18 de julio

de un tiempo ya a esta parte
se viene repitiendo
—tal vez nunca dejó
de repetirse oculta
detrás de su halitosis—
esta fecha a diario
la efeméride inicua
de la desolación y la barbarie
el día de la marmota a la española

Si los cuentos pudiesen...

Si los cuentos pudiesen
empezar por aquello
de la felicidad y las perdices.
Pero comienzan siempre
con érase una vez
en un país lejano,
y, antes de que alcancemos
un autobús o un taxi
o podamos hacernos
de un par de zapatillas
con cámara de aire
y un eficaz sistema antitropiezos,
rendidos de cansancio
nos quedamos varados
en ese territorio
infecundo y minado
que se abre como abismo
o ciénaga o mazmorra
a mitad de camino
entre la irrealidad y los deseos.

Feria del libro. Libros de fiesta (*) (Agustín Casado)

De un libro al abrir las tapas
por ensalmo se desatan
mil prodigios impensados
que liberados le escapan
felices por todos lados.
Es la chistera de un mago,
cuya mágica varita
cien conejos regurgita,
anudados diez pañuelos,
una cabra, tres plumeros
y una bella señorita.
Es piñata de verbena
preñada de caramelos
para el nene y pa’la nena
De la lluvia tiene apenas
más tamaño que una gota
mas si la mirada nota
del lector que en él se fija
en arco iris explota
trazado entre dos vasijas
en la distancia remota
que la vista regocija.
Lámpara, magia prolija
de Aladino que si frotas
y liberas a su genio
te concede siempre el premio
del deseo que se te rota
y te salga de las … (((Se nota
que cuando falla el ingenio
sólo salen palabrotas))).
Parece el libro una caja,
a veces la de Pandora,
a veces la de los truenos,
a veces si somos buenos
como lo somos ahora
es de bombones rellenos.
Forma tiene de baraja
de naipes de trucos llenos.
Es el libro la carcasa
de unos fuegos de artificio,
pirotecnia en el oficio
de escribir que no le paga
casi nunca beneficio
por fatigas y sudores
al hacedor del prodigio
de meter en una caja
mil palmeras de colores
que revientan en fulgores
en cuanto le abres la tapa.

Texto e ilustración: Agustín Casado.

(*) Fragmento del Pregón de la Feria del Libro de Marbella que, el próximo día 22 correrá a cargo del autor.

El último tributo

Cae un obrero
herido hasta la hiel por las mandíbulas
del tiburón martillo,
y acuden al hedor de la carroña
las hienas en jauría reclamando
su cuota miserable
del pago injusto y parco 
efectuado a cambio
de la esperanza exánime.
Más tarde los gusanos
descompondrán el resto.

Huda Galia, el rostro del horror (Cristina Ruiz-Cortina Sierra)

Leo con una tóxica mezcla de indignación, impotencia y espanto esta noticia —tratada con esa neutralidad canallesca de la que hacen gala los advenedizos de estómago agradecido y conciencia pusilánime— y recuerdo uno de los pasajes del magnífico aunque terrible libro -un grito desgarrado y sentido de denuncia- de mi amiga Cristina, que ha vivido aquella pavorosa ignominia in situ en ya muchas ocasiones. Y pienso que nos puede ayudar a comprender aquel horror mucho mejor que lo que aparece estos días en la prensa y las televisiones al respecto.

Huda Galia, el rostro del horror

(De “El cielo de Gaza”, de Cristina Ruiz-Cortina Sierra. Publicado en 2006 por la Asociación Al-Quds de solidaridad con los pueblos del mundo árabe)

Huda y sus hermanos disfrutaban del primer día de playa en vacaciones sin tener que pensar en el colegio. Era el 9 de junio. Habían salido todos juntos a una zona tranquila de dunas al norte de la Franja de Gaza. Les gustaba sentarse cerca de la orilla, donde los niños pueden jugar con la arena y el agua está limpia.

El padre de Huda tenía una huerta de tomates en el norte de la Franja de Gaza. Hablaban, asaban maíz y jugaban a las cartas. Los pequeños se remojaban en el agua o jugaban con la arena. Añadí, de 18 meses, estaba con su madre.

No duró mucho el rato en la playa, pues de pronto una fragata militar israelí lanzó unos misiles contra la playa. La gente huyó despavorida en sus coches, pero la familia Galia recogió las cosas rápidamente y los niños, los niños…, los juguetes, rápido, llamar a un taxi, pues no tenían coche propio. Rápido, para salir de allí.

Primer día de verano para los niños de Gaza.

Huda, que recibió una pequeña herida en el brazo, dijo que la familia abandonó de inmediato la playa y se refugiaron junto a las dunas, esperando la llegada del taxi. Huda recuerda la escena y lo que hacía cada uno de ellos cuando empezó el horror: su madre amamantaba a Hnadi y sus hermanas pequeñas jugaban alrededor cuando el misil alcanzó a la familia. Siete familiares murieron instantáneamente: su padre, Ali, de 45 años; Haitam, de seis meses; Hanadí, de 18 meses; Sabrin, de tres años; Ilham, de siete; Alia, de 25, y la segunda esposa de Ali, Raisa. Otras 26 personas resultaron heridas de gravedad. “Tenía tanto miedo que me eché a correr, pero luego volví y vi a mis hermanos y hermanas sangrando, trozos de cuerpos que no sabía de quiénes eran y a mi padre muerto sobre las dunas de la arena”.

Raisa Galia murió en el hospital. La bomba le destrozó la cara y la cabeza, y como se quedo ciega de inmediato, aún viva, se arrastraba por la arena buscando a su bebé, que también había muerto.

Huda ha vuelto a la escuela, pero no así su hermano Adsem, de diez años, que ha perdido siete centímetros en las piernas a causa del impacto de la metralla y le queda un largo camino hasta que pueda volver a andar. Su familia lo lleva en brazos y Adsem no quiere tampoco hablar ni recordar más de lo necesario la escena que les cambió la vida. Sus grandes ojos negros están llenos aún de preguntas.

Israel lanza constantemente misiles y artillería contra las zonas más pobres de Gaza, especialmente en el norte, bajo la excusa de golpear a los militantes palestinos. Sin embargo, este verano ha sido la población civil el objetivo claro de sus ataques. En este caso, Israel primero se disculpó y luego abrió una investigación unilateral en la que concluyó que no quedaba clara su responsabilidad en este ataque. Sin embargo, tanto Human Rights Watch, que realizó una investigación de forma inmediata sobre el terreno, como otras organizaciones de Derechos Humanos locales e internacionales, han llegado a la conclusión de que fue un ataque israelí desde el mar a la playa de Gaza.

La franja de Gaza ha sido golpeada sin piedad durante todo el verano, especialmente tras la captura del soldado israelí en Rafah. Este ataque, sin embargo, fue anterior, fue rutinario, no pertenecía a ninguna de las campañas sangrientas que pone en marcha Israel para castigar a la población palestina. Fue un ataque deliberado que, junto con otros que se han hecho desde el mar, han convertido este verano la playa en un lugar peligroso a donde casi nadie quería bajar.

Las otras enseñanzas del zancudo

En la noche impregnada
de bochorno hasta el tuétano,
un mosquito, zumbándome
al oído, me saca
de mi sopor sin fe
y ahíto de sueños rotos.
Observando su vuelo,
recuerdo aquel poema
que dedicó al zancudo
José Emilio Pacheco,
y, tras reflexionar
sobre sus enseñanzas,
aguardo a que, cansado
de husmear sin resultados
mi sangre, se detenga
en la pared umbrosa,
para, en un denodado
y generoso acto
de piedad, aplastarlo.

El ojo vago

El hábito no hace al monje, pero puede hacer feligresía.

Susana Díaz, la reforma del art. 135 de la C.E., y la mala memoria

Según aparece en una entrevista a Susana Díaz, realizada por Vicente Pérez en Santa Cruz de Tenerife, y publicada por diariodeavisos.com el pasado 13 de julio, la Presidenta del Gobierno de la Comunidad Autónoma de Andalucía ha afirmado: “Cometimos errores y hay que hacer autocrítica. Por ejemplo, NO COMPARTO EL CAMBIO EXPRÉS QUE APOYAMOS EN LA CONSTITUCIÓN, EL ARTÍCULO 135."

¿Que no lo comparte? Sería bueno recordarle a la Presidenta que el 27 de marzo pasado, se debatió en el Pleno del Parlamento de Andalucía una Proposición no de Ley —Proposición no de Ley en Pleno 9-14/PNLP-000019, relativa a bases políticas para una reforma justa y progresiva del actual sistema tributario— en la que, entre otros asuntos, se instaba a la Cámara Autonómica a manifestar su posición favorable a "la derogación de la reforma del artículo 135 de la Constitución española".

Y habrá que recordarle que dicha propuesta, junto con las restantes planteadas en la Proposición no de Ley del G.p. IU LV-CA, fue rechazada con los votos en contra tanto del Grupo Popular como del Grupo Socialista del que ella forma parte y el cual apoya al gobierno que preside.

Sí, no cabe duda de que Susana Díaz forma parte, como ella misma afirma con orgullo, de una casta de fontaneros. Fontaneros y con muy mala memoria.

Llueve

Ya no te necesito.
No pienses que, por ello,
dejé de echarte en falta
o que me mueve el odio
o, aun peor, el desprecio.
Es sólo que los muertos
sólo necesitamos
un trozo de tierrita en el subsuelo
en el que guarecer nuestra osamenta
del peso del amor
y del paso del tiempo
rubricando el olvido.
No obstante, en ocasiones,
cuando llueve
y el agua cala y besa el hueco lóbrego
donde antaño estuvieran
anhelantes los labios,
llego a soñarme Lázaro
aguardando tu voz
llamándome de nuevo
al deseo y la vida.
Y entonces me revuelvo
de dolor en el lodo
y, a fin de no sentirme
aun más muerto, repito,
hasta alcanzar la calma
precaria y pusilánime
de la resignación:
“Ya no te necesito”.

El poema es una bestia...

el poema es una bestia
yerma y hermafrodita
cuya sexoadicción
sadomaso conduce
a la ruina anorgásmica
ya en los preliminares
de su coito caníbal

La cuadratura del círculo

Ha declarado el recién elegido Secretario General de ese partido español antaño republicano, socialista y obrero que fundara en su día Pablo Iglesias (no confundir con el peligrosísimo bolivariano de la coleta), que sus dos grandes referentes son Felipe González y Matteo Renzi; y que, bajo su dirección, se hará posible el giro a la izquierda de la formación política que lidera. "Qué guapo es Pedro Sánchez, dan ganas de votarlo", he escuchado exclamar con embeleso a más de una amiga en los días previos a su elección. "Con lo bonito, hijo, no se come", me ha repetido hasta la saciedad desde que tengo uso de razón mi madre por su parte. Y yo siempre lo he creído, como máxima, a pie juntillas; aunque admitiendo la posibilidad de más o menos excepciones, según qué circunstancias, a esa regla. Aunque, con esos referentes... De lo que no me cabe duda alguna es de que tanto la inercia como la geometría son extremadamente tozudas. Ya veremos.

El mito de la taberna

—Y usted,
sediento ciudadano,
¿cómo ve la botella?
¿Se ha parado a pensar
que, acaso, su problema
está en el pesimismo
que lo ciega y arrastra
a verla más que medio
llena, medio vacía?
¡Hay que ser optimista, hombre de dios,
no desespere usted, no desespere!
Verá como, con fe,
se irá arreglando todo
y, en un escaso margen
de tiempo, lo que ahora
ve en blanco y negro y medio
vacío, ha de colmarse
de un vino generoso
color rojo cereza
con matiz de rubíes.
Y, ahora, dígame,
sediento ciudadano,
¿cómo ve la botella?

—¿Dice, usted, la botella?
¿Qué botella?

Zaguán

Zaguán del mudo es el desahucio.
Zaguán del mudo que descubre,
tal que el burro afamado de la flauta,
que sus pulmones pueden
una vez despojados del aliento
ser albergue del cántico,
ese salvoconducto
sin vuelta atrás que abre las puertas
al edén de las cloacas,
territorio sin tiempo
donde silencio y grito
copulan infecundos
hacia el único orgasmo
verdadero: la muerte.

Mercado de valores

MERCADO DE VALORES
oxímoron que extracta
el credo y las maneras
del neoliberalismo

Crisostomías (2) (Carlos Parejo)

Los cambios generacionales son cada vez más rápidos. Un abuelo fundó un banco comercial que prosperó exportando aceites y naranjas; su hijo lo convirtió en un banco financiero de cuyo tronco monetario nacieron ramas de industrias y servicios, y el nieto lo ha transformado en el mayor banco de células y tejidos humanos, almacenados en veintitantas sucursales.

Otro abuelo se paseó por la puerta del ayuntamiento con un cartel colgado del cuello como hombre anuncio. Su hijo embadurnó con cola, pegando grandes anuncios de papel, las paredes de las principales calles. Y su nieto, sin moverse de la mesa del ordenador, corta y pega anuncios de telefonía móvil en páginas WEB.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Efectos secundarios

el poema es un licor
amargo que me receto
con el afán de borrar
consumiéndolo el temblor
del síndrome de abstinencia

–pero qué urticante y trémula
en su erupción de borrones
y recuerdos su resaca–

Nocturno

tenebroso el silencio
como el viento se impone
a la llama precaria
con que alumbra el poema

La duda razonable

gotas de sangre diminutas como el polen coagulándose
sobre una rosa roja en el crepúsculo

¿acaso esto es la aurora? —quién lo sabe

Matrícula en septiembre

tendido prono me uno
jadeando a tu decúbito supino
—nunca había disfrutado
como hoy la asignatura de gimnasia

Miro este mundo inmundo de soslayo...

Miro este mundo inmundo de soslayo
–si lo hiciese de frente
me cegarían sus heces.
Lo miro con sus cerdos,
alimañas omnívoras,
repantingándose en el lodo
y violando anal-mente
cualquier mínimo atisbo de ternura;
derramando su gula desmedida,
como ácido sulfhídrico
con su aroma letal a podredumbre,
sobre las manos limpias de los desposeídos;
descerrajando hediondos
pedos a quemarropa
sobre los vastos territorios que han mudado
en cámaras de gas al aire esclavo
–denominarlo libre sería seguir su juego–
bajo un cielo poblado de gorgonas y súcubos.
Miro este mundo inmundo con las náuseas
a flor de hiel y la esperanza
boqueando como un pez fuera del agua,
y, en un acto sublime –un magno sacrificio–
de cólera piadosa,
pongo el dedo en llaga –el botón rojo.
Pero falla el jodido mecanismo
destripando mis sueños
de hongos de fuego alzándose en la altura,
para caer más tarde como lluvia
negra definitiva. Era algo de esperar;
quién cojones soy yo para privar
a esta horda de alimañas del sádico placer
de acabar con la vida lentamente.

(Cualquier título, sobra)

rallar cebollas
rayando el llanto

Castacracia

y qué culpa tendrán
los perros los gusanos
las putas y sus hijos
las víctimas al cabo
para que con el verbo
que los nombra se nombre
a esta horda miserable
de impunes asesinos

Cuestionando a Machado

a Bea Calvo

torpe e iluso animal
el hombre en cada cruce
de caminos soñándose
dueño de su albedrío

–no elige nunca el hombre
el camino a tomar,
siempre elige el camino–

Una vez más Sodoma

Este es el pueblo de Yahveh,
la nación heredera
de su crueldad y cólera.

Pócima

oh tú espejismo ahíto
de mi sed que te muerdes
y me muerdes la lengua
y la engulles y escupes
hecha añicos al árido
crisol donde engendrando
la esencia de una espada
suicida han de fundirse
el silencio y la ausencia

Casa ocupada

Entraron en su casa y les dijeron: "De ahora en adelante
habremos de ocupar vuestro salón, un par de dormitorios, el baño y la cocina.
No obstante, como somos generosos,
conservaréis en propiedad un dormitorio -el más pequeño-
amén de la terraza-lavadero,
y se os permitirá -el agua estrictamente racionada-
usar durante un par de horas por día
el baño y la cocina.
Pero sois peligrosos y estaréis vigilados
y para transitar de un lado al otro de la casa
nos pediréis permiso y seréis registrados
a fin de cerciorarnos de que no transportáis en los bolsillos
objetos puntiagudos o cortantes con la intención perversa de agredirnos".
Poco después llegaron
los golpes, la amenaza, la negación del sueño, del pan, la sal, el agua,
de la energía eléctrica,
la ocupación creciente de la terraza-lavadero
y el dormitorio exiguo donde sobrevivían hacinados
por la opresión inicua y asfixiante de los usurpadores.
Y un día decidieron
que era cuestión de vida o muerte tratar de defenderse.
Y tanto los vecinos como sus agresores
los tildaron de ser atroces terroristas,
asesinos perversos, salvajes alimañas sin conciencia.
Y nadie movió un dedo en su ayuda la noche
que fueron masacrados como perros desde el primero al último,
la noche bochornosa de su aniquilación definitiva.
Esta historia -espantosa alegoría-
es una historia antigua que viene repitiéndose
sin cesar en los sórdidos anales del terror y la ignominia;
una historia que, ayer, se perpetró en los guetos,
y que hoy lleva por nombre Palestina.

Humillación

¡HUMILLACIÓN HUMILLACIÓN HUMILLACIÓN HUMILLACIÓN! No, lo humillante no es que la selección carioca haya sido derrotada con apabullante solvencia por la alemana, la verdadera humillación consiste en que Brasil haya organizado este Mundial de fútbol a costa de extender e incrementar, y de qué modo y con qué maneras, la miseria entre los desposeídos brasileños. Lo ignominioso es que, mientras medio mundo estaba celebrando o lamentando el resultado, y el otro medio luchaba extenuado por unos mendrugos de pan con los que sobrevivir a duras penas, el ejercito genocida del estado de Israel masacraba una vez más a un indefenso pueblo palestino —por no continuar refiriendo hórridos infortunios ante los que miramos hacia otro lado indiferentes. Qué le vamos a hacer; siempre ha habido y seguirá habiendo —y cuántos—individuos "apollardaos".

Río a ninguna parte

en la crecida -Estigia-
túrbida y putrefacta
de piedras lodo y sed
que es la vida el poema
es una zarza el único
asidero la espina
y la flor de la vida
desangrando la vida

La salida

el bien es una cándida
prostituta vendida
siempre al mejor postor
por alcahuetes sacros
haced el mal hacedlo
sin mesura –eso sí
de dermis para adentro–
y en poco tiempo el orbe
será un lugar más íntegro
más limpio más dichoso
la dicha sin sentido
y ácida del sulfuro

Apocalipsis según Satán

Derramarán los ángeles,
beatíficos, sus babas
sobre mi esperma célibe,
y me uncirán al yugo
que conduce a los bueyes
a los confines castos
donde el sol es un témpano
de hielo apuntalado
por lanzas degolladas.
Y engendrará este coito
sin orgasmo una bestia
desvalida y cobarde,
incapaz de hacer frente
a la cópula estéril
de la sed con la sangre.
Y yo, el hijo del mal,
renunciaré por siempre
a perecer matando,
y seré por los tiempos
de los tiempos sin tiempo
lo que nunca hubo sido.

Toda la noche

toda la noche ha estado
un jodido mosquito molestando
zumbándome al oído
mordiendo mis tobillos
chupándome la sangre
negándome que el sueño
me otorgase unas horas
de sosiego —el olvido

Caín y Abel

si Abel hubiese
asesinado a golpes
de quijada de burro
a su hermano Caín
y no al contrario
como nunca ocurrió
aunque así nos lo cuenten
hasta la saciedad
beatos y catecúmenos
no existirían
el bien ni el mal
la virtud ni el pecado
y los hombres seríamos
animales felices
sin dioses imponiéndonos
a hierro en las entrañas
el estigma del diablo

Seguidilla (XLVII)

Hablan de austeridad,
pero es miseria:
cruz de su despilfarro
y ancha opulencia.

Caros rufianes
que, avaros, prostituyen
hasta el lenguaje.

Recuerdos de adolescencia (14): Paréntesis taurino (Carlos Parejo)

Un animal diferente para cada veleta, un azulejo religioso para cada entrada y un rótulo con nombre de mujer en cada puerta. Así eran los chalets de “mi” Heliópolis. Un esbelto ciprés indicaba a todos los vecinos, entre decenas de chalecitos parecidos, donde se encontraba el médico, más que de familia de todo el barrio. Se ubicaba justo al norte de la “Plaza Chica”. Entre la mansión del doctor y la casa de mi amiga la ricachona estaba el que llamábamos “palacio mexicano”.

Allí vivía el famoso torero Carlos Arruza. La chiquillería nos congregábamos a su puerta cuando venía a recogerlo el chofer con su elegante e imponente roll-royce negro. Era todo un espectáculo verlo salir vestido de torero, poco antes de las cinco de la tarde, hacia la plaza de la Maestranza. No sólo por su buena facha y sus profundos ojos verde marinos, también por lo venerable de su partida. Se arrodillaba delante del azulejo de la morenita virgen de Guadalupe, que presidia la entrada a la vivienda, y, luego de rezar unas fervorosa y emocionada jaculatoria, salía besando repetidamente la medalla de la misma virgen, colgada al cuello, para que le diera suerte cuando entrara en escena en el coso taurino.

(¢) Carlos Parejo Delgado

El re-Creador

(soneto)

ya no encuentro palabras
con las que urdir un verso
por eso las invento
creando un mundo nuevo
sin luz ni movimiento
y a la nada le asigno
como nombre celeste
a la vida sepulcro
infierno al firmamento
y a la L —amén de enigma—
diosa del inframundo
y mi alias es Vicario
de mi Señor —SATÁN
y este soneto es prosa
con llagas de leprosa
y vendrán los poetos
modernos cuyo apodo
es australopiteco 
para recriminarme
cómo afea la rima
mi ensayo general
parido por el mal
sobre un lecho celeste
y que al celeste va
con la L por liturBia
en un mundo sin verbo
al que llamo carroña
y en el que las semanas
se suceden de lunes
a sábado sin más

¿Poema?

Mi dios es el calvario, un camino sinuoso y empinado hacia un Gólgota sin cruces ni promesas de resucitaciones. He caído no sé cuántas veces y tantas otras me he levantado. Pero la luz que cargo sobre mis huesos rotos ya pesa demasiado y ha llegado el momento de no volver a erguirme. Yo soy el hijo bastardo de la Bestia, un engendro con cuerpo de gusano y las alas de un sueño tetrapléjico —POR QUÉ, PADRE, POR QUÉ. Me arrastro sobre el lodo, suplicando vinagre para calmar mi espanto. “Salvad a Barrabás”, exijo en un lenguaje ignoto a los espíritus que, en legión, han venido a apuntalar mis horas, esta agonía insomne que escupe contra el viento blasfemias y poemas. Y Barrabás maldice mi compasión espuria y, de un tajo certero, se corta la cabeza. Imposible, por tanto, concluir esta plegaria.

El contubernio

No hace mucho hubo un tiempo
en el que nos dijeron
que la basura era un tesoro.
Quién hubiese podido
llegar a imaginar
que nos hablaban de esto.

Las horas hueras

como un animalillo
pedestre en la crecida
se debate entre el ansia
de vivir y el cansancio

Multiplicador

ni pan ni peces
el milagro es el hambre
alimentando el cántico

Rumia el sol en su cénit

rumia el sol en su cénit
mis ojos verdes huyen
de su hocico de vaca

La otra ETA

No hay mayor terrorista que aquel que, en su provecho, fomenta la miseria.

El silencio no tiene...

el silencio no tiene
memoria es la memoria
sorda de un canto hereje
que se ahoga sepultado
aún vivo entre los sórdidos
muros de una mazmorra

Spam-ku (XXXIII)

(la EPA según Rosell)

amas de casa
sobre la cuerda floja
ETA doméstica

Sopa Susana

La entrega

un torvo espantapájaros
con rasgos de muñeca
picotea mis ojos
de pardillo enjaulado

Con zancadas de lobo

haciéndonos sudar
de pánico en el útero
de una torre del hielo
paso a paso se acerca
con zancadas de lobo
lo inamovible el frío

Cuarto poder

¿Dos varas de medir?
Pudiera parecerlo.
¿Mas qué ha de calibrar la desmesura?
Pero hay dos varas.
La una apuntalando
lo viejo, lo caduco;
la otra haciendo añicos
a golpes la osamenta
de lo recién nacido.

Rima I (Gustavo Adolfo Becquerelio)

Dicen que no supone
ningún peligro
con tanto avance técnico
lo radiactivo.

Fatuos, olvidan
Chernóbil, Three Mile Island
y Fukushima.

(Gustavo Adolfo Becquerelio)

SONETA

(o soneto con estrambote acerca de la bajeza
moral y pobreza de argumentos a la hora de
“debatir” por parte de los voceros del Régimen)

Son ETA ETA ETA ETA y ETA
Son ETA ETA ETA ETA y ETA
Son ETA ETA ETA ETA y ETA
Son ETA ETA ETA ETA y ETA

Son ETA ETA ETA ETA y ETA
Son ETA ETA ETA ETA y ETA
Son ETA ETA ETA ETA y ETA
Son ETA ETA ETA ETA y ETA

Son ETA ETA ETA ETA y ETA
Son ETA ETA ETA ETA y ETA
Son ETA ETA ETA ETA y ETA

Son ETA ETA ETA ETA y ETA
Son ETA ETA ETA ETA y ETA
Son ETA ETA ETA ETA y ETA

el actor y el poeta
la izquierda Ada Colau la gente inquieta
y el tío de la coleta