O estar ahora... (tanka)

Cómo me hubiese
gustado estar contigo.
O estar ahora.
Para ser y no sólo
estar aquí, en la nada.

Un pequeño detalle

Caeremos como moscas.
Tú caerás. Yo caeré.
Ya lo hacemos, ya estamos
cayendo. Como moscas.
Pero —oh, desolación—
sin nunca haber volado.

Lo imposible

La nostalgia son posos
de café en una taza
con los bordes mellados.
Hay sangre coagulada en esos bordes.
Hay pánico, dolor, desesperanza
en los labios que tiemblan
de estupor, en los ojos
que, en el fondo sin fondo
de la taza interrogan
a esos posos verdugos
sin conciencia. Imposible
adivinar en ellos
el futuro. ¿Imposible?
Lo evidente no tiene
cabida en la ceguera
sin tiempo del vidente,
y el futuro
                  no existe.

Curas (Agustín Casado)

Sesgada, febril, húmeda y oscura
la mirada, el negro alfil procura
domar la ola cerril de calentura
que una viril demanda de lisura

le hace mirar hostil la donosura
de la hija de Eva, vil criatura
cuya turbadora, gracil figura
ponzoñoso reptil es de locura.

Y entre dientes, mil veces mil, murmura
un servil Virgen Santa, Virgen Pura…
mas pueril su jaculatoria el cura

nunca llega a decir, pues le tortura
pese al cilicio espín en la cintura
su vara varonil que ya está dura.

Texto e ilustración: Agustín Casado

Romper la baraja

"por intensos que sean,
los rayos de sol
no regeneran a los muertos."

Chantal Maillard

Cuando no se sabe como actuar para atajar un problema más o menos complejo, o, peor aún, cuando no se tiene intención alguna de poner los medios necesarios para resolverlo, es frecuente sacarse de la manga un pacto. Hoy, en España, en vista de la que está cayendo, está de moda anunciar pactos en favor de eso que llaman, sin saber muy bien de que se trata, regeneración democrática, así como contra la corrupción. Vistosos envoltorios enmascarando el vacío. Porque el problema no es que haya más o menos corruptos, el problema es que el sistema del que no dejan de brotar como setas venenosas, está podrido. Y lo está porque en su alumbramiento —eso que nos han querido vender como Transición Democrática, y no fue más que una artimaña para la perpetuación, aunque algo edulcorado, del régimen Franquista— ya venía contaminado con el gen de la podredumbre. De aquellos polvos, estos lodos. Y hoy ya no valen pactos destinados a parchear nuestra impostada democracia o a meter la mierda debajo de la alfombra. Porque ese gen sigue ahí, determinándolo todo. Hoy, la solución pasa por hacer borrón y cuenta nueva, por poner en marcha un nuevo proceso constituyente que cambie radicalmente las reglas del juego, para que aquellos que detentan el poder de forma espuria, ya en el ámbito de lo público, ya en el de lo privado, dejen de contar de una vez para siempre con barajas con las cartas marcadas. Para que todos dispongamos de las mismas oportunidades y, en caso de jugar sucio, seamos sancionados de manera acorde con el delito cometido. Ese es el único pacto que hará posible una España de libertades y Justicia. Lo demás: cuentos chinos para que en las aguas putrefactas y revueltas del cadáver de nuestra nunca nacida democracia, sigan haciendo su agosto los pecadores.

El desliz

Hay palabras que nunca

debieron ser palabras.

Dijo "tiempo" —¿lo dijo?

¿Quién, qué cosa lo dijo?—

y, en ese instante —el único—

el verbo se hizo pus, hedor, carroña.

Ecos

Yo,

aquí y ahora
—en este punto aislado—
emitiendo mecánicas
e inútiles señales
de socorro —¿S.O.S.?—,
soy sólo lo que digo,
y aún no he dicho nada.
¿Mordazas? No, no son mordazas.
Es pánico a que se haga,
como un trueno, al decir,
la verdad: el silencio.

Los otros

No existen. Sólo existe,
latente en lo uno, agazapado, lo otro
—la herrumbre, la carcoma—,
tenazmente, aguardando
un descuido, el más nimio
instante de flaqueza
para rehacer la nada
—frente al espejo
dos menos uno es cero.

Un soneto me obliga a hacer, violento...

Un soneto me obliga a hacer, violento,
este estado de cosas, los aprietos
en que han metido al pueblo unos sujetos
corruptos con el rostro de cemento.

Un clan que no ha encontrado impedimento
alguno en jueces, ética o decretos
—y así casi concluyo dos cuartetos—
para, avaros, robarnos el sustento.

Por el primer terceto voy entrando
y habré de hacerlo dando el do de pecho,
instando a, con urgencia, ir maquinando

el modo de evitar que su provecho
se asiente en lo que al pueblo están hurtando,
para, prestos, pasar del dicho al hecho.

Escenas sevillanas (2): Los mendigos -parte primera- (Carlos Parejo)

Cuando yo era niño pululaba una aterradora Corte de los Milagros por la Calle de la Sierpe. Podías observar todas las deformaciones congénitas o adquiridas del ser humano: Ciegos, sordomudos, mancos, cojos, paralíticos físicos y cerebrales en sillas de ruedas pedían limosna,… Había personas a las que dolía tanto el corazón y la vista que evitaban pasar por allí. Hoy día los mendigos se han europeizado. Un cartel escrito en cartón marrón habla por ellos: Tengo hambre, no he comido hace días; Estoy parado y enfermo y poseo una familia de tantos hijos; Vivo en la calle y he perdido el trabajo y la casa…

Con todo, el mundo de la mendicidad sevillana no tiene ya su dramatismo tradicional, mientras que proliferan los que nos deparan momentos de ocio y diversión. Los mimos urbanos son los reyes de este nuevo tipo de mendigos. Hay tenistas remachando la bola en la red, baloncestistas machacando la canasta, funambulistas sentados como en el aire, ángeles dorados y plateados, rojinegros diablos, monstruos sin cabeza o sin pies,…Parecen imágenes insólitas y originales sacadas de un video o programa de televisión y recreadas para nuestro agrado. Tras ellas se encuentran actores frustrados, pero su gran pasión es el disfraz y el maquillaje, con los que se pasan las horas muertas.

Junto a ellos se encuentra un travesti subsahariano. Un día aparece de egipcia, otro de romana o de capitana de la Guardia Civil, o de azafata, vaya usted a saber. La pena es que ha nacido demasiado tarde, si no ya lo habrían contratado en los teatros de variedades y cabarets de la Sevilla del novecientos.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Imagen: sevillanadas.blogspot.com

Bajada a los infiernos

Su hogar, las catacumbas;
las cloacas, su camino;
su agua y su pan, la mina;
la oscuridad, su sino.

Le petit Nicolas

Para unos es un héroe,
para otros un villano.
Ni tanto ni tan calvo.
Lo único que ha hecho
le petit Nicolas,
ha sido mejorar
el archiconocido
timo de la estampita.

Uno

uno se va gastando

vaciándose cambiando enajenándose

-por el paso del tiempo

y el peso desmedido

de la desesperanza-

hasta ser otro -ruina- y luego

nada

"Jálogüin" 2014

Éxito garantizado,
en esta España fantoche,
tiene este año la noche
de Jálogüin, ya truncado
el futuro, y el pasado
medieval, más que latente.
Porque la España presente,
rancio y corrupto albañal
sin futuro laboral,
no es más que un muerto viviente.

El africano

Después de aquel desagradable malentendido, ocasionado en parte por sus dificultades con el idioma, y del que no se podría decir que saliese bien parado, exigió con vehemencia "daños y prejuicios". Le propinaron una patada en los cojones, y, tras considerarlo culpable de no se sabe qué delito, lo repatriaron sin más contemplaciones.

Quise hacer de Tintoretto... (Agustín Casado)

Texto e Ilustración: Agustín Casado

En un lugar de la Marca...

Brotes verdes, raíces
                                     vigorosas...

¡Son malas hierbas, necios, malas hierbas!

Toda la verdad, en lo esencial, sobre el joven Nicolás

Empiezo a estar un poco hasta las gónadas de escuchar a los comunicadores de este país de mierda preguntarse cómo el joven Nicolás pudo engañar a tanto político y empresario de postín. Ya está bien, señores, ya está bien; la explicación es bien sencilla: la condición de VIP no tiene por qué ser excluyente con la de cenutrio.

El pan nuestro de cada día

Después de un largo tiempo de sequía
sin obtener respuesta del cielo a sus plegarias,
cayeron unas gotas.
Y, avaros, se abatieron como cuervos
sobre el grano menguado a reclamar
el diezmo que en el nombre de su dios se arrogaban
por obrar el milagro.

Pregunta retórica

¿Por qué los medios en España siguen dando cancha a las memeces y diatribas de individuos sin un ápice de decencia como Aznar y González?

Tertulia Ánima: Convocatoria de 22 de octubre: Sevilla en el siglo XXI

Mañana miércoles, 22 de octubre, como siempre a partir de las 9 de la noche, en la Taberna Ánima, vuelve a reunirse, tras el parón veraniego, la Tertulia Cultural Ánima, para debatir, en esta ocasión, en torno a la Sevilla del siglo XXI.

Para ello se contará con la presencia de José María Bascarán, presidente de la Asociación Sevillasemueve.

Sevillasemueve es una asociación sin afiliación política formada por un grupo de personas interesadas por la historia, el desarrollo y la evolución de la ciudad de Sevilla y su área de influencia en todos sus ámbitos: arquitectura, urbanismo, infraestructuras, transportes, cultura, etc.

Los fines de Sevillasemueve van en la línea de contribuir a que Sevilla (y, por extensión, su área de influencia) se constituya como una urbe moderna y dinámica, donde sea cotidiano que los nuevos hitos e infraestructuras (urbanas, culturales, empresariales…) creen nuevas oportunidades de bienestar, de accesibilidad y de calidad de vida para ciudadanos y visitantes, y donde estos hitos e infraestructuras, lejos de verse como enemigos de la esencia de la ciudad, coexistan de forma armónica y sinérgica con la rica herencia de su patrimonio histórico.

El don

en más de una ocasión
por no decir en todas
no alcanzo a comprender
del todo lo que escribo

y más que acongojarme
me alegro y lo agradezco

es esta incertidumbre
el don no la aptitud
más o menos virtuosa
para juntar palabras
y hacer literatura

Tar-jetas

¿Son, Blesa y Rato, pareja de cohecho?

Escenas sevillanas (1): Consejos para ver la ciudad a un turista moderno (Carlos Parejo)

Millones de mensajes y llamadas por el móvil de las que he sido testigo, así como el estudio comparado de cientos guías copiadas unas a otras, me obligan a darte unos consejos prácticos cuando vengas a Sevilla. Ante todo, un turista que se precie debe ser obediente y no separarse del rebaño ni perderse del guía que iza la banderita multicolor en el borde superior de cómo una antena de coche, mientras marcha a ritmo legionario desde la playa de autobuses del Palacio de San Telmo a la Puerta Jerez. Sólo así podrás comenzar el día haciendo una larguísima cola a pleno sol para entrar en la Catedral, la Giralda y el Alcázar. Si sobrevives a la insolación reinante y a los plomizos discursos que te largan, te conviene un recomendable refrigerio en la Avenida. A ser posible en una cafetería de nombre y butacones estilo inglés, donde te dejen descalzarte los pies y repantingarte entre muelles cojines. No te puedes perder a continuación subir a la Torre del Oro, mientras te acosan azafata(o)s de todas las razas para que subas al autobús o al crucero turístico. Después te harás la inevitable foto instantánea en el puente de Triana y, como hiciste en Paris o Roma, pondrás un candado de amor fiel en sus barandas. Con este bautizo ya puede pasear luego por la calle Betis y sentarte a almorzar. Así conocerás lo que es el clavo para guiris, especialidad gastronómica que no viene en el menú pero que te endilgan si ansías ver tranquilamente la ciudad de Sevilla desde la otra orilla, sólo con las aguas del río por delante. Para las horas de la tarde es imprescindible que vayas al Parque de María Luisa. Podrás sentir en tu propia piel el gracejo incordiante de vendedores de todo lo que no necesitas –un abanico, un torito, un pañuelito,…- en la monumental Plaza de España. Cuando se haga de noche te sentarás de nuevo. Escoge uno de esos restaurantes donde encienden velitas románticas en las mesas y sirven menú internacional. Si tienes suerte verás cantar a la Tuna universitaria de cuando mi padre estudiaba o saborearás las rumbas a mamporro de guitarra de los coplistas de los polígonos. Y no te puedes acostar sin un nuevo clavo, que te hará olvidar el del almuerzo, asistiendo a un tablao flamenco típico donde el cantaor y los bailarines son del Sacromonte granadino.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Spam-ku (XXXVII)

una libélula
en la tela de araña
pena de muerte

Hay un nombre en tu boca...

Hay un nombre en tu boca,
que anhelas pronunciar como llamado
a gritos, a paladas. Pero el eco,
siempre, desde el origen,
te ha devuelto silencios.
Y aprietas bien los labios,
lo masticas,
haciendo caso omiso a sus gemidos
de dolor, a sus súplicas,
para luego engullirlo
como un veneno lento
que carece de antídoto
y que lo pudre todo y no te mata.

Hansen y Gretel

Un reguero de piedras
blancas en la vereda,
cordón umbilical
y ardid de la esperanza.
Luego migas de pan;
y unas palomas,
miserable destete,
devorando hasta el tuétano
maña y fe en el palíndromo.

Tengo un amigovio en to lo arto que me tiene toito desazonao

La Real Academia ha introducido en su recién estrenada edición del Diccionario de Lengua Española, la voz "amigovio". Y esto qué cojones es, se preguntarán muchos. Yo, al menos, no lo había escuchado nunca. En principio creí que era algo relacionado con el agobio, pero así, con falta de ortografía incluida.

Hasta que me informé al respecto. Ah, ya, es que es un americanismo.

amigovio, via. (fusión de amigo y novio). m. y f. coloq. Arg., Mex., Par. y Ur. Persona que mantiene con otra una relación de menor compromiso formal que un noviazgo.

Pues, bueno, ahora que ya tengo más información, encuentro acertadísima la introducción de este vocablo en el DRAE. Eso sí, espero que, a fin de cuidar, fijar y dar esplendor al vocabulario de los hispanohablantes de este otro lado del Atlántico, se haya también introducido la voz "follamigo", que viene a ser una especie de sinónimo de la antes citada, pero más de por aquí.

La peste negra

Con la actualidad informativa copada por los asuntos de las tarjetas opacas y el ébola, ningún medio se ha hecho eco alguno de la noticia. Pero aquí, en la aldea, los pocos que no nos pasamos el día, amén de alienados, aterrorizados frente al televisor por miedo a la propagación del contagio por pagos aledaños, hemos tenido la oportunidad de conocerla en riguroso directo y de primera mano.

La cuestión es que un grupo de arqueólogos jordanos lleva varios años tratando de hallar en secreto la localización de la cueva de Alí Baba por nuestras tierras, esgrimiendo como aval para fundamentar tal posibilidad, los casi ocho años de dominación musulmana en la península.

Ayer tarde, ante la expectación de los pocos curiosos que los veníamos espiando de manera descarada a diario desde su llegada, creyeron haberla encontrado. Junto al venero que mana de las rocas en la ladera que linda con el huerto de la tía Cloti. Nunca había experimentado momentos tan emocionantes a lo largo de mi dilatada existencia. A la voz de ¡ábrete, Sésamo!, las rocas se apartaron como por arte de magia, dando paso a una inmensa caverna abarrotada de cofres antiguos. Todos vacíos. Por las huellas, que se adivinaban recientes, y el desorden imperante, resultaba evidente que alguien se había adelantado de manera apresurada a la llegada de los científicos.

No obstante, tras la expectación inicial, el presumiblemente prodigioso hallazgo quedó en nada. Según nos explicó el director de las pesquisas, no había posibilidad alguna de que aquella inmensa cueva fuese el origen de la fortuna de Alí Babá; allí cabían, sin duda alguna, miles de veces cuarenta ladrones.

Ha sido una lástima. De haber sido la cueva auténtica, podría haber supuesto un atractivo turístico de primer orden, y una oportunidad única para sacar del paro a un buen número de lugareños.

Careta

tatuó una cicatriz
sobre la herida abierta

Faria (Agustín Casado)

Hay si acaso medio aforo
al romperse el paseíllo.
Los monos con su rastrillo,
la terna de seda y oro,

de negro el alguacilillo
como negros los seis toros.
Timbal y clarín sonoros,
el primero ya al anillo

y las palmas que echan humo.
Vaya público pardillo.
Yo que de entendío presumo

no aplaudo ni a Pepe Hillo
y a lo del humo me sumo
fumándome un cigarrillo.
…
(Un buen farias es lo suyo,
mas lo guardo en el bolsillo
pa’tirárselo yo al Vito
si quiebra en los garapullos)

Texto e ilustración: Agustín Casado

Auto de fe

Era un auto alemán. Hecho a conciencia,
estaba diseñado
para alcanzar, al menos,
un millón de kilómetros
sin el menor problema,
y debía costar
un ojo de la cara,
por no decir un huevo.
En el viajaba el párroco –don Cosme–,
un cura calavera
que en todas y cada una
de sus disparatadas homilías,
dedicaba un buen rato a adoctrinar
a la feligresía
sobre el valor sin par que atesoraba
la práctica con fe de la pobreza
como camino cierto –o autopista– 
para alcanzar el Reino de los Cielos.

Presagio

porque los perros ladran esta noche
con espanto a la luna
me encomiendo al insomnio
y me mantengo alerta
por si las moscas

Sucede a veces

Cuando menos lo esperas, alguien de quien jamás lo hubieses esperado, te confiesa admirar, por encima de todos los vates, a Panero. Y, por más que lo intentas, no alcanzas a explicarte algo tan sumamente extraordinario. Pero, por un instante, recuperas –y esto es de agradecer–  esa fe que no sabes si alguna vez tuviste en la poesía.

Homilía

El cura trajo al pueblo, hace unos años, dos sobrinas carnales desde la capital. La verdad es que, viéndolas, nadie hubiese afirmado que eran sangre de su sangre. La cosa comenzó a cambiar luego de que las dos muchachas quedasen embarazadas. Aquellas tres criaturas –una dio a luz gemelos–, de padres nunca conocidos, estaban hechas a la imagen y semejanza del, como se demostraría no mucho más tarde, convincente sacerdote. Cuando aún no contaban con la edad preceptiva para recibir su primera comunión, el cura fue trasladado por el arzobispado a misiones, dicen que como represalia a su repentino empeño por difundir entre su feligresía las Leyes de Mendel.

Crisostomías (11) La vejez II (Carlos Parejo)

Se sorprendió un día ante el espejo con la misma redonda cintura que su padre cuando era viejo.

En vista de su contundente calvicie, se dedicó a peinar recuerdos.

Le preocupaba tanto su imagen que siempre llevaba un potente maquillaje para que la vieran, al menos de lejos, como una adulta eterna, y no como la anciana que era.

Se quejaba de que el tiempo lo desgastaba sigilosa e irreversiblemente, como las aguas del río a las duras piedras de su lecho. Odiaba la hora diaria de su paseo cardiovascular. Tenía un cansancio permanente que no sabía cuando empezó a quedarse entre sus huesos.

A sus ochenta recuperó totalmente su parte niña. Sólo quería bromear, jugar y acariciar; en definitiva, emocionarse con cualquier nadería.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Esto sí que es todo un poema, señoras

Igual que noche y día, los polos contrapuestos de un imán, Jekill & Mr. Hyde, son la casta política y una política casta.

Y qué...

y qué si escribo tanto
y rápido y quizá
siempre lo mismo y mal
e intrascendente y qué
si amordazado trato 
de imaginar que hay algo
que tengo que decir
que debo necesito
decir aun no sabiendo
el modo de decirlo

si alguien querrá escucharlo

o en algo ha de ser útil

Nada que ofrecer

no es esta mezquindad
de ahora que me empuja
a ocultar con encono
las manos en los cauces resecos del olvido
producto del orgullo

es sólo que de tanto
mantenerlas tendidas en el frío
del ayer para nada
se han mudado en muñones
ásperos y resecos
quebradizos
y temo de tenderlas
nuevamente que estallen
proyectando su lóbrega
metralla contra el ojo
que aún muy de cuando en cuando
sueña con el prodigo
del sol amaneciendo
e iluminando un franco
sendero hacia el lejano
y siempre inalcanzable
edén del horizonte

es que ya no me queda
nada para ofrecer
lo poco que tenía
se me pudrió en las manos
como un fruto maduro
en la rama de un árbol
en mitad del desierto

no es esta mezquindad
de ahora mezquindad es miedo
a confirmar que todo
—el sendero las manos el sol el horizonte—
no fue más que el aullido
inaudible y ahogado
sin fe de una quimera
que nunca hubo nacido
un dibujo en un muro
apartado y sombrío
que aun virgen ya comienza
a desaparecer
borrado por la lluvia
del otoño incipiente

no es esta mezquindad
de ahora mezquindad es el preludio
de lo que ha de llegar
inminente
la muerte

La cigarra y la hormiga

La cigarra y la hormiga
un día se retaron
a escribir una fábula.
La hormiga, previsora,
propuso de inmediato
reglamentar el reto.
“Catorce versos dicen que es soneto”
–canturreo la cigarra.
Y, ante la aprobación
de la hormiga, pusieron
patitas a la obra.
Se abrieron las apuestas
–como era de esperar
del todo favorables
a la tan laboriosa
como porfiada hormiga.
Unas horas después saltó la banca
–ni el Crac del 29.
Contra todo pronóstico
había triunfado, 
quizás por su afición
al canto, la cigarra.

A buenas horas, mangas verdes

A buenas horas, mangas verdes. Por fin parece que por estos pagos de la Spain is different, tan aconfesionales en teoría, pero tan fundamentalistas en la caótica y errática práctica de sus gobernantes, se va a adoptar un protocolo en relación al ébola, como Dios manda, que diría su plasmático presidente. Un protocolo que, de haberse aplicado desde un principio, habría evitado, entre otros asuntos, el contagio de Teresa Romero. Y por fin, también, tras haber estado denostando y tratando de culpabilizar casi hasta del mismísimo diluvio universal a la susodicha, y una vez que se ha constatado la reprobación casi unánime de tamaña ignominia por parte de la opinión pública, los que la han estado perpetrando tan alegre como irresponsablemente, echan cobardemente el culo para atrás y alaban la labor abnegada de los profesionales sanitarios y de la misma Teresa. Demasiado tarde. Esperemos que no lo sea para la justicia, y que los responsables sean procesados, según los casos, por negligencia criminal y difamación. Esperemos. Pero no pongamos en ello demasiadas esperanzas. Ya saben: Spain is different.

Chapuzas en el protocolo informativo

Anoche, varios medios de manipulación masiva (o destrucción masiva, como se prefiera), ajusticiaron en sus páginas ¿informativas? a Teresa Romero. Llegaron a publicar incluso que sería incinerada sin autopsia, tal y como dispone el protocolo al efecto. Más tarde esas páginas desaparecieron de la red. A lo que se ve algún ser superior y omnipotente se decidió a pasar por el Carlos III y le dijo a la enferma: "Teresa, levántate y anda." O tal vez sea que, en este asunto como en tantos otros, no sólo resultan ser unos incompetentes y canallas los politicastros apoltronados de turno. Lo que parece indudable es que hay más de un desaprensivo deseando que Teresa la palme. Ojalá lo supere y pueda ponerle la cara colorada a todos estos bastardos. Aunque tal vez ya no les quede, amén de humanidad, ni un sólo atisbo de vergüenza.

Fábula

Desde el momento mismo en que, rompiéndolo,
salió del cascarón,
cuidaron al pollito con el mimo
y el amor de una madre
hacia un recién nacido.
Lo alimentaron bien, lo protegieron
de los zorros y el frío.
Era tal la esperanza
que habían depositado
en él que terminaron
al cabo idolatrándolo.
Hasta aquella mañana
que dio a luz al primero
y último de sus frutos.
Unas horas después,
aun sabiendo que no era
más que pan para hoy
y hambre para mañana,
sacrificaron y pusieron
al fuego a la gallina
de los huevos de oro.

Gabinete de crisis

(Un selecto grupo de hijoputas cariacontecidos en torno a una lujosa mesa de caoba con viandas abundantes y de primera)

A: Cagonlaputa con la mierda esta de chapuza. Este jodido asunto se nos ha ido definitivamente de las manos.

B: Sí. Vamos a ser el hazmerreír del mundo entero. Y objeto de la reprobación y la ira de un buen número de españoles. Porque a esto, la verdad, se mire por donde se mire, no se le ve por ningún lado una salida mínimamente airosa.

C: ¿Y si dimite...?

A: ¡AQUÍ NO DIMITE NI DIOS, COÑO! Ya tuvimos bastante con lo de Orenga.

B: Y Gallardón, no nos olvidemos de Gallardón.

A: Bueno, lo de Gallardón fue diferente. Pero, por el momento, no puedo dar más detalles.

C: ¿Y entonces? Porque, a poco que el asunto se desmadre un poco más, nos vamos al puñetero carajo. Esta mierda nos puede terminar dando el descabello y hasta la puntilla en las próximas elecciones.

B: ¡JODER, JODER, JODER! Y a ver que hacemos entonces. ¿Ganarnos el pan gracias a la maldición bíblica, con el jodido propio sudor? ¡Pero, por Dios, si no hemos dado un palo al agua en la puta vida!

C: ¿Y un suicidio colectivo? ¡Ay, qué angustia!

A: ¡Joder con el capullo este! Escucha; como sigas diciendo gilipolleces, mando a pegarte un tiro en el estómago y que te dejen desangrarte lentamente hasta morir. ¿Capisci?

D: Calma, calma, señores, que esto tiene fácil solución. Con la colaboración interesada de un par de trepas y algún que otro estómago agradecido no nos costará mucho cargar con la culpa a la auxiliar de enfermería contagiada con el virus. Es más, con un poco de suerte, hasta acaba palmándola y no tiene oportunidad ni de defenderse. En fin, asunto resuelto , ¿no? Yo me encargo de todo.

(Aplausos como señal de aprobación unánime)

El Sagrario (Agustín Casado)

Donde se entromete Molina Lario
y parte el Císter de Santa María
con su ficus copudo y centenario,
su escalera de inútil gradería,

con esa puerta gótico tardía,
con sus bodas, sus triduos, sus rosarios,
su tienda de ex-votos y escapularios,
sus farolas trasunto de otros días.

Con esa verde cruz del boticario
más crimen que el de cristo todavía,
sin la luz que le roba el campanario,

sin bulla, sin follón ni algarabía,
insólito milagro, se hace umbría
Málaga aquí a la vera del Sagrario.

Textos e ilustración: Agustín Casado

Quijada de animal en un desierto

la sed me bebe a mares
me exprime como a un gajo
de limón me deseca
y en la altura
las nubes
pasan indiferentes
como diosas mezquinas
sin derramar siquiera
el mísero espejismo
de una gota de agua

Sumisión en la granja

nos tratan como harían
con un animalillo
baladí un conejito
de Playboy o de granja
o de laboratorio inoculado
con el germen patógeno 
de la revolución siempre pendiente
o echada en el olvido
en un mundo sin tiempo
ni lugar dominado
por ellos los mezquinos
e inicuos portadores
de relojes y mapas

Spam-ku (XXXVI)

Qué choco tienes
—me dijo relamiéndose.
(Y yo, tan cruo)

Sin protocolo

(psicosis)

Y ahora habrá que extremar
hasta la extenuación
y más las precauciones.
Siempre en guardia, tratar
de eludir cualquier roce
—proscritos ya por siempre
el abrazo y el beso—
en cines, oficinas,
autobuses, mercados,
colegios, discotecas.
Y olvidar, por supuesto,
que mata más la Troika.

De los adoradores del estrépito

Escribir sin porqué
—porque existe el silencio
y nadie oye el compás
que da sentido al cántico.