sábado, 25 de agosto de 2007

Espejo de Eva

De un dulce néctar de invierno

Dame a morder la manzana

Como si fuese pecado.


Luego pregunta al espejo:

Quién me amó / Quién me ama

Quién de mí murió olvidado


Sin la esperanza de un beso,

Sin Edén y sin mañana,

Para siempre / desterrado.


Te responderá el silencio

Que un alma en pena se apaga

En su lecho acristalado.


viernes, 24 de agosto de 2007

El plagio de Chávez

Están indignaditos, estos días, los medios de manipulación masiva de nuestro sacrosanto Reino Santiago y cierra España, con el asunto de la reforma constitucional venezolana, que permitiría a Hugo Chávez seguir en el poder mandato tras mandato en tanto y en cuando fuese reelegido por el pueblo de Venezuela.


Y se continúa diciendo en “nuestros” mass media neoliberales –que lo son casi todos- que Hugo Chávez es un dictador y un golpista. Yo no lo sé, pero, de ser así, Felipe González, que triunfó en más elecciones que las que ha ganado hasta ahora el presidente venezolano, debió serlo mucho más. Que lo lleven, pues, para juzgarlo, ante algún tribunal; digo a González, por aquello de sentar jurisprudencia. Ya veríamos después que hacer con el demonio venezolano. También, aquellos que durante décadas estuvieron esquilmando a Venezuela a espuertas para engrosar sus cuentas corrientes en paraísos fiscales, o los maléficos beneficios de las grandes compañías transnacionales, lo acusan -¿piensa el ladrón…?- de ser un corrupto con afición por los maletines de piel vuelta. Tampoco lo sé. Pero de lo que no me cabe la menor duda es de su condición de peligroso plagiario. ¡Joder!, ¿qué es eso de querer reformar la Constitución de Venezuela para que, al igual que sucede aquí en España, no haya limitación en el número de mandatos presidenciales? Menos mal que no se le ha ocurrido contemplar en la reforma la instauración de una Jefatura del Estado vitalicia y hereditaria. Eso ya sería, amén de un insulto, el colmo del plagio. Y más, con ese empeño que tiene en someter la reforma a referéndum, como a veces sucede en los países verdaderamente democráticos. De todos modos, habrá que pedir a la SGAE que tome cartas en el asunto.


Autor de la caricatura: Alfredo Sabat.

Alergia

Cada vez que la recordaba, prorrumpía en sonoros y asfixiantes estornudos. Con el paso del tiempo y la consolidación de la distancia, aquel síndrome inexplicable fue en aumento; tanto qué llegó a utilizar al día hasta una docena de paquetes de pañuelos de papel que compraba en los semáforos en rojo. De noche se apañaba con las sábanas. Más tarde, como una especie de acto simbólico, en el que nunca tuvo verdadera fe, los cambió por papel higiénico; hasta que, finalmente, optó por la cirugía de nariz y por un cambio de sexo. Pero la alergia sigue, ya sin posibilidad de encontrar un antígeno que le haga recuperar el aliento.

Juego sucio

Se fue sin despedirse y me dejó,

Con tal nocturnidad y alevosía,

Su braga sudorienta en la almohada,

Que sueño cada noche con el grito

Que, muda al ser cerrada, dio la puerta.


Y a qué viene quejarse cuando es cierto

Aquello de que menos da una piedra,

Si no habrá de manar de nuevo el agua

¡A qué seguir clamando en el desierto!


Aunque, a falta de arrojo y de cariño,

No parece pedir demasiado

Una muy breve nota manuscrita,

Con una excepcional caligrafía

Y tinta de color amoratado,

Contando una romántica mentira

Sin voz, al despertarme de mañana,

A modo de endulzar la despedida.


Y, puestos a pedir, reclamaría

Que fuere aquel borrón y cuenta nueva

Sin faltas de pasión u ortografía,

------------- Mas, por pedir, ante todo

Limpieza

------------- ¡Qué cojones!

Un poco

------------ De limpieza.

jueves, 23 de agosto de 2007

Actualizando el diccionario

Bulldozer (anglicismo no recogido en el DRAE):


Arma de destrucción masiva, no reconocida como tal, que hace tiempo se viene usando con notable éxito contra la población civil en Palestina.


(En memoria de Rachel Corrie, pacifista norteamericana asesinada a los 23 años de edad, por el soldado que conducía un bulldozer israelí el 16 de marzo de 2003)


Delirio

La alimaña merodea las estancias

Vomitando sin descanso flamanieve.

Muy pronto habré de saltar, oh voz sin alas,

Se acumula la dolor en mi costado

Y la cal me va enturbiando la mirada.


(Ya no le canto a las lilas,

Son sus pétalos helados

Duelo, cicatriz y espina.)


¿Cuánta cellisca preciso

Para adormecer el alma?

¿Cuánta arritmia? ¿Cuántos siglos?


La sangre fluye violenta

Desde las heridas malva,

Se reseca como grieta

En la lengua amordazada.


¿Cuánto sufriré el dolor

Que devora mi costado

Hecho de sal y de arañas?


(Ya presiento el sinsabor

De gruñidos acerados

Penetrándome la entraña.)


¡Cuánta fiebre / bajo cero / me atenaza!

¡Qué convulsión, cuán nauseabundo el silencio!

Oh dulce flor ya sin nombre, dulce aroma

Di por qué / por qué me has abandonado:

Tiene dispuestas sus garras / la alimaña.

El último Credo

Yo nunca tuve fe, bien lo sabes. Pero tú me convenciste. Todo un logro por el que no deberías dejar de sentirte orgullosa; no era nada fácil. Y comencé a creer en la suerte. No, no, sabes también que no me refiero al azar, eso es otra cosa. Quiero decir la Suerte. Y trabajé noche y día para tratar de alcanzarla. Puede que muy torpemente, pero con todas mis fuerzas, con uñas y dientes, con la pujanza que otorga la ternura. E incansable la busqué como se busca a un niño perdido en la nieve para evitar que se muera de invierno. Pero ya, agotado mi último aliento, se me han helado los pies y las manos, y enturbiado mi mirada y el camino en la montaña. Y vuelvo a no creer de nuevo. Ni en mí ni en la suerte ni en niños perdidos. Como antaño, como siempre. Pero al romperse un espejo, siempre, como un espectro, permanecen los añicos. Afilados, al acecho. Y con ellos, mi única fe, a la vuelta de la esquina. Pero muy lejos para mi alma rendida. Y aquí estoy, aferrado al desaliento, como a un clavo ardiendo, para no disolverme aún en la lluvia. Por si amanece y brillan los dioses. Aunque yo nunca tuve fe, bien lo sabes, y ya no busco nada ni a nadie. Y, entretanto, llueve. Tormenta perpetua de agosto, henchida de hojas secas e hipócritas abjuraciones.

miércoles, 22 de agosto de 2007

Sin palabras

Tras trece años cumpliendo condena, le concedieron la libertad bajo palabra. Sólo una semana después, decidieron devolverlo al presidio. Se había detectado, en una revisión rutinaria, un defecto de forma en el procedimiento: era sordomudo.


Septiembre de 2006

Ventisca

Tras la estación de los pájaros,

Un vendaval de alas muertas

Se desmiembra cayendo de los árboles

Como cuchillo en la niebla.


* * *


Viene la encapuchada con cada ocaso

Y, tras la cena postrera en honor

De los siete pecados capitales,

Acciona la muda palanca

Que agita los sueños:


Gimen de espanto los muertos,

Como ergástula que se abre a borbotones,

Y en el cielo sin luz, las alondras

Se inmolan al contraluz

De un sacramento a bocajarro


-Esquirlas de nube volando-.


* * *


Sube y penetra una nieve negrísima

Hasta la sal de los párpados

Y un firmamento, vacío de esmeraldas,

Se abate cegando el pozo

Del deseo intransitado.


Está la noche calma,

Queda entre el mármol:

Fulgor de fósforo opaco

Consumiendo como el llanto.


* * *


Hoy es domingo,

Domingo violeta.

El último domingo


Y es violeta.

Romancillo de la bella ausente

La pasada madrugada,

Azuzado por la ausencia

Y por el miedo a perder

Su recuerdo entre la niebla,

La he querido retener

En el color de un poema.

Y he pintado con estrofas

Manos blancas como perlas,

Su mirada como el cielo

Y sus labios como fresa,

El oasis de su vientre

Y su áurea cabellera.

Mas mi oda, con el alba,

Sepulté en la papelera,

Al pensar que no sería

Nunca fiel a su belleza

Ni su poeta angustiado

Digno, en la vida, de ella.

martes, 21 de agosto de 2007

Taxonomía

Linux asfalticus:


Dícese del último estadio en la degradación evolutiva del Homo sapiens. Es una especie enormemente, voraz, agresiva e invasiva que, por su carácter omnívoro, tiende a extenderse como un cáncer, eliminando a cualquier otro taxón que pueda hacerle la competencia, por todos aquellos territorios donde haya alguna sustancia animal, mineral o vegetal susceptible de ser devorada. Cuando se siente amenazada -algo que, por la toxicidad de la demagogia que expele por sus fauces y los hirientes zarpazos de sus garras emponzoñadas de suicida posibilismo, no suele suceder-, como cortina de humo, acostumbra, al menos en las subespecies más estudiadas, a desparramar una multitud de ejemplares de Oryctolagus cuniculus por el territorio objeto de su conquista. Aunque es casi seguro que su origen ha debido producirse en diferentes puntos aislados y distantes entre sí, en la actualidad se investiga uno de ellos al suroeste de la península Ibérica. Es una especie muy dada a levantar muros y alambradas, aunque ello no es óbice para que, en casos muy concretos, sin que la ciencia haya alcanzado aún a desentrañar los motivos, se oponga a tal práctica con todos sus recursos. Otra característica que lo define es que, a menudo, trata de ocultar su alma de alimaña bajo una piel de cordero. Las últimas investigaciones se dirigen a tratar de desentrañar sus posibles relaciones de parentesco con Rattus rattus, Rattus norvegicus y algunas especies del orden de los dictiópteros.

Pasa-tiempo

En cada casilla en negro

Del crucigrama

Se revelan las respuestas

Indeseadas

A la incógnita suprema

De la entelequia.


Horizontales de mármol

Y ruinosas verticales

Confluyendo aterradoras

En el abismo.

Camisa de fuerza

Tras la oquedad enrejada

De este helado manicomio

Donde gimen enjauladas las pasiones,

Ahí / justo al lado,

Inaccesible, a pesar

De volar tan al alcance,

Se adivina la calor de la locura

Palpitante.

lunes, 20 de agosto de 2007

Siniestralidad gubernamental

En este jodido país, en el que tres seres humanos mueren diariamente en su puesto de trabajo, el (des)gobierno "socialista" pretende privatizar las pensiones. Corresponde, pues, a las organizaciones empresariales y sindicales, contribuir a idear formas con las que multiplicar el número de estos muertos, para que así pueda el Estado garantizar a los sobrevivientes, tras su vida laboral, la devolución de las cotizaciones que a tal fin le están entregando, y que la neo-democracia social-liberal pretende ahora dejar a merced de las fauces insaciables de la banca.

Desarraigo





Si una mañana de abril

Vinieses volando a mí

Envolviéndome en tus brazos

Con la suavidad del viento,

Como glicina otoñal,

Brotase una flor, quizá,

De los muñones gastados

Que se agostaron de invierno.

Desde mis cenizas

“Es el mal menor. Porque mientras aquí

En este pequeño puerto yace en paz,

Sus padres guardan la esperanza de que aún vive.”

Konstantino Kavafis.


Ando velando un cadáver

Con una angustia de siglos

Y el sollozo por su ausencia

Duele lo mismo que un hijo.


Mas dolor más grave aún

Me acongoja en mi destino:

La esperanza de aguardar

Que me regresare vivo.


(Yo soy la parte de ti

Que sucumbiera en suicidio)


domingo, 19 de agosto de 2007

Hoy he dado mi firma para la paz (un poema de Efraín Huerta)


a Carlos y Eugenia en Nueva York

Hoy he dado mi firma para la Paz.
Bajo los altos árboles de la Alameda
y a una joven con ojos de esperanza.
Junto a ella otras jóvenes pedían más firmas
y aquella hora fue como una encendida patria
de amor al amor, de gracia por la gracia,
de una luz a otra luz.
Hoy he dado mi firma para la Paz.
Y conmigo, en cien países, cien millones de firmas,
cien orquestas del mundo, una sinfonía universal,
un sólo canto por la Paz en el mundo.
Hoy no he firmado el poema ni los pequeños artículos,
ni el documento que te esclaviza,
no he firmado la carta que no se siente
ni el mensaje que durará un segundo.
Hoy he dado mi firma para la Paz.
Para que el tiempo no se detenga,
para que el sueño no se inmovilice,
para que la sonrisa sea alta y clara,
para que una mujer aprenda a ver crecer a su hijo
y las pupilas del hijo vean cómo su madre
es cada día más joven.
Hoy he dado una firma, la mía, para la Paz.
Un mar de firmas que ahogan y aturden
al industrial y al político de la guerra.
Una gigantesca oleada de gigantescas firmas:
la temblorosa del niño que apenas balbucea la palabra,
la firma de humildad -la firma del poeta.
Hoy he elevado en una el número mundial
de firmas por la Paz.
Y estoy contento como un adolescente enamorado,
como un árbol de pie,
como el inagotable manantial
y como el río con su canción de soberbios cristales.
Hoy parece que no he hecho nada
y sin embargo, he dado mi firma para la Paz.
La joven me sonrió y en sus labios
había una paloma viva.
y me dio las gracias con sus ojos de esperanza
y yo seguí mi camino en busca de un libro
para mis hijos.
Pues ahí estaba mi firma, precisa y diáfana,
al pie del Llamamiento de Berlín.
Parece que no he hecho nada
y sin embargo, creo haber multiplicado mi vida
y multiplicado los más sanos deseos.
Hoy he dado mi firma para la Paz.

Efraín Huerta

Tomado de: Los poemas de viaje.

"Alquimidistas"


Los antiguos alquimistas, cuyo origen se pierde, mucho tiempo atrás, allá por tierras egipcias y chinas, trataron en vano de encontrar el modo de transmutar los metales en oro. Amén de nunca hallar la piedra filosofal, tal vez también se equivocaron en la elección de la materia prima a partir de la cual construir su fantástico El Dorado. Los alquimistas de ahora, más que de aquellos artesanos, protocientíficos y filósofos de la magia y de la química, herederos de los usureros de entonces, tras haber despreciado, por considerarla inútil para su fines, la búsqueda de la panacea, por fin descubrieron el modo de fabricar oro a partir de elementos innobles. Su materia prima se denomina miseria y su aberrante piedra filosofal, libre mercado. Ya nos llegará a todos el momento de recordar, ya sin tiempo para milagros o panaceas, la leyenda del rey Midas.

Exploración forense a un latido exánime

Palpó el cadáver
Y aún estaba caliente.
Después de siglos.

Al límite del éxodo


Como trompeta de Jericó, tú

Llegaste.

-------------- Mientras, yo,

Como tímpano atento al límite del éxodo,

Le iba abriendo las puertas a tu música

Con devoción pagana.

Mas tu estrategia de tierra quemada,

Barbarie que llega, arrasa y se va

Impuesta desde antiguo en los altares,

Te hizo nómada al viento,

Y una ruina cerrada, polvo al polvo en el frío,

Quedó desparramada en el silencio

Con un polvo azul prendido a los labios

Y atávicos anhelos de deidades.


sábado, 18 de agosto de 2007

Alud de sombras

Hay crepúsculos que arden

Como estrellas:

Todo lo arrasan,

Todo lo queman.


Llama oscura que se abate

Sobre la esencia del verbo

Augurando un aquelarre

De silencios.


Hay sombras blancas que arañan

Como el hielo,

Como disparo de bruma

En la mirada sin luna

De lo muerto.


Hay ausencias que te aplastan

Con su ser,

Con su luz,

Con su fuego.

¡Navaja!

Fatal navaja afilada,
Fragua de miedo y carencia,
Que has amputado mi voz;
Que penetras mis entrañas
Mutilando mis deseos,
Cercenando mi esperanza,
Decapitando la luz
De una vela mortecina
En noche de estrellas parca
-la última vela, la última luz, la última noche-,
Plagando de heridas nuevas
La cicatriz que es mi vida
Que se desangra en las lunas
De su cara avergonzada.

Luna nueva…
Doliente,
Doliendo.


Fatal navaja afilada
Por qué no muerdes también
mis venas atormentadas.


Es qué acaso tienes miedo
A renunciar para siempre
A beber mi sangre amarga.


Fatal navaja afilada
¡Termina lo que iniciaste!
¡No esperes más a mañana!


13 de abril de 2006


Para siempre (breve relato rosa)

Cuidó concienzudamente hasta el último y más pequeño de los detalles para tratar de lograr el más exquisito ambiente romántico: el momento, la luz, el lugar, la música, las flores… Y, como guinda del pastel, una idea tan sorprendente que, por su notable originalidad y profundo simbolismo, se le antojó que no podía más que ser inapelable y definitiva: ocultó la alianza de compromiso en el interior de un apetitoso bocadillo de jamón de Jabugo. Pero ella, una de cuyas mayores pasiones eran las patas bien curadas de cerdo, se adelantó al instante previsto y se destrozó dos incisivos. Desde ese mismo día se hicieron inseparables. Él nunca dejó de ser un excelente dentista.

viernes, 17 de agosto de 2007

Perú: 7,5 º en la escala de Richter

“Solidaridad con las personas del sur, que necesitan con urgencia de todo, incluso ataúdes. Porque ni los muertos tienen lugar donde descansar.”


Rocío Silva Santisteban (La Insignia. Perú, 16-17 de agosto del 2007)


Temblor de tierra en el Sur

Removiendo la miseria.


Se aguarda con impaciencia

Pronta solidaridad

-Pobre caridad norteña-

A causa de la carencia

De Justicia verdadera.


Se demanda ayuda urgente:

Cobertor para los gélidos,

Alimento a los hambrientos,

Medicina a los enfermos

Y ataúd para los muertos.


(Esto es globalización:

Cuando al sur de la miseria

Se presenta la catástrofe

No hay recursos que ofrecer

Para los muertos siquiera).

Mentiras y medios


Aquel texto en página impar parecía perfecto. A su léxico y gramática impecables, plenos de mensaje y contenidos, se unía una cuidada elección de la tipografía y los colores, y una imagen en estrecha simbiosis con lo escrito. Pero contenía una errata de vértigo, una errata que lo devaluaba por completo. Era una e-rrata grande, gris, voraz, de alcantarilla.

Huellas como escarcha

Si yo pudiera llamarte

Para contarte entre espinos

Mi arduo blues de cementerio,

Quizá resucitase la amapola.


Mas desaprendí tu nombre,

En mis noches desoladas,

Ya sin voz de repetirlo,

Transido por los ecos del silencio.


Si tú pudieras ser luz

Para alumbrar el camino

Hacia horizontes vedados,

Quizá resucitase la alborada.


Mas me torné laberinto

Tras tus huellas como escarcha,

Que, en mis ojos amarillos,

Se pudren como el ala de una sombra.


Si yo, si tú, si tú, si yo... tal vez.

Indigestión

Llevo eternos

--------------------- tragando mis palabras.


Ahora vomito versos
----------------------------- nauseabundos
Al fondo de cloacas
---------------------------- despobladas.

jueves, 16 de agosto de 2007

Juego poético: "construyamos" un “renga”.


Bueno, de nuevo os propongo una especie de taller o juego poético. Se trataría de “construir”, entre todos, un renga, algo así, como un grupo de haikus vinculados.


Es muy probable que el haiku sea una evolución de los tanka, poemas de 31 silabas distribuidas en cinco versos (5 – 7 – 5 – 7 – 7 sílabas), que fueron desarrollados en Japón por los poetas de la corte durante el período Heian (794 – 1185). Durante tal periodo los cortesanos utilizaban la poesía para comunicarse, hacer gala de su ingenio y progresar en su carrera en la ciudad imperial. También experimentaron con la improvisación en grupo, lo que amplió el concepto de tanka al de renga, que eran poemas en grupo y vinculados entre sí de 5 – 7 - 5 sílabas. Partían de un hokku, o verso inicial o pie, compuesto por el escritor anfitrión, en el cual se establecía un marco relativo a la estación y sugería un estado de ánimo y una emoción dentro de los cuales los demás escritores improvisaban sus poemas. Durante el siglo XV el hokku llegó a constituir, a veces, poemas independientes, con bastantes similitudes con lo que un par de siglos después sería el haiku. (Texto extractado de “Haiku. Poemas y meditaciones sobre la Naturaleza y la Belleza”, de Tom Lowenstein. Editorial Blume, Barcelona, 2007.)


Y, bueno, se trata sólo de un juego, así que no seáis tímidos y participad. Y recordad que las reglas se hicieron, entre otras cosas, para poder romperlas. Bien, como anfitrión, me toca iniciar el juego con el citado hokku inicial.


Se arremolinan

Las moscas en la uva.

Gime el estío.

El escultor de sueños

Nunca creyó en los dioses. Ni en lo eterno. Puede que por tal motivo, toda su vida estuviese buscando esculpir estatuas mortales. Nunca llegó a lograrlo, pero, a pesar, a nadie se le ocurrió jamás pensar que pudiera ser un fracasado.

Haiku

Frente al ocaso
La mariposa sueña.
Vuelan polillas.

Shock

Ayer en la mañana un motorista,

Aquí cerca de casa,

Casi a la misma vuelta de la esquina,

Como melón / se abrió la cabeza.

El codo de su brazo izquierdo

No llegó a sufrir siquiera

Leves rasguños o hematomas,

Pero sus sesos quedaron,

Como sal, desparramados

Sobre cristales y asfalto.


Yo ya no sé,

Tampoco, muy bien

Donde tengo la cabeza.

Allá / quizá,

A lo lejos,

En calles rodeadas de alambradas

Y ocultos celestes en las sombras,

De frente hacia el camión de la mudanza

Que gira de manera inesperada

Tras otra vuelta -de tuerca-

De la espina.


(Recuerdos desparramados

Entre cristales y asfalto)

miércoles, 15 de agosto de 2007

Implante

(Cada una de mis noches)


Falsos recuerdos

de lo nunca vivido

gimen hambrientos.


(Se marchitó la amapola
entre la bruma celeste)

Bestiario (X)

(Scolopendra gigantea)


El dictador ha perdido,

De sus patas, la penúltima:

Va arrastrando los despojos

Que quedaron de su inquina

Como si fuera un vulgar

E inofensivo gusano.


Pero sigue su veneno,

Alojándose en su entraña,

Expectante, preparado.

Si lo encuentras por los valles

O en las amplias alamedas,

Sin piedad, has de aplastarlo.

Buscando amaneceres

- Estás anticuada -dijo la entelequia a la Utopía, al verla alejarse renqueando, desbrozando caminos hacia el Este.

OFF

(Tenor grave)


Con mi emepetrés triste en ON

Y el corazón

A punto de OFF

Voy perdiendo trocitos de futuro

Recordando.


Tras los auriculares como agujas,

Suena un vals sobre las olas,

Y en el naufragio inminente del ritmo

Se auspician tiburones.


¡Es el disco rayado del pasado

Aparcado sin retorno!


Viejas melodías suben a mi mente,

Desde las raíces cuasi minerales de mi canto,

Incapaces de sostener con sus alas de mimbre

El enjambre de lúgubre aguafuego

Que se cierne voraz tras las cortinas

Avivado como sombra por el viento.


¡Sólo sobrevive lo impasible!,

Aunque lo haga perdido como roca

En páramo exánime y yermo.


Ya no me quedan más do de pechos

Con que llenar en precario

Parcelas de ensueños vacíos.

He malvendido al diablo el cargador de baterías

A cambio de un sueño celeste

Con las fauces de quimera

Y procaces sirenas danzando

Tal que preludio de cauces secos.


Como cortejo de Todos los Santos

Se abren camino

Las pesadillas.


Con mi emepetrés triste en ON



OFF.

martes, 14 de agosto de 2007

El bocazas de Almonte (Linux, no pardillo precisamente)

Francisco Bella, el sempiterno alcalde de Almonte, con su cada vez más rancio aroma a cacique –y no me refiero al conocido ron- ha dado una nueva muestra de ser, además, el mayor bocazas, no sólo de su pueblo, sino de toda la comarca de Doñana y puede que del conjunto de la provincia –aunque en este terreno tendría una nutrida competencia por obtener la pull position, que caciques y lenguaraces sin escrúpulos nos sobran por Huelva.


Y es que, el muy lince, no ha tenido mejor ocurrencia que despacharse tan a gusto, diciendo que, a causa del fracaso evidente de las actuaciones para garantizar la supervivencia del, más que amenazado, ya prácticamente extinto felino emblemático de la comarca, sería preciso que dimitiera algún científico. ¡Habrase visto tamaña desfachatez, tamaña desvergüenza, motivo de rubor ajeno, tamaña mezquindad y tamaña cobardía por parte de un supuesto regidor público! Porque, en la ya segura desaparición del lince, casi todos podemos tener nuestra mayor o menor cuota de responsabilidad, pero, sin duda, la de los científicos, que, con sus errores y sus aciertos, se han devanado durante décadas los sesos tratando de garantizar su conservación, comparada con la de unos políticos, como Bella, populistas y sin respeto alguno por la Naturaleza –que aquí manda eso que, eufemísticamente, denominan progreso, y que sólo es para unos pocos, siempre y cuando contribuyan a mantenerme en la poltrona cortijera-, es prácticamente insignificante.


El lince ha muerto como consecuencia de políticas al servicio de lo privado que han fragmentado su hábitat a base de carreteras y más carreteras sin ningún tipo de control en un espacio tan sensible, que han tolerado la caza indiscriminada del conejo –y ahora vienen a pedir que se repueble Doñana con estos simpáticos roedores-, que han malinterpretado y prostituido a su antojo el archifamoso informe de los Expertos, y que han bendecido un sin fin de actuaciones más, totalmente opuestas a la sostenibilidad, a la conservación, y a un verdadero progreso a medio y largo plazo. Y, sobre todo, que han maleducado hasta la saciedad a los habitantes de la comarca en cuestiones de desarrollo –que para nada es lo que se perpetra en la actualidad continuamente por los tiránicos dominios imperiales de Bella- de modo que la mayoría, cuando hablan en relación con el lince, lo más que pueden balbucir desde sus cerebros castrados es “que se joda el lindo gatito”, reflejando la estulta mentalidad de este nuevo Piolín con la bocaza de buitre que es este Bella, que no tiene nada de hermosura entre sus atributos para hacer honor a su desafortunado apellido.


Así que, si hay que pedir la dimisión de alguien, habrá de ser la del propio Bella y la de los que, como él, no se cansan de hacer demagogia, mientras se dedican incansablemente a joder al lince y a todos sus conciudadanos, que no hay mayor jodienda que embrutecer y engañar al pueblo con cuentos de la lechera mientras se va matando a palos a la gallina de los huevos de oro. Pero no, Bella no dimitirá, porque en la incultura de los que se creen señoritos cortijeros de nuevo cuño -casi seres divinos, cuando no son más que bestias demoníacas que se esconden tras las pieles que han ido arrebatando sin cloroformo a los corderos- la palabra dimisión no existe, salvo que se use para aplicar el ventilador tratando de echar la propia mierda encima de los otros.


Así que, no sé si será conveniente o no la valla que se está ejecutando a ambos lados de la carretera entre El Rocío y Matalascañas para evitar nuevos atropellos de fauna y accidentes de tráfico –esa valla que el ínclito regidor almonteño, el muy hijo de perra, ha tenido la indignidad de comparar inmisericor-demente con el campo de concentración nazi de Guantánamo-, pero de lo que no me cabe la menor duda es de que lo que ya resulta totalmente imprescindible es una valla o, mejor, un grueso muro de acero, insonorizado y que impida la osmosis de cualquier efluvio, para meter tras él a semejante botarate y evitar, de este modo, que nos contaminen sus nauseabundas palabras y su apestoso hálito de carroñero. O, igual mejor, lo mandamos a Guantánamo, para ver si, de este modo y a pesar de su encefalograma plano, puede llegar a comprender que, si todas las comparaciones son odiosas, algunas son inaceptables y cómo mínimo merecen que sea condenado al mayor de los ostracismos el macabro estúpido que osó sacarlas a la palestra.

El bus de la mañana

En la ciudad desflorecida

Sucios jardines de plástico se abren

Tal que obscenas telas de araña

Anunciando lunas de escarcha.

Quiebra el silencio el trinar de los pájaros al alba

Mientras en la parada de la línea circular número 1

De los autobuses urbanos

Fumo un cigarrillo con desgana.

Ya comprendo que el fumar nos mata

Mas yo hace tiempo que hube muerto

Transido de alcorques de asfalto

Y el golpe callado que perpetra

El runrún de los tubos de escape

En mi reloj atrasado.

Recién abierto el quiosco de prensa

Y decido hacer andando

El camino a mis malas noticias

-Que no me quedan tan lejos-

Con los ojos del alma vendados

Y huellas desnudas como ascuas.

El horizonte, tras las moles de hormigón grisáceo,

Ya no existe. Sólo callejones sin salida

Que llevan a putas tristes

Y a las fauces de orondos banqueros

Cuyas barrigas, ¡las muy condenadas!,

No dan señales de ir a estallar

Para alborozo del Mundo.

Caminan como piezas de recambio

Soledades a destajo en carne viva

Que hacen funcionar el mecanismo:

Nunca falta en el camino un vertedero

Donde ir acumulando los desechos

De lo inservible, de lo gastado,

De la gota evanescente de rocío

Al servicio de lo yermo.

Miro de soslayo a la muchedumbre

Para evitar que se cruce mi mirada

Con sus grandes ojos vacíos,

Como de muertos. Mientras,

El sol -yo frente al alba-

Va amordazando sin miramientos

Cualquier atisbo de espejo.

Bodegón

Tus ojos merecen un cuadro

Y yo pintarlo.

Pero nunca entendí de perspectivas

Ni de combinar colores.

lunes, 13 de agosto de 2007

Badland


“Recuerde el alma dormida…”

Jorge Manrique


Como ladera de cárcava herida

-Denudada ante el sol de la inmemoria-

A la espera de lluvias que la arrastren

A la mar sin mudanza del olvido.

Anagnosis

Estos versos ya no laten,

Están muertos:

Cual teclado cadavérico que acoge

El embate de las olas de un fantasma

Sin luna, aliento ni sueños,

-------------------------------------- ululando,

Ingeniando los silencios más recónditos

De las sombras titilantes que se ciernen

Tras las simas azogadas de un espejo.

Demasiado tarde

Algún día, cuando ya no tengamos más opción para alimentarnos, y queramos echarnos a la boca el hormigón y el asfalto que estamos "sembrando" como cizaña, habremos de asumir, al fin, que no son comestibles.



domingo, 12 de agosto de 2007

Breve apunte de semántica política


Infravivienda: Eufemismo de chabola, utilizado por los poderes públicos al servicio de lo privado, para tratar de que creamos la falacia de que aquí, en la tierra del progreso y la igualdad de oportunidades, todos hemos prosperado.


Fotografía: "Infravienda" en Murcia (por poner un ejemplo).

Ecología del llanto

Fue a mí

Tu hosco amor

Como llama de vela a la polilla.


Danza que ardiendo oscurísima

Hizo mis alas Averno

Al extremo filoso de una noche

Desahuciada.


Vuelo sin magia ni estirpe

Sorprendido en las redes pegajosas

De lo frío.



Benaocaz, dos de agosto de 2007.


Neurastenia

Cuando pienso que nunca estuviste

Con fruición muerdo mis uñas.


Y un miedo triste y cansado

Hace que me aflore el llanto

A calladas carcajadas.


(Ya me alcanzan los muñones

Hasta los codos del alma)

sábado, 11 de agosto de 2007

Páginas borradas

A veces preciso contarte
que sigo aquí.

Y al ir a morderme la lengua
no tengo labios.

RMN

Con el eco de tu adiós

Brota en mi noche un estruendo

Con aroma a mármol negro

Y la piel de lila ajada

Sin pretérito.


Malva huracán irrumpiendo

En el tímpano sin voz

De lo muerto.


Lluvia negra en arrecifes

De corales mortecinos

Sin océano,

Hielo vano celda piélago

Carta marcada con hiel

De cordero.

En la UCI


Gota a gota,

Cual vampiro,

Va sorbiéndome el aliento

Este gotero en la morgue.



La ilustración, magnífica imagen, está tomada de Aloriel.

Las lágrimas de Boabdil

“Bien es que como mujer - llore con grande agonía
el que como caballero – su estado no defendía”

Romance del Rey Chico que perdió Granada (popular)



Más de cinco siglos después de que rindiera Granada, el alma en pena de Boabdil “el Chico” continúa vagando por los alrededores de la ciudad del Darro, adonde regresó desde Fez tras su muerte en 1527.

Se cuenta que cada vez que nieva sobre la Alhambra y el Generalife son sus lágrimas que, heladas por la tristeza, llegan desde el Suspiro del Moro, y que el nazarí no descansará en paz hasta ver a sus descendientes recuperar las tierras que lo vieran nacer. Pero la verdadera razón del regreso de Boabdil es otra. Lo cierto es que su espectro no podrá abandonar el Suspiro del Moro hasta ver rectificada la cruel afrenta que allí le perpetrara su madre, la sultana Aixa.


Así, el llanto helado de Boabdil, y no la nieve, continuará tiñendo Granada de blanco cada invierno, hasta el mismo día en que la tradición popular condene, en lugar de celebrar las palabras de la sultana, y se admita que, al igual que el valor y la fortaleza son virtudes que no son ajenas a las mujeres, también un hombre, ante una pérdida, tiene el derecho a la debilidad y a dejar aflorar sus lágrimas sin tener por qué sentirse avergonzado. Llora, llora, Boabdil, la injusta condena que has sufrido durante siglos, tan sólo por expresar tus sentimientos.



Septiembre de 2006

Desamor

Muere el rojo entre suspiros,

Pútrido aliento violeta,

Por la desesperanza estrangulado.

Sucio crimen o suicidio

¿Quién lo sabe? ¿qué más da?

Al cabo, sólo un cadáver doliente,

Alma en pena que transita,

Solitaria, los abismos,

Despreciada sin orto entre las sombras.

viernes, 10 de agosto de 2007

La bombona

Cargada, tan menuda,

Con aquella bombona de butano,

Parecía un Titán.

Pero al cruzármela en las escaleras,

En el fondo de su tierna mirada,

Vislumbré que precisaba ayuda.


- ¿Te echo una mano? -le dije,

Haciendo ademán de cargar con la bombona.

- Si no te importa. Menuda putada esto

De la más que maldita avería

Del puñeterísimo ascensor.

Y ya van / me parece que 3 veces

En el último jodido mes.


-¡Cómo pesaba la condenada

Con los calores de agosto!;

Y no creo que se atrevan a negarme

Que es una dama más que elocuente.-


Llegados, por fin, al noveno,

Con una sonrisa en los labios, me dijo

Que nunca alcanzaría a saber

El modo de llegar a agradecérmelo,

Y yo, mientras comenzaba a volver sobre mis pasos,

Respondí que no era para nada necesario,

Pero que se me ocurrían por lo menos 69 posiciones

Con las que expresarnos mutuamente nuestro aprecio.


- ¡Ey, un momento!,

Pienso que, igual, puede apetecerte

Pasar y tomar una cerveza!


El resto…


Es otra historia.

Íntimo anhelo

(Disyuntiva)

Amnesia, piedad, amnesia!
Amnesia o muerte!

jueves, 9 de agosto de 2007

Caos

No, no fueron los búhos de la noche,

Voraces carniceros sin mirada,

Ni los trinos audaces y asesinos

De oscuras sierpes sin habla.


Tampoco fue el crepitar

De ardientes cascabeles, con estrépito,

Anunciando el infértil bebedizo

De noches idas sin sueños,


No. Ni insomnio ni espina

Ni aullido ni daga, no,

Es haber llegado tarde

A un tiempo en ninguna parte.


Aquí lo grillos ululan al sol

Del mediodía, inaudibles,

Con los párpados cortados

Y los muñones sumidos

En charcos de polvo y sangre.


Todo es negro. El sol

Negro, mis manos

Negras, negro el hueco de las alas

Que emigraron del celeste

Confundiéndose en el malva.


Es éste un territorio

Inhóspito, sin fe, iconoclasta

Donde en lúgubre ironía

Los buitres cantan, y


Rebaños de corderos degollados

Buscan con ansia el redil

Que encarcelaba sus auras

-Hoy vuelo abismo negruzco

De cabeza descarnada-.


Aquí no existe la aurora

Ni el ocaso, sólo sombras.

No, no fueron los búhos de la noche

Fue la lila y la esperanza.

Erizo de mar (un poema de Joan Margarit)


Bajo las aguas poco profundas de la costa
anclo mi coraza. No segrego ni nácar
ni perlas, la belleza no me importa,
en lutado guerrero que, con sus negras lanzas,
se oculta en una grieta de la roca.
Viajar es arriesgado pero a veces me muevo
-las espinas haciendo de muletas-
y, por torpe, las olas me revuelcan.
En el mar peligroso busco la roca
de donde no haya de moverme nunca.
En la armadura soy mi propio prisionero:
una prueba de como, si no hay riesgo,
la vida es un fracaso.
Afuera está la luz y canta el mar.
Dentro de mi la sombra: la seguridad.

De mi puño y letra

Hoy te traigo este poema,

Versos de sangre y muñones,

Versos de mi sangre y letra,

Que, pintados sobre el viento,

Valen casi apenas nada.


Quisiera que los guardases

En tu cofre de tesoros

Olvidados, por si un día,

Cuando muera, se cotizan

A buen precio en el mercado,


Porque vivo, para ti,

Yo no valgo apenas

---------------------------- nada.

miércoles, 8 de agosto de 2007

Agosto

Este agosto
De rencor y de siroco
Se me ha venido como diciembre.

Llueven bombas sobre el Líbano
Asolando y secando como nieve
Y en la playa
Ya no crecen castillos de arena
Que opongan su frágil consistencia
A la gula impersonal del viento y la marea.
Mil y un añicos de un sueño roto
Engarzados como anzuelos a la voz de Sherezade
Arrebatan la magia y la esperanza
Condenando la palabra a las tinieblas.


Mientras
El mar
Vomita los huesos desnudos
De míseras heredades ultrajadas
A la fuga de su implacable destino
Y una cosecha de moscas indecentes
Se cierne como plaga en la simiente
Succionándole su efímero mañana.


Este agosto de siroco y de carencia
De fúnebre silencio en la carcoma
Sobre el pedestal de mármol negro
De la más invulnerable ausencia
Se me ha venido como diciembre
Final prematuro del incipiente invierno.


Uno de agosto de 2006

martes, 7 de agosto de 2007

Golpe a golpe

Hazte martillo
Y abisma entre ceniza y polvo
Mis vestigios desmigajados


Marzo de 2006

Los colmillos del silencio

Abre ante mí sus fauces

El último fuego frío.

Impera bajo las ruinas

Del noveno anfiteatro,

Mazmorra de polvo y mármol

Sin resquicio a contra sombra

Y abrumada de intemperie.

Grito bramidos glaciales

A la espera de que el eco

Me devuelva en un susurro

El aliento que preciso

Para escapar con el viento

De su voraz dentellada.

Y desgarran los colmillos

Afilados del silencio

La moribunda esperanza.

lunes, 6 de agosto de 2007

Y como gato he de morir nueve veces

"Debería haber un ritual para nacer dos veces: remendada, reparada y con el visto bueno para volver a la carretera"

Sylvia Plath


Yo abriría también

El bitoque del gas

Para al fin descansar

De este gris desaliento.

Para al fin respirar,

Sin saber, los celestes

Que atraviesan las aguas

De los árboles fríos.

Para al fin derrotar

A esta jaula a destiempo,

Entregado al sin par

Alcaudón de la muerte.

Yo abriría mis venas,

Colosal espejismo,

A esta espita de sombras

De lo nunca nacido.

Para nunca haber sido

Y habitar lo sublime

Del hogar sin morada

De senderos sin huellas.

Mas, sin ritos violáceos

Y henchido de averías,

También se me hizo tarde

Para urdir despedidas.

(Y, como gato, habré

De morir nueve veces).

La confesión



T
ras conocerse su suicidio, alguien llamó, anónimo y triste, inculpándose del crimen.


21 de septiembre de 2006


Entropía

Pasa el tiempo y uno piensa

Que madura,

Que las canas y el dolor en las rodillas

Lo han dotado de la enjundia necesaria

Para domeñar a las propias emociones,

Para anteponer la razón

A absurdos latidos de quiceañero,

Ya camino de los cincuenta.

Pero la termodinámica es tan tozuda

Que al fin llega un momento

En el que uno ha de taparse la nariz

Para tratar en vano de evitar las nauseas que produce

La inapelable podredumbre.

domingo, 5 de agosto de 2007

Id con dios

Levantad murallas
Sí!
Levantadlas!
Ya se os vendrán encima
Derribadas por los nadie
Coronadlas
Con espinos
Mas no reclaméis que yo
Me alíe con las fronteras
Ni que espere con vosotros
Que enraícen las ruinas

Izad!
Vuestras banderas
Estandartes maculados
A fuerza de sangre y fraude
Sí!
Simulando gallardía
Izadlas!
Mas no me pidáis que yo
Apoye vuestros fusiles
O empuñe vuestros discursos
Dictados por voz ajena

Enjaulad!
El mar
Sí!
Hacedlo
Gemido
Ergástulo
Mazmorra
Ataúd bajo las olas
Mas nunca penséis que yo
Renunciaré a la marea
O a despejar en las playas
Caminos de amor y arena

Fabricad!
Vuestros intrusos
Sí!
Fabricadlos
Made in USA
Vestidlos de malhechor
Ávido por perpetrar
Atraco a manos vacías
Pero nunca utilicéis
El material de mis sueños
Para transformarlo en miedo

Echad cerrojo
A las calles
Plazas, parques, alamedas
Pero no anunciéis después
Abriendo puertas al cielo
Noches abiertas de estrellas

Pregonad
La patria
Sí!
Cierra España! Cierra España!
Esa patria medieval
Que ya vendisteis a saldo
Sólo a cambio de cizaña
Pregonadla
Sí!
Pregonadla
Pero no queráis que yo
Reniegue de mi ascendencia
Hecha de mezcla de sangres
Y de esperanza viajera

Sed
Puros
Los llamados
Paraíso
Terrenal
Elegidos
Del Olimpo
Raza de inmortalidad
En mitad de la miseria
Pero dejadme que yo
Contamine mis arterias
Y que me aferre a la tierra
Sin rendirme nunca al cielo.

Prometed
La gloria
Sí!
Vuestra puñetera gloria
Desfilad como antaño por ella
Con cada doce de octubre
Sí!
Desfilad y desfilad
Incansables marionetas

Sí!
Desfilad
Prometed
Pregonad
Predicad y predicad
Con vuestras voces vacías
Sí!
Hacedlo
Hacedlo
Sin pudor
Sí!
Con descaro
Sí!
Con cinismo
Sí, sí, sí!
Y después
Id con dios
O mejor…
Al Infierno.

28 de septiembre de 2006

Lo “del TOTAL” no es más que un cuento

- ¡Atención!, damos por concluidos los ejercicios de tiro. Nos volvemos al campamento. ¡De frente paso li-GERO!


- Pero, mi sargento, ¡SEÑOR, SÍ, SEÑOR!, ¿no habría que recoger primero la munición que ha quedado sin explosionar? Lo digo por el riesgo que supone de incendios forestales?


- ¡Vaya, otro ecologista de mierda! En cuanto lleguemos al campamento te vas directamente un par de semanas al calabozo. Total, por unos proyectiles de nada.


Total, en el campo militar de Cerro Muriano (Córdoba) se han producido catorce incendios forestales en los últimos cinco años.


Total, la media de fuegos que se producen en el citado paraje es notablemente superior a la de cualquier otro de Andalucía.


Total, el que se produjo a finales del mes de julio arrasó 4.100 hectáreas, equivalentes a la superficie de 8.200 campos de fútbol.


Total, la investigación de las causas de los incendios forestales en los terrenos militares las lleva a cabo el Ministerio de Defensa (uno de los presuntos responsables llevando a cabo la investigación).


En todos está invertir este proceso.


Pero hay algunos para los que EL TOTAL NO ES LO QUE CUENTA. Que pareciere que con la Iglesia hubiésemos topado y aquí hubiere bula.


Y me pregunto, en el caso, más que improbable, de que se terminase por demostrar que la causa del incendio estuvo en la actuación negligente de “Defensa” (dicen que no hay mejor defensa que un buen ataque), si alguien iría al “talego” por pirómano.