El poema es el sueño
de los insatisfechos,
de los que, hastiados, odian
este mundo vacío
colmado de odio y cólera.
Un sueño que, a dolor,
se plasma en el precario
soporte de un papel
para que no se pierdan
los escasos esquejes
clandestinos que aún quedan
de sosiego, esperanza,
paz, amor, alegría.
La flor del tabaco
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*(Pues si mata… que mate)*
*A Manolo Rubiales –echando humo.*
*Ayer noche, al quedarme sin tabaco*
*–Estaban los estancos y colmados,*
*Los quioscos...
1 comentario:
También es la vía de escape de la precisa monotonía matemática de la vida coriente
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