lunes, 24 de julio de 2017

¿Qué estás pensando?


-¿Qué estás pensando?

-Todos los políticos son iguales. Maduro es un dictador y Leopoldo López un luchador por las libertades y un rebelde. Siempre será mejor tener a un buen monarca que a un mal presidente de República. Amancio Ortega es un filántropo. Los catalanes nos odian. Los andaluces son unos vagos. Todos los españoles somos ladrones por naturaleza. Los vascos nos odian. Pues que se vayan y se jueguen la liga con el Gerona. La culpa de los incendios forestales la tienen los ecologistas. La crisis se ha acabado. Cristiano Ronaldo no se merece ese trato por parte de Hacienda. España va bien...

-Un momento, un momento. Creo que no me he debido expresar con la suficiente claridad. Repito la pregunta: ¿qué estás pensando?

Paletolítico (NDJR)

paletolítico

1. m. Cateto en grado sumo.

Historias de la calle Alfarería —Barrio de Triana (8). Año 1949 (2): Los gitanos (Carlos Parejo)


A las últimas casas campesinas de la calle Alfarería. Y, sobre todo, a las chabolas que se levantan en torno a los tejares que rodean la “cava” se han venido a habitar los “morenos”, “gitanos” o “calos”. Proceden de la lejana Hungría y traen costumbres nuevas. La Reina Isabel ha obligado a estos autodenominados libres “hijos del viento” a que se “cristianicen” si quieren seguir en España, pero aún así viven de modo diferente.

Aquí se agrupan todos juntos en míseras chozas de barro y paja cubiertas por tejas morunas. Los padres trabajan como herreros. Golpean una y otra vez los hierros que forman el esqueleto de la “Flota de Indias”, hasta dejarlos cuán curvo se precisa. Y, mientras tanto, alivian su esfuerzo y sus sudores con unos cantes lentos, cadenciosos y dolidos, antes nunca oídos. Es mas, a la caída de la tarde, cuando las mujeres vuelven de “mendigar” la caridad con sus hijos envueltos en mantillas, hacen “hogueras” en las puertas de sus casas, en torno a las que bailan danzas frenéticas y originales, de sabor oriental, acompañados de cantes alegres y ocurrentes, que jalean con las palmas de sus manos.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Ilustración: Entrada de la Flota de Indias por
el Guadalquivir a Sevilla, de Alonso Sánchez Coello

domingo, 23 de julio de 2017

Spam-ka (10)

Media una ciénaga
entre el mar y el olvido:
tentación muerta
cegando la garganta
de un viejo sueño aún vivo.

Spam-ku andalú


Se dise "dirse".
¡Un ole pa' mi Lola!
Buuuu pa' Reverte.

Historia universal

Conquistaron el norte. 
Luego el sur.
El este
y el oeste.
El cielo el mar la tierra.
El vuelo los pájaros El viento
empujando a las olas
a entregarse a la arena.
Y al fin cuando ya no hubo
una brizna de sangre
ajena que llevarse con codicia a la boca,
reptaron hasta el corazón del yermo
y se autodevoraron.

sábado, 22 de julio de 2017

Arrob@s de dislates


Sinceramente, y a riesgo de poder tener que encajar alguna que otra más o menos merecida colleja, he de confesar que, tal vez por ser esclavo de un siempre discutible inmovilismo gramatical, tal vez de una siempre indeseable actitud micromachista estalinista hitleriana, nunca he sido demasiado afín al uso indiscriminado del los/las, compañeros/compañeras o el miembros/miembras. Por no hablar de lo de la dichosa @. En este asunto no he dejado aún de coincidir con la RAE. Pero antes de admitir "iros" en el lenguaje escrito, compro hasta lo de la @. Porque esto último, al menos, es el fruto de una intencionalidad loable por su nobleza. Lo otro, en buena parte, desertización por falta de labores.

Crónicas del Régimen (50)


La mafia nunca se toma vacaciones.

BONUS TRACK

Si no hacemos algo, qué sé yo, y de manera tan urgente como radical al respecto, este gobierno corrupto, inepto, totalitarista, mafioso y sifilítico que nos sodomiza, no va a tardar mucho en esquilmar las últimas migajas que aún nos quedan en nuestra ya muy escuálida caja de las pasiones.

)Redil(

RAE al cuadrado

·
¡Limpia, fija y da esplendor. ¡Menudo anacronismo de esnobs recalcitrantes! En tiempos como estos en los que priman tuit, fast-food, reggaeton y, de manera más que relevante, los documentales de la "2" acerca de, por ejemplo, las costumbres sexuales de la escolopendra paticorta de la cuenca alta del Orinoco y sus casas colgantes, tenemos que empezar a ser más llanos, directos y lacónicos a la hora de diseñar lemas para nuestras más sesudas instituciones culturales. Qué tal "la RAE rae".

viernes, 21 de julio de 2017

Elucubración subrogada


Vientres de alquiler, vientres de alquiler, vientres de alquiler... Bah, menuda perra se han pillado algunos desaprensivos con el tema de marras. No voy a entrar al respecto en más consideraciones que la de la urgencia de su regulación y puesta en práctica. Más de 7000 millones de seres humanos en este emputecido planeta. Y creciendo de forma exponencial y amenazante para el ya el parco equilibrio de sus ecosistemas y la escasa dignidad que ya les resta a miríadas y más miríadas de empobrecidos con el pellejo del abdomen adherido al espinazo. Escasez de dignidad y de garbanzos que llevarse a la olla. Por otra parte, hay tanto huérfano. No, no parece, por tanto, una cuestión apremiante. Al menos no tanto como poner en marcha tantos y más programas de investigación y desarrollo como sean posibles, a objeto de posibilitar cuanto antes la puesta en el mercado, y a precios asequibles, de cerebros de alquiler. A ver si así alguno de nuestros muchos politicastros patrios y de gran parte de aquellos que no dejan de babear apenas un instante allende nuestras fronteras, pueden albergar de vez en cuando algún que otro pensamiento medianamente inteligente. O inteligible al menos. Que buena falta va haciendo.

Cien años de necedad


Muchos años después, frente al cañón de su escopeta de caza, aquel banquero venido a menos había de recordar la tarde remota en la que un colega sin escrúpulos le dio a conocer las tarjetas "black" y el modo de embaucar a ciudadanos poco avisados colocándoles los activos financieros tóxicos conocidos como participaciones preferentes. Esperpentaña era entonces un espejismo de interminables urbanizaciones de adosados y campos de golf construidas en espacios paradisíacos recorridos por ríos de aguas diáfanas que desembocaban en el mar por playas casi vírgenes y de arenas brillantes como el lomo de una gran ballena blanca. La corrupción era tan reciente, que muchos delitos económicos carecían de nombre, y cuando, para mencionarlos, alguien los señalaba con el dedo, los necios, contumaces, apartaban la mirada de la luna.

(Hiperrealismo trágico.)

Animales africanos


(Recupero este texto escrito a principios del año 2005. Más que avanzar, pareciera que no hubiésemos parado de retroceder desde entonces.)

¡Qué frío hacía hace un par de tardes! Yo suelo capear (¡vaya!, ya me salió inconscientemente el dichoso argot taurino) bastante bien las inclemencias meteorológicas, pero en esta ocasión decidí quedarme en casita, bien acurrucadito en la mesa camilla y con el mando de la caja tonta en la diestra o, no sé, tal vez en la siniestra.

Tras unos minutos de “zapping” recalé en “la nuestra”, donde ponían Andalucía Directo. Y, la verdad, es que no sé por qué, ya que estaban dando un reportaje bastante desagradable (¿qué necesidad tenía yo de que se me revolvieran las tripas y las entrañas conociendo la situación tan lamentable en la que viven algunos, con lo calentito que estaba?) sobre las vicisitudes a las que se ven sometidos estos días unos inmigrantes africanos en el poniente almeriense como consecuencia de la ola de frío. Los pobres diablos, ateridos, mal comiendo, con unos plásticos contaminados de fitosanitarios como paredes y techo (¡esto es reciclaje y lo demás tonterías! –pensé) y buscando cualquier material combustible para encender hogueras malolientes que apenas alcanzaban para descongelarles los dedos y que inundaban de humo sus improvisados “adosados”.

Insoportable ¿no? –no, no me refiero a la vida de estos inmigrantes que seguro que era mucho peor en África, sino al dichoso reportaje–. Eso mismo pensé yo, por lo que me decidí a buscar en algún otro canal aunque fuese un culebrón venezolano o una disputa de famosos de esas que tienen como único objetivo el sacar rentabilidad a unos cuernos mejor o peor puestos. En esto estaba cuando, súbitamente, cambió el panorama: un reportaje sobre la ¿Reserva Natural? –así la llaman- de El Castillo de las Guardas, con sus leones, sus jirafas, sus cebras… y los problemas de esta fauna africana, tan acostumbrada al calor, con estas heladas tan persistentes.

Así que, como me gusta conocer cosas sobre la vida de los animales, no apreté el fatídico botón del mando a distancia.

La verdad es que soy de los que opinan que estos bichos donde mejor pueden estar es en África, libres y salvajes. Pero bueno, ya que están por aquí de turismo forzado, me sorprendieron gratamente las atenciones que les dispensaban los responsables de la ¿reserva natural?: instalación de sistema de calefacción para los elefantes, mantas eléctricas para las serpientes… ¡y una dieta hipercalórica!, que, ya se sabe, con tanto frío, es bueno incrementar la ingesta de carbohidratos.

Y me sentí un afortunado y solidario ciudadano del mundo civilizado, contento de que estos animales africanos, condenados a cadena perpetua –seguro que porque son culpables de algún delito grave–, sean tratados y atendidos tan humanitariamente como se merecen.

¡Cojonudo! Nuestra sociedad cada vez respeta más los derechos de los animales, aunque, claro, como todavía la sacrosanta capacidad reguladora de los mecanismos de mercado no ha alcanzado a llegar a lo perfecto, siempre tiene que haber algún maldito “pero”. Y es que tras ver los dos reportajes no pude más que llegar a la conclusión de que, a pesar de los avances científicos y de la ostentosa mejoría de la calidad de vida en esta Europa recién constituida constituyentemente, aún continúa habiendo clases, hasta entre los animales africanos. Están los de primera división, calentitos en la ¿reserva natural?, y, por otra parte, los que no llegan ni a regional preferente, buscando periódicos viejos para encender una candela de papeles en el salón de sus transparentes “palacios” de plástico y cartón y poder así calentarse un poco las manos; que, ya se sabe, con los dedos helados es muy difícil recolectar berenjenas. "Cosas del fútbol" que, probablemente dirían Butragueño o cualquier otro futbolero defensor de esta Europa que hace unos días hemos empezado a perpetrar en España.

jueves, 20 de julio de 2017

Doblan por ti



"Any man’s death diminishes me,
because I am involved in mankind."
John Donne

Todo aquello que nace
ha de morir un día
y la vida no es más
que un accidente efímero
y, con sus parcas luces
y sus profusas sombras,
irrepetible y bello.
Y, más allá de en cuentos
y mentiras piadosas
urdidos al objeto
de poder conciliar
el sueño, nunca ha habido
luz alguna al final
del túnel. Sólo sombras.
El vacío. La nada.
Es por ello que el hecho,
por muy indeseable indeseable
que hubiese sido en vida,
de que cualquiera muera
en circunstancias trágicas
—asesinado, enfermo
de cáncer o malaria,
al caer de un andamio,
en una guerra, de hambre,
recibiendo en su sangre
el veneno de Estado
de una inyección letal
o porque ya no pudo
soportar por más tiempo
la miseria o el peso
de su conciencia—, nunca
debiera constituir
motivo de alegría.
Ningún hombre —lo dijo
John Donne— es una isla.
Pero si, más allá
de preguntar por quién
hoy doblan las campanas,
subes al campanario
y, alegre, las agitas
para hacerlas tañer
con acordes de fiesta,
no serás más que un árido
y execrable desierto.

Ley y desorden

Ah, qué tiempos aquellos durante los cuales la Justicia, en palabras del ya casi olvidado diputado Pacheco, era en España un cachondeo, y no esta broma pesada y macabra para los decentes, y pobre y amargada meretriz de manga ancha y garganta más que profunda para proxenetas y puteros.

Cuartetas para mi nieta Marta en Bratislava (Agustín Casado)


Ni esa iglesia azul añil
más pitufa que no eslava,
ni el Danubio que pasaba
tan tranquilo por allí

Ni de cerveza un barril,
ni el castillo aquel que estaba
medio loco pues mostraba
en cada torre un alfil

Ni tampoco aunque sean mil
las fuentes que refrescaban
estos calores de lava
que son propios del Brasil

No creáis que estoy senil
si os digo que en Bratislava
lo más bello caminaba
del bracito junto a mí

Un soldado sin fusil
en un banco se apoyaba
cayéndosele la baba
y un piropo zascandil

Otro Nacho, este civil,
la chistera destocaba
queriendo pelar la pava
con un requiebro gentil

La belleza juvenil
de mi Marta, esa guayaba,
a su paso le arrancaba
hasta un silbido al Cumil.

miércoles, 19 de julio de 2017

Bodrio-poema de los tipos tributarios, los salarios y el empleo


Vienen, desde hace tiempo,
las derechas políticas
y económicas patrias,
insistiendo en la idea
—que suelen presentarnos
a manera de axioma—
de que sólo bajando
los tipos tributarios
—en especial aquellos
que gravan al pudiente—
y a la par los salarios,
España podrá entrar
en la anhelada senda
de la creación de empleo
digno y de calidad,
que habrá de conducirnos
a acabar algún día
con la lacra del paro.
Mas lo cierto es que, viendo
la evolución seguida
por desempleo, salarios
y tipos tributarios
en las últimas décadas
—y comparando a España
con su entorno europeo—,
habrá que convenir
que la idea en cuestión
tiene poco de axioma
y mucho de falacia
de tipo goebbeliano.
No diré mucho más;
consulten en el INE
y, tras hacerlo, traten
de, en futuros comicios,
votar si no en conciencia,
sí al menos informados.

A a la banda


No sé de qué os extrañáis, en España hace ya mucho que existe una gran afición por el juego del Villar. A una o varias bandas.

(Así se las ponían al rey Felón.)

Santoral



Hay sujetos de la Europa del este con nombres tan raros, que en lugar de su onomástica, celebran onomatopeyas.

martes, 18 de julio de 2017

Jorge y los Octopusis


Según acreditadas fuentes del Octopus Dei, Juan Ignacio Zoido Cotroco, ministro del Anterior, podría estar sopesando ordenar la deportación inmediata de Jorge Ilegal a una ex república soviética o a algún emputecido lugar del Cercano Oriente. "Le hicimos saber al ministro que el sujeto en cuestión parece ser natural de Avilés, pero insistió en que con esa calva y ese careto más propios de un eslavo o un ayatolá que de otra cosa, y ese flagrante apodo, tenía que ser como mínimo un destacado y peligroso sicario de alguna mafia bielorrusa, cuando no un puñetero sirio hijo de Putin", nos aseguraron esas mismas fuentes a micrófono cerrado. Se raya Sáenz de Santamaría y cierra España no se ha querido pronunciar al respecto, aunque sí que ha querido dejar bien claro que, de ser cierto, toda la responsabilidad recaería en Nicolás Maduro por haber permitido estos días atrás un referéndum ilegal en Venezuela.

¡Esto es una vergüensa! (Lola dixit)


―¡Hostias sin gluten! ¡Si me queréis, dirse!
―¿A limpiá, fijá y da esplendó?
―No, dirse o iros a tomá po'el recto.

(Pero qué choni es la RAE.)

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Firma esta petición, dirigida a la RAE, en chinga.org

Ni idos ni íos ni iros ni pollas granaínas ni puñetas. !IRSE! ¡Y viva Lola Flores!

Los pies de Dios

(Me entero por un amigo, de que el Centro Cultural Kemkem, de Argentina, ha convocado el Primer Certamen Internacional de Poesía y Microrrelato "Diego Armando Maradona", que, en lo tocante a lo poético, ha de tener una extensión de entre ocho y cuarenta versos, y su temática referida, cómo no, a Diego Armando Maradona.

Y, ni corto ni perezoso, me he puesto a la tarea. Y he parido estos maravillosos versos dedicados al astro argentino. Aunque, la verdad, no sé si con ellos tendré alguna posibilidad de al menos llegar a finalista. ¿Qué opináis?)

Los pies de Dios

Le fue dado al Pelusa
por bueno el gol;
por ello fue apodado
"mano de Dios".

Pero al jugarse al fútbol
con testa y pies,
nunca podrá haber más
que un Dios: ¡Pelé!

Pelé, el del Santos,
eso sí era poesía,
no Diego Armando.

. . . . . . . . . . . . . .

A modo de epílogo o post scriptum

Mas si al jurado agrada
poco esta tesis,
donde hube dicho Diego,
digo Leo Messi.

lunes, 17 de julio de 2017

Epigrama


Me gusta, me entusiasma,
me divierte, me asombra,
me enoja, me entristece;
mentiras arriesgadas
y confesiones íntimas
que las más de las veces
resultan ser fingidas:
ya ilusorias, ya falsas.
Pero ante todo y más
que nada son la redes
sociales paradigma
del "cuéntame de aquello
de lo que más presumes
y sabré, aunque me guarde
de opinar al respecto,
de lo que más careces."

Historias de la calle Alfarería —Barrio de Triana (7). Año 1949 (1): Bartolomé de las Casas (Carlos Parejo)


Mi padre Bartolomé ha paseado por la calle Alfarería a un indio americano y a unos papagayos verdes, muy hermo­sos y colorados. A la puerta de nuestra residencia, próxima a la cava o foso que cierra el arrabal trianero, ha abierto un lujoso cofre de cuero. Y ha ido mostrando al admirado vecindario sus recompensas del viaje al Nuevo Mundo: Varias guaizas o carátulas en pedrería de husos de pescado y unos cintos de lo mismo, fabricados con artificio admirable. También han despertado el asombro del gentío sus muestras de oro finísimo y otras ―muchas cosas, nunca otras antes vistas en España ni oídas.

Sin embargo, a mis quince años he sentido una naciente rebeldía y una honda pena al ver a ese de indio, que me trajo de regalo, semidesnudo y encadenado. Observaba todo con mirada temerosa y los que le rodeaban se acercaban a tocarlo como si fuera un demonio. Tengo la impresión que se siente como si ya estuviera en el Infierno. En cuanto pueda me embarcaré de doctrinero y lo devolveré a su tierra, de donde nunca debió salir.

Quizás algún día Dios me llame a defender su causa y me nombren Obispo indiano en la cercana parroquia de la Magdalena, para mejor proteger a los indios de los abusos de mis paisanos. De este modo, pasaré a la historia como uno de los pioneros de la igualdad entre los seres humanos de diferentes razas. Se pondrá mi nombre de “procurador” de las Indias a esta callecita de Caballeros, bocacalle de la calle Alfarería donde tengo mi hogar, y se levantarán esculturas en mi honor en el convento de Nuestra Señora de Remedios, entre la docena de sevillanos ilustres del Palacio de San Telmo, y en el paseo ribereño al Guadalquivir. Pero no será a petición mía, pues he pedido ser enterrado como he vivido, es decir, humilde y sencillamente, con el pontifical más pobre y un báculo de palo. O, quizás no acontezca así, y todo esto lo esté soñando despierto y mi discurrir por este mundo quede en el anonimato, como sucede a la mayoría de los mortales.

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 16 de julio de 2017

Seguidilla de felicitación


Día tantos del mes tal
y cumples años;
o invitas a cerveza,
o digo cuántos.

Aunque, de edades,
parece no sufrieras.
¡Felicidades!

Desde Lausana a Bilbao, vengo desde Tucupita... ♪♫♬


Garbiñe Muguruza, nacida en Venezuela —país de bolivarianos devoradores de tiernos infantes y novicias— de madre venezolana y padre vasco —panda de separatistas violentos y depravados—, y residente en Suiza, donde cumple religiosamente con todas y cada una de sus obligaciones tributarias, gana el torneo de Wimbledon para el muy patriótico e indivisible Reino de España. Enhorabuena tanto a ella como al rey decrépito que estuvo felicitándola. Y a la una, grande y libre España, claro.

(Hoy me siento patriota.)

Rizando el rezo


La Audiencia Nacional hace oídos sordos.

(O el colmo del sonotone.)

sábado, 15 de julio de 2017

De víctimas y cambalaches

El hecho de haber sido asesinada
por ETA u otro grupo terrorista
no ha de mudar por fuerza
a una persona en héroe
o punto de inflexión, ni significa
que hubiese sido en vida
dechado de virtudes y bondades.
Tampoco significa lo contrario.
Ni buena gente ni héroe 
ni villano; a menudo
sólo una víctima y no más por mucho
que una horda de bastardos sin escrúpulos,
insistiendo en que fuera de los suyos,
no de todos, pretendan conferirle
la condición de mártir e hito y símbolo
a fin de que les sirva de coartada
o cortina de humo
para sus cambalaches.
Malditos sean por siempre esos bastardos.

Ira pro nobis

No dudo de que las tengan, pero que inconmensurable aptitud la de algunos ocultando sus neuronas.

Mass mierda


Minutas de silencio.

                                  (La omertà, en revalorización constante.)

viernes, 14 de julio de 2017

PPorca miseria


PPerrorismo de Estado.

                               (De homenajes espurios y capciosos.)

Crónicas del Régimen (49)


El Grupo Popular en el Senado anuncia que en breve propondrá la creación de una comisión de investigación en la Cámara alta, acerca de la corrupción durante el reinado del muy bolivariano invasor gabacho Pepe Botella. El portavoz popular, el Sr. Barreiro Fernández, ha aderezado la primicia recitando la letra de unas coplillas, de autor desconocido, muy populares durante aquellos lejanos años.

"NI ES CABALLO, NI YEGUA, NI POLLINO EN EL QUE VA MONTADO, QUE ES PEPINO

Botellas, copas, pepino,
Son los títulos José,
Con que te honra de contino
España, advirtiendo que
tu suerte fue qual con-vino

Sufre la justa matraca
No te llegues á apurar
Y si alguna vez te ataca
La sed, bien puedes quitar
Un retazo a la casaca.

Ahi tienes aquesa Mona,
Que retorciendo el hocico
Enseña tu Real Persona,
Diciendo. Este llevó mico,
En lugar de la corona.

Una insignia bien remota
De ser cruz, tu condición
Por no ser, y ser DE-BOTA
La fixo en el corazón
De esta tu grande amigota."

Etimología emocional


Por algo lo llamamos trabajo en lugar de trarriba.

(Debout, les damnés de la terre!)

jueves, 13 de julio de 2017

Tapón de cera


(Antipoema)

No es cierto que el lenguaje
político sea oscuro,
es que el pueblo ha perdido,
le hurtaron, el oído
en cuestión de semántica.
Por ejemplo: si oímos
—sin escuchar— a un hombre
de Estado asegurar
que apostará por esto
o aquello, acostumbramos
a darlo ya por hecho.
La apuesta, un mecanismo
por el cual para que uno
gane, los muchos pierden.
Y, como reza el dicho,
la casta siempre gana.
No apuestas, compromisos
y obras —que son amores.
Así que nunca otorgues
tu confianza al político
que al hablar te recuerde
a un jugador de póquer:
suelen llevar un as
debajo de la manga
e ir de farol; farol
que, cuando se destapa,
se termina cargando
en el debe del pueblo.

Cuando apartó la vista...


Cuando apartó la vista
del árbol para ver
el bosque no quedaba
más que tierra quemada.

Sonetillo para mi nieta Candela en Viena (Agustín Casado)


Anda Freud aun más loco,
Strauss se desmelena
y el tercer hombre que apenas
creerlo puede tampoco.

Gustav Klimt retoca un poco
su beso y pinta a mi nena,
Theresía se envenena
de celos en su sofoco.

Ringstrasse un alboroto,
el Prater una verbena,
y en la StadtOper se estrena

en su honor ballet barroco.
¡Creen que Cande y su descoco
es Sissí que ha vuelto a Viena!

miércoles, 12 de julio de 2017

Un limón y medio limón... ♪♫♬

Cítricos literarios.

Alerta roja


Prende sobre quemado.

(Adaptación del refranero español al nuevo escenario climático.)

Putin y las presidenciales a la Casa Blanca


Llevan ya unos meses los próceres del Imperio —tan dado a injerirse hasta las heces en los asuntos de estados soberanos de medio mundo, habiendo inspirado y hasta perpetrado, como colaborador imprescindible para su triunfo, un buen número de golpes de estado, y reducido a polvo y escombros, mediante bombardeos indiscriminados, países enteros—, muy preocupados con el asunto del posible apoyo de Vladimir Putin y la Federación Rusia a Donald Trump durante las elecciones presidenciales que lo llevaron a la Casa Blanca. Y no puedo dejar de preguntarme en qué habrán podido consistir esas presuntas injerencias. ¿Acaso miembros de los servicios secretos rusos se habrán infiltrado hasta el tuétano de la nación de las barras y las estrellas para dedicarse a fletar autobuses a objeto de conducir a un buen número de viejitos con la razón perdida a los colegios electorales de todos y cada uno de los 50 estados para hacerlos votar sin saberlo por el magnate neoyorquino? ¿Se habrán disfrazado de interventores y apoderados del Partido Republicano con la aviesa intención de introducir por todo el morro la papeleta del huracán rubio en el sobre de algún que otro elector despistado? ¿Habrán llamado por teléfono o ido a buscar a la intimidad de sus hogares a los votantes afines rezagados para que ejerciesen su derecho al voto por cojones? ¿O la injerencia, más que otra cosa —desconozco si hay alguna noticia acreditativa a tal respecto—, ha consistido en la participación del Ballet Clásico Ruso de Moscú en los actos de campaña del ya presidente electo de los Estados Unidos de Norteamérica? En cualquier caso, nada nuevo bajo el sol.

martes, 11 de julio de 2017

Crónicas del Régimen (48)


Ahora que el golpista López ha sido liberado, ¿dedicará el expresidente Zapartero sus esfuerzos humanitarios a tratar de evitar que, haciéndosele justicia, Francisco Molero ingrese en prisión? ¿O a procurar la excarcelación de Alfon y Bódalo? ¿O a tratar de poner un poco de cordura en la avenate judicial en relación al asunto de los "ocho" de Alsasua?

BONUS TRACKS

Mediocreacia degenerativa.

                                   (Pandemia)

. . . . . . . . . . . . .

Zarpatero a tus zarpazos.

Qué ricos los chorizos parrilleros... ♪♫♬


Juan Manuel Moreno Bonilla, presidente del PP andaluz, ha anunciado que su Grupo parlamentario llevará a la sesión plenaria a celebrar la semana próxima por el Parlamento de Andalucía, una iniciativa proponiendo un Plan de Actuación Integral en la zona afectada por el incendio de Moguer, que incluirá, entre otros aspectos, una serie de medidas extraordinarias a objeto de reforzar la prevención y extinción de incendios forestales durante la campaña en curso. Tan grave está siendo este año esta problemática, que, para el líder de los populares andaluces, según ha "informado" Tom "Babas" Benítez en Canal Susi Radio, es preciso "echar toda la carne en el asador". Dicho lo cual, expresar mi convencimiento de que, pese a no ser santo de mi devoción, Moreno Bonilla, junto a sus defectos, ha de contar con un mayor o menor número de virtudes. Eso sí, entre las mismas, "oídas" sus declaraciones, no es muy probable que se encuentre el manejo de la metáfora. ♪♫♬ La bar-ba-coa, la barba-coa, cómo me gusta la "barbekiú". ♪♫♬

Herramienta

Poesía, esa herramienta capaz de enriquecer con matices insólitos el verbo y su semántica.

lunes, 10 de julio de 2017

Bodrio-consejos para poetas orales



sin engolar la voz

sin amplificaciones
que retumben y muden
lo callado y lo dicho
en acople impostado

desgarrando el no espacio
y el no tempo en dos planos
—el estruendo y el tímpano—
que nunca por los siglos
de los siglos habrán
de hallar ni aun como el burro
que hizo sonar la flauta
un punto que propicie

su reconciliación
pacífica o castrense

la voz limpia y desnuda
sin escudos
                     ni arietes
que empañen el cristal
donde nada el poema

(es al poeta el micrófono
como el bozal al perro)

A la orden de los factores


siempre serán más fiables
las míticas historias
de la literatura
que la literatura de la historia

Historias de la calle Alfarería —Barrio de Triana (6). Años 60 y 70 (1): Casa Diego (Carlos Parejo)


He abierto mis puertas el año 1972, en plena época de la psicodelia y el rock andaluz, cuando grupos como Triana están en las listas de los 40 Principales en toda España. No en vano, la alegría de su música contagia los vistosos y coloristas azulejos de mi barra, representando la calle Betis y sus antiguos corrales de vecinos.

Para celebrar la Exposición Universal de 1992 tuve otra genial idea: Montar una original maqueta de la parroquia de Santa Ana (la Catedral de Triana), bajo la que se esconde el dios Baco, en forma de tirador de cerveza, como si fuera un brujo benéfico. Sin embargo, no dudéis de mi bondad. Tengo una honda devoción a las imágenes sagradas de los Cristos y Vírgenes que protegen a los trianeros. Las descoloridas y deslucidas decenas de fotografías que van envejeciendo en mis paredes dan fe de ello.

Tengo a orgullo ser uno de los pocos bares para comer “de cuchara y mantel” que van quedando en el parque temático turístico de “la otra orilla”. Cada día de la semana seguimos preparando un plato casero: que si hoy cocido, pues mañana puchero; pasado son los chícharos, y luego los garbanzos con espinacas y las lentejas, que si no las quieres, pues las dejas. Los mayores evocan a sus madres y abuelas, que se pasaban toda la mañana preparándoselas e inundando con su olor el ambiente, de modo que desde la esquina sabías lo que tocaba hoy para comer. Los jóvenes, la generación del tatuaje y las nuevas tecnologías, ha escuchado hablar de estas viejas costumbres, pero prefiere los precocinados y las comidas rápidas.

También nos hemos apuntado a la moda de los platitos y tarrinitas de caracoles: Acaba la primavera y comienza el verano: ¡Qué bien entran estos diminutos gasterópodos, flotando como pueden en el diluvio dorado de varias cervecitas fresquitas y casi heladas, en los extensibles estómagos de mis parroquianos!

Es, sin duda, una solución drástica para soportar alegremente la asfixiante calorina del mediodía y primeras horas de la noche. Que para pasar la tarde descansadamente ya está la siesta y para aburrirse el amodorrarse en el sofá viendo las telenovelas o los documentales de animales.

El bar se llena en horas punta y la gente vocifera y se cruzan las conversaciones. Los ”Hola, mi arma” y “Hasta Luego” rebotan como pelotas de goma de aquí para allá. Los ojos brillantes y las mejillas encendidas muestran que el personal se suelta la lengua y va perdiendo la rigidez del “Curro”. Alguno se siente tan a gusto que coge una guitarra y se atreve con unas sevillanas rocieras al modo trianero. El de al lado, emocionado, grita: ¡Viva la Blanca Paloma¡¡Viva el Pastorcito Divino¡ Y replica un coro de voces: Olé, Olé, Olé… 

(¢) Carlos Parejo Delgado



domingo, 9 de julio de 2017

Dudtorgrafía

"Esta cama está mal echa."

                             (¿Error ortográfico o acierto en la licencia?)

Después de la carcoma

Hubo un tiempo en que los hombres, a fin de liberarse de sus miedos, buscaban un claro en la espesura de la fronda para poder dormir plácidamente iluminados por la luna. Son pocas las cosas que recuerdo de aquel entonces; hace tanto. Pero nunca olvidaré la noche en que los comensales del lamento soltaron la carcoma. Hoy tan sólo buscamos la sombra moribunda de los últimos sauces, con la esperanza vana de poder escapar por un instante del fuego del insomnio y el dedo acusador de nuestra propia cobardía.

El fruto de tu vientre

Hay en Esperpentaña quienes pretenden legislar para instituir por norma o, según se mire, por huevos -que no uebos-, el "derecho" de todo pudiente que se precie a tener hijos al precio que sea y aunque el más alto lo paguen otras, para que en el futuro lo puedan suceder en la cadena totalitaria, patriarcal y "natural" de mando (y mango). Y todo ello en tanto que a los hijos de los empobrecidos se les va arrebatando, ya de manera sutil, ya con violencia, lo poco que aún les queda del derecho a una educación digna, a la salud, a pan, trabajo y techo, a tener la posibilidad de luchar para escapar de la miseria e ir avanzando hacia la justicia y la igualdad en un mundo sin patriarcado, poderes hereditarios ni cadenas de mando. Eso es lo que hay, y no quieren que veamos, tras los vientres de alquiler o gestación subrogada. Algo parecido, aunque de un modo un modo mucho menos sibilino, es lo que hizo, y tanto hoy nos escandaliza, la malévola sor María durante el franquismo.

sábado, 8 de julio de 2017

Xylella


Tierra de monocultivos
cuyo valor añadido,
salvo migajas, va fuera,

al albur de que una plaga
fastidiosa, por legado,
deje yermos de miseria.

                      (¿Aceituneros altivos?)

Supuesto práctico para acceder a las más altas instituciones de la magistratura patria


"Hay que concienciar a las ONG de que se está para ayudar y no se está para favorecer o potenciar la inmigración irregular, cuando esa inmigración irregular está dando lugar a que corra peligro en el Mediterráneo, como está sucediendo con demasiada frecuencia"
Juan Ignacio Zoido, ministro del Anterior

Si un día cualquiera un ciudadano cualquiera viese a nuestro ministro más zoidocotroco ahogándose en su propia mierda cerebral -que, como es de sobra conocido, tiene el susodicho para dar y tomar-, y, estando en condiciones de hacerlo, no le lanzase un cabo a fin de que pudiese salvarse, ¿podría ser acusado de la comisión de un delito de omisión del deber de socorro? Antes de responder, téngase en cuenta que Zoido ya se ha significado como un destacado apologista de la denegación de auxilio.


En la fotografía: Zoido, un ministro con tantas pelotas que se pasa de pelotudo.