Dónde está Wifi (2)

Luego de deambular a ver quién es el guapo que osaría estimar cuánto tiempo a la deriva por estos pagos arenosos dejados de la mano del diablo, he criado en ambos pies sendas criaturas a modo de ampollas tan voluminosas como balones de reglamento. Pero ha merecido la pena el esfuerzo. A punto de perder la esperanza, he dado con este oasis poblado por gente amable y hospitalaria. Antes que cualquier otra cosa, he tratado de averiguar si por aquí se sabía algo de Wifigenio. Pero, a falta de un idioma común, no hay modo de entenderse con los aborígenes del lugar. No obstante, por los estridentes sonidos guturales que continuamente profieren niños, adolescentes y algún que otro adulto, sé de buena tinta quién fue finalmente el ganador de la Champions. Son una mezcla del aquel aterrador mugido que emitía el tiranosaurio rey en Parque Jurásico y los gruñidos de un gorila cabreado. En fin, no hay mal que por bien no venga; ya no me duele tanto haberme perdido este otro más de tantos partidos del siglo. De momento, permaneceré aquí hasta que mis pies mejoren. Pero, pese a ser una empresa muy probablemente destinada al fracaso, en cuanto me encuentre mejor, saldré en busca de Wifiginio. Este lugar es un vergel, pero sin su compañía, “todo, todo, en el aire, en el agua, en la tierra desarraigado y ácido, descompuesto, perdido”.

Paripepé (NDJR)

paripepé

m. Simulación, fingimiento o acto hipócrita perpetrado por políticos corruptos.

De críticos y perros

Va uno a un acto en favor de los perros callejeros, y en seguida hay quién, tumbado en el sofá, se lleva las manos a la cabeza. "¡Por santo Tomás de Aquino, con la de problemas que hay en el mundo!" Yo he ido a manifestaciones y concentraciones contra la guerra, contra vertederos de residuos peligrosos, contra la ley mordaza, por los derechos de gays, lesbianas y etcétera, contra un ERE, contra otro ERE, contra la OTAN, por el acercamiento de los presos de ETA, contra el terrorismo, por un trabajo digno para todos, por una vivienda digna para todos, por un estado laico, por el internacionalismo obrero, por el derecho a decidir de los pueblos... Y en favor de los perros callejeros. Y la mayoría de las veces hemos sido bien pocos y casi los mismos.

Castaña electoral: fase pre (8)

I. Los caraduras no dicen la verdad, pero tienen cierta gracia y estilo, aunque todo el mundo sepa lo que hay. Pero Rivera es peor, es un gilipollas arbitrario. No se respeta ni a sí mismo.

II. Lágrimas de cocodrilo Rivera es un crack; acaba de inventar la tiranía arbitraria. ¿Que qué puñetas es eso? Votadlo, votadlo y ya veréis.

Mis heroínas favoritas: Edad Contemporánea (Milady de Winter. 1581-1628) (Carlos Parejo)

Fui educada con esmero por las mejores institutrices: Genealogía y ciencia heráldica. Lenguas extranjeras. Retórica y Oratoria. Expresión y mímica. Protocolo y modales. Pero a los 17 años mi padre -un astuto embajador- me casó por conveniencia con un adinerado conde. Le fui infiel y me expulsó del hogar. Antes, un verdugo grabó en rojo –a hierro candente- una flor de lis en mi hombro izquierdo. Quedé resentida de por vida con los hombres que sí podían permitirse amores efímeros y cambiantes, en la que fue llamada época de la galantería. Su Eminencia el Cardenal Richelieu supo valorar mejor mis cualidades. Me hizo capitana de sus espías. Era la reina de ese tablero de ajedrez, lleno de alianzas e intrigas entre las familias nobles, llamado Europa. Mi cabellera rubia y mis ojos de un azul intenso se consideraban los mejores de Franca. Y cuidaba la suavidad y palidez de mi cutis al extremo. Siempre con anchos sombreros y velos en el ardiente verano. Todos los emisarios y embajadores de las Cortes europeas venían a visitarme a mi mansión. Muchos lo hacían a partir de las once de la noche, cuando los criados dormían y las luces de las bujías creaban un ambiente de penumbra. Llegada la conversación al punto álgido de animación y distracción, me entregaba a los brazos exploratorios de mis amantes. Ellos, en el frenesí de la pasión y el placer, me contaban a cambio los secretos de cada Estado. Y el Cardenal me recompensaba estas informaciones estratégicas con miles de doblones de plata, con los que llevé una vida de lujo y molicie.

Para saber más. DUMAS, ALEJANDRO. Los tres mosqueteros. 1845.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Dónde está Wifi (1)

Con la excusa de dónde cojones nos habremos dejado las llaves, terminamos durmiendo anoche en casa de un vecino: el picoleto culé, solterón, homófobo y a la par pederasta del cuarto derecha. No teníamos la menor duda de que un tercer juego de llaves, al igual que sucede sin excepción en las películas de suspense made in USA, reposaba plácidamente debajo del felpudo al alcance de cualquier desaprensivo. Pero Wifiginio y yo, con dos copas de más, somos de dar mucho por culo. En mitad de la noche, ha reventado el colchón hinchable. Chúpame la polla -he dicho a Wifiginio. Preferiría sodomizarte con saña -ha respondido. Como no nos poníamos de acuerdo, nos fuimos en busca del picoleto con la intención de reventarle el ano. Pero el muy cabrón nos esperaba alerta en el salón, completamente desnudo. Menuda pieza, al menos 40 centímetros. De súbito, zap, zap, desde el sofá, tal que una mamba negra, nos ha escupido al cuello una sustancia viscosa y corrosiva. Acabo de despertar en no se sabe bien qué mierda de desierto inhóspito y desconocido. Ni rastro de Wifi.  "Arena, y más arena, y nada más que arena". Hubiese preferido despertar en el interior del maletero de un 600 en llamas. Estoy sediento, resacoso y voy a perderme la final de la Champions.

Informáltico (NDJR)

informáltico

m. Individuo que, de manera inconstante y sin seriedad alguna, se dedica a asuntos relacionados con el conjunto de conocimientos científicos y técnicas que hacen posible el tratamiento automático de la información por medio de computadoras.

En tu mazmorra o en la mía

Por fin Bertín, gracias a la inestimable ayuda de “El Ministerio del Tiempo”, ha podido ver cumplido el mayor de sus sueños: entrevistar a Adolf Hitler.

La emisión de esta entrevista histórica se ha programado, en honor a las masacres ficticias del campamento de Crystal Lake, para el próximo viernes, 13. Ese día podremos ver en “En tu mazmorra o en la mía”, como el campechano presentador y a la par sin par cantante, se traslada al Führerbunker en Berlín, donde ayuda a Hitler a cocinar una de las especialidades más cotizadas y sabrosas del Führer: comunista horneado a lo Auschwitz-Birkenau, con salsa de gas mostaza y aroma de arándanos.

—“En su punto, Mein Führer, en su punto. Y eso que el jodido sinvergüenza del comunista no estaba bien Maduro.” —ha bromeado, en uno de los momentos álgidos del programa, Bertín, con ese gracejo tan suyo de señorito rancio andaluz y culo de avispa.

Pero el momento más emotivo se ha producido, sin duda, a la llegada del jerezano al Führerbunker. Ha sido entonces cuando, ante el sonrojo —se rumorea que por vergüenza ajena— y la mirada atónita de Eva Braun, Bertín, hincado de hijonos a los pies de Hitler, ha versionado en su honor y, sorprendentemente, sin desafinar ni una sola vez, una de sus coplas más afamadas y bonitas.

“Buenas noches, Mein Führer,

buenas noches, Mein Führer,

qué tal, Adolfo, 

gracias por ser tan íntegro,

y no como Maduro,

ese es un golfo… “

Fuentes del programa nos han confirmado, aunque de manera oficiosa, que Bertín ha quedado tan encantado con la experiencia, que ya está ideando el modo de trasladarse cuanto antes al Castillo de Čachtice, a fin de entrevistar a Erzsébet Báthory de Ecsed y ayudarla a cocinar unas buenas raciones de adolescente virgen a la parrilla tras haber sido sumergida previamente durante un par de minutos en agua helada.

Misterio (NDJR)

misterio

m. Individuo que, sin explicación alguna posible desde el punto de vista de la razón y los cánones de belleza al uso, es declarado ganador de un concurso de belleza masculino.

Missgraña (NDJR)

missgraña

f. Ganadora de un concurso de belleza, aquejada de frecuentes e intensos episodios de cefalea.

Imbencilble (NDJR)

imbencilble

adj. Tan escaso de inteligencia y sobrado de desfachatez en sus argumentos, que resulta imposible de convencer mediante el raciocinio.  U. t. c. s.

Castaña electoral: fase pre (7)

Aquellos que, una vez más de tantas, nos daban hace poco por muertos y ahora por devorados, digeridos y hasta defecados, son los mismos que desaforados y con espanto, supongo que impostado, no dejan de gritar a los cuatro vientos "¡que vienen los comunistas, que vienen los comunistas!" Sin duda alguna, deberían hacérselo mirar por un profesional y de los más cualificados. Antes de que sea irreversible.

(mucho miedo y muy poca vergüenza)

Parte meteoro(i)lógico

El cambio carismático
—enfria-miento creciente
tanto en la vocación
como en las aptitudes
de servicio en gran parte
de la clase política
de la España patriótica—,
está determinando,
entre otras consecuencias
nefastas en servicios
y prestaciones públicas,
la profundización
de las bajas pensiones.
Y esto es sólo un factor
del violento proceso
de desertización
que amenaza a los pueblos
de España con ahogarlos.
La cosa es ya tan grave
que de no revertirse
de un modo perentorio
la tendencia actual,
bien pronto el ojo ciego
del avaro huracán
que desuela estos pagos,
se instalará sobre ellos
para siempre dejando
en su lugar un fárrago
irrespirable y tóxico
de naufragios y páramos.

Lo único cierto

Lo único cierto... la duda. O tampoco.

Castaña electoral: fase pre (6)

Dice la tía Gus, alias "Emperaora" de Triana, que la culpa de toda esta mierda en la que hoy se ahogan los pueblos de España, la tiene en exclusiva el Partido Popular por sus políticas de recortes. Olvida tita Gus que las susodichas políticas vienen propiciadas por la reforma del artículo 135 de la Constitución Española, que se abrió paso con el voto favorable de PSOE, PP y UPN, y que, oh sorpresa, fue propuesta en principio por el entonces presidente del Gobierno, el mal llamado socialista José Luis Rodríguez Zapatero. Qué cosas tiene tita Gus, siempre tan olvidadiza.

(Tita Gus y sus cosas)

De lo obsceno

Una mujer desnuda
masturbándose instantes
antes de que una bomba
democratizadora
la interrumpa de súbito
en mitad del orgasmo
y castigue su impúdico
pecado con la muerte.

Poner puertas al campo

"poner puertas al campo

1. loc. verb. coloq. U. para dar a entender la imposibilidad de poner límites a lo que no los admite."

(DRAE)

Poner puertas al campo.
Pues habrá que buscar,
señores académicos
de la lengua española,
una nueva expresión
para dar a entender
de un modo coloquial
la imposibilidad
de limitar aquello
que no soporta límites.
Esta ya no nos vale
estando como está
—ya se sabe, el progreso
que sólo puede darnos
la propiedad privada—
tan acotado el campo
casi siempre al servicio
de los terratenientes
por un sinfín de alambres
de espino y de cancelas.

Espanamaña

Espanamaña es una unidad de desatino en lo universal.

(y el Movimiento lo demuestran dando a la par que quitando -palos y pelas, despectivamente)

Martín Montoya

Martín Montoya vino
de una aldea perdida
de la sierra de Huelva
para cursar primero
de BUP unos dos meses
antes de que muriese
el Dictador que fuera
para sus partidarios
el prohombre que fraguó
la modernización
de la Una, Grande y Libre.
Eran años de azufre
en el aire y del óbito
lento de las marismas
del Tinto bajo un manto
de residuos nocivos
procedentes del Polo,
y de impulso incipiente
de medidas de higiene
en centros de trabajo
y enseñanza al objeto
de, junto a otros factores,
tratar de mejorar
la calidad de vida
de obreros y estudiantes.
Y así fue que Martín,
tras su primera clase
de gimnasia en el patio
del instituto Alonso
Sánchez, fue conminado
por aquel profesor
—no recuerdo su nombre—
progresista y adepto
de la higiene, a asearse.
Martín, que ya dijimos
venía de una aldea
perdida de la España
moderna, al ver el agua
brotar de la alcachofa
de la ducha, espantado
y entre las crueles burlas
de los demás alumnos,
huyó como alma en pena
y no volvió ya nunca
a clase de gimnasia.
El profesor, no obstante,
ya muerto el Dictador,
tras suspenderlo en junio,
le dio un bien en septiembre.

Castaña electoral: fase pre (5)

Un pato es un pato y un ganso es un ganso. Porque son los españoles muy españoles y mucho panameños los que quieren que el alcalde revoque a Maduro y es Maduro el que quiere que sean los vecinos bolivarianos el alcalde. Y vaya jaleo de letras y siglas en forma de simulación en diferido se trae la demoníaca coalición de radicales que quiere romper España. A nosotros, con la garantía cautelar de cuatro letras, nos basta: ACEP (al carajo el pueblo). ¡Viva Honduras!

Aunque estás cerca...

Aunque estás cerca, apenas
coincidimos, de modo
que, ambos siempre tan parcos
en palabras, nos vemos,
fríos y distantes —hola
y adiós—, de cuando en mucho.
Algo es algo —me digo,
fingiendo no saber
que nunca fuimos nada.
Algo es algo —me digo.
Pero pronto, lo sé,
te irás, ya queda poco, el tiempo vuela,
y no volveré a verte
nunca más y, en la ausencia,
soñaré cada noche
contigo y todo el día
lo pasaré añorándote,
recordándote, echándote
de menos, preocupado
al no tener manera
de saber si estás bien
o enfermaste o acaso
—oh, qué espanto, no quiero
ni pensarlo— y así
hasta el último día
en que te seguiré,
mintiéndome, esperando.
Esperando, esperando.
Esperando...

Juntos para que ganen los pueblos de España

UNIDOS PODEMOS. Ya tenemos líneas básicas programáticas comunes. Tenemos logotipo para las papeletas electorales. Casi confeccionadas las candidaturas. Sí, UNIDOS PODEMOS. Pero nos faltan algunos detalles. Primero, EVITAR A TODA COSTA CAER EN LA TENTACIÓN DE PERDER EL SENTIDO DEL HUMOR. Segundo, recuperar La Internacional puño en alto como cierre de los actos de campaña (aunque no sé si a esto estará dispuesta una de las partes). Y, por último, una sintonía musical para ambientar la espera previa al comienzo de estos actos. Pero algo clásico, que ya está bien de tanta estridencia ajena por completo al concepto de armonía y de lo que debe ser la música. Yo propondría…

Mis heroínas favoritas. Edad Contemporánea (4): Cyndi Lauper (Carlos Parejo)

Cuando fui la estrella rutilante del Concierto por la caída del muro de Berlín (1989) pensé que la Guerra Fría y la política en mayúsculas, aquélla dictada siempre por los hombres más formales y serios, habían acabado. Mis canciones expresaban que las mujeres habíamos tenido unas ganas animales de divertirnos igual que ellos y ahora podíamos hacerlo. Queríamos tener derecho a nuestra propia imagen por extravagante que resultara. Se me conocía por teñirme los cabellos de color rosa. Mi mensaje siempre ha sido que el rosa indica la delicadeza de la mujer, pero no la sumisión. Puede servir tanto para los tacones de la muñeca Barbie, como para un peinado punk. ¡ La imaginación al poder, abajo la moda formal y prefabricada por las multinacionales¡ Usaba pinzas de ropa en lugar de horquillas; estrambóticos pendientes hechos con plumas de pájaros; seis o más collares y pulseras a cual más colorista y pintoresco; camisas floreadas o llenas de rotos, leotardos de tigre como segunda piel…Y pasábamos noches locas, interminables… viviéndolas deprisa e intensamente de un local de copas a otro. Es verdad que a mí alrededor muchos vivieron colgados y se quedaron en el camino. Se bebía desaforadamente y se consumían sin medida porros, pastillas y otras drogas. Cumplidos los sesenta, he de agradecer que mis cuerdas vocales nunca han soportado el humo. Y el amor fue libre. Elegimos pareja según nuestras propias vibraciones, sea cual fuere su sexo. Mi bandera siempre ha sido la del Arco Iris. Mis canciones son actualmente los himnos con que los gays, lesbianas, transexuales y bisexuales defienden sus derechos humanos, secularmente perseguidos por la civilización occidental.

(¢) Carlos Parejo Delgado

¡No me la pierdo!

No es que servidor comulgue con ideas nacionalistas ni sea mucho de deporte rey, pero hoy, con todo el jaleo este de las esteladas y Leo Messi y José Luis Núñez formando parte de la línea medular de la selección de los papeles de Panamá, no me pienso perder la pitada, digo la final de la copa del ciudadano Borbón. Puede ser histérico, digo histórico. En fin, ni dios ni patria ni bandera ni rey ni Unai Emery. ¡Viva er Beti!

Apolojeta (NDJR)

apolojeta

m. y f. Sujeto con mucho morro que elogia lo, por inicuo e indeseable, indefendible

Publicidad solidaria

(lo que, por mucho que abras los ojos, no verás nunca)

Ahora el cuponazo de la ONCE añade a sus premios una gran novedad: 800 000 cupones premiados más. ¿Que cuánto es eso? Es como si el mundo desarrollado incrementase en un porcentaje ridículo el cicatero montante que en la actualidad dedica a la cooperación para el desarrollo de los países empobrecidos, y todos los niños que en tres meses mueren como consecuencia del hambre en el planeta, resultasen premiados con tres comidas diarias.

Cerdos

―¿Su estado civil?

―Incívico

―¿Su ocupación?

―Patriota

―¿Su nacionalidad?

―Esparaisoñola

No me gusta el chotis

(Con todo el lío este de peloteros, esteladas y capullos, se me ha ocurrido en mis delirios perpetrar una modesta versión de este grandioso tema de la Romántica Banda Local)

No me gusta el chotis

Hincha, mi hermano era un gran hincha;
entusiasta fiel del equipo de fútbol culé.
Él se ubicaba en el Camp Nou
con los Boixos Nois, qué peña,
convencido de que el merengue no usa bien los pies.
Es su antigrito preferido:

No me gusta el chotis,
no me gusta el chotis;
¡que me den sardana y rumba, rumba! (bis)

Cientos, millares de individuos,
intentaron que depusiera pronto su actitud,
que abandonara su bandera
estelada, el pan tumaca,
y el gran amor que sintió de joven por Pujol,
o su antigrito preferido:

No me gusta el chotis,
no me gusta el chotis;
¡que me den sardana y rumba, rumba! (bis)

Hincha, mi hermano era un gran hincha;
que un domingo fue
a la final de la Copa del Rey,
y lo cachearon en Madrid,
requisaron su estelada,
y forzáronlo a que por cojones bailase "chotís"
Es su antigrito preferido:

No me gusta el chotis,
no me gusta el chotis;
¡que me den sardana y rumba, rumba! (bis)

¡NO ME GUSTA EL CHOTIS!...

"Pichi
es el chulo que castiga
del Portillo a la Arganzuela,
porque no hay una chicuela
que no quiera ser amiga
de un seguro servidor "...

La niebla

Ahora caigo en la cuenta
—el flujo regresivo
de las horas restándole
a la nada el reflujo
de dos nadie que nunca.

Ahora caigo en la cuenta
—salta una chispa y prende
las cenizas del alba—
como en mis peores sueños
veo hundirse los jirones
de una estrella de mar
en el vientre de arena
de un agujero negro.

Jugando a la democracia

El capitalismo es una insaciable alimaña que todo lo deglute, que es capaz de transformar para su escandaloso y desmesurado provecho hasta los más genuinos iconos de lo revolucionario. La imagen del Che que inmortalizara Alberto Korda, serigrafiada en camisetas de marca o todo a 100 made in Camboya. El Imagine de John Lennon sirviendo de reclamo en salas de karaoke o ambientado las embaucadoras peroratas políticas de la derecha. Y en eso llegó Rosell, y se acabó la diversión.

La jaula

Esto tan fuerte, esta atadura o jaula
que me une a ti, me encierra
en ti que estás ―no estás―
tan lejos, no es amor:
es imposible amar
lo que se desconoce.
Esto que me ata, encierra,
esto que no han podido
nombrar nunca los hombres
y a lo que, por tratar
de entender cuánta náusea,
doy por nombre fracaso.

La guerra

Salvo aquellas en las que los pueblos oprimidos se alzan en armas contra sus opresores, la guerra, básicamente, consiste en un acelerado e ignominioso proceso de embrutecimiento de jóvenes inocentes para que, sin cuestionarse prácticamente nada al respecto, maten y mueran en favor de los criminales intereses particulares de un execrable hatajo de sociópatas mafiosos genocidas mal disfrazados de ejecutivos, chamanes y políticos. Nunca nada que ver con libertad y democracia.

Puñeteros separatistas...

Puñeteros separatistas. Vienen a la capital de la Corte a llevársenos nuestra Copa del Rey y, para más inri, nos la quieren meter con sus banderas. Pues los cacheamos y que se jodan. Un dios, una patria, un rey (bueno, y el emérito) y una sola bandera: la de Panamá made in China.

pH ácido

Hoy, porque casi todos
somos seres humanos
con derecho al error
-que es virtud si no alcanza
categoría de vicio-
y ya hemos de lidiar con demasiados
y estúpidos complejos,
he venido a romper
una lanza en favor
de aquellos escritores
con imaginación
y osadía que, a veces,
llegan a cometer
faltas de ortografía.
Porque la perfección
se la dejo a sujetos
como Félix de Anzúa
o el tal Pérez-Reberte.

El lobo rojo

Érase una vez un lobito bueno. Rojo como las amapolas. Y un grupo de pastores, tan codiciosos como lerdos, que se dedicaban sin descanso a entonar la misma y muy cansina cantinela: "¡Que viene el lobo rojo, que viene el lobo rojo!" Y llegó el lobo rojo, y todos al fin pudieron comer perdices y a los pastores lerdos mal disfrazados de cordero les dieron con el plato en sus pinóchicas narices.

Trueque

Cambié la luz del sol
por un billete de ida
sin vuelta al territorio
soñado de tus sombras.
Viajé en tercera clase.
En un sucio vagón
destinado al ganado
y guarida del frío.
Pero nada importaba.
El final del viaje,
aun lejos, merecía
la pena y, entretanto
llegaba, era sublime
contemplar los paisajes
diversos y las fértiles
estaciones preñadas
de fragancias sin límite
como la primavera,
y de tonos de luz
más cálidos que el trigo
madurando en verano.
Pero llegó el otoño
cegando mis sentidos
con sus cabellos grises
y sus dedos de niebla,
e impidiéndome ver
cuando aún estaba a tiempo
el verdadero término
de aquel viaje: la lúgubre 
vía muerta del invierno.
Imposible prever
el tiempo que, precario, 
resta para el impacto;
la única certidumbre
que aún me queda es saber
que al igual que al principio
lo estuve, ya estaré
hasta el final perdido.

4 polis

Qué es poesía, preguntas,
y, antes de responderte, me viene a la memoria
que la Coordinadora
para la Prevención de la Tortura
recopiló en diez años
más de 6000 denuncias relativas
a maltrato y tortura
policial en España.
Son una minoría, estoy seguro,
los monstruos que perpetran
tales atrocidades.
Como lo estoy también
de que son más de 4.
¿Entonces a qué viene tanto escándalo,
tanta lamentación
por un honor herido
más que por los reproches de un puñado de versos
por las inicuas prácticas
de unos cuantos salvajes
que no merecen ser en caso alguno
llamados compañeros?
Qué es poesía, preguntas.
Poesía es un poema
de Bukowski ubicado
frente a las dependencias
de una comisaría en Barcelona.

Esperspanto (NDJR)

esperspanto

m. Persona, cosa o situación grotescas o estrafalarias, pero con desmesurada avaricia (Esperspanta Aguirre).

Mis heroínas favoritas. Edad Contemporánea (3) Scout Finch (Carlos Parejo)

Durante los años cincuenta mi infancia transcurrió en la pequeña población de Maycomb, Alabama (EEUU). La llegada del verano suponía librarnos de la escuela, es decir, de que nos pegaran con una regla en la palma de la mano o nos castigaran mirando a la pared con orejeras de papel. Por las mañanas empezábamos nuestra jornada representando la película de Tarzán, repartiéndonos los papeles. Después me introducía dentro de un neumático al que hacíamos girar por las calles, mientras mis ojos asistían a un confuso torbellino de tierra, cielos y casas. A media mañana nos refrescábamos con un jarro de limonada en el sombreado porche. Tras el almuerzo nos entreteníamos recortando las ilustraciones de periódicos y revistas, pegándolas en un álbum. Escribíamos varias veces el alfabeto y copiábamos un capítulo de la Biblia. Al atardecer paseábamos por el bosque o hasta el río. Nos movíamos despacio. Nadie tenía prisa porque no había donde ir, nada que comprar, ni dinero con el que comprarlo. Sentados en las mecedoras, mientras saboreábamos pastillas de gomas de mascar, veíamos en silencio la puesta de sol. Para dormir sacábamos los catres al porche trasero, con techo de cristal, o lo hacíamos en nuestra cabaña colgada entre dos árboles. Mi abuela me criticaba porque tuviera el pelo corto y con flequillo y siempre vistiera como los muchachos con un mono o un pantalón hasta la rodilla. Pero yo quería hacer todas las cosas que podían hacer los chicos en pantalones. No pensaba ser nunca una señorita respetable y de finos modales, de esas que siempre van envueltas en pesados vestidos e incómodas faldas y crían muchos hijos, pero que están aburridas por no salir de casa. De esas que se pasan todo el día ordenando las habitaciones, haciendo ganchillo, regando el huerto y las flores o fabricando pasteles en la cocina.

Para saber más: Harper, Lee. Matar un ruiseñor. Barcelona. 1960.

(¢) Carlos Parejo Delgado

La filia hispánica

España es un país sumamente particular en todo lo que a sus filias se refiere. Basta con que cualquier personajillo popular se manifieste habitualmente en público con cierto gracejo y maneras campechanas, para que el pueblo sabio y soberano le perdone e incluso aplauda con vehemencia hasta los peores de sus desmanes.

Castaña electoral: fase pre (4)

A Pdro Snchz, ese títere tan "esaborío" y con tan pocas luces que tan bien maneja a su antojo Gusana "Terminator" Díaz (tita Gus, pa' los amigos), no le gusta el nombre elegido por Podemos e IU para concurrir unidos a las elecciones (a mí tampoco, lo confieso). Y como le parece muy largo, dice que a su partido con cuatro letras, las cuatro de PSOE, le basta. Joder, ya estamos acostumbrados a que el hombre casi sin vocales ni voluntad propia nos lo ponga a huevo, pero esto ya es la leche. Cuatro letras no, sólo dos, que la S de socialista y la O de obrero se las comió hace mucho el traidor Isidoro con papas.

    BONUS TRAKC

Nadie se sorprenda si algo así aparece estos días en alguno de los panfletos infumables que defeca la caverna.

"La aparición en los papeles de Panamá del nombre de un supuesto tatarabuelo de un señor mayor que una vez estrechó la mano de Alberto Garzón, pone en cuestión la honradez del líder de las demoníacas hordas comunistas."

No reniegues de tus noches

No reniegues, por breves que sean, de tus noches. Ten presente que nunca vivirás la más larga.

Apología

Afirman los voceros
de la doble moral
que sirve de argumento
y justificación
a los muchos desmanes
que perpetra el sistema,
que no está bien odiar
a las mafias de cuello
blanco que, en su provecho,
han sembrado este mundo
de hambre, guerra y miseria.
Pues si dicen, que digan;
pero ni puto caso:
ya poco más nos queda.

Alfonso dando Guerra

Alfonso Guerra, sujeto sucio y nauseabundo donde los haya, que se ha dejado caer con unas declaraciones en las que, con ese estilo tan del hampa más barriobajera tan suyo, viene a decir algo así como que IU ha sido violada por Podemos, debería asear a conciencia su retaguardia. Por aquello del refranero y sus posibles adaptaciones a los tiempos que corren. De estas, hay una que, particularmente, me encanta: cuando el ano de tu vecino veas en tus delirios penetrar, pon el tuyo a escamondar.

En la fotografía: Alfonso Guerra con Juan,su hermano corrupto.

Spam-ku shakespeariano

―¿Ser o no Ser?
―¡Vaya panfleto! Casi
mejor la COPE.

Refrán-ku (5)

Salta la liebre
desde el mar a la corte.
País de conejos.

Destiempo añadido

"Al negro sol del silencio las palabras se doraban."

Alejandra Pizarnik

Suplente siempre ajeno
al calor del banquillo
porque no es el banquillo
más que un gajo raquítico
de hielo en una mar
boreal donde la noche
parece eternizarse
y el partido ―amañado―
se juega frío adentro.

...and the other last man

Nunca tanto saber
para un mundo mejor,
ni tan pésima práctica.

Josefina (Agustín Casado)

Señoras y caballeros,
mi querida Josefina,
alguien le pidió al chusquero
que haciendo de jardinero,
un arte que no domina
pero que hoy ejercer quiero,
le eche flores y defina
a esta nuestra hada madrina
del asunto puñetero
muñidor de tanta inquina,
cultureta y vocinglero,
de estarse en el candelero
de aquesta cosa tan fina
que es dar trabajo al librero.
Y aunque dando vaselina
soy más bien una ruina
aquí estoy como el primero
que cual girasol se inclina
destocándose el sombrero
como debe un caballero
ante dama tan divina,
rindiendo ante ella el plumero,
ella que es pluma y tintero
por su alma cervantina.
Pata quebrá en la cocina
la querrían esos troveros
cuyo verbo contamina
sonrojante y altanero,
pedantísimo, fulero,
lo que en ella se ilumina
sencillez toda, salero.
Más que clavel, clavellina,
rosa roja sin espinas,
azafrán, flor de romero,
orquídea de Filipinas,
y unos nardos postineros.
Azucena, alhelí, lila,
de crisantemos los menos
y ni casi siemprevivas,
tulipán sin margarina,
la lavanda del ropero,
dos gardenias de bolero,
florynata y de propina
te deseo la del dinero,
que aunque dulce y femenina
ella es flor y no florero.
A esa risa cantarina,
a tus ojos aguamarina,
¡al arte del peluquero!
este manojo de rimas
con un lazo entregar quiero.
Mas me gana la mohína
por no haber llegao el primero
con mi ramo que en su vida
ya había puesto Josefina
un ramón por compañero.

Agustín Casado

Refrán-ku (4)

Tañen campanas
a la par que desfilan.
Clan de patriotas.

Refrán-ku (3)

País de tuertos.
Monarcas por cojones,
pueblo castrado.