Yo no nací poeta
ni moriré poeta.
El poeta no nace
y cuando, presuntuoso,
se piensa hecho y derecho,
no es más que humo torcido
que desbarata el viento.
La flor del tabaco
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*(Pues si mata… que mate)*
*A Manolo Rubiales –echando humo.*
*Ayer noche, al quedarme sin tabaco*
*–Estaban los estancos y colmados,*
*Los quioscos...
2 comentarios:
¡Y cuánto más torcido mejor!
Humo torcido y mudo suspiro vertido en letras
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