Es duro ser poeta.
Sobre todo
Cuando no quieres serlo
Y te sientes un puto desgraciado
Que vomita sus versos pestilentes
Para no reventar de podredumbre.
Es brutal en las noches desangrarse de insomnio
Y tener que escribir por no vivir
Con tanto espanto dentro,
Por sacar de la entraña los recuerdos,
Alfileres clavándose en la sangre,
Royéndola a destiempo.
Es duro, sí, muy duro,
Que alguien venga a decirte
“Qué hermoso lo que escribes;
Sigue haciéndolo así
Y llegarás muy lejos”,
Sin caer en la cuenta de que tú
Ya estas lejos de todo en mitad de la nada,
Y que siempre has buscado con tus versos
Unos brazos que entiendan tu ansiedad
Y vengan a abrazarte con ternura
Ahogando tu dolor en su regazo.
Es duro ser poeta,
Que te ofrezcan llevar a un editor
Una muestra escogida de tu vasto alarido
Por si le fuera rentable plasmarlo
En el negro sobre blanco de un libro
Que hará perdurar tu angustia en el tiempo
Cuando ya te hayas ido.
Tú lo agradeces, claro,
Pero piensas, callado en tus adentros,
Que para qué cojones necesitas
Editar tus poemas, si tú no buscas fama
Ni el reconocimiento de la crítica
Ni tampoco vivir de tu poesía,
Cuando hace tanto que te sientes muerto
Sin los ojos que, antaño, bebían tus estrofas,
Aliviando la amargura de tu alma.
Es duro, sí, muy duro,
No ser más que un puñetero poeta
Al que ya no le sirven para nada
Sus patéticos versos.
20 comentarios:
No existen palabras ni de ánimo ni de calor que puedan cambiar tanto dolor que te quema por dentro.
Sólo me queda. si quieres, ofrecerme a llevar un trocito de tu pena, para sostenerla y que no te duela tanto. O prestarte mi mano para cogerte de ella y mi hombro para reposar tu cabeza.
Un beso!
PD Me encanta tenerte de nuevo cerquita.
Hay algo, un ápice de calma en cada poema derramado, algo sutil, chiquito, un susurro, un pellizco, un gramo, como si cada verso pudiera sostener una micromolécula de paz..
El poeta se escribe, se habla, se sangra a sí mismo, se cuenta, se monta, se desparrama y se recompone..
Y no hay más, se necesita....porque se es...
Que gran placer leerte...que gran placer que necesites...que gran placer que seas..
Antonio Colinas, dice en el Diario de León, hoy, que el lenguaje poético llega , cuando los demás lenguajes fallan.
Quizás recurrimos a el cuando estamos al límite, cuando ya no encuentras donde, ni a quien expresar los que sentimientos.
Entonces los lanzas al aire, como desahogo a la impotencia que a veces sientes.
Cuídate, saludos.
Rafa, el poema sirve, como mínimo para exorcizar penas y demonios, y como máximo, para transportar a los otros a mundos desconocidos.
Me alegra que sigas por aquí, la esperanza es lo último que se pierde. Lo dice Pandora.
Abrazos
Un beso muy, muy grande, Rafa
pero más triste y duro es rendirse, y tú no te rindes.
ni yo, y aquí estoy.
Besos.
No sabes que alegría al ver que mi suscripción a tu blog volvía a respirar y me regalaba nuevas entradas.
Tu no puedes irte.
La poesía te ha condenado a deleitarnos.
Un beso
Siempre fue doloroso parir.
Y el que es poeta no puede vivir sin escribir...al menos así lo siento, por lo tanto te siento...bien cercano.
Un abrazo y me alegro de tu regreso
Rafa...todo lo que me he perdido estos días sin estar...no tengo palabras...no te rindas, sigue adelante, levantate siempre, y no te voy a decir que es "hermoso lo que escribes" eso ya lo sabes...puede ser lo más hermoso y lo más triste que quieras y lo sabes.
No sé que decirte realmente, sólo tú puedes salir adelante, y no sé realmente que te ha pasado, pero sé que puedes salir, pero tú debes hacerlo sólo por mucho que te diga la gente, solo depende de ti, y para empezar, creetelo, creete que puedes avanzar y verás como avanzas...
No sé cómo ayudarte mejor, pero me encantaría hacerlo, puedes creerlo. Un beso
Hola primo.
Sí, todo eso que dices es.
Yo sé algo. Pasé por algo.
Pero a mí me basta con verte por aquí de vez en cuando.
Te aplicas sangrías como terapia y nada más.
Ya se sabe del poder terapéutico de las mismas...
Y para de contar (es un decir, primo...)
Abrazo terapéutico.
Primero me matàs con "Uno", un tango que me mata, de un maestro con mayùsculas.
Despuès, casi aturdida de emociones te leo y digo: no se puede callar, no se puede ir en contra de uno mismo, menos privarnos a los demàs de lo que llamas basura y a uno le alimenta y le construye.
Y por ùltimo te transcribo una canciòn que se me encendiò del recuerdo:
"Si no canto lo que siento
me voy a morir por dentro
he de gritarle a los vientos hasta reventar
aunque sólo quede tiempo en mi lugar
si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada
he de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar
ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo
canción barro tal vez....
y es que esta es mi corteza
donde el hacha golpeará
donde el río secará para callar
ya me apuran los momentos
ya mi sien es un lamento
mi cerebro escupe ya el final del historial
del comienzo que tal vez reemprenderá
si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada
he de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar
ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo canción
barro tal vez...
y es que esta es mi corteza
donde el hacha golpeará
donde el río secará para callar" (Spinetta)
Un gran abrazo, amigo.
Me alegro que no te retires ahora que yo me he estoy haciendo adicta de tus versos.
Un beso,
Caro.
¿Es esta Caro productora ejecutiva?
Pues,¡tapa la mantequilla!
Yastatopuestofilms. Urbión. Serva la Barí
¿Es esta Caro productora ejecutiva?
Pues,¡tapa la mantequilla!
Yastatopuestofilms. Urbión. Serva la Barí
Besos, Rafa.
Duro y violento, cruel contigo mismo y salvaje con los sentim ientos de los demas...me ha impresionado, dejado el alma en vilo...
Un fuerte abarzo.
No es duro ser poeta Rafa, no todos lo consiguen ni todos lo son, poeta, para mí, es el que transmite sensaciones con sus versos y llegar a conseguir eso es un logro, tú lo has conseguido, aunque sea perdido en el éxodo de tu vida.
Sigue siendo poeta y viviendo la poesía desde dentro, es como mejor se vive y como mejor se expresa.
Mil besos.
Pero más duro debe ser sentir y no saber, o no poder, sacarlo fuera, a fin de cuentas el poeta juega con esa ventaja, otros sucumben ahogados en sus propios vómitos mentales sin un triste verso que llevarse a la boca.
Mi abrazo, mi vino, mis besos.
Kaiman.
A mí no me parecen para nada patéticos tus versos, sino hermosos -perdona que lo diga- tan pegados a la sangre que cuesta despegarse de ellos. Menos mal que están los versos, para no ahogarnos del todo, para repartirnos poco a poco, para diluirnos, para expandir esta concentración que a veces se torna tan poco inteligible.
Ayy, me encanta cómo escibes -aunque estés triste y no te sirva de mucho que te lo diga.
Un abrazo para el poeta.
Marta Uma
Me agrada poder seguir leyendote. Aunque esté con la moral por los suelos, nos encanta leerte.
No eres un puñetero poeta. A la vista está que tienes más de un seguidor/a.
Ya vendrá tiempos mejores, a tod@s nos suele pasar.
Saludos.
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