Entrenamiento en la paciencia con el dolor ajeno (Carlos Parejo)

Jaime vestía a sus dieciocho años, como tantos jóvenes, con una equipación de la Liga de baloncesto estadounidense. Las camisetas, pantalones y zapatillas flotaban en el aire cuando movía su menudo pero fibroso cuerpo. Una inoportuna entrada a canasta acabó en esguince de rodilla. Inmovilizado como estaba creció su adicción a los videojuegos y los mensajes por el móvil hasta límites insospechados.

Todo cambió el día que le propusieron cuidar de su abuelo agonizante. Cada vez que salía de una de estas sesiones de entrenamiento en la paciencia con el dolor ajeno necesitaba respirar bien hondo durante casi una hora.

¡Vaya trabajo duro¡ comentó con su madre. Y ésta le habló de su selección ideal de estrellas. Madre Teresa con los moribundos de Calcuta, el padre Damián con los leprosos de Molokai, Isabel de Hungría con los ciegos… De todos llevaba una estampa en su cartera. ¡Eran sus héroes y no jugaban ni en la NBA ni en la Liga española de fútbol¡

(¢) Carlos Parejo Delgado

Caída libre

mis manos aletean
buscando un poco de aire

pero mis ojos
no sueñan no respiran tragan vértigo
el vértigo letal de la distancia
premonición de vísceras castradas

Alegoría

"España limita al norte..."

Tarde de toros. Sangre en el albero, bajo un sol demoníaco y el cáustico alborozo de los bárbaros.

Juicio

Cuánto miedo a la muerte;
patética criatura el ser humano:
lo espantoso es la vida.
Remar, remar, remar,
de naufragio en naufragio,
contra tiempo y marea.
Sembrar, sembrar, sembrar,
bajo un sol miserable,
contra el yermo y la ortiga.
Qué admirable y sublime
juicio el del suicida.

Cuento de horror

Y, de súbito, todos dejaron de hablar de contabilidades paralelas, sobresueldos, desahuciados que no encuentran a su indefensión otra salida que el suicidio, amnistías fiscales, tribunales politizados salvando el culo a políticos corruptos, infantas de dudoso DNI, duques con su miembro enhiesto y la moral flácida, recortes de derechos ciudadanos y prestaciones sociales, ayudas sociolaborales gestionadas de manera fraudulenta, banqueros, futbolistas, patéticos presentadores y otros famosos de pacotilla de TV defraudando a la Hacienda Pública, magistrados partidarios... De súbito, todos eran una piña.

Prólogo

El que huyendo del hambre glacial y tenebrosa de la noche, que ya engullía al sol por el poniente, entró en el laberinto.

Fiesta nazional

“Amo la piel de toro”
pregonan sin rubor a bocas llenas
y ataviados de sombras,
en tanto,
protegidos
detrás del burladero
que urdieron secuestrando a la Justicia,
trinchan al animal a bajonazos
con la intención venal de darle muerte.
Luego lo arrastrarán hacía el despiece
y pondrán a la venta
sus despojos
a saldo,
repitiendo “cuánto amo
la piel de toro,
cuánto,
y que siga la fiesta;
¡viva España!”.

Voz del pueblo

“Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre”...

Blas de Otero

No os quejéis más, poetas,
de que a nadie interese la poesía.
No es más que el justo precio
con que os pagan aquellos
– la inmensa mayoría–
que no os interesaron
nunca como motivo en vuestros versos.
No os quejéis más, poetas;
romped, haced añicos vuestros versos
neutrales y patéticos,
y comenzad de una jodida vez
a honrar, como merecen, al pueblo y la poesía.

Le Tour (Agustín Casado)

Julio ya no es lo que era
por más que haga calor,
no se quepa en Benidorm,
y se rompa la sesera
saltando desde un balcón
esa basca mochilera
que encuentra en la borrachera
complemento al colocón.
Julio ya no es lo que era
aunque haya este follón
de atascos y retención
en todas las carreteras;
por más que tu bañador
sea cada año más hortera
y parezcas ya Mandela
a fuerza de bronceador.
Julio ya no es lo que era
aunque vuelvan de su arcón
Georgie Dann y su canción,
y torne por do soliera
ese arcano del ligón
de landismo macarrón
a la caza de extranjeras.
Julio no es lo que era, no,
aunque no falten palmeras,
y bajo la solanera
vuelta y vuelta asado al sol,
acabes con cagaleras
o con una insolación
-que hay que ver que no te enteras-
tras de darte un atracón
de marisco en salpicón,
la docenita de vieiras,
tu sandía y tu melón,
y de trasegarte entera
antes de la vomitera
tu sangría Don Simón.
Julio no es lo antes era
pese a Viajes Halcón
y esa su Maya Riviera,
y los polos de limón,
y el festival de habaneras,
y los chorros de sudor
y esa tu pasión viajera
y dejarte la cartera
en el beach club vacilón.
Julio ya no es lo que era
si no gana Contador.
Serpiente multicolor
que aquellos veranos diera
un motivo al español
pa’echar el verano fuera
sin acordarse siquiera
de ese fútbol de su amor.
Esos puertos de primera,
L’Alpe d’Huez y el Portillón,
los lunares del maillot
como bata rociera
del primer escalador,
geografía verdulera
que al monte le llaman col
Con Perico por bandera,
Bahamontes ya lo era,
Indurain Cid Campeador…
eso es historia señera;
ahora lo gana un tal Froome.
Demarrages, montoneras,
abanicos, la carrera
que transcurre en pelotón.
Todos éramos lumbreras
cuando la contra reloj.
Cuántas he ganado yo
entre esa soñarrera
de la siesta y su sopor
pa’que dos mozas guerreras
me besaran zalameras
en el podio ganador,
de amarillo me invistieran,
me entregaran el copón
y con dos besos me dieran
un peluche de león.
Y en vez de La Marsellesa
Champs Élysées brincó al son
del chunda-chunda que pesa
al catalán, pero ésa
es talmente otra cuestión.
Visité la Francia entera,
sus viñas y sus chateaux,
las Landas y el Languedoc
aunque sólamente fuera
mirando el televisor.
Mas todo eso se acabó,
que Julio no es lo que era
por culpa de la llorera
del gabacho perdedor
que visto que no hay manera
de que un francés vencedor
pasee la tricolor
al final de la carrera
se erigen en campeón
de buscar trampa y cartón
a la orina de cualquiera;
ya puede llamarse ArmstrÓng,
que lo mandan a galeras.
Y si acaso no pudieran
encontrarles el marrón
o la artimaña fullera
-Nadal y Roland Garros-,
a putearlo en el guiñol.
Pero eso es en primavera
y es en Julio cuando yo
no tengo de liga espera.
Y que nadie me dijera
que esta fiebre del control,
la manía puñetera
de buscar clombuterol
o de EPO una transfusión
en cualquier escupidera
es solamente por mor
de que la competición
de limpio les reluciera.
Explíquenme por favor,
expliquez-moi, petites cochons,
comment s’explique alors
la gloria imperecedera,
la grandeur, la admiración
que despiertan por doquiera
de la Galia adonde fueras
Astrerix y el tontorrón
de Obelix cuyas proezas,
y lo cuentan sin pudor,
son fruto del subidón
y la química destreza
con que el bardo adereza
esa mágica poción.
Si yo fuera Julio César
pediría revisión
y dos años de sanción
para esa gloria francesa.

Texto e ilustración: Agustín Casado

Alta tensión

Nos quiere condenar a las tinieblas

–el medio que resulta más propicio

a su apetito criminal de sangre.

Se apoya en pusilánimes lacayos:

abyectas sanguijuelas de lo público.

Es el vampiro eléctrico.

RePProducción (f)as(c)istida

Escribo nutritivos poemitas
a veces, y otras sucios ppoematos,
poemitas, pitas, pitas, pa' gallinas
ppoematos, pputas, pputas, p'Ana... CENSURA

Modestia aparte

A Agustín Casado

No es falsa modestia. Es el resultado de un largo y siempre inconcluso proceso de autoevaluación con el que pretendo ser justo e imparcial, amén de con los demás -nada es evaluable si no lo es en relación con su contexto-, conmigo mismo. Todos, aunque haya muchos que no lo sepan, tenemos cosas que decir y, si nos lo proponemos, podemos decirlas. El resto lo hace la práctica. Mi única virtud quizás sea, tras haber tomado conciencia de ese potencial, el esfuerzo permanente en pos de desarrollarlo. Como han hecho otros tantos. Gotas de agua formando parte de ese ciclo hidrológico de la palabra tan a menudo fecundo pero tan devastador en ocasiones. O insignificantes granos de arena en un desierto sin confines aparentes. He aliviado mi sed con muchas. Y he tenido que sacarme muchos de los lagrimales. Y no he encontrado nada que me empuje a pensar que destaco o me diferencio aun someramente del resto. En cualquier caso, todo lo escrito hasta la fecha y lo que se pueda a llegar a escribir en el futuro no es de nadie y nos pertenece a todos, es el fruto de la experiencia y el esfuerzo colectivos desde los albores de los tiempos. Los derechos de autor, como la propiedad privada, son una trampa del capitalismo -que ha existido desde casi siempre. Una trampa que devalúa personas y cosas a fuerza de fragmentarlas y aislarlas para ponerlas en venta. No, no es falsa modestia; es sólo que me gusta pensar que a esta obra colectiva del decir para tratar de revalorizar el mundo y la vida, ese mar infinito del que mis palabras no son más que una minúscula gota, le queda aún mucho camino por recorrer. Un camino necesario por el que únicamente avanzaremos si somos capaces de zafarnos de las arenas movedizas de la egolatría. O eso o el estrépito del silencio. Modestia aparte.

Vida de perros

Los perros mueren jóvenes.
Quiero decir que en 10 o 12 años
no creo que tengan tiempo suficiente
para reflexionar acerca de la muerte.
Lo cual, por otra parte,
además de una estúpida
manera de dilapidar el tiempo
y puede que el origen
de un envejecimiento prematuro,
sería darle vueltas a un asunto
que no conduce a nada. O ahí mismo.
Los perros mueren jóvenes. Y siempre
que dan más de una vuelta a algún enredo
terminan defecando. Y eso es todo.

Instantes veraniegos (Carlos Parejo)

El trato fue afable, cordial e íntimo, y se prolongó muchos años, circunscrito a su lugar de trabajo. Ahora, con la imaginación que aviva una semana de soledad, he conquistado la atalaya de su desconfianza. Estoy con ella en el mundo de los sueños. Recorremos las pintorescas sierras que rodean la Hoya de Baza: Castril, La Sagra, Jabalcón… Subo a sus prados alpinos y bosques de pinos salgareños, me interno por sus angostas cerradas, y desde sus aguas salen a saludarme nutrias y truchas. Nos acompaña su perro Ulises, rabo alegre y enjubilado. Una sombra cruza mi cerebro. Se cuela como una nube sombría entre el esplendor del cielo azul estival. Tendré que vender la biblioteca. Cosecha de varias décadas de vida, acompañadas de un paciente trabajo de exploración y lectura. Mis sobrinos prefieren la comodidad de la wikipedia y tienen reservadas sus estanterías para los ordenadores, las nintendos, los ipads…

(¢) Carlos Parejo Delgado

Spam-ku (XXIII)

noche de autos
sal limón y tequila
¡vaya castaña!

Canción del verano 2013

TÍTULO: Que no dimito
AUTOR DE LA LETRA (o recibís en B): Luis el Cabrón.
DE LA MÚSICA: destacados miembros de la CEOE.
INTERPRETES: Rajoy Dann y sus mariachis.

Que no dimito, que no dimito,
que no dimito, que no dimito.

Esto es un chiringuito
y no una democracia,
yo soy el señorito,
y el manijero Bárcenas.

Que no dimito, que no dimito,
que no dimito, que no dimito.

Copiosas cantidades
que empresas nos donaban
a cambio de otorgarles
contratos por la cara.

Que no dimito, que no dimito,
que no dimito, que no dimito.

El sobresueldo ha sido
menú nuestro del día,
pedazos de chorizos
dando al pueblo morcillas.

Que no dimito, que no dimito,
que no dimito, que no dimito.

Espanto no nos causan
jueces ni fiscalía,
tenemos amañadas
la ley y la justicia.

Que no dimito, que no dimito,
que no dimito, que no dimito.

Miento a través de un plasma
y si la oposición
me pide que dimita
yo digo no, que no

Que no dimito, que no dimito,
que no dimito, que no dimito,
que no dimito, que no dimito,
que no dimito, que no dimito...

Regreso al Nacionalcatolicismo

–¿Acaso cree que puede

amparado en los votos

de algún que otro fascista

y una legión de lerdos

hacer y deshacer

a su maldito antojo?

–Podría, si quisiera,

hacer y deshacer

lo que me venga en gana.

Pero en lo relativo

a hacer, nada de nada;

las cosas como dios

manda sólo se alcanzan

deshaciendo.

(Penélope bastarda

desteje lo que tanto

a otros costó ir tejiendo).

Se han marchitado los gerundios...

Se han marchitado los gerundios
y únicamente quedan,
pudriéndose en el barro,
sus pétalos ajados:
"impotenciales" simples
malogrados sin fruto.

La espada

Conozco bien mis limitaciones y es por ello que no me cuesta reconocer que escribo como el culo. En cualquier caso, esto último, tan común entre los integrantes de los poco numerosos y siempre tan selectos clubes de escritores de éxito de los cuales nunca llegaré a formar parte, no supone merma alguna en mi afán por jugar con las palabras. Con sadismo. A mazazos. Obsceno. Con obsesiva irreverencia. Destripándolas, siempre con la intención de salpicar de sangre y vísceras molidas la pulcritud hipócrita de los indecentes a fuerza de ser correctos. Hoy, como parte de esta estrategia “filoilógica” que no conduce a nada, he obligado a fornicar entre sí a dos sustantivos. Por puro vicio. Sin amor, esa entelequia. De la aberrante cópula ha nacido una bestia. O quién sabe si un ángel. También los caminos del lenguaje pueden llegar a ser inescrutables. TRAnsICIÓN; así se llama la criatura.

Leña

No hay nada ya quizás tan necesario. Urge una pira enorme donde prenderle fuego, reduciendo a cenizas tanto papel mojado: declaraciones de derechos, constituciones, credos... Para empezar de cero, desde la superficie. Porque esto es el abismo, y aquí no alcanza el sol a calentarnos.

Patriotas, sobresueldos y paraísos fiscales

Patriotas de pacotilla,
que, en su avaricia, trincando,
la patria han ido arruinando
y, agrupados en cuadrilla,
sembrando la pesadilla
de otro totalitarismo;
que son falsos, con cinismo
dicen, tras ser descubiertos,
los meridianos asertos
que los llevan al abismo.

Despotismo iletrado

Hoy la mala nueva es que
quien preside el tribunal
de lo constitucional
del Reino tenía el carné
de afiliado del PP
siendo ya su magistrado.
Vaya puñalada ha dado,
una vez más, esta banda
facha del como dios manda
a Montesquieu y su legado.

Colapso

Eran las dos y media de la tarde
de un día de mediados de diciembre
cuando fluyó, envolviéndome, el silencio,
con la indómita y tórrida violencia
que desata una nube piroclástica,
devastándolo todo, calcinando
con su lengua de azufre y piedras ígneas
las flores y el aliento de los pájaros,
las sendas, los veneros, los amparos,
cualquier atisbo leve de esperanza,
y dejando tras su paso un luctuoso
sudario de cenizas sin confines.
En mi desolación supliqué a Hefestos
ser engullido por la gula innúmera
de aquel turbión de fuego. Pero, sádico,
me mantuvo en el ojo de la bestia,
a salvo de su sed demoledora.
Cuando cesó aquel vendaval sin aire,
era mi espectro en carne viva el centro
de un hórrido baldío sin confines
y mis lágrimas único vestigio
de aquel vergel sembrado de eufonía
donde nunca alcanzó a brotar la música.
De nuevo, hoy, se adivinan, palpitando
debajo de la escoria, brotes tiernos
de cánticos oníricos pugnando
por imponerse al polvo y las escaras.
Pero es muy tarde ya; la primavera
no hará nido en mis tímpanos estériles.

San Fermín (Agustín Casado)

Aunque no se ha publicado
un rumor ha trascendido
del suceso sucedido
en Pamplona en el pasado
fin de semana taurino.
Y es que una vez aclarado
el montón que se ha formado
entre cuernos y entre gritos
al no quedar expedito
el paso allí taponado,
y efectuarse el traslado
a la de objetos perdidos
de todo lo allí encontrado,
el listado ha recogido
además del consabido
contenedor de calzado,
hasta un número infinito
de pañuelos colorados,
de periódicos plegados,
gominolas para el pito,
seis hígados adobados
por seis mil botas de vino,
un toro negro zaíno
en un japonés pinchado,
y mucho miembro amputado,
por referir a lo fino
la ensalá de menudillos,
de mondongos de porcino
que en el coso se ha aliñado.
Además de eso, ya digo,
el servicio ha reportado
más que atónito atonito
que en el registro han inscrito
el braguero de un quebrado,
suspensorios cagaítos,
los dientes de un jubilado
que vivía en el asilo,
sonotones, marcapasos
con su pila y su circuito,
una prótesis se ha hallado
de cadera, un bastoncito
y hasta incluso, Dios bendito,
un tacatacá abollado
de ésos de los abuelitos.
Dice la maledicencia
que ello es como consecuencia,
por razón, causa y motivo
de que la Ley de Dependencia
quedado haya en el olvido.
Pero en su benevolencia
el actual Ejecutivo,
aun de la crisis cautivo,
ha puesto su inteligencia
de los viejos al servicio,
que el pedir es sólo un vicio,
y ha tenido la ocurrencia
de inventarse hasta una ciencia:
¡Envejecimiento activo!
Ni un duro para asistencia
pero sí un operativo
pa’que mientras estén vivos
en vez de beneficencia
se valgan por ellos mismos.
Y aprobada la ponencia
ha dispuesto Presidencia
que este año y sucesivos
el IMSERSO sea una agencia
de renovados destinos.
Se acabaron los cansinos
Benidorm, Calpe y Valencia
a bailar Los Pajaritos,
el torneo de residencias
de parchís o de cinquillo,
el encaje de bolillos,
la petanca, que en esencia
es un juego de chiquillos
y lo de acudir a urgencias
por el menor dolorcillo.
Y les propone vivencias
como de Humor Amarillo.
“Para empezar, San Fermín.
A Pamplona hemos de ir
con una bota y un calcetín”,
anuncia a bombo y chin-chín
un portavoz cantarín
del equipo de gobierno.
“Nada de pobre de mí,
dignidad a los abuelos.
A ellos que son tan toreros,
esta fiesta varonil
los ha de poner a mil,
¿quién dice que han dicho miedo?
Correr sobre el adoquín
la de Miura y los sobreros
importándoles un güevo
que les vuele el peluquín,
el pillarse algún buen pedo,
si no un polvo, un polvorín
y hablo, sí, de folleteo,
el meterse en el trajín
que ha sido este San Quintín
del monumental enredo
de adrenalina sinfín
del atasco allí en el ruedo.
Y que de algo hay que morir,
que asistido pa’ vivir
no es vida que es un remedo.
Trabajamos con denuedo,
ha añadido el figurín
del equipo de gobierno,
en buscar métodos nuevos”
Y acaricia el maletín,
gesto de importarle un bledo
nada que no sea por fin
aliviar un poquitín
lo del Pacto de Toledo.

Texto e ilustración: Agustín Casado

Programa oculto o "B"

Estado policial

Cuando acabaron por ser
vencidos en lo dialéctico
sin dar su brazo a torcer
cambiaron los argumentos.

                            (panorama)

La viga en ojo ajeno

La viga en ojo ajeno,
en el propio la paja
mental -por una vez,
habremos de otorgar
la razón a los curas
y admitir que está práctica
conduce a la ceguera.

Sin D.O.

La verdad, nada me importa
si de Jabugo o Guijuelo;
pero quiero, a los chorizos,
ver en España al infierno.

Bárcenas, Soraya y Montesquieu

Si hemos de dar por verdad

que "el Cabrón" está en el trullo

por que no logró, el capullo,

del Gobierno impunidad

a cambio de la ruindad

de mantener su mutismo,

¿deberemos -¡qué atavismo!-

inferir que está cautivo,

del poder ejecutivo,

el judicial, asimismo?

Corrupción y Formación para la Ciudadanía

No carece de cierta lógica -aberrante, pero lógica- el hecho de que en el, con cada día que pasa más impopular, Partido Popular no quieran ni oír hablar de la Formación para la Ciudadanía como asignatura a incluir en los currículos de la educación reglada. Con la Religión lo tienen más fácil; un par de padrenuestros, un avemaría y una generosa aportación -vía Presupuestos Generales del Estado- a los cepillos diocesanos y, pelillos a la mar, hasta el más inmisericorde de los pecados queda perdonado. Con la formación para la ciudadanía podría ser muy diferente. Por ejemplo, si a Rajoy le hubiese sido impartida esta asignatura, tal vez a estas alturas habría ya presentado su dimisión y, quién sabe, si hasta se habría entregado voluntariamente a la justicia ante la sospecha de haber cometido algún que otro grave delito. No, está claro, mucho mejor la Religión, que no alecciona y siempre se muestra comprensiva y piadosa con los pecados de los poderosos.

El Becerro de Oro y el derecho a la vivienda (Carlos Parejo)

El decreto andaluz contra los deshaucios está en peligro. Me imagino el escenario. El ministro andaluz llega, cual Judas, a entrevistarse con el Presidente del Banco Central Europeo. Éste, persuadido, da la orden recriminatoria. ¿Cómo se van a expropiar temporalmente pisos vacios a la Banca? ¿No es esa medida un atentado a lo más sagrado de la Europa atea y laica, cuyo destino depende del Becerro de Oro? ¡Prohibámosla, antes que el ejemplo se extienda¡ ¡Hay que cortar el mal revolucionario de raíz, lo más rápido posible¡

El ministro andaluz vuelve al aeropuerto de Barajas mucho más tranquilo. Y sus asesores despliegan la semana siguiente un arsenal de descalificaciones demagógicas, debidamente estudiadas, en los medios de comunicación: ¡Es una medida ilegal, populista, torticera, partidista, aventurera….¡

El decreto antideshaucios había sido estudiado con prudencia. Su coste no era ni la milésima parte de lo que había despilfarrado la Banca española en los últimos años. Sólo se expropiaba el uso durante tres años, para dejar habitar las viviendas a familias sin recursos y en situación de desempleo. Se podía así evitar más de un suicidio y cientos de tragedias familiares. Ninguno de esos argumentos enterneció a los mandatarios del Banco Central Europeo ni a los dirigentes del Gobierno español.

La medida antideshaucios no podían entenderla más que como una peligrosa añagaza comunista. ¡Nunca habían sido pobres ni necesitados¡ ¡Ni siquiera practicaban la solidaridad cristiana hacia los que peor lo estaban pasando¡ ¡Su paraíso no estaba en el Cielo, sino en Suiza o las Islas Caimán, y no era un lugar para la eternidad, sino un transitorio paraíso fiscal¡

(¢) Carlos Parejo Delgado

Consejo

Si a tu enemigo no puedes
vencer – nos dice el refrán–
a él únete. Y yo me digo
que este refrán no me va.

Y con esta afirmación
que nadie llegue a pensar
que presumo de valiente
ni de ser de armas tomar.

Es que estimo más honesto
huir del campo de batalla
que alistarse en la jauría
de cuatreros y alimañas.

Porque puedo empatizar
–asunto humano es el miedo–
con el cobarde, mas nunca
con un puerco chaquetero.

Así que antes de sumarte
al enemigo, huye lejos,
si es que no te ves capaz
de echarle ovarios o huevos.

La libertad de un pájaro...

La libertad de un pájaro
no se engendra en sus alas;
está en el aire.

I can't get no...

Prometió, entre otras cosas,
cerrar Guantánamo.
Olvido su promesa;
ya tiene el mando.

Yes we can, pero no
–¡menudo fiasco!
Presidente, piel negra,
corazón blanco.

La boutade de Mariló

Hace unos días, Mariló Montero, haciendo gala de ese portentoso don de la oportunidad con el que la naturaleza la ha dotado, comparó un tumulto sucedido durante el encierro de San Fermín que se desarrollaba en ese momento con la tragedia del Madrid Arena. “Esta tía, amén de una absoluta insensible, es una descerebrada”-pensé. Tras contemplar -en diferido, no son de mi aprecio semejantes salvajadas- las imágenes del encierro de hoy, me tengo que desdecir en parte. Porque, al menos en cuanto al ejercicio de irresponsabilidad criminal que suponen, estos encierros sí que pueden ser comparados con aquella tragedia.

Spam-ku (XXII)

haijin purista

reaccionario  onanista

taxidermista

Ilustración: Takashi Murakami

Volar es para pájaros

Afirma Jodorowsky que los pájaros
nacidos tras las rejas de una jaula
creen una enfermedad volar. Discrepo.
Tal como, con acierto,
dijo Hilario Camacho junto a Pablo Guerrero,
volar es para pájaros,
y estos, antes del bien
y el mal, pasaban sobre el mundo, igual
que el Hombre, libres,
abrazándose al aire para alcanzar sus sueños.

Acostumbran, los cobardes, a ser las más abyectas alimañas

A fin de al español postrar de hinojos,
gobierna a rajatabla con dictados
de la opresora Troika –desalmados
armados con cerriles trampantojos–:

es un guiñol “rajao”. Vil, a los rojos
detesta aun más que sus antepasados
–caciques largo tiempo dedicados
con saña a asesinar y echar cerrojos.

Gozó, en cajas de puros, a manojos,
según presuntos hechos declarados
al juez, de sobresueldos. Cuántos ojos

y oídos, por tanto, en él se hallan fijados,
aguardando respuestas. Sin arrojos,
se muda en plasma o labios bien sellados.

Avenida

Mirando al ser humano, desconfío

de que haya alguien dispuesto a dar su vida

a cambio de otra vida, por querida

que aquella fuese, tras pensarlo en frío.

Y sin embargo, y no es un desvarío,

sé que si te advirtiese desvalida

hundiéndote a merced de su avenida,

me arrojaría, en tu socorro, a un río.

Sería un ademán, teniendo en cuenta

mis nulas aptitudes para el nado,

inútil y fatal, amén de osado.

Pero qué pena ahora que, en la hambrienta

crecida de la más cruel pesadilla,

te hundes, no hallar la senda hasta la orilla.

Un mojón pa' la Troika!

La conspiración urdida por la Comisión Europea, el BCE y sus sicarios en el Gobierno ilegítimo de España con el objetivo de invalidar el Decreto-Ley andaluz para garantizar la función social de la vivienda viene a demostrar que a los pueblos de Europa no les interesa lo más mínimo permanecer por más tiempo en la Unión Europea. La Unión Europea, hoy, no es más que una banda violenta de rufianes dedicada a arrebatar la soberanía, la libertad, la dignidad, el pan y el techo a los pueblos de Europa para entregarlos en bandeja a las criminales mafias del totalitarismo financiero internacional.

NOTA A PIE DE PÁGINA: Significado oculto de la palabrería política de baja estofa.

TROIKA: Banda de rufianes y forajidos genocidas cuyo principal objetivo es resucitar la esclavitud y el totalitarismo y humillar y aterrorizar a los pueblos en Europa.

EPA!

Madrid, 10 de julio de 2013. Agencia QUESEJODAN

El PP denuncia a San Cayetano por las altas cifras de desempleo. "Prometimos 3 millones y medio de nuevos puestos de trabajo durante la campaña electoral, pero el de Vicenza, la verdad, no ha levantado un solo dedo en nuestra ayuda", ha afirmado Carlos Floriano, para posteriormente añadir que la cúpula del partido había estado estudiando la posibilidad de presentar también una denuncia contra la virgen del Rocío, algo que se terminó desestimando debido a la fuerte oposición de Fátima Báñez y Rouco Varela a llevar ante los tribunales a la Reina de las marismas.

Faustino (Agustín Casado)

Poetas de húmedos ecos,
entre etílicos vapores
declarándonos de amores,
recitando, y no a palo seco,
redondillas y sonetos,
romances de todos colores,
ditirambos, piropos, loores…
Devuelve agradecida
nuestra lengua los favores
que a lo largo de la vida
le regala a sus papilas
esa sangre sin herida,
esa herida sin guerra,
ese néctar de la tierra,
la mejor de sus bebidas,
el vino, mollate o morapio.
Bodegueros literatos,
criadores de cursilería
antes que de literatura.
Hoy cualquier vino barato
te promete en la etiqueta
arpegios de angostura,
nostalgias de ambrosía ,
efluvios de reineta,
aromas como a seta,
la alegría de la opereta,
rumores de la caleta,
bouquet a frutas del día
con notas de malvasía,
de maderas, de arropía,
y si yo fuese poeta,
aún diría que hasta de teta
de vírgenes y novicias
del jardín de las delicias.
Vaya jeta.
Porque, albricias, que es el caso
que ese poema in vitro,
la poesía toda del Parnaso
contenida así en un vaso
¡sale a dos cuarenta el litro!
El vino no es nada de eso.
El vino no es más que vino
como un beso es sólo un beso,
y es por eso todo eso y mucho más.
Además, lo demás es conocido
Como “síndrome de Faustino”.
Nuevo viejo señor,
era el mentado Faustino
un experto conocedor
¡al que no gustaba el vino!
que a fuer de querer ser fino,
de aparecer más divino,
abrazó con gran fervor
y para su malaventura
esa religión que es la cultura
del producto del racimo.
Termómetro para la temperatura,
sacacorchos de diseño
para no dañar el corcho del tapón.
(él dice en francés bouchon).
Ese empeño, esa obsesión
de saberse cualquier fecha
que haya dado buena cosecha;
¡la de horas que le echa
a su meta más soñada!:
aprenderse las añadas.
Más que nada que se sepa
que se sabe cada cepa.
Que decir uva no es nada
a menos que le añadas
de inmediato el apellido:
Merlot o Chardonnay,
Garnacha o Calvellido.
Cabernet, Monastrell,
Pinod Noir,
Albariño o Tempranillo.
Triste sino el de Faustino,
macerarse en vino fino
por verbenas y jaranas
cuando tengo la certeza
que se muere de las ganas
de pedirse una cerveza.
…Como siempre hace Teresa,
su uvita de Moscatel, su princesa,
su barrica, su parienta…
“¡¿Dónde tengo la cabeza?!”,
cayó Faustino en la cuenta
consultando el calendario.,
“¡Hoy es nuestro aniversario!.
Voy a darle una sorpresa”
Y volviose pronto al barrio.
Aunque fue dando un rodeo
por comprar un gran burdeos,
un reserva extraordinario
que está en todo su apogeo
y califica el anuario
como vino de museo.
Irrumpió en el dormitorio
con su aire más mundano
y dos copas en la mano
por mejor bordar la cata.
Vano empeño amatorio
el de nuestro Juan Tenorio,
lo que vio casi lo mata.
Resultaba bien notorio
que allí había otro ciudadano
pisándole su moscatel.
Pues la uva era su dama.
Y el lagar era su cama.
Y el ciudadano no era él,
sino un tal Néstor Eric,
cubanito de Camagüey,
instructor de aerobic,
los ojos color carey,
las espaldas como un buey,
un diamante en la nariz
y, por lo que me parece a mí,
otro donde ya sabéis.
Porque, si no lo veo no lo creo.
¡Qué jaleo, qué jadeos,
qué morreo, que meneo,
qué magreo, qué ajetreo!
Y para más recochineo,
para más sangrante el premio,
era miembro de ese gremio,
de esa sospechosa grey
que son todos los abstemios
que sólo beben Gatoreid.
Cayósele el alma al suelo,
claro que el Burdeos, no.
O quizás se le escurrió
mas cazolo raudo al vuelo.
“¡Para mí estás más que muerta!”
dijo ya desde la puerta.
Y dando media vuelta
marcháronse de duelo
el bueno de Faustino
transmutado en Vitorino
y su tesoro bordalés
que bebiose el hombre a solas
abrazando las farolas,
contando mil veces hasta diez
por no buscarse una pistola.
Ahogando estaba así la sed
cuando lee el etiquetado
que recomienda en francés
que “ce vin est très recommandé”
para acompañar al venado.
Y le dio la risa floja,
“Mira el vino, qué ocurrente.
Lo que traigo yo en la frente
y tú alivias mi congoja
de esta noche de difuntos
sin poner paños calientes,
como hacen los valientes.
¿Sabes?, tengo yo el barrunto
de que dos que ríen juntos
son amigos para siempre”
Por ahorrarles los detalles
sepan sin más precisiones
que su casa está en la calle
y que duerme entre cartones.
Que ha bajado, no sin pena,
del ribera al cariñena
con escala en Valdepeñas.
Que no baja, se despeña,
de los más grandes reservas
al que dicen “de la casa”,
el que fue siempre peleón.
Inclusive al “Don Simón”;
Transvasado a su botella, eso sí;
no se bebe de una caja,
no se besa un tetrabrik.
Que por fin le gusta el vino
y no presume de nariz.
Que le importan un comino
el coupage y los taninos.
Y que no le hace feliz
que le muestren el camino
para salir de su alcoholemia.
“Que no ,que no padre cura
se lo digo con la venia
y, perdón por la blasfemia:
no me quedan ya asaúras
y siendo el vino siempre vino,
si es bueno pa consagrar,
también la barra de un bar
puede ser un altar
pa comulgar con el vecino”
No tuvo mayor tino
ni tampoco fue más lejos
aquella asistente social;
a idénticos consejos
obtuvo respuesta igual:
“Mira, no te canses, nena;
estás en una confusión.
El vino no es mi problema.
El vino es mi solución.
Y ¿sabes lo que te digo?
Que el alcohol será un asesino,
pero el vino es un amigo”.
Empezó a ver cosas raras:
gordos elefantes rosa,
hormigas por la cara,
en Agosto a Santa Claus,
su uvita de Minnie Mouse…
todo este tipo de cosas.
Ya le dijo el doctor House
aquél del ambulatorio
“Sanatorio o tanatorio.
Te acabará matando el vino”
¡Joer con el adivino!,
que vino el vino y lo mató.
El camión que lo arrolló
y lo aplastó contra un bordillo
lucía rotulado en el capó
“Bodegas Barbadillo”.
Fue sentir la mole aquella,
y buscarse por instinto
con las manos su botella.
Y al mirárselas tan rojas,
como rojo lo es el tinto
o los caldos de Rioja,
con la vida en el alambre
musitó aquella oración
“¡Que sea sangre, Dios, que sea sangre!”
Y Baco le fue propicio
escuchando su plegaria,
que saldose el estropicio,
cosa harto extraordinaria,
sin más daños ni factura
que sus mortales fracturas.
La botella fue más dura.
O la salvó su buena estrella.
Se le oyó “la vida es bella”
y se murió muerto de risa
abrazado a su botella.
Abrazándola así a ella
se le fue yendo la vida.
Hoy le da la bienvenida
un coro de ángeles beodos
en etílico orfeón al son
de “Asturias Patria Querida”
a empinar por siempre el codo
en el eterno botellón.

Texto e ilustración: Agustín Casado

Suplicio

Ebrio por la ingestión
de vino -un Pata Negra Gran Reserva
que había sisado de la sacristía-,
se puso a criticar las crueles prácticas
que antaño perpetrara el Santo Oficio.
"Vosotros, los ateos
-le respondió, iracundo,
aquel cura con fama de perverso-,
no sabéis, de la misa, la mitad".
Y lo arrastró hasta el sótano, seguro
de que también la fe con sangre entra,
y allí le reveló el sentido práctico
del potro, el cinturón de San Erasmo
y la virgen de hierro.

Moña

Oyendo el balbuceo incoherente y patético de la práctica totalidad de la cúpula dirigente del Partido Popular, no cabe otra cosa que pensar que todos y cada uno de estos sujetos llevan ya demasiado tiempo bebiendo por encima de sus posibilidades.

Gestapo

De Guindos y Lagarde juegan con el pueblo español a poli bueno, poli malo -o malísimo y peor. Igual hasta terminamos confensando el crimen no cometido: haber vivido por encima de nuestras posibilidades.

Manolete, Manolete...

"A Carmen Alba, delegada del Gobierno en Navarra, casi se la lleva el toro por delante tras saltar el burladero. El sexto toro, Cantinillo, ha saltado dos veces la barrera. Alba ha tenido que esprintar y se ha llevado un buen susto.

La polémica está servida, ya que Carmen Alba se encontraba en la zona del callejón, lugar en el que está terminantemente prohibido circular a personas no autorizadas".

Noticias de Navarra

Ayer la Delegada del Gobierno
en Navarra, veloz como un meteoro,
huyó de Cantinillo, el sexto toro,
temiendo la ensartase con un cuerno.

Y es que la Delegada, en ese eterno
saltarse toda norma, aun siendo de oro,
que ejerce el prepotente sin decoro,
hacía de improvisado subalterno

dentro del callejón. Qué alegoría
feliz, si se cumpliese y el morlaco
simbolizase al pueblo yendo a saco

contra el abuso y mando. Nada objetes,
Carmela: si no tienes valentía
ni sabes torear ¿pa' qué te metes?

70444

Si llegase a tocarme el premio gordo
del cupón de los ciegos,
no puedo estar seguro pero creo
que podría reinar durante un tiempo
a lo largo y a lo ancho de mi ombligo
sin apenas problemas de conciencia.
Pero un día al mirarme por descuido
–y de esto no me cabe duda alguna–
en un espejo y verme, en mi estatura,
situado por debajo de la mierda,
me arrancaría el ojo de cristal.
El de cristal
                     y el otro.

Viajero en diferido... en forma de simulación

Aeropuerto de Barajas. 7 de julio, san Fermín, de 2013. Agencia CARTAS MARCADAS.

Según una fuente anónima, más concretamente el maître del Bar Cenas, la distinción de pasajero 1000 millones del aeropuerto de Barajas fue concedida de manera fraudulenta. “En realidad, el agraciado no era más que el pasajero 999 999 999 pero, a cambio de una sustanciosa donación al Partido Popular, se perpetró el chanchullo”, aseguró nuestro informante. Consultada al respecto, María Dolores de Cospedal ha declarado que su formación política no tiene nada que ocultar ya que en realidad se trató de “un galardón, que no Gallardón, en diferido, en forma efectivamente de simulación... simulación o lo que hubiera sido en diferido en partes de una... de lo que antes era una condecoración, tenía que tener la aprobación de Rouco y, como diría mi compañera Fátima, esto se merece un ¡viva la virgen del Rocío!” Un alto directivo de AENA ha jurado y perjurado que su grupo “no es responsable de la irregularidad y qué apechugue con el marrón la Secretaria General del Partido Popular.” El pasajero agraciado se halla en paradero desconocido.

Tiempo de nostalgia (Carlos Parejo)

Hay un momento, cuando más de media vida queda atrás, y hay cada vez menos trayecto por recorrer, que el tiempo de la ausencia y la añoranza de la persona querida deja de medirse a la manera occidental. El tictac-queante ritmo de segundos, minutos, horas y días es demasiado exigente.

El presente es el tiempo de los jóvenes. Los que cruzamos el umbral de los cincuenta incorporamos un calendario hecho de instantes felices, noches de luna llena esplendorosa y veranos solitarios. ¡Ojalá estuvieras aquí¡

(¢) Carlos Parejo Delgado

Promesa

Prometo no subir
a las redes sociales
nada que se publique en ABC,
Intereconomía, La Razón,
o cualquier otro medio
que esté poniendo voz,
                                        puerco sicario,
a infundios y falacias
del totalitarismo financiero.
Hacerlo supondría
una gilipollez
amén de tirar piedras
en mi propio tejado.
Y bastante tenemos,
compañero,
con la que está cayendo.