¿Qué es poesía?, susurras, mientras hundo
mi lengua desbocada en tu vagina azul.
¿Qué es poesía? No es más que un espejismo
fugaz como un orgasmo, exangüe como pus.
La flor del tabaco
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*(Pues si mata… que mate)*
*A Manolo Rubiales –echando humo.*
*Ayer noche, al quedarme sin tabaco*
*–Estaban los estancos y colmados,*
*Los quioscos...
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