Jamás tuve confianza en las sirenas. Aúllan en las noches de tormenta, tintando la ciudad de asfalto y cuarzo, con crudos alaridos araneros. Estamos en alerta permanente; no obstante, la narcosis nos muda en indolentes sordomudos, ajenos por completo a la agonía de un cántico de pájaros ausentes. Atados al vacío del presente, vivimos en la urgencia de un mañana, que, estático en el vientre de la bestia, se pudre lentamente ahogado en vómito. Ya ululan nuevamente con encono; no ocurre nada grave: tan sólo ocultan, turbias, tras su estrépito, los golpes de martillo que perpetran los zafios arquitectos de patíbulos.
Mediodía de verano. Sol cegador. Los transeúntes buscan la delgada línea de sombra como si fuera un oasis. Incluso, lo hacen las dos locas ancianas, muy pequeñitas y zarrapastrosas, que siempre van mascullando airadamente frases ininteligibles de las malquerencias que sufrieron en su juventud. A su lado, el viejito que se dedica a la caza de tesoros en los contenedores es un angelito. Tiene mirada blanda, como de carne de membrillo, camina despacio y habla muy quedo. También es delicioso el cincuentón con retraso mental. Nadie hay tan alegre como él recogiendo del colegio a su sobrina pequeña. Va tan estirado y atento a cualquier contingencia que ocurra como el guardaespaldas de un Presidente. Más jaleo arman los dos perritos –Calígula y Nerón- de la abuelita que vive sola. Quizás les puso nombres de malvados y terribles emperadores romanos para vengarse de sus dos hijos que marcharon fuera. Todo lo contrario que la viudita negra. Sus hijos siguen viviendo con ella, pero son muy descuidados con la vestimenta. Nada que ver con sus perritas. Van tan limpias y escamondadas, y se peinan con tan coquetos rizos, que si fueran a tomar el té y las pastas al Palacio de Buckingham – para alternar con la camada canina de la reina de Inglaterra- , no desafinarían.
Cuadrillas de borrachos nocturnos lanzan piropos a jóvenes barrenderas, que los miran impertérritas, acorazadas tras sus oídos cascomusicales y sus ojos gafinegros. Trasatlánticas cuidadoras de mayores saludan soñolientas a los quiosqueros y proveedores de supermercados. Noctámbulos gatos audaces acechan a pájaros alegres y hambrientos de migajas de pan. Mendigas de pieles curtidas amanecen entre cartones y se levantan a rastrear dónde tomar su primer café caliente. Los repartidores de panes y periódicos sisean en las curvas y aceleran en las calles rectas, embargados en su propio circuito de la prisa mañanera. Mientras, el frutero se deleita colocando lenta y mimosamente las manzanas y los chirimoyos en las cajas de madera del escaparate. Las calles apagan sus luces. El día nace frío y gris. Barrunta tormenta. Matilde, la emperadora del baile, abre la puerta del taxi que viene a buscarla para llevarla al aeropuerto. Se va a vender el arte ancestral del barrio trianero a las carteleras de Broadway (Nueva York).
Vosotros, herederos del fanquismo, cachorros de la bestia sanguinaria que hundiese en la miseria nuestra Patria, usando la mentira igual que Hitler habéis logrado, aun necio, un amplio apoyo del pueblo al que lavasteis el cerebro con vuestros estropajos sin conciencia. Y ahora, ya en el poder, le estáis robando a ese pueblo al que habéis manipulado su pan para entregarlo a los de siempre: las mafias financieras, vuestros amos; y más allá del pan le estáis robando quizás la garantía de más peso para salvaguardar la democracia: el derecho inviolable a discrepar por medio de la paz y la palabra. Mas no penséis, esbirros pusilánimes del totalitarismo financiero, pequeños dictadores de recambio que sólo echáis cojones a los débiles estando protegidos por los lerdos perros de vuestras fuerzas represivas, que ya estamos rendidos, desarmados, privados de la paz y la palabra. Echad bien los cerrojos, dictadores, fascistas sin escrúpulos, de mierda, de noche a vuestros cómodos hogares y a vuestro pétreo y sucio corazón, porque no es la esperanza, son los dientes lo último que pierde un pueblo herido.
Usando por coartada el patriotismo entregan nuestra patria a los mercados, y a aquellos que el enjuague denunciamos nos quieren acusar de terrorismo.
Habrá que organizar la resistencia antes de que en sus normas tipifiquen delito resistir y organizarse, y así estar preparados para, cuando nos muden por decreto en terroristas, pasar de las palabras a los hechos y de la resistencia a un fiero ataque.
El tan nombrado milagro chino no es más que un pacto diabólico por el que, a cambio del crecimiento económico del país al servicio exclusivo de sus mandatarios políticos, estos entregan a la selecta elite de los diablos del capital un pueblo esclavo y maniatado, y unos recursos naturales listos para ser devorados sin medida por la bestia capitalista. Podría parecer paradójico que algo así se produzca en un país que se autodenomina comunista. Pero es que el comunismo, el verdadero comunismo, ese que puede que nunca haya sido puesto en práctica a lo largo de toda la Historia, es o debería ser algo muy diferente: frente a competitividad, odio y tristeza; cooperación, amor y alegría.
trabajar como chinos para que ciertas ratas nauseabundas engorden como sucios cochinos en tanto que miriadas de postergados buscan hurgando en la basura un mendrugo asqueroso que llevarse a la boca
ojalá el refranero se cumpla y a esos sucios y miserables cerdos llegue su San Martín y haya una alegre fiesta donde con el producto de la matanza de una vez para siempre sacien su hambre los marginados
y ahora que ya sin duda advierto admito asumo que no tuvieron nunca no tienen no tendrán alcance ni sentido amor vida ni sueños que al cabo de este trance precario y miserable sólo esperan la nada la inconsciencia el olvido por qué ahora más que nunca por qué sigo añorando echando en falta ansiando el sueño la quimera de un pedazo de vida compartido contigo
las 6 de la mañana toda la noche en blanco ya vienen vienen vienen tengo miedo siento en mi pecho el vértigo en las sienes la sangre golpeándome golpeándome me fallan las rodillas me sostengo no sé cómo ni dónde me sostengo mi corazón castrado se mea en los pantalones hace frío no me vendes los ojos no me vendes los ojos espero espero espero grito un nombre al silencio puede que sea tu nombre ya apenas lo recuerdo
de espaldas a la tapia temblando y sin aliento me enfrento a mi destino otra mañana más que no amanece
Hay mujeres que son igual que un sueño: turbia sublimación de los deseos fallidos o imposibles que anida al otro lado del abismo de la desesperanza; la sombra pertinaz de una quimera que atroz se desvanece con la aurora dejándonos sedientos y vacíos. Y sin embargo son lo mejor de la noche, áurea razón vida.
“Miré hacia atrás por desamparo. Por vergüenza de escabullirme a hurtadillas. Por deseo de gritar, de volver.”
Wislawa Szymborska
Desde la arena estéril y gastada de este yermo antesala del destierro siento áspera subiendo por mis venas la sal de tu crueldad omnipresente. No he de rogar piedad. Si acaso daré gracias con mi postrer aliento por este suave suave dulce bálsamo que empieza ya a borrar de mis pupilas, velada por un mar de desconsuelo, la imagen de las ruinas de Sodoma.
¡Qué envidia te tengo recién nacido, que circulas en coche por la acera, y toda la gente extraña se para a sonreírte y hacerte cuchufletas¡ Dentro de poco te verás como ese pequeñín que acude a la guardería, sereno y dichoso, cuando hace pocos meses lo hacía aterrorizado y llorando a mares. Pero crecerás y prestarás cada vez menos atención a lo que pasa a tu alrededor. Como esa jovencita que llega tarde cada día al instituto pese a ir montada en bici. Parece una equilibrista de circo sorteando peligrosamente en zigzag a los peatones. Y ni siquiera se inmuta, pero hay que comprenderla: padece insomnio de serie televisiva de medianoche y sordera casco/musical. Y si te conviertes en un joven presumido y sin escrúpulos, de esos que sólo se adora a sí mismo, serás como el estanquero de la esquina. Siempre llega tarde a abrir el negocio y aparca en doble fila. Y él tan tranquilo. Lo cual no es de extrañar porque padece inmunodeficiencia adquirida a los atascos que provoca. Menos problemas tiene a sus espaldas el joven banquero cuya impresionante moto deportiva de cuatro ruedas asciende veloz y silenciosa por la rampa desde su garaje subterráneo. Pero míralo bien, qué ridículo le sienta ese rígido traje de chaqueta negro y qué incómodo está con la apretada corbata. Quizás es más feliz el joven barrendero que a todos nos saluda y habla por las mañanas, para aliviar la carga de su aburrido y monótono trabajo, hojas y papeles van, chicles y colillas de cigarro vienen…
A Dulce Chacón y Benito Zambrano, por despertar en mí esa voz dormida. A todos los que lucharon, aún luchan y nunca dejarán de luchar por la libertad, la igualdad y la justicia, por la felicidad.
Qué lástima ser sólo un mal poeta y no poder llevar lejos mi canto. Llevarlo hasta la casa de los pobres y hacerles comprender que la pobreza no es una maldición, sino el saqueo de una casta de avaros, de la gula de una bestia insaciable a la que sólo podremos derrotar dándole muerte. Que no habrá recompensa tras la vida por la resignación a la miseria que engorda a los bastardos que se nutren poniendo a dios y patria por delante. Que es un deber alzarse en rebeldía en contra de las lágrimas y el hambre, y la felicidad es un derecho que hay que ganarse en vida, hay que lucharlo. Qué lástima tan grande que mis versos no sean un don, un arma, una hoz segando el cardo y el abrojo del camino, ni un pertinaz martillo derribando los muros del granero de los ruines. Qué lástima ser sólo un poetastro de versos desdentados y gastados, y no poder luchar a uñas y dientes por un mundo mejor con la palabra; y qué pena aun más grande carecer de un poco de valor para pelearlo con hoz y con martillo -sin metáforas.
“Queremos un gobierno del pueblo para el pueblo” -dijo una voz detrás de las murallas, defensa de la aldea de la esperanza donde aún se organizaba a duras penas la terca resistencia a la pobreza con la que se nutrían los ladrones.
“¡Es la guerra, la guerra! ¡Nos quieren sepultar en la miseria!” -gritaron apelando, con cinismo y rancios, a la patria y sus patriotas, traidores, los lacayos mercenarios de la internacional capitalista.
Despacio abro las puertas del armario hecho en falsa madera de cerezo y a tientas busco en su interior la máscara que revistió de seda la impostura.
No sé por qué la ansío. Nadie mira la obscena soledad que me desnuda rodeado de penumbras e intemperie. Tal vez se deba al miedo a que un espejo de súbito me muestre las mentiras que cinceló en mi rostro la esperanza.
Qué versos tan patéticos y lóbregos buscando una luz tenue a la que asirse, temiendo a sus reflejos, pero a un tiempo sabiendo sus pupilas desgastadas. Recuerdo ahora aquel haiku de luciérnagas llevadas por la brisa hasta el edén donde la noche muda muda en cántico.
mudas luciérnagas huele el viento a rocío despierta un pájaro
¿Recuerdo o es que, lunático, lo invento?
(Sus pétalos ajados por el ácido de una tormenta hostil de arena negra puliendo el hueco que dejo la luna, de la lila celeste, ahora estos lodos).
Recuerdo ahora aquel haiku del lunático que confundió la sed de un espejismo con un río rumoroso de luciérnagas.
loco de sed lame el gastado azogue sangra cristales
Pudiera haber –quién sabe; es tan ignoto y vasto el universo- algún que otro planeta, tal vez muchos, semejante a la Tierra.
Planetas con sus montes y sus valles, sus ríos y sus bosques, su arco iris, sus pájaros, sus flores, sus abejas, sus bellos horizontes, sus océanos, su vida inteligente.
Sus armas, sus torturas, sus tiranos, sus crímenes, avaros, sus cadenas, miserias, cobardías, sus traiciones, hambrunas, dioses falsos, guerras, muerte, sus campos de exterminio.
Visto de esta manera, lo mejor, quizás sea continuar siendo exclusivos:
para muestra un botón; es más que suficiente con una aberración de la Naturaleza.
con las primeras luces las estrellas batiendo sus pañuelos con desmayo se ausentan y silencian la palabra que nace de la cópula fecunda de un sueño y el insomnio que lo agita
pero es 12 de abril de 2012 y un pájaro de luz un eco alado viajando desde el norte aliado al viento anida en mi mirada y con su cántico travieso alienta idea y sus renuevos
hoy desde el alba al coito de mar y sol eyaculando ocaso una estrella encendida en mi ventana dando alas musicales a los sueños prolongará el prodigio que en la noche da a luz la borrascosa sed del verbo
sospecho su autoría aromas de Caribe engalanando con su cadencia azul la piel del Támesis
marchando cara al sol se despojaron de la piel de cordero y no eran lobos eran el espectro espantoso de un dieciocho de julio un diabólico engendro con hocico de rata tiznando el cielo azul de índigos trágicos con sus abyectas alas de gaviota
Érase que se era un lejano país en el que existían hace ya mucho tiempo dos clanes enfrentados, los pícaros y los botarates, que un buen día, ante la fuerza que comenzaba a tomar un tercer clan, el de los antropófagos, decidieron tratar de limar sus diferencias para caminar en la misma dirección y que aquellos sanguinarios caníbales no terminasen devorándolos. Para dirimir el papel de cada cual en ese camino común, determinaron hacerlo mediante una partida de ajedrez. En el clan de los botarates había un tuerto -ya se sabe que en el país de los ciegos...- que recomendó que el elegido para esa partida fuese alguien que, al menos, tuviese unas nociones básicas respecto al desarrollo de tan noble juego. Y, como al parecer, no había entre los posibles candidatos nadie que las tuviese, elaboró un sencillo tratado en el que explicaba, entre otras cuestiones, que el tablero se componía de 64 casillas, que cada contendiente contaba con 8 peones, dos torres, etc., y como eran los movimientos de cada una de aquellas piezas sobre el tablero. Unos días después, tras dos movimientos, el botarate elegido, que jugaba con negras, fue a pedir consejo al tuerto. “He realizado dos movimientos, creo que la cosa va bien, pero necesito que me asesores acerca de como continuar la partida”. El tuerto se situó frente al tablero y, tras reflexionar no más de dos segundos, le dijo: “Veo que no has dedicado un sólo instante al tratado de ajedrez que preparé para ti”. “Es cierto -respondió el elegido-, y por eso acudo a pedirte opinión, para continuar la partida de manera que, como mínimo, alcancemos un decoroso empate”. “Tablas, eso se llama hacer tablas -concluyó el tuerto-, pero por mucho que hagamos a partir de ahora, en no más de dos jugadas nos habrán dado mate.” Huesos, desde entonces cualquier pago de aquel lejano país se halla sembrado de huesos descarnados.
Como si de personaje de videojuego se tratase, combinó una triple condición: hada celta, santa cristiana y amazona guerrera. En su infancia y adolescencia correteaba y jugaba por los bosques de su pequeño pueblo francés como cualquier chavala. Agrupada en corro con otros chicos de su edad, veneraba al árbol mágico –el más longevo y grandioso de su pueblo-cantándole viejas canciones a cambio de deseos. Y trenzaba coronas de flores para las hadas del bosque, que así la protegían.
Muy tempranamente –con tan sólo once años- atisbó que era una mujer especial. El mago Merlín adivinó muchos años antes que esto sucedería. En medio de las conversaciones, entraba en éxtasis y predecía el futuro o descubría cosas del pasado que resultaban desconocidas. Ante el acoso de cualquier enemigo era capaz de transparentar sus pensamientos ocultos más peligrosos, así como de ver dónde se encontraban cosas escondidas, tanto muy cerca de ella como a cientos de kilómetros.
A los quince años se le aparece el Arcángel Miguel. Baja del cielo para anunciarle que dará su vida a los dieciocho años, tras haber dirigido la campaña militar que expulse de su patria francesa a los invasores ingleses. Los primeros meses la tomaron por loca. Pero fue convenciendo a todos. Según confesaba Juana, discutía escrupulosamente con “mis voces”, Santa Catalina y Santa Margarita, cada paso a seguir. Su prueba definitiva de santidad cristiana la dio al filo de la muerte. Subía a la pira donde iba a ser quemada por hereje, y pidió - como última voluntad –un trago de agua bendita para digerir serenamente tan penoso trance y mientras ardía susurraba: Ven a mí, Jesús.
Además fue la amazona guerrera más valiente y esforzada que nunca conoció la historia de la patria gala. Vestía traje negro, sin ropa intima, y botas altas de varón. Y como tal, se había cortado el cabello a la altura de las orejas. Cuando estaba en campaña dormía bajo las estrellas, tapada por una manta de lana, completamente desnuda. A pesar de que algunos la tachaban de anoréxica y hombruna, también tuvo su coquetería. ¡Qué emocionante fue contemplarla al frente de los ejércitos¡ Menuda y gatuna entre gigantes paladines, montada en un caballo blanco, y embutida en un traje de hierro que deslumbraba a los enemigos con su blancura, hasta el punto que la creían un ángel exterminador. Portaba en su mano la espada de emperador Carlomagno. En uno de sus éxtasis la había encontrado, tras yacer abandonada desde cientos de años atrás, detrás del altar de una iglesia. Hoy, casi todas las poblaciones de Francia, desde la aldea mas pequeña a las grandes urbes, le tienen dedicada una plaza a esta incomprendida de su época.
Para saber más: TWAIN, MARK. Juana de Arco. Editorial Molino. 1986.
Ilustración: Juana de Arco recibiendo el mensaje del arcángel Miguel, Eugene Thirion (1876).
Hoy de nuevo el silencio armado con los crueles incisivos del espanto y la duda me roe el clavo ardiendo del que sin fe en la eternidad sostengo los trémulos despojos de mis sueños. Para qué tanta vida me pregunto si es sólo asirse al borde de un minuto que lenta y sin descanso herrumbra la carcoma si no queda un instante ni un lugar donde vivir soñar beber la vida y esta no es más que sed que un clavo ardiendo que este arrastrar sin fuerzas ni esperanza la atroz roca de Sísifo cargar sin Cirineo y huérfano la cruz camino al Gólgota.
Me juzgan me censuran. Sin pruebas juez y parte ellos los puros a ultranza que soberbios se sitúan por encima del bien y el mal de todo y miran por encima de sus hombros cualquier cosa que huela a mestizaje me juzgan me condenan meten sus pulcros dedos en mis ojos se erigen en verdugos sin motivo; y luego si los mando a hacer puñetas a la mierda o les pido que me besen el culo muy dignos y ofendidos me reclaman que tenga a bien tratarlos con respeto. ¡A la mierda, señores, que es su sitio!
La sed es la leyenda que, en los mapas del alma, indica los caminos que llevan hasta el agua. Los mapas del espíritu son fértiles enclaves contenidos en lo estéril. Están hechos de sueños. En su centro convergen vergeles y desiertos, abismos y altas cumbres, luz y sombras. Su rosa de los vientos no se rige por falsos paralelos, ficticios meridianos; y ocultos en sus curvas de nivel, hay cánticos de pájaros antiguos capaces de anegar, volando al cielo, el árido silencio que impera en las estrellas. No hay una, dos ni tres; hay miles, infinitas dimensiones, prodigios impensables, en esos mapas magos y fecundos. Tan sólo hay que leer con esperanza las claves de la sed para encontrar los frágiles umbrales de la puerta que abre el arduo camino hacia la fuente.
La pureza a ultranza es la peor mancha de la que, como animal social, puede adolecer un ser humano. Una mancha que lo acerca a los dioses y lo aleja del hombre.
Ilustración: The Seventh Plague, de John Martin (1823).
La están despedazando. Lo mismo que a una res con saña la despiezan para venderla a saldo. Como a una vaca enclenque a la que hiciera mucho le hubiesen racionado la hierba el sol y el agua, la trinchan la trocean le arrancan a mordiscos aún viva las costillas las vísceras la sangre los músculos la piel el corazón y el alma. Como aves carroñeras -gaviotas cuervos buitres- igual que una alimaña un cruel torturador un verdugo al servicio criminal de los nazis, sin piedad por sus sordos aullidos alaridos su agónico dolor, sin conmiseración con ansias miserables con sádica fruición, la hostigan la desgarran la están despedazando. La están despedazando lo mismo que a una res. Pero se llama España.
con ce de crisis se escribe entre otras cosas complicidad cleptócrata carroña coartada criminal crueldad cobarde coartada de cleptócratas cobardes carroña cruel y cómplice del crimen
si yo si yo pudiera si pudiera si tuviera uno sólo uno sólo y no más un instante tan sólo un poco una migaja un poco de valor para en este silencio en esta soledad en esta isla desierta en estos páramos jamás hollados por presencia alguna si yo tuviera fuerzas valor para dejar de aullar aullar rogar auxilio auxilio auxilio y dejase de husmear igual que un perro y dejase de ansiar igual que un perro los huesos los despojos las putrefactas sucias las nauseabundas sobras de un minuto de luz de un poco de aire si pudiera tuviera valor y abandonase y no fuese un cobarde y dijese ya basta ya basta ya está bien y cesara el dolor y se hiciese la noche y se hiciese la nada y se hiciese la calma
Aun más que por la envidia que podía llegar a despertar entre sus pocos allegados y muchos enemigos, andaba sumamente preocupado por el recelo que sin duda levantaría el hecho de ir a ser agraciado, unos días después, con el primer premio de la lotería por cuarta vez en el periodo de dos años. Hasta que un golpe inesperado de fortuna lo vino a liberar de tan sospechoso privilegio del azar.
Fingir que no me importa. Cincelar en mi rostro a dolor una mueca mixtura de indolencia y de alegría falsas y seguir -por decirlo de algún modo- adelante vagando en el vacío camino de la nada.
-Tampoco esta noche puedo dormir; hay algo inquietante y oscuro en la luz de las estrellas.
-¿Te busco un diazepam?
-Me mata los sueños. Quiero decir que me los remata en su agonía. Y, cuando despierto, tengo en la boca un insoportable sabor a carroña de utopías.
-Puedes probar a contar borregos.
-Eso sería mezclar churras con merinas.
-No entiendo la metáfora.
-Me refiero a que hay lobos con piel de cordero.
-¿La zorra guardando el gallinero?
-Esquilmándolo. Pero, ya que parece inevitable, contemos. Un borrego, dos borregos, tres borregos (...) un millón trescientos trece mil trescientos trece borregos... ¡oh, Marx mío!...
-¿Qué sucede?
-¡Una oveja negra, una oveja negra!
-¿Cómo puedes saberlo?; las estrellas agonizan, todo está oscuro. Probablemente no sea más que una ilusión panóptica, quizá una pesadilla ciega.
-¡No, no, no!, brillan en sus ojos una hoz y un martillo.
Cuando abrió los ojos vio unas paredes blancas a su alrededor. Se encontraba en una sala silenciosa y alargada. Se divisaban en lontananza, a pesar de la tenue iluminación, las siluetas de hasta 108 gabinetes laterales. Allí reposaban otros tantos seres humanos, vestidos con una bata celeste como él.
Lo único que recordaba era multitud de manos que se movían presurosamente y hablaban rápidamente. Y ocho potentes luces, como estrellas, que le cegaban los ojos. Se le acercó un misterioso personaje vestido de blanco y con una barba plateada. ¿Será Pedro, el guardián de las puertas del Cielo? ¿Estaré en el otro mundo?
Pero sus sueños fantásticos se derrumbaron con una sola frase: ¿Se encuentra usted bien, pálpese, le duele algo?
Por qué cada mañana lo primero es este no saber sin fuerzas pusilánime esta ardua incertidumbre que insiste que no cede y acerba y dura dura todo el día.
por qué si nunca el fuego de dónde cómo cuándo de qué infecundo coito nacieron estás trémulas cenizas sin abrigo y el humo este humo ciego perenne amortajando estrellas y horizonte
La flor del tabaco
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*(Pues si mata… que mate)*
*A Manolo Rubiales –echando humo.*
*Ayer noche, al quedarme sin tabaco*
*–Estaban los estancos y colmados,*
*Los quioscos...
