Dafne

NOS CONOCIMOS un 7 de abril de hace ahora poco menos de un año. Y desde entonces no dejamos de hacer muy buenas migas. Sobre todo en las tardes de lluvia. Aunque nunca nos comimos nada. Pese a mi obsesiva insistencia, siempre se negó a echarme las cartas. “No es nada bueno desvelar el futuro de los amigos”, me decía, “pero a todo le llega su momento”. Ayer sucedió. Tras poner la primera carta boca arriba, se desplomó sobre el mármol del enlosado como una frágil muñeca de trapo. Sin estrépito. Mansamente. No hubo sangre. Un infarto cerebral fulminante. Según determinó el forense. Ahora sé que ella también me amaba. Y que esta fría noche de finales de febrero, justo a las 10 y 27, moriré arrollado por el expreso. Será junto al gran laurel que, al borde de las vías, ha crecido de la noche a la mañana. Todo un enigma que jamás alcanzarán a explicarse los botánicos. La investigación policial concluirá que se trató de un desafortunado accidente. Pero yo sé bien que eso no es cierto. Que todo estaba escrito desde siempre en esa carta.

Ilustración: El beso, de Gustav Klimt.