Poética

El poema es un modo
de repudiar aquello
que, según el poeta,
nunca debiera ser
y de reivindicar
lo que le gustaría
que fuese: la Utopía.

Algunas comparaciones son más odiosas

Si el PP es lo mismo que Cáritas, habrá que admitir que Al Capone fue un remake de Robin Hood.

No somos polvo al polvo...

No somos polvo al polvo
somos
agua.
Así, cuando concluya
mi tránsito postremo
y se sequen mis carnes,
quisiera en el ocaso
uncirme a tus cabellos
lloviendo mansamente.
Agua seré, no más,
mas agua enamorada.

Traspié

Bosquejo este soneto con la boca
sin lengua sin aliento con las manos
amputadas comidas por gusanos
la fe inmersa en la hiel de un ansia loca.

Lo esbozo contra el tiempo grave roca
que cargo como Sísifo por vanos
repechos salpicados de malsanos
obstáculos con los que el poema choca

y cae a tierra y rueda cuesta abajo
rompiéndose quedando hecho un andrajo
con menos elocuencia que el mutismo.

Y cuando se detiene lo recojo
y asciendo una vez más sin fuerzas cojo
hacia el traspié final el mudo abismo.

La extraña musa

Tenía por propósito
el éxito venal del paniaguado
y por musa su ombligo;
era un poeta vano.

Mi afán, mi sed, mis ansias, mi impaciencia...

Mi afán mi sed mis ansias mi impaciencia
buscarte entre la nieve los espinos
las brasas los miasmas los molinos
de viento —¡son gigantes!— la impotencia.

Buscarte desafiar tu indiferencia
franquear los malecones numantinos
que alzaste frente al mar de mi insistencia
carnal su vendaval sus remolinos.

Buscarte hasta encontrarte y ser contigo
viento y velamen mar y orilla nido
y pájaros en flor amiga amigo
tú mi guarida tibia yo tu abrigo.

Buscarte pero cómo si he cedido
mapas brújula y luz y estoy perdido.

Nada nuevo bajo el sol

Mañana habrá un eclipse
de sol tal como informan
los medios con gran lujo
de detalles científicos.

Mas estará nublado
y lloverá a destajo
según las predicciones
de la mujer del tiempo.

Pero estos contratiempos
carecen de importancia.

El abismo que cubre
mis pasos errabundos
desde hace un tiempo eterno
es un turbión grisáceo
y el sol que lo preside
un astro macilento
envuelto en el sudario
de la desesperanza.

Mañana habrá un eclipse
y lluvia de tinieblas
igual que de costumbre.

(19 de marzo de 2015)

El bueno, el feo y el malo

En este país de mierda que es España,
en este país de mierdas —gente buena—
hay gente fea y mala que no tiene
un mendrugo de pan que llevarse a la boca;
hay gente fea y mala a la que, a hostias,
expulsan de su casa;
hay gente fea y mala que se muere
de forma prematura
al no poder pagar el tratamiento
que, administrado a tiempo, alargaría su vida;
hay gente fea y mala que trabaja
de sol a sol por cuatro perras gordas
para que engorden —gente
buena— los empresarios avaros y esclavistas;
hay gente fea y mala que, cansada,
de perder día a día sus derechos
o harta ya de cadenas y mordazas,
se rebela y protesta y va a la trena.
Sin duda lo merecen; son gente fea y mala.
Y hay gente fea y mala
—de qué modo evitarlo— que, insolente,
un día pone cara y nombre a sus desgracias
y señala a políticos corruptos
o fieles servidores de las mafias
de corte empresarial y financiero,
que campan a sus anchas por España,
a jueces y fiscales paniaguados,
a brutos de uniforme y, si se tercia,
al rey o al mismo Papa.
Qué gente fea y mala tan injusta.
Tan injusta y diabólica
que acaba deseando que esa gente
buena sufra un dolor sin fin de muelas
o, peor aun, su muerte.
Tan inicua que, a veces,
expresa estos deseos vehementemente en público,
sin el menor atisbo
de humanidad y menos de vergüenza.
Y ahí es donde la gente fea y mala
la caga sin remedio,
y, como se merece,
es juzgada, multada, encarcelada.
Porque esto no, señores, esto es inadmisible
en un país de mierda como dios,
su dios, el de la gente buena y correcta, manda.

La alternativa

Susana y Moreno Bonilla -tanto monta, monta tanto- constituyen sin lugar a dudas, ambos dos, la alternativa en Andalucía... al dúo Pimpinela.

El silencio

Lo intente una y mil veces. Al óleo, en verso, en prosa, robando al arco iris sus colores, a las flores su aroma, el rocío a la aurora; pero no fui capaz de describirla. No había palabras ni diamantes ni estrella, que le hiciesen justicia al resplandor de sus ojos sin mancha. Yo nunca osé mirarla, pero en sueños besaba cada noche sus manos y le contaba cuentos de duendes y luciérnagas. Un día desperté y estaba muerto. Aún me duele el sabor de su nombre en los labios.

Desaliento

Quiero y no puedo.
Quiero
como ayer más que siempre.
Con sed hiel en los labios
nostalgia afán sin aire.
Con de-ses-pe-ra-ción
quiero quiero y no puedo:
esta resignación
suicida y pusilánime
no tiene vuelta atrás
—me he dado ya la espalda.

Susana y yo

(¡ANDALUSÍA, ANDALUSÍA, ANDALUSÍA! El de Susanidad es tan burdo e impostado, que más que chovinismo, se podría denominar “chuminismo”.)

Susana y yo

Susana es soberbia, grosera, intratable, tan ruda y rastrera, que se diría un rancio dictador, que no alberga afectos.

La adopción

Cuando murió mama, fui dado en adopción a una pareja de terratenientes. Recuerdo que me odiaban. Pero nunca tuvieron hijos, y yo era para ellos, el fruto del amor de los vencidos. Un maldito bastardo, según decían a veces, al tiempo que un esclavo; el deseo malsano de dos viejos sin alma. Yo nunca los llamé papá o mamá; porque me recordaban, pese a ser unos diablos, de un modo u otro a los abuelos. Con el paso del tiempo, aquel lugar extraño y el dolor hicieron que borrase de mi mente a mis seres queridos y todos los detalles del pasado. Yo era un ser nuevo sin historia. Sólo Rodolfo, el gallo, que en aquel mundo hostil, era mi único amigo, me hacía, en ocasiones, volver la vista atrás y dudar del presente.

Plumaje

Tus ojos nido
ya no me abrigan;
me come el frío.

Humedades

Me digo que no puedo
seguir así pensándote
y con denuedo afán
me esfuerzo ―¡cuesta tanto!―
en borrarte y te borro
de mis ojos mis sueños
mis álbumes de fotos
mi agenda telefónica.
Todo es inútil. Todo.
Siempre siempre apareces
de nuevo en mi memoria
mis ansias mis afanes
lo mismo que las manchas
de humedad en los muros
de las casas en ruinas.

Nocturno

Cayó anoche la noche callada y aplastó
como a uva o aceituna o cucaracha
contra el jergón vacío mis escuálidos sueños
desecándolos
extrayendo sus jugos
para dejarlos luego correr sobre el asfalto
y hundirse como un barco carcomido
camino de las cloacas por las fauces
sin regreso posible de las alcantarillas.
Las criaturas sin alma
—ratas nieblas penumbras―
que pueblan las mazmorras de este submundo urbano
y se nutren de espanto están de fiesta.

Sin olfato de gol

En España, al igual que ocurre en relación a la táctica y la estrategia balompédica, hay ciudadanos, en un porcentaje nada despreciable, que se piensan maestros en el nada fácil campo del análisis político. Pero lo cierto es que el mejor delantero centro a sus órdenes, no marcaría un gol ni a un equipo de alevines de barrio.

Gente culta (I) (Carlos Parejo)

Los padres sevillanos de Ramirito pertenecieron a la gloriosa Generación del 27. Qué duda cabe de que hicieron un denodado esfuerzo para que su hijo no fuera un Don Nadie, sino persona culta, instruida e ilustrada. Era habitual que le hicieran escribir cuadernos de caligrafía para que tuviera bella letra, le encargaban redacciones sobre este o aquel tema, y le ponían dictados con los que corregir sus faltas de ortografía. Con todo esto, Ramirito debía usar frecuentemente el diccionario, siempre en lugar principal dentro de ese bosques de libros de la biblioteca, tan vastos que le parecían una selva inexplorada. También le leían poesías de Bécquer y Machado, entre otros próceres hispalenses, pues eran un magnífico ejemplo para que aprendiera que las frases nunca cojean, si cada palabra encaja perfectamente en su sitio.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Sólo para decirlo

Las hordas Populares, con tanto imputado entre sus nauseabundas filas, tiran de cuasi sinónimos eufemísticos y tramposos, y pretenden que los imputados pasen a ser llamados simplemente investigados. Investigados, cómo si investigados no lo fuéramos todos, sin ir más lejos por la Hacienda impúdica y partidaria de Montoro. Bueno, todos no, porque a los miembros de esas hordas Populares y a sus allegados siempre se les procura pasar la mano, hasta llegar al punto de tener que contemplar el bochornoso espectáculo de fiscales haciéndoles de abogados defensores. A estos, a los mafiosos que forman parte de esas hordas, para nombrarlos como merecen, lo de "investigado" les queda muy corto. Hasta lo de imputados les hace un favor. Habrá que tirar de la poesía para acercarnos, sólo acercarnos, a la denominación más adecuada.

SÓLO PARA DECIRLO (Idea Vilariño)

Qué hijos de una tal por cual

qué bestias

cómo decirlo de otro modo

cómo

qué dedo acusador es suficiente

qué anatema

qué llanto

qué palabra que no sea un insulto

serviría

no para conmoverlos

ni para convencerlos

ni para detenerlos.

Sólo para decirlo.

(De Pobre mundo, 1970)

Oh la vida...

Oh la vida esa broma
pesada que los hombres
atribuyen a dios
entregados
sumisos
miserables
cobardes
haciéndoles el juego.

El cansancio

Como una cucharada
de aceite de ricino
de mañana en ayunas
dando paso al espasmo
la náusea las arcadas
agrias subiendo estériles
desde un fondo preñado
de alcohol ya digerido
ausencias
nicotina.

Conejo con arroz

Almorzamos conejo. Con arroz y verduras. Yo apenas recordaba su sabor, de tanto que llevaba sin probarlo. Cuando llegó la noche, eché en falta a la gata. No quise hacer preguntas a la abuela, pero algo sospechaba; el sabueso del párroco siempre me había dado mala espina.

Bragados en Constricciones

Ana Conda, portavoz del Excmo. Consejo de Administración de la transnacional especializada en obras faraónicas, Bragados en Constricciones, ha asegurado esta mañana en conferencia de prensa, que "si el Gobierno no reduce a la mínima expresión las inversiones en educación, sanidad y políticas sociales, a fin de de dedicar los recursos liberados a incrementar de manera exponencial la ejecución de obra pública, la patria, más temprano que tarde, se irá al puto carajo" (sic). La reacción gubernamental no se ha hecho esperar, y el ministro del ramo (marchitas, cómo no, las flores) se ha apresurado a preguntar de manera retórica: "¿A quién hay que chupársela?" Por su parte, un representante no electo del constreñido colectivo de los parados de larga duración, que ha preferido permanecer en el anonimato, ha afirmado no sentirse sorprendido ni por las demandas de la primera ni por la servil reacción del segundo. "Ya sabemos que Dios aprieta pero no ahoga, pero estos bastardos de golpe en pecho y limosna, estos parásitos infectos e insaciables, son otra cosa, una apisonadora del demonio, una trituradora" —ha afirmado, para acto seguido, pese a haber desvelado la autopsia que sus propias costillas le habían acribillado los pulmones, expirar por causas indubitablemente naturales, según el dictamen forense.

Contra natura

Nació el amor. Pequeño,
desvalido. Lo diste
a luz ungida en sombras
al fondo de un angosto
callejón sin salida.
Lo miraste un instante
—mendicante, asustado—
y lo arrojaste igual
que a un gatito o a un hijo
no deseado nacido
como fruto del odio,
a un cubo de basura.
Pero tú —bien lo sabes,
bien lo sé— lo querías.

Círculo

Sobre arenas ardientes
y asfixiantes. Con llagas
quemaduras dolor
sed espanto fe ciega,
me arrastro como un perro
—dónde estás dónde estás—
en pos de un espejismo
azul que huele a fango.

Té (Agustín Casado)

Como cada tarde a las seis, ni un minuto más y sin una palabra, Lola se levantó pesadamente del sofá que compartía desde hacía mil años con Antonio y se dirigió a la cocina para traerle su café de las seis, ni un minuto más. Cuando él la vio volver con la taza dijo, porque sí y por primera vez en los últimos diez años, “te quiero”. Ella se volvió a la cocina para prepararle sumisa la infusión.

Texto e ilustración: Agustín Casado

Como un burro que toma...

Como un burro que toma
una trocha y la trocha
de súbito se acaba
al borde del a
                     b
                     i
                     s
                     m
                     o

Disyunción copulativa

Entre el canto de un hada
y un cuento de sirenas
me quedo, no sé bien con qué quedarme:
un prodigio impostado
o unas garras rasgando
los sueños, esa pátina
de aire leve abrigando
el hondo y frío mar, la mar, la muerte.

Aritmética electoral

I

El y tú más
nos lleva a menos.

II

Divide y venderás
la piel del oso.

III

Aguas revueltas:
multiplicar las penas
y no los peces.

Debate a tres

Entre dos púgiles encarnizados y un virtuoso de, por ejemplo, el violonchelo, tanto jauría como grey, se suelen decantar por el olor de la sangre.

La extinción

Cautivo de los perros
del insomnio, deambula
llevado a la deriva por las olas
como un bajel fantasma. En estas aguas,
el frío del olvido huele a sangre
y naufragios anónimos:
invocación diabólica
desvelando a las bestias del abismo
—escualos de titanio
que en sus fauces trituran
la ternura y los sueños,
y luego los escupen
al rostro de un mañana
que se pudre entre sombras
y espejismos azules.
En estas aguas rojas
henchidas de metano
y sulfuro de hidrógeno,
hay que mudarse en témpano
de hielo, en piedra inerte
para seguir, sin vida,
albergando el delirio
de otra aurora fecunda.

Escenas sevillanas (19): Octogenarias aventureras (Carlos Parejo)

Transitamos la estrecha calle en cerrada formación de espartanas veteranas. Las de los carricoches eléctricos ocuparon la vanguardia y la retaguardia. A su rebufo paseamos las de los andadores y bastones. Tuvimos que atravesar los remolinos que se formaban en los escaparates de las tiendas del mundo entero aquí reunidas, y soportar las potentes corrientes de aire (tan cálido en invierno y tan gélido en verano) que soplaban en sus entradas.

Toda la calle Tetuán era una corriente tan multitudinaria que se diría oceánica, e iba impulsando las masas que se bajaban de las paradas de autobuses desde los céntricos puertos urbanos de La Campana y la Plaza del Duque hacia la Plaza Nueva y la Avenida , hasta llegar a la Puerta Jerez. Por la rúa latía – apresurado, desconcertante y variopinto –el corazón de la moderna Sevilla del siglo veintiuno.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Origen

Todo empezó con un gruñido.
De asombro, gozo, espanto
o, tal vez, de dolor
terminal sin consuelo.
Después vinieron miles,
millones de gruñidos similares.
Desde tribunas, púlpitos,
podios y pedestales,
los necios reclamaban,
a gruñidos, silencio.
Eran gruñidos simples,
sin imaginación,
invariables siempre,
que acusaban, severos,
a aquellos que gruñían
sin ser autorizados,
de ser innecesaria-
mente repetitivos,
de plagio, de perder
y hacer perder el tiempo
a ellos, los guardianes
del gruñido genuino,
poco más que el silencio.
Pero eran bien distintas las razones.
Porque, de cuando en cuando,
entre tantos gruñidos
iguales, por azar
o fruto de la lógica,
surgía un gruñido nuevo;
un gruñido avanzado,
subversivo, fecundo,
que ponía en cuestión
el orden instituido.
La historia subsiguiente
fue escrita con mordazas,
razias, persecuciones,
mazmorras y patíbulos,
que pese a su violencia,
no pudieron parar
esos nuevos gruñidos.
Gruñidos que a los hombres
dejaron por legado
lenguaje, discrepancia,
entendimiento, diálogo,
rebeldía y poema.

Oftalmonólogo

m. Individuo que mira a otro insistentemente sin ser correspondido en su mirada.

La luz

Yacen bajo las aguas
del tiempo sin retorno,
los despojos de un sueño
que al nacer fue abatido
por mandamientos falsos
y condenado al frío.
Rogad a las deidades
del azufre y las sombras
para que nunca un rayo
de luz roce esos huesos
violáceos insuflándoles
nueva carne y aliento.
Para que no le crezcan,
una vez reencarnado,
aletas de esperanza
con ansias de bogar
en busca de la tierra
prometida y negada.
Para que las corrientes
le impidan alcanzar
la playa, ese espejismo
infecundo, sin tiempo
ni lugar, de un mañana
y un ayer que no existen.
Si llegase a destino
y se viese de nuevo,
sin poder alcanzarlas
con sus fauces sedientas,
reflejado en las aguas
de lo perecedero,
su cólera uniría
los cielos con la tierra
–sería un cataclismo-,
y el sol estallaría
anegándolo todo
con su luz cegadora.
(Sería el fin del mundo:
la luz pura es semilla
de vacío y de sombras)

Preludio

Una gota de sangre
se desploma, rendida,
y percute, en la noche,
contra el papel en blanco.

Seguidilla (L)

hay musas que al poeta
sorben la sangre
y otras que cicateras
lo matan de hambre

(qué no daría
porque mi musa fuese
maná y vampira)

El Club de la Campaña

Comienza la humorada electoral. Una suerte de Club de la Comedia donde, salvo excepciones, los candidatos se comportan como gallitos de patio de colegio, cuyo aberrante concepto del humor consiste en poner la zancadilla o escupir en el bocadillo de los tímidos y los gorditos. Qué nivel.

Moho

Llueve a destiempo. Llueve
con incesante encono.
Hay un fragor estigio
anegando el terruño
que da a luz a la música,
tiznando los cristales
con el repiqueteo
de cadalsos sedientos
y elegías prematuras.
Hay herrumbre en las hoces.
No hay pan para mi boca.
Llueve a destiempo. Llueve
y este cántico mío
se pudre abandonado
como un campo de trigo
negado a ser cosecha.

El silencio

Tu risa siempre fue
para mí el más hermoso
cántico de sirenas.
Un cántico arrastrándome
al más profundo piélago
de ensueños y de sombras.
Oh qué dulce ceguera.
Lástima que la música
sea la primera víctima
cuando un sueño naufraga.

Extinción de las abejas

La última abeja ha muerto.
Los expertos afirman
desconocer las causas,
pero que, en todo caso,
el bichejo ha palmado
por propia voluntad
—qué desconsiderada,
venir a autoinmolarse a estas alturas—
y que sería absurdo
responsabilizar
al hombre de su muerte.
En cuanto al menoscabo
de puestos de trabajo
que ha ocasionado el óbito,
se muestran optimistas,
pues la reconversión
del sector de la miel
ya está en marcha hace tiempo
y pronto contaremos
con varios sucedáneos
dulces y nutritivos
fabricados en masa
y a un coste muy inferior
al de la miel genuina.
Respecto a los problemas
de polinización
de espacios naturales
y cosechas, sostienen
que la abeja mecánica
es ya tan eficaz
como su extinta hermana
y además no supone
riesgo de picaduras,
habiéndose integrado
como un insecto más
en el ecosistema.
En la comunidad
científica, pagada
por las grandes empresas
que fabrican en masa
el engendro mecánico,
no hay dudas al respecto:
la abeja de titanio
no sólo ha solventado
los posibles problemas
asociados al fin
del melífero insecto,
sino que hasta ha supuesto
ventajas evidentes
frente al original
para el ecosistema.
Pero el abejaruco
nunca estará de acuerdo.

50 sombras de Brey

¿Te gusta el BDSM?
Vota al PP y disfruta.
Te atarán, golpearán
con fustas y bastones,
te bañarán en mierda,
te darán por el culo
con un condón de púas
sin usar lubricante.
Y por mucho que grites
tango, stop o mofeta,
no habrán de detenerse
hasta dejarte, amén
de la esperanza, el ano
tan hecho polvo o más
que Bagdad o Hiroshima.

Seguidilla (XLIX)

me hice un maestro encontrándolas
y de repente
deje de hallar excusas
para ir a verte

ya en mi impotencia sólo
de aquella farsa
me queda la costumbre
de echarte en falta

(lo único cierto
de aquella pesadilla
que quise sueño)

Nudo ministerial

Báñez echa mano una vez más de la superstición de carácter religioso, ante la inoperancia de su ministerio para crear empleo.

Agencia La Milagrosa. Aldea del Rocío, 3 de marzo de 2015.

La ministra de Desempleo y Pocas Prestaciones Sociales, Fátima Báñez, acaba de presentar en conferencia de prensa, un "revolucionario" plan de choque para erradicar en unos pocos días la lacra del paro de todo el solar patrio.

Vista la escasa efectividad que han tenido hasta la fecha las rogatorias a la Virgen del Rocío, Báñez ha anunciado que el Consejo de Ministros del viernes próximo se celebrará en el municipio catalán de San Cugat del Vallés y, más concretamente, en el monasterio de San Cucufato. El objetivo, según la ministra, "será proceder a atar bien fuerte los cojones del santo, y no aflojar ni un ápice hasta que aparezca hasta el último de los varios millones de puestos de trabajo perdidos como consecuencia de la herencia recibida de Zapatero, Felipe González y la Segunda República Española."

Las reacciones al anuncio de la ministra no se han hecho esperar. Así, Artur Mas ha aprovechado para reclamar una vez más la independencia de Cataluña. "San Cucufato es un Santo netamente catalán, nacido más concretamente en Palamós, y no permitiremos que venga a resolver los problemas de España, mientras Cataluña siga bajo la opresión del yugo del Estado español; hasta ahí podríamos llegar" —ha declarado.

Susana Díaz, visiblemente molesta por el menosprecio hacia la Blanca Paloma por parte de la ministra, ha manifestado, con la afectada vehemencia a la que ya nos tiene acostumbrados: "Las andaLUSAS... y los andaLUSES... sabemos... que como la VIRGEN DEL ROSÍO ninguna. Pero allá la miNISTRA... con sus coqueteos con el separatismo caTALÁN."

Finalmente, un destacado miembro de la Conferencia Episcopal, que ha preferido permanecer en el anonimato, ha revelado que desde que la ministra anunciase sus intenciones, el Santo no ha dejado de mear sangre.

Javier Krahe ha declinado hacer ningún tipo de declaración al respecto.

Po-ética

"El hambre es un lobo para el hombre.
No te fíes jamás
de la paz de los pobres."

Fernando Beltrán

"Esta paz huele mal, es la paz de los muertos."

La Polla Records

Poesía sin retórica.
El grano, el grano. El grano
despreciando la paja
mental, desalojando
de la mirada propia
y la ajena, la viga,
para mirar de frente
y hacer de la cosecha
un aval, una fiesta
de todos para todos,
del hombre ajeno al hambre,
en paz, y para el hombre.
Palabras como balas
quebrando el corazón
de la usura y el lobo,
y penetrando el surco
para hacerse semilla
feraz en una tierra
sin señor ni fronteras.
Poesía sin ardides,
sin cepos, sin mordazas;
el grano, el grano. El grano
porque escasea el pan
y la paz del famélico
es peor que la guerra,
huele mal, es la paz
sin valor de los muertos.

De las promesas de Rajoy a las de Syriza

Afirma, con tanta vehemencia como desvergüenza, el mamarracho de Rajoy, que el Partido Popular no es responsable de la frustración del pueblo griego, que los únicos responsables son los dirigentes de Syriza por haber prometido lo que sabían que nunca podrían cumplir. Y esta afirmación no es más que una nauseabunda y burda falacia. Porque la estrategia del Partido Popular ha sido desde siempre enriquecer aún más a los muy ricos a costa de continuar esquilmando a los pobres. Porque el Partido Popular, desde siempre, se ha alineado con los intereses del poder macroeconómico y en contra de los de los pueblos de España, Europa y el mundo entero. Porque el Partido Popular nunca ha representado a pueblo alguno y sí a las mafias del totalitarismo financiero internacional. Porque el de las deudas entre estados es un debate falso. Porque, sin haberlas en ningún caso llegado a contraer, son los pueblos, todos los pueblos de Europa y del mundo, los que mantienen una deuda que se antoja ya impagable, con asociaciones de malhechores de carácter usurero y criminal, que comparadas con la mafia son poco menos que hermanitas de la caridad. De lo que tampoco cabe duda alguna es de que, al contrario de Syriza para con el pueblo griego, el Partido Popular si es el responsable, amén de la miseria creciente, de la frustración de los pueblos de España. Porque de las promesas que sus dirigentes, con Rajoy a la cabeza, hicieron en su día, nada de nada. Y no es que entonces estas alimañas sin escrúpulos del PP supieran o no si podrían llegar a cumplir o no lo que prometían. Es que nunca tuvieron intención de hacerlo. Sólo estaban embaucando con cinismo asesino al pueblo, para poder conducirlo con mayor facilidad por el camino hacia el abismo. Bastardos.

Escenas sevillanas (18): Juegos de adolescentes (Carlos Parejo)

Hay que disfrutar del momento, sin pensar en las consecuencias, parece el lema de las quinceañeras de todos los tiempos.

El rey Alfonso X se paseaba hace unos setecientos años por la muralla del Alcázar y no daba crédito a lo que veía. Las dueñas de la futura reina se habían disfrazado con armaduras de caballeros sobre sus sayas y jugaban con finas ballestas a que estaban de guerra con los moros.

Setecientos años después en ese mismo callejón vecino al Alcázar se reúne un grupo de adolescentes cuya imagen reproduce la de las artistas pop de última moda: camisetas desgarradas dejando ver sus sujetadores y con el ombligo al aire, shorts ajustadísimos y tatuajes y piercings aquí y allá. Se entretienen haciendo acrobacias con sus patines, tablas monopatines y bicicletas en su íntimo “Harlem” sevillano.

(¢) Carlos Parejo Delgado

La alimaña pescadora

La más peligrosa anomalía que existe, haya podido o pueda existir jamás en la naturaleza, es la alimaña pescadora. Este parásito, un ácaro descomunal, tiene su nicho ecológico principalmente en la podredumbre que se va acumulando en moquetas y cojines de poltronas de despachos y salas de reunión de las instituciones públicas. No obstante, algunos ejemplares son capaces de adaptarse muy rápidamente a otros tipos de recintos, como las nauseabundas sedes centrales de grandes instituciones financieras o compañías transnacionales. La alimaña pescadora lanza su repugnante lengua a modo de anzuelo y, cuando pica su presa, al tiempo que la va empobreciendo y succionándole la esperanza, hala de ella sin dar tregua. Sólo cuando existe riesgo de que la presa pueda escapar por un exceso de tensión de la lengua, la alimaña pescadora afloja un poco, da un respiro a sus víctimas. Pero en cuanto aquellas se confían de nuevo, vuelve a halar con renovados bríos y no para hasta consumirlas por completo. Descendiente directa de las sirenas que trataron de engatusar a Ulises, la alimaña pescadora no tiene la facultad de entonar bellos cánticos como sus míticos ancestros, pero sí la de repetir hasta la saciedad discursos falaces y vacíos con los que atrae igualmente a los incautos de los que se alimenta. Si se topa usted con alguna, tapone de inmediato sus oídos con lo que tenga más a mano, átese con fuerza a cualquier cosa que pueda hacer las veces de mástil, y espere a que, si acompaña la suerte, pase a tiempo la tormenta. Si lo supera, es probable que haya conseguido adquirir cierto grado de inmunidad frente a la alimaña; dedique el resto de su vida a tratar de erradicarlas.

Los maderos no saben contar

Resulta que según unos sujetos que, cuando aprobaron las oposiciones para madero, lo hicieron sin duda porque no tuvieron que examinarse sobre las más sencillas cuestiones de aritmética como contar de uno a tres, yo no estuve ayer en Sevilla en la manifestación de IU LV-CA. Ni estuvo mi amigo Javier. Ni Pepa. Ni Mina. Ni María. Ni Horacio. Ni Carmen con sus hijos. Ni otros muchos miles que nos acompañaron. Al parecer, para estos maderos sin formación matemática ni ética alguna, al servicio del régimen totalitario bipartidista, no estuvo ni Maíllo, ¿Dónde estuvimos entonces?

Tictac

Lo malo de toda cuenta atrás es que, debido al ensimismamiento con el inexorable y monótono palpitar sin vida del reloj, se termine perdiendo el tiempo necesario para desactivar la bomba.