Destierro

No vino la serpiente.

No me tentó. No negoció conmigo.

A fuerza de esperarla,

se agotaron mis fuerzas,

se volaron los años,

se me pudrió la vida.

Y ahora que mis ojos

olvidaron la luz

del alba y las estrellas,

busco a tientas la fruta

del árbol de los sueños,

y sólo hallo los huesos

hirsutos que los cuervos

dejaron con desprecio.

Ilustración: Tentación de la serpiente y expulsión del paraíso (Miguel Angel)

Pornopoema

Dicen los nutricionistas

que somos lo que comemos.

Ay tu cuello tus caderas

tu vientre tu flor tus senos

con ese sabor tan dulce

a galletitas oreo.

El sueño que floreció...

El sueño que floreció

del coito entre tus pupilas,

cielo al alba, y mi mirada,

verde mar de atardecida,

tan pronto se marchitó

que apenas fue flor de un día.

Mas dejó por cicatriz

en mis ojos la semilla

que ha dado a luz la más negra

de todas las pesadillas:

la vida es un breve sueño

con el que sueño sin vida.

Spot alternativo y sin alternativas

Buenas tardes. Paso a leer la lista definitiva: Óscar Esclavo, Alba Eclipsada, Pedro el mendigo. A la peña de suicidas “Los Desahuciados”. Todos esos que sufren los lunes al sol. Convocamos también a la exclusión social y a la miseria: que vengan desde el barrio de San Francisco en Bilbao, hasta de las 3000 viviendas en Sevilla. Los sin papeles y los pensionistas, a la puñetera mierda juntos. Y, por supuesto, os convocamos a los que estáis frustrados porque sentís que no tenéis futuro. Esta es la selección de los que sufrimos la misma pesadilla. ¡Vamos, España!

Po-ética terminal

Escribo con el alma, las vísceras, el sexo,
con la sangre y las heces,
la alegría y la lágrima,
con todo, todo, todo,
escribo mi verdad -terca mentira,
mezcla de azogue y sueños-,
dejándome el aliento en cada verso,
ardiendo, consumiéndome,
ahogándome en mi cántico.
Escribo, pero no, no soy poeta;
soy menos, mucho más: soy el poema.

Ripios de la nacionalización de los negocios ruinosos de las mafias financieras

(para cantar saltando en la cuerda floja)

Al pasar por Bankia,

me dijo el ratero:

“esto es un atraco,

dame tu dinero”.

Luego quebró Bankia

y escuché decir

a Rajoy: “No importa,

paga el pueblo aquí.

La nacionalizo

como debe ser,

y los españoles

se van a joder.

Porque para hacerlo

les recortaré

sanidad y escuela,

¡viva España, olé!”

La luz en la ciudad. Una relectura de la antología de Luis García Montero “Poesía Urbana (1980-2002). Madrugeando (y III) (Carlos Parejo)

El ciudadano busca para la madrugada las calles y plazas donde haya una fila de bares abiertos: Son un hervidero de gente que, con el buen clima, ocupa todas las aceras. Los coches en doble fila aguardan a sus dueños con la impaciente nerviosidad de sus luces intermitentes. Las luces inmóviles y crueles de las hamburgueserías y cafeterías permiten que sus clientes se desfoguen de sus tormentos cotidianos mientras comen, beben y charlan en alta voz, por encima del sonido de los televisores y aparatos de música. Para los más noctámbulos hay siempre algún recinto cerrado e insonorizado –una discoteca o un pub- donde vivir a su aire, con la compañía de su tribu urbana y su música preferida. La noche se recrea allí en forma de paraíso artificial. El ambiente oscuro está mínimamente iluminado, focos multicolores e intermitentes giran caprichosamente sobre sus cabezas, siguiendo el ritmo de la música y los sumergen en un mundo que se sueña despierto.

En los espacios abiertos de la ciudad hay durante la madrugada un gran número de artefactos noctámbulos. Además del alumbrado público, los vetustos monumentos civiles y religiosos nunca duermen. Parecen condenados a un insomnio eterno. Tampoco lo hacen los cajeros automáticos, ni las marquesinas de los autobuses, ni los expendedores de cualquier servicio. De todos estos letreros luminosos los que ponen la nota de optimismo, son, sin duda, los que nos invitan a vivir mejor y olvidarnos de nosotros mismos. Y nos imaginamos que nos ha tocado la lotería y veraneamos en países exóticos, o que nos sentamos en la alcoba junto a ese guapo o guapa modelo, que usa tal o cual perfume embriagador, y nos hace fiel compañía mientras esperamos, en la parada, la llegada del autobús. 

© Carlos Parejo Delgado

Confesión

Escribo, escribo. Escribo a borbotones, como una arteria hastiada desangrándose sobre un trémulo charco en que el reflejo del cielo es un hostil fuego celeste. No obstante, cada verso, cada palabra gris, cada silencio, responden a un proyecto de proyectos, conscientemente siempre inacabados. Así me ato a la vida, me ayudo a contener la tentación de, extático, poner punto y final a este insufrible tránsito en que el barro del verbo se encarnó por accidente. Si un día cierro el círculo del cántico, este himno funerario con tu nombre, será para cerrar después los párpados (y que tenga la suerte de que, fúlgida, la muerte me contemple con tus ojos).

Hoguera

Crece en mis manos el silencio, cardo esterilizando el suelo fértil donde una vez creció la flor relicta de una esperanza insólita y el cántico. Desde el fondo telúrico de un sueño, sube un murmullo de aguas subterráneas, inermes despeñándose en las sombras, y, en tanto un sol voraz calcina el cielo, las yemas de mis dedos mudos sangran (hablo un lenguaje hereje que, proscrito, no tiene traducción ni diccionario). A qué nombrar las cosas esenciales, si ya no queda en mi vocabulario palabra alguna que conserve esencia. Ya sólo puedo aullar sin fe ni aliento el nombre de un espectro hecho de azogue.

Diccionario televisivo (1): Eurovisión

EUROVISIÓN:

Visión aterradora del espectro del euro devorando a los pueblos de Europa.

Los sí-bwana

Cada vez que se le gana una batalla a la esclavitud, suelen ser los sí-bwana los primeros en acudir con la intención de atribuirse el tanto.

Del coito impuro...

del coito impuro

y alquímico entre estiércol

sol aire agua y arena

nace excelsa la rosa

Vorágine

quiera el azar que alcances
a vencer a ese monstruo
que en su tela de araña
te consume cautiva
que te sueltes y escapes
de ese lúgubre pozo
desde el que tu silencio
me llega con sordina
y los tercos mazazos
de tu desdén me azotan
tan débiles que apenas
me hacen torcer el gesto
quiera que aun intratable
vigorosa regreses
aunque quiebres de un golpe
de desprecio los frágiles
puntales que aún en pie
sostienen mi alma en ruinas

Una de fútbol (fábula)

Habían militado, hasta donde todos y cada uno de sus aficionados, jugadores y directivos alcanzaban a recordar, en segunda división; siempre al borde del descenso. Nunca habían tenido la mínima oportunidad de alcanzar un título. Pero, en esta ocasión, se les presentó la oportunidad de disputar la final de copa. “Para qué jugar -se preguntaron muchos-; ni soñar podríamos con derrotar a esta maquinaria de hacer fútbol, a este equipo que, además de maestro en todo tipo de marrullerías, en el juego sucio, tiene ya larga experiencia en jugar y ganar finales”. Pero jugaron. Y, como era de esperar debido a su inexperiencia, les colaron un gol. Y hubo pitos, pañuelos al aire, gritos de “fuera, fuera”, desesperanza. Todo, todo estaba perdido. La afición, ciega por la frustración y el llanto, comenzó a arrojar todo tipo de objetos contra sus jugadores; incluso hubo aficionados que, humillados, se lanzaron al vacío desde lo más alto del graderío. Era el primer minuto de partido.

Quién soy qué me pregunto...

quién soy qué me pregunto y pienso en ti

y no soy nada nadie

un animal babeante un necio un loco

que no tiene pasado

que no tiene futuro

que no tiene presente

que se arrastra entre abrojos

hacia ninguna parte

sin aire ciego hastiado

lejos de sí de todo

partido en dos molido

por el miedo y el vértigo

por la desesperanza

de saberse impotente

basura la excreción

de un sueño tambaleante

camino del patíbulo

el último suspiro

de un canto fracasado la agonía

dilatada y cobarde

de un error sin enmienda

ni siquiera un recuerdo

baladí e impreciso

cuando tú que eres todo

para mí te preguntas

incierta qué quién eres

El surco

Soñó un árbol. Un árbol menudo, con sólo cuatro ramas, pero que le proporcionaba suficiente sombra. Cuando despertó, vendió cada una de aquellas ramas, y, al caer la noche, los compradores soñaron que las ramas crecían, daban frutos, y al llegar la mañana los pusieron en venta. Y así, mañana tras mañana, venta tras venta, ocaso tras ocaso, sueño tras sueño, el árbol se pobló de pájaros, cordilleras, lagos, mares… Hasta que un día, cuando comenzó a tambalearse incapaz de sostenerse por más tiempo a sí mismo, sólo un instante antes de que se desplomase sobre el horizonte, deletéreo como metralla, al mirar hacia la tierra, recordaron que jamás llegaron a abrir el surco en el que debería haberse albergado la semilla. Y la pesadilla ya nunca tuvo fin.

De noche en noche...

de noche en noche voy

de sueño en sueño insomne hasta tu boca

quedándome a las puertas

sin llamar

con miedo a entrar no entrar con miedo

quiero contarte un cuento

de sapos y princesas y no sé cómo hacerlo

¿no sé?

¿o acaso tengo miedo a las palabras?

Poema oscuro

al sol de medianoche

la luz es un martillo un haz de espadas

golpeando las arenas del espejo

salta una chispa

salta

prendiendo en mí la estela incandescente

que lleva a los volcanes más recónditos

que insólitos agitan mis adentros

la trato de seguir pero calcina
dejando únicamente por testigo
de mi hálito de fuego moribundo
borrones de ceniza escoria y humo

ven a salvarme
ven
arráncame esta sombra que me anega
cegándome los dedos y los labios
y ponla a germinar en tus pupilas

(antes de que la noche)

De filósofos y poetas

A cualquiera que no profundizase más allá de sus epidermis, podría parecerle que pocas cosas puede haber tan inútiles en esta vida como la filosofía o la poesía. Pero si en algo se distingue el ser humano de los animales es en su continuo afán por desentrañar los porqués y para qués de la vida, de su vida -¿y a qué otra cosa sino a esta continua búsqueda se dedican en esencia filósofos y poetas? En este sentido, podría afirmarse que todo ser humano, al nacer, ya llevá en sí el germen de esa inquietud que mueve a filósofos y poetas hacia ninguna parte. Después, con el transcurrir del tiempo -esa absurda y dolorosa falacia que nos ciega-, hay quienes, con mayor o menor fortuna, aplican en esa búsqueda métodos y herramientas propios de la poesía y la filosofía. Son los denominados poetas y filósofos. Pero tanto unos como otros, más que hacerse, nacen. Las únicas facetas por las que se diferencian del resto de los seres humanos en cuanto a las incertidumbres que les confieren esa condición son el método, la forma y, tal vez, el mayor tiempo que dedican, así como la intensidad con la que lo hacen, a ese preguntarse por lo que no tiene respuesta. En cualquier caso, si usted forma parte de aquellos que aplican esos métodos, y en alguna ocasión le preguntan si se siente más poeta que filósofo o viceversa, para no equivocarse y ser justo, debería responder que tan sólo se siente ser humano. Porque, a poco que profundice en sus epidermis, comprenderá que pocas cosas hay tan inútiles en esta vida como la filosofía o la poesía, como la propia vida.

La luz en la ciudad. Una relectura de la antología de Luis García Montero “Poesía Urbana (1980-2002). Anochecer (II) (Carlos Parejo)

En cuanto comienza a anochecer se produce, de nuevo, el masivo asalto de las luces de neón. El alumbrado público transfigura la piel de la ciudad con un tono lechoso, amarillo o naranja mortecino. Sólo cuando hay luna llena ésta recupera algo de su protagonismo secular. Contemplada desde las alturas, la ciudad es un laberinto de ríos de luces por donde navega la circulación rodada. Sus habitantes se montan cada atardecer en su vehículo para volver a casa después de un agotador día laborable. Las farolas iluminan intensamente las calzadas, que ganan protagonismo respecto a las aceras de los viandantes.

La puesta del Sol parece ser lo de menos para los conductores: La atención se concentra en los cruces, los CEDA EL PASO y los STOP, en las luces intermitentes y el rojo temblor de los frenos de los vehículos que van delante, y en el naranja, rojo y verde de los semáforos.

Los conductores van como automatizados, con la querencia de los animales cansados, a sus madrigueras. A sus lados sólo ven inmensas filas de coches muertos. Sólo les interesan los alrededores cuando se acercan a su destino, y sus ojos vagan ansiosamente buscando aparcamiento.

Los que salen a pasear a la caída de a tarde prefieren las calles comerciales intensamente iluminadas. En ellas sucumben a la luz embrujadora de los escaparates, se alegran y distraen con el bullicio de la gente y tantas cosas que ver y que comprar. Sin embargo, su ilusión dura poco. A partir de las nueve de la noche las calles comerciales se convierten en los pasillos de una triste, silenciosa y bien guardada penitenciaria. El paseante camina entre rejas o persianas metálicas echadas.

© Carlos Parejo Delgado

Alegoría

(coto privado de pesca)

Con fuerza tiran del sedal,
debilitando al pez, ahogándolo.
Pero el sedal se tensa,
se fatiga hasta el punto
que amenaza romperse
liberando a su presa.
En ese instante aflojan,
e, ilusamente, el pez
se siente libre, fuerte
como si nunca hubiese
picado en el anzuelo, y se confía.
Con fuerza tiran del sedal,
debilitando al pez, ahogándolo.

Proscenio

Siendo nada en la noche -quiero decir: no siendo-, un grito mudociego me despierta de un sueño más profundo que la muerte -quiero decir: sin sueños. Me niego a abrir los párpados; sospecho que afuera todo sigue oscuro. Además tengo miedo, estoy afuera y tengo miedo. Soy como un niño de 6 años que, en la noche, solo en su habitación, por vez primera, juega a las escondidas con la muerte. Al fin los abro. Estoy en un teatro extraño y frío. El patio de butacas está en el escenario, y no existe salida de emergencias. ¿Qué obra -me pregunto- podrá representarte en este yermo comido por el polvo y las tinieblas? De pronto, inesperado, cae el telón. No hay aplausos. Soy como un niño de 100 años que nunca abrió los párpados y amargamente llora. Estoy llorando.

Cucurbitáceas

Cuentan que, para edificar la mezquita que lleva su nombre, Hassan II se apropió por decreto de una mensualidad del sueldo de todos y cada uno de los funcionarios del Reino de Marruecos. Desconozco si esto es cierto o sólo una leyenda urbana. O, más que leyenda urbana, uno más de los tantos y tantos cuentos de las tantas y una noches sin estrellas que han sufrido y seguirán sufriendo a lo largo y ancho de la historia los pueblos del mundo bajo el eclipse de la implacable bota de dictaduras de diferente pelaje, pero con siempre el mismo corazón de piedra. Lo que sí creo saber ya con la edad es que la afición al dispendio con recursos ajenos es un vicio universal hasta para casos en los que, en lugar de tratar con ello de edificar una de las mayores maravillas del mundo, el fin no es otro que alzar espurios castillos de naipes u hologramas, que al desplomarse lo hacen siempre pesadamente sobre las espaldas de los más débiles. O, usando un modo más castizo de decirlo, que en todas partes cuecen habas y, cuando toca en mi casa, a calderadas.

La filosofía de la bestia

Estamos en el buen camino, pero no es suficiente: aún no soys todos del todo esclavos.

Sistema decimal

Al sol del mediodía,
acabo de tender los calzoncillos
con la intención tan sólo de orearlos.

No los lavé -no pude-;
me cortaron el agua por impago.
Y es que, después de la última subida,
me cuesta el metro cúbico 10 veces
lo que ingreso con la mierda de subsidio,
ya a punto de acabarse, que me otorga
más bueno que un arcángel papá Estado.

En pelota picada, macho,
así me encuentro.
¡Y qué espantosos palominos, tú!

Dicen las malas lenguas que el motivo
del encarecimiento estratoférico
sufrido por el líquido elemento
se debe a la escasez.

Pero yo no lo creo.

Porque, sin ir más lejos, ayer por la mañana,
estando mendigando por los barrios
de la alta suciedad,
se oía en sus jardines, tras muros colosales,
“frufrú frufrú frufrú” -los aspersores-,
y el jolgorio de niños chapoteando
a modo de pequeños tiburones
en sus piscinas VIP de uso exclusivo.

Es lógico: las nóminas
de estos señores limpios e importantes
deben rondar al menos las 1000 veces,
quizás 10000, 100000 -quién sabe- el precio
de cada metro cúbico de agua.

El ganado y la alimaña

con nada más que pan por alimento

aunque engorde respire folle rumie

y piense que está vivo

sobre todo en momentos de charanga circense

en nada se distingue de una vaca

o peor aun de un vampiro el hombre

Guía para un reconocimiento médico

Primero comprobar

que tiene corazón

y que este está a la izquierda –que hay cada anomalía...

Tras este primer paso en nuestro examen,

calibrar el tamaño del estómago,

debiendo ser pequeño –mejor si no lo tiene-,

para evitar la gula y un posible

continuo y nauseabundo dar las gracias

a aquellos que atiborran su despensa

a cambio de rendida pleitesía

y trato de favor. Indispensable

que carezca de culo,

no sea que, al suceder un contratiempo,

antes que nada pugne por salvarlo,

o por repantigarse hasta la heces

sobre él en las poltronas oficiales.

Cumplidas las citadas condiciones,

podemos proceder al visto bueno:

puede el examinado acometer

-no exento de futuras revisiones-

funciones en el ámbito político.

Cuando la noche muda se tiñe de amarillo...

Cuando la noche muda se tiñe de amarillo, el que murió cantando en su sepulcro devora una fragancia a lilas secas, empapadas en lágrimas celestes. De sus dedos crispados pende un epitafio. Los cuervos picotean su lengua y sus pupilas. Si le quedasen fuerzas. Pero no; ya nada pide, no suplica, tan sólo espera.

¿Quién sabe dónde? Hoy: Miguel Ángel Fernández Ordóñez.

¿Se acuerdan, a estas alturas –o harturas-, ya ustedes, sufridos ciudadanos acuciados por los continuos recortes y el hurto de derechos a los que se están viendo sometidos, del ínclito Miguel Ángel Fernández Ordóñez?

 

Sí, aquel que, cuando comenzó esto que eufemísticamente se denomina en ámbitos políticos, económicos e informativos como crisis cuando no es más que una gran estafa en el ámbito global promovida por las mafias financieras internacionales, aparecía en los medios de comunicación un día sí y al siguiente también ejerciendo como una especie de portavoz de esas mismas mafias y sus intereses, en lugar de dedicarse a desempeñar la labor para la que había sido nombrado, es decir, la de Gobernador del Banco de España.

Porque a lo que, entre otros muchos asuntos, se debería haber dedicado este individuo en cuerpo y alma –y, dada la delicada situación por la que atraviesa en la actualidad el sistema bancario español, parece ser que no se dedicó con el empeño que hubiese debido-, es a la supervisión de la solvencia, actuación y cumplimiento de la normativa específica de las entidades de crédito y de cualesquiera otras entidades y mercados financieros, tal y como se dispone en el artículo 7.6 de la Ley 13/1994, de 1 de junio, de Autonomía del Banco de España.

Y es que, conocido el escándalo relativo a la desastrosa gestión de BANKIA y otras entidades crediticias –esas que hoy se denominan “bancos malos”-, sólo se puede pensar que este sujeto no hizo bien o tan siquiera hizo su trabajo. Porque, claro, no se puede estar en misa y repicando; no se puede ser portavoz oficioso de los intereses de aquellos a los que legalmente estás obligado a controlar. Y, de la noche a la mañana, cuando comienzan a salir a la luz los agujeros de ese entramado mafioso-usurero-especulativo, ¡zas!, el locuaz MAFO –como era también conocido-, se disuelve como niebla matutina, y no nos ofrece en los medios de comunicación, a los que era tan asiduo, ninguna explicación acerca del asunto que nos concierne y por cuyo buen funcionamiento debiera haber velado.

Lo dicho: ¿quién sabe dónde?

Pesadilla

Salvando el malecón

como si fuese un ágil

e inagotable atleta,

salta el mar sobre mí

y, arrancándome el aire,

las maletas, la ropa,

me deja huero, ahogado,

desamparado, atónito,

aterido, sin nada,

para, igual que llegó,

alejarse negándose

a llevarme en sus aguas.

(Junio de 2010, La Habana)

Fotografía: Sergio Abel Reyes Reinoso.

La luz en la ciudad. Una relectura de la antología de Luis García Montero “Poesía Urbana (1980-2002). Amanece (I) (Carlos Parejo)

Suculentas frases y geniales ideas sobre la luz en la ciudad, aparecen desperdigadas por la antología poética antes referida, de las que hemos hecho un osado compendio pedagógico, remitiendo al lector a sumergirse en los textos originales para saborearlos en su justa medida.

Para Luis, el amanecer de una gran ciudad es una hora incierta, presentida. Comienza cuando los miles de trabajadores se desplazan desde su periferia, hacia el resplandor de su orla iluminada en el horizonte. Sigue con la ansiada presencia de esbeltas farolas a ambos lados de la autovía que permiten conducir más seguro, y salir de la oscuridad. Y suele acontecer todo el tiempo con las ventanas cerradas de sus vehículos, mientras escuchan la radio. Una vez dentro de la ciudad, las calles son campos oscuros, una vez apagado el alumbrado público, donde los semáforos parecen tiritar de frío con tonos naranjas. Pasan, como raudas y rápidas brisas, taxis y aceleradas camionetas de reparto. No sentimos que es verdaderamente de día hasta que se apagan todos los faros de los vehículos.

Los habitantes de las ciudades amanecen a distinta velocidad. Las ventanas abiertas y con las luces encendidas indican la presencia de vida, frente a las persianas cerradas y las negras ventanas que denuncian que todavía se duerme. En el hogar, dulce hogar, las campanas, los gallos y el canto de los pájaros, han sido sustituidos por los despertadores eléctricos, o el súbito desencantamiento del sueño producido por el ruido de los electrodomésticos del vecindario.

© Carlos Parejo Delgado

Un viejo libro de poemas...

Un viejo libro de poemas,
leído y releído una y mil veces,
querido y requerido hasta las heces,
acaba casi siempre por abrirse
por las 4 o las 5 mismas páginas.
Podéis pensar que ocurre por vosotros,
que es vuestra voluntad, pero es el libro,
que llega a conoceros de tal modo,
que os abre el corazón por donde sabe
habrán de ser sus versos más certeros,
aun tristes, susurrándoos como bálsamo
“la tarde es una inmensa gota gris,
como un perro que aúlla interminable
noche sin nadie noche en la espesura”.
Y la lágrima os limpia de fantasmas
-“Amor amor
jamás te apresaré”-,
y os sume en un dolor seco y a solas
-“Tanto que estuve amando”-
que, ajeno a la infección y a la gangrena,
os hace comprender
que, aun viejos, al abriros,
igual que un viejo libro de poemas,
por donde está la herida, donde sangra
-“Abre la mano y dame
la sucia sucia miga”-
la hiel del desamor doliendo tanto
como un largo destierro
“o cuando va a sonar la hora de la muerte”,
podéis aún ser queridos, requeridos,
seguís estando vivos.

Ultraspam-ku (II)

sobrio y sin mácula

en urna de cristal

pero una momia

Musa

Con lo mal que anda el mundo
–hambrunas sed tiranos
torturas mafias guerras
y un espantoso etcétera-
y yo aquí ensimismado ¡manda güevos!
escribiendo poemas
de desamor y ausencia.
Por tanto habrá quien piense
“vaya un poeta necio
insolidario y fatuo
carente de conciencia”.
Pero eso no es así
nunca lo ha sido.
Porque te escribo a ti
que aun lejos para siempre
de mi vida con sólo
–lo escribo así
con tilde-
existir contribuyes
a hacer que aprecie el mundo
-este mundo de mierda que siempre ha dominado
un muy selecto grupo de cabrones-
y ansíe mejorarlo
y en consecuencia escriba
también en ocasiones
por ti por mí por todos
poemas como espadas
que habrán de odiar también
y criticar con saña
los más reaccionarios
insolidarios fatuos
bucólicos estetas.

Papel mojado

nostalgia atroz de no poder

enviarte

un abrazo

envuelto en el papel de este poema

Dentro de...

Dentro de
por ejemplo
13 siglos
o aun menos
unas horas
un segundo
qué ha de quedar
qué queda.

Física cáustica

El ayer y el mañana

se tocan en un punto

sin presente: la nada.

Anoche...

Anoche –estoy seguro;

anoche y cualquier noche-

volví a soñar contigo. Vi, dichoso,

tus ojos en lo oscuro,

volviendo a iluminar aquel sendero

abierto al porvenir como un prodigio,

que puso ante nosotros la fortuna

y nunca recorrimos.

Después,

al despertar

-fue un sueño tan profundo-,

no recordaba nada,

igual que tú tampoco

recuerdas ya aquel sueño

que, antaño, sin decírnoslo,

despiertos compartimos.

Ultraspam-ku

 

Al gran Maestro, con admiración y respeto.

en el estanque

viejo se ha helado el agua

cayó el silencio

Fotografía: Sasa Stankovic

Sueño elevado a –e

la vida

qué batalla

qué lidia

qué odisea

qué sucio cuadrilátero

qué tongo

qué carrera

de obstáculos

sin meta

qué viaje

dando tumbos

de charco en charco a ciegas

qué necio y delirante

mal sueño

para nada

Rotación

el giro de la tierra en torno a su eje
arrastra en su mecánico periplo
a todas las criaturas y artefactos
–aviones aves hadas dirigibles
arcángeles vampiros mariposas-
que osando desafiar la gravedad
se elevan en el aire

no obstante en las alturas
concurren perspectivas que permiten
–el mal también presente-
soñar con la existencia de resquicios
abiertos más allá de las estrellas
por los que vislumbrar otro universo

entretanto las piedras
que olvidaron soñar desde su origen
con el reto complejo de ser ala
sin centro se abandonan al imperio
del movimiento inerte

imposible para ellas
–las atenaza el vértigo-
alzándose insurrectas urdir una utopía
hostil a los dictados de la inercia
viajar contracorriente

Spam-ku (XIX)

en la pantalla

de la tele una mosca

dan las noticias

El quinto poder (1) (Carlos Parejo)

Uno de cada diez políticos, cobró sueldos anuales entre 100 y 500 veces superiores a un trabajador corriente y moliente, como consejero elegido por su partido para la gestión de Cajas de Ahorros y grandes empresas públicas. Su falta de méritos para tales cargos arruinó a muchas de ellas. Más tarde que temprano corrigieron el error. Sus hijos son hoy día cotizados altos directivos, que han estudiado en los mejores colegios privados y las universidades anglosajonas más prestigiosas. Se les puede ver tomando copas con las familias de la Gran Banca y la ancestral Nobleza, en los elegantes pubs de las urbanizaciones más selectas.

Dos de cada diez políticos, cobró sueldos anuales entre 10 y 50 veces superiores a un trabajador corriente y moliente, como ministro, consejero o alcalde. Tienen un piso en la ciudad y otro en el campo o la playa. Un coche de alta gama y una moto de gran cilindrada.

Tres de cada diez políticos, cobró sueldos anuales entre 5 y 10 veces superiores a un trabajador corriente y moliente, como ficticios asesores de altos cargos públicos. Fue la recompensa debida, tras perder sus alcaldías y concejalías en aquella ciudad o pueblo de la geografía española. Y no es que no hicieran nada, se dedicaron a prepararse oposiciones o estudiar carreras universitarias en estas rentabilísimas guarderías temporales.

© Carlos Parejo Delgado

Aguafuerte

(el poeta no nace
se deshace)

fetal me ovillo a oscuras sobre el lecho
–quizás letal no sé si es lecho o tumba-
y veo fatal en la pared desnuda
un cuadro con el rostro del olvido

las hojas amarillas que engalanan
de aroma a pan sus sienes se desprenden
voladas por el viento y la impotencia
tan vasta como mar me anega el alma

sus ojos ¡no! ¡sus ojos no! sus cuencas
vacías como el cielo no me miran
y fijas en mi sed de luz taladran
las lóbregas pupilas de mis sueños

su boca es un sepulcro del que emanan
los más fatuos acordes del mutismo
que aullándome gritándome “estás muerto”
en carne viva pudren la eufonía

lo trato de palpar de acariciarlo
con la esperanza leve de que sólo
sea una alucinación pero ululando
tal que un turbión de espectros me detiene

daría lo que fuera por besándolo
volver a ser recuerdo dando aliento
a la semilla frágil donde aún late
la fe marchita en otra primavera

pero me miro en él y veo la nada
qué espanto frustración desesperanza
no existo ya no existo ya no existo
soy parte de él y en él me desvanezco

(la aurora –gris- da paso a la estantigua
sin tiempo que envenena de intemperie
los trémulos despojos de mi sangre
–devora la pared la lluvia ácida)

Soneto en ka menor de pecho

(lokura kakofónika)

me kansa estar kansado del kansancio
de kuestas kruces kálices y kredos
konstar kristal brinkar kankán krujiendo
y kreer kascado el kasko y no koscarme
koser y no kontar kantar sin kuerda
las kurvas en los kuervos del kamino
kalkar kursar kontar kortar las kartas
de kakos y krupieres enkubiertos
kotillas klas kuakuás kikirikís
kontar kukú enkorvado y no kantando
a un kántaro enkantado kuánto kuento
de kuevas y kuatreros kastos krímenes
kroak-kcroak krikrís krisol sol la si do
kroak-kú kikí- krik-kuak -rikí re ka

Sobre un carrizo...

sobre un carrizo

se posa la libélula

vuela un elástico

Spam-ku (XVIII)

naturaleza

muerta sobre el asfalto

haiku enluatado

Filosofía capitalista

 Cogí to, ergo sum.

Ingrávido

me eclipsaré en silencio mientras caigo
como una hoja sin savia mas si me oyes
jadeante susurrándote al oído
y luego un golpe seco de cristales
quebrándose el aliento nada temas
será sólo un mal sueño un espejismo niebla apenas
no existen no existieron
ni nunca existiremos los fantasmas

Fotografia: Zena Holloway

Suave la brisa...

suave la brisa

susurra entre los sauces

(sobran palabras)