La mano

estas palabras necias que someto
a métrica y cadencia torpe-mente
más que poesía son
una mano que tiembla
rendida
miserable
mendicante

Decir mi amor

decir mi amor te quiero susurrando
jadeando hasta la muerte
nos querremos
es una oda a la vida
un poema de amor
es otra cosa es balbucir con vértigo
agónico entre náuseas
cómo dónde estará
aún me recuerda acaso
por qué por qué no viene

Ciclos

Érase una vez, en un país no muy lejano, un gran cerdo que no se alimentaba de otra cosa que no fuese carne de oveja. Tal era su voracidad, que los rebaños destinados a saciarlo, crecían y crecían sin mesura hasta que terminaban agotando hasta la última brizna de hierba de aquellos prados, tan inmensos y feraces, que parecieran infinitos. Cada vez que esto sucedía, el gran cerdo, en tanto volvía a crecer el pasto de manera suficiente para que engordasen de nuevo los diezmados y enflaquecidos rumiantes, iba devorando uno a uno a los pastores que tenía a su servicio.

Excomunión

El que cerró los párpados, con la esperanza estéril de olvidar la distancia. El que soñó una luz y, al desvelarse, estaba revestido de un sudario tejido con las babas tenebrosas de un sol inalcanzable y eclipsado. Un náufrago, un espectro, el hijo predilecto del desdén y el exilio, espécimen postrero de una casta olvidada, tras ser excomulgado por los dioses.

Fotografía: Günter Rossler

En esta noche de final de junio...

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en esta noche de final de junio

–calle Castilla número 96

después de un duro día de trabajo-

la noche es una hoguera

sin luz un horno crematorio

negándome nocivo el sueño

soñar contigo ese áspero

y austero sucedáneo

de algo que pudo haber

sido la vida

Tropelía

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De todas las especies

hasta ahora conocidas,

es la del Homo sapiens

–que nunca atiende a ciclos, no recicla-

la menos ecológica.

Y, para confirmarlo,

la excepción a la regla:

cae, por fortuna, un muro,

y acuden en tropel sus especímenes,

ebrios de excitación, a disputarse,

a fin de edificar sin dilación

con ellos un azor más miserable

y vasto, los cascotes.

Por qué no estallará como una pompa...

por qué no estallará como una pompa

de jabón como un globo

este saco de huesos

dolorido y cobarde

sin ayer ni mañana

por qué no volará en 100.000 pedazos

como una santabárbara

mordida por las fauces de un relámpago

excelsa comunión fuego con fuego

a qué este estar sin ser como una piedra

que rueda y se desgasta golpe a golpe
como una hoja que tiembla y tiene miedo
y se marchita y tiembla y tiene miedo
y se abandona al viento y tiembla y tiene
miedo y se pudre y tiembla y tiene miedo
y sólo halla consuelo fugitivo
para su sed su sed su soledad su exilio
en la falacia estéril de un poema
de amor que se desgasta golpe a golpe
de desamor silencio ausencia y tiembla
como una hoja marchita que en el vértigo
del viento que la arrastra sólo alberga
la estólida esperanza de saltar
estallar reventar como una pompa
de jabón como un globo
como una santabárbara
que pone fin heroico a su estatismo
rebelde a los dictados del silencio

Alineación (*)

 

a veces cuando escribo

un poema y sus versos

me parecen calcados de algo escrito

antes pero mejor por Blas de Otero

Cernuda Vilariño o Roque Dalton

os puedo prometer que me prometo

más nunca ya oficiar como poeta

mas luego cuando escucho por desgracia

y a un tiempo por fortuna en las noticias

ciertas declaraciones –necios tópicos

previos a que comience una final-

de un as del patriotismo balompédico

incumplo mi promesa y como ahora

tratando de olvidar tanta estulticia

tanta palabrería sin sustancia

una y mil veces antes repetida

de nuevo en verbo y alma me dedico

con ansias de aprendiz a la poesía

aun cuando como ocurre en este caso

no me recuerde nada antes escrito

por Rilke Sylvia Plath o Ángel González

o dicho por Casillas Sergio Ramos

Llorente el “Niño” Torres o Del Bosque

(*) Alienaneación

Relatos verosímiles (40): Un día en la avenida (II) (Carlos Parejo)

Patinadores y ciclistas de todas las edades vuelan hacia el centro de la ciudad. A sus márgenes se va arremolinando el público más variopinto, sobre el que parasitan mendigos, vendedores ambulantes y artistas callejeros de tantas razas como en la torre de Babel: Gitanos, Subsaharianos, latinoamericanos, anglosajones, nórdicos, eslavos, rumanos, asiáticos,… 

¡Cuántas modas caben en una calle principal del siglo XXI¡ Jovenes torsidesnudos en bañador llevan de bufanda a muchachas de minimalistas camisetas y estallantes shorts. Familias de chándales de hipermercado se confunden entre sí. Estos tres grupos marcan tendencia y delimitan la frontera de lo moderno frente a lo antiguo. Y es que perviven aún viejas señoras embutidas en anchas y cómodas batas baratas, junto a matrimonios típicamente sevillanos. Éstos pintan agudos contrastes de colores: Los trajes femeninos son claros y floreados como una alegre acuarela, mientras ellos van trajiencorbatados de azul-gris. 

De pronto irrumpe, como un agujero negro en el universo, una pareja mayor proveniente de otro espacio y otro tiempo. Él va elegantemente vestido de blanco y se cubre con su jipi japa color canela. Parece un Indiano llegado de la Cuba española. Ella luce bata rociera y mantón de manila, y adorna sus cabellos con olorosos claveles. 

© Carlos Parejo Delgado

El segmento y el círculo

hierba bajo mis pies
que innumerables veces
se habrá de marchitar
y germinar de nuevo
cuando yo me haya ido
y no quede una sola
huella de mi existencia
por testigo en su seno

Anuncio por palabras

Exprimidor busca media naranja para sesión BDSM. Máximas discreción y limpieza.

Fotografía: Noemí Rivera.

A todas horas

enajenado ajeno a ti abatido

a todas horas siempre noche y día

te pienso te echo en falta añoro sueño

sin saber si aún estás

si aún eres no te fuiste sigues viva

y aún para ti soy alguien o algo al menos

y alguna vez me piensas y sonríes

¿Tempus fugit?

entre el ayer gastado
y el futuro baldío
un animal que tiembla
varado en el espanto
que se ha rendido al frío

Sed ciega

distancia incertidumbre e impotencia

fundiéndose se elevan a infinito

y crecen como un cáncer devorando

maligno el mecanismo que alimenta

la inercia de vivir sin esperanza

¿habrán de reflejarse en las pupilas

selladas por la sal y el desaliento

al menos una vez más los destellos

del alba en el oriente inalcanzable?

lo malo del abismo no es la sombra

lo malo es no poder abrir los párpados

en sueños a una escala que nos alce

celeste hasta el venero del rocío

El que tras años luz...

el que tras años luz
de haber apostatado
del amor no consigue
explicarse el porqué
la sigue amando igual
que a una diosa en las sombras

Descatalogación

hay un lugar sin tiempo
para mis horas muertas

Quisiera preguntártelo...

Quisiera preguntártelo.

¿Te sedujo el poder,

buscabas algo a cambio,

o fue aquello el amor

-un verdadero amor-

de una muchacha cándida

fascinada y rendida

ante un hijo de puta

que no amó nunca a nadie?

Quisiera preguntártelo

y no sé los motivos.

¿Acaso me valdría

para entender por qué

jamás te me entregaste?

No puedo compararme

con aquel que te tuvo

hace tanto en sus brazos.

He sido siempre un hombre

sin importancia alguna,

sin nada que ofrecer,

salvo amarte, mi amor,

como nunca te amó

ni amará nunca nadie.

Quisiera preguntártelo,

pero no tengo fuerzas

ni derecho o motivos.

Ebrio de muertes...

ebrio de muertes
acontecidas en la noche
la aurora es el insólito sudario
que envuelve las cenizas del poema

preludio del silencio en el silencio
arde una flor celeste en mi memoria

El epigramista enmascarado

a María Fernández Lago

comienzo a sospechar aunque no he sido

dotado de atributos de analista

que tras este certero epigramista

enmascarado hay alguien conocido

puede que ande con ello más perdido

que el barco del arroz que sea de vista

exceso por mi parte error que dista

de toda realidad y que aturdido

por ese humor mordaz e inteligente

que en haikus y sonetos desarrolla

no sean mis dudas más que una ida de olla

advierto estar no obstante muy pendiente

por ver si yerro o no sobre la faz

sospecho oculta tras de su antifaz

(enero 2012)

La maldición

Recuerdo, cada noche, aquella noche

-tendría yo 14 o 15 años-

de lúgubres augurios de la güija.

No les presté atención;

sin duda algún cabrón de aquellos,

con los que compartía alcohol y risas,

movió la copa, artero, en el tablero,

haciéndose pasar por un espíritu,

con la intención pueril de acojonarme.

No volví a recordarlo en muchos años.

Después, tras conocerte y no alcanzar

a hacerte comprender que no era tarde,

supe que aquella broma acabaría,

producto del azar, no del presagio

de un ser del más allá, siendo la hoguera

cercada por la nieve en que ardería

mi espectro desolado en su caída

sin fondo hacia el desierto del olvido.

Relatos verosímiles (39): Un día en la avenida (I) (Carlos Parejo)

Amanece. Todas las aves que anidan en la torre alta, rubia y de color moreno bajan a desayunar su buffet libre en el acerado. Turistas japoneses retratan extasiados el más nimio detalle del solitario escenario urbano. De vez en cuando, se escurren silenciosos atletas, esforzados en el culto al cuerpo o en guerra con la obesidad. Los primeros mendigos se reclinan en las puertas de la Catedral. Miran aquí y allá oteando la llegada de las devotas tempraneras a la misa del alba. El tranvía pasa lentamente bostezando entre los raíles. En el andén de la estación lo esperan los últimos maricones noctámbulos. Van acompañados de sus protegidas, que se bambolean borrachas sobre enormes, oscilantes y sonoros tacones.

© Carlos Parejo Delgado

Gigantes

el olvido guerrero temerario

que de súbito privado de su adarga

y su ariete a traición por los recuerdos

no puede continuar haciendo frente

a las violentas hordas que indomable

e indolente comanda la nostalgia

El hombre de los caramelos

Ya no acuden a las puertas de los colegios. Han -por decirlo de algún modo- madurado, y ahora se presentan cada mañana en las colas del INEM con su cargamento de caramelitos amargos envueltos en celofán rojigualdo.

Epigrama (la mujer del César)

En este mundo gazmoño,

la buena mujer del César

no sólo ha de ser honesta

sino también parecerlo,

en tanto, al Emperador,

nadie le exige que, al menos,

aun siéndolo, disimule

su imagen de proxeneta.

Epigrama (breve lección de biología aplicada)

A Marisa Peña

Preguntó a su maestro,
azorado, el alumno,
sobre la transcendencia
del apoliticismo.
El apoliticismo
es -respondió rotundo-
el caldo de cultivo
del totalitarismo.

Scrabble

Busco la perfección el la palabra,

pero no tengo tiempo:

hay tanto por decir que ya se ha dicho,

por si en la broza estéril de lo arcaico,

subyace la semilla de algo nuevo,

de un verbo que hecho carne obre el prodigio

de abrir nuevos caminos hacia el alma.

(Aunque nadie lo escuche,

aunque a nadie le importe,

aunque sea sólo un sueño).

El miedo

qué horror qué vano esfuerzo
continuar adelante
fingiendo como cierta
la estólida obsesiva
contumaz impostura

Poeceta

Un pepino, pan duro,
pimiento rojo y verde,
un ajo, seis tomates,
vinagre, sal y aceite.

Mezclar todo en un cuenco
majando hasta que quede
una masa fluida
y a la vez consistente.

Ha de servirse frío
y, si así se prefiere,
admite guarnición:
gazpacho, ¡qué deleite!

Sofoco

En la hora taciturna en que las ratas

rondan inextricables callejones

royendo las estrellas atrapadas

en el azogue ajado de los charcos,

la noche, en su mudez, se fosiliza

y a ratos vierte cáusticos pedriscos

sobre esta primavera sin jazmines

ni grillos en la fronda de los sueños.

No obstante, en duermevela, te imagino,

paseando en un jardín de luz y flores,

locuaz, sonriente,  recia, incombustible,

y yo también sonrío

antes de consumir la última brizna

de cántico celeste en que me aliento.

Ilustración: “Mujer con sombrilla”, de Auguste Renoir.

Cóctel

Despierto de la fiesta

de la siesta, y los sueños

–copa en la que se mezcla,

al licor generoso

del abrazo, el olvido-

se mudan en resaca

–náuseas, vértigo y sed-

con la estéril vigilia:

concluyó la impostura

del amor y la muerte.

Se ahogan pingajos...

se ahogan pingajos

de luz crepuscular

en mis retinas

¿son estas olas lágrimas

o acaso un mar de sangre?

Plaga

te nombro con metáforas

nombres de flor y frutos

para mis dientes rotos

de masticar tormentas

de arena y surcos yermos

En la honda soledad...

en la honda soledad que habito ahogado

por la desesperanza y la impotencia

¡la invoqué delirante tantas veces!

¡tantas veces soñé que al fin venía!

y ahora que la siento como enjuta

ronda en torno a mi casa tengo miedo

ella no viene nunca de visita

trae siempre entre sus manos avarientas

una orden inminente de desahucio

Relatos verosímiles (38): Los amores imposibles de Rodrigo Nerva (Carlos Parejo)

Rodrigo Nerva se enamoró por INTERNET cuando rozaba el medio siglo de vida. Al principio, sólo sentía una emoción eléctrica, indescifrable y oculta por Violeta Silvestre. Pero sus respuestas, llenas de cálida ternura y espontánea intimidad, le fueron inundando de deseo.

Y así, estableció una nueva capital para su reino del Amor, situada a miles de kilómetros de su hogar. Y Comenzó a escribirle diariamente hervorosos poemas trasatlánticos.

Ella, flechada por el ciego Cupido, le contestaba: “Tus poemas van llenando irremediablemente mi mesilla de noche. Y cuando los leo, ante sus abrasantes insinuaciones, me pregunto en silencio: ¿entorno los ojos? ¿libero un suspiro? ¿Afirmo con la cabeza? Cruzar el Océano para conocerte, me parece tan difícil como entrar en un barrio prohibido por peligroso. No estamos en el Japón feudal, donde las concubinas vivían con las primeras esposas y el resto de la familia. El siglo XXI es el de la frágil pareja solitaria, que se consagra a la banal seguridad, aunque uno se envare y naufrague cuanto más se apega.”

© Carlos Parejo Delgado

De Alemania y los saqueadores patrios

Que el árbol no os impida ver el bosque.

Puntal

El día que tus ojos

se apaguen para siempre,

espero haber partido.

No quiero contemplar

como se extingue el cielo,

la luz, el mundo, todo.

Y qué triste sería

tener yo que cerrártelos.

SOS

-Aquí barco a la deriva en situación crítica. Innumerables vías de agua nos abocan a un naufragio inminente. Nuestra posición es 40°24′59″N, 03°42′09″W ¿Alguien nos recibe?

-Le recibimos alto y claro, pero sus coordenadas deben ser erróneas; indican un lugar tierra adentro.

- Nuestras coordenadas son correctas. Necesitamos ayuda urgentemente. Repito: necesitamos ayuda urgentemente.

-De acuerdo, no desesperen; nos disponemos a acudir en su RESCATE.

 

* * *

-¡Oh, gracias al cielo, ya llegan, ya llegan!... ¡OH NO, OH NO, DIOS MIO!

-¡AL ABORDAJE!

Las musas que me asisten...

las musas que me asisten son amantes

ninfómanas promiscuas y feraces

-quizás debí más bien decir feroces-

con látigo antifaz y alma de cuero

la sed un precipicio un hecho aislado

una palabra huérfana un silencio

la chispa de una idea sus cenizas

finales sin principio o viceversa

la nada la vigilia un sueño todo

les viene bien por semen para el útero

donde se engendra el monstruo del poema

Ilustración:  Karl Lagerfeld

Tigre

Llegó
para quedarse. Se instaló,
con su insólito aliento a flor marchita,
ocupándolo todo,
desahuciándome,
llenando, abarrotando,
mi estómago y mis sueños de intemperie,
de mariposas muertas,
de restos putrefactos de rocío,
de un nombre propio ajeno enajenándome
y, en un acto de alquimia demoníaca,
mudándose en el sádico esqueleto
que me sostiene en pie, nada en la nada,
como un muerto viviente.
Llegó para quedarse el tigre hambriento
de la desesperanza.

Cricrí

Escucho, con sumiso agnosticismo,
ungido del rencor contra el bochorno
insomne y pegajoso de esta noche
preludio del estío,
el cuento monocorde de los grillos:
cricrí cricrí cricrí -melancolía.

El filo acerado de la sonrisa

Era un político de lo más cercano al ciudadano. Siempre sonriente, campechano, pero todo un experto en la puñalada trapera por la espalda. En las distancias cortas es donde una buena navaja te la juega.

La hostil modernidad de la impudicia

“En tanto, buscando realizar activos, el Banco Santander se ha desprendido de su negocio de gestión de patrimonios ocultos a Hacienda (offshore) en Ginebra, Suiza, a la firma local especializada UBP, según fuentes conocedoras de la situación. La entidad española dará a sus clientes la opción de regularizar su situación con la amnistía fiscal del Gobierno español; el patrimonio de los que lo hagan será gestionado desde Madrid; el de los que prefieran mantener su dinero oculto pasará junto con sus gestores actuales a UBP por un precio no revelado. Un portavoz de la entidad no hizo comentarios a esta información”.

Urgente24.com

España es paradigma,
sin parangón alguno,
de la más avanzada
y avara cleptocracía.
Para muestra un botón:
Botín hizo botín,
sólo abonando en caja

-burla al pueblo español-
una pequeña bula,
tributo profident
de efecto blanqueador,
dejando de este modo
impunes sus delitos
fiscales y económicos;
y a un tiempo preparando
el colmillo impoluto,
para seguir chupando,
voraz, la sangre al pueblo.
Y colorín colorado
con esto y una pizza,
al carajo el Estado,
el Pueblo y la Justicia.

Tela de araña

huyo de ti hacia ti
sobre el puente de plata
que urdiste entre mis miedos y el deseo

Pedimos hoy la paz y la palabra

(Para una comparecencia del pueblo español en el Congreso de los Diputados)

Señoras y señores diputados

que al pueblo con soberbia dais la espalda;

igual que Blas de Otero hiciera antaño,

pedimos hoy la paz y la palabra.

Para la paz instamos sean juzgados

los capos y sicarios de las mafias

de corte financiero que han llevado

violentamente a la miseria a España;

y en cuanto a la palabra, os reclamamos,

dejéis de ser cotorras de cuatreros

y seáis, leales y honestos, voz del pueblo.

Porque sin voz ni paz el pueblo, airado,

y es más una promesa que amenaza,

su boca ha de mudar en dentellada.

Ilustración: “Prise de la Bastille”(1928), de Henri Paul Perrault.

Epigrama

No otorgues tu confianza a los que, extáticos,

no pierden nunca el paso y siempre marchan

unánimes en torno a una bandera;

son las banderas vendas en los ojos

que impiden vislumbrar el horizonte

que se abre más allá de las fronteras.

Mar lunar

varado en la nostalgia
de un mar que nunca fue
pero pudo haber sido
suplicando esperando
que suba y lo sepulte
piadosa la marea

Reforma educativa...

Reforma educativa
para un Estado libre y democrático:

Lección preliminar. Agrupémonos todos.
Lección primera. Cómo cavar firmes trincheras.
Lección segunda. Alzando barricadas.
Lección tercera y última. Lo dijo
Ernesto “Che” Guevara: antes morir en pie,
que, sin vida, vivir arrodillados.

Tan sólo cuando se haya constatado
que asume el alumnado estas lecciones
precisas para un mundo justo y libre,
se deben impartir otras materias
como lenguaje, historia o matemáticas.

Relatos verosímiles (37): Diálogo de dos almas en pena (Carlos Parejo)

Él: Cometí de nuevo la torpeza humana de creer que me querías como yo a ti. Cuando, en realidad, me tomabas por el pito del sereno, y mi corazón no es de metal.

Ella: Más de un primer suspiro mañanero y un pensamiento postrero han volado hacia ti. Pero siempre me he visto acorralada por un montón de dudas y manías persecutorias para corresponderte en su justa medida.

Él: Pues no te pedía tanto, ni tenía prisa alguna. Temo más que al hambre hacer daño cuando me apasiono. Y zozobro en un mar de incertidumbre si no me dan dulzura, confianza, intimidad y ternura.

Ella: He pecado de autoritaria, caprichosa, egoísta e insolente. Pero así me han enseñado a ser en esta escuela de la vida. Me ofusco si no soy la estrella principal de la película. Y tengo sed de vampira cuando hablo. Necesito que me escuchen hasta la extenuación.

Él: Amarse es querer conocerse cada día un poco más. Y para eso hay que ponerse en una justa balanza, y dialogar e intercambiar opiniones de igual peso. Volverse adicto a la humildad y la modestia, y situarse en el lugar de los demás.

Ella: Cuando alguien me ofrece sus afectos más tiernos, su posición más frágil, saco a torear a la plaza a mis instintos más sádicos y le zarandeo sin piedad. Creo que es resentimiento, por lo que sufrí. Me han enseñado a ser fría, distante, hermética e impenetrable. Adoro esas fotografías que me muestran altiva y dominante.

Él: La paciencia y la compasión son grandes virtudes para el amor. Enfadarse tan rápidamente y por cualquier tontería conduce no sólo al eterno resentimiento, sino también a la desconfianza y la servidumbre mal entendida.

Ella: Enfadándome tanto me protegí siempre. Solo desde mi torre de soledad, encaramada en una actitud preventiva y vigilante, me siento segura.

© Carlos Parejo Delgado

Seguidilla (XLIII)

 

Cómo asumir sin llanto,

que, por legado,

hayas de dar tu cuerpo

a los gusanos,

y, aún viva, impidas

que me arrastre a tu cama

de anochecida.

Oferta de trabajo

Se requiere sicario

a fin de eliminar a la prima de riesgo.

Con tal de que el trabajo se realice

con la debida urgencia, el contratante

no obliga al contratado a que el encargo

haya de parecer un accidente.