La herida en la flor del magnolio

Un polvo ceniciento y corrosivo
Recubre el mobiliario de los sueños
Y tejen los minutos telarañas,
Asiendo el porvenir a lo pretérito.

El suave centelleo del magnolio,
Pintando sus fragancias sobre el mármol,
Sin nadie que recorra sus estambres,
Se apaga ya en su aroma, mustio y pálido.

La luz que se refleja en las vidrieras,
Pavesa en las penumbras de la espera,
Proyecta en mi mirada a la intemperie
La más honda y brutal de las tristezas.

¡No puedo más con tanta ruina insomne,
Con tanto aliento herido abandonado,
Con tantas alimañas recorriendo
El ansia de horizontes hecha ocaso!

Por eso cuando irrumpe en mis jardines
El alba gris y parca del pasado,
Igual que a un espejismo en el destiempo
Observo sus pupilas de soslayo;

Y me ato a sus mordiscos de Quimera
En busca del fulgor que viera antaño
Como un indicio frágil que me alumbre
En esta larga noche de mi llanto.

Mas nunca ante las mías se dilatan,
Y no sé si se encuentran las razones
En mi alma imperceptible de fantasma,
O en que ella es ya un cadáver sin pasiones.

Y así se desvanecen mis vestigios
Pudriéndose en lo oscuro de la ausencia
En tanto se disgrega el firmamento,
Sumido en un vacío sin estrellas.

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