Poema

Más quemado que la pipa de un indio ―porque ni los años ni el escaso tiempo que te concede para el descanso y el esparcimiento personal este puñetero sistema del que no eres más que una insignificante pieza susceptible de ser sustituida en cualquier instante perdonan—, sales a echarte un trote cochinero con la sana intención de liberar tensiones. De súbito vislumbras a lo lejos un no sé qué que se te aproxima más raudo que la muerte o el hálito radiante de un guepardo. Se trata de un cochazo de alta gama que transita a velocidad de fórmula uno por el camino para cabras que cada tarde te hace las veces de improvisada y muy precaria instalación terapéutica y deportiva. Pese a la velocidad, cuando se cruza contigo, puedes distinguir con nitidez en su interior a cuatro sujetos con cara de ir hasta el culo de farlopa y de estar más borrachos que una cuba de ajenjo, que se dirigen a ti con alborozada actitud simiesca y emitiendo ininteligibles y estúpidos sonidos guturales con una más que evidente intención ofensiva. Y se te cae el alma al suelo. Y una vez más pierdes toda esperanza de que este jodido mundo de lobos y corderos que se sueñan tigres o se han mudado en ratas con poco más de media patada en los hocicos tenga arreglo. E invocas el advenimiento del asteroide definitivo que limpie este intrascendente y emputecido valle de lágrimas de tanta podredumbre y estulticia para siempre. Y que paguen justos por pecadores. Daños colaterales necesarios lo llamarían tanto los mercados como las criminales alimañas que ordenan esas masacres que se perpetran en beneficio de los grandes capos de las mafias del imperio y que continuamos empeñados en denominar guerras. Daños colaterales; qué hijos de puta. Y entonces aceleras y por unos minutos casi alcanzas el ritmo de tus mejores tiempos.

(adrenalina)

Preguntas poselectorales (2). Apagón

¿Por qué este tan tenebroso como súbito apagón informativo acerca de Venezuela tras los resultados electorales del 26-J?

Según el reputado politólogo sionista Apag Ayvam Onös, el citado apagón se debe casi exclusivamente a que por fin se puede disponer de papel higiénico en abundancia en el país bolivariano. Así, tras los inesperados resultados electorales acaecidos en Ibexistán, se han podido desviar hacia el mercado venezolano ingentes cantidades de este producto de primera necesidad, antes destinadas a tratar de satisfacer la elevada demanda del mismo tanto desde los escusados de Génova como desde los de Ferraz. Porque —concluye Ayvam Onös— si algún lugar ha habido donde sí que se ha podido durante el último par de meses, sin duda alguna ha sido allí. Y sin laxante de ningún tipo.

Fundido en negro

a Francis "Bud"

Ha muerto Bud Spencer. Qué poeta
de la hostia y el mamporro. Vaya manos
de pianista, terror de los villanos
de cine más que "B", de clase "Z".

Qué filósofo, Bud, de la chuleta,
qué Salomón que, a golpes sobrehumanos,
hizo justicia a tirios y troyanos,
supremo juez del gag y la claqueta.

Por todo ello no es raro que, a la muerte
de este hombre artista, justo, sabio y fuerte,
abunden condolencias de la flor

y nata del precepto y la cultura,
y entre ellas, cómo no, genio y figura,
de algún que otro poeta picaflor.

Preguntas poselectorales (1). Transversalidad

"Sólo los peces muertos
se mueven a favor de la corriente."

Proverbio alemán

¿Por qué nos empeñamos en denominar "transversalidad" a lo que desde hace tanto se ha venido llamando "posibilismo"?

Spam-ku (LXI)

tarde o temprano
termina siendo tarde
¿qué hora tenemos?

Spam-ku (LX)

Fue siempre un ángel
caído y no demonio.
¿Mayor condena?

Democracia directa, Brexit y Eurocopa

Los británicos son unos grandes apasionados de la democracia directa. Así, en la pérfida Albión, se esta llevando a cabo una recogida de firmas electrónicas por parte de ciudadanos contrarios al Brexit, solicitando que se repita el reférendum al respecto. Quizá fuese bueno que también se comenzase a promover otra recogida de firmas por parte de aquellos otros ciudadanos favorables al Brexit, instando a que no sea repetido el referéndum. Más que nada por si, en función de los apoyos recibidos por cada una de esas recogidas de firmas, no fuese necesario repetir el referéndum.

Por otra parte, uno de los más destacados hinchas del Tottenham ha comenzado a recoger firmas exigiendo la repetición del partido entre Islandia e Inglaterra tantas veces como sea necesario para que el triunfo caiga del lado de los de Wayne Roone. "Lo del Brexit tiene un pase, pero que nos veamos apeados de la Eurocopa en octavos es inadmisible" —ha declarado. Una gran iniciativa patriótica y a la par democrática, sin duda. Deberían tomar buena nota los seguidores de La Roja.

Europa a la carta

Al parecer, como respuesta al Brexit, Merkel y Hollande tienen previsto reunirse para tratar de configurar algo así como una Europa a la carta. Y teniendo en cuenta la aterrorizadora deriva neoliberal en la que se halla sumida la UE, así como su absoluta sumisión a los mercados y sus mercaderes y usureros, mucho me temo que el menú consistirá en más caviar de beluga para unos, los pocos, y menos y más rancias migajas para otros, los muchos.

Mis heroínas favoritas. Edad moderna. Ana de Mendoza, princesa de Éboli (siglo XVI). (Carlos Parejo)

Para consolarme pasaba días enteros cabalgando sobre mi jaca árabe por el madrileño bosque del Retiro. Lo hacía acompañada de mis dos hijitos, al son de los cascabeles de sendas mulitas alquiladas. Llegaba el ocaso, traspasaba la puerta del Sol y nos descabalgábamos: era la hora del Ángelus. Nos santiguábamos, rezábamos tres Ave Marías y la Oración por los Difuntos. El invierno anterior había enviudado. Tenía treinta y seis años, cuatro hijos casados y otros cuatro que habían volado prematuramente al Cielo. Se me consideraba ya una mujer acabada y vieja. Entonces conocí y me enamoré de Antonio Pérez, con la misma naturalidad que me pintaba las uñas o comía. No me importó que estuviera casado o fuera el secretario o favorito del rey Felipe. Sí me zahería la conciencia que ahora estuviera en pecado mortal de la carne y condenada a las penas del Infierno, como me decía mi amiga la madre Teresa de Jesús. Pero descubrí lo más hermoso de la vida: amar a un hombre agradable y sensible. Entre los enormes ángeles de mármol blanco que servían de postes a mi cama de dosel sólo existía el paraíso del placer carnal, y no me acordaba de las convenciones sociales ni del peligro de quedar excluida de la vida eterna en el reino de los bienaventurados. Cuando recorría el resto del dormitorio volvía al mundo real. Allí estaban los retratos encargados a pintores flamencos o españoles de todas las generaciones familiares desde el célebre poeta Marqués de Santillana; los mapas o dibujos de más de un centenar de mis posesiones peninsulares y, sobre todo, los árboles genealógicos de los otros “Grandes” de España. Con alguna de estas familias debía casar a mis pequeñuelos, como hicieron conmigo cuando apenas contaba once años de edad.

Para saber más. O Brien, Kate. Esa Dama. Editorial Planeta. 1943.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Se pone uno a reflexionar...

Señores reflexionando, muy preocupados por el asunto del Brexit, a los que se la suda que un conspirador como Fernández Díaz aún no haya sido detenido y vaya a ser el máximo responsable de la limpieza de los resultados electorales en la jornada de mañana. España es que es diferente hasta para reflexionar. Por cierto, ¿será porque nuestros altos magistrados también están reflexionando por lo que el impresentable del ministro aún sigue conspirando, digo campando a sus anchas? ¿Enviará EEUU sus ejercitos democratizadores para librarnos del ministro totalitarista y sus secuaces? ¿O se limitará Obama, en su inminente visita a España, a propinarle un par de cariñosas collejas? ¿Ha sido bombardeada ya la redacción del diario El Público? País.

Felíbex González, ese PPatriota.

Ha exigido Felíbex
González castigar
con dureza a la pérfida
Albión por su demanda
de divorcio a la Unión
Europea. Qué cosas;
luego de cuatro siglos
aún nos quedan patriotas
en la Una, Grande y Libre,
soñando con la baba
caída en repetir
el imbécil fracaso
de la Armada Invencible.

25-J: "Ciudadano" reflexionando

Para reflexionar, sin duda.

Castaña electoral (y 15): ¿Esto era el cambio?

Ha dicho Pdro Snchz, respecto al Brexit: "Esto es lo que ocurre con las consultas que vienen a trasladar a la ciudadanía los problemas que deben ser resueltos por los políticos". Y supongo que se habrá mordido la lengua para no continuar diciendo "para favorecer a costa de lo que sea los intereses de los mercaderes y sus mercados, tal como hicimos PSOE y PP cuando modificamos el 135 de la CE." Ole, ole, ole, se nota, se siente... que Snchz es un sujeto convencido al 100% de que no se puede llamar democracia a un sistema de gobierno que no reconozca la soberanía del pueblo como primer e insoslayable mandamiento a cumplir escrupulosamente por todos y cada uno de los poderes del estado.

En agradecimiento a David Cameron

"Brexit, brexit, así gana el Brexit.

(Cameron se durmió, y el Brexit se lo llevó)"

Nada, finalmente, los pueblos del Reino Unido de la Gran Bretaña han decidido, con el voto de sus ciudadanos, abandonar la Unión Europea.

Y, de inmediato, han comenzado a caer las bolsas de valores de medio mundo. O del mundo entero. Algo lógico. Pero no porque una cosa —a modo de vínculo causa-efecto determinado por las misteriosas e imbatibles fuerzas del fatum— tenga que estar relacionada directamente con y tener como consecuencia la otra. No. Lo que sucede es que las bolsas de valores son, entre otros muchos, uno de los mayores instrumentos de extorsión de los que disponen las mafias del totalitarismo financiero para dominar a los pueblos del mundo e imponerles sus intereses tan injustos como espurios.

Y ha faltado tiempo para que comiencen a alzarse voces de reconocido prestigio —o de bien ganado desprestigio, según qué casos— valorando como un descomunal error la decisión tomada por los británicos. Y puede —o no— que sea cierto. Como no es menos cierto que todos y cada uno de los pueblos del mundo debieran ser siempre los protagonistas y responsables directos tanto de sus mayores aciertos como de sus más catastróficos errores. Para no declarar una guerra, para establecer políticas fiscales y, entre otros muchos asuntos, para decidir en compañía de quién y de quién no desean caminar hacia el futuro (y esto lo dice un internacionalista convencido; pero un internacionalista obrero, no del capital). Ese protagonismo de los pueblos sí podría ser considerado como algo muy aproximado a una verdadera democracia. No estas otras apologías más o menos encubiertas de la falacia y la opresión en las que la toma de decisiones en asuntos de peso —cómo no hacer mención en este punto al TTIP— se produce a espaldas de los ciudadanos y en provecho exclusivo de los grandes capos del capitalismo.

Dicen de Cameron que desde hoy no es más que un cadáver político. Yo así lo creo. De hecho acabamos de conocer la noticia de su dimisión. Pero lejos de terminar estas reflexiones haciendo leña del árbol caído, quiero hacerlo rompiendo una lanza en su favor. Porque si es cierto como así parece que ha muerto como político, hay que reconocerle y aplaudirle que lo haya hecho con dos ovarios, con las botas de la democracia bien puestas. Dando la voz al pueblo. Y dándosela en un asunto en el que la opción por la que apostaba tenía bastantes posibilidades de salir derrotada. Como así ha sucedido. Todo un acierto del conservador británico. Y una gran fiesta de la democracia para los pueblos del Reino Unido. Error o acierto en cuanto a las consecuencias de la decisión que estos han tomado, ya se verá con el tiempo. Pero acierto absoluto en cuanto a la esencia. Gracias, muchas gracias, David William Donald Cameron. A ver si de una puñetera vez vamos tomando ejemplo.

Castaña electoral (14): Yo he venido a hablar de mi libro

Una periodista pregunta a Rajoy rajao sobre la nauseabunda conspiración del muy totalitarista Fernández Díaz, y el Presidente en defunciones hace un Francisco Umbral. "Mercedes, yo aquí he venido a hablar de mi libro —ha declarado el de Pontevedra tirando de metáfora— y no acerca de insidias bolivarianas muy radicales y mucho radicales en forma de simulación y en diferido sacadas absolutamente de constrictor. Esto, Mercedes, nunca me hubiese sucedido con Pablo Motos o Bertín. Y yo, Mercedes, que he venido aquí a hablar de mi liebre, si no hablamos de mi liebre, estoy dispuesto a levantarme e irme a cagar, me cago en Pablo Iglesias. En los dos, el de ahora y su tatarabuelo."

BONUS TRACKS

I. Si Fernández Díaz fuese ministro de Nicolás Maduro, a estas alturas ya llevaría un tiempo detenido por orden del Fiscal General de la República Bolivariana de Venezuela. ¡Malditos magistrados radicales!

II. Rajoy rajao, en relación a la "caza de brujas desatada por la prensa radical contra Fernández Díaz" (sic), declara haberse quedado "disolutamente plasmao".

La playa

Me desnudas usando
la guadaña panóptica
del silencio. Me oculto
debajo del cadáver
de mis palabras huérfanas.
Todo es inútil. Frío.
Hace un frío de todos
los demonios. Me siento
como Eva renegando
de la sierpe y cautivo
su cuerpo de manzana
sin piel en un sudario
de exilio y patriarcado,
en tanto es asaltada
por el sueño a destiempo
de mudarse en Lilith.

Ilustración: John Collier

Refrán-ku (7)

Creemos las víctimas
que no hay más que ladrones.
Creamos coartadas.

Con las musas no se juega

Hay tipos que se pasan coqueteando toda la puta vida con las musas —los hay de éstos que, incluso, son éxito de ventas o ganadores de unos cuantos certámenes poéticos. Pero al cabo de todo, de la vida, no se han halado ni una rosca. Con las musas, señores, no se juega. A las musas se las respeta.

Ilustración: Picasso

Castaña electoral (13): Apatrullando (*) la ciudad

Pocos abusos de poder tan nocivos para la democracia como los perpetrados por un ministerzuelo macartista. Dimisión es poco. A algo así le deberían corresponder, como mínimo, unas más que merecidas vacaciones a la sombra.

(*) Iñaki Gabilondo dixit.

Arbitraje arbitrario

España es un país
balompédico ad nauseam
donde no somos nada
proclives a mostrar
la tarjeta amarilla
y menos aún la roja
a los rompepelotas
u otros famosos patrios.
Juicio bien diferente
nos merecen los casos
en los que la presunta
infracción se atribuye
a un musulmán mugriento
—un jeque es otra cosa—
a un radical de mierda
o a un independentista.
Dos varas de medir
bien distintas en manos
de sujetos que somos
cuanto más desdichados
más necios y clasistas.

Castaña electoral (12): Ministerio de Acojonamientos Exteriores

Rajoy rajao afirma que, de ganar las elecciones, el PP continuará con sus políticas dirigidas a joder hasta las heces a los pueblos de España, pero que ya se verá si es posible hacer algo para mejorar las condiciones de vida en Grecia y Venezuela. Griegos y venezolanos, ante tales afirmaciones, se declaran acojonaos.

BONUS TRACKS

I. PParanoicos

II. Servicio de radiología

III. Inocentes

Refrán-ku (6)

los moderados
esos que sin mojarse
guardan la ropa

Tic

Hay exceso de luz.
La reverberación
de onda corta genera
espejismos que nublan
―narcóticos— el juicio:
territorio de caza
ideal para quimeras.
Hay que apedrear los focos
hasta hacerlos añicos
para luego, cerrando
los ojos, escuchar
la tenue luz sin fe de las estrellas.

Castaña electoral (11): El camarote de los hermanos Marx y el Titanic

Rubalcaga, tal vez queriendo hacer honor a la segunda parte de su apellido, y en un derroche de ingenio sin precedentes —se ve que el hermanísimo del corrupto Juan Guerra está consiguiendo crear escuela en este sentido—, ha afirmado que Unidos Podemos es algo así como el camarote de los nietos de Marx. Y el símil me gusta. Porque la famosa escena del camarote, si algo tiene, es que mueve a la risa, algo de lo que estamos tan faltos últimamente los pueblos de España como consecuencia del permanente saqueo que el bipartidismo patrio lleva décadas perpetrando. Y porque la filosofía del otro Marx, Carlos, le pese a quién le pese, aún continúa siendo motivo, puede que casi el único, de esperanza para la clase obrera frente a las mafias del totalitarismo financiero y sus sicarios políticos. Sí, una singladura la de Unidos Podemos, cimentada sobre la recuperación de la alegría y la esperanza. Una singladura muy diferente a la triste y desalentadora deriva neoliberal en la que se encuentra inmerso el Titanic de un PSOE sin timonel —Schnz, visto lo visto, no parece capacitado para ejercer siquiera como mal grumete—, que parece abocado a un estrepitoso y puede que irreparable naufragio como consecuencia de las vías de agua abiertas en su decrépito caso por la corrupción y una aberrante metamorfosis ideológica que ya viene de largo. Pero esto, a Rubalcaga, como a aquellos imperturbables músicos de la Wallace Hartley Band, empeñados en seguir tocando en tanto el trasatlántico se iba a pique, no parece importarle un higo.

Mis heroínas favoritas. Edad Antigua. Semiramis de Babilonia (siglo VIII antes de Cristo). Parte II (Carlos Parejo)

Todos vestían con túnicas plagadas de signos cabalísticos, sólo entendibles para los iniciados. Cuando su majestad me convirtió en concubina leían si convenía o no que nos encontráramos para el buen futuro del reino. Y lo hacían al amanecer, observando el vuelo de las palomas sobre el zigurat; al mediodía, echando una y otra vez las 99 tablillas del destino, y por la noche, estudiando las estrellas de bóveda celeste.

La fortuna se alió de mi parte. Al cabo de pocos meses fue nombrada concubina mayor. Debía lavarle diariamente los pies a su primera esposa como signo de respeto y sumisión. Pero tuve derecho a paje, camarero y mesa propia para comer. Cuando el emperador enviudó me fui a residir a su cámara real. Lo que más me llamaba la atención era su olor penetrante a incienso arábigo, pues se quemaban constantemente varios pebeteros en cada esquina de la sala. Nada que ver con el nauseabundo olor de las calles, o el olor a sudor y gente arracimada del gran harén donde convivía antes con ciento diez cortesanas más. Además, dormía en colchón de lana de camella, en lugar de jergón de paja. Con todo, lo que más admiraba eran sus paredes esmaltadas de azul y la claraboya central, por donde veía la luna y las estrellas nocturnas o el curso del carro solar.

Cuando llegué al poder, tras morir mi esposo, me casé con el jefe de las milicias, lo que me aseguró varios años más de reinado. Sin embargo, las intrigas en Palacio eran constantes y, sabiendo mi destino pendiente de un hilo, amasé una gran fortuna antes de tener que exiliarme cuando él murió en la batalla; riquezas que iba guardando en mi antigua casucha familiar, allá por el arrabal de los escribas. Lo hacía en un sótano oculto por una trampilla, repleto de cofrecillos con monedas redondas de oro y plata. Sin embargo, en la Corte guardaba las apariencias de emperatriz generosa y magnánima. Todo el que entraba en mi cámara real para ser recompensado por alguna gracia obtenida, podía llevarse, acopiándolas entre sus manos, cuántas monedas rectangulares de cobre y plomo deseara, escarbando en unos grandes calderos de bronce dispuestos por doquier con dicha finalidad. Y de ahí, con el correr de los siglos, inventé la palabra que designa la moneda común a los mendigos y pobres de todas las épocas y países del Mundo: la calderilla.

Para saber más: NÚÑEZ ALONSO, ALEJANDRO. Semiramis. Editorial Planeta. Barcelona. 1966.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Misericordia

He de partir a golpes
las horas en pedazos pequeños como orgasmos
y darlos de comer a las panteras
que sacian su apetito con vísceras de ocaso.
No vislumbro otro modo
de prolongar la inútil
agonía engendrada
por el caos sin vigor que consume mis sueños,
y así ganarle el tiempo
necesario al destiempo,
para en un terminal
e inaudito suspiro
poder desaprender
el nombre de los números
que nunca he conocido.
La luz es una espina mutilada y silente
que apuntala las ruinas sin aliento
de las sombras prohibidas
a ángeles abatidos y murciélagos sordos.
He de tumbarme al sol
negro de la renuncia
y entregar la mirada
a la gula sin luz de las hormigas.
No entiendo otra manera
de otorgarme el perdón por mis virtudes
―muros, cepos, mordazas—
y así estar preparado cuando llegue el momento
del humo sin cenizas.
Pero, entretanto, amor,
abrázame con saña
de boa hasta quebrar el esqueleto
de cristal de mis sueños.

Castaña electoral (10): Unidos Podemos y los Guerra

En vista de que sus tan disparatados como poco poéticos símiles destinados a denostar a Garzón e Iglesias no cuelan —y es que lo del 23 F y Tejero es de traca—, Alfonso Guerra compara ahora a Unidos Podemos con su hermano Juan.

(mientras más viejo más chocho —y más hijo de la grandísima perra)

Muy libertina adaptación del más afamado haiku de Bashô

A mi colega er Costa (léase Cohta)

un viejo estanco
no hay papel ¡la hostia puta!
"peaso" de mono

(Bashô de Ikea, que están muy de moda)

La otra Eurocopa

Ahora que, en el contexto 
de la lucha emprendida 
por los trabajadores 
galos contra la abyecta 
reforma laboral 
del gobierno de Hollande, 
en Francia se celebra 
el Europeo de Fútbol, 
no resulta de más 
mencionar que hace décadas 
se viene sucediendo 
en todo el mundo el mismo
y desigual encuentro 
entre los combinados 
de los neoliberales 
y los socialdemócratas. 
Ante todo decir 
que se trata sin duda 
de un partido amistoso. 
Luego hacer referencia 
a los buenos propósitos 
que guiaron, en principio,
la estrategia adoptada
por los socialdemócratas, 
empeñados en ser 
motores del Estado 
del bienestar, así
como, frente a la opción
de la lucha de clases,
en extender el uso
de la negociación 
colectiva al objeto 
de perpetuar la paz 
social y procurar 
condiciones de vida 
decentes para el pueblo. 
Visto así pareciera 
que los socialdemócratas
y, con ellos, el pueblo, 
albergan suficiente 
chance para ganar
finalmente el partido. 
No es más que una quimera. 
Porque en sus filas hay 
jugadores vendidos 
al capital y el resto 
de tan diestros no saben 
usar la banda izquierda. 
Porque, en ningún momento, 
la socialdemocracia, 
ha llegado a jugar
en casa y el terreno
de juego donde opera
el capital se encuentra
atestado de trampas
y sus gradas plagadas
de hoolligans violentos.
Por no hablar de los árbitros 
—el Fondo Monetario, 
la OTAN, las Naciones
Unidas, la OCM—
siempre sin excepción 
barriendo para casa. 
Puede que en la Eurocopa, 
la selección francesa 
—negros representando 
a uno de los países 
donde más han crecido 
los partidos políticos 
de carácter racista— 
se lleve el gato al agua. 
Pero en el otro encuentro, 
el de la clase obrera 
contra los atropellos 
del neoliberalismo 
y los socialdemócratas 
franceses, sería estúpido, 
por más que, por fortuna, 
se alcanzase la prórroga, 
gritar "este partido 
lo vamos a ganar". 
El equipo contrario 
tiene en sus filas muchos 
jugadores expertos 
en lanzar penas máximas. 
Así que, si queremos 
tener en el futuro 
una mínima opción 
de ganar el partido, 
apostémoslo todo 
y sin pero a un equipo 
que juegue por la izquierda.

Castaña electoral (9): Vamos de paseo, pi, pi, pi, Ayllón y Montero...

Lo confieso, en ocasiones llego a pensar que los sujetos que, sin una molécula de escrúpulos en sus corazones, dirigen los medios de comunicación en este país de todos los demonios —que diría Gil de Biedma— son poco más que una masa ingente de carne putrefacta sin una sola neurona operativa. Después lo descarto de inmediato. Porque estos sujetos sí que tienen cerebro. Otra cosa es que lo utilicen no para informar a la ciudadanía, sino para manipular a las masas en defensa de los intereses espurios y privativos de las sucias manos que los mantienen. Porque hay que ser muy descerebrado o un perfecto desalmado —valga el oxímoron— para seguir machacando erre que erre con el estúpido culebrón este del trayecto compartido por José Luis Ayllón e Irene Montero en el coche del primero. ¿Es que dos personas de diferentes ideologías no pueden, con total naturalidad, utilizar de manera compartida de un modo esporádico e incluso habitual un medio de transporte sin tener que ser por ello objeto de arteras y febriles especulaciones? ¿No pueden compartir un café, un recital de poesía, un concierto de música, una película de Buñuel y, si se tercia, hasta cama? ¿Es que nos quieren hacer pensar estos sicarios de lo peor que no somos otra cosa que ideología cerril que anula cualquier posibilidad humana de empatía? Un servidor de ustedes, comunista hasta el tuétano, ha tomado café con militantes del PP, del PSOE, de Podemos; con incondicionales del Sevilla F.C.; con sindicalistas de UGT, de CGT, de Comisiones; con aficionados a los toros, y hasta con alguna que otra admiradora de Pitingo. Y hemos hablado de música, de fútbol, del tiempo, de cine, de poesía, de cómo está la abuela, de los hijos y una larga lista de etcéteras. Y también de política. Y no ha pasado nada. Porque nada había de pasar al respecto. Un servidor de ustedes tiene amigos socialistas, populares, sevillistas... Y si se tercia compartir coche con cualquiera de ellos no saca a relucir escrúpulos ideológicos fuera de lugar para evitarlo. Que hay que compartir coche; la necesaria mitigación del ya desbocado calentamiento global lo aconseja. Que hay que compartir de todo; el galopante enfriamiento global de las relaciones humanas al que asistimos en la actualidad lo hace imprescindible. Como cantaban Miliki y compañía, el viajar es un placer. Y más si en el trayecto, compartimos. Y, en este culebrón, los payasos son otros, no los viajeros.

Spam-ku (LIX)

una cloaca
trágate un sapo "crúo"
¡puaj! patrioteros

("libre" adaptación del más afamado haiku de Bashô —*—)

—*— Bashô de tubo, por supuesto.

Spam-ku (LVIII)

Escarpe mudo.
Ni tú eres la montaña
ni yo un profeta.

Castaña electoral (8): La felicità

—Anda, mójate, y dime por quién apuestas.

—Bueno, la verdad es que no me atrevo a tanto. Y es que la cosa quizá esté más igualada que nunca. Sí te diré que, sin duda, es una pena lo de Albania. Porque viendo el más que digno hacer balompédico de los albanos contra la Francia de Hollande —que visto lo visto parece ser más de andar por los estadios que en las calles tratando de resolver los problemas de los trabajadores—, creo que hubiesen tenido bastantes posibilidades, de no haber cometido De Biasi el estrepitoso error de no alinear a Romina Power...

—Cierto. Puede que, a la limón mi limonero, Snchz y Rivera debieran tenerlo en cuenta. "Felicità è tenersi per mano, andare lontano, la felicità..."

Guardar la ropa

"Otro alumno destacado de Mastropiero, en el Centro de Altos Estudios Musicales Manuela, fue el músico de color... negro, Johnny Littlebang"...

Les Luthiers

El hombre de color
se ha puesto negro:
el paraíso soñado
es otro infierno.

Y el mar Mediterráneo,
fue un purgatorio
que lo arrojó en las garras
de otros demonios.

La mujer de color
se ha puesto negra:
en Europa la tratan
peor que a una perra.

Y su limpia esperanza
de ayer, hoy, negra,
se pudre entre las manos
de un proxeneta.

El negro, más que negro,
ya está quemado,
viendo que entre los negros
también hay blancos.

Que Europa es un edén
para el pudiente,
cimentado en el Tártaro
del diferente.

Que son los diferentes,
da igual si blancos
o negros o amarillos,
los marginados.

Esto es Europa.
Si te echas, negro, al mar,
guarda la ropa.

Spam-ku (LVII)

Néctar mercúreo
del cubo de Durero.
Zozobra y sílice.

Castaña electoral (7): Los pactos de la burra

Pdro Snchz, en lo que los medios patrios ya califican de evidente guiño para con Rajoy rajao de cara a posibles pactos de la burra poselectorales ―que para ese viaje, no necesitábamos de las alforjas de otros comicios―, ha sorprendido a cronopios y ermitaños con sus últimas declaraciones de castaña: "El PSOE es un gran partido, y los socialistas, muy socialistas y mucho sociolistos."

En tanto, según dicen las lenguas de vecindonas, algo calcáreo se removía en la tumba de Pablo Iglesias ―no el de ahora, el marxista—, Pablo Casado —qué lío de pueblos y pablos—, salía al sorpasso de las declaraciones de Snchz, afirmando con vehemencia: “La gente sabe perfectamente que cuando Susana Díaz viene a hablar de socialismo no tiene ninguna credibilidad; que incluso cuando Felipe González viene a dar lecciones de socialismo tampoco tiene ninguna credibilidad; pero el Partido Popular sí que tiene que tener credibilidad para hablar de socialismo, porque es nuestro santo y saña de identidad.”

(Pues sí, qué lío. Para que luego digan que la Gran Coalición no está cantada).

BONUS TRACK

Con cada día de campaña crecen mis sospechas de que Gusana Díaz es en realidad la bruja Lola disfrazá de Belén Esteban. "Te pongo dos velas negras, Pablo Iglesias. Que yo, por Andalusía, España y la Humanidad no bolivariana, MÁ TÓ."

El trozo de manzana

Cuando abrieron la urna, allí yacía sin pulso, como muerta, la bella democracia.

Dónde está Wifi (7)

No sé por cuánto tiempo he estado caminando hasta acabar de nuevo en el origen. Cuando agoté las flores secas de las que me había provisto María Luisa, la inanición creciente terminó por nublarme la razón, y dejé de atender al ritmo imperturbable de la luna. Y en más de una ocasión estuve al borde de sucumbir a la tentación de beber de las aguas de este espejismo-jaula-abismo-mar amarillo sin brillo ni mareas. Pero siempre conseguí sacar fuerzas de flaqueza recordando la advertencia que al despedirse me hizo María Luisa. Pero, ah, por cuántas veces, "opreso entre hueros jamases y garfios de escarmiento", me arrepentí de haberme alejado del oasis en pos de una estrella ilusoria alumbrando los intrincados senderos hacia un cada vez màs improbable reencuentro con Wifiginio. Y no quiero imaginar lo que me hubiese deparado el destino de no toparme con el cadáver aún caliente de una nube azul en mi terco y extenuante periplo por la orilla. Y ahora estoy aquí, en el lugar de mi fatal partida. Aquí donde, lo mismo que el cántico de un faro, aún permanece inmarcesible el dulce y limpio aroma de la voz de María Luisa.

Maoteorología (NDJR)

maoteorología

1. f. Particular modo de aplicar los preceptos de la ciencia que trata de la atmósfera y de los meteoros, en la República Popular China.

(Los chinos son así, siempre inventando cosas raras. La brújula, el papel, la pólvora, la imprenta. O el comunismo de mercado —¿o no es más cierto que sería más apropiado denominarlo neomercantilismo planificado?)

Mis poemas no son...

Mis poemas no son
una autobiografía.
Aunque, a veces, también
siempre o nunca o tampoco.

Mis pequeños poemas

Mis pequeños poemas.
Estos, los más queridos.
Estos que no son más
que una chabola humilde
de un instante, este instante,
y que alzo utilizando
los sillares antiguos
de moradas ruinosas
que sirvieron de amparo
o faro o espejismo
al pueblo y sus desdichas.

Castaña electoral (6): Por favor, sálvame

Telebasura patriotera haciendo campaña en favor del bipartidismo corrupto al servicio del capital. ¿Es que acaso puede haber alguien que esperase lo contrario?

(mamandurrias mediáticas amarillas)

Peligro de contagio

Se acercan los amigos
de lo ajeno a mi jaula
cuando aprieta la noche,
con la premeditada
y alevosa intención
de plagiar mis poemas.
Qué insensatos. Qué pobres
sus nociones poéticas.
Ignoran el peligro
que corren, la alimaña
que agazapada acecha
en mis versos (¡Hay tanto
dolor en sus adentros
y tan poca poesía!)

Salvando las distancias

Aquella relación
fue como uno de aquellos
monólogos de Gila
llamando al enemigo.
Tanto así que a la firma
virtual del armisticio
que dio a su fin e impuso
este orden comparable
a la paz de los muertos,
yo aún seguía soñando
con la hora “H” del día
“D” en el que entablaríamos
el primer cuerpo a cuerpo.

Castaña electoral (5): ¿Hashtag cuándo?

Empiezo a estar hashtag los mismos tuits de tanta manipulación informativa.

Mis heroínas favoritas. Edad Antigua. Semiramis de Babilonia (siglo VIII antes de Cristo). Parte I (Carlos Parejo)

Acuciada por las necesidades familiares, siendo adolescente me vi obligada a trabajar en la calle. Era una de las más de cinco mil prostitutas de Babilonia. Se me identificaba por el tatuaje grabado por encima de las rodillas y la túnica corta, con un pecho descubierto. Guiada por mi intuición busque clientes entre los escribas, a los que cobraba con clases gratuitas para aprender a escribir. Primero con el punzón sobre las tablillas de ladrillo forradas de una capa de cera. Más tarde con tinta sobre papiros traídos de Egipto. También me enseñaron el lenguaje de signos y varios idiomas (arameo, árabe y griego), tan necesarios para conversar con los caravaneros que cruzaban las rutas entre África, Europa y Asia. Las mujeres vestían según reglas rígidas e inmutables. Las niñas lucían túnicas malvas, que cambiaban por las de color verde oliva cuando dejaban de ser vírgenes, y por las amarillas cuando parían. A los treinta o treinta y cinco años muchas eran expulsadas de sus casas, consideradas ya ajadas y viejas, y mendigaban, ataviadas con sacos de parda saya.

Cuando más negro veía mi futuro, el Emperador se fijó en mí. Decían algunos altos dignatarios de la Corte que mis abultados pechos y nalgas eran presagio de noches apasionadas y fecundos y fáciles partos que le asegurarían abundantes herederos. Otros opinaban que lo había cautivado con mi baile sensual de la danza del vientre y los sonidos suaves y armoniosos de mi lira, que tan bien tocaba. Y los más osados que lo había hechizado a través de los amuletos que colgaban de mi cuello. El de la Diosa del Amor, Isthar, la de la estrella de ocho puntas. El de la tigresa india y el de la mujer de pechos rebosantes de leche. Y es que, en una época tan convulsa, llena de pestes y enfermedades, de guerras y muertes prematuras, la vida cotidiana y el destino de los poderosos estaba en manos de los sacrificios propiciatorios de los sacerdotes y los presagios favorables de los adivinos y astrólogos de Palacio.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Tentativa (o de la negación del amor)

De nuevo la caló,
en mi segunda noche
seguida en este horno
de la calle Castilla,
me tienta a dar a luz
un poema escatológico
y apenas sin sentido.
Y aunque siendo habitual
que estos sean los que al cabo
acaben por tener
más sentido, esta noche
me he prometido ser
menos borrico a fin
de perpetrar un bello
poema de amor platónico
—recuerdo con frecuencia
aquello que dijiste
sin que viniese a cuento
y aun no existiendo dudas
de que ardías en ganas
de gozar de una lúbrica
unión carnal conmigo,
de que de un polvo entre ambos
rien de rien, Edith Piaf.
Y si no lo consigo
—digo lo de no hacer
el borrico— prometo
que nunca habrá de ser
por no haberlo intentado.
Ahí voy. Te quiero tanto
y mi amor es tan puro
como el que profesaban
—nada de cuerpo- en alma
hacia el buen dios en su éxtasis
las santas… Bueno, no,
tampoco hay que pasarse
en cuestión de pureza.
Comencemos de nuevo.
Te amo, amor, tanto o más
que a la flor de la jara
la laboriosa abeja
que recolecta el polen
sin apenas rozarla…
¡Cojones, qué versitos
tan cursis como hipócritas!
¡Vaya mamarrachada!
A empezar otra vez
y a ver si a la tercera
va la vencida. Amor,
te escribo este poema
de amor —que ha de ser breve—
porque quiero que sepas
que aunque el amor no existe,
igual que ayer y siempre
esta noche me muero
por, para comenzar,
comerte todo el coño
y luego ya veríamos.
(Lo he intentado, palabra,
de honor, pero con este
bochorno no hay quien pueda).

(Sevilla, noche del 9 al 10 de junio de 2016)

Fotografía: Ignacio Úbeda Liébana