sábado, 25 de marzo de 2017

Crónicas del Régimen (31)


La Gestapo del mal llamado Partido Socialista (mal llamado por lo de socialista, no por lo de partido) se sigue cubriendo de gloria.

(Gestora, quise decir Gestora. Joé con estos correctores de texto inteligentes, ni que los hubiese diseñado el mismísimo Bakunin).

BONUS TRACKS

En defensa propia

Con esto de que la rancia neoinquisición nacionalcatolicista espaguiñola del PP y sus satélites esté empeñada en confundir delito con el interesado y anacrónico concepto de pecado de un hatajo de retrógrados patrios de doble moral sin ética ni escrúpulos, muchos vamos a terminar convertidos en "beateos" recalcitrantes.

. . . . . . . . . . . .

A vueltas con el lenguaje político

Me asalta a mano armada una colosal duda etimológica. A ver si alguno de mis muchos amigos filólogos es capaz de despejarla a córner. ¿Eso de primarias es porque se trata de un sistema urdido para embaucar a un montón de primos?

(Un, dos, tres, Gestora otra vez.)

viernes, 24 de marzo de 2017

Carta abierta en agradecimiento a Silvia Delgado


Mi muy querida Silvia, he recibido
tu pequeño y a un tiempo
tan bello y grande libro de poemas.
Antes que nada debo comentarte
que todos estos días,
desde que me dijiste
que ibas a remitírmelo
hasta que me ha llegado, lo esperé
con sentida impaciencia:
me dictaba, agitado, el corazón
que nunca tus poemas
podrían decepcionarme.
Y no se equivocaba;
qué maravilla, Silvia.
Nunca, ni aun siendo eternos,
en la vida podría
llegar a agradecer como es debido,
más allá de tu gesto generoso
al enviarme de nuevo un libro tuyo,
la calidad humana que atesoras,
tu firme compromiso, tu incansable
batalla con tan sólo
ese arma que Celaya definiese
cargada de futuro,
en pos de la verdad y la memoria
de aquellos que lucharon y acabaron
vencidos en su heroica y desigual
guerra contra el fascismo;
de aquellos que tras décadas
de paz sin paz, impune,
que urdieron los cachorros
del genocida Franco y sus secuaces,
aún hoy no han sido ungidos con el bálsamo
de la reparación y la justicia.
Vencidos como Iñaki,
Manuela, "el Cariñoso", Urbe, María,
Perico, cura obrero, y otros tantos
con los que se cebara
y aún se sigue cebando la ignominia.
Tus palabras son bálsamo
supliendo ese otro bálsamo,
ungüento que no llega
de manos de los que hoy presumen de demócratas;
un bálsamo supliéndolo
con tanta dignidad, tanto coraje
que resulta imposible
llegar a imaginar un homenaje,
una reparación que las iguale.
Gracias de corazón, querida Silvia.
Gracias a ti que llevas
corriendo por las venas
sangre como la mía, sangre roja,
herida, sangre cómplice.
Digna de admiración,
jamás he de decirte que te admiro;
siempre te sentiré como una hermana,
y no es propio de hermanos
mostrarse admiración sino respeto
y afecto sin fisuras.
Ya debo ir terminando y, para hacerlo,
no he decir sin más
a modo de hasta pronto;
quedan tantas palabras
aún por decir, amiga. Ya habrá tiempo.
En Huelva, a 23
de marzo de dos mil
diecisiete. Un abrazo
fraterno y combatiente, hermana Silvia.

Susana me crowdfunding


Susana Díaz anuncia que, de perder las primarias -que a ella, ya se sabe, le gusta ganar y va de suyo-, sopesará la posibilidad de abandonar la política y, a objeto de hacer honor como es debido a sus raíces, matricularse en un módulo de FP de fontanería. Casi medio centenar de estudiantes de la cosa han tenido que ser atendidos de ataques agudos de ansiedad desde que se dio a conocer tan inicua amenaza.

Con los ojos abiertos

Llega un momento en que dejar
de perseguir un sueño
es menos doloroso, menos agotador
que continuar buscándolo,
que buscarlo aun sabiéndolo
desde siempre imposible, 
para siempre perdido.
Es como despertar
a la muerte después
de una larga agonía.
Una muerte imperfecta
que poco a poco va
robándonos el aire,
que aprieta como dicen
que dios, pero no ahoga,
que nos pudre, nos muda
en carroña, una muerte
insomne, con los ojos 
abiertos, que a la espera
del bálsamo, el sosiego
de otra muerte, la eterna,
no deja ni un instante
de doler cual gangrena, 
siempre sigue doliéndonos.

jueves, 23 de marzo de 2017

Performance

Si tres de cada dos
palabras de un... no sé,
llamémoslo poema,
son polla, coño y teta
-!follar, follar, correrse!-,
terminaré teniendo,
por asepsia, como únicas
aficiónes poéticas,
prospectos de algún bálsamo
contra las hemorroides
o el libro de instrucciones
-150 páginas
en 37 idiomas,
entre ellos el zulú-
que nunca leyó nadie,
de un virgin ass, un dildo
drone o unas bolas chinas.

Su amor tampoco era sencillo


Ella, agorafóbica de Murcia, y él, claustrofóbico de Pontevedra, tomaron conciencia de no formar parte de aquella tan cacareada como inexistente clase media, cuando, tras veinticinco años de trabajo duro y precario, privaciones y matrimonio, sólo pudieron celebrar, y a duras penas, sus bodas de alpaca.

Banderín de enganche (Agustín Casado)


Ocurrió allá en el dos mil
en la caja de reclutas
y ocurría con frecuencia.
Delincuente juvenil,
un elemento de aúpa
amigo de la pendencia,
navajero, abyecto, vil
la moral mas disoluta,
de su madre penitencia
y habitual de Alhaurín
es Juanillo “El Cagarrutas”,
extraviada adolescencia,
estrábica mirada ruin
de las que al mirar enlutan.
Cumplió su comparecencia
porque la Guardia Civil
llevó esposada su enjuta
chulería allí a presencia.
De la quinta del dos mil,
se niega a cambiar su chupa
por el caqui que Intendencia
se empeña en que sí o sí
se ponga este hijo de puta.
Con resignada paciencia,
sabiendo qué va a decir,
el sargento le pregunta
que manifieste en esencia
qué razón quiere argüir
para apoyar su presunta
o confesa disidencia.
Se rasca la cicatriz;
la mirada cejijunta
de un asesino en potencia,
malencarado y hostil,
al instante se transmuta
apagada su violencia
y con gesto corderil
se convierte en la absoluta
candidez y la inocencia
cuando dice en querubín,
eso sí, después que eructa,
“por ojesión de consensia.
No puedo cogé un fusil,
me lo impiden mis creencias”



Hace ahora una semana
sorprendiome una mañana
ver qué poca concurrencia
la del paro registraba
y en cambio qué efervescencia,
qué afanes, cuánta urgencia
en la gente que se afana
y en cola con impaciencia
da la vuelta a la manzana,
trepar quiere las ventanas
de las viejas dependencias
donde antaño se alistaban
los quintos por obediencia.
Tiene toda la apariencia
que hubieran tocao diana
llamando a la resistencia
y a rebato de campana
la madre patria los llama
a salvar su independencia.
Toda una avalancha humana
responde con diligencia,
y monta marcial jarana
que llega hasta la tangana.
Y presos de la demencia
acuden a la llamada
por si da la coincidencia
que les cae la providencia
de mil euros de soldada
que mejoren su existencia,
una venerable anciana
que alega fue miliciana
durante la resistencia
y de alma republicana,
uno que con vehemencia
defiende que a las potencias
les haces frente y se cagan,
un bravo euskaldún de Plencia
para quien la independencia
es que le den una paga,
quien reclama preferencia
que la mili hizo en paracas,
el niño de la tía Paca,
naranjeros de Valencia
pa’artilleros con su traca,
los parias de la indigencia,
mil moritos, más sudacas
que reclaman ser la herencia
de Alvár Cabeza de Vaca
y por tanto cepa hispana,
morenos que están sin blanca,
magistrados de la Audiencia
que tuvieron la imprudencia
de meterse con la banca,
mineros en excedencia
con su pico y con su pala,
lumbreras y eminencias
hoy cesantes de la ciencia,
el becario y la experiencia,
lo más noble y la canalla,
náufragos de la existencia,
las mejores referencias,
uno de metro cincuenta
que confía en dar la talla,
y afirma que la apariencia
ya se sabe cómo engaña.
Y dispuesto a la batalla,
aquel reo de mil sentencias
delincuente juvenil,
un elemento de aúpa
amigo de la pendencia
y habitual en Alhaurín,
el Juanillo “Cagarrutas”,
redomado hijo de puta,
apóstol de la violencia
con una mirada ruin
de las que al mirar enlutan,
a quien por las apariencias
ya sus estrictas creencias
no parecen impedir
agarrar ahora un fusil.
Ex objetor de conciencia,
un Rambo de conveniencia,
Chuck Norris de Perejil.

Agustín Casado

miércoles, 22 de marzo de 2017

Crónicas del Régimen (30)


Esperpentaña, ese país, aunque tan sólo a medias, tan denodadamente socialista

"El Estado deberá pagar 1.500 millones a Abertis por la caída del tráfico en la AP-7"

Europa Press, 22 de marzo de 2007

En Esperpentaña —ah, los tan bondadosos como altruistas y campechanos capitalistas patrios, siempre esgrimiendo los innumerables riesgos que corren al emprender un negocio, para justificar sus desorbitadas ganancias—, a la hora de pagar a los parásitos del totalitarismo financiero por las pérdidas o hasta la merma de beneficios no previstos en sus con demasiada frecuencia disparatados negocios privados, el Estado somos todos. Pero, a la hora de recibir por lo que previamente todos y cada uno de nosotros hemos sufragado por vía tributaria —ya saben, esas minucias como una educación o una sanidad públicas de calidad—, el Estado son casi exclusivamente esos mismos parásitos, esas mafias despóticas del neoliberalismo iletrado, debiendo quedarnos a dos velas el resto, la gran mayoría, eso que llaman y llamamos clase media y no lo es. ¿Recuerdan todavía aquello de la privatización de las ganancias y las socialización de la pérdidas? ¿O de como nuestras instituciones supuestamente democráticas perpetran un día sí y otro también el timo del tocomocho a objeto de desvalijar a los sufridos ciudadanos espaguiñoles para mayor gloria de los más sebosos capos de la especulación y la usura y de los orondos estómagos agradecidos que les hacen el caldo gordo? Pues eso.

BONUS TRACK

Frase estrella en estos tiempos que corren, por esos juzgados de Esperpentaña:

"Eres más socorrío que un Urdangarín."

Humor negro no apto para determinados fiscales espaguiñoles


Saben aquel que diu que Philip Morris propone a Eugenio Jofra Bafalluy, más conocido como Eugenio, como candidato a recibir a título póstumo el próximo premio Nobel bajo en nicotina.

Crónicas del Régimen (29)


¿Qué esperabais? ¿Que aquellos que en su día, junto con el Partido Popular, perpetraron la reforma del artículo 135 de la Constitución Española para impulsar la demolición controlada de nuestro derecho a vivir dignamente, ahora permitiesen que se legisle en favor de que, al menos, nos asista el derecho a morir con dignidad? Ilusos.

BONUS TRACK

P artido
S usanista
O rtero
E spaguiñol.


(permítaseme la licencia ortográfica)

martes, 21 de marzo de 2017

Seguidilla pa' celebrar como es debido


"cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades."

Gabriel Celaya

En este Día Mundial
de la Poesía,
poetas sucios barriendo
la hiPOEcreSÍA.

Que, sin pureza,
"no es un fruto perfecto",
pero alimenta.

Ilustración: Joan Brossa

Crónicas del Régimen (28)



Apuntan los entendidos en la materia que hay ya síntomas más que evidentes de una notable y progresiva reactivación de la burbruja inmobiliaria en Esperpentaña. De nuevo los más protervos maleficios de la magia negra neoliberal se ciernen como buitres sobre el sufrido ciudadano espaguiñol.

lunes, 20 de marzo de 2017

Del gen y el "fen" de la locura


En los últimos tiempos proliferan
estudios de carácter científico que afirman
que existen conexiones
entre el consumo habitual de marihuana
y el desarrollo de diversas
patologías mentales como la esquizofrenia.
Tal vez sea cierto. Como puede
que también sea probable que se instale
la locura entre aquellos que consumen
vodka como cosacos,
viven bajo el umbral de la pobreza,
están en paro o se hallan al borde del desahucio.
Porque qué duda cabe que todo lo anterior
resulta cuando menos deprimente
sin que sean necesarios
estudios que lo avalen.
Pero esto, al parecer,
no supone un problema de calado
en este mundo loco en el que una horda
de sociópatas tiene la sartén por el mango.
La marihuana,
sí,
que para eso hay sesudos estudios que lo avalan.
Así que ya lo saben,
si están hasta los huevos de esta mierda
de mundo y no vislumbran modo alguno
de evadirse, escapar y respirar
otros aires si no es
dejándose atrapar por la locura,
nada de marihuana u otras drogas
que no hayan conseguido, como el vodka,
el vino, el Diazepam, el Prozac o la Lyrica,
el plácet del Estado.
Y recuerden que, siempre, cada día
que pasa más enjuto, papá Estado
nos ofrece un sinfín de mezquindades
susceptibles de hacernos
perder para los restos la cordura.

Hogar, dulce hogar, los paisajes domésticos (3): La casa cubista de mi tía Mamie (Carlos Parejo)


A diferencia del resto de viviendas de su acera tiene la puerta de acceso totalmente redonda y las ventanas exteriores son alargadamente ovaladas, como los relojes de Salvador Dalí.

La decoración de sus interiores sigue la escuela de Bauhaus de Munich. Los muebles son de acero inoxidable o aluminio; las esculturas son de alambres y los cuadros, puro arte cubista.

Una maraña de retorcidos tubos de neón iluminan cada estancia desde lugares inimaginables como pegados al suelo o a la altura de los ojos. Cada habitación sigue la terapia de las escalas cromáticas de un famoso psicoanalista de moda.

En la mesa del salón de estar hay bandejas en forma de fetos y ceniceros curvos a la manera de las amebas, entre centros de flores de plásticos pintadas por afamados artistas. Guerra al convencionalismo.

La terraza con vistas al Central Park dispone de sillas y tumbonas plegables; cestas con bronceadores y gafas de sol; revisteros con ejemplares actuales del Time, el Vogue y el Vanity Fair; un mueble bar y un gramófono portátil. Junto a él se apilan discos de clásicos contemporáneos como Stravisky y música de jazz.

Para saber más. DENNIS, PATRIK. Mi tía y yo. 1955. Punto de Lectura. Barcelona. 2006.

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 19 de marzo de 2017

Baldío

Quedaron suspendidos en el aire
como dos mariposas
clavadas a un cartón 
después de la zozobra en la galerna.
Reos de la calma chicha
y el salitre incrustado
desde el ala hasta el tuétano,
sus frutos se pudrieron
antes de que la flor y las abejas
engendrasen, promiscuas,
la danza y el poema. 
                                        Y el silencio,
alud de arena y nieve, sepultó, entre el follaje
de los pinos, las heces
áureas que dibujaban, deshaciendo el rocío,
los dedos del crepúsculo.
No quisieron dar nombre
a aquella noche aséptica sin útero ni sangre
por no llamarla muerte.

Las mil y una noches


Desde mi más tierna infancia he sido un apasionado de morderme las uñas de los pies. Pero con la progresiva pérdida de flexibilidad acaecida como consecuencia del inexorable paso del tiempo, durante muchos años he tenido que conformarme con morder las de la portera. Una mujer compasiva. Sin duda. No como esas prostitutas vulgares y sin corazón que siempre que se las planteaba, se burlaban con inusitado encono de mis tan inofensivas como inocentes apetencias. Adela, así se llamaba. Creo que en el fondo me quería tanto como a mi manera yo nunca habría podido dejar de amarla. No sé cómo demonios pudo suceder, jamás fue mi intención, pero hace unos meses, una noche de tormenta y nubes espesas y pesadas como el plomo ocultando la luna llena, me pasé. La hallaron completamente desangrada, con los pies amputados casi a la altura de los tobillos. Desde entonces no he vuelto a pillar cacho; y este maldito mono me está matando. Pero no hay mal que cien años dure. Ya queda poco, apenas un minuto, para que me saque a mordiscos esta insufrible y pegajosa camisa de fuerzas. El resto será fácil. Seguro que el celador, a estas horas, duerme como los puñeteros angelitos. Será como regresar a un tibio y luminoso vergel después de mil y una noches de desierto. Adela, mi queridísima Adela, cómo te echo de menos.

sábado, 18 de marzo de 2017

Sacrificio


Hace meses que anhelo escribir un cuento. Pero cómo si no soy más que un personaje secundario relegado a la condición de analfabeto por este escritorzuelo de tres al cuarto borracho y sifilítico que me ha creado para abandonarme de inmediato a mi triste suerte como a un perro. Esta noche me he propuesto perpetrar un crimen. Sé que en el mismo instante de consumarlo, acabaré a la par con mis parcas posibilidades de ver algún día cumplidos mis sueños. Pero, al menos, podré imaginar por un instante que he tomado entre mis manos las riendas de mi ilusoria e insignificante... ¿existencia? Y se hará justicia. Sobre todo se hará justicia. Lo malo es que nunca he creído en dioses Llegó la hora prevista. Hasta siempre.

(un personaje en busca de su autor)

Crónicas del Régimen (27)


Se anuncian vuelos low cost transoceánicos más baratos que los derechos de los trabajadores en la España del bipartidismo corrupto y los conservadores catetos con pajarita dándoselas de progres con jactancia. Una guerra de precios y de necios sin precedentes. Pronto habrá compañías aéreas que nos garanticen que, de estrellarnos, lo cual cada vez es más probable, pereceremos en el acto en lugar de tener que sufrir una larga y dolorosa agonía con medio cuerpo calcinado y la turbina de un motor incrustada en el recto.

BONUS TRACKS

Me gustaría tanto que estos embaucadores y demagogos que continuamente despotrican como orangutanes contra la "injusticia" que supone el impuesto de sucesiones y donaciones en Andalucía, cargarán también de cuando en vez contra la, esta sí, flagrante injusticia que suponen los recurrentes incrementos del IVA y los impuestos especiales en España. Me gustaría; soy un iluso.

. . . . . . . . . . . . . .

Empiezan a correr rumores preocupantes. Muy preocupantes. Se dice que, tras comerse con papas el Gobierno el Real Decreto contra los derechos de los estibadores, Rajoy y sus secuaces comienzan a barajar, como siempre con las cartas marcadas y varios ases ocultos en la manga, la posibilidad de unas muy prontas erecciones generales. Vayan pegando el culo a la pared.

viernes, 17 de marzo de 2017

I have a dream


         A Carlos Parejo

¿Para cuándo en la España
del IBEX y sus perros,
alguien que, como Martin
Luther King, tenga un sueño
contra esta pesadilla
de ladridos y rabia
devorando el futuro?

Crónicas del Régimen (26): Maelström


Resulta cuando menos grotesco que la Unión Europea pueda multar a cualquiera de sus estados miembros como consecuencia de las decisiones emanadas de alguna de sus cámaras legislativas. Unas cámaras que, al menos en teoría, son la máxima expresión de la democracia y de la voluntad del ciudadano. Más nos valdría a los europeos que la Unión se preocupase por sancionar a aquellos estados, que en la práctica son todos, en los que, por ejemplo, se continúa haciendo la vista gorda ante la ignominiosa brecha salarial existente entre hombres y mujeres en contra de estas últimas. Pero hace tiempo que las "democracias" representativas europeas navegan a la deriva en el proceloso mar sin orillas del totalitarismo financiero. ¡Arriad los botes, que esto se va a pique!

jueves, 16 de marzo de 2017

La de Chlaniów y otras bestias


Los fiscales polacos,
tras haber confirmado
su identidad, pretenden
pedir la extradición
de Karkoc, un anciano
residente en Minneapolis
que, al servicio de Hitler,
en el pasado fue
un criminal de guerra
que perpetró, durante la Segunda
Guerra Mundial, diversas matanzas en Polonia.
Y en España aplaudimos
que pueda producirse, aunque tan tarde,
este acto de justicia.
España, este país
de todos los demonios,
con calles dedicadas
a asesinos franquistas
como los generales
Yagüe y Varela o el doctor Vallejo-
Nájera, y una Fundación
dedicada a ensalzar la figura de Franco.
Estos que, hasta la fecha, aquí, no llegan
ni a ser juzgados por la Historia.
También España en esto es diferente.

FIRST DATES (Él vino en un barco...)


Un tarado: "Yo llevo tatuajes, busco una chica, por supuesto, que lleve tatuajes..."

¿Tatuajes? ¿Que lleve tatuajes? Macho, tú lo que necesitas ¡es un hombre que te empotre contra la pared!

miércoles, 15 de marzo de 2017

¿Qué es poesía?


Mi madre, ya al final
de sus días, apenas
sin fuerzas y perdida
la vista, le pedía
a mi hermano pequeño
que le leyese alguno
de mis poemas. Mi madre,
tras escucharlos, siempre
terminaba diciéndole:
"Hijo mío, no entiendo
lo que escribe tu hermano."
Mi madre, que era rica
en esa maestría
de grado superior
que otorga la ternura,
no gozó de ocasiones
para instruirse en tiempos
de posguerra y fascistas.
¿Qué es poesía?, me digo
recordando a mi madre
escuchando de boca
de mi hermano unos versos
que apenas comprendía.
¿Qué es poesía? ¡Mi madre,
mi madre era poesía!

Crónicas del Régimen (25)


Quizás "huelga" decirlo, pero el Tribuanal Supremo nos vuelve a fornicar por el recto y viene una vez más a demostrar que la principal misión de los altos tribuanales espaguiñoles es continuar perpetrando injusticias para mayor gloria de las doctrinas nacionalcatolicistas del todo atado y bien atado.

Traspié



Siempre será más fácil tropezar en el camino recto y conocido.

martes, 14 de marzo de 2017

Bodrio-epopeya pésimamente documentada


¡Tierra a la vista!
—gritó, desde el carajo,
con frenesí, el vigía.
Y Odiseo, confuso,
prendió fuego a sus naves.

La duda



La ignorancia nos hace temerarios; la duda, amén de sabios, valerosos.

Crónicas del Régimen (24)


La Asociación Española de Abogados Cretinos (AEAC) denuncia a un señor de Murcia por apellidarse "Cuaresma" y cenar con frecuencia un chuletón de Ávila poco hecho.

lunes, 13 de marzo de 2017

Bodrio-epigrama informativo


No creas lo que te cuentan los mass mierda.
Su noble cometido primigenio
—proveer de información
veraz y contrastada al ciudadano—
es inmolado a diario en los altares
del totalitarismo financiero,
para ser sustituido por rastreras
e hipócritas falacias,
por manipulación y demagogia.
No creas lo que te cuentan los mass miedo;
hoy son meros sicarios
del poder,
la voz de su amo, un engranaje más
del pensamiento acrítico
que divide a los hombres en patricios
y plebeyos, en dueños
de todo, en élites, y esclavos, parias
sin derechos ni hacienda por los siglos
de los siglos y amén y adiós, muy buenas.
No creas, no los creas —te va en ello el futuro—
y sal a ver las cosas
por ti mismo en las calles.

Presbicia


En literatura -digo en la buena literatura- no hay lenguaje ni temas vulgares, sólo hay censores estúpidos (valga la redundancia).

Hogar, dulce hogar, los paisajes domésticos (3): La mansión del Mikado (Carlos Parejo)


Nuestra “Tierra del Sol Naciente” es azotada varias veces al año por terremotos y tifones. No extraña por ello que a la entrada de mi vivienda haya sólo un farolillo rojo de papel, con mi nombre grabado en su piel. Y es que, aparte de los cuatro postes fijos que se clavan hondamente en el terreno, todo lo demás de la casa lo pueden derribar lo movimientos de la tierra o los vientos intensos, cada pocos años. Las paredes son de maderas finas; tableros desmontables que están barnizados con lacas y dibujados o labrados con primor por dentro y por fuera. Los tejados son, igualmente, una superposición de tableros muy finos, que si nos caen encima no nos provocan serios daños.

Dentro del hogar tenemos unos biombos con la madera labrada como si fuera un encaje, que acotan los diversos espacios domésticos durante el día: el horno para cocinar; el gabinete o despacho para escribir; el taller para trabajar,…A determinadas horas los desmontamos y creamos una gran sala rectangular para las comidas y la ceremonia del té. Una sala de estar donde no hay sillas ni mesas, tan sólo tatamis y bandejas, pues nos sentamos en el suelo. Allí también hacemos el baño en común de toda la familia y dormimos arrebujados unos contra otros en livianas colchonetas de paja. En invierno lo hacemos con un braserillo de cobre a los pies. Y en el seco y cálido otoño, con todas las ventanas abiertas.

Nuestro jardín trasero es el espacio más bello y delicado. Árboles enanos o bonsais lo tapizan, y en él vamos construyendo minúsculas colinas y lagos artificiales, separados por puentes. E incluso levantamos pequeños templetes budistas al modo de las casitas de muñecas de los occidentales. Ninguna rama del jardín se nos caerá encima cuando venga el terremoto o el tifón.

Para saber más. REYNOSO, Juan. En la Corte del Mikado. 1904. Náusica. Barcelona. 2006.

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 12 de marzo de 2017

Bodrio-poema subliminal

Llega de nuevo el cambio de hora.
Y cuando sean las dos,
como por arte de birlibirloque,
serán las tres o viceversa
-que en estos casos nunca queda claro
del todo si avanzamos
o si retrocedemos en la línea
sin vuelta atrás del tiempo, esa entelequia.
Afirman que es un acto responsable
que supone un ahorro notable de energía
e impactos positivos para la economía
y la salud del medio ambiente.
Pero todo es mentira,
el hecho en sí del cambio horario
no es más que una falacia que invalida
cualquier otro argumento a posteriori.
No nos cambian la hora,
lo cambian todo, cada instante
del día y de la noche,
todos y cada uno
de nuestros actos trastocados
en relación al ritmo
secular de la luna y las mareas,
del sol y los crepúsculos,
del orgasmo y el tedio,
de los sueños. ¿Acaso
podría diseñarse un mejor modo,
un modo tan sutil, tan efectivo
de mostrarnos quien tiene
la sartén por el mango?

sábado, 11 de marzo de 2017

Bodrio-espinela con mucha mala “ñ”


(¡Sé fuerte, Mariano!)

"Bueno, no, hombre... no vamos a hacer... venga, adelante."
Mariano Rajoy

Una vez más nos empapa
la crítica recurrente
contra nuestro Presidente
porque no tiene ni papa
de la lengua de Frank Zappa
ni pa’ pedir dos cafés.
Aptitud sin interés,
baladí en un presidente
que curra para la gente
en lugar de pa’ el inglés.

Epopeya

Llegó a final de mes en tanto los catetos
acomodados de la falsa progresía
e intelectualidad orgánica
mamporrera del Régimen
cantaban alabanzas en cloacas sin espejos
a una patria troceada
como un cerdo y vendida
a saldo por aquellos
que afirmaban velar por su unidad
y ser los paladines de su soberanía.
No confíes jamás0
en un tío que presume
de progre y se engomina
el pelo y utiliza pajarita.

viernes, 10 de marzo de 2017

Bodrio-fábula sin moraleja


Somos la rana en el caldero
cociéndonos a fuego lento
y, para completar el cuento,
afuera, eternamente enero,

hay cuántos grados bajo cero,
no hay sol y nieva y hace un viento
que en hielo muda hasta el aliento
flagrante del dragón más fiero.

Todo está atado y bien atado
de tal manera que, con creces,
o te congelas o te cueces.

Y sin embargo, aun derrotado,
el triunfo juro que a esta tropa
le agrio meándome en su sopa.

Foso

exilio que es confinamiento una íntima
distopía en los límites
del latido y el aire
sobre arena trufada de oquedades celestes

jueves, 9 de marzo de 2017

Cosas que uno escucha (5)


Cosas que uno, sin poder evitar descojonarse vivo, escucha en un bar mientras se toma su cuarta cerveza sin gluten, luego de una tarde de manifestación por la mujerización de la sociedad.

(Cervecería Espacio Ruben's, Huleva, 8 de marzo de 2017, a las 21:30 aproximadamente)

Vale, las niñas tienen vulva, los niños tienen pene, pero, a ver, mami, qué será lo que tiene el negro.

Cosas que uno escucha (4)


Cosas que uno, estando a punto de mearse en los pantalones de la risa, escucha en uno de sus trayectos diarios entre Huelva y Sevilla por esa A-49 de todos los demonios.

(A-49, 8 de marzo de 2017, a las 6:24 a.m.)

Vale, las niñas tienen vulva, los niños tienen pene, pero, a ver, qué tiene la Zarzamora que a todas horas llora que llora por los rincones.

Crónicas del Régimen (23)


Histeria sagrada

Y Adangarín y la Evafanta fueron expulsados del paraíso espaguiñol y, a partir de entonces, las pasaron canutas, debiendo ganarse el caviar con el sunóos del de enfrente, en la fría Suiza.

(Qué queréis, así son las leyendas)

miércoles, 8 de marzo de 2017

Las corbatas de Trump y el nuevo orden mundial


A un corresponsal en Washington de un afamado diario espaguiñol, el susodicho diario le ha publicado un artículo en el que el sesudo periodista, tras lo que se supone una ardua tarea de investigación, nos viene a desvelar la trascendental noticia de que el presidente Trump, Donald pa' los amigos, sujeta sus corbatas con cinta adhesiva en lugar de con el mucho más adecuado pasador de corbatas de toda la vida de dios y los Santos de Maimona. Y no, no es ni el "Mundo Today" ni el "¡Qué me dices!" Es... "El País". ¡Viva el periodismo de altura!

De hiyab y carnavales


Mientras Pérez-Reverte escribe
en contra del hiyab
por ser en su opinión una muestra insultante
de fanatismo religioso,
y recibe por ello parabienes y aplausos
de aquellos que se dejan
atrapar por su rancia demagogia,
un fiscal en Las Palmas
de Gran Canaria admite a trámite
una denuncia de una asociación
de abogados cristianos
contra un drag queen que en carnaval
se disfrazó de virgen,
por entender que puede haber delito
contra los sentimientos religiosos.
Y muy pocos de aquellos
que toman posición con don Arturo
contra el hiyab, se escandalizan
porque en este país de todos los demonios
—lo dijo Gil de Biedma—
se siga aún confundiendo delito con pecado
como en tiempos pasados
de Santa Inquisición y fanatismo
católico, apostólico y romano.
No hay mayor fanatismo
que reprochar la paja en ojo ajeno
sin prestar atención a la viga en el propio.