De los cantes y bailes flamencos de toda la vida nadie se acordó. Sonaron orquestalmente los “clásicos” roqueros trianeros de los sesenta y setenta: El grupo Triana, Gualberto y Camarón de la Isla. Apenas había pasado medio siglo, pero ya no había siquiera para escucharlos ni hippies, ni porros, ni anarquistas, ni siquiera aquellos discretos jóvenes de la izquierda moderada en sempiternos pantalones vaqueros. Sólo parejas canosas, gordas y encorvadas, ellas en floreadas batas baratas y ellos en convencionales camisas de cuadros de manga corta.
Entre las filas traseras y delanteras de sillas de madera “Quidiello” se había dejado un pasillo libre. Un caballero de fina estampa, bigotitos casi trasparentes y pajarita roja –como sacado del vestíbulo de un palacio decimonónico- confirmaba a dos “seguritas” uniformados quién podía pasar la frontera con gestos escuetos y monosílabos susurrados al oído.
Las autoridades e invitados ocupaban nada más ni nada menos que la mitad del aforo del Hotel Triana. Aquello parecía los “palcos” en Semana Santa. El modelo predominante era el traje de chaqueta azul “capillita” bajo el pelo engominado, aunque algo enguachinado por los cuarenta grados reinantes. La policía local había dejado que los invitados entrasen a última hora, no sin antes llenar la acera con su colección de motos de gran cilindrada, a cual más brillante y despampanante.
(¢) Carlos Parejo Delgado
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