Desde los campos fríos
que albergan los despojos sin nombre ni memoria
de los ajusticiados sin justicia
por los secuaces de la Dictadura,
buscamos hijos
del acatamiento
para darles salchichas.
La flor del tabaco
-
*(Pues si mata… que mate)*
*A Manolo Rubiales –echando humo.*
*Ayer noche, al quedarme sin tabaco*
*–Estaban los estancos y colmados,*
*Los quioscos...
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