por cuánto tiempo más
la máscara que encubre
que silencia el dolor
oculto a duras penas
tras esta mueca atroz
que finge ser sonrisa
que frena en la garganta
el llanto inconsolable
la queja el alarido
la hiel la sed la súplica
no estallará en pedazos
hiriendo de metralla
violando emponzoñando
el rostro los pulmones
el sexo las pupilas
la piel la luz la sangre
la postrer la marchita
la estúpida esperanza
por cuánto ya por cuánto
soportará la entraña
el sórdido disfraz
que reprime amordaza
la palabra el aliento
la pasión los anhelos
la pasión la aflicción
la pasión el tormento
sin ahogarse extinguirse
por cuánto este sudario
este ataúd la tierra
que inhuma merma pudre
por cuánto cuánto cuánto
3 comentarios:
Sin aire me dejas.
Más besos.
Si las palabras tuvieran una virtud terapéutica, como realmente creo que la tienen, serías el más sano de los mortales.
Saludos admirado poeta.
Dependerá de ti, Rafa, sólo de ti. De cuánto más estés dispuesto a soportar.
Un abrazo.
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