sábado, 24 de junio de 2017

Sin re-CETA


Apañeros y apañeras del PSOE y la PSOA (Partido Sociópata Obsceno de la Abstención): CETA sí, CETA no, que te lo digo yo...

(Más "perdíos" que el barco del arroz).

Bodrio-espinela pa' concienciar de la gravedad que supone para el corazón del Imperio el calentamiento global

Una calor que te cagas
asola Estados Unidos:
yanquis go home derretidos
enfrentando las aciagas
temperaturas en bragas,
pelotas y calzoncillos.
Apagad los cigarrillos
pa' reducir el ceodós;
que si no en USA, !rediós¡,
pronto no habrá más que grillos.

                                            (El chocolate del loro).

viernes, 23 de junio de 2017

Instrucciones básicas para acometer un cambio de modelo productivo


Lo primero, y esto es condición inexcusable, es disponer de un modelo productivo sobre el que operar el cambio que se pretenda. Si esta condición no se cumple, mejor olvídarlo y comenzar a plantear otras cuestiones. Por ejemplo: Andalucía. En Andalucía se habla mucho, en ámbitos políticos, sindicales y hasta empresariales, de la necesidad de un cambio de modelo productivo. Pero en Andalucía hace mucho que no existe modelo productivo alguno. Lo que existe es un productivismo sin modelo anclado en el más extremo de los cortoplacismos en la búsqueda de la ganancia privada y privativa. El caos. Nada digno de ser cambiado. Todo por construir. Pero se habla y habla y habla de la necesidad de cambiar el modelo productivo. Y, con tales mimbres, aquí terminan estas breves instrucciones. Como no podría ser de otro modo.

Epigrama


Aún peor que la estafa
de, falaz y eufemística-
mente, haber titulado
crisis a lo que fue
una estafa, es la estafa
de, ahora que aquel fraude
triunfó cronificando
desigualdad, miseria
y merma de derechos,
venirnos con el cuento
chino de que la crisis
—la estafa— ya ha pasado.

jueves, 22 de junio de 2017

Carrosa (NDJR)


carrosa

n. Sujeto perteneciente o afín a la vieja guardia del P$OE, tan decrépito en lo físico como decadente en lo ideológico, pero con trajes caros.

Spam-ku (XCIV)


crece el desierto
en los sueños del hombre
piedra el ocaso

miércoles, 21 de junio de 2017

Careta


¿Resultaría demasiado descabellado afirmar que los socialdemócratas de nuestros días no son otra cosa que neoliberales con careta? No es necesario que responda ni que, en el caso de hacerlo, razone su respuesta. De nuevo se trata tan sólo de una pregunta retórica.

Divorcio


¿Es esta nuestra época la del divorcio nada amistoso entre literatura e intereses mercantiles de las editoriales? No es necesario que razone su respuesta; se trata tan sólo de una pregunta retórica.

Lacra


Esta esquilmadora lacra de evasiones y elusiones fiscales perpetradas por los más afamados pudientes de la sombría pista central del poco pan pa' tanto chorizo y mucho circo pa' los plebeyos a la que ha sido arrastrada nuestra querida España por sus patriotas de salón a la carta, ¿no tendrá algo que ver con unos poderes públicos que juzgan, gobiernan y hasta legislan con tanta manga ancha para con esos mismos pudientes, como puño de hierro y mordaza para con los marginados, los empobrecidos, los saqueados, los disconformes?

. . . . . . . . . . . . . . . . .

También me pregunto si el hecho de que se esté dando a conocer tanto presunto caso de fraude fiscal en el ámbito del fútbol nacional, no será una táctica dirigida a hacernos olvidar los ya innúmeros casos de corrupción política que nos asolan. Como el de los 60 000 millones que, con premeditación y alevosía, nos han sido robados por unos politicastros sin ética ni escrúpulos para ser entregados a fondo perdido a un hatajo de banqueros irresponsables y manirrotos que siguen viviendo como déspotas. Sólo por esto, tales politicastros deberían estar hace ya tiempo a la sombra. Al igual que los tiranos financieros a los que sirven de mamporreros.

martes, 20 de junio de 2017

Cristiano, Hacienda y los catetos patrios


Se lo ha llevado el luso calentito
y Hacienda, al descubrirlo, le regaña
y advierte que tal hábito en España
tipificado está como delito.

Sintiéndose cogido en el garlito,
el portugués, urdiendo otra artimaña,
amenaza con que pudiese España
perder su pateacueros favorito.

Y surgen, de inmediato, peticiones
de firmas en la red para que Hacienda,
mirando hacia otro lado, olvide al prenda

y su infracción fiscal; ¡manda cojones
que haya aún quien, presumiendo de discreto,
afirme que no es este un país cateto!

¡Puaj!


Cerveza sin alcohol, ¿habrá mayor y más desabrido oxímoron?

Gangsterópodo (NDJR)

gangsterópodo

m. Malhechor baboso y arrastrado, miembro de poca monta de una banda de delincuentes.

lunes, 19 de junio de 2017

Crónicas del Régimen (47)


Un sujeto llamado Amancio Ortiga (no confundir con el filántropo) se autoentrevista en un programa cutre de TV y, en un arranque inesperado de generosidad y amor al prójimo, se autodona un dónut (de esos sin agujeros, que llenan más). Tras las críticas recibidas en las redes sociales, promete dejar de hacerse dulces autodonaciones con el producto del sudor amargo de las inmigrantes rumanas que por un salario miserable le trabajan el arándano. Preguntado al respecto, el Presidente del Gobierno, tirando de chuleta, afirma que "cuanto peor, mejor" y etcétera.

BONUS TRACK

La Emperaora del Dedal se pira cual vulgar vampira del Congreso del PSOE antes de que se voten las propuestas de Pedro "Erquinsemesemuá" Sánchez. "Es que se m'habían orvidao aguja e hilo en casa" -se justifica.

¡GOOOOOOOOOOOOOOOL!


-Quillo, ¿Tú t'ha' enterao de lo der Ronardo?
-¿Lo cuálo?
-Joé, paese mentira, con lo merengón que tú has sío siempre. Sí, hombre de dio', que ha defraudao catorse kilo'e billete' a Hasienda.
-A mí me da iguá' que sea der Madrí' o der San Roque de Lepe; si ha robao que pague, cohone', o qué s'habrán creío esto' señorito' de m... ¡GOL, GOL, GOL, GOL! ¡GOOOOOOOOOOOOOOOL DE CRISTIANOOOOOOOOOOO¡ ¡ZUUUUUUUUUUUUUUUUU!

Historias de la calle Alfarería —Barrio de Triana (3). ¡Vete de paseo! (Carlos Parejo)


Después de varios días de ola de calor todo el vecindario trianero permanece oculto y agazapado en sus casas hasta la anochecida. Y, de pronto, el tráfico por la estrecha calle Alfarería entra en una agobiante hora punta. Si fuera el mago Merlín ampliaría entonces la calzada para que cupiera todo el mundo, sin amedrentarse ni molestarse.

Construiría un carril en ambos sentidos para las ciclistas con prisas y los turistas que visitan Triana en quince minutejos con sus guías multilingües, montados en artilugios rodantes como segways y freeways.

Otro carril para patinetes de niños que te pisan involuntariamente el callo del pie que más te duele, y para vehículos eléctricos de personas con movilidad reducida.

Una tercera vía la destinaría para corredores ansiosos de estirar los músculos y medirse las pulsaciones haciendo running, tras un interminable día de trabajo aburrido y sedentario.

Un cuarto carril sería para los dueños que sacan de paseo a sus perros - tirados de extensibles y engorrosas cintas elásticas-, para que las líen y se ladren entre ellos, respectivamente.

Un quinto carril para que los amenazantes icebergs de los coches de bebes monovolúmenes choquen o se esquiven mutuamente.

Un sexto carril para los jóvenes en tablas como las de surfear vayan haciendo piruetas, de manera compartida con los que se desplazan en patines de ruedas como si estuvieran en un velódromo.

Y, por fin, un séptimo carril sería de uso exclusivo para los paseantes que aspiran a poder recuperar la condición de pacíficos transeúntes urbanos. Esos especímenes humanos en riesgo de extinción, que aún quieren ir charlando tranquilamente y sin prisas, o andar lenta y distraídamente mientras consultan el teléfono móvil o van leyendo un libro, o simplemente pensando en las musarañas. Esos transeúntes que no quieren sufrir tantos sobresaltos con los “otros peatones” de los imaginarios carriles antes soñados.

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 18 de junio de 2017

Kit de supervivencia para náufragos

Quién fuese río virgen con memoria
de pez para gozar a cada instante
de la visión del mar por vez primera.

Elogio de la inteligencia

Comentan sus biógrafos en petit comité, que la vocación secreta de Mariano Rajoy siempre ha sido la de ser futbolista portavoz de un gran club de rompecueros en las conferencias de prensa. Pero que, al no dar tanto de sí su logorreico sistema neuronal, se ha tenido que terminar conformando con no ser más que Presidente del Gobierno. Toda una pena, sin duda. De Rafael "Bocachancla" Hernando se dice que quiso ser boxeador de cabezazos y mordiscos en el cuerpo a cuerpo y golpes bajos, pero que no le ha sido posible por venir ya sonado de fábrica.

sábado, 17 de junio de 2017

Jaculatoria capitalista espaguiñola

Benditos sean aquellos que nos roban, ¡ALELUYA!,
el futuro a destajo para luego
―cuando les es propicio
por intereses de índole
tributaria, ¡ALELUYA!,
empresarial  y etcétera, o por meros
esnobismo o capricho
de carácter burgués o aristocrático―
venir a derramar sobre nosotros, 
mugrones miserables
del fracaso, su hipócrita
y parca caridad
neonacionalcatolicista,
lo mismo que una cálida
y abundante meada.
¡ALELUYA!  ¡ALELUYA!

Decimilla

De tanta espera
se le hizo tarde
y, aunque aún aguarde 
la primavera
de miel y cera
en su ventana,
demente y vana,
ciega esperanza
es su añoranza
de otro mañana.

viernes, 16 de junio de 2017

Melalcohólico (NDJR)


melalcohólico, ca

m. y f. Sujeto que, luego de más de una copa de más, termina sumido en un prolongado estado de vaga y profunda tristeza que lo lleva a no encontrar gusto ni diversión en nada. Para que un sujeto pueda ser considerado realmente melalcohólico, el citado estado ha de desembocar en otro durante el cual, gime, solloza, se lamenta, llora a moco tendido, se enrabieta, pena, hipa, patalea y etcétera y etcétera y etcétera (todo ello de manera previa a la vomitona, la cual opera inmediatos efectos lenitivos en todo melalcohólico que se precie).

Canícula (NDJR)


Canícula

m. Emperador romano, famoso por sufrir muy frecuentes y extremos episodios febriles, en el transcurso de los cuales perpetraba barbaridades tales como beneficiarse con saña a sus propias hermanas, forzar a suicidarse a familiares y otros allegados, o pretender otorgar a su caballo, Incitatus, el título de Cónsul de Bitinia.

jueves, 15 de junio de 2017

(La canción del verano)

Me casco un trabalenguasssss
y me quedo tan pancho,
que pa’ eso soy gallego
y me llamo Mariano.

El trabalenguasssss, el trabalenguasssss...

Mis trabalenguas, majossssss,
son asunto mayor
o, dicho de otro modo,
no son cosa menor.

El tragaluenbasssss, el trabalenguasssss...

Oídme muy atentos
que esto tiene cojonessssss,
esto no lo supera
Chaves con sus minollesssss.

El tragaluenbasssss, el grabaprfisifffff...

Ornitólogo (NDJR)


ornitólogo

m. Sujeto que se dedica al avistamiento de ORNIS ("orjetos" voladores no "identifricados", paaaaayo.).

Instrucciones para una cita a ciegas


Adopte un perro lazarillo. Quede en algún lugar de los suburbios donde sirvan comida japonesa —amén de más exótico y romántico, siempre resultará más económico. Llegue a la hora en punto. Caminando; es un buen modo de abrir el apetito. Deje al perro en la puerta y arránquese con mimo los globos oculares. Una vez dentro, ruegue al maître que le sea concedido el honor de ser usted mismo quien prepare el pez globo. Ya en la mesa, frente a su eventual pareja, olvídese del gusto y el olfato y preste oídos sordos a cantos de sirenas. No escatime en el vino. Y empiece a respirar a tientas. Si la cosa va mal, el perro está jodido. En cambio, si funciona, podría ser o no el principio de una gran amistad.

miércoles, 14 de junio de 2017

Uñas quemadas


El porro del hortelano que se quemó las uñas y nos dejó a dos velas.

(Metáfora política)

Crónicas del Régimen (46)


"Cuanto peor, mejor para todos... y cuanto peor para todos, mejor; mejor para mí... el suyo, beneficio político." (Mariano dixit.)

¿Esto es eso que denominan posverdad? ¿La neolengua anunciada con sentido pavor por Orwell? ¡Por Góngora, Quevedo, André Breton y Tristan Tzara, que vuelvan conceptismo y culteranismo con su lenguaje barroco y sus mentiras clásicas! O el surrealismo con sus tan vivos cadáveres exquisitos. Porque en cuestiones de dadaísmo cateto y funerario, ya nos sobra con los discursos de Rajoy.

(Poner signos de puntuación al trabalenguas del Presidente me ha supuesto todo un calvario.)

BONUS TRACKS

Rajoy se escribe con jota de Jauja.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

"¿Ustedes piensan antes de hablar o hablan tras pensar?"

(Disyuntivas rajoyanas)


. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Pedro Quevedo vota "abstención" y el secretario segundo de la Mesa del Congreso le atribuye un "no". Es lo que tiene jugar el rol de comodín de corruptos, que todo el monte termina pareciendo orégano.


. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Los antaño diputados díscolos del PSOE, aquellos que se mantuvieron firmes en el "no es no", regresan al redil y votan abstención. No hay rebelión que 100 años dure ni grupo parlamentario que lo resista.

Hidrofobia


Algo no cuadra. Una hendidura
con vocación de abismo,
labrada a corazón
abierto por la torquemadería
a sueldo de los rancios,
crece entre lo política-
mente correcto y lo correcto,
cosiéndonos la boca y el criterio
con hilo de aluminio y sentimientos
atávicos ajenos a la cierto.
El respeto se gana, no se impone
disfrazando lo falso
de sentimiento herido,
ni la verdad probada,
de intolerancia. Un nuevo
collar subliminal para los perros
rabiosos sin cadena
de siempre: los censores.

martes, 13 de junio de 2017

Amigo conductor





(Versión para corte y confección)

"Díaz apuesta por girar a la izquierda al PSOE andaluz para evitar su debacle."
Público, 11/06/2017

A todos los conductores
mucho "cuidao" con Susana,
anuncia un giro a la izquierda
y está desacostumbrada.

Y le pido a Pablo Iglesias,
el del Ferrol del Caudillo,
que interceda por nosotros
cuando Susana dé el giro.

Precaución, amigo conductor,
Susana es peligrosa,
aún más ahora que está tan rabiosa
porque Sánchez le dio el revolcón.
Precaución, andaluz sufridor,
tu enemigo es la austeridad,
y no eches en el olvido
lo del 135
que el PSOE pactó reformar.

Deja estos días el volante
pa' usar el bus o el tranvía,
que ella es como un elefante
entrando en cacharrería.

Así, al fin de la jornada,
podrás tener la alegría
de, aun siguiendo en la miseria,
haber salvado la vida.

Precaución, amigo conductor,
Susana es peligrosa,
aún más ahora que está tan rabiosa
porque Sánchez le dio el revolcón.
Precaución, andaluz sufridor,
tu enemigo es la austeridad,
y no eches en el olvido
lo del 135
que el PSOE pactó reformar.

Homenaje
                  al andaluz sufridor,
es mi cante un homenaje;
y aprovecho la ocasión,
pa', a Susana, por malaje,
desear que pierda el sillón.

Seguidilla (LVI)


A menudo mi amigo
Carlos se queja
de lo politizadas
que están mis letras.

Pero en mis versos,
¡cuánto amor!: la esperanza
de un mundo nuevo.

Bodrio-poema truncado


(Spam-ka)

Pueblo quimera.
Uno: en parte caballo
de Atila el huno.
Dos: caballo de Troya...
¡Po agárrame la polla!

lunes, 12 de junio de 2017

Spam-ka (8)


Orar pegando
el cul(t)o a la pared:
mortal pecado
pa' la curia. No reces
sin vaselina.

De emprendimiento, filantropía y santidades


Mi padre, que durante un buen número de años mantuvo presidiendo su mesilla de noche una fotografía con marco dorado de Felipe González, me repetía con frecuencia que era absolutamente imposible hacerse millonario trabajando. Así de categórico se mostraba al respecto, no admitía la posibilidad de una sola excepción a su axioma. Pero mi padre murió cuando Amancio Ortega aún no había llegado a adquirir de un modo concluyente la condición de empresario modelo de la que hoy goza en la España del culto al emprendimiento, y "cerrado y sacristía". De lo contrario, puede que otro gallo nos hubiese cantado desde el dormitorio conyugal de mis progenitores. Porque, más allá de algunas irregularidades fiscales sin importancia y las, sin duda injustas por exageradas, denuncias y multas por explotación laboral a las que se han visto sometidas algunas de sus empresas en diversos países empobrecidos y no tan empobrecidos, el gallego, amén de un filántropo sin parangón en estos tiempos que corren, es un ejemplo a seguir en lo que se refiere a hacer fortuna gracias tan sólo al sudor de su frente. No sería de extrañar que dentro de unos años la curia vaticana decidiese su beatificación y posterior canonización. Y con todo merecimiento. Como Escrivá de Balaguer.

Historias de la calle Alfarería —Barrio de Triana (3). Años 2000-2017 Terrazas de verano. (Carlos Parejo)


Soy una calle angosta y como encerrada en mí misma, por lo que el aire no transita por aquí desde el mediodía hasta la noche. Durante esas horas duras e implacables, mis piedras arden y despiden la temible flama; sobre todo, si no tienen la suerte de estar en el lado de sombra, a poniente. Pero eso no quita que muchas familias sigamos al pie de la letra esa canción del grupo Mecano que dice: “Hawai, Bombay es un paraíso, que sin querer me monto en mi piso”. Y para ello, hemos remozado nuestras azoteas como terrazas veraniegas y solariums.

Mi padre diseña la ingeniería de todo el tinglado. Tan pronto construye una techumbre de cañizo -con sus manitas tan espléndidas para el bricolaje doméstico-, como nos sorprende con los toldos más modernos y automáticos adquiridos en la sección de decoración y jardinería del centro comercial Aljarafe. Yo soy el capitán de barco de mi trasatlántica azotea; el que a la caída de la tarde descorre sus toldos - a rayas blanquiazules, o lisos de color blanco o anaranjado- para ser los primeros en recibir la delicia de las brisas nocturnas. Y también me encargo de ir cerrando durante la mañana, una a una, cada sección de toldos horizontales o verticales, a fin de crear un ambiente sombreado y fresco para el almuerzo del mediodía. Mi madre se ocupa de cuidar y regar una multitud de macetas con plantas y flores, así como varias inmensas jardineras y las enredaderas de jazmines y bunganvillas que dan colorido a los listones de rejillas situados en los pretiles y las paredes. En esta “selva verde” nos pasamos las tardes de verano sesteando soñolientos o leyendo revistas y periódicos en nuestras tumbonas o sillas bajas y plegables; siempre con un buen hilo musical de fondo, unas cervecitas o refrescos, unos aperitivos…Mis hermanitos –los dos enanos- prefieren chapotear en sendas pequeñas piscinas de plástico y correr jugando de un lado a otro. La cuestión es alborotar y molestar. Todas las tardes de los viernes le toca el turno de estancia a mi pandilla de amigos y amigas. Convertimos aquello en una pequeña discoteca estilo ibizenco, donde bailamos con la música a todo trapo, o bien, jugamos a las cartas, los dados y el dominó. Y, sobre todo, intentamos ligar mientras charlamos como cotorras hasta la madrugada, dejando insomnes a las estrellas del cielo.

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 11 de junio de 2017

Bodrio-poema a punta pala

Rascarse el higo
-y; cuando digo el higo,
digo también los güevos-
debe ser un asunto
que, amén de requerir
su buen esfuerzo, agota
materia gris a punta pala.
Tan sólo siendo así podrían explicarse 
las perlas que, a menudo, nos regalan
parlamentarios como
Rajoy, Rafael Hernando
o Celia Villalobos.
(En efecto, queridos, son los tres del PP,
pero sólo porque iban
igual que anillo al dedo
para el ritmo y la métrica.
Así que no os cortéis:
se agradecen apócrifos.)

Spam-ku (XCIII)


Aúllan sirenas:
aún hay vida en la mar.
Yo, en el Leteo.

sábado, 10 de junio de 2017

Mi querida España

No me gusta esta España.
Esta vaca esquelética
con vampiros mamando de sus ubres vacías.
Esta vaca satánica
donde el cura y el cabo nos imponen su credo.
Esta vaca, esta res
privada, desollada 
aún viva para piel
de bombo y pandereta.
Esta vaca que embiste
contra el débil y lame
el rabo al poderoso.
Esta vaca que aún viste
toga de Santo Oficio. 
Esta vaca de sangre
azul y neandertales
derechos de por nada.
Esta vaca cateta,
esta vaca mazmorra,
esta vaca del Opus,
esta vaca mordaza.
Esta España, esta España,
no me gusta esta España,
me avergüenza esta España.
Esta España de sanchos
panzudos en sus ínsulas,
España sin quijotes.
Esta España del “¡Vivan
las caenas!” y vítores
a los vivalavirgen.
Me avergüenza esta España,
no me gusta, lo digo
sin tapujos, a gritos,
con el alma en la mano.
No me gusta esta España,
esta España cateta,
esta España mazmorra,
esta España del Opus,
esta España mordaza.
Y que no venga nadie,
ninguno de esos falsos
patriotas con sus cuentas
corrientes en paraísos
fiscales; que no venga
ninguno de esos otros
patriotas sin sentido,
de esos torpes caballos
de Troya de sí mismos
cuya patria, esta España,
es un estado místico
donde ya sólo caben
la explotación y el hambre,
a decir que si tanto
me avergüenzo me vaya
a Cuba o Venezuela.
No vengan, no me vengan
con tamaña estulticia.
Porque mi sitio es este,
porque quiero otra España,
una España mejor,
para orgullo de todos,
para todos, de todos, democrática.
Y en esa España, en ese
lugar, en ese centro
desde el cual comenzar
a edificar un mundo
sin amos, patrias, himnos ni banderas,
son ellos los que sobran.

Hasta aquí hemos llegado

Spamña.

Herejía


Aquel poeta no era
amigo de tertulias
literarias y aún menos
de declamar sus versos
en lecturas poéticas.
Siempre que era nombrado
—lo cual no era frecuente—,
sus colegas decían
de él que era un tipo raro,
inquietante, lacónico,
reservado, distante
al que nadie había visto
disfrutando en la vida
de un día al aire libre
en el campo o la playa.
¿Cuál será su secreto?
¿Sufrirá agorafobia?
¿Tal vez misantropía?
—se preguntaban todos,
curiosos, pero a un tiempo
guardándole respeto.
Hasta que una mañana
calurosa de julio,
fue sorprendido en tanto
se estaba refrescando
en el más apartado
recodo de un riachuelo,
y acabó desvelándose
su secreto: aquel raro
e inquietante poeta
carecía de ombligo.
Unas horas más tarde
fue colgado de un sauce
llorón en el Parnaso.

viernes, 9 de junio de 2017

De la estadística contemporánea


De la estadística contemporánea,
qué decir que se ajuste
a su esencia. En qué rama
del saber deberíamos
encuadrarla en honor
de lo cierto. ¿En el ámbito
de las ciencias o la filosofía?
¿O acaso entre las artes?
Complicado.
                        Digamos,
sólo para entendernos,
que es una ingeniería
de trazo grueso, de birlibirloque
haciendo el caldo gordo
a los poderes fácticos
con su manejo espurio
de los tontos por ciento.

Suma de los cuadrados...


Yo pensaba que quería ser poecateto, pero lo que realmente siempre quise fue ser hipotemusa.

(Gil de Biedma apócrifo)

De esencia y apariencias


Que nadie se llame a engaño: en el contexto de cualquier proceso creativo, no hay nada tan complejo como obtener un resultado caracterizado, más que por cualquier otro atributo, por la sencillez.

jueves, 8 de junio de 2017

Pagellus bogaraveo


De súbito, el mapa electoral de aquel país de todos los demonios se transformó por completo. Y la casi totalidad de los escaños de ambas cámaras legislativas se vieron copados por dos formaciones políticas de nuevo cuño: la Unión Atlantista de Besugos y la Alianza de Besugos Mediterráneos Confederados. No sería honesto afirmar que las condiciones generales de vida de la ciudadanía experimentasen algún tipo de mejoría sensible con el avance de la legislatura. Pero, sin duda, los debates resultaron mucho más amenos y profundos que en todas y cada una de las anteriores.

Inteligencia artificial, ese oxímoron


Vehículos inteligentes, hogares inteligentes, ciudades inteligentes. Espacios automatizados en los que la vida se organiza en torno a la esclavitud que supone el sometimiento a unos ritmos inflexibles situados en las antípodas de lo biológico y la inteligencia humana. Semáforos inteligentes. ¿Inteligentes? Lo inteligente sería no necesitar de semáforos para movernos libremente y de un modo responsable y seguro por nuestro entorno.

¡Aúpa, Selección!


(Bobrio-espinela amistosa)

Se comenta que a Manolo
el del Bombo le han birlado
su tesoro más preciado
causándole un grande dolo.
!Se habrá sentido tan sólo,
tan triste y desamparado,
que entiendo que haya llorado
como un infante en el rol
de huerfanito!... ¡Alto! ¡Gol!:
cuento y llanto han acabado.

miércoles, 7 de junio de 2017

Serinus canaria domestica


La indumentaria —color amarillo pajarito pío, pío— de la Presidenta en su comparecencia de hoy, a fin de informar sobre la situación política de Andalucía, ¿no será un guiño a Pedro Quevedo, diputado de Nuevas Canarias elegido en las listas electorales del Partido Socialista? ¿O alguna suerte de gesto subliminal dirigido al partido naranja liderado por Albert "Celestino" Rivera? Susana naranja, Susana limón.


. . . . . . . . . . . . . . . .

Por otra parte, he de confesar que a lo largo de la tarde de hoy he estado a punto de estallar de perplejidad y hastío en varias ocasiones, en tanto trataba de seguir con algo de atención el citado debate sobre la situación p(ale)olítica de Andalucía.

Que por mayo era, por mayo


"Hace calor, hace calor,
ella tiene la receta para estar mucho mejor"...

Ariel Rot

—La Agencia Estatal de Meteorología pronostica que tendremos un verano más caluroso de lo que es normal.

—Lo normal, ¿no? Hace mucho que venimos sufriendo, sobre todo aquí en el sur, tan pertinaces como inconmensurables olas de calor con la llegada de la canícula.

—Más que de olas de calor, lo correcto sería hablar de devastadores e inmisericordes tsunamis.

—Sí, no me extrañaría que, en cualquier momento, la Emperaora del Dedal prometiese aire acondicionado a tutiplén per tutti con cargo al erario público.

—¿Per tutti? ¿Da igual si terrateniente, adicto a las puertas giratorias, torero de éxito y postín o sin techo de larga duración?

—Bueno, no sé si para el tema de los sin techo habrá tecnologías viables disponibles en el mercado. Por lo demás, Ella es así de generosa.

—¿Ella? ¡Viva la Blanca Paloma!

(Es el calentamiento global, estúpidos.)

martes, 6 de junio de 2017

Llave


La noche cae a plomo
sobre la jaula y sueña
el tigre que sus ojos
serán llave mudándose
en estrellas fugaces
antes de la alborada.

¡Gensanta!


La Virgen del Rosario no es ni de izquierdas ni de derechas, es de los de arriba, que pa' eso, según los creyentes, está en los cielos. Y su reino tampoco debe ser de este mundo; cuestión de genealogía. Esta y no otra es la puritita verdad teológica, por más que algún nuevo profeta...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Esta nuevieja clase política que tan pronto ha terminado queriendo estar en misa y rep(l)icando.

lunes, 5 de junio de 2017

Spam-ku (XCII)


—¿Liturgia u opio?
—Qué importa si no es apto
para cronopios.

Eslogan (Día Mundial del Medio Ambiente. Año 2084)


De aquellos humos, esta fiebre.

Historias de la calle Alfarería —Barrio de Triana (2). Años 2000-2017. La casa de los titiriteros.(Carlos Parejo)


Heredé de mi tía abuela –a falta de otros descendientes- una casa de estilo regionalista con tres plantas en la calle Alfarería. Su fachada se mantiene como hace un siglo. Si bien, los vientos, las humedades y las lluvias han llenado de churretes y manchas negras su blanca cal, pues perdí la costumbre de enjalbegar la fachada cada primavera; también han caído algunas de sus centenarias persianas de varillas verdes, que ya no se descorren al amanecer ni se desenrollan al mediodía para que no entre la flama a la hora de la siesta. Ahora a las desnudas ventanas les pongo un cristal o, si tengo estrecheces económicas, unos cartones. Y es que yo, Elena, me gano la vida como una titiritera trashumante. He recorrido con mi arte todos los países europeos y, al modo de mi heroína televisiva Pippi Calzaslargas: Me basta y me sobra con que me cubra un techo y tenga una mullida cama y una blanda almohada; Aún así, voy arreglando lo que puedo cuando tengo dinerillo y algunos días de ocio. He colocado un pañuelo pintado con un elefante hindú y dos mantas viejas para que sirvan de cortinas a sendos balcones. En ellos intentan prosperar titánicamente un jazminero y dos tiestos de geranios. Pero su única compañía permanente son dos llantas de bici de repuesto, unos bolos y unos tambores africanos. La entrada a mi vivienda se realiza a través de una puerta metálica –como de garaje- con una cerradura alta para la llave. Pero cualquiera que pase diría que allí no vive nadie. No verán buzón de correos, ni contadores de luz y de agua.

Los titiriteros somos gente que llegamos sigilosamente a pie o en bicicleta al atardecer o de madrugada. Una vez dentro, pasamos el rato conversando, leyendo, tocando música o escuchando la radio a la luz de las linternas o de las velas. Las horas centrales del día se nos van ensayando nuevos espectáculos en la azotea o el patio interior. A veces dejo vacía esta casa y me paso semanas o más de un mes fuera de aquí. Dejo el destino de mi hogar a la buena voluntad de otros titiriteros que se quedan de prestado algún tiempo. Por otra parte, ningún ladrón ha querido perpetrar un robo, aunque poco encontraría. Hace una semana actuamos en la Feria de Berlín y ahora nos hemos venido al Festival de Circo sevillano: La Circada. Nuestra tribu se despliega por esta o aquella plaza al aire libre, haciendo acrobacias y malabarismos con nuestras manos y pies; jugando con bolos, mazas y pelotas; arrojando fuego por la boca o construyendo pompas de jabón, que los inocentes niños aún se apresuran a intentar atrapar. A mi tribu urbana la miran algunos vecinos con cierto desprecio, de hecho nos han puesto el despectivo mote de “perro flautas”. Se nos reconoce al pasear por la calle Alfarería por una indumentaria juvenil, tachada oficialmente como estrafalaria: pelos con complicadas trenzas a lo rastra; amplias camisetas sin mangas abiertas hasta la cintura; pantalones de rayas muy anchos – a la otomana-; gorros originales como chisteras, boinas de lana o pañuelos piratas; babuchas morunas o sandalias de pescador…

Pero, al fin y al cabo, se nos deja vivir en paz y tener la libertad de los pájaros; más o menos como nuestros antepasados más remotos, los juglares medievales. Aunque yo confieso que me siento una hippie moderna que, como dice la canción de Juan Manuel Serrat, vivo como me gusta y al margen del sistema: “Voy de pueblo en pueblo, siempre risueña, siempre con mis sueños y mi miseria”.

(¢) Carlos Parejo Delgado