sábado, 24 de noviembre de 2007

Mi nombre es Jack


Esto no es un poema;

He abierto en canal su vientre a la lírica

Tal que aquel famoso destripador

Que tuvo acojonado a todo Londres

A finales del siglo XIX.

Quiero arrancar a cada puta estrofa

Todas y cada una de sus vísceras,

Y desparramarlas por mi Orinoco

En mitad de la niebla y la congoja;

Quiero atragantarme de sus coágulos

Para el regocijo de los mezquinos,

Del alma putrefacta de los cuervos que rondan

El lupanar de los falsos anhelos

Que es esta perra vida.

Quiero oírlas penar, crujir, dolerse,

Gemir, suplicando misericordia,

Mientras les desgarro de arriba a abajo

Sus patéticos versos.

Esto no tiene ya nada que ver

Con el angustiado romanticismo

De las rimas de Bécquer

O aquel largo lamento de Salinas.

Esto es seppuku, cuchilla, cicuta,

Homeless, rüina, intemperie, patíbulo,

Patada en el culo al pie del abismo,

Orden, más que inminente,

De desahucio.

No quiero, nunca quise

Ser poeta,

Si acaso fracaso de ángel custodio,

Que ansiando la Quimera de un Dorado

Con la demencia de Lope de Aguirre,

Mas sin su negra cólera,

Ha mudado sus alas por muñones.

Esto no es un poema

Y yo tan sólo soy

La sombra oscura de un pobre dïablo,

Víctima y verdugo

De sus pasiones.


8 comentarios:

Anónimo dijo...

Coño, primo.

Hay veces que me asustas...

Las puertas SIEMPRE están abiertas.
Eso es lo mejor de todo.

No te incito a nada,
no te aplaudo nada.
No te justifico nada,
no te animo a nada.

Nada justifica cuchilla,
nada justifica cicuta,
nada justifica cuerda
o salto, o derrota total
o baño de sangre.

Sí, que las vísceras clamen,
que se estrujen,
que se retuerzan.
Que la garganta grite,
que se rompa,
que se desagarre...

Como el alma.
Como el dolor
desgarra el estómago
y el sexo
y el corazón.

Tú no eres poeta.
Eres un ser humano.
Desgarrado.
Destrozado.
Deslavazado.
Desgajado.
Desmembrado.
Des-almado.
Despertado.
Descarnado.
Despistado.
Descentrado.
Desbocado.

Las puertas SIEMPRE están abiertas.
¿Merece la pena cruzarlas?.


Abrazo desinteresado.

Anónimo dijo...

Bueno, primo, sinceramente no lamento asustarte, como no lamentaría hacerte sentir feliz o esperanzado, por poner algunos ejemplos. Es más me complace, al fin y al cabo este "juego" consiste en transmitir emociones, diversas y maduradas por cada cual de diferente modo. Pero de lo que me alegro sobre todo es de haber tal vez contribuido a inspirar tu magnífico poema ¿Soy un "muso"?, joder eso ya es el no va más.

Y gracias por el fondo del mensaje; yo soy un sobreviviente, siempre salgo adelante.

En cuanto a las puertas, a veces no se trata de que estén abiertas o cerradas, porque hay puertas que nunca existieron. Eso sí, siempre se puede dar una patada al muro.

Abrazos.

Anónimo dijo...

Impresionante. Inmisericorde. El lado oscuro de la poesía, tratada como una furcia (inocente?) asesinada.

Un saludo.

Anónimo dijo...

�me encantas, muso!

justamente de eso se trata, de salpicar sentimiento a trav�s de la pantalla, o el papel.

Un beso.

Anónimo dijo...

No, en el Orinoco no las desparrames, ¡no fastidies! sé todo lo canalla que seas pero tío, un respetito ecológico.

Ya que estás tan..."autodevorador" te imagino "autopofágico", aggg Rafa,¡ nos vas a dar la tarde del sábado!, pues nada, autoingiérete, quizá así aniquiles esa fiera que te consume, yo... lo dudo.Por mucho que te autodestripes, no terminarás con ese Jack que hay en tí, en nosotros.

Pero al Orinoco no, ¿eh? "matalilas", "contaminaríos"..


Cierto, Rafa, hay días, poeta, que esa sombra demente y negra de Aguirre se cierne sobre nosotros.

Anónimo dijo...

Oye tu primo te des-cribió muy bien.

Saludos, Secretario

María: Los "musos" llevan "tutú", ja ja ja...

besos

Anónimo dijo...

Es un poema como de estar muy endadado con el mundo, si no fuera por el angel custodio y fary leopoldo, me preocuparía. Castilla Center

Anónimo dijo...

buaaaaahhhhh
es de rompe y rasga
cada letra impacta en mi pantalla

Sr Jack logró destripar.