Sobre el último filo

“A través de los siglos
por la nada del mundo,
yo, sin sueño, buscándote.”

Rafael Alberti

Su nombre era el despojo
De aullidos desangrados:
Tan ancha era la noche
Y el canto tan menguado.

Hubiese alzado el vuelo,
Pero en su ala sin párpados
No era posible el sueño,
Su son petrificado.

Bajo un cielo plomizo,
Cementerio de pájaros,
Vagó durante siglos
Aguardando el relámpago

Que a un ángel alumbrase
En la estela de Lázaro,
Devolviéndole el fuego
A su salmo apagado.

Y la nada del mundo,
Negra sima de espanto,
Parió, muda, un demonio
Predador de milagros.

Contrición

Y al fin la cicatriz inasequible
Que ansiaba en su hemofílica hemorragia
Celó con aridez frugal e insípida
El ávido menstruar de la nostalgia.

Y atónita ante el bárbaro espectáculo
Del yermo costurón donde hubo llaga
Voraz mordió el muñón adormecido
Que antaño entre el salitre fue esperanza.

Mas ya Sodoma no era más que un hueco
Sin huellas, horizontes, ola ni ala,
Y Lot sólo un fantasma sin retorno,
Por siempre inalcanzable en la resaca.

Cae la tarde / Twilight comes (un poema de Isabel Guevara)

Es otoño
acaece el crepúsculo
y con él
brotan todos los desalientos.

¿Qué aflicción me confortará?
¿De cuál fingimiento se vestirá mi nueva pelambre?

Miro
y las tinturas del entretiempo alivian mi pupila
-no mi sed-

¿Dónde estás, vida?
–me pregunto–
cuando se extingue el cigarrillo de esta hora.

En mí
todas los simplezas del hombre
sus dudas

mientras deshago las amarras
y desmejoro el poema
mientras me agito en orfandad
-como todo lobo en el último minuto.

En mí
el indecible aullido
las cenizas de la noche que no llega.

Toda la solitud,
en mí.

--------------------------

It’s autumn
twilight is coming
and with it
all discouragements spring.

Which affliction will comfort me?
Which pretense will my new fur take on?

I look,
and the hues of the autumn dress ease my pupils
-not my thirst.

Where are you, life
-I wonder
when this hour's cigarette is finishing.

Inside me
all of man's simplicities
his doubts,

while I undue the moorings
and worsen the poem
while I shake like an orphan
-like every wolf on his last minute.

Inside me
the inexpressible howl
the ashes of the night not yet arrived.

All the solitude
inside me.

Poética (quizá terminal, tal vez definitiva)

En tu ausencia, el confín
donde, muriendo el hombre,
fatal, nace el poeta.

Bajo cero

Mi mano en el cristal
tiembla esperando.

Lo mismo que una Venus desmembrada
la miras de soslayo
y después, en silencio,
te me marchas.

-"Hasta la próxima visita, amor,
hasta el próximo frío".

Precariedad

Ahí están los infiernos,
En la altura:
La inmensa soledad del macrocosmos,
Reflejo de electrones y protones
Danzando en la orfandad de lo vacío.

Pregunta retórica (o del mercadeo de contra-valores)

¿Para cuándo un reality show en el que se fomenten solidaridad y compañerismo?

Cae la tarde

A Isabel -

"¿Dónde estás, vida?
–me pregunto–
cuando se extingue el cigarrillo de esta hora."

Isabel Guevara

Cansada y sin aliento
Cae la tarde
Desollando la piel de sus rodillas
Hasta llegar al hueso, mudarse en un muñón
Purpúreo y purulento
Rendido a los conjuros de lo opaco
De un firmamento huérfano.

Sin lumbre no hay certezas,
Sólo un rescoldo que se finge llama
Y en cópula sublime con la duda
Engendra en sus enigmas el poema
Por no abrasar del todo la esperanza.

El dogma no es vivero para el canto;
La música crepita en solitud
Lo mismo que una rosa henchida en fuego
Se duele codiciando ser vestigio
Helado e insensible en lo perpetuo.

Acerba es la sutura de los versos,
Aullido desgarrado en la garganta
Del frágil territorio de la sangre,
En tanto el humo leve de las horas
Inerme se disipa en la negrura
Y el fuego languidece sin veneros.

No obstante la elegía de la noche,
Mañana se alzará de nuevo el día
Erguido en las muletas que, sediento,
Creará con la osamenta del crepúsculo,
Y, aullando igual que un lobo, hacia el ocaso
Ira buscando el duelo del orgasmo
Que erige el sinsentido de la vida.

Prosaica y sin encanto es la quietud
Que aguarda agazapada en lo infinito;
Jamás anticipemos las cenizas.

/*-----/

Arpa de octubre.
Las hojas de los pinos
tañe el poniente.

Haikus urbanos (dieciocho)

Senda sin huellas.
Haga sol, llueva o nieve
Siempre el asfalto.

Las Hostias del Padre Murphy

EL FORO LA PALABRA
presenta a:

MARCOS GUALDA y MARIO MARÍN
en

"LAS HOSTIAS DEL PADRE MURPHY"
(Homilía satírico-literaria)

Día: Viernes, 23 de Octubre
Hora: 23:00 (11 de la noche, hora local de Trigueros)
Lugar: Sótano de D´BENIS PUB en TRIGUEROS (Huelva)

ENTRADA GRATUITA

El légamo animal de la tristeza

El légamo animal de la tristeza
Se espesa sepultando las estelas
De ingrávidos crepúsculos plurales
Debajo de su icor de soledades.
Convulso el tremedal de la impotencia,
Con su ansia mineral como horizonte,
No es más que furia, bilis, puro instinto,
Un sueño que se busca en lo imposible
Con el tiempo adherido a los talones
Y un desvelo metálico y letal
Golpeando de certeza los postigos.
La ciénaga espectral de la tristeza,
Olvido degollado entre el salitre
Que yergue a la memoria de su cárcava,
Fecunda una matriz sedienta donde
Criaturas no nacidas agonizan
Del óxido en sus alas sin aliento.

Mayo (un poema de Kirmen Uribe)

Déjame mirarte a los ojos.
Quiero saber cómo estás.

Rainer W. Fassbinder

Mira, ha entrado mayo,
Ha extendido su párpado azul sobre el puerto.
Ven, hace tiempo que no sé de ti,
Se te ve tembloroso, como esos gatitos que ahogamos siendo niños.
Ven, y hablaremos de las cosas de siempre,
Del valor que tiene ser amable,
De la necesidad de arreglárselas con las dudas,
De cómo llenar los huecos que tenemos dentro.
Ven, siente en tu rostro la mañana,
Cuando estamos tristes, todo nos parece oscuro;
Cuando estamos fuertes, el mundo se desmigaja.
Cada uno de nosotros guarda algo desconocido de las vidas ajenas,
Sea un secreto, un error o un gesto.
Ven y pondremos verdes a los vencedores,
Saltaremos desde el puente riéndonos de nosotros mismos.
Contemplaremos en silencio las grúas del puerto,
Porque estar juntos en silencio es
La mejor prueba de la amistad.
Vente conmigo, quiero cambiar de país,
Dejar este cuerpo mío a un lado
Y meterme contigo en una concha,
Con nuestra pequeñez, como los bígaros.
Ven, te espero,
Continuaremos la historia interrumpida hace un año,
Como si no tuvieran un círculo más
los abedules blancos de la rivera.

Soledumbre

Ausente de las sábanas tu aliento,
Se está quedando el tálamo en los huesos:
Le faltan la humedad, la piel, los besos,
Antaño de sus sueños fiel sustento.

Y, exánime, famélico y sediento,
Se rinde a la avidez de los sabuesos
Del tiempo que, hidrofóbicos y aviesos,
Devoran su esqueleto a hielo lento.

Desnuda a la intemperie, está mi entraña
Quedándose en los hierros, toda herrumbre:
Festín de la rabiosa telaraña
Que teje la nostalgia, hecha costumbre,
Cebando el muladar de la alimaña
Que muda lo fecundo en soledumbre.

/*----/

Sobre la piel
el viento del silencio,
copos de nieve.
En tierra del olvido
un palacio de hielo.

©Diosa(E.M.R)

Copos de nieve
sobre el tálamo blanco.
Eterno enero.

El Éxodo

Inimitable

-Si estuviese en tu mano, cómo qué
Poeta escribirías –preguntó.

-Sin duda –respondí- como Bukowski.

-Bah
------ –exclamó despectiva-,
Eso
------ no me parece tan difícil.

-No es esa la cuestión y, por lo tanto,
No pienso discutir a ese respecto
–Respondí-.
------------- La cuestión
Es que para escribir
Al modo de Bukowski
Sería necesario
Vivir como Bukowski;

Y eso es algo
Bastante más difícil.

A manos llenas

Un sueño
Una verdad
Y nada recuerdo.

Paco Huelva

Un silencio, unas señas
sin código postal, desconocidas,
y en la mano una carta
sin destino
que gritando,
gritando a manos llenas,
golpea los muros de una cárcel cárdena
en tanto que la arritmia
duele,
pero inmortal
eleva al aire
sones vivos.

/*---/

Perfil nocturno
desposeyendo anhelos,
arde la piel.
Palpitante deseo
devorando silencios.

©Diosa(E.M.R)

Perfil delgado
el de un sueño en la noche;
cuchillo y sangre.

©El Éxodo

Un pase de 55 metros (un poema de Charles Bukowski)

a la mayoría de la gente no le va muy bien y me desanima
su existencia, es un tremendo desperdicio: todos esos
cuerpos, todas esas vidas
funcionando mal: pésimos quarterbacks, malas camareras,
presidentes y lavacoches incompetentes, porteros
cobardes
mecánicos de garaje
ineptos
contables inútiles y
demás.

aun así

de vez en cuando

veo a un artista individual hacer algo con
excelencia innata

puede

ser
una camarera en una cafetería cutre o un quarterback
de reserva
que sale del banquillo con 24 segundos por delante
y lleva a cabo ese pase
de 55 metros que da la victoria.

lo que me permite creer que
la posibilidad del milagro está aquí con nosotros
casi a diario

y me alegra que de vez en cuando
algún quarterback de reserva
me constate la verdad de esa convicción
ya sea en la ciencia, el arte, la filosofía,
la medicina, la política y/o etc.

de otra manera me liaría a tiros
con toda esta puta ciudad
ahora mismo.

Indiferencia

“Si pudiera huir de este cuerpo podrido.

Mientras tanto dame la mano, decía,
no quiero promesas, no quiero disculpas,
tan sólo un gesto de amor”.

Kirmen Uribe

Cautivo del desánimo más perro
Y herido de impotencia hasta la médula,
Anoche oré con fe;

------------------------- no hubo respuesta.

Turbado ante el silencio y la carencia
Que, impúdico, exhalaba el firmamento,
Mi afán fue pergeñar alguna excusa
Capaz de disculpar tanto abandono
Golpeando mis entrañas sin clemencia.

No fue fácil.
----------------No obstante,
Tratar de conservar la buena nueva
De un credo que jamás brilló en mis noches
La pena colegí que merecía.
Y al fin con el esfuerzo se hizo el éxtasis:
La torpe explicación de la afonía
Que, déspota, aniquila mi universo:

El buen dios aún andaba perpetrando
Su vasta y honda siesta del día séptimo,
Cansado por haber parido un mundo
Con tanta inquina, hiel, venganza, guerra,
Con tanta vanidad, codicia, cólera,
Con tanto niño hambriento, enfermo, triste,
Con tanto espanto, cárceles, murallas,
Con tanto torturado, envidia, muerte,
Con tanta sed, rencor, desesperanza,
Un mundo tan colmado de dolor
Y en el que tú con tanto
------------------------------- encono me desprecias.

Tanka a "Atlantis", un cuadro de Mar Sánchez

Te nombro en sueños
Y emerges del salitre,
Etérea atlante.
Luego, igual que a la espuma,
Te arrastra la resaca.

Ilustración: "Atlantis",
de Mar Sánchez.
Medidas: 92x60 cm.
Técnica: Óleo al agua sobre lienzo.

El degollado

Aplastándolo todo
Cae la noche
Y un grito de dolor se hace palabra
Sitiado de silencios.

Sobre las rocas

SOBRE las rocas, sueño un tierno lecho:
Qué espanto agazapado en los extremos.

Es duro despertar a la intemperie
Con piedras cinceladas en la lengua,
En la voz, en el sexo;
---------------------------- con la escarcha
Fundida al espinazo;
--------------------------- con las manos
De arena desarmada frente al viento
Y el agua que, obstinada en su periplo,
Jamás embalsarán los calendarios.

Los huesos crujen, gimen, tienen miedo:
Se saben polvo al polvo en su destino.

Las rocas, con el alba, engullen sueños,
Liban del semen derramado en tierra,
En tanto se hace Averno el aquelarre
Y se alzan de su cripta los pingajos,
De afanes, de salitre, amortajados.

Inocencia

Apócrifo mecano de aire y légamo;
Juega el niño a ser dios
Ignorando inconsciente
Que no existe.

Música

La guitarra:
Quizás vulgar frente al piano;
Pero qué curvas, dios, qué curvas.

/*--/

Seco epitafio:
Bajo las hojas muertas
Yace el camino.

Quizá no haya motivos

Quizá no haya motivos.
Quizá tanto desprecio
colmando el horizonte
de atroz desesperanza,
tan sólo esté en mi mente.

Pero, haya o no motivos,
tan conspicua impotencia
reventando mis ansias,
hace que, poco a poco,
valga menos la vida,
sea más cara la muerte.

Yuigon

Mis poemas son pésimos, lo admito.
Se nutren de la urgencia en lo precario,
Y ahí pierden su sentido:
La aséptica distancia
Que dota de excelencia a la poesía.
Pero eso me la suda, compañeros.
No escribo por ganarme así la vida,
Tampoco para ser memoria póstuma,
Ni lo hago por abrirme un sucio hueco
En este basural que es ya el Parnaso.

Nunca lo hago a favor, siempre escribo a la contra.

Escribo contra el mar, contra la muerte,
Contra este afán sin tregua de holocausto
Que anega mis anhelos más profundos.

Escribo contra lo imposible,
Contra
La voz de los silentes.
Mi verso brota a arcadas,
Nauseabundo,
Quebrado, inadecuado,
Tosco, anómalo:
No cabe perfección que alumbre el vómito.

Quizá por tal motivo,
Rendido a la conjura de los necios,
Escribo esta elegía entre penumbras,
Con la pluma en la izquierda,
Y en la diestra, el cuchillo.

De poetas, dioses y otras bagatelas

“Quisiera que me diese su opinión
Sincera sobre mi último poemario”
–Me dijo, resoluto y pavoneándose,
Un poeta encaramado a su hornacina.

“Perdone –respondí- , pero no tengo
El mínimo interés por sus poemas.
No se lo tome a mal, usted, no obstante:
No es nada personal,
Tampoco es por su obra,
No es más que mi indeleble, irreductible
Y franca vocación de apostasía”.

/*-/

Se pudre el tímpano.
Epitalamio fúnebre,
Tanto silencio.

Haikus urbanos (diecisiete)

En las postales
La ciudad es más cierta:
Huero escenario.

Los golpes inaudibles del maltrato

Más duro, a veces, grita el silencio.

Repatriación

Que se mude en promesa la amenaza,
En tentación el miedo, en esperanza,
El bosque y sus espinas en desierto,
En sal la fuente, en mar,
La noche en noche.

Indisciplina

CON LÉGAMO adherido, reseco, a sus muñones, el hombre suplicó misericordia.

-“Lo siento, pero hay cosas que no están en mi mano, bien lo sabes.” –sentenció la hechicera, henchida en lágrimas.

El hombre vomitó desesperanza.

Entonces, apiadada de sus náuseas, la hechicera elevó su conjuro al Averno, y al hombre le creció una garra indómita, en tanto un resplandor de luna, hiriendo el fango, hacía brillar, sangrientos, a su alcance, los filos de un cuchillo.

Haikus urbanos (dieciséis)

Los aspersores
Suplantando a la lluvia;
¡Esto es Escocia!

Insidia

Las nauseas me adelgazan esta noche
Negra, espantosa, parca, impura, enferma.

La sed, la falta de aire, el hambre, el vómito,
La equívoca deriva en las arenas
Devastadas del tiempo,

-------------------------------- triturando horizontes,
Cortándole los párpados al sueño,
Las alas al gusano, su mano al pordiosero,

Se abaten en picado contra el río,
Robándole el murmullo,
-------------------------------- cauce y puentes.

Atónito me miro en el espejo;
Veo cuervos. CUERVOS CUERVOS CUERVOS CUERVOS
Como diosas,
------------------- hurgando en mi espinazo,
En mis credos más íntimos, mis vísceras,
En las migas de pan que endurecieron,
Vedadas al viajero y la paloma.

Dirijo mi esperanza al infinito;
Todo está oscuro. Un eco de tormenta,
Sin embargo, presagia nubarrones
Rabiosos devorando lo vacío.

Epitalamio (un poema de José Antonio Muñoz Rojas)

Estaba enamorado y le decía:
"Te quiero. Te olvidare, y muriera."
Y ella le respondía con la mano
estrechando la suya y lo miraba,

como elevada, como transformada
en alegría que la hacía sin peso,
que la llevaba por el aire. Casi
estuvo por decirle: "Adiós, me voy."

Pero temió y calló. Sólo le dijo:
"Te quiero yo también. Si te olvidare,
que me olviden los ojos que te miran."
Y se quedo sin verlo. ¿No nevaba?

Y ella era dulce, y él tan joven
que apenas si la tierra los sentía.
Se casaron un jueves, a las cinco,
entre un redoble de jazmines. Era
como un jazmín el sí: los labios de ella.

Por los caminos de la dicha iban

en busca de su hora. Nunca aguarda.

A la memoria de José Antonio Muñoz Rojas, fallecido en su

Antequera natal a la edad de 99 años, el pasado 29 de septiembre.

Cisma

En la baza
-------------- que nunca fue jugada:
Ahí está la derrota.
Aquí
------- no hay vencedores;
A lo sumo,
Tierra quemada,
Desertores,
Víctimas.

Eucaliptos

Tenaz creció la encina en los confines
Del páramo esquilmado por los hombres;

Su afán era existir, ser fruto y sombra;

Pasó por lustros de salitre, escarcha;
Vivió dos guerras; subsistió al incendio,
La oruga, el rayo, al frío campesino.

Acogió al herrerillo en su regazo,
Mitigó los sudores del labriego
Y amparó en su corteza las promesas
De amores pubescentes sin recato.

Creció adusta la encina a manotazos
Y se hizo emblema, símbolo inequívoco
Del pulso que alimenta a la utopía,
De un sueño que despierta y se hace carne,
De savia que se agita en primavera.

De súbito un bulldozer un día aciago
Taló las esperanzas de la tierra.

Axioma

Tirado, ebrio de muerte sobre el crudo
Y gélido albañal del calabozo,
Ruego a la noche que derive eterna
Y extinga entre sus dedos la agonía
Que itera el corazón cada alborada.

Pero amanece. Se alza el sol fundiendo
La escarcha que aprisiona los cerezos
Y el manto de penumbras que guarece
Los ojos del rocío de lo lúcido.

Después, entre el salitre y los anhelos,
Exhausto te vislumbro en lontananza
Y sube hasta la boca una sonrisa
Amarga y espantosa ante el axioma
Central sobre el que eriges tu liturgia:

Jamás juntos tú y yo en el tabernáculo
Que dar a luz pudiera a la herejía:
Tormenta y sed ante Hestia cohabitando.

Vicente Amigo- amor, dulce muerte

Autor del poema:©El Éxodo(Rafa León)

Realización del video:©Diosa(E.M.R)

Haikus urbanos (quince)

En los andenes
Hay pañuelos al aire;
Catarros de alma.

Calabozo

Perra hecatombe. El vientre
De la noche
Sangra,
Se pudre,
Ladra estéril,
Ladra.

Muere un sueño en el útero del tálamo.

Las plañideras callan,
El estruendo
De la autólisis, a uñas y mordiscos
Frustrado en sus muñones desdentados,
Amilana a la lágrima aun comprada,
Amordazando el luto, aniquilando.

Llaga abierta, hemorragia, hiel, ladridos;
Agónica añoranza purulenta
A muerte combatiéndose a sí misma,
En tanto va marcando con salitre,
Sedienta sobre el muro del recuerdo,
Las horas que la acercan al patíbulo.

Pura hecatombe, parco vientre,
Perro
En su ebriedad el vómito, ogro el cántico,
Coartados por chirridos de bozales.

Ebria, pura, perrísima hecatombe,
Descalza en las mazmorras de la noche.

Frustración

En su ansia de ser carne de su carne, se miró en las pupilas de Gorgona. Y se quedó de piedra.

Haikus urbanos (catorce)

Zanjas abiertas.
La ciudad se desangra
Por la obra pública.