La ausente (XVII)

Vida, mi vida, ¿qué has hecho de mi vida?

Alejandra Pizarnik

no hay nada en la palabra que atestigüe
aliento dando esencia a lo nombrado

ficticio es el murmullo de la sangre
una ilusión sin centro un espejismo
sin un trémulo espasmo que en el tacto
dé cuerpo al alarido eco de azogue
sin que el cóncavo ardor de lo celeste
acoja en la humedad de su ego mágico
la sed del manantial que habría de ahogarlo

sediento de mí mismo
como un vampiro sordo
e inaudito
me busco entre las sombras del poema