Esto no es un poema;
He abierto en canal su vientre a la lírica
Tal que aquel famoso destripador
Que tuvo acojonado a todo Londres
A finales del siglo XIX.
Quiero arrancar a cada puta estrofa
Todas y cada una de sus vísceras,
Y desparramarlas por mi Orinoco
En mitad de la niebla y la congoja;
Quiero atragantarme de sus coágulos
Para el regocijo de los mezquinos,
Del alma putrefacta de los cuervos que rondan
El lupanar de los falsos anhelos
Que es esta perra vida.
Quiero oírlas penar, crujir, dolerse,
Gemir, suplicando misericordia,
Mientras les desgarro de arriba a abajo
Sus patéticos versos.
Esto no tiene ya nada que ver
Con el angustiado romanticismo
De las rimas de Bécquer
O aquel largo lamento de Salinas.
Esto es seppuku, cuchilla, cicuta,
Homeless, rüina, intemperie, patíbulo,
Patada en el culo al pie del abismo,
Orden, más que inminente,
De desahucio.
No quiero, nunca quise
Ser poeta,
Si acaso fracaso de ángel custodio,
Que ansiando la Quimera de un Dorado
Con la demencia de Lope de Aguirre,
Mas sin su negra cólera,
Ha mudado sus alas por muñones.
Esto no es un poema
Y yo tan sólo soy
La sombra oscura de un pobre dïablo,
Víctima y verdugo
De sus pasiones.
8 comentarios:
Coño, primo.
Hay veces que me asustas...
Las puertas SIEMPRE están abiertas.
Eso es lo mejor de todo.
No te incito a nada,
no te aplaudo nada.
No te justifico nada,
no te animo a nada.
Nada justifica cuchilla,
nada justifica cicuta,
nada justifica cuerda
o salto, o derrota total
o baño de sangre.
Sí, que las vísceras clamen,
que se estrujen,
que se retuerzan.
Que la garganta grite,
que se rompa,
que se desagarre...
Como el alma.
Como el dolor
desgarra el estómago
y el sexo
y el corazón.
Tú no eres poeta.
Eres un ser humano.
Desgarrado.
Destrozado.
Deslavazado.
Desgajado.
Desmembrado.
Des-almado.
Despertado.
Descarnado.
Despistado.
Descentrado.
Desbocado.
Las puertas SIEMPRE están abiertas.
¿Merece la pena cruzarlas?.
Abrazo desinteresado.
Bueno, primo, sinceramente no lamento asustarte, como no lamentaría hacerte sentir feliz o esperanzado, por poner algunos ejemplos. Es más me complace, al fin y al cabo este "juego" consiste en transmitir emociones, diversas y maduradas por cada cual de diferente modo. Pero de lo que me alegro sobre todo es de haber tal vez contribuido a inspirar tu magnífico poema ¿Soy un "muso"?, joder eso ya es el no va más.
Y gracias por el fondo del mensaje; yo soy un sobreviviente, siempre salgo adelante.
En cuanto a las puertas, a veces no se trata de que estén abiertas o cerradas, porque hay puertas que nunca existieron. Eso sí, siempre se puede dar una patada al muro.
Abrazos.
Impresionante. Inmisericorde. El lado oscuro de la poesía, tratada como una furcia (inocente?) asesinada.
Un saludo.
�me encantas, muso!
justamente de eso se trata, de salpicar sentimiento a trav�s de la pantalla, o el papel.
Un beso.
No, en el Orinoco no las desparrames, ¡no fastidies! sé todo lo canalla que seas pero tío, un respetito ecológico.
Ya que estás tan..."autodevorador" te imagino "autopofágico", aggg Rafa,¡ nos vas a dar la tarde del sábado!, pues nada, autoingiérete, quizá así aniquiles esa fiera que te consume, yo... lo dudo.Por mucho que te autodestripes, no terminarás con ese Jack que hay en tí, en nosotros.
Pero al Orinoco no, ¿eh? "matalilas", "contaminaríos"..
Cierto, Rafa, hay días, poeta, que esa sombra demente y negra de Aguirre se cierne sobre nosotros.
Oye tu primo te des-cribió muy bien.
Saludos, Secretario
María: Los "musos" llevan "tutú", ja ja ja...
besos
Es un poema como de estar muy endadado con el mundo, si no fuera por el angel custodio y fary leopoldo, me preocuparía. Castilla Center
buaaaaahhhhh
es de rompe y rasga
cada letra impacta en mi pantalla
Sr Jack logró destripar.
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