Pequeño poema de ausencias

Llegar al espejismo de la luz a destiempo. O, sin haber llegado, ser desterrado al pozo sin color de lo eterno.

Un orden nuevo

Un orden nuevo
siempre será el reflejo
de viejas órdenes.
Dejad hacer al caos
para tomar las riendas.

Versión

Todo orden nuevo

siempre será reflejo

de órdenes rancias.

Hay que dejar hacer

al caos para ser libres.

La luz vedada

No se apagan tus ojos en mis noches desierto: 
huelo, pese a la bruma del desaire y la ausencia, 
titilar, a lo lejos, sus matices turquesa de cocuyos y oasis. 
Pero su luz sin mancha 
no alcanza a iluminar mi corazón mazmorra: 
ciega la sangre, estática
como un muñón infecto de gangrena, soy presa
fácil de la alimaña de la desesperanza.
Más profunda es la ciénaga que el olvido y la muerte;
me atrapa entre sus lodos de destiempo y abrojos,
sorbiéndome el aliento y secando las parcas
fuerzas que aún acompañan
mi fe sin más motivos que el pujo y la nostalgia.
Seguro que hay un modo de adentrarse en la broza
y abrir a dentelladas
un camino precario hacia el fuego profundo
que aún late en los rescoldos del ayer y sus fuentes.
Pero
cómo encontrarlo
con esta tetraplejia
sin sentido instalada en el meollo del alma.
No se apagan tus ojos
en las cuencas vacías
de mis ojos cadáver.

Cuestiones irresolubles para la ciencia (hoy: ese característico deje pontificio)

¿Por quė la mayoría de los papas (ojo, no confundir con "er paaaapa, paaayo") terminan hablando como si estuviesen hasta el culo de diazepam?

Caza de brujas

Más de cinco siglos después, las hogueras de las vanidades siguen tristemente vigentes. Pero ya no crepita entre sus llamas supuestamente purificadoras el lujo de los pudientes. Hoy sólo, las manifestaciones socioculturales de los discrepantes. ¡Savonarola vive! ¡Qué milagro del diablo!

La excepción y la regla

La excepción no confirma, pone en cuestión la regla.

Loa al encomiable estómago de Agustín Casado

Agustín Casado, gran
vate que en ripios descuella,
va a recitar en Marbella
unos versos de Pemán.
Y lo hará sin talismán
con que acaso mitigar
su aversión por declamar
de fascistas los pregones,
y luego ¡con dos cojones!
se irá tan pancho a cenar.

Ya no escucho tu voz...

Ya no escucho tu voz
en las noches de insomnio
ni a la luz de los sueños.
Y me gusta pensar
que, más que a tu mutismo,
es debido al estrépito
de la lluvia de arena
empapando y pudriendo
con sus crepitaciones
de hielo y huesos rotos,
las raíces demacradas
que amamantan a duras
penas la remembranza
de remotos destiempos.

Breve y definitivo apunte sobre transparencia democrática patria

Península IBÉXrica

(oxímoron)

Spam-ku de pasión (II)

¡Barrabás! ¡Barrabás!
¡Salvad a Barrabás!
Manda güevos,
ni que esto fuera España.

Spam-ku de pasión (I)

 
recorro en vilo
el camino hacia el Gólgota
¡puto Pilatos!

¿Emigración económica?

Llamar emigración
económica al triste
y arriesgado periplo
de aquellos que abandonan
su tierra en la esperanza
de huir de la miseria,
debiera ser motivo
para la abolición
perpetua del lenguaje.

Al alba pájaros...

al alba pájaros
en flor ahogan mis sueños
huele a tormenta
luego un rayo y columnas
de luto sobre el yermo

Aquellos que...

Aquellos que, amparados
por la noche, rebuscan
en la basura tóxica
del recuerdo un pedazo
roído de ternura
que llevarse a la boca.

Spam-ku (LI)

saetas e incienso
qué lejos queda el Gólgota
cruces de barro

Permítanme que insista

Si terminamos asumiendo que estos lodos, estas arenas movedizas que amenazan con engullirnos, provienen del polvo de nuestra tan cacareada por los interesados condescendencia con el islamismo, estaremos de nuevo errando el tiro. Es el capitalismo -disfraz con el que en nuestros días se atavía el renovado totalitarismo-, estúpidos.

Acherontia atropos

En el meollo del brote
más tibio del origen
del cántico ha hecho nido
la oruga del fracaso.
Preñada viene de hambre.
Suda escarcha, trepana,
seca los ríos de savia
y horizontes que sirven
de alimento a las musas.
Ecdisis tras ecdisis
gana en crueldad y crece
su vigor. Teje en torno
del aullido hecho verso
una tela de araña
que amordaza el empuje
lujurioso del verbo.
Pronto será crisálida
augurando, silente,
el vuelo de la bestia:
la esfinge de la muerte.

Bruselas, 22-M; daños colaterales

“Sueñan las pulgas con comprarse un perroy sueñan los nadies con salir de pobre”
Eduardo Galeano

El capitalista es un sistema criminal que se nutre, entre otros muchos centenares de millones de víctimas inocentes, de estas que hemos dado en denominar eufemísticamente “daños colaterales”. No, no me refiero, por ejemplo, a los niños que mueren a diario en el mundo subdesarrollado y en el no tan subdesarrollado como consecuencia del hambre o enfermedades evitables. Ni a los soldados norteamericanos que perecieron en la tan sanguinaria como demente guerra del Vietnam. Me refiero, no sin antes apuntar que todas y cada una de las vidas de los seres humanos que habitan este nauseabundo planeta debieran tener un valor idéntico, a los asesinados hace unas horas en el atentado de Bruselas. Y en el del 11-M en Madrid. Y a los de la sala Bataclan en París. Y a los de las Torres Gemelas en Nueva York. Víctimas inocentes todas de la avaricia de una horda de puercos mafiosos sin escrúpulos. De un sistema que fabrica armas y las distribuye a buen precio sin importar a quién ni para qué ni contra quién serán usadas. De un sistema dedicado al saqueo constante de los países productores de petróleo que osan sacar los pies del tiesto. Que adquiere petróleo barato de las mismas manos que, gracias a esta fuente de financiación, se mancharán más tarde de sangre perpetrando abominables masacres terroristas en cualquier lugar del mundo. También en el Oriente Medio. Que somete a la esclavitud a millones de personas en el Tercer mundo para engrosar las plusvalías de las transnacionales. Todo vale para el mantenimiento de este sistema asesino. Y en ese todo vale entran las víctimas de Bruselas. Víctimas previstas e integradas en las cuentas de resultados de las mafias del Imperio. Daños colaterales estos también evitables. Pero prima la avaricia. Víctimas del terrorismo global con el que opera el sistema. Víctimas que, una vez inmoladas en los altares negros de la codicia capitalista, pasan a formar parte de ese inmenso grupo humano que Eduardo Galeano con tanto acierto y tanta congoja denomino los “nadies”. Los “nadies”, los ningunos, los ninguneados, esos que para el sistema no cuestan lo que la bala o el trozo de metralla que los mata. Sí, todas las vidas deberían valer lo mismo –no tener precio. Pero ninguna tiene valor alguno para los adalides del sistema cuando es sacrificada para favorecer sus intereses. Por mucho que ahora vengan, con gesto compungido, a ofrecer condolencias.

Después del atentado

Después del atentado
habrá muchos que vengan
a decir que de aquellos
polvos sirios que entraron
en Europa tratando
de escapar de la guerra
estos lodos de sangre,
vidas y huesos rotos.
Después del atentado
habrá muchos que traten
de usar como coartada
a los asesinados
para exigir más ojo
por ojo y aún más recias
fronteras como método
para la paz y el orden.
Pero al igual que ayer,
ahora, mañana y siempre,
después del atentado,
tratar de apaciguar
el mundo no será
cuestión de alzar fronteras
ni de poner fusiles
en manos de inocentes
para que den la vida
en pro de la codicia
de cuatro criminales
de orondo cuello blanco.
Porque al igual que ayer,
ahora, mañana y siempre,
después del atentado,
un mundo en paz, un mundo
más seguro y en orden
sólo será posible
aboliendo fronteras
y patrias y poniendo
libros, pan tierno y techo
al alcance de todos.
Después del atentado
tras llorar, como bien
nacidos, a los muertos,
también será de bien
nacidos evitar
que, ciegos por el llanto,
anide en nuestro pecho
afligido el parásito
letal de la venganza.

Caza mayor

—¡Disparen a matar, por caridad!
Un tiro en la cabeza, el corazón,
y que caiga abatida
para siempre la bestia,
esta jodida bestia
de todos los infiernos.

―No es tan fácil, la bestia
―predadora sin par― es una máquina
perfecta de matar,
que no tiene ni pies
ni cabeza y aún menos
corazón.

                     (manda hUEvos)

No habrá dios que se salve

Tras varias noches sin alcanzar a conciliar el sueño, agotado y confuso, se durmió unos instantes. Profundamente, pero unos instantes. "Cómo cojones habré aterrizado en un plató de televisión en el que se está grabando "Sálvame" —se preguntó, estupefacto, al despertar. Después cayó en la cuenta de que en realidad asistía a una sesión plenaria del Parlamento de Andalucía.

VergÜEnza

Qué pronto se ha demostrado insuficiente ese gesto puesto en práctica por algunos ayuntamientos -sobre todo gobernados por IU- de arriar de sus fachadas la bandera de la UE en protesta por la deriva racista, xenófoba y ya cuasi fascista que han emprendido los jefes de sus estados miembros. Porque, visto lo visto, esas banderas deberían ser quemadas para siempre y la Unión Europea enterrada en cal viva. ¿Que cómo se hace esto último? Nada, nada, no hay mayor problema. Por aquí, por España, tenemos verdaderos maestros en ese tipo de inhumaciones.

La saga de los Phone City (y 12) (Carlos Parejo)

Ana y Joaquín fueron una pareja efímera, al morir ella prematuramente de una cirrosis. A petición de sus padres, Joaquín emprendió la cruzada de borrar su “huella digital”, enfrentándose a multinacionales como Google, Face book y Twitter. Ponía cada vez más empeño en tan ardua tarea a medida que iba descubriendo las turbulencias del pasado, como homenaje póstumo a Ana. Su vida sentimental había comenzado con intensas borracheras entre amigas, que terminaban en orgías lésbicas. Su primer novio era un guapito alto y de estilo chulesco, que difundió sus encantos corporales entre su grupo de amigos, con pingues ganancias. En ese ambiente depravado y amoral probó un cóctel peligroso de prostitución fina a cambio de alcohol y estupefacientes. Fue el paraíso artificial de paz y amor en que la conoció. El neurólogo introdujo esta trayectoria femenil en el disco duro del robot humanoide, y le pregunto su opinión. Éste respondió: asunto lógico y correcto en la especie humana. Evidentemente, no sabía lo que eran los sentimientos.

(¢) Carlos Parejo Delgado

¿Orgulloso? ¡Y un güevo!

Sé bien que son legión aquellos que afirman sentirse orgullosos de España. Y, por más que lo intento, no encuentro una sola razón que lo justifique. Pero respeto su opinión. Eso sí, también exijo respeto para la mía. Porque yo sí que tengo motivos. Motivos que me hacen estar, y no poder callarlo por más tiempo, asqueado de la Una, Grande y Libre, de sus muy patrióticos saqueadores, de sus diabólicos inquisidores, de sus mamporreros políticos, de sus fascistas de siempre dándoselas de muy demócratas, de sus jueces sicarios de políticos sicarios de las mafias del capital y adictos a las puertas giratorias. Motivos estos, y hay muchos más, que hacen que me sienta avergonzado de España, que me hacen estar hasta la puta polla de esta España de mierda. De MIER - DA. Y si alguien que leyere esto estuviese tentado de acudir al recurso fácil, a la gilipollez superlativa de responderme con aquello de "pues vete a Cuba", mejor que calle. Porque estos y no yo serían —son—, por el bien de los pueblos de España, quienes deberían marcharse para siempre al puñetero carajo, junto con la panda de puercos a los que les estarían haciendo el juego. De la UE ya hablaremos otro día.

Teología de la sed

Sediento, en sueños,
lamo tu corazón
de sal, hielo y espinas.

Hierve helada mi lengua.
Me desangro. Enmudezco.

No importa. Sé
que, pese a estar vedado
a mis ansias, su centro
alberga un tibio oasis
de dulzor y ternura.

Diáspora

Vestidos de etiqueta, en un lujoso
salón climatizado
―21 grados centígrados—
devoran con fruición caviar del Volga,
ostras y bogavantes,
en tanto van hablando de sus cosas,
sin sentimiento alguno,
como autómatas.
Nunca imaginarán ―ni les importa―
la lluvia, el viento, el frío, el miedo, el barro,
el llanto de los niños, la ignominia
metiéndose en la sangre poro a poro
de estos que apenas son ya pesadilla
de sirena y metralla, de estos a los que evitan
nombrar de forma acorde con los hechos
―parias, abandonados, despreciados…―
y a los que, tras negarles
trato justo y amparo,
hipócritas, titulan refugiados.
Vestidos de etiqueta e indolencia,
son los jefes de Estado de la Unión Europea.
Ojalá alguien, al tiempo
de servirlos, hubiese
escupido en sus platos.

Lejía y estropajo

España es la jodida reserva inquisitorial de Occidente. Al próximo gilipollas patrio que viniese a criticar el fundamentalismo islámico o la falta de libertades de la Venezuela bolivariana se le debería lavar su apestosa boca con lejía pura y un buen estropajo de aluminio.

Estrés

Me dije una y mil veces —como afirman
que teorizase Goebbels—
que más pronto que tarde
el nunca acabaría
por un instante al menos
—y con eso bastaba—
rendido al para siempre.

Una y mil veces.
                              Luego,
ya más tarde que pronto,
—muy tarde— comprendí
que esas una y mil veces
me había estado mintiendo
—ah, maldita esperanza,
la más embaucadora
de todas las falacias—;
que este principio básico
de toda propaganda
sólo da resultados
para el otro y el odio,
pero nunca en cuestiones
del aprecio soñado
del otro hacia uno mismo.

Y ahora qué —me pregunto.

¿Enterrar los cadáveres
del siempre y la desleal
esperanza en silencio?
¿O, huyendo hacia delante,
repetirme una y mil
veces más mis mentiras?

Me digo que más pronto...

Seguidilla del bar Gasllosa

Dicen los entendidos
que el vino es bueno.
Pero qué malo el trato
del tabernero.

Y el vino bueno
suele ser, mal servido,
¡tan indigesto!

Sinopsis de la historia más reciente de España

Políticos de ordeno y mango.

Haikus de guerra y alguna esperanza

Es para mí causa de profunda tristeza, que este texto, de diciembre de 2005, esté hoy, si cabe, de más actualidad que entonces, y en otros ámbitos territoriales que se suman a los siempre demasiados que sufren el ignominioso despropósito de la guerra. Va también por Siria y sus ciudadanos, sus refugiados, sus muertos prematuros en la guerra (el grafiti en ese muro de la ignomina es de Banksy).
 
haikus de guerra y alguna esperanza

por la dignidad y el respeto a los palestinos y hacia los demás pueblos maltratados y masacrados del mundo

I

en la muralla
dibujadas mil almas
verdesperanza

II

fuego cruzado
primavera inocente
sangre en el barro

III

todos hermanos!
caín y abel? mejor…
buenos amigos

IV

bomba racimo
que mortífero insulto
para las uvas

V

qué patria quiero?
la de niños sin moscas
ni sanguijuelas

VI

esclavos de la
competitividad
asesinándonos

VII

la humanidad
entre la patria y dios
andando a ciegas

VIII

a dentelladas
caerán los privilegios
arrebatados

IX

fiel de yahvé
no dejes que refrenden
el genocidio

X

hacen del niño
muerte colateral
en palestina

XI

allá en washington
nauseabundo el aroma
frío de cadáveres

XII

como vampiros
cadáveres andantes
grises y gordos

XIII

por vuestro crimen
niños sin brazopiernas
claman venganza

XIV

arriad banderas!
rendidlas al nuevo hombre!
es el apátrida

XV

armagedón
oraciones oscuras
las manos sucias

XVI

mientras mi haiku
jirones carnesangre
en la alambrada

XVII

tierra promesa
cómo acabaste siendo
botín de lobos

XVIII

tres cucarachas
y dos granos de arroz
por nochebuena

XIX

es peligroso
dónde no haya fronteras
está su patria

XX

la primavera
de acuarela en los muros
abriendo grietas

Poetuit

Desde hace mucho
son tuits de la poesía
tankas y haikus.
Pero mucho más breves
y henchidos de sustancia.

Distancia

A lo que hemos llegado
deambulando a la fuga
por distintos caminos.

A lo que hemos llegado
—me pregunto si ignoras
como yo los motivos.
¿Qué pudo suceder
tan grave que nos trajo
a este lugar —lugares
enraizados a un yermo
pretérito que nunca
llegó a ser; universos
paralelos sin tiempo
ni plurales, ajenos
uno al otro aún inmersos
en el mismo vacío?
¿O acaso es que no hicimos
nada por consumar
—quiero pensar a veces—
aquello que negamos
tanto como esperábamos?

No hay vuelta atrás. No hay nada.
Ya no me quedan fuerzas
ni esperanza que, al menos,
me permitan buscar
la luz de otro horizonte
alumbrando el camino.

A lo que hemos llegado
—o he llegado, es mejor
para mí que tú te halles
muy lejos de sentir
esto que ahora siento.
Esto tan doloroso
que me ahoga, este miedo,
peor que el miedo a la muerte,
a ser rehén consciente
y eterno, sin dejar
de recordarte en todo
momento, de tu olvido.

Monoyogui

¿A alguien le apetece apuntarse a formar una yoguipandi molona? Podríamos querernos, respetarnos y quedar alguna tarde con Rita para jugar al blanqueo de dinero negro con el monopoly y fumar un poco de merde. Qué planazo, ¿no?

Tres deseos

Esta vida no es más
que un cuento atroz sin lámparas
habitadas por genios
generosos dispuestos
a otorgar tres deseos.
—o uno al menos. Primero:
ver cumplidos los sueños
de vigilia. Segundo:
que, de no ser posible,
se consumen en sueños.
O tercero: el ansiado,
aun tan temido, olvido.

Nada que ver

Nada que ver entre la violencia ejercida por los estados satélite del totalitarismo global y al servicio de sus mafias oligárquicas, y la legítima defensa propia, ya activa, ya pasiva, que, frente a lo anterior, se ven obligados a practicar en numerosas ocasiones los pueblos del mundo. La primera tiene como fines la opresión, la explotación, la imposición de la tristeza y las mordazas, la desigualdad, el terror, las cadenas. La segunda, la libertad, la igualdad, la justicia, la invocación de la alegría, la paz y la palabra. Y nada que ver entre el tratamiento que a una y otra dispensan los estamentos judiciales sicarios del poder. Vista gorda y manga ancha frente a la más nauseabunda y feroz de las represiones. Nunca ha habido ni podrá haber paz en sistemas sin igualdad, libertad ni justicia. Pero esos sistemas suelen encontrar su razón de ser y su alimento en sociedades en permanente conflicto. La voraz pescadilla que, en río revuelto, se muerde con fruición la cola.

El espíritu de Goebbels

Las encuestas electorales son hoy una de las principales armas con las que cuenta la oligarquía global para mantener y afianzar en el mundo gobiernos totalitarios a su servicio, bajo una tan burda como falsa apariencia democrática.

Proxenetismo informativo

Los mass mierda españoles hace tiempo prescindieron de los profesionales del periodismo para dar paso en sus redacciones a los embaucadores de la nigromancia (que, como es bien sabido, son unos sujetos sin capacidad alguna para predecir el futuro, pero que, a objeto de crear entre el populacho la opinión que interesa a aquellos a los que sirven de sicarios, dicen pronosticar que sucederá esto y aquello, por muy descabellado que sea, sin base estadística ni prueba alguna).

La Saga de los Phone City (11) (Carlos Parejo)

Martín estudió Ciencias Empresariales e Historia del Arte, a la vez. Quizás por la herencia invisible de provenir de un abuelo y un padre que regentaban la principal tiendas de antigüedades de Hispalis. Enamorado de la incesante navegación por INTERNET se dedicó a intermediario entre las grandes subastas europeas de objetos de Arte y los magnates de países del Norte de África. Estudiaba minuciosamente las oscilaciones de los precios de venta de las obras de cualquier autor, época y estilo. Cuando empezaban a subir aconsejaba su compra y su posterior venta cuando bajaban. El neurólogo tomaba notas y notas de sus razonamientos. Deseaba que su robot humanoide tuviera esa pericia cerebral para desenvolverse favorablemente en aquel misterioso invento humano llamado capitalismo global.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Tan sólo en sueños

Esta noche he soñado que no podía soñar. Que no sabía. Y era todo tan real. Hubiese preferido trece lunas de insomnio.

Limpia, fija y da esplendor (lo demás, merde)

¿Admitirán pronto nuestros reales académicos en el DRAE la voz "compiyogui" como ya hicieran en su día con, por ejemplo, "amigovio"?

Spam-ku (L)

Dejo mis cartas
boca arriba en tus manos.
Farol a oscuras.

¡Gora compi yogui!

(o del enaltecimiento del saqueo de lo público)

España es la reserva espiritual de la omertá de Occidente (sé fuerte, compi yogui, que la fiscalía ya tiene instrucciones de follarse vivos a unos cuantos periodistas bocazas).

Seguidilla académica

Si usas carne picada
pa'hacer almóndigas,
y no se te indigesta
voz tan impropia,

¡a la Academia
insta a que dé esplendor
ya a las "cocretas"!

Transparencias a peseta, transparencias a real

Pregonan la transparencia,
y son reos del más oscuro
pasado, siempre al conjuro
de su intolerante herencia.
"¡Transparencia, transparencia;
leyes a saldo, señores!",
vocean mientras los censores
alzan muros al objeto
de mantener en secreto
sus desenfrenos peores.

¡Hey hey hey!"

“Te escribí cuando salió el artículo de lo de los hurtos de miel en la mierda esa de boletín ecologista del PNY (Parque Nacional de Yellowstone) y ya sabes lo que pienso, osete mío. Sabemos quién eres, sabemos quiénes somos. Nos conocemos, nos queremos, nos respetamos, nos robamos la miel de los malditos domingueros. Lo demás, miel "da". Un beso apretao de tu colega Boo-Boo, compi Yogui (miss you!!!)”.

Spam-ku (XLIX)

nieva en el norte
pero es el Sur quien tiembla
de hambre y de frío

Provebio sánscrito

Tenemos que fabricar sátrapas que no os permitan seguir maquinado sátiras, porque lo que no van a hacer nunca los sátrapas es tolerar sátiras.

Yojar Onairam

Al carajo el sistema de pensiones

Rentistas y pudientes de abolengo
nos cuentan a través de sus voceros
—expertos en asuntos económicos
y algún que otro político sicario—
que en un futuro próximo en España
no habrá dios que consiga sostener
tal cual nuestro sistema de pensiones
—“habrá que hacer recortes en lo público
y dar entrada a saco en el modelo
a fórmulas que impulsen el negocio
que ha hallado en ello el capital privado”.
A no ser, claro está, que, de algún modo,
venga alguien a abolir esa costumbre
—amén de antipatriótica, gravosa—
que tiene el español de nuestro tiempo
de fallecer a edades avanzadas.
Y es que no ha de llegarnos para todo
con la merma de ingresos que, sin freno,
predicen los gurús de lo económico,
demacrará las arcas del Estado.
Porque habrá que atender, entre otras cosas,
a un gasto militar, que irá creciendo
al tiempo que en el mundo se incrementan
acciones terroristas y miseria. 
Y reducir impuestos a las grandes
mafias empresariales que amenazan
con trasladar sus sedes, de no hacerse,
a países más proclives al abuso
del medio natural y mano esclava.
Y seguir financiando los ingentes
gastos, sin duda alguna necesarios,
de nuestra aristocracia y nuestra iglesia,
que hay crisis de valores —cuánto aborto
y cuántos maricones y lesbianas
campando por las calles a sus anchas—
y las buenas costumbres se disipan
a la par que se arruina la nobleza.
Y ya voy terminando, aunque la lista
de dispendios se antoje interminable,
y no se pueda hablar, por ser presunto
delito, cuestionando a los monarcas.
Cuestión de prioridades, lo sabemos;
pero que no nos vengan con milongas.

El tiranosaurio

(¿Cambio? ¿Qué cambio?)

Cuando despertó, el bipartisimo todavía seguía allí.