lunes, 31 de julio de 2017

Constituyente y totalitarismo global

“Aunque los revolucionarios, como individuos, puedan ser asesinados, nunca se podrán matar sus ideas.”
Thomas Sankara

Hay, entre aquellos que aún no han sucumbido a los dogmas oscuros del pensamiento único, quienes piensan que el asfixiante acoso al que se está viendo siendo sometida la República Bolivariana de Venezuela por parte de las mafias del totalitarismo financiero global, viene motivado fundamentalmente por su abundancia de recursos petrolíferos. Sería de necios negar que tal cuestión influye y mucho. Pero tal vez haya otra causa tanto o más relevante. Y es que la Venezuela que nos legó el presidente Chávez comenzó hace ya tiempo a demostrar al mundo que otra sociedad, más humana, justa e igualitaria, es posible. Como lo demostró con creces la Burkina Faso de Thomas Sankara hasta que este fuese asesinado en el transcurso del golpe de Estado perpetrado por Blaise Compaoré, un pelele criminal, nauseabundo y felón al servicio de la antigua metrópoli, la República Francesa. “Toda la riqueza del país en sus distintas formas y sea cual fuere su titularidad está subordinada al interés general”, dispone el apartado primero del artículo 128 de la, sin embargo, muy liberal Constitución Española. A punto de cumplirse 40 años de su entrada en vigor, muy poco o nada han hecho los poderes públicos patrios para propiciar su cumplimiento. Y es que aquí tampoco deja de oler a azufre. Pero otro mundo es posible.

Gusanería

Los mass mierda espaguiñoles en tropel, haciendo apología del golpismo, el terrorismo y la injerecia. Y es que Míster X es mucho Míster X. Esperpentaña y su canallesca política y mediática también son diferentes.

Oda a Huelva (Carlos Parejo)

Los príncipes árabes tuvieron aquí un remanso de paz y felicidad en el edén frondosamente verdinegro de la Isla de Saltés, hoy tan olvidado y desconocido como cualquier antigüedad.

Arruinada y devastada su palaciega morada, distes el salto a tierra firme. Una almenada ciudad cristiana y tardomedieval floreció entre las desembocaduras de los ríos Odiel y Tinto en la oceánica mar. 

Allí prosperó tu blanco caserío, rodeado de ubérrimas huertas, jugando al escondite agazapado entre los múltiples cabezos amarillos que escogiste como solar; aquéllos donde hasta hace poco permanecía el bosque en su fresca y umbría frondosidad.

En el siglo diecinueve llegó el Imperio de su británica majestad y te transformó en ciudad colonial. ¡Qué elegancia la de tu barrio inglés¡

La riqueza de tus entrañas, el metálico mineral, comenzó a emigrar, por el ahora monumento sin par: Tu magnífico embarcadero de madera, tan curvilíneo y alargado como proa de inacabable navío, que se adentra valerosa en la marina inmensidad .

A principios del siglo veinte te contemplaba el poeta Juan Ramón desde su Moguer natal. ¡Qué májicos atardeceres con el fondo de tu río Tinto ensangrentado, como señal inequívoca de que sus entrañas estaban siendo esquilmadas sin piedad¡

Ahora, un enorme sudario blanco y tóxico sirve de orilla al mismo río Tinto frente a la ciudad. Ha sido el precio de tu fertibérica capitalidad.

Pero, ¿Qué se hizo con tanta  fábrica de tu Polo Químico-Industrial? ¿A dónde se han marchado con sus malos humos? ¿Algún día regresarán?

Las centrales gasistas, refinerías y depósitos de combustibles de tu cada vez más alejado recinto portuario son, hoy por hoy,  la ubre que da de mamar la energía que necesita el toro peninsular. A través de una sigilosa e invisible red de tuberías llegan al más remoto lugar.

Pero, mirando al mar, Huelva mía, te has hecho un lifting de rejuvenecimiento que no me deja de asombrar. 

Te has adecentado con paseo marítimo escoltado por una infinidad de bares de copas y gastro-bares  de exóticos colorines, que brillan como un collar.

Y has reclamado tu paternidad del fútbol patrio con la monumentalidad de tu estadio municipal, que se levanta como un anfiteatro romano solitario, grandioso y  colosal.

¡Qué pena y qué dolor que acoja un club decano, un recreativo de Huelva, en horas de vacas flacas y de penurias sin cesar… 

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 30 de julio de 2017

El hundimiento


Los memes y otras tácticas del mismo pelaje no constituyen un buen material para alzar barricadas. En seguida hacen agua. Luego, el tocado y hundido.

Referendos y folclore

Uno de los mayores obstáculos para el avance de nuestras ya tan individualistas sociedades hacia una cada vez más lejana democracia plena o democracia social, que diría Marta Harnecker es que más o menos hábilmente manipulado por los esbirros del totalitarismo financiero tras sus máscaras de fieles defensores de una democracia meramente formal o representativa el pueblo acabe confundiendo su derecho a la participación en la toma de decisiones de los asuntos que le conciernen -la democracia participativa- con una suerte de falsa y alienante democracia limitada al cenagoso territorio de las tradiciones y el folclore emanados de sentimientos catetos anclados en el chovinismo provinciano.

sábado, 29 de julio de 2017

Crónicas del Régimen (52). Sección: Provincias

Recreativocracia sociopopulista.


(O de como echar la pata a Perico Rodri.)

BONUS TRACK

En Huelva el Consistorio
tiene una tenia.
Pistas van: albiazul,
qué Cruz, qué deuda.

Hostalmólogo (NDJR)

hostalmólogo, ga

1. m. y f. Empresario con buen ojo para el negocio turístico.

Anti spam-ku

Gabriel qué Cruz.
De pan duro la faz,
secreto ibérico.

viernes, 28 de julio de 2017

Prepotencia

Menudo experimento el hombre:
un animal tan frágil
pero a la par dotado con el órgano
tal vez más poderoso de todo el universo.
Por fuerza el resultado
tenía que ser incierto
y de momento todo apunta
a que esta broma este capricho
del devenir genético
es un error de la naturaleza
condenado al fracaso.

Una mujer valiente y un hatajo de hipócritas cobardes

Yo no soy Juana Rivas, pero me cago en los tribunales y en los que hacen las leyes. Y ahora firmad en papel de lija un hipócrita pacto de Estado contra la violencia machista y metéoslo por el recto.

Spam-ka en B

Lavado en seco;
qué buena tapadera
para las mafias.
Dinero sucio, sobres
y cerdos sin conciencia.

jueves, 27 de julio de 2017

Manga (8-9-3)

Los enloquece el Manga
y no son japoneses
de Osaka o Yokohama.
Son de aquí. Unos cazurros
con las manos muy largas
y la mente muy corta,
que pisaron moqueta
y allí hicieron guarida
desde la que nos ahogan 
como ácaros del polvo
muy patriotas a dios
gracias y después lodo.
Y les encanta el manga,
aunque si les preguntan
al respecto, responden
siempre que no les consta
o que no lo recuerdan
o que eso lo llevaban sus parejas.
Y, ya en última instancia,
cuando han sido trincados con las manos
en el Manga o el cubo
de trilero, se excusan
con un "lo siento mucho,
me he equivocado, macho,
no volverá a ocurrir", y Santas Pascuas.
Les apasiona el Manga
y no son japos, son
los capos de la infame
yakuza nacional.

La guerra de las palabras

Hay poetas que confunden
poema con la manera
de hablar del maestro Yoda 
en la saga Star Wars.

Crónicas del Régimen (51)

¿Sobre-sé-y-miento?

(Correas de transmisión.)

BONUS TRACKS

La puesta en escena orquestada por la Audiencia Nacional -que una vez más ha hecho oídos sordos- de cara a la declaración de Mariano Manostijeras como testigo a fin de aparentar que nuestros altos magistrados están tratando de esclarecer la corrupción en el partido político que el olvidadizo recortador dirige, le ha echao la pata a la de Sálvame de Luxe.

. . . . . . . . . . . . . . .

La Justita es cerda.

. . . . . . . . . . . . . . .

Audiencia Nacional y Club de la Comierda.

miércoles, 26 de julio de 2017

Misión espacial OK Diario

La última misión de la NASA, mantenida hasta hace poco en riguroso secreto, ha resultado un absoluto fracaso. "Y es que enviar una sonda espacial a la redacción de OK Diario con la esperanza de hallar vida inteligente, no podía obtener otros resultados que la frustración y la melancolía" -ha declarado el encargado del ambigú de la Agencia, que ha sido puesto de inmediato de patitas en la calle.

De la oferta turística singular


Luego de un desayuno hipercalórico
-pan tostado y aceite
de oliva virgen extra,
jamón de pata negra,
café con leche y zumo
de arándanos y fresas- a buen precio,
pasear tras un paraguas albiazul 
por los muchos rincones gastroanémicos
de la recreativista y fertibérica
capital gastronómica situada
en el culo del culo
de la Unión Europea.

martes, 25 de julio de 2017

Metaforofos

Twitter a tutiplén per tutti
para narrar y compartir aliterando,
a la par que se dan en el terreno
de juego balompédico -linense-,
los goles de Leo Messi y de Cristiano
Ronaldo -¡Viva el fútbol
sin parar!-, que ya está
una vez más en ciernes y en El Corte
Inglés, cual primavera
prêt-à-porter, la Liga
de las Estrellas, magno campeonato
que todos esperamos
con los brazos abiertos y el cerebro cerrado
para ejercer de hooligans
digitales dejando
a un lado el fútbol y en pañales
a grandes locutores
de la televisión y de la radio
de la Una, Grande y Libre y cierra Espańa,
como Matías Prats.

                                 (memocracia digital)

Tiempo tasado

 
El tiempo, su fragmentación en diferentes segmentos medibles para su tasación y compraventa, es una convención ya antigua, que vino a ocupar con disciplina espartana y hasta violencia, el lugar que nunca debería haber dejado de ser el propio de los ritmos de la naturaleza. Su posterior perfeccionamiento como ergástula y látigo por los “modernos” sistemas productivistas ―capitalismo y esa desnaturalización aberrante del socialismo a la que, para entendernos, podríamos llamar capitalismo de Estado― no tiene mayor objetivo que el de instalarnos, y bien que lo consigue, en la estúpida e ilusoria idea de que ese "interminable" corolario de siglos, años, meses, semanas, días, horas, minutos y etcétera constituye una suerte de magnitudes tangibles que los seres humanos podernos ahorrar e invertir para, con un poco de suerte y mucha astucia, sacarles rendimiento.  Y así, en tanto babeamos soñándonos clase media con ínfulas aristocráticas en el estéril imperio del demonio Cronos, nuestros naturales ritmos biológicos como animales integrantes del devenir indivisible de la evolución del cosmos, nos son robados, desollados aún vivos, troceados, congelados y puestos en el mercado a saldo.

Un poeta escribe

un poeta no escribe
para si mismo escribe
para el silencio
aguas quedas y súplicas
de pájaros sin nombre y voz celeste

lunes, 24 de julio de 2017

¿Qué estás pensando?


-¿Qué estás pensando?

-Todos los políticos son iguales. Maduro es un dictador y Leopoldo López un luchador por las libertades y un rebelde. Siempre será mejor tener a un buen monarca que a un mal presidente de República. Amancio Ortega es un filántropo. Los catalanes nos odian. Los andaluces son unos vagos. Todos los españoles somos ladrones por naturaleza. Los vascos nos odian. Pues que se vayan y se jueguen la liga con el Gerona. La culpa de los incendios forestales la tienen los ecologistas. La crisis se ha acabado. Cristiano Ronaldo no se merece ese trato por parte de Hacienda. España va bien...

-Un momento, un momento. Creo que no me he debido expresar con la suficiente claridad. Repito la pregunta: ¿qué estás pensando?

Paletolítico (NDJR)

paletolítico

1. m. Cateto en grado sumo.

Historias de la calle Alfarería —Barrio de Triana (8). Año 1949 (2): Los gitanos (Carlos Parejo)


A las últimas casas campesinas de la calle Alfarería. Y, sobre todo, a las chabolas que se levantan en torno a los tejares que rodean la “cava” se han venido a habitar los “morenos”, “gitanos” o “calos”. Proceden de la lejana Hungría y traen costumbres nuevas. La Reina Isabel ha obligado a estos autodenominados libres “hijos del viento” a que se “cristianicen” si quieren seguir en España, pero aún así viven de modo diferente.

Aquí se agrupan todos juntos en míseras chozas de barro y paja cubiertas por tejas morunas. Los padres trabajan como herreros. Golpean una y otra vez los hierros que forman el esqueleto de la “Flota de Indias”, hasta dejarlos cuán curvo se precisa. Y, mientras tanto, alivian su esfuerzo y sus sudores con unos cantes lentos, cadenciosos y dolidos, antes nunca oídos. Es mas, a la caída de la tarde, cuando las mujeres vuelven de “mendigar” la caridad con sus hijos envueltos en mantillas, hacen “hogueras” en las puertas de sus casas, en torno a las que bailan danzas frenéticas y originales, de sabor oriental, acompañados de cantes alegres y ocurrentes, que jalean con las palmas de sus manos.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Ilustración: Entrada de la Flota de Indias por
el Guadalquivir a Sevilla, de Alonso Sánchez Coello

domingo, 23 de julio de 2017

Spam-ka (10)

Media una ciénaga
entre el mar y el olvido:
tentación muerta
cegando la garganta
de un viejo sueño aún vivo.

Spam-ku andalú


Se dise "dirse".
¡Un ole pa' mi Lola!
Buuuu pa' Reverte.

Historia universal

Conquistaron el norte. 
Luego el sur.
El este
y el oeste.
El cielo el mar la tierra.
El vuelo los pájaros El viento
empujando a las olas
a entregarse a la arena.
Y al fin cuando ya no hubo
una brizna de sangre
ajena que llevarse con codicia a la boca,
reptaron hasta el corazón del yermo
y se autodevoraron.

sábado, 22 de julio de 2017

Arrob@s de dislates


Sinceramente, y a riesgo de poder tener que encajar alguna que otra más o menos merecida colleja, he de confesar que, tal vez por ser esclavo de un siempre discutible inmovilismo gramatical, tal vez de una siempre indeseable actitud micromachista estalinista hitleriana, nunca he sido demasiado afín al uso indiscriminado del los/las, compañeros/compañeras o el miembros/miembras. Por no hablar de lo de la dichosa @. En este asunto no he dejado aún de coincidir con la RAE. Pero antes de admitir "iros" en el lenguaje escrito, compro hasta lo de la @. Porque esto último, al menos, es el fruto de una intencionalidad loable por su nobleza. Lo otro, en buena parte, desertización por falta de labores.

Crónicas del Régimen (50)


La mafia nunca se toma vacaciones.

BONUS TRACK

Si no hacemos algo, qué sé yo, y de manera tan urgente como radical al respecto, este gobierno corrupto, inepto, totalitarista, mafioso y sifilítico que nos sodomiza, no va a tardar mucho en esquilmar las últimas migajas que aún nos quedan en nuestra ya muy escuálida caja de las pasiones.

)Redil(

RAE al cuadrado

·
¡Limpia, fija y da esplendor. ¡Menudo anacronismo de esnobs recalcitrantes! En tiempos como estos en los que priman tuit, fast-food, reggaeton y, de manera más que relevante, los documentales de la "2" acerca de, por ejemplo, las costumbres sexuales de la escolopendra paticorta de la cuenca alta del Orinoco y sus casas colgantes, tenemos que empezar a ser más llanos, directos y lacónicos a la hora de diseñar lemas para nuestras más sesudas instituciones culturales. Qué tal "la RAE rae".

viernes, 21 de julio de 2017

Elucubración subrogada


Vientres de alquiler, vientres de alquiler, vientres de alquiler... Bah, menuda perra se han pillado algunos desaprensivos con el tema de marras. No voy a entrar al respecto en más consideraciones que la de la urgencia de su regulación y puesta en práctica. Más de 7000 millones de seres humanos en este emputecido planeta. Y creciendo de forma exponencial y amenazante para el ya el parco equilibrio de sus ecosistemas y la escasa dignidad que ya les resta a miríadas y más miríadas de empobrecidos con el pellejo del abdomen adherido al espinazo. Escasez de dignidad y de garbanzos que llevarse a la olla. Por otra parte, hay tanto huérfano. No, no parece, por tanto, una cuestión apremiante. Al menos no tanto como poner en marcha tantos y más programas de investigación y desarrollo como sean posibles, a objeto de posibilitar cuanto antes la puesta en el mercado, y a precios asequibles, de cerebros de alquiler. A ver si así alguno de nuestros muchos politicastros patrios y de gran parte de aquellos que no dejan de babear apenas un instante allende nuestras fronteras, pueden albergar de vez en cuando algún que otro pensamiento medianamente inteligente. O inteligible al menos. Que buena falta va haciendo.

Cien años de necedad


Muchos años después, frente al cañón de su escopeta de caza, aquel banquero venido a menos había de recordar la tarde remota en la que un colega sin escrúpulos le dio a conocer las tarjetas "black" y el modo de embaucar a ciudadanos poco avisados colocándoles los activos financieros tóxicos conocidos como participaciones preferentes. Esperpentaña era entonces un espejismo de interminables urbanizaciones de adosados y campos de golf construidas en espacios paradisíacos recorridos por ríos de aguas diáfanas que desembocaban en el mar por playas casi vírgenes y de arenas brillantes como el lomo de una gran ballena blanca. La corrupción era tan reciente, que muchos delitos económicos carecían de nombre, y cuando, para mencionarlos, alguien los señalaba con el dedo, los necios, contumaces, apartaban la mirada de la luna.

(Hiperrealismo trágico.)

Animales africanos


(Recupero este texto escrito a principios del año 2005. Más que avanzar, pareciera que no hubiésemos parado de retroceder desde entonces.)

¡Qué frío hacía hace un par de tardes! Yo suelo capear (¡vaya!, ya me salió inconscientemente el dichoso argot taurino) bastante bien las inclemencias meteorológicas, pero en esta ocasión decidí quedarme en casita, bien acurrucadito en la mesa camilla y con el mando de la caja tonta en la diestra o, no sé, tal vez en la siniestra.

Tras unos minutos de “zapping” recalé en “la nuestra”, donde ponían Andalucía Directo. Y, la verdad, es que no sé por qué, ya que estaban dando un reportaje bastante desagradable (¿qué necesidad tenía yo de que se me revolvieran las tripas y las entrañas conociendo la situación tan lamentable en la que viven algunos, con lo calentito que estaba?) sobre las vicisitudes a las que se ven sometidos estos días unos inmigrantes africanos en el poniente almeriense como consecuencia de la ola de frío. Los pobres diablos, ateridos, mal comiendo, con unos plásticos contaminados de fitosanitarios como paredes y techo (¡esto es reciclaje y lo demás tonterías! –pensé) y buscando cualquier material combustible para encender hogueras malolientes que apenas alcanzaban para descongelarles los dedos y que inundaban de humo sus improvisados “adosados”.

Insoportable ¿no? –no, no me refiero a la vida de estos inmigrantes que seguro que era mucho peor en África, sino al dichoso reportaje–. Eso mismo pensé yo, por lo que me decidí a buscar en algún otro canal aunque fuese un culebrón venezolano o una disputa de famosos de esas que tienen como único objetivo el sacar rentabilidad a unos cuernos mejor o peor puestos. En esto estaba cuando, súbitamente, cambió el panorama: un reportaje sobre la ¿Reserva Natural? –así la llaman- de El Castillo de las Guardas, con sus leones, sus jirafas, sus cebras… y los problemas de esta fauna africana, tan acostumbrada al calor, con estas heladas tan persistentes.

Así que, como me gusta conocer cosas sobre la vida de los animales, no apreté el fatídico botón del mando a distancia.

La verdad es que soy de los que opinan que estos bichos donde mejor pueden estar es en África, libres y salvajes. Pero bueno, ya que están por aquí de turismo forzado, me sorprendieron gratamente las atenciones que les dispensaban los responsables de la ¿reserva natural?: instalación de sistema de calefacción para los elefantes, mantas eléctricas para las serpientes… ¡y una dieta hipercalórica!, que, ya se sabe, con tanto frío, es bueno incrementar la ingesta de carbohidratos.

Y me sentí un afortunado y solidario ciudadano del mundo civilizado, contento de que estos animales africanos, condenados a cadena perpetua –seguro que porque son culpables de algún delito grave–, sean tratados y atendidos tan humanitariamente como se merecen.

¡Cojonudo! Nuestra sociedad cada vez respeta más los derechos de los animales, aunque, claro, como todavía la sacrosanta capacidad reguladora de los mecanismos de mercado no ha alcanzado a llegar a lo perfecto, siempre tiene que haber algún maldito “pero”. Y es que tras ver los dos reportajes no pude más que llegar a la conclusión de que, a pesar de los avances científicos y de la ostentosa mejoría de la calidad de vida en esta Europa recién constituida constituyentemente, aún continúa habiendo clases, hasta entre los animales africanos. Están los de primera división, calentitos en la ¿reserva natural?, y, por otra parte, los que no llegan ni a regional preferente, buscando periódicos viejos para encender una candela de papeles en el salón de sus transparentes “palacios” de plástico y cartón y poder así calentarse un poco las manos; que, ya se sabe, con los dedos helados es muy difícil recolectar berenjenas. "Cosas del fútbol" que, probablemente dirían Butragueño o cualquier otro futbolero defensor de esta Europa que hace unos días hemos empezado a perpetrar en España.

jueves, 20 de julio de 2017

Doblan por ti



"Any man’s death diminishes me,
because I am involved in mankind."
John Donne

Todo aquello que nace
ha de morir un día
y la vida no es más
que un accidente efímero
y, con sus parcas luces
y sus profusas sombras,
irrepetible y bello.
Y, más allá de en cuentos
y mentiras piadosas
urdidos al objeto
de poder conciliar
el sueño, nunca ha habido
luz alguna al final
del túnel. Sólo sombras.
El vacío. La nada.
Es por ello que el hecho,
por muy indeseable indeseable
que hubiese sido en vida,
de que cualquiera muera
en circunstancias trágicas
—asesinado, enfermo
de cáncer o malaria,
al caer de un andamio,
en una guerra, de hambre,
recibiendo en su sangre
el veneno de Estado
de una inyección letal
o porque ya no pudo
soportar por más tiempo
la miseria o el peso
de su conciencia—, nunca
debiera constituir
motivo de alegría.
Ningún hombre —lo dijo
John Donne— es una isla.
Pero si, más allá
de preguntar por quién
hoy doblan las campanas,
subes al campanario
y, alegre, las agitas
para hacerlas tañer
con acordes de fiesta,
no serás más que un árido
y execrable desierto.

Ley y desorden

Ah, qué tiempos aquellos durante los cuales la Justicia, en palabras del ya casi olvidado diputado Pacheco, era en España un cachondeo, y no esta broma pesada y macabra para los decentes, y pobre y amargada meretriz de manga ancha y garganta más que profunda para proxenetas y puteros.

Cuartetas para mi nieta Marta en Bratislava (Agustín Casado)


Ni esa iglesia azul añil
más pitufa que no eslava,
ni el Danubio que pasaba
tan tranquilo por allí

Ni de cerveza un barril,
ni el castillo aquel que estaba
medio loco pues mostraba
en cada torre un alfil

Ni tampoco aunque sean mil
las fuentes que refrescaban
estos calores de lava
que son propios del Brasil

No creáis que estoy senil
si os digo que en Bratislava
lo más bello caminaba
del bracito junto a mí

Un soldado sin fusil
en un banco se apoyaba
cayéndosele la baba
y un piropo zascandil

Otro Nacho, este civil,
la chistera destocaba
queriendo pelar la pava
con un requiebro gentil

La belleza juvenil
de mi Marta, esa guayaba,
a su paso le arrancaba
hasta un silbido al Cumil.

miércoles, 19 de julio de 2017

Bodrio-poema de los tipos tributarios, los salarios y el empleo


Vienen, desde hace tiempo,
las derechas políticas
y económicas patrias,
insistiendo en la idea
—que suelen presentarnos
a manera de axioma—
de que sólo bajando
los tipos tributarios
—en especial aquellos
que gravan al pudiente—
y a la par los salarios,
España podrá entrar
en la anhelada senda
de la creación de empleo
digno y de calidad,
que habrá de conducirnos
a acabar algún día
con la lacra del paro.
Mas lo cierto es que, viendo
la evolución seguida
por desempleo, salarios
y tipos tributarios
en las últimas décadas
—y comparando a España
con su entorno europeo—,
habrá que convenir
que la idea en cuestión
tiene poco de axioma
y mucho de falacia
de tipo goebbeliano.
No diré mucho más;
consulten en el INE
y, tras hacerlo, traten
de, en futuros comicios,
votar si no en conciencia,
sí al menos informados.

A a la banda


No sé de qué os extrañáis, en España hace ya mucho que existe una gran afición por el juego del Villar. A una o varias bandas.

(Así se las ponían al rey Felón.)

Santoral



Hay sujetos de la Europa del este con nombres tan raros, que en lugar de su onomástica, celebran onomatopeyas.

martes, 18 de julio de 2017

Jorge y los Octopusis


Según acreditadas fuentes del Octopus Dei, Juan Ignacio Zoido Cotroco, ministro del Anterior, podría estar sopesando ordenar la deportación inmediata de Jorge Ilegal a una ex república soviética o a algún emputecido lugar del Cercano Oriente. "Le hicimos saber al ministro que el sujeto en cuestión parece ser natural de Avilés, pero insistió en que con esa calva y ese careto más propios de un eslavo o un ayatolá que de otra cosa, y ese flagrante apodo, tenía que ser como mínimo un destacado y peligroso sicario de alguna mafia bielorrusa, cuando no un puñetero sirio hijo de Putin", nos aseguraron esas mismas fuentes a micrófono cerrado. Se raya Sáenz de Santamaría y cierra España no se ha querido pronunciar al respecto, aunque sí que ha querido dejar bien claro que, de ser cierto, toda la responsabilidad recaería en Nicolás Maduro por haber permitido estos días atrás un referéndum ilegal en Venezuela.

¡Esto es una vergüensa! (Lola dixit)


―¡Hostias sin gluten! ¡Si me queréis, dirse!
―¿A limpiá, fijá y da esplendó?
―No, dirse o iros a tomá po'el recto.

(Pero qué choni es la RAE.)

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Firma esta petición, dirigida a la RAE, en chinga.org

Ni idos ni íos ni iros ni pollas granaínas ni puñetas. !IRSE! ¡Y viva Lola Flores!

Los pies de Dios

(Me entero por un amigo, de que el Centro Cultural Kemkem, de Argentina, ha convocado el Primer Certamen Internacional de Poesía y Microrrelato "Diego Armando Maradona", que, en lo tocante a lo poético, ha de tener una extensión de entre ocho y cuarenta versos, y su temática referida, cómo no, a Diego Armando Maradona.

Y, ni corto ni perezoso, me he puesto a la tarea. Y he parido estos maravillosos versos dedicados al astro argentino. Aunque, la verdad, no sé si con ellos tendré alguna posibilidad de al menos llegar a finalista. ¿Qué opináis?)

Los pies de Dios

Le fue dado al Pelusa
por bueno el gol;
por ello fue apodado
"mano de Dios".

Pero al jugarse al fútbol
con testa y pies,
nunca podrá haber más
que un Dios: ¡Pelé!

Pelé, el del Santos,
eso sí era poesía,
no Diego Armando.

. . . . . . . . . . . . . .

A modo de epílogo o post scriptum

Mas si al jurado agrada
poco esta tesis,
donde hube dicho Diego,
digo Leo Messi.

lunes, 17 de julio de 2017

Epigrama


Me gusta, me entusiasma,
me divierte, me asombra,
me enoja, me entristece;
mentiras arriesgadas
y confesiones íntimas
que las más de las veces
resultan ser fingidas:
ya ilusorias, ya falsas.
Pero ante todo y más
que nada son la redes
sociales paradigma
del "cuéntame de aquello
de lo que más presumes
y sabré, aunque me guarde
de opinar al respecto,
de lo que más careces."

Historias de la calle Alfarería —Barrio de Triana (7). Año 1949 (1): Bartolomé de las Casas (Carlos Parejo)


Mi padre Bartolomé ha paseado por la calle Alfarería a un indio americano y a unos papagayos verdes, muy hermo­sos y colorados. A la puerta de nuestra residencia, próxima a la cava o foso que cierra el arrabal trianero, ha abierto un lujoso cofre de cuero. Y ha ido mostrando al admirado vecindario sus recompensas del viaje al Nuevo Mundo: Varias guaizas o carátulas en pedrería de husos de pescado y unos cintos de lo mismo, fabricados con artificio admirable. También han despertado el asombro del gentío sus muestras de oro finísimo y otras ―muchas cosas, nunca otras antes vistas en España ni oídas.

Sin embargo, a mis quince años he sentido una naciente rebeldía y una honda pena al ver a ese de indio, que me trajo de regalo, semidesnudo y encadenado. Observaba todo con mirada temerosa y los que le rodeaban se acercaban a tocarlo como si fuera un demonio. Tengo la impresión que se siente como si ya estuviera en el Infierno. En cuanto pueda me embarcaré de doctrinero y lo devolveré a su tierra, de donde nunca debió salir.

Quizás algún día Dios me llame a defender su causa y me nombren Obispo indiano en la cercana parroquia de la Magdalena, para mejor proteger a los indios de los abusos de mis paisanos. De este modo, pasaré a la historia como uno de los pioneros de la igualdad entre los seres humanos de diferentes razas. Se pondrá mi nombre de “procurador” de las Indias a esta callecita de Caballeros, bocacalle de la calle Alfarería donde tengo mi hogar, y se levantarán esculturas en mi honor en el convento de Nuestra Señora de Remedios, entre la docena de sevillanos ilustres del Palacio de San Telmo, y en el paseo ribereño al Guadalquivir. Pero no será a petición mía, pues he pedido ser enterrado como he vivido, es decir, humilde y sencillamente, con el pontifical más pobre y un báculo de palo. O, quizás no acontezca así, y todo esto lo esté soñando despierto y mi discurrir por este mundo quede en el anonimato, como sucede a la mayoría de los mortales.

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 16 de julio de 2017

Seguidilla de felicitación


Día tantos del mes tal
y cumples años;
o invitas a cerveza,
o digo cuántos.

Aunque, de edades,
parece no sufrieras.
¡Felicidades!

Desde Lausana a Bilbao, vengo desde Tucupita... ♪♫♬


Garbiñe Muguruza, nacida en Venezuela —país de bolivarianos devoradores de tiernos infantes y novicias— de madre venezolana y padre vasco —panda de separatistas violentos y depravados—, y residente en Suiza, donde cumple religiosamente con todas y cada una de sus obligaciones tributarias, gana el torneo de Wimbledon para el muy patriótico e indivisible Reino de España. Enhorabuena tanto a ella como al rey decrépito que estuvo felicitándola. Y a la una, grande y libre España, claro.

(Hoy me siento patriota.)

Rizando el rezo


La Audiencia Nacional hace oídos sordos.

(O el colmo del sonotone.)

sábado, 15 de julio de 2017

De víctimas y cambalaches

El hecho de haber sido asesinada
por ETA u otro grupo terrorista
no ha de mudar por fuerza
a una persona en héroe
o punto de inflexión, ni significa
que hubiese sido en vida
dechado de virtudes y bondades.
Tampoco significa lo contrario.
Ni buena gente ni héroe 
ni villano; a menudo
sólo una víctima y no más por mucho
que una horda de bastardos sin escrúpulos,
insistiendo en que fuera de los suyos,
no de todos, pretendan conferirle
la condición de mártir e hito y símbolo
a fin de que les sirva de coartada
o cortina de humo
para sus cambalaches.
Malditos sean por siempre esos bastardos.

Ira pro nobis

No dudo de que las tengan, pero que inconmensurable aptitud la de algunos ocultando sus neuronas.

Mass mierda


Minutas de silencio.

                                  (La omertà, en revalorización constante.)

viernes, 14 de julio de 2017

PPorca miseria


PPerrorismo de Estado.

                               (De homenajes espurios y capciosos.)