Terminal

- ¿Qué es la inspiración? –preguntó, curiosa,

Mientras se retorcía de dolor

Vomitando sus versos.

- No lo sé –respondí-,

Tal vez una terrible enfermedad

Para la que no existe terapia curativa

Ni efecto placebo posible; llaga

Que te va desangrando en cada estrofa,

Carcomiéndote el alma

Para morir contigo.

- Pero… ¿Qué sucede si la perdemos?

–Me dijo sin palabras en su turbia mirada.

- Tampoco lo sé –logre balbucir

Para sumirme en un largo silencio

Antes de proseguir con trémulos susurros-

…Quizá nos transmutemos en fantasmas

Que, aunque ya nada sienten, solamente dolor,

Se piensan verso vivo.

Entonces, con sus bilis y sus lágrimas,

Compuso una espinela como espada

Para, de un golpe seco,

Hundirla en sus entrañas.