Perdonen no me resista
a ponerme repelente
y que dándome un repente
cual bravo becerro embista
a los hoy más que frecuentes
iletrados arribistas
que se dicen periodistas
desde un blog irreverente
No padezco titulitis
pero aquí o en Kansas City
sin diploma pertinente
no operas de apendicitis;
en cambio en lo referente
a prensa concretamente
basta que lo diga el titi
con más faltas que un grafiti
desde Facebook mismamente
pa’llamarse columnista
cuando tien’de periodista
lo que tie’de comunista
el fascista de Torrente.
No es el caso ciertamente
de nuestro protagonista
al que no es sólo que asista
el título correspondiente,
es que vive a ojos vistas
una profesión que siente,
en la que ha echado los dientes,
una maratón que dista
de becario a pensionista,
a lo que es actualmente,
combatiente reservista,
un real superviviente
veterano en cien mil frentes:
reportajes, entrevistas,
el alcance y las urgentes,
elecciones y sus listas,
el fútbol a pie de pista,
los sucesos, accidentes,
fachas, rojos y gilistas,
concursos con los oyentes,
el tiempo, borrascas y frentes,
el verano y sus turistas,
aquella jet decadente,
los play boys, sus conquistas,
colorín pa’las revistas…
¿Quién dijo polivalente?
Nada de eso, lo siguiente,
una navaja suiza
En un tiempo, ten presente,
que la Wiki no es la fuente,
que hasta que Google no exista
olfato y golpe de vista,
ganarse de confidente
a botones, recepcionistas,
y para llegar al cierre
tras la jornada demente
con la crónica ya lista,
su amigo el telegrafista
o propina suficiente
a su e-mail, cualquier taxista.
A mi me gusta que vista
su oficio tan cabalmente:
el hábito al monje no hace
mas permítanme que trace
un apunte aunque somero
de cómo es el personaje.
Credencial en el sombrero,
la chaqueta en el perchero,
trasegando algún brebaje,
y ya va por el tercero,
un bourbon que no relaje
el furor de los dos dedos,
la pasión del reportaje
que teclea el reportero.
Hasta arriba el cenicero,
y quizá un saxo que raje
con notas de un blues salvaje
la noche de cine negro.
“Claro, nena, que te quiero”,
dirá con tono “malage”
sin hacer ni puñetero
a ese pelirrojo ángel
que lo quié poner guerrero
sin que el pavo se le faje;
está a la hoja, no al follaje.
Que a pegar la hebra baje
con su eterno consejero,
el barman, el camarero
y otros más de su pelaje
mientras guiña tan manero
el neón rosa del letrero.
El del Frank’s Corner me vale.
(((discúlpenme el derrapaje;
es que soy peliculero…)))
Dice que mirando al mar
las musas se le desatan;
no quiero meter la pata
pero lo que nos relata
con su prosa singular
y su perspicacia innata,
es hijo de otro mirar,
que para reflexionar
nada de mirar al mar,
el título es una errata
pues si de mirar se trata
es más bien mirando al bar.
Yo soy el de los cubatas,
no te vayas a enfadar,
Inés, que para alternar
él no pide más que horchata,
poleo menta to’lo más…
(no te rías que nos delatas).
Y no les doy más la lata,
perdón por la perorata
porque tanto blablabá
largo es ya como saludo.
Me pidieron presentar
a este buda cachazudo
en un tiempo melenudo
y hoy con dos palmos de frente,
rareza de jubilata,
lejos del dolce far niente.
Es moderado y prudente,
minucioso y concienzudo.
Discreto pero no mudo,
servicial, nunca felpudo.
Generoso y deferente
da lo ancho del embudo.
Socarrón impenitente
un cachondo inteligente,
listo y culto, no sesudo,
profesional competente,
como persona decente,
como amigo cojonudo.
Permitan que les presente
a este tío tan buena gente,
a José Manuel BerMurdoch.

Agustín Casado

miércoles, 30 de noviembre de 2016

Cuento de la mala pipa


(cuasiespinela)

Don Vicente Villagrá,
dueño de pipas Facundo,
exige en tono iracundo
más reforma laboral.
De la amnistía fiscal
que ofrecierale Montoro
y abrazó sin más decoro
con sus aires de cebú,
no ha declarado ni mu,
¡viva la fiesta del toro!

Huellas


De continuar las cosas por estos derroteros, no habrá de pasar mucho tiempo hasta que las únicas huellas visibles de la existencia alguna vez en el pasado del Sapiens -qué denominación tan presuntuosa- sean las que dejaron los astronautas sobre la superficie de la luna.

martes, 29 de noviembre de 2016

FIRST DATES. Mesa 13


-Bueno, y a qué te dedicas.
-Estoooo... soy policía. Capitana de los GEO. ¿Y tú?
-(Jodeeeeer, qué marronazoooooooo) ¿Yoooooo? Bueno, vendo droga, robo coches de alta gama por encargo, ajustes de cuentas... trapicheos sin importancia.

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La verdad es que la tía tiene buenas tetas. Y un pedazo de culo; se nota que hace ejercicio. Pero tiene un no sé qué... qué sé yo... un no sé qué que me da mala espina.

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El chico no está nada mal. Y tiene una labia tosca, pero fascinante. Aunque no sé si eso de mezclar el trabajo con el placer...

Polvo de Gallina


La proliferación de debates tabernarios del tipo Cuba o Venezuela no son países democráticos -que podrán serlo o no, eso sería objeto de otro debate tabernario que en esta ocasión no viene a cuento-, le viene de perlas a sus adalides, para que no prestemos atención a los desmanes y la carencia asfixiante de libertades que propicia el totalitarismo financiero global. ¿No notáis su pesada bota sobre el cuello? ¿No? Ay, deberíais dejar por un tiempo la Coca Cuba. Es tan perniciosa como el Polvo de Gallina.

BONUS TRACKS

Salmán bin Abdulaziz Al Saúd, monarca absoluto del muy democrático y humanitario Reino de Arabia Saudí, que el pasado 2 de enero ejecutó de una tacada a 47 opositores a su Régimen, ha saludado la decisión de la OTAN de bombardear la sede de Naciones Unidas, tras haber lamentado el citado organismo la muerte de Fidel Castro y alabado los avances acaecidos en Cuba durante su sanguinaria dictadura. Entretanto, nuestro emérito monarca "lo-siento-mucho-me-he-equivocado-no-volverá-a-ocurrir" se dispone a volar hacia La Habana a fin de soltar unas lagrimitas en el funeral del Tirano del Caribe. Y yo, qué quieren que les diga, con la picha hecha un lío. Eso me pasa por no haber dado nunca crédito a las declaraciones de Inda, Cebrián, Marhuenda y otros ultraveraces informadores patrios. Por no ser un fiel, orgulloso y patriótico "esperpenpañó"..

(medio en serio, medio en broma)

lunes, 28 de noviembre de 2016

Fidel se escribe con “F” de Franco. Y qué


Tras la muerte de Castro, se ha desatado en el Reino Ibexistaní de Espatraña, y de qué modo, esa estulticia colectiva que, durante tantas, demasiadas, décadas ya, llevan “cultivando” los caballos de Atila del Régimen. Y muchos de los que se quejaban del intolerable trato post mortem dado a Barberá, han venido a hacer lo propio con el Comandante. Debo reconocer que tal cosa me la resbala. Allá cada cual con su urbanidad y su conciencia. Como me la resbala que unos opinen que era un revolucionario, otros que un dictador y otros que un maldito gallego como nuestro ultraderechista caudillo patrio de ahora. Puede que todos tengan parte de razón y que ninguno la tenga toda. Salvo en lo de maldito gallego (es broma).

Pero lo que me parece nauseabundo e intolerable es que, amén de los cuatro fascistas de siempre bien perfumados para enmascarar su sempiterna halitosis, una miríada de tontos de baba hasta las heces vengan a comparar a Fidel, con sus defectos y virtudes, que de todo tuvo, con el genocida Francisco Franco Bahamonde. Porque Fidel, aparte de su ascendencia gallega, muy poco ha tenido que ver con nuestro macabro monstruo.

Fidel. Igual la Revolución no le salió todo lo bien que quiso. Igual hasta le salió mal. O muy mal. Por las circunstancias o porque terminó viciándose la limpieza que sin duda lo guiaba al principio (y con esto que digo no estoy afirmando nada, sólo exponiendo posibles opciones). Pero lo intentó.

Hace unos años estuve en Cuba. No de turismo. No. Conviviendo con el pueblo cubano. Comiendo con las cubanas y los cubanos. Riendo, sufriendo con ellos. Sí, estuve. Y tengo que reconocer que me decepcionó. Porque esperaba más, mucho más. Es lo que sucede cuando te han puesto el listón muy alto. Luego, con el tiempo, tras digerir aquel impacto inicial, y ya en la distancia, desde Espatraña, es cuando comencé a ver realmente Cuba. Y cuando volví a dar valor a la figura de Fidel. El Fidel revolucionario, el que, con más o menos resultados, y luchando contra fuerzas muy poderosas y protervas, lo intentó. El que, junto a flagrantes fracasos, obtuvo grandes logros. Nada que ver con Franco.

Franco sembró una semilla podrida en un vergel y nos obligó a los españoles a lidiar durante décadas con una nociva cosecha de grises. Un yermo. Nada aprovechable. Fidel sembró una semilla sana en un yermo y los cubanos obtuvieron una cosecha diversa. Tenebrosas sombras, sí. Malas hierbas que de cara al futuro habría que ir erradicando. Pero también numerosas luces de un brillo nunca antes visto. Unas luces que iluminaron y siguen iluminando los lugares por los que habría que ir abriendo caminos hacia un mundo mejor y más justo. Sí, luces de un brillo sin parangón alguno. Pese a las sombras grises de las alas de las bandadas de auras autóctonas y venidas de fuera que se ciernen sin cesar sobre la más hermosa isla del Caribe tratando de ocultarlas.

Así que, si no es para seguir su ejemplo en lo mucho bueno que nos legó, dejemos en paz a Fidel, que acaba de morir, y arremetamos de una jodida vez todos a una contra nuestros batistas patrios, esos a los que el Dictador, el otro gallego, el infausto gallego, el monstruo sanguinario y asesino se lo dejó todo atado y bien atado y no dejan de jodernos la vida. ¡Viva el pueblo cubano! ¡Viva la Revolución! ¡Al carajo Espatraña! ¡Vivan los pueblos de España!

La Venecia del comisario Guido Brunetti (1992-2016) (4) (Carlos Parejo)


INVIERNO EN VENECIA. El Siroco trae las lluvias e inundaciones desde el Sur, como en verano hará lo mismo con el calor… Ahora las nubes son el techo que cubre la ciudad, vienen del Oeste y se van oscureciendo hacia las estribaciones de la cadena de los Dolomitas…

Hay luna llena y las sirenas anuncian el aqua alta, la primera gran inundación del año…La parte más baja de la ciudad se convierte entonces en un mundo semiacuático… No es sólo que el tiempo se haga más húmedo y el cielo monótonamente nublado invite a la reflexión, es que se trastoca todo con la inundación general y la gente se vuelve irritable…

Es la época en que todas las viviendas y locales situados a nivel de la calle colocan unos tablones de madera o planchas metálicas para entrar en los portales, se ponen pasarelas de madera para atravesar los campos y plazas de las zonas bajas, y sus habitantes se embuten en botas de goma e impermeables para recorrer la ciudad, y es que el paraguas apenas sirve de nada, pues los vientos caprichosos empujan el agua de lluvia en todas direcciones…

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 27 de noviembre de 2016

Más de eufemismos


Denominan fusión al desmantelamiento de servicios. Y eficiencia a los recortes. Ha habido quien me ha mirado con perplejidad manifiesta cuando, durante la manifestación contra las neoliberales políticas sanitarias del PSOE andaluz que ha transcurrido hoy por las calles de Huelva, me ha dado por gritar aquel antiguo y traicionado lema: "OTAN no, bases fuera". Pero no he visto a nadie perplejo ante la asistencia de destacados miembros del PP a la marcha reivindicativa. Como si esta formación política, albergue de corruptos y ladrones, no tuviera nada que ver con el desmantelamiento sin precedentes de servicios públicos al que en la actualidad asistimos prácticamente inermes. OTAN no, bases fuera. ¿Perplejidad? Pero si ahí comenzó todo.

Crónicas del Régimen (13)


Informadorzuelos patrios muy preocupados ante la posibilidad de que Anne Marine Le Pen pudiese llegar a gobernar en Francia, pero a los que se la pela que la ultraderecha de este lado de los Pirineos lleve varios años haciéndolo en España. ¿Por qué será? ¿Acaso también esto quedó atado y bien atado?

BONUS TRACKS

Limpiaos bien los oídos y escuchad, cabronazos: el pasado viernes negro ese de los mil pares de cojones, no compré un puto carajo. ¿Pasa algo?

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¿Qué es un eufemismo? Pues, por ejemplo, denominar "moderación salarial" a la serie de prácticas criminales hoy dirigidas a propiciar un injusto y brutal trasvase de rentas desde el bolsillo de los trabajadores a los de las mafias del totalitarismo financiero. Trasvase que lleva a que cuatro ricachones panzones y casi siempre ociosos sigan engordando su repugnante anatomía, en tanto gente humilde que se mata a trabajar apenas alcanza a sobrevivir en la más absoluta de las miserias.

Por su parte, una coartada falsa es argumentar que esas prácticas criminales son las que posibilitan la recuperación económica.

Ya otro día definiremos lo que es un hijo puta. Pero sólo de manera genérica. Y es que hay tantas o más especies distintas como de cucarachas. En el Banco de España, el FMI, gobiernos autonómicos, de España, Comisión Europea, parlamentos, consejos de administración de grandes empresas, tribunales de justicia...

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Dime cuán grande es tu gabinete de prensa y te diré lo vanidoso que eres.

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¿Confluencia? ¿Con Errejón? ¿Con Yagüe? ¿Con Lizárraga? ¿Por qué no mejor con Antonio Hernando, Verónica Pérez y Mario Jiménez? Al final nos terminamos socialdemocratizando. ¡Viva la Casa Común de la pseudoizquierda! Deberíamos pensar muy seriamente acerca de la posibilidad de cambiar de camello.

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Vete a tomar por cuera.

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Cada día que pasa me tocan más los cojones las declaraciones de ciertos políticos pontificando desde cuasi celestiales púlpitos acerca de sociedades de iguales, respeto hacia los trabajadores, mundos más justos, dignidad, la Biblia en pasta, el coño de la Bernarda y un sinfín de hipócritas etcéteras sin la menor sustancia, cuando luego, en la intimidad de las distancias cortas, se cagan en todo eso que proclaman a través de los gélidos vericuetos de las redes sociales o a ese calor "envanecedor" de las cámaras al que suelen ser tan patológicamente adictos.

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El monstruo de Franconstein.

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Después del viernes negro, vaya un sábado gris tuvimos. Y eso que, según los más desheredados herederos intelectuales de los hermanos Grimm, estamos saliendo de la crisis.

                                                            (parte meteoeconómico)

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Hashtag los webs de estuiterticia. En especial de la de la Matrix política.

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Hasta cierto momento guardé silencio. No un minuto de silencio. Simplemente silencio. No soy de lamentar hipócritamente las desgracias de aquellos que me resultan de algún modo despreciables. Pero de ahí a brindar con cava media un abismo. Y adentrarse en sus vericuetos nos sitúa al nivel o hasta por debajo de aquel al que despreciamos. Ni carcajadas ni lágrimas de cocodrilo. Esto hablé. Y me volví a mi silencio.
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"Los madrileños están pagando la amnistía fiscal a los evasores fiscales amiguetes del PP."

Cristina Cifuentes

(¿Que mi Cris no dijo exactamente eso? Bueno, pero seguro que lo pensó.)

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En la 1 de TVE impartieron hace unos días un máster de cardiología a cuento de la muerte de Rita Barberá (EPD). Yo es que lo flipo.




Ilustración: Víctor García Visa

sábado, 26 de noviembre de 2016

Spam-ka con estrampolla gorda


Tan narcisista
y a la par vomitivo
que el día que caiga
de cabeza en sus aguas
lo escupirá el estanque.

(Y, ese día, qué pena
que el estanque no tenga
un poco más de estómago.)

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Ya sé que dije que tal vez era ya momento de dejar la poesía. Al menos por un tiempo. Y lo sigo pensando. Pero es que hay por este mundo gilipollas tan descomunales dedicándose a tocarles a los demás los cojones de manera prepotente y abusando de su posición para enmascarar su escasa talla humana y, en este caso particular, política, que o escribes estas cosas o, tal y como merecen, les revientas la cabeza de media hostia. Más no tienen. Cierto que si les revientas la cabeza, haces del mundo un lugar más hermoso. Pero, ¡coño¡, tampoco apetece ir al talego. Y menos si es por haber hecho un favor a la humanidad. Y encima van pavoneándose y presumiendo de ser más rojos que una amapola. Ni os imagináis lo que pueden ocultar ciertos impresentables tras de la máscara. De lejos pueden parecer un campo florido en mitad de un inmenso yermo, pero en las distancias cortas apestan. Mala gente que camina. Quienes no los conozcan que los compren. Yo, ni regalaos.

Perplejidad de Marcelino Samper en su ascenso a los infiernos


Cuando Marcelino Samper, como sucede con todo comunista de bien, ascendió a los infiernos, quedó tan gratamente sorprendido por lo que allí encontró, que, tratando de hallar alguna explicación que lo sacase de su perplejidad sin fondo, dijo al diablo que lo asistía como cicerone en su primera noche:

―Hermano diablo, yo siempre había pensado que, para regocijo de cuatro demonios panzones y desalmados, este sería un lugar de infinitas carencias y aun mayores sufrimientos para las almas aquí confinadas. Pero veo que, pese a ser evidente que tampoco es que se nade en la abundancia, aquí se vive… es un decir, claro, perdón: la falta de costumbre. Quiero decir que las condiciones de vida… perdón otra vez… las condiciones son mucho mejores de lo nunca habría podido llegar a imaginar.

―Oh, bueno, mi hermano, es cierto que, hasta hace no mucho, las cosas iban por aquí de mal en peor.

―¿Y entonces?

―Bueno, mi hermano, en eso llegó Fidel. Y se acabó la diversión.

El país de las maravillas


Llega a nuestras pantallas la seríe definitiva para hacernos "entender" la historia de la Dictadura franquista:

"Francisco Franco en el país de las maravillas."

Próximamente en Televisión Espatrañola.

Patrocinada por el Ministerio de la Verdad (que toma su nombre de aquel otro de la distopía más renombrada de Orwell).

Basada en la afamada novela de Lewis Descarroll.

viernes, 25 de noviembre de 2016

Cuando muere un poeta (Silvia Delgado)


Cuando muere un poeta no pasa nada, apenas ni nos damos cuenta,
ni la lluvia queda quieta,
ni las estrellas se descuelgan,
ni los niños dejan de jugar a la rayuela.
Nada. No pasa nada.
Todos los días nos morimos.
Limosneros de pan y de ternura,
dejamos la vida como si tal cosa.
Como dejamos los poemas sobre mesas,
o en paredes o en plazas donde se amontonan
las huellas de los besos y de las quejas.
No pasa nada cuando nos morimos,
porque somos muchos muriéndonos clandestinos,
en lugares sombríos de humanidad,
porque somos tantos,
tantos los poetas que vamos muriéndonos
huérfanos, errantes, solitarios.
Amados desde distancias remotas,
odiados por tener voz y estrofas,
aislados en un mundo hostil que
nos lleva de cabeza.
Nada pasa, nada.
O sí pasa.
Ocurre que si muere un poeta
cerca del fuego y de las lágrimas,
cerca de la sequía y de las guerras,
cerca de la memoria y de las picanas,
la muerte secuestra una garganta insomne.
Cuando muere un poeta y muere gritando a la barbarie
calla la voz vigilante de quien quiso vivir en pie,
en paz,
eternamente.

Silvia Delgado Fuentes

Spam-ka de humor


Lo gasto largo
y grueso amén de negro.
No me jodáis;
puestos a dar por culo,
puedo hacer mucho daño.

jueves, 24 de noviembre de 2016

Esclavitud, paga extra y consumismo


Las interesadamente mal llamadas pagas extra no constituyen una dádiva mediante la cual los prebostes del capitalismo vengan a mostrar su graciosa generosidad para con los trabajadores y su cada vez más paupérrimo poder adquisitivo. Son un modelo de distribución salarial perverso enfocado a incrementar el consumo, coincidiendo con aquellas épocas del año en las que los asalariados, en su conjunto, disponen de más tiempo de ocio. Llega la Navidad: ¡brindemos con champán acompañado de unos apetitosos huesos de santo!

Desengaño


Después de tantos años
escribiendo poesía
tengo la sensación
de haber perdido el tiempo,
de no haber aportado
nada nuevo, ni un verso,
una idea, una imagen
con algo de interés
para el mundo poético.
Tampoco me ha valido
de nada la poesía.
Estoy tocando fondo.
Tal vez llegó el momento de dejarlo.

miércoles, 23 de noviembre de 2016

Democracia neoliberal


La democracia, en el contexto neoliberal, es el mejor sistema posible de entre todos los que facultan al ciudadano para decidir si los sádicos sifilíticos del capital le han de reventar el ano con condón o a pelo. El que tan ignominiosa violación se lleve a efecto con o sin vaselina ya depende de que la coyuntura económica sea o no favorable.

Spam-ku (LXXII)


¿Te crees culpable?
Mea culpa (es la leche
pa' los riñones).

martes, 22 de noviembre de 2016

Control de plagas


Nunca hubo antes
tantos mosquitos en noviembre:
puede que no acertásemos cuando en su día
decidimos las plagas que había que ir erradicando.

La caldera


La renovación tecnológica, caballos de vapor marchando a un ritmo desbocado, no tiene tanto de renovación como de estafa ofreciéndonos en sacrificio a los dioses del consumo. Cualquier día de estos revienta la caldera y se nos vienen encima las ruinas del templo.

Rap de la solinavidad


Es época de paz
y solidaridad:
llegó la Navidad
al centro comercial.
Acuda ya comprar
en nuestro mostrador
solidario, señor,
unos kilos de arroz
para su donación,
que es época de amor,
a los niños y niñas
hambrientos de la India,
Vietnam, Tailandia y China.
Si le parece raro
que salga algo más caro
que el arroz ordinario
piense que está pagando
siendo tan solidario
el transporte a destino.
Y no se piense un primo.
Porque en la empresa, amigo,
también contribuimos:
¿Que cómo? Hemos bajado
el sueldo unos ochavos
a nuestros empleados
para enviar arroz,
que es época de amor,
a los niños y niñas
hambrientos de la India,
Vietnam, Tailandia y China.
¡Compre, compre, consuma!,
que toda compra suma
y con su sacrificio
hará crecer de vicio
nuestro alto beneficio,
y es época de paz
y solidaridad.
¡Viva la Navidad!

lunes, 21 de noviembre de 2016

Eso es todo

Este breve poema,
que comencé a escribir
un doce de febrero
hace casi dos años,
ha llegado a contar
aproximadamente
con novecientos versos.
Hoy, tras haberlo dado
por concluido, he borrado
gran parte, casi todo,
y lo he dejado en esto.
¿Para qué seguir dándoles
vueltas a las secuelas
de un pasado hecho añicos,
cuando, por más que trate
de hacerlo, no he de hallarles
explicación alguna?
Ella quiso que fuese
sólo uno más y al cabo
he terminado siendo
poco más que uno menos,
un incordio borrado
para siempre. Eso es todo.


(12 de febrero de 2015 - 23 de noviembre de 2016)