sin dormir de un tirón
que no sé cuánto
aguantaré el tirón.
Esto es tan malo...
¿tan malo? No, peor
a que haya un tiburón
blanco en tu habitación
y a la hora de la siesta
te devore el zancajo
de pegar de tacón
con maestría al balón.
Valga sólo el ejemplo
si eres un individuo
de esos que se dedican
con celo al patadón
en tanto la afición
de espaldas al terreno
de juego mata el tiempo
hartándose de ron
made in Cuba, mi helmano.
Entretanto Madrid
-que aun quedando a trasmano,
tampoco viene a cuento-
de ser una ciudad
con en torno a un millón
de cadáveres -Dámaso
Alonso hizo las cuentas-
ha pasado a contar
con unos cuantos más
como era predecible.
¿Que no os importa un higo?
¡Pues, hala, a hacer puñetas!
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