Epigrama orwelliano

Con el PP ejerciendo
el poder como dios
y los mercados mandan,
España, involución
mediante, ha regresado
al año 84.

Espías (Agustín Casado)

Por más que probablemente
ya conozcan al dedillo
el famoso chascarrillo
permítanme se lo cuente.
Vecinas de descansillo
son la Paqui y Mari Fuente,
cuarto B y puerta de enfrente.
De ojo patio y de visillo,
la oreja siempre pendiente
de las vidas de otra gente,
de quién llama al porterillo,
del que salga y del que entre,
como canta el estribillo
que cantó Estrella Morente.
Cual vecinas confidentes,
una tarde de cepillos,
de zotal y detergentes
que sacando estaban brillo
al portal tan ricamente
dice Paqui a Mari Fuente
“Voy a darte un disgustillo,
mas lo hago, ten presente,
pa’ que en boca de la gente
no estéis tú ni tus chiquillos,
que dicen que tu marido
un salido te ha salido.
Y aunque yo naturalmente
para nada me he creído
a esas lenguas de serpiente,
a decírtelo he venido
por si tú crees conveniente
que tu hombre, tan decente,
no ande en lenguas ni corrillos.
Dicen las maledicentes
que sin respeto a ese anillo
se quita los calzoncillos
con toda bicha viviente,
que del bajo hasta el altillo
adornado te ha la frente
con toda perra caliente
que aquí vive en “El Pinillo”
Mas si es cierto tú sé fuerte,
que si al mío yo lo pillo,
sin pitorro y a cuchillo
seca se queda la fuente”
La cornuda que se apoya
en la puerta del Zardoya
Otis, pálida de muerte,
con un llanto de cebollas
de malita que se siente,
“¡Qué vergüenza, negra suerte,
a éste se le fue la olla!
Hazmerreír de la gente
voy a ser yo para siempre
pues ya saben qué mal folla
el farfolla de Vicente”.
Con el chiste yo quería
dejar clara mi teoría
de manera convincente
de que esa historia de espías
que aparece de repente,
pues qué quieren, francamente
a mí me la deja fría,
me la trae a mí al relente.
¿Qué puñetas buscarían
estos tíos de la CIA
en la España de indigentes?
Y si acaso, todavía
ser puede hasta conveniente,
que apiadándose el agente
igual se compadecía
y el informe pertinente
al tío Sam reportaría
que vista la carestía
nos manden un contingente
de esa extraña porquería
de leche en polvo, que hay días
que no se come caliente.
A mi no me importaría
que un amigo impertinente
por fisgón y hasta cotilla
husmeara en mi mirilla
si lo que allí dentro encuentre
reluciente luciría
cual de oro chorro y torrente,
que se llama casualmente
nuestro superintendente
del servicio contra-espía.
Mas resulta deprimente
-creo que me sonrojaría-
que el mirón del policía
del servicio inteligente
sepa en cuánta guarrería,
en qué misería maloliente,
vivo yo mi perra vía.
Pero como a la maría
encornada por Vicente,
me resulta más hiriente
que salga a la luz del día
quién los cuernos me ponía
que los cuernos mismamente.
Menos mal que el Presidente
protesta enérgicamente
con patriota gallardía
y ese su verbo elocuente.
Por más que Obama se ría
a mandíbula batiente
dice a la cancillería
del vigía de Occidente
que si Sáez Santamaría
le informa de otro incidente
como el que recientemente
despertó su justa ira
sintiéndolo enormemente
más remedio no tendría
que actuar con energía,
se lo advierto seriamente.
Si no deja otra salía
aguantando seguiría
como hasta ahora mansamente.
 

Texto e ilustración: Agustín Casado

Y fiestas de guardar

Los cachorros de aquellos
que un día gobernaron
en la Una, Grande y Libre
del águila y el yugo
y las flechas a golpe
de misa de domingo,
mazmorras y mordazas,
parecen empeñados
en devolver al pueblo
de España a las cloacas
más fétidas y abyectas de la Historia.
Y si algo no los para,
quiero decir si el pueblo,
un pueblo combatiente no los para,
quizás no tarden mucho en conseguirlo.
Porque ya apenas sólo nos separan
de aquel país vengativo de caciques,
militares chusqueros sin entrañas
e inicuos curas del demonio, en esta
España de charanga y pandereta,
católica, esPerPéntica y romana,
volver a oír el chasquido espeluznante
de vértebras quebradas a garrote
vil amén del estrépito asesino
de los fusilamientos perpetrados
por los perros del Régimen al despuntar el alba.

Estafañoles por el mundo

La Cuarta y la mitad del cuarto está rodando hace ya varios meses este programa que, según los directivos de la cadena (por favor, no se olvide de tirar de la susodicha después de hacerlo), va a revolucionar el mundo de la comunicación. "Va a ser la rehostia", ha declarado uno de los guionistas del serial, que nos ha transmitido sus deseos de mantener su identidad en el más estricto de los anonimatos, no sin antes confesarnos con amargura que, por 900 miserables euros mensuales, y sin derecho a pagas extra, debe compatibilizar su labor creativa con la limpieza de los escusados, amén de con tareas esporádicas de maquillaje y sonido.

ESTAFAÑOLES POR EL MUNDO; de inminente aparición en las pantallas de TV (TV = tu váter). Su primer capítulo parece estará dedicado a cierto Duque Empalmado y su retiro dorado en Suiza. Ningún directivo de la cadena ha querido, no obstante, aclararnos si en este mismo capítulo tendrá un hueco la consorte del duque, conocida en el mundillo televisivo como la Infanta Cachonda. "No es nada sexual -nos ha asegurado un señor que asistía como público a un concurso de niños cantores de Viena-, es que la moza tiene wassap".

Las décadas olvidadas (7): Juegos de época (Carlos Parejo)

El mayor gasto anual de un tío soltero, trabajador en precario, es regalarle a su sobrino algún juego nuevo y de moda. El videojuego de fútbol o baloncesto que estrenan cada año, el karaoke virtual, y tantos otros. Aparte, mi sobrino, como si viniera de una familia de malabaristas, sólo juega al aire libre en las escaleras de la plaza al modo americano: haciendo acrobacias con la tabla y con esa bicicleta enana capaz de saltar como los caballos.

Echando la vista atrás: ¡qué poquito dinero se necesitaba para disfrutar jugando en los años sesenta¡ Inundaban entonces los quioscos los cromos de las ligas de fútbol y los diminutos muñecos de plástico verde, con que se hacían guerras mundiales y carreras como el Tour, en el pasillo de casa. ¡Había tantos juegos gratuitos en plena calle¡: Al cielo voy, la lima, la piola; matarse con la pelota; policías y ladrones; el stop; el escondite; el tejo; el elástico…

(¢) Carlos Parejo Delgado

El espejo de la melancolía (LXXIX)

ya digo sin mirar
describo a tientas
.                              lo que nunca ha de ser
la sombra de una sombra
descarriada en la niebla

nada tiene sentido
afuera del poema    y el poema
es sólo sed muñón noche cerrada

Tormenta

"Que me fulmine un rayo si en todo este tiempo ha habido un sólo día en que no te haya echado de menos" -le dijo mientras se desataba la tormenta. Y era cierto. Pero un rayo cayó, fulminándolos.

Anoche cuando bebía...

Anoche cuando bebía
vino tinto peleón
soñe que un rayo partía
a Rajoy el corazón.

Po-ética

La poesía es un modo
–un vano empeño al cabo–
de tratar de otorgar
un poco de sentido
a algo que no lo tiene:
esto que llaman vida.
Por tanto es religión.
No dejes de postrarte
día a día con humildad
y fe ante sus altares
–el amor y la lucha–,
y cuídate de aquellos
que se arroguen el rol
de profetas o vástagos 
de su dios en la tierra.

Ilustración: Erato, Muse of Poetry, de Sir Edward John Poynter

Rivales

Y, tras aquel beso encendido de la princesa azul al otro sapo, saltaron por la charca muy felices y comieron mosquitos y lombrices, y a mí, que estaba allí, me dejaron con dos palmos de narices.

Con el paso del tiempo...

Con el paso del tiempo,
si en algo he madurado que me haya merecido
de algún modo la pena
no ha sido acaso más que en comprender
que madurar no es otra cosa que esta
penosa habilidad
para, tras arañar la superficie,
ver que debajo, en contra
de lo que ayer pensaba o fingía pensar,
lo que hay es mucha mierda. Nauseabunda
y patógena mierda.

Fotografía: drusbi (Flickr)

En la región del miedo...

en la región del miedo
los sueños vuelan bajo
y ocultos en la noche
abrigan la esperanza
de no ser detectados por el rádar

pero la orografía
tan desigual y abrupta
los sorprende a menudo
quebrando su sigilo en pleno vuelo

y los más avezados
esquivando las crestas
que amenazan sus ansias
terminan delatados
por su aleteo pávido
y a la postre abatidos
por el fuego antianhelos
que violentas escupen
las huestes del insomnio

en la región del miedo
la esperanza no es más
que un periplo infecundo
con rumbo hacia el suicidio

El espejo de la melancolía (LXXVIII)

cuando sobran las ganas
y amén de carecer
de valor no se sabe
qué fue de la esperanza

El espejo de la melancolía (LXXVII)

manos desposeídas se adentran en la bruma
buscando en los rescoldos del crepúsculo
una brizna de piel que dé sentido
al tiempo que precede en las tinieblas
al pronto desabrido inexorable
violento advenimiento
del frío y las cenizas

La foto (Agustín Casado)

Para que ustedes a engaño
no se llamen -ya imagino
que mi imagen arruíno-
me confieso de tamaño
gran pecado: soy taurino.
Ni me ofende ni me extraño
me tengan por asesino
esos espíritus finos
cual de Asís el ermitaño;
de Asís ellos, yo “asisino”,
me conozco bien el paño.
Sádico amante del daño,
soy un orco comeniños,
con las viejas yo me ensaño
cruel, insensible, dañino,
Sade, Menguele, un Carcaño,
tan brutal como mezquino,
me excito, trempo, me empino
si cual Báthory me baño
siquiera una vez al año
en sangre de seis zaínos.
Y pues me rindo y me allano,
y pues confieso y claudico,
no hay debate en el escaño,
cesen hoy en el regaño
que resulta ya cansino.
Y aparcado el bizantino
discutir que ya han ganado
a ver ahora si atino
a rimar lo aquí digo
entre chusco y cabreado
justo a mitad de camino.
No era Juan José Padilla
figura de campanillas
en el arte del toreo
(esa siniestra cuadrilla
si tal que ése es su deseo).
De bullanga y de jaleo,
más farra que seguiriya
con los trastos de trasteo,
fue a la vera de la Seo
cuando un par de banderillas
en que mal midió el cuarteo
que cumplido ve el deseo
de poner las zapatillas
en la difícil casilla
de figura del toreo.
Y aún el viejo maletilla
explica con su ceceo
que no veo, que no creo
fuera el precio demasiado;
sólo de la cara un ojo
el triunfo le ha costado.
Silver “El Largo” sin loro,
Éboli de verde y oro,
Moshé Dayan con patillas,
la Villota de los toros,
“Ojo Loco” sin varilla,
la del pirata cojo
con pata de palo,
con parche en ojo,
con cara de malo,
ahí tenemos a Padilla,
macho, dramático y feo,
disfrutando su trofeo,
reventando la taquilla
al frente de su cuadrilla
liada la cinturilla
al capote de paseo.
Hasta la prensa amarilla
lo somete al bombardeo
de los flashes. Feliz reo
de fotógrafo y plumilla,
es objeto de deseo
de manolas con mantilla
que en la feria de Sevilla
le guiñan un parpadeo.
“No te respondo, chiquilla,
que si guiño no te veo”.
Su bizarra catadura
con torera compostura
llena la fotografía
en la que Ochoa captura
con rigor que escalofría
el instante en que aquel día,
cualquier tarde de Miuras,
consagrado ya en figura
por montera se ponía
preñado de torería
sus miedos todos, sus dudas.
World Press Photo premiaría
porque sí, por cojonuda,
lo que parece pintura
que Picasso firmaría.
Mas allá en la Cataluña
de cateta progresía
nostálgico algún usía
coge el lápiz y censura
en melindre tropelía
como siempre la cultura
(Vale, vale, que es tortura;
por la foto lo decía).
Pero, amigos, qué chapuza
de censor, quién lo diría.
Censor es de estrecha vía
que ha metido la pezuña
con su mojigatería.
Porque es ya cosa segura
que esa su estulta tontura
resultado ha en apología
y que jamás la negrura
malpensada que censura
reporto tanta alegría
de una foto a su autoría.
De Sabadell hasta Honduras,
desde Australia hasta Almería
nunca una fotografía,
ni un torero si me apuran,
gozó de tal nombradía
¿Cuál es, noi, la España oscura?

Texto e ilustración: Agustín Casado

Se me muestra de súbito en un sueño...

se me muestra de súbito en un sueño
y alumbra los rincones más recónditos
como si nunca hubiesen acaecido
las babas y la hiel de las tinieblas

pero del cielo emana
una fragancia añeja a cadáveres huérfanos
que lloran turbias lágrimas sin ojos
sobre la asfixia cósmica
de un arenal baldío

quiero decir que el cielo
ya no es cielo ni es aire ni es azul
es una risa cóncava
que me acecha severa con mirada de mantis

me duele el laberinto me zahiere
como la zarzamora como único asidero
frente a la intemperancia del diluvio
como carbón al rojo en la garganta
como una paz impuesta por los cáusticos
devotos del estrago y la caverna

me adhiero al resplandor igual que el náufrago
se abraza al parpadeo
alentador de un faro
pero esta luz es falsa un espejismo
que emula en el silencio
el esplendor de un cántico de anheladas sirenas
que ha mucho perecieron degolladas
por las esquirlas mórbidas del pánico
que transmudó el océano en distancia

deambulando en el lecho
de un piélago desnudo
Ariadna es un fantasma perdido en el azogue
de su inmisericorde y desvaída
abulia embaucadora

Que no quede ninguno

"-Y, sin embargo -continuó Sócrates-, hablaste bien, Agatón. Pero respóndeme todavía un poco más. ¿Las cosas buenas no te parecen que son también bellas?"

Platón (El Banquete)

antes nunca hube ansiado
el mal ajeno
pero me he contagiado
de estos cuatreros

y en mi fealdad suicida
cómo deseo
que como en la canción
palmen los feos

(y cómo son
de feos desde Rajoy
a Gallardón)

Sin retorno

Ensimismados en el árbol, los sorprendió la niebla.

Las décadas olvidadas (6): Estos y aquellos lutos (Carlos Parejo)

El marido de mi sobrina Eulalia, tan borrachín como hincha de fútbol, se marchó repentinamente de nosotros. Ella se ha apuntado a un club femenino de marathon. Y cada amanecer da vueltas y más vueltas a la manzana del bloque; con su maillot amarillo, sus mallas rosas y el pelo teñido del mismo color, parece la gallita más pinturera del pueblo.

Su abuela Eulalia, cuando se quedó viuda a los treinta y siete, no volvió a salir de casa durante medio siglo, menos para ir a misa. Aún la recuerdo haciendo ganchillo en la puerta de la calle, con su toquilla negra, sempiternamente cubriéndole los hombros, y sus vestidos de medio luto, en blanco y negro, siempre por debajo de la rodilla.

(¢) Carlos Parejo Delgado

De como esta estafa a la que los estafadores denominan crisis, también se está cebando con los símbolos patrios

después de tanto tiempo
sirviéndonos de emblema
sentimental   la ñ
ha dejado de ser
seña de identidad de lo español

hoy EsPPaña –que rima
con saña y con patraña–
se escribe y se describe con 2 pes
las 2 pes que han tomado
los necios patrioteros del PP
prestadas de esPerPento

–o tal vez las robaron
como otras tantas cosas–

Historia Sagrada (Cap. I.- Génesis)

Cuando –aún no se sabe a ciencia cierta
por qué cuestiones físicas ni cómo–
acaeció el petardazo primigenio
–el famoso Big Bang de los oriundos
de Sidney, Liverpool o Salt Lake City–,
dios, que según se estima padecía
de narcolepsia crónica y congénita,
se encontraba durmiendo a pierna suelta.
O así al menos se piensa, pues lo cierto
es que nadie lo vio en tan magno evento,
lo cual no es de extrañar si damos crédito
a que, según afirman reputados
doctores en Historia,
no había entonces nadie todavía
dotado del sentido de la vista.
Lo extraño es que después de tanto tiempo
desde que se produjo el estallido
jamás se le haya visto,
pues no están contrastadas las historias
de aquellos que aseguran lo contrario
ahítos de peyote o cornezuelo.
Por ir finalizando este capítulo
y a objeto de no herir en demasía
las sensibilidades de los santos
varones y barones de la iglesia,
diremos que tal vez no ha sido visto
por no haber despertado todavía
de la nombrada siesta del día séptimo.

Si se calla el cantor

A María Fernández Lago

“Cantar, a quién”, te inquieres mientras sube

el canto, seminal, a tu garganta.

Dúdalo, acaso, siempre. Pero canta,

que no faltan motivos. Esa nube

que ha de engendrar cosechas. El querube

de carne y hueso y beso y sexo y cuánta

pasión que dar. La madre que amamanta

a un hijo ajeno. El sol que, al alba, sube.

También canta a la contra. Contra la ira,

los muros, las mordazas, la mentira,

el rancio hedor del yo mando y sentencio.

Y canta porque sí, sin más motivo

que ser nota en el salmo de lo vivo

en tanto advienen tiempos de silencio.

23-Heces

sea falso o verdadero
me cago en el tricornio de Tejero

no es nada escatológico o grosero

sólo es que considero
que ornado con el vero
fruto del agujero
de mi gentil trasero
sacará más dinero
el negociante artero
que subasta el sombrero
del picoleto fiero
que aquel mes de febrero
acojonó al ibero
con su ademán leñero

(puje usted caballero
que puje he dicho ¡coño!
o todo el mundo al suelo)

De las virtudes del sodio

no temas a lo dioses –son la fábula
que nutre a los chamanes– no des crédito
a sus promesas falsas –adelante
no hay un vergel sólo desierto– y mira
soberbia atrás ansiando alquimias sódicas
que estás muy sosa amor que estás muy sosa

Epigrama

Es cierto, compañero,
nos han partido el culo.
Pero, aunque lo parezca,
no es tan embarazoso.
Porque estos violadores
no empalman; tras sus prótesis,
no son más que una panda de impotentes.

Aguas estancadas

no hay tan violento tósigo
y amén paralizante
como ese cáliz cáustico
de sentirse culpable
por decir "te echo en falta
no te olvido aún te quiero"

La mercenaria

La exministra de Cultura,

González-Sinde, ha ganado

de billetes un puñado

como premio a su escritura.

¡Qué infundio!, hay quien conjetura

que la nominó Planeta

finalista por la la jeta,

en pago de algún favor

concedido en su anterior

gubernamental faceta.

Papá PP

en España -la España
del PP- papá Estado
más que papá es un crápula
y rijoso padrastro

que sin rubor alguno
y ahíto de alcohol les niega
salud y educación,
pan y techo a sus hijos

para poder correrse
sus depravadas juergas
rodeado de parásitos
que le doran la píldora

con la intención de holgar
de gorra y a él asidos
como las sanguijuelas
ir viviendo del cuento

y ay de aquel de sus vástagos
que ose a causa del hambre
lamentarse o rogar
un mendrugo de pan

o exigir rebelándose
el trato que por parte
de un buen padre merecen
en justicia los hijos

porque papá PP
hediendo a lupanar
encono y vino rancio
lo ha de moler a palos

Montoro (Agustín Casado)

La más brillante cabeza,
cuyo brillo cegaría
a la luz misma del día
con su bruñida limpieza,
no lo es por sabiduría.
Monumento a la alopecia
fuente es de ideas necias
si es que acaso no vacía.
Calvicie que le adereza
como a un palmero lo haría
la flamenca virguería
de esos rizos en guedeja
con que su coquetería
tapar quiere con torpeza
la ausencia de otra maleza
pilosa en su anatomía.
Cogote por bulerías,
no le añaden más belleza
las nuevas gafas francesas
con que miran sus dioptrías.
Risilla de comadreja,
puntiagudas las orejas,
del Gollum triste sosías,
uno al verlo esperaría
de su vocecilla vieja
escuchar la letanía
doliente como una queja
de este hobbit que maneja
torpe nuestra economía:
¡Mi tesoro, mi tesoro…!
Señores: ¡su señoría
Cristobalito Montoro!
Celoso guardián del oro,
la cinematografía
-vino a decir hace días-
desde que el cine es sonoro
ha supuesto una sangría
que nos desangraba a chorros.
Subvenciones por el morro,
las salas medio vacías
y venga a pedir socorro
la artística progresía
llorando todos a coro
mientras ruedan porquerías,
mientras filman sólo bodrios.
El que quiera fantasías
que siga fumando porros
y durillos que me ahorro.
Mas quedaba todavía
escucharle al muy ceporro
contador de tonterías
la que no mejoraría
ni el que se comía los mocos.
Quién si no hoy osaría
sin tenido ser por loco
por si hubiera sido poco
aquella majadería,
el dislate extraordinario
de afirmar que los salarios
suben que es una alegría.
Y el vampiro tributario
mientras tal cosa decía
conejil se sonreía
cara a los telediarios.
Aplicando la teoría
de las medias y los ratios
puede que este perdulario
hiciera la cuenta fría
de un muestreo con muestrario
en el que se medirían
la paguilla de agonía
de trece curros precarios
a lo que se sumaría
la gloriosa fruslería
del decacuadruplicado
beneficio ordinario
que amasó la compañía
del seño’e su señoría
Cospedal y chollos varios.
Entonces dividiría
por catorce aquel erario
y que venga ahora un notario
cual testigo fedatario
y que afirme si a fe mía
en su aspecto promediario
no han subido en su cuantía
esos catorce salarios.
O tal vez por el contrario
no habla con alevosía
cuando dijo que subían
del curro los honorarios,
y simplemente se lía
su entendimiento primario
cuando lee los diarios.
Ya dice el informe Pisa
-lo dice Europa, va a misa-
que es más que deficitario,
cortito y hasta lisa
y llanamente precario
el cerebro que utiliza
el español de esta guisa
a la lectura enfrentado
de ese texto literario.
Y el de la siniestra risa,
ministro de nuestro erario,
tiene brillante cabeza
cuyo brillo cegaría
a la luz misma del día
con su bruñida limpieza,
mas no por sabiduría.
Monumento a la alopecia,
fuente es de ideas necias
si es que acaso no vacía.

Texto e ilustración: Agustín Casado

FMI (*)

"El FMI sugiere expropiar el 10% de la riqueza de las familias para reducir deuda pública"

www.libremercado.com 13-10-2013

No queriendo ser soez,

ante el dislate, propuesto

por Lagarde -a quien detesto-,

de despojarnos de un 10

% -¿sólo una vez?-

de lo ahorrado, me desbravo.

Y, frente a tal menoscabo,

invito a aquesta cuatrera,

en lugar de la cartera,

a comerme todo el nabo.

(*) Fellatio Monetario Internacional

Poemas serios (LII)

Si derramo en la noche,

como flores de Onán,

poemas de añoranza,

es para perfumar

y así hacer respirable

el aire que las heces

de tu ausencia saturan

del hedor de la muerte.

Incorrectísimo, tal y como corresponde

A veces me pregunto
si tienen cuando joden
los fascistas orgasmos,
o la sangre en el ano
desgarrado del pueblo
sólo está motivada
por un impulso sádico.
(Y ellas, oh, las fascistas
de mantilla y peineta,
como me ponen
con su peinado estándar
rubio de bote
y sus tetas de plástico)

Las décadas olvidadadas (5): Los almuerzos privados (Carlos Parejo)

Año 1963. Ramirito se llevó todo el mes de marzo recogiendo propinas: haciendo recados, las camas de sus hermanos, poniendo la mesa, limpiando los wáteres… Y se fue con Sancha a almorzar a su restaurante preferido. Un local barato para comer de cuchara con una clientela variopinta y humilde: estudiantes bohemios, pensionistas pobretones, vendedores de poca monta, albañiles… Servían unas sopas de picadillo tan inmensas que se podía nadar en ellas. Platos con regimientos de garbanzos y lentejas que resultaban interminables… Y cuando parecía que no cabía más, la fruta del tiempo como postre.

Año 2013. Jonathan y Vanessa se gastan media paga semanal en ir a la pizzería-hamburguesería que está de moda. En ella encuentran a todo el Instituto. Por una vez pueden faltar al reglamentario y pesado almuerzo de los viejos. Es tan fácil y rápido tragar lo que ponen mientras ella vocifera los últimos cotilleos con sus amigas, muy cómodamente repantigada y con los pies puestos sobre la mesa. Él se sumerge en su mundo, sentado en cuclillas como un Buda. Está encasquetado, escuchando atentamente los últimos éxitos musicales bajados de YOUTUBE.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Seguidillas del último tren

En el mismo vagón
frente por frente
viajamos por un tiempo
contracorriente.

¡Ay quien pudiera
haber hecho camino
siempre a tu vera!

Llegando a la estación
de los deseos
baje buscando un tique
hacia tu cielo.

¡Ay quien pudiera
haber hecho camino
siempre a tu vera!

Y el tren se me escapó
para los restos
mudando en polvo yermo
mi afán viajero.

¡Ay quien pudiera
haber hecho camino
siempre a tu vera!

El espejo de la melancolía (LXXVI)

(te) espero y en la espera

soy nada en la certeza

de que espero la nada

               (tiempo muerto)

Era un gran metodólogo...

Era un gran metodólogo;

en su inutilidad sublime,

aburría a las moscas.

Fifteen men on the dead man's chest

con un tan colosal como infecundo
esfuerzo cartográfico
usando óleo amarillo
y acuarela celeste
dibujé chapoteando entre penumbras
el mapa del tesoro

pero un viejo pirata sin escrúpulos
lo había desenterrado y malgastado
cuando aún no existían
el tiempo ni el espacio
ni yo sabía del ópalo ni el oro

(si un día me lo encuentro
te prometo
que de un par de patadas
le hago añicos la pata
de palo y lo reviento
le hago polvo los huevos)

El espejo de la melancolía (LXXV)

ni un solo día ni uno ni uno solo
de sosiego
de no dejar de estar
a cada instante
deseando que deseando recordando

Trinchera

temo al papel en blanco
más que a una vara verde
a una camisa nueva
al balompié perpetuo
o a sahumada sotana

nos han robado el pan la paz las alas
luchemos porque al cabo
no alcancen a arrancarnos la palabra

El espejo de la melancolía (LXXIV)

muere insomne la noche
y se tizna el hastío
con el color del luto

Nóicalever

mirar como si fuese
un dios al sol de frente
hasta mudar los ojos
en cenizas sin miedo

dar la espalda al azogue
ilusorio que engrendra
el llanto y otorgar
con los pies en la tierra
una oportunidad en la alegría
a la luz de la vida

El bando de Oña (y no es de coña)

En Fuengirola ha dictado
su alcaldesa -ordeno y mando-
para la actual feria un bando
municipal que ha dejado
pasmado hasta al más pintado
por absurdo y provinciano:
La música, en español,
ni hip hop ni rock & roll.
Y qué en el futuro, hermano:
¿sólo canto gregoriano?

Terremotos (Agustín Casado)

Convidó aquesta vesprada
Bartomeu a esa joya
de la Montserrat, su noia,
a una rica calÇotada.
No quedó ni una en la olla,
hasta el fondo rebañada,
verdadera animalada
el atracón de cebollas
que de una sola una sentada
se zampó como si nada
hasta que la vio vacía.
Y su Montse le decía
que cualquier día estallaba
de pura glotonería,
que una digestión pesada
le podría arruinar el día
del día de la Diada.
Pero Barto ni la oía,
y comía el tragaldabas
con auténtica agonía.
En el mundo nada había,
salvo el Barsa y la estelada
que le dé más alegría
que una buena calÇotada.
Rematada la jornada
y de vuelta a la masía
Bartomeu recordaba
de Montse la profecía;
un retortijón venía,
un apretón le apretaba,
la panza ya le estallaba,
qué malito se sentía.
Cullons, quién le mandaría
abrir además el cava.
Por esta escatología
perdón pido, pero nada
como una buena cagada
a Barto le aliviaría
lo que cual volcán de Java
con encebollada lava
en las tripas le bullía.
El esfínter apretaba
porque Barto bien sabía
que si aquella grosería
ante Montse perpetraba
su pudorosa maría
de formas tan recatadas
se acogería a parada
biológica la tía
y de aquello, na’ de nada,
una noche de sequía
con lo que le apetecía
pasársela bien mojada.
Por no perderse la orgía
contuvo la flatulencia
reprimiendo aquella urgencia
que su cuerpo le pedía;
apretó bien a conciencia
de descompresión la vía
-hasta el pedo es una ciencia-
y trató con experiencia
de aliviar la algarabía
de gases que con urgencia
liberados ser pedían.
Poco a poco y con prudencia,
con sordina aliviaría
silenciosa la emergencia.
Mas decir fue vida mía
y estallar con tal violencia
tan horrísona estridencia
que liberó la energía
de las tracas de Valencia.
Bailaba la librería,
hasta el piso se movía,
cual se raja una sandía
miraban con impotencia
las paredes que se abrían.
Y además la pestilencia
a gas como consecuencia
quizás de la tubería
que no tuvo resistencia
pa’aguantar lo que venía.
Y Bartomeu no mojó,
gran e injusta vesania
porque fue justo aquel día
que él su pedo controló
que empezó la sinfonía
de seismos a go-gó
de Alcanar a Vinaroz.
Y dice la oficilía
que no es na’ lo del temblor
y allí se pasan el día
bailando la melodía
que Richter les escribió.
Y que es una tontería
lo del proyecto Castor.
¡Qué han de decir, por favor,
si ha tenido la osadía
don Mariano allá en Japón
con su verbo que da grima
de decir que Fukushima
fue una pompa de jabón!
Faltaba sólo que esgrima,
chapapote tontorrón,
que eso unos hilillos son
radiactivos y que, encima,
tampoco lo de Hiroshima
fue pa’armar tanto follón.
Qué bien lo contó la rima
del poeta Rafa León
que escribía socarrón
“En Japón ha declarado,
acerca de Fukushima,
Mariano Rajoy que estima
cualquier temor infundado.
¿Algún japonés, cascado
-me pregunto- por la aciaga
emisión que se propaga
radiactiva en el Pacífico,
lo habrá exhortado, beatífico,
a bañarse allí cual Fraga?”

Texto e ilustración: Agustín Casado

El espejo de la melancolía (LXXIII)

con el sigilo inicuo

de un caballo de Troya

anida la antonimia en el poema

donde hubo un puente un muro

donde el rumor del agua

polvo y silencio el cóncavo

muladar de lo eterno

El espejo de la melancolía (LXXII)

"¿Quién me ha exilado con los que cantan?"

Alejandra Pizarnik

percute en la memoria
del corazón tu nombre
como un alud de piedras contra el velo
tejido de silencios que narcótico
sosiega en su tibieza al alarido

dibuja musical sobre la nieve
la sangre coagulada una elegía
que tiembla sin aliento

Microrrelato

Se llamaba... no debo

decir su nombre, así

que llamémosla Ω.

Fue, sin α, el principio

del fin. O el fin de nada.

Las décadas olvidadas (4): Aquellos desayunos (Carlos Parejo)

Amanecía a mediados de los sesenta. El padre Federico Sopeña hablaba por la radio sobre la vida ejemplar de los santos, uno cada día. Justo antes del noticiario. Preparaba con mi abuela el desayuno familiar: Ocho tazas y platos y un igual número de rebanadas…

Medio siglo más tarde amanece de la misma manera, pero todo es diferente. Insignes bioquímicos hablan por la radio del tratamiento con células madres para suspender tumores, reconstruir órganos deteriorados, etc. también justo antes del noticiario.

El sentido de la vida humana que trasmiten los medios de comunicación ya no es tanto cómo conseguir ser mejores personas, sino cómo lograr poseer las mejores células para evitar el dolor y la enfermedad y prolongar la existencia.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Fuegos de artificio

(Tras leer un poemario de un afamado poeta actual que, en esta ocasión, en su invierno, me ha resultado huero y frío)

“He de callar, pero yo diera
mi vida.”

(Alfonso Costafreda)

Hay poetas de estilo
impecable que, a veces,
aunque siendo profusos
hasta el abuso y más
usando la palabra,
nos causan la impresión
de apenas decir nada.
Y aunque habré de admitir
como algo muy probable
que tal apreciación
en las más de las veces
–y en especial en esta–
pudiera ser injusta
y achacable ante todo
a cierta ineptitud
atribuible al lector...
no hay color: Costafreda.

Strep poker

(lo que España necesita)

Con las cartas marcadas,

nos dejan en pelotas.

La pipa de Kif

Según aparece prolijamente reseñado en los anales de la época, habiendo resucitado don Ramón María del Valle-Inclán en la España de mantilla y peineta y poco pan y mucho circo del año de nuestro Señor de 2013, confesó ante algunos de los literatos más renombrados del momento, sentirse, aunque un tanto achacoso y extremadamente entumecido por casi ocho décadas de obligado descanso, amén de agradecido al destino por el prodigio de aquella reencarnación misteriosa, fervientemente ilusionado por poder retomar su labor literaria. Y que, tras haberse puesto al día, medios de comunicación mediante, en la cosas y casos de aquella España histriónica, grotesca, mediocre, intolerante y pseudodemocrática, no sin antes haber dado buena cuenta de una colosal cachimba de maría, exclamó una tarde de lluvia ante los presentes “¡ESTO ES INSUPERABLE!”, para luego, ejecutando un salto del tigre digno de medalla olímpica, volverse para siempre de bruces a su tumba.

Roma

No por mucho soñar
amanezco a tu lado,
y todos los caminos
conducen a tu ausencia.
Por eso, con la noche,
maldigo aquel palíndromo
y ladro mis poemas
hambrientos a la luna,
seguro de que nunca
te habré de hincar el diente.

El espejo de la melancolía (LXXI)

DOLOR: en el espejo
el reflejo de un muerto
vestido con las ansias
y el color de los vivos.

Poemas serios (LI)

Hay hombres que se sueñan

murciélagos abriendo

caminos en los mapas

del cielo con sus cánticos

y, sin eco que oriente

su vuelo en las tinieblas

de la esperanza, al cabo

perecen estrellados.

Y, entre ellos, hay algunos

que, aun sin saber si a tiempo,

despiertan y silencian

su voz y abren los párpados.

(Pero es de noche)