Los novios de la muerte

Cofrades, numerarios
del Opus, generales y toreros.
¿Para cuándo un obispo
—♪♫ y el obispo pa cuándo,
y el obispo pa cuándo ♪♫—
o un gran inquisidor
pilotando con mano
de hierro el Ministerio de Justicia?
Armas a tutiplén
para todas y todos
—eso sí, la mujer
en casa y con la pata
'quebrá' esperando ser
cada noche descanso del guerrero—.
Como decía hace un instante, armas per tutti,
que, tal y como reza
el nuevo refranero
cavernario español,
el que mata a un ladrón
—si este ni es de la casta
política o de guante
blanco— merece el alto
honor de que le erijan
una estatua de mármol
o alabastro en el centro
de la Plaza Mayor—.
Diversificación,
por tanto, de la caza
—¿hay algún cazador
entre la concurrencia
que aspire a ser ministro
de la cosa ecológica?—,
usando como presa a los amigos
de lo ajeno. Como esos
inmigrantes que vienen
a robarnos trabajo,
casa, vino y mujeres,
o los separatistas
que quieren apropiarse,
violentos como tigres
de Bengala, un pedazo
de la Una, Grande y Libre
por la gracia de Dios.
Y la moral, señores,
hay que cuidar con celo
la moral y las buenas
costumbres, que andan sueltos
sin el menor control
por las calles de España,
boyeras, maricones
y otras aberraciones
sexuales de una fauna
tristemente creciente
de enfermos depravados,
a los que castraremos
con la sana y cristiana
intención de salvarlos
de arder en el infierno.
Porque, al igual que en tiempos
de Lot, hoy nuestra patria
necesita acabar
de una vez para siempre
con la infecciosa plaga
sodomita. Y que crezca
el número de putas;
que, a veces, el guerrero
necesita algo más
que aquella que lo espera
con sumisión y abierta
de patas en la alcoba
del hogar familiar.
Así que ¡putas, putas!
ofreciendo mamadas
por un módico precio.
Y si alguna termina
quedándose preñada
por ejercer su oficio,
que no piense ni un solo
instante en el aborto.
Las rameras de todos
los demonios que quieran
abortar, que se vayan
a tomar por el culo
a Londres o Camboya. ¡Arriba España!

Pista central

—¡Mamá, mamá! ¿Vamos al circo?
—Calla, niña, que estoy viendo el juicio del Procés.
—¡Jo!, po haberlo dicho, po m'apunto.

Desmemoria

Fukushima ya ha sido casi borrada por completo del engañoso mapa de los intereses mediáticos. En cualquier caso, ello no significa que haya dejado de ser expresión de cómo la realidad puede terminar superarando con creces a la más aterradora de las 'fisiones'. Y luego, la desmemoria.

(Inferno.)

Otra de togas y banderas

—A ver, ¿podría usted describir la bandera que enarbolaba con contumaz vehemencia en medio de la turbamulta?
—¿La... bandera?
—Aro.
—Turbamulta qué es.
—Como siga usted con esas tácticas tan evidentemente dilatorias, lo voy a tener que empurar por desacato y cualesquiera otras conductas delictivas que se me pongan en los cojones; que es ya la hora de comer, ¡carajo!  Vaya, vaya a lo de la bandera y, si su respuesta me satisface, igual le regalo un diccionario Vox pa su onomástica. (¿Qué puñetas será turbamulta? Manda güevos las notitas tan complicás que me redacta el pasante.)
—Vale, hombre, vale. La banderaaaaa... eraaaa... era rectangular. De algodón peinado y con un sobresaliente gramaje... Estoooooo... tenía un palo. Con tres franjas horizontales, blanca la central, verdes las otras; un escudo en el centro... con trece barras verticales, siete blancas y...
—¡Absuelto, coño ya, absueltoooooooo! ¡Beeeeti, Beeeeti, Beeeeti...!

Y yo con estos pelos

—No me mires, no me mires, déjalo ya, que no me he peinado a la mo dadá...
—A mí no me gusta que me digan: no puede ir usted a más de tanta velocidad, no puede usted comer hamburguesas de tanto, debe usted evitar esto y además a usted le prohíbo beber vino. Así que lo de no me mires y el peinado, si tiene usted güevos, señora, me lo dice mirándome a los ojos, que a mí no hay Dios que, a esta puta orilla del Mississippi, me aguante la mirada.
—¿Eso son rastas?
—Animalillos vivos.
—Y tu miráááááá se me clava en lo soho como una espááááá...
—Y dale con la mirá; me voy a tener que terminar cabreando. Y tenga usted en cuenta que yo soy el milagro y también habló catalán en la intimidad y los puigdemonitas de instantes íntimos podemos llegar a ser lo peor de lo peor.
—Aunque parezca mentira, me pongo colorada cuando me miras, me pongo colorada cuando me miras, me pongo coloráááá...
—Normal. Yo soy Chema. Chema el Medusa. El Medusa Aznar.

La profecía

Cada vez que un político
atraviesa una puerta giratoria
se incrementan a un tiempo
el precio de la luz
y el número de cortes
del suministro eléctrico
en noches de tormenta.
Y así, casi sin darnos
cuenta y a giro lento,
nos vamos adentrando
en la región del frío
y la edad de las sombras.
Cuenta la profecía
que, una noche de invierno
cuando estemos a punto
de perecer ahogados
con la cellisca al cuello,
codo con codo iremos
a tomar de esas puertas
la brea que las engrasa
para encender con ella
hogueras de esperanza
con las que calentarnos.
Así sea

Suárez Illana reloaded

"Las niñas neandertales tenían vulva, los niños neandertales tenían pene; y si, a lo largo de su desarrollo embrionario, detectaban que alguno les podía salir rana —rojo, anarquista, boyera, maricón, inmigrante ilegal y, entre otras malformaciones congénitas, bukanero del Rayo—, esperaban a que naciera y le cortaban la cabeza. Por otra parte, en Nueva York han aprobado un Real Decreto-ley, que ya ha sido refrendado con su rúbrica por el actual Emperador del Imperio Germánico y Rey de España, para facilitar el acceso de los unicornios a los diversos medios de transporte público existentes en la Gran Manzana Reineta y su hinterland."

(Lo siento, machos, me he equivocado, y no se hable más o me cago en to.)

Me miraste con ojos de gacela

Loh contrituilusionihta mu apañole y musho apañole andan negosiando un proyeto de ley por er que se obligaría a tos y ca uno de los catalino a vacunase contra la fiebre amarilla. A loh sesecionihta, dependiendo de su grao de independencierihmo, se leh podrían ahminihtrá hahta treh dosi de refuerso.

GH * TS

¿Pa cuándo un Gran Hermano - Proceso al Procés? (*) Sería la releche. Sobre todo a la hora del confesionario y las nominaciones.

(*) Aviso para navegantes en aguas territoriales ajenas: ya he inscrito la idea en el Registro de la Propiedad Intelectual —y qué si es una memez sin parangón; es lo que hoy se lleva, ¿no?— del Ministerio de Cultura y Deporte. Me voy a forrar, queridos míos, me voy a forrar. Os espero tomando mojitos en las Seychelles.

(Es broma.)

Sexo —y aborto— en Nueva York

 

"...en Nueva York se acaba de aprobar una ley por la cual se permite el aborto después del nacimiento".

Adolfo Suárez Illana

Pues claro que sí, hombre, pues claro que sí. Tan cierto y razonable como que del ciruelo caían avellanas. Aquellos que apostaban por Pablo Casado como el más firme candidato a suceder a Emepuntorajoy en lo que se refiere al liderazgo en cuanto al dislate discursivo, sin duda no habían tomado en consideración el colosal potencial de este señor al respecto.

Ps. También ha afirmado:  “Los neandertales también lo usaban [el aborto], lo que pasa es que esperaban a que naciera y, entonces, le cortaban la cabeza". Mira tú que confundir a los neandertales con los ogros. La de veces que le hemos aconsejado que vea menos películas de The Walt Disney Company y más documentales de la 2. Pero él, nada, erre que erre.

(¡Eing, eing! !No hay güevos de decirme eso mismo en la calle!)

Minitrue

Los patriotas palurdo radicales de aquí y de allá, han sido siempre muy fans de tildar de leyenda negra a aquellos capítulos de la historia que narran los desmanes y otros hechos vergonzosos acontecidos al amparo de sus himnos y estandartes patrios, así como de otorgar la categoría de verdad histórica a las leyendas que, sin base historiográfica alguna, elevan hasta los más altos pedestales de la épica y la bonhomía tanto a los más abyectos sus criminales como a los más pusilánimes de sus héroes de pacotilla. Lo describió Orwell, con una maestría fuera de lo común, en 1984. Por ello, la historia, para ser fidedigna, ha de ser escrita desde planteamientos metodológicos de carácter apátrida. Lo demás son milongas, en la mayoría de las ocasiones, no muy bien intencionadas.

De cada diez cabezas

Visto lo visto, igual no sería mala idea, para la legislatura en ciernes, pasar a celebrar las sesiones plenarias del Congreso de los Diputados en las Ventas. Y alguna extraordinaria en una pista americana.

(Rodea las Ventas.)

El gran prodigio

Cae la noche. La mar
se despereza y abre
de par en par sus ojos
al tálamo infinito
que acoge en su regazo
el trémulo fulgor de las estrellas

Los pájaros nocturnos
alumbran su periplo con aceite
de luciérnaga y guían
el sueño a la deriva de los hombres
como la luz de un faro
a una balsa precaria en la tormenta

Pero no hay puerto alguno
que pueda dar abrigo
a aquellos que como único
modo de mantenerse
una ola más a flote
no tienen más arraigo
que el huir de sí mismos
fingiendo estar forjados
con la materia prima esa evidente
quimera prometeica que suponen
estuvo hasta el instante
de su hurto temerario y generoso
reservada a los dioses

Caen entretanto heridos
de muerte prematura sobre el páramo
los pétalos tempranos de las flores
de un día mutiladas por el hálito
colmado de metralla de la ortiga
—fuego amigo lo llaman
los ignaros filólogos que rinden
pleitesía cobarde
y cómplice al silencio
como si alguna vez hubiese habido
un ser vivo dotado
del alto privilegio de la osmosis

El frío se desboca arrecia el viento
anunciando en la lengua
natal de las sirenas la inminencia
del todo ineludible del naufragio
—tan fatua y a la par
excelsa melodía
bien vale la zozobra
de asumir sin coartada tal certeza

Quién por un solo instante
podría imaginar
un cielo con más cielo que esta gota
minúscula de agua
vagando sin futuro en el vacío

Y quién mayor infierno

Lo Hernán Cortés no quita lo valiente

Ea, ya era hora, 'miarmas' de cántaro. Por fin, después de cuánto, nos volvemos a ocupar en Esperpentaña de asuntos, amén de muy próximos en el tiempo y el espacio, de capital —Madrid— importancia pa la calidad de vida tanto de loh contrituilusionhta de bién como de loh mamarrasho republicano y rojera que quieren jasé añico este paí de to loh demonio bolivariano: La conquista de México por parte de Hernán Cortés (que, por supuesto, fue una conquista, como suelen, de lo más humanitaria y democratizadora).

(Nos llevan a la alcoba a debatir sobre el sexo de los ángeles —las niñas tienen vulva o coño, los niños tienen churra o pene— pa que, una vez suficientemente mareaos con tanta shuminá campehtre, er demonio noh meta er rabo sin condón ni vaselina. Y, pa más inri, nos hacen pagar la cama.)

Por cierto, caen bombas sobre Gaza. Humanitarias, democratizadoras, justas. Lanzadas por el Pueblo de Dios. Las víctimas de ayer, transustanciadas en sanguinarios verdugos. Y, ahora, llamadme antisemita.

Ilustración: Mural sobre la Batalla de Centla y la conquista de Tabasco, de Homero Magaña Arellano.

The Worm

Pablo Casado, en Cuarto Milenio, explica a Pedrito (5 años) y Juanita (7) el milagro de la vida.

P: ¿De dónde vienen los niños?

P.C: De París. (Tajante.)

P: ¡Los cojones! (Más tajante.) ¿Acaso tú tienes acento francés ni na?

P.C: Bueno... estoooooo... yo es que soy de una casta superior. Ovíparo.

J: ¡Ajá! Güevón.

P.C: ¡No, no! Veréis. Mi padre ideológico —que era un señor bajito con mucha mala leche y que, en inglés, se desenvolvía peor que el Principe Gitano— metió un huevo en una cápsula teletransportadora, ideada por el malogrado Seth Brundle, y me trajo al futuro, así de sopetón, pa salvar España de rojos, anarquístas, secesionistas y los bukaneros del Rayo.

P: Ya. ¿Y qué falló?

P.C: ¡Bah! Na de importancia. Un gusano se coló en la cápsula y, por más que destripé de un certero pisotón al tierno animalillo —pero sin maldad, ¡eh!, pa que no sufriera en el proceso de desintegración molecular—, no pudimos evitar cierto grado de fusión genética a nivel cromosómico.

J: No se puede negar.

P.C: ... (fruncido el ceño).

P: En otro orden de cosas (Pedrito, para su edad, tiene muy desarrolladas las habilidades oratorias); tu padre idelógico robó.

J: Era malo. Muy malo. Robó mucho.

P.C: ¿Robó? No sé yo, ¡eh!

J: (Menudo mamarracho el gusano este. A ver si Iker Jiménez da paso de una puñetera vez a la publicidad pa no vomitar delante de las cámaras.)

(In the ghetto.)

Las dos puertas

Despiertas sin consciencia
de ti mismo y sin nunca
haberte antes dormido.

                                        Te hallas
preso,
pero aún desconoces
la esencia del presidio y tu condena:

eres un animal
inerme y prematuro
que aúlla ante el espanto caudal del primer óxido
que acecha agazapado en la intemperie.

Al poco, en la frontera
donde acaban las sombras
para dar paso al éter
de lo incierto, vislumbras
dos puertas custodiadas
por dos guardianes.
                                    Nada
les preguntes, a qué
perder el tiempo si ambas
conducen a la única
liberación posible.

Medalla al odio

"El que mate a un ladrón
tendrá condecoración."

Refranero apócrifo

"Remigio tiene que saber que en cuanto Vox tenga capacidad legislativa reformaremos el código penal para que si Remigio o cualquiera utiliza un arma legitima que tenga en casa, sea un arma de fuego, el cuchillo de la cocina o un jarrón de salón, y mata o hiere a un criminal, no solo no va a ser condenado, sino que le daremos la medalla al mérito civil".

Javier Ortega Smith

Ortega Smith comienza a revelarse como el más fiel 'fachímil' ideológico y moral de Queipo de Llano.

(Demérito civil.)

Santi el Sucio

"—Quiero conocer aquel
hablarle y decirle hola
—No le has visto la pistola
deja esa vaina Javier"

Chicho Sánchez Ferlosio

Nuestro particular
Harry el Sucio, emulando
a Clint Eastwood, nos viene
a proponer que todo
ciudadano de bien
de la Una, Grande y Libre,
pueda portar pistola
con la cual alcanzar
a defenderse siempre
que fuese necesario.
Y aunque algunos ya han puesto
el grito en lo más alto
de los cielos, lo cierto
es que habrá que pensárselo.
Porque los españoles
de bién así tendríamos
a mano una herramienta
con la que hacerles frente
a los perros fascistas
de "este país de todos
los demonios", la noche
que volviesen con falso
ademán de patriotas,
a tratar, como antaño,
de conducirnos antes
del alba a un paredón
para allí ajusticiarnos.
Nuestro particular
Harry el Sucio, quizás
debería meterse
su logorreica lengua
de macarra en el ano
y dejar para siempre
de dar ideas, amén
de necias, criminales
a unos y a otros, que está
la cosa tan crispada
que hasta la más templada
mujer de bien podría
acabar disparando
a quemarropa el frío
revolver contra el cafre
misógino y fascista
que lo puso en sus manos.

Halago

De tus armas, la risa;
de tus vicios, la duda;
y, de entre tus virtudes,
aun ya sin una brizna
reseca de esperanza,
la ira irrefrenable
contra los que se nutren
de ir sembrando injusticias.
No parece gran cosa.
Pero si las conservas
y ejerces hasta el fin
de todo —que es lo mismo
que el origen: la nada—,
dirá de ti la historia
cotidiana que escupen
contra el viento los necios
sin escrúpulos, alma
ni criterio, que fuiste
un hijo puta. ¿Quién
podría imaginar
mejor halago que este
viniendo de estos perros?
Algo así parecido
querría que figurase
mañana en mi epitafio.

Pan precocinado y circo

Cómo me toca los cojones ese estilo de discurso, copiado de los telepredicadores yanquís, que han venido adoptando, salvo honrosas y muy escasas excepciones, nuestros políticos patrios —tanto afines como adversos—, de un tiempo hasta esta parte. Que la política, damas y caballeros de la sinecura y la poltrona, ni es ni debe parecer una cuestión de fe ni un espectáculo circense. Menos palabras huecas, impostadas y altisonantes, y más hechos; esa debería ser la principal regla de estilo de todo aquel que pretenda sacrificar parte de su vida dedicándola al servicio público.

La Sevilla olvidada (8) (Carlos Parejo)

Hablando de Bécquer os tengo que referir lo que sucede en la barriada de La Paz-las Golondrinas, al sur de la SE 30 y de San Jerónimo y lindante con el río Guadalquivir por un lado, y con el polígono norte, por el otro.

Aquí sobrevive como puede -entre altos bloques de pisos- aquel lugar donde con motivo de su 182 aniversario se homenajeó al poeta, a través de un acto en el que se leyeron varios de sus poemas y un extracto de la obra La Venta de los Gatos.

Las calles de esta barriada de bloques de pisos surgidas en la segunda mitad del siglo veinte aparentemente son tan estrechas como impersonales y anodinas, pero reciben la recompensa de nombrarse con poemas y leyendas becquerianas. Incluso, hay un monumento como es la glorieta dedicada a Bécquer, presidida por un busto del poeta.

No obstante, este barrio tiene desde hace años la condición, o si se quiere, la maldición, de ser un barrio-garaje. En él aparcan los que visitan el Parlamento de Andalucía y, sobre todo, los cientos de estudiantes, trabajadores, familiares y usuarios del hospital Universitario y la Facultad de Medicina, con el problema que supone para los residentes. Hay otras barriadas contiguas que se han cerrado a los no residentes, pero aquí no queremos pagar los prejuicios que esto supondría cada vez que venga un repartidor, una ambulancia, la policía o los bomberos.

No estaría mal que al fin nos recepcionara el ayuntamiento y nos reurbanizara con un plan integral que solucionara este problemón, como también piden otras barriadas hermanas de esta poblada periferia norte como Begoña, Hermandades del Trabajo, Villegas o La Barzola.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Ideologización educativa

Denominan ideologización educativa al hecho de procurar que el alumnado termine conociendo los espantosos crímenes de Estado que, tomando en vano los nombres de Dios y de la patria, fueron perpetrados en este país de todos los demonios en el pasado, así como la identidad de sus execrables autores. Una labor educativa esta, esencial y prioritaria, si es que pretendemos que nuestros jóvenes puedan disponer de herramientas con las que tratar de impedir que hechos similares puedan acontecer de nuevo en el futuro. Y éstos que, de manera tan falaz, denominan a la tan necesaria recuperación de la memoria, no son otros que los herederos ideológicos y, en una buena parte de las ocasiones, carnales de aquellos malditos demonios que, manu militari, transustanciación nuestra tierra en una inmensa fosa común;  en paredón sin fin, salpicado de sangre día tras día salvo domingos y fiestas de guardar, durante cuánto tiempo; en ignominioso presidio como instrumento de venganza. Y todo ello para mayor gloria del fascismo y  los perros que, cómplices y a expensas de sus crímenes, hicieron fortuna. Llamarlos hijos de puta es un halago. Que nadie venga a pedirme eufemismos ni tolerancia para con ellos.

Otro gol por la escuadra

Fui deportista de élite,
ya lo saben y saben
lo que eso significa:
mi corazón sentía
latir en sus adentros
con la fuerza un potro
desbocado, de un tren
sin freno, los colores
del club de mis amores,
justo hasta el mismo instante
en que un mejor postor
acudía a ofrecerme
fichar por un equipo
con, amén de más nombre,
mejores condiciones
de índole salarial
para sus mercenarios.
Pero eso, amigos míos,
ya pasó: yo era joven;
aquellos, otros tiempos;
y aquel, otro sector.
El mundo del deporte
espectáculo es, tal
como ustedes ya saben,
así de falso. Nada
que ver con esta súbita
vocación que hoy me asalta
y me ha llevado a ser
fichaje estrella de este
gran proyecto político
cuyos colores mueven
y siempre moverán
mi corazón. O, al menos,
hasta el día en que vuelva
a presidir el club
de mis amores u otro
donde obtenga mayores
beneficios. Por cierto,
no quiero despedirme
sin anunciar que he sido
reclamado hace poco,
por una gran empresa
del sector del tejido,
para hacerle de icono
publicitario a objeto
de dar a conocer
su gama de chaquetas
reversibles. Espero
que sea compatible
—algo se hará, me han dicho—
con mi más que inminente
condición de ministro
de Pan, Circo y Deporte.
Nada más; no se admiten
preguntas. Buenas tardes.

Estamos todos muertos

Ayer, en "Viva la vida", Emma García y unos cuantos tertulianos descerebrados y bocazas andaban vomitando hediondo y nocivo morbo, desinformando en relacion con el crimen de Godella; que eso vende tela y aporta sustanciosos dividendos tanto al grupo de "comunicación" para el que trabajan como a sus bolsillos. Y en esto aparece un funcionario de prisiones, psicólogo creí entender, que les sale rana, al poner de manifiesto las muchas deficiencias de nuestro sistema penitenciario con respecto a los penados y preventivos con problemas mentales. La presentadora, entonces, con esa carita de no haber roto en su vida un plato y visiblemente nerviosa, lo corta de manera abrupta con la siempre socorrida excusa de que hay que ir a publicidad, y no sin antes emplazarlo a continuar hablando del tema tras los puñeteros y casi inacabables anuncios. Y nunca más volvimos a saber de aquel señor y sus interesantes y muy ilustrativas declaraciones, que casi habíamos olvidado por completo tras tanta incitación al juego online y otros estúpidos y alienantes vicios consumistas. Y así con todo.

Asitunita comía, huesesillo fuera

Conmoción en el Vaticano como consecuencia de un descubrimiento científico que ha puesto patas p'arriba toíto lo relativo a la Historia Sagrada y al mismísimo origen de la humanidad y las especies.

Los resultados de una prueba de ADN practicada a un hueso de aceituna arrojado por Teodoro García Egea —campeón del mundo de la especialidad—, a una distancia de 19 metros y un pitazo, van a obligar a la humanidad a repensar sus orígenes y primeros pasos por este valle de lágrimas, y al Vaticano a modificar en profundidad sus cuartos de aseo y sus liturgias. "La Capilla Sixtina, por más blasfemias científicas que lleguen asediar la fe de los verdaderos creyentes, no se toca", ha asegurado, visiblemente molesto, Pietro Parolin, Secretario de Estado de la Santa Sede.

Pero lo cierto es que ya no parece quedar lugar alguno para la duda; las pruebas, realizadas por las más reputadas eminencias científicas de la Universidad de Harvard, aunque residentes en Aravaca, han determinado que el hijo puta de Caín no fue engendrado por Eva y Adán, sino por un venezolano bolivariano natural de Barquisimeto y una secesionista catalana robamanzanas de San Sant Cugat del Vallès. Por lo tanto, se ha demostrado falsa aquella teoría que conocemos como la de 'nuestros primeros padres', al constatarse que, en los principios, hubo al menos otra pareja, junto a Adán y Eva, fornicando a tutiplén en el Paraíso Terrenal y creciendo y multiplicándose para no enfadar a Yahvé, que era un tipo de armas tomar cuando alguien lo contradecía.

La investigación se dirigirá ahora a determinar si Puigdemont y Maduro son descendientes de Judas Iscariote, el cual, según ha declarado José María Aznar, sería pariente de la "puñetera robamanzanas y aquel primer adorador de Satanás y tirano comunista conocido."

El Papa Paco se ha abstenido de hacer declaración alguna al respecto, aunque ha referido que nada lo haría tan feliz como que Messi dejase de una jodida vez de hacer el pelotudo y se decidiese a fichar por el San Lorenzo de Almagro.

Entretanto, el precio del aceite de oliva virgen extra, cae a mínimos históricos, al haberse resentido notablemente su venta entre señoras del Opus y señores católicos, apostólicos y romanos muy españoles y mucho españoles aficionados a portar armas de fuego para su legítima defensa personal, así como a la caza y la tauromaquia.

Seguiremos deformando.

Pau de Metatars i Dits, reportero episcopal y aficionado sobremanera al género epistolar.

En la fotografía, Teodoro García Egea, Secretario General del Partido Popular, participando en un campeonato de lanzamiento de huesos de aceituna.

El diván

España es deferente.

(Como demuestra su tolerancia para con el neofranquismo, tras haber padecido cuatro décadas de dictadura.)

Montado el pollo

—A ver; describa la bandera que enarbolaba usted el día de autos.
—Vale, compadre, pero eran motos: el Gran Premio de Cataluña. Era... rectangulá. Enorme de la muerte. Mu bonita y sedosa. Rojiguarda. Con un peaso pollo en to er medio.
—Pues no se hable más. Puede retirarse usted. Vaya tranquilo.

Tu cara de cemento'armao'me suena

La cadena teleinvasiva Quater, perteneciente al Grupo Mierdaset, estrenará esta primavera 'La Vox'. 'La Vox' adoptará el típico formato de un talent show de carácter musical, en el que varios generales fascistas decrépitos y sin pizca alguna de gracia ni talento, competirán por hacerse con un pin gigantesco del escudo del pollo, en oro de 24 quilates y diamantes de Rhodesia, así como, a modo de premios de consolación, con varios escaños en las Cortes Generales. Para ello interpretarán canciones de nuestra más rancia tradición patriótica musical, como 'Montañas nevadas', el 'Cara al sol' o las archifamosas 'Gibraltar español' de José Luis Moreno Gordo ('José Luis y su guitarra') y su homónima de Pedro Quesada, entre otras. Presentado por Berzín Soborne, contará con la participación, entre los miembros viriles del jurado, de Al Bar O'Heda, Carlos Horrores y el 'Dardo' Inda.

Terror 2.0

Los mass media son zombis
virtuales diseñados
para actuar de modo
idéntico a los zombis
de leyenda.
                    Cereeeeeebroooo.

Rima XXI y pico

Estulticia, pregonas mientras clavas
tu pupila de sapo en mi pupila azul.
Estulticia... ¿y tú vas pregonándolo?
Estulticia eres tú.

Gustavo Alfonso Boquerón, poeta posromántico y pescador asalariado del altura.

Semillas de masacre

Si uno de cada diez
individuos dispone
de un arma, se 'disparan' de forma exponencial
las probabilidades matemáticas
de que acontezca un homicidio
e, incluso, de que en manos
de un loco, se convierta
en lúgubre herramienta de matanza.
Si diez de cada diez
individuos disponen
de un arma... Recordemos,
entre otros espantosos sucesos de este tipo,
el de Newtown —Connecticut—
donde el 14 de diciembre
del año 2102
un joven acabó
con la vida de veinte
niños y seis adultos
en la escuela primaria
de Sandy Hook, a tiro limpio.
Pero esto son minucias,
daños colaterales —qué eufemismo
tan inicuo— a los ojos
codiciosos del lobby de las armas de fuego
y sus perros voceros.

A la memoria de Charlotte Bacon (6 años); Daniel Barden (7); Olivia Engel (6); Josephine Gay (7); Ana M. Márquez-Greene (6); Dylan Hockley (6);, Madeleine Hsu (6), Catherine Hubbard (6), Chase Kowalski (7); Jesse Lewis (6), James Mattioli (6), Grace McDonnell (7), Emilie Parker (6), Jack Pinto (6), Noah Pozner (6), Caroline Previdi (6), Jessica Rekos (6), Avielle Richman (6), Benjamin Wheeler (6), Allison Wyatt (6), Rachel Davino (29), Anne Marie Murphy (52), Lauren Russeau (30), Victoria Soto (27), Mary Scherlach (56) y Dawn Hochsprung (47).

21 de marzo, Día Mundial de la Poesía

Hoy, de nuevo, es el Día
Mundial de la Poesía
y a estas horas tardías
aún no he escrito un poema
con lírica suprema
que le haga honor al tema.
Celebremos con ripios
cargados de principios
esta fecha que amén
de a las musas también
recuerda otros asuntos
que cito en el adjunto
o anexo aquí conexo.
También, de su trinchera,
salio la primavera,
colmando las praderas
de pájaros cantores,
bucólicos pastores
y abejas en las flores
de múltiples colores.
Hoy es día, asimismo,
mundial contra el Racismo,
el Europeo de Archivos,
el de los Bosques —vivo
ya sin vivir en mí
al ver el frenesí
con el que se despacha,
arboricida, el hacha.
También es hoy, poetas,
día de la Marioneta
y el Síndrome de Down.
Y no es día del clown.
pero sin clown no hay forma
de seguir con la norma
del ripio hasta el final
de este poema juncal
que he dedicado al Día
Mundial de la Poesía.
(También os digo, ¡atentos!,
que fue mi casamiento
tal día como el de hoy).
No más ripios, me voy.

El expolio que viene

El pasado 12 de marzo el Consejo de Gobierno andaluz decidió mandatar a su Consejería de Fomento y otros perejiles a comenzar a utilizar de nuevo el sistema de colaboración público-privada para la construcción de infraestructuras. Un sistema que en su día fue cuestionado por la Cámara de Cuentas de Andalucia y muy recientemente también por el Tribunal de Cuentas Europeo, pero que en el futuro servirá en nuestra Comunidad Autónoma para abrir numerosas puertas... giratorias.

Quod natura non dat...

—A ver, defina usted "bandera".

—¿Podría hacer uso ahora del comodín del DRAE?

—Lo lamento, pero la jurisprudencia nos dicta que algo así sólo se puede permitir, y de manera muy excepcional, en juzgados de paz.

—Pues, en tal caso, no que queda otra que acogerme al derecho que tengo a no responder a preguntas de carácter semántico sin contar con la asistencia previa de un doctor en filología hispánica.

Ethos

La fiebre constituye
un síntoma y a un tiempo
una señal de alarma
de que algo no va bien.
Si aparece es preciso
diagnosticar su origen
para determinar
antes de que sea tarde
el mejor tratamiento
posible. En ocasiones
no queda otro remedio
que cortar por lo sano.

Y en esa estamos hoy.

Conocemos las causas
—el virus— y las muchas
acciones a emprender
a fin de hacerles frente.
Pero no hacemos nada.
Pachamama se muere
y cuando, como diosa
única y verdadera,
venga a resucitar,
no estarán nuestros vástagos
entre los invitados
a la fiesta.

The Fly

Nunca, desde hace más de cuatro décadas, se había hablado tan poco, en este país de todos los demonios, de política; se había tenido en tan poca estíma la democracia; se había pensado tan poco en las necesidades de la gente —porque esto ya tampoco es pueblo— y los posibles modos de satisfacerlas. ¡Si ya casi han olvidado del todo hasta el puedo prometer y prometo¡ Un cuerpo extraño se coló en la máquina que había de teletransportarnos desde la dictadura hasta una sociedad plenamente democrática. Al principio nos sentimos pletóricos, poco menos que semidioses. Pero hoy ya, con la metamorfosis a punto de completarse, nos miramos al espejo y nos invade el más espantoso de los vértigos.

El ingreso

—Buenas, venía a hacer un ingreso de fondos iraníes.

—¿IBAN?

—Espinosa de los Monteros.

—¿Manteros?

—¡SANTIAGO Y CIERRA EJ-PAÑA!

Cumulonimbos

Densas nubes presagian
tormenta. Azufre y fuego
asolarán la mesa
frugal del inocente,
incendiarán su alcoba
y marcarán la puerta
de su casa con sangre
en señal de derribo.
Y tras la tempestad,
la calma de los muertos.

El conjuro

Nada como poner
por cada vela a Dios
otra al diablo al objeto
de abrir de par en par
las puertas del infierno.
(Transición "democrática")

La Huelga por el Clima y el Huelva se muere

El pasado viernes, 15 de marzo, se convocaron en Huelva, casi a la misma hora, una concentración y una manifestación de índoles nítidamente contrapuestas.

De un lado, en la Plaza del Punto y a las cinco de la tarde, nos dimos cita en apoyo a la a la huelga mundial estudiantil por el clima, promovida por el movimiento internacional 'Fridays for future' y secundada, entre otras organizaciones y colectivos, por el Sindicato de Estudiantes.

Ciertamente, no fuimos muchos los asistentes, pero nos asistían la fuerza del objetivo perseguido —la salvación del planeta para las generaciones venideras—, así como el hecho de ser una reivindicación que se desarrolló casi de manera simultánea en aproximadamente 1.600 ciudades de todo el mundo.

Y, de otra parte, partiendo media hora después del ya casi sempiterno descampado que nos dejaron a los onubenses con la demolición del antiguo Estadio Colombino, la manifestación convocada por los 'empresaurios' onubenses, reclamado más infraestructuras para Huelva, entre ellas ese aeropuerto a todas luces innecesario que no deja de aparecer cada vez que hay unos comicios en ciernes para, inmediatamente después desaparecer de la agenda política provincial.

Unos 'empresaurios' que no quieren ni oír hablar de una subida de los impuestos que les afectan (y mira que les son livianos), pero sí que se construyan más y más infraestructuras a su servicio, pagadas con lo que tributamos todas y todos los trabajadores. "Huelva se muere", ese era el lema. Eso dicen. Ellos, los que llevan décadas matándola.

En Canal Sur nos mostraron unos planos de la Cosa que la hacían parecer el Santiago Bernabéu un día de derbi Madrid - Barça. "Miles de onubenses se echaron a la calle en defensa de más infraestructuras y un Recre de Champions y campeón de las 24 horas de Indianápoles, Italia, a mano derecha según se va desde Bombay a Calcuta", declamaba enfervorizado el spiker teleinvasivo. "Este partido lo vamos a ganar" coreaba la concurrencia. Y había menos gente que en Colón.

Y aluego diréi que zemo cinco o zei.

En la fotografía: Manifestación de los 'empresaurios'.

La Sevilla olvidada (7) (Carlos Parejo)

Lejos quedó el tiempo en que el barrio obrero de San Jerónimo, al norte de la capital, vivía de los trenes, como empalme de dos líneas importantes, y algo menos de cuando atrajo 18 empresas potentes como las de abonos (Cross) o las Industrias Subsidiarias de la Aviación (ISA). De su presencia queda la memoria histórica de famosas huelgas sindicales donde los afiliados a Comisiones Obreras y el PCE luchaban encarnizadamente por la libertad del país y unos salarios dignos.

Hoy solo queda la gran fábrica de Automóviles RENAULT, que emplea a cientos de obreros, pero no es suficiente para nuestros 17.000 habitantes. Aquí, nos congregamos abúlicamente un día más en la plaza de la U, decenas de albañiles, alicatadores, encofradores, fontaneros y pintores en paro, debido al pinchazo de la burbuja inmobiliaria.

Algunas de nuestras familias se alimentan en comedores sociales; Otras han sido desahuciadas de sus viviendas y se han ido a vivir a caravanas sin luz ni agua. Todo esto se nota en el barrio. Los puestos del mercado se están cerrando y los locales comerciales contiguos van quedando vacíos. Y también ha hecho que crezcan los robos, mientras no se hace realidad la ansiada comisaria y policía de barrio.

¡Y hay tanto qué arreglar en este barrio, que nos daría trabajo, a los de la construcción, para varios años¡: las 80 viviendas sin ascensor del San Jerónimo viejo; las aceras y calzadas de muchas calles; los mutilados bancos públicos de las plazas. Y además podríamos arreglar las escaleras del centro de salud, rehabilitar la vieja estación ferroviaria en perpetuo abandono y urbanizar una gran explanada vacía como nuevo centro deportivo.

Y si soñamos con la utopía de San Jerónimo vemos en sueños un nuevo complejo empresarial resucitar en las antiguas naves de RENFE; a la Estación como la parada de una línea circular metropolitana que confluya aquí con la proyectada línea 3 del Metro, y nuestro monasterio medieval y el monumental huevo de Colón (legado de la EXPO 92) como cremalleras de cierre de un recoleto paseo fluvial, como en los tiempos en que Bécquer visitaba la venta de los gatos.

(¢) Carlos Parejo Delgado