La flor del tabaco
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*(Pues si mata… que mate)*
*A Manolo Rubiales –echando humo.*
*Ayer noche, al quedarme sin tabaco*
*–Estaban los estancos y colmados,*
*Los quioscos...
jueves, 5 de marzo de 2015
Moho
Llueve a destiempo. Llueve
con incesante encono.
Hay un fragor estigio
anegando el terruño
que da a luz a la música,
tiznando los cristales
con el repiqueteo
de cadalsos sedientos
y elegías prematuras.
Hay herrumbre en las hoces.
No hay pan para mi boca.
Llueve a destiempo. Llueve
y este cántico mío
se pudre abandonado
como un campo de trigo
negado a ser cosecha.
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1 comentario:
Me gusta cómo escribes... desde tan dentro...!!!
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