Se acercan los amigos
de lo ajeno a mi jaula
cuando aprieta la noche,
con la premeditada
y alevosa intención
de plagiar mis poemas.
Qué insensatos. Qué pobres
sus nociones poéticas.
Ignoran el peligro
que corren, la alimaña
que agazapada acecha
en mis versos (¡Hay tanto
dolor en sus adentros
y tan poca poesía!)
La flor del tabaco
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*(Pues si mata… que mate)*
*A Manolo Rubiales –echando humo.*
*Ayer noche, al quedarme sin tabaco*
*–Estaban los estancos y colmados,*
*Los quioscos...
1 comentario:
La fe en el dolor nada tiene que ver con la literatura.
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