La flor del tabaco
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*(Pues si mata… que mate)*
*A Manolo Rubiales –echando humo.*
*Ayer noche, al quedarme sin tabaco*
*–Estaban los estancos y colmados,*
*Los quioscos...
martes, 5 de abril de 2011
Flema
el que escupió
sus versos
siguiendo
los dictados
–hirsuta
dictadura-
de un
corazón
enfermo
del hígado hecho
náuseas
bilis
vómito
los miembros
amputados
su aliento hecho
pedazos
el que escupió
sus versos
sin sitio
ni motivo
para el
cántico
sin un
punto
de apoyo
para
volver al
mundo
el que escribió
de abismos
muros
jaulas
naufragios
intemperie
sombras
páramos
escoria
niebla
polvo
-mas polvo enamorado-
espectros
ruinas
plagas
alimañas
serpientes
escorpiones
buitres
ratas
gusanos
laberintos
telarañas
mortajas
sepulturas
camposantos
poblados
de
sacrílego
destiempo
de
sogas
y
mordazas
de espantosas
mazmorras y
verdugos
sin clemencia
cadenas
cepos
potros
de tortura
patíbulos
destierros
deserciones
del miedo el
alarido
la congoja
con esa atroz poética
que nace
del frío
putrefacto
de lo muerto
de un sueño
degollado
las piltrafas
–mordidas
por la sed-
de la esperanza estéril
del vértigo el dolor dolor el llanto
el que escupe el que escribe el que suscribe
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3 comentarios:
Si supieras que tus versos me dejan herida.
MaLena
Quieres matarnos...
Un beso.
Como un alud... de piedras.
Besos.
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