Relicario

A los corruptos

Cuando muera quisiera
ser, como aquella santa
ebria de cornezuelo,
brazo incorrupto. Y, puestos
a soñar, por qué no
incluir la otra mano
en el lote. Ambas piezas
darían mucho juego
en ese breve espacio
de tiempo que los hombres
llaman eternidad.

El abismo

Un vehículo negro
derrapa sobre el hielo
en una carretera de montaña
y, fuera de control, se precipita
al fondo del abismo.
Ningún superviviente.
Muy lejos del lugar
y ajeno a la tragedia,
pienso, helado de insomnio
y de desesperanza, que la muerte
acecha en cada curva del camino.

Escenas sevillanas (11): Buscando novio (Carlos Parejo)

Cuando paseas por las calles y plazas del centro histórico te preguntas: ¿Por qué tantos y tan grandes balcones? ¿Cuál es la razón de esos espléndidos miradores de cristales? Sin ellos, muchos sevillanos no estarían aquí. Fue allí donde sus bisabuelas - casi ocultas entre visillos-, pillaron novio. Se pasaban horas y horas asomadas, contemplando a los pretendientes que les paseaban la calle. Cuando les daban su consentimiento, recibían la carta-declaración y podían tener sus primeras palabras (Carmela le habla a Juan). Luego venía la primera entrada en la sala de confianza de la casa y su presentación a los padres. Entre cinco a diez años de relaciones discurrían hasta que terminaban en matrimonio.

(¢) Carlos Parejo Delgado

El alumno dilecto del estrangulador de Londres

(los crímenes del Aljarafe)

Este poema o lo que sea
no habla
del estrangulador de Londres,
ni de un supuesto alumno
dilecto o no dilecto
del estrangulador de Londres.
Tampoco habla de crímenes
en Gines, Espartinas o Tomares
-donde, nunca lo olvides,
cuatro huevos,
matemáticamente, son dos pares.
Este poema o lo que sea
es un experimento. Y tú has picado.

El poema es el sueño...

El poema es el sueño
de los insatisfechos,
de los que, hastiados, odian
este mundo vacío
colmado de odio y cólera.
Un sueño que, a dolor,
se plasma en el precario
soporte de un papel
para que no se pierdan
los escasos esquejes
clandestinos que aún quedan
de sosiego, esperanza,
paz, amor, alegría.

La mancha

Entonces no lo entendía. Pero ahora sé que no fue mi orfandad puerperal lo que nunca me perdonaron los abuelos. “Eres el hijo del pecado” –me decían; y me obligaban a ir a misa todos los domingos, descalzo y con una enorme cruz a cuestas.

Aunque no creía en él, yo odiaba a dios sobre todas las cosas. Y cada noche, luego de rezar a regañadientes mis oraciones, cuando la abuela caía rendida de tanto maquinar maldades y el abuelo rememoraba, ebrio como una cuba, sus viejos tiempos de ballenero, yo ofrecía a Satán en sacrificio, libélulas azules y ratones de campo, y le rogaba que, en contrapartida, viniese a salvarme.

No sé si alguna vez llegó a escucharme. De lo que estoy seguro es de que la noche en la que la casa ardió hasta los cimientos, el fuego fue prendido por un ángel; el más bello y bondadoso ángel que pueda nadie nunca llegar a imaginarse.

La Creación

Hace ya mucho tiempo, el hombre despertó una noche oscura, colmada de cellisca y de relámpagos, y, tratando de hallar consuelo a su espantoso desamparo, comenzó a inventar dioses. Pero los dioses nunca le fueron suficientes. Y así fue que nacieron la música, el poema...

El ruido de los necios

Llegados a este punto
de casi no retorno,
si hacemos oídos sordos
al ruido de los necios,
se pudrirá el nogal y perderemos
para siempre la paz y la palabra.

Monjas (Agustín Casado)

Es tarde de catequesis
de Primera Comunión;
hoy, la Transustanciación
les explican en la “resi”.

Vaya milagro molón,
vaya milagrosa tesis,
piensa el émulo de Messi,
“mas yo lo hago sin copón

que es más difícil con creces”.
-“Repita monja mil veces”
le dice a Sor Asunción.

-“Mon-ja-mon-ja-mon-jamón…”
-“Ahí tiene, ¿qué le parece?”
Y busca confirmación
...
levantándole el ropón
que la monja es ya trevélez.

Texto e ilustración: Agustín Casado

Villancico del Empalmado

Ay del Urdangarín, Urda, Urdangarín
metidito entre rejas,
ay del Urdangarín, Urda, Urdangarín
y la Infanta a las puertas.

Con un par el juez Castro, no se ha arredrado,
contra Horrach y Marea, los ha imputado.

Comisión

Cuando las autoridades con atribuciones para ello, no saben cómo solucionar un problema o, peor aun, no tienen intención de hacerlo o, ya en el colmo de la perfidia y la bastardía, pretenden agravarlo al haber calculado que les será de algún modo provechoso, no resulta raro que se termine por crear una comisión a los efectos.

Villancico de Españistán

En el portal de Belén
los ladrones han entrado,
pero una horda de corruptos
se les había adelantado.

Ande, ande, ande,
Gürtel y Madeja,
Naseiro, los ERE
y el caso Filesa.

Duermevela

Me digo “¡NO!”, me digo
que no quiero más cuentos,
que me niego a contarme
nuevamente el estúpido
cuento de la lechera.
Luego sueño contigo;
no contigo, con otra,
aquella que no fuiste,
no estuvo, no estará,
y cada noche invento
para enfrentar la angustia
de estar sólo, y dotarme
de, aunque falso, un motivo
para seguir asiéndome
a la vida: este espanto.

Rodolfo

(cuento de la Navidad pasada)

La abuela degolló a Rodolfo.

-¿Qué vamos a cenar por Nochebuena? –pregunté.
-Arroz con gallo muerto.

Un espantoso escalofrío recorrió mi espinazo. Rodolfo era mi amigo. Desde que lo trajeron a la casa, tintado de violeta, lo había cuidado, alimentado, y, cuando aún no había crecido del todo, ya éramos uña y carne. Y ahora estaba allí, desplumado, en aquel barreño de agua caliente, con la cabeza colgando, y los ojos, turbios, mirándome, mirándome.

Me eché a llorar desconsolado.

-También los niños huérfanos, más si son tan gravosos, tienen que contribuir a la economía familiar, o ¿qué te pensabas? –dijo la abuela.
-¡Pero Rodolfo era mi amigo! ¡MI AMIGO!
-¡Incorpórate y anda, Rodolfo! –dijo, burlándose, el abuelo.

Rodolfo, de un acrobático salto, salió del barreño. Estaba hambriento. Picoteó los ojos y la lengua a los abuelos –son ciegomudos desde entonces-, devoró todo el arroz, las alubias, el pan, las lentejas... Desde aquel día, no hemos dejado de pasar hambre.

Escenas sevillanas (10): Pantagruélica torre de Babel (Carlos Parejo)

Querida abuela, después de medio siglo a la ciudad no la conoce ni la madre que me parió, o sea, tu hija que te escribe. Como en yanquilandia, Sevilla ha sido colonizada por un popurrí de bares y restaurantes de todas las nacionalidades. De hecho, es cada vez más difícil encontrar donde sirvan menús sevillanos. Te aconsejo entrar con un diccionario multilingüe. Y aunque te sorprendas, a menudo comerás de pie o en taburetes para gigantes. También resulta habitual que veas una backery en lugar de una panadería o una pastisserie en vez de una confitería. Paradójicamente, aunque Sevilla se va convirtiendo en una sucursal del reino de Gargantúa y Pantagruel, no paran de abrir nuevos negocios para practicar deporte y mantenerte juvenil, delgada y esbelta. Los niños acuden a taekwondo y judo, nosotros preferimos aerobic y spinning, mientras los mayores se decantan por el Tai chi o el yoga.

Y otra cosa más, la guerra entre el comer a todas horas y la sobriedad en el yantar se ha trasladado a los supermercados. Se libra aquí una sorda guerra de trincheras, ya que junto a las comidas y bebidas más golosas e hiper calóricas te encontrarás los productos más refinados para adelgazar y estar en forma.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Ese estado del ser, llamado sombra

¿Con qué soñaba el niño
aquel del que hoy no queda
en mí una sola pizca
de inquietud y esperanza?

Sin duda, no con esto.

Fotografía: Enri Cartier Bresson

Breve tratado acerca de la pugna entre nacionalismo centrífugo y centrípeto

"Los trabajadores no tienen patria."

Marx y Engels

Tanto montan, montan tanto
en lo falaz y lo rancio.

Manual de uso sobre autodeterminación

No confundir la de los pueblos
con la de los caciques.

Punto fijo

No se vuelve al pasado, y el porvenir no viene ni se halla a nuestro alcance. Poco más que decir; la vida es eso: una espantosa sucesión de muertes de lo nunca nacido.

Cuestión matemática

¿No estará el 3 14
y π-co hasta los güevos
de su largo periplo
hacia lo irrelevante?

Nocturno navideño

Paseo por las calles y me siento igual que una gallina ponedora. Tanta apretura, tanta luz emitiendo sin tregua, órdenes tan coercitivas como subliminales: ¡COMPRE YA DE UNA VEZ! ¡O PONGA UN HUEVO! Pese a su titileo multicolor, son luces negras como cuervos, son como diablos, como la comadreja, siempre a la espera de robarnos los huevos. Hay un mundo de luz, y otro de oscuridades. Repiten los devotos, en estas fechas cáusticas, que hace ya dos mil años, nació un niño en Belén. No era el hijo de un dios —los dioses no son más que inicuos personajes de leyenda—, no era el hijo de un dios, y vino al mundo a oscuras.

¡FALACES FIESTAS!

La Manquita (Agustín Casado)

Unos dicen que sí, otros dicen que
no; unos que do re mí, otros que mí
fa sol. Yo digo que tararí, y sin
músicas digo yo que la dejen así,

que no la toquen, por favor. Y pido
otrosí con la venia que se dejen
de ortopedias, que tal que así con torre
y media mi manquita baila bonita

por malagueñas. Mas si fuera el caso
de hacer una demostración de estilo,
molar mazo, fardar kilo, marcarse

un puntazo y quedarse más tranquilos
podéis iros al carajo y ya de paso
a poner brazos a la Venus de Milo.

Texto e ilustración: Agustín Casado

¿Podremos?

Dice mi amigo Javier, y no le falta razón, que desde que Podemos ha irrumpido en el ámbito político, la movilización social se ha ido diluyendo hasta quedar en casi nada. De nuevo la gente — porque con esta actitud no somos pueblo, tan sólo y como mucho somos gente— deposita su futuro en manos de terceros y se olvida de que el porvenir y la democracia, para ser fecundos, deben ser fraguados entre todos y para todos. Me temo, nos tememos Javier y yo, que así no avanzaremos demasiado hacia una vida digna para todos en libertad, hacia la felicidad que hoy, quizás, por nuestra desidia, no terminamos de merecemos del todo. Y no, con lo dicho, no estamos criticando a Podemos, que ya tenemos bastante con censurar al bipartidismo felón postrado de rodillas al servicio de las élites explotadoras y corruptas. Sólo decimos lo que decimos, que sin movilización social permanente —da igual quiénes gobiernen— nunca habrá verdadera democracia.

Qué

Y ahora que no te pido
ya nada di qué harás
con tu pobre limosna.

Diluvio

Se fue todo al infierno,
todo al diablo, a la mierda.
Se fue todo lo mismo
que una flor arrastrada
por la lluvia y sumida,
huérfana, en las cloacas.
O quizá nunca estuvo,
no fue, nunca nació,
aunque duela lo mismo
o más, aún mucho más
que, habiendo sido todo,
haber quedado en nada.

La última cena

Era su cumpleaños, y me invitó a cenar.

Más que carne o pescado, yo iba buscando sexo. Llegué a las nueve en punto.

-De qué consta el menú -le pregunté.

-Alma a la brasa -dijo, mientras me devoraba.

Me encanta ese acento, che

Claro que hay excepciones, como para casi todo. Pero, si no está absolutamente seguro de hallarse ante una de ellas, jamás se le ocurra decirle a un argentino al que acaba de conocer, aquello de “me encanta ese acento”. Porque, de hacerlo, lo que podría haber sido un, aunque probablemente desigual –a favor, cómo no, del argentino-, interesante diálogo, casi con toda seguridad no será otra cosa que un tedioso y muy largo monólogo.

Escenas sevillanas (9): Cambiante destino de los palacios (Carlos Parejo)

Viene la Navidad. Entre un triángulo de palacios comerciales –la FNAC, El Corte Inglés y Las Setas de la Encarnación- pasean y van de compras miles de chándales. Las prendas deportivas han igualado como paseantes al noble y al villano. Ha pasado un siglo y ya no se distinguen los viandantes ricos –calados con su sombrero bombín o de hongo- de las gorras con viseras del pueblo llano.

Los dos grandes palacios mudéjares de la Realeza y la Nobleza –El Alcázar y la Casa de Pilatos- ya no acogen la puesta de largo de las niñas bien sevillanas, sino que son negocios para visitas turísticas masivas, regentados por mileuristas azafata(o)s y guardas de seguridad procedentes de los polígonos. La última gran duquesa que habitaba el Palacio de Las Dueñas nos ha dejado. Las autoridades ya barajan convertirlo en un nuevo recurso que enseñar a los turistas, para que su tsunami inunde y ahogue de éxito al casco antiguo.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Paripé

Lo de la transparencia no deja de ser una cortina de humo, un burdo encalado de la fachada de la casa de nuestra maltrecha democracía, cuando en el interior se siguen acumulando la basura y las ratas. Porque no se antoja para nada probable que ninguno de los pájaros a imputar en el futuro vayan a subir a los diferentes portales de la transparencia datos en relación a la pasta obtenida perpetrando sus delitos de carácter económico o de otro tipo. Pero lo que ya clama al cielo es que los mismos a los que se les llena la boca de transparencia, pretendan castigar a aquellos que traten de dar fe, entre otras barrabasadas, de presuntos abusos policiales.

Devoción

Siempre he tenido miedo a las iglesias. Cuando aún no había nacido, nombraban a dios padre, y estallaba, en mi oído, el torvo crepitar de los Infiernos. El Hijo era otra cosa: también era un Proscrito, un Condenado. De lo que no me cabe duda alguna ,es de la Inexistencia del espíritu santo; me lo dijo María Magdalena –y yo confío en Ella como en Nadie-, besándome los párpados. Malena es una mezcla de Monica Bellucci y Michelle Pfeiffer: la Belleza Imposible. Cuando me hace el amor, remueve los cimientos de mis credos, y pienso que es un Ángel. Luego, mientras echamos un pitillo, entro en razón de nuevo y vuelvo a darle crédito -¡qué espanto!- sólo a la Carne al fuego del Pecado, preludio intrascendente del Vacío. Se me olvidó decir que esta María Magdalena, a la que amo sobre todas las cosas, no tiene que ver Nada con Aquella del nuevo testamento. Y que su nombre no es María –o, al menos, no es María Magdalena. Nunca le hice el amor; ¿se puede imaginar mayor Calvario? Ni siquiera mi miedo a las iglesias.

El del pecho partido...

El del pecho partido
en dos pidió un deseo.
Era un deseo chico
como grano de polen o la luz de una estrella.
Pero la noche era de hielo y sangre coagulada
empedrando la bóveda que, antaño,
fuese de miel celeste,
y un enjambre de abejas antropófagas
devoraba las vísceras calientes del genio de la lámpara.
El de las manos ásperas
de tanto sacar brillo a lo imposible,
se echó a correr, entonces, huyendo de la nada.
Y atravesó montañas desnudas y desiertos
hasta llegar a un mar hecho de escamas
de plomo y huesecillos de alondras microscópicas.
Pidió almendras y vino de cerezas.
El cadáver del genio,
que ahora era una espiga calcinada,
le ofreció, compasivo, cenizas y una gota de vinagre.
Estallo la tormenta,
una tormenta seca sin truenos ni relámpagos,
que devoró los últimos
nidos de los jilgueros
y el recuerdo precario del rocío.
El que huyó de su sombra
suplicó, mendicante,
un sueño. Pero el genio,
que ya no era ni polvo sin historia,
en un acto postrero
de mágica ternura,
le concedió el olvido.

Resumen de la "Ley Mordaza"

Uno. Queda tipificada, amén de como pecado mortalísimo, como delito muy grave, cualquier actitud o conducta que, por acción u omisión, ponga en cuestión de cualquier modo, las barrabasadas perpetradas por el Partido Popular o por cualesquiera de los poderes fácticos totalitarios a los que sus devotos miembros sirven fielmente.

Dos. Cualquiera que incurra en conductas y actitudes susceptibles de ser identificadas con las caracterizadas en el número anterior, además de — en el caso de no mediar una confesión rápida con el consiguiente propósito de enmienda y etcétera— quedar condenado a arder eternamente en los infiernos, será molido a palos, multado que te cagas, privado de libertad y puede que hasta condenado a muerte civil de por vida (con lo que esto duele).

Tres. ¡Que se jodan!

NOTA: Al ser consciente de que con la mera redacción de este breve resumen he incurrido en pecado mortalísimo y en delito muy pero que muy grave:

1. Ahora mismo voy a encaminarme, triste y cabizbajo, hacia la basílica de Santa María de la Esperanza Macarena, a solicitar el perdón por mis pecados.

2. En cuanto a lo del delito, pienso alegar, amén de enajenación mental transitoria grave, que al perpetrar el anterior dislate estaba hasta los ojos de aguardiente de Cazalla, marihuana, cocaína y exquisitos pestiños de mi tía Luisa.

Epigrama

(cortina de humo)

En el país de ¡Y TÚ MÁS!
los menos cada vez
con mucho más en tanto
los más con mucho menos.

Esquina (Agustín Casado)

A nadie llamé facha con más respeto,
ni nadie progre a mí con tal cariño.
“¡Viejo obsoleto!” “¡Qué sabrás tú, niño!”
luego un guiño y dos güisquis al coleto.

Henos aquí en su radio redivivos;
huerto de los Olivos, qué puñeta,
falleció la Casona de piqueta,
murió luego Juan Carlos de estar vivo,

ya sólo quedo yo para contarlo,
pero cuando también yo me haya ido
y no pueda decir lo que ahora digo,

como testigo pongo yo a mi cuadro
de cómo quien les habla aquí y Juan Carlos
supieron, tan distintos, ser amigos.

Texto e ilustración: Agustín Casado

III CERTAMEN DE POESÍA ERÓTICA GALERÍA-TABERNA ÁNIMA

BASES:

Podrán concurrir al certamen autores/as mayores de edad, con uno o varios poemas inéditos escritos en castellano, que versen sobre temática erótica y una extensión mínima de 100 versos y máxima de 200 versos.

Los trabajos se presentarán por correo electrónico a la dirección animapoesiaerotica@gmail.com, antes de las 24 horas del domingo 28 de febrero de 2014.

En el asunto del correo se debe indicar “III Certamen de Poesía Erótica Galería-Taberna Ánima”.

En dicho correo se adjuntarán dos archivos en formato Word: el primero de ellos contendrá los poemas que se presenten al certamen, y en el segundo, se indicarán los datos del autor: nombre y apellidos, dni, una pequeña biografía de no más de cinco líneas y teléfono de contacto.


Se establecen tres premios en metálico: un primer premio de 150 euros, un segundo de 100, y un tercero de 50. Las obra que obtenga el primer premio, se publicará en una plaquette de edición limitada, que correrá a cargo de la Editorial Karima, para cuya aparición el autor cede sus derechos, y de la que recibirá un ejemplar. (Si el jurado así lo estimara oportuno, alguno de los premios podría quedar desierto.)


El jurado estará compuesto por personas relacionadas con el mundo de las letras, designadas por la organización del certamen. La identificación de los miembros del jurado no se hará pública hasta el acto de entrega de los premios, y el fallo que dicte será inapelable.


El fallo del jurado se dará a conocer (previo aviso a los galardonados) durante la celebración de una gala que tendrá lugar a las 21 horas del día 21 de marzo de 2015 en Galería-Taberna Ánima, en la que se entregarán los premios.


La organización no mantendrá ningún tipo de correspondencia o comunicación alguna con los autores de trabajos desechados.

El hecho de presentar los trabajos a concurso supone la aceptación de la totalidad de las presentes bases.


Nota: El jurado se reserva el derecho a interpretar  y actuar sobre cualquier duda que pudiera surgir respecto a las mismas.

Soneto

Ya no recuerdo aquel poema.
Me ha costado olvidarlo, un cangrejo y la luz de dos luciérnagas
-la última luz posible.
Y todavía duele.

La esencia

La esencia del capitalismo actual ya no está tanto en la obtención de plusvalías crecientes mediante la explotación del hombre y la naturaleza, como en la práctica de todo tipo de artimañas para, ya sea de manera legal o ilegal, reducir a la mínima expresión su contribución al fortalecimiento del Estado y lo público. De este modo, amén de lograr un incremento notable de beneficios, el capital se va introduciendo como un virulento parásito en los nuevos nichos de negocio que propicia la privatización de servicios a los que el Estado no puede hacer frente debido a su adelgazamiento.

Escenas sevillanas (8): Sensaciones únicas (Carlos Parejo)

La lumbre del sol invernal es acariciadoramente dulce al mediodía, tras un despertar húmedamente frío. Los cielos son alegremente azules y una suave brisa nos sacude el rostro en primavera. El olor del azahar en las calles anaranjadas nos llena de lujuria y sensualidad.

Los patios de las antiguas casas solariegas rezuman a la atardecida un embriagador perfume con su surtidor de agua y sus tiestos de damas de noche y sus enredaderas de jazmines como privilegiada escolta.

Y, sin embargo, muchos turistas de esta entontecida civilización óptica sólo se llevan el recuerdo de decenas de megafotos hechas delante de la Giralda y la Torre del Oro, aunque estén vistas hasta el aburrimiento en cualquier folleto, revista o reportaje televisivo.

(¢) Carlos Parejo Delgado

A todas horas

Adiós. Te digo adiós

con miedo con desgana

con lástima con llanto

con desesperación.

Adiós como un idiota

un condenado como

si tú y yo si nosotros

como si alguna vez               

una vez una sola

un instante en la vida.

Fin de partido

Era luego del pan con aceite y azúcar. Las tardes de verano transcurrían, en aquel tosco erial en mitad de la nada, como si no existiese el tiempo.

El dueño del balón era un tirano; había que avenirse a sus caprichos, o te quedabas fuera.

Lo peor no eran los gases, tener que masticar, a la carrera, el dióxido de azufre que escupía, como una maldición, el polo químico. Era el precio a pagar por el progreso. Lo peor -no estaba el puesto nada bien valorado- era que te tocase de portero.

Avanzado el ocaso, nublando el sol muriente, llegaban los mosquitos.

Tótem

Desde mis muchos años, miró atrás y contemplo el vacío. No, nada permanece, nada nunca ha existido, ni siquiera el rescoldo de una aurora futura, suplantando un instante la negrura insoluble de la noche y su frío. Pero sigo soñando con estrellas ausentes, con su luz sin origen salpicando de cálidos bisbiseos el silencio. Desde mis muchos años, que son sólo un ahora, accidente precario, me aferro sin sentido al tótem espantoso de una llama imposible.

Quod natura non dat, Salmantica non præstat

Si algo queda claro en el asunto Errejón -que no me meto yo en condenarlo ni salvarlo ni juzgarlo; que los que hemos pasado por alguna de ellas, sabemos como son "nuestras" universidades-, es que estas son una institución como mínimo decimonónica -por no decir feudal. Esperemos que lo de Errejón pueda servir para que alguien empiece a poner el dedo en la verdadera llaga, a ver si de una vez por todas se inicia el proceso de cambio profundo que la Universidad necesita con urgencia en España. Porque en la Universidad española, salvo honrosas excepciones, campan a sus anchas los pelotas, enchufados y mediocres. Y los "cátedros" ociosos con una legión de esclavos arrastrados a su servicio.

Tropas (Agustín Casado)

Maldito sea el maldito terral,
que ahoga, seca y sofoca el resuello,
maldito este barbuquejo que al cuello
marca el pellejo con una señal,

señal que es sólo señal de que aquello
va -maldito gobierno liberal-
a terminar entre mal y fatal.
A los hombres les eriza el cabello

y a las bestias la crin adivinar
del cuchillo de Abdelkrim ya el destello.
Maldita suerte de nacer plebeyo,

los niños de cuota no van al Annual.
Malditas campanas de la catedral
que dicen adiós doblando a degüello.

Texto e ilustración: Agustín Casado

Poema visual

("puto" de vista)

"En España el bipartidismo ha funcionado bien" —ha dicho no sé bien qué cínico representante de la patronal. Y a qué negarlo, es cierto. Porque qué mejor que el bipartidismo felón para agarrar con fuerza el tranco sifilítico del capital e introducirlo a dolor por el ano del pueblo.

Inciviles

A veces a un refrán

o a un axioma tenido

por todos como cierto

hay que darle la vuelta

para que dé en el clavo.

"Más vale prevenir

que curar", es cierto;

pero ¿habrá en este aserto

excepciones que ayuden,

amén de a confirmar

la regla, a extender

—U-NI-VER-SA-LI-ZAR—

el derecho a una vida

saludable? ¿Es que acaso

no sería infinita-

mente más eficaz,

en lugar de tomar

cautelas desmedidas

para evitar que el virus

del ébola penetre

en el denominado

Primer Mundo, curar

a aquellos que lo sufren

indefensos en África?

Sí, más vale, sin duda,

curar, en ocasiones,

en vez de prevenir.

Se antoja, por lo tanto,

urgente y prioritario

curar de su ceguera

y su egoísmo crónico

a los que mal gobiernan

el Mundo desde el mórbido

mundo "civilizado".

Contumacia de la niebla

Recuerdo a cada instante
aquel tiempo en que, en todo
tiempo y lugar, tu imagen
-tú, ausente- aparecía
de la nada alumbrando
mis pasos errabundos
buscándote en las calles
que nunca habías hollado.

Era una sensación
-no sé cómo explicarlo-
de dicha y pena a un tiempo.
La dicha de saberte
en el mundo. Y la pena:
la sospecha de que a ese
mundo tuyo no había
ni habría nunca un camino
conectado a mi mundo.

Confieso que, a medida
que pasaban los años
y esa sospecha aciaga
crecía como un cáncer
hasta hacerse certeza,
el dolor alcanzó
a ser tan insufrible
que llegué a estar tentado
de arrancarme los ojos.

Y puede que lo hiciera.
Si no, cómo explicar
que ahora cuando, a veces,
la suerte me regala
la posibilidad
de tenerte un instante
a mi lado, no alcance,
aun mirándote, a verte.

Escenas sevillanas (7): Remodelacion bancaria en la calle Sierpes (Carlos Parejo)

Han modernizado y reinaugurado la central bancaria que ocupa la antigua cárcel real donde pasó obligada estancia Miguel de Cervantes. Entramos por una aduana de máquinas expendedoras de volantes. Sentimos un oscuro malhumor y un desasosiego nervioso, pues cualquier fallo táctil nos dejará indefensos frente a estos mamuts electromecánicos incapaces de leer nuestros pensamientos.

Un gran salón con muelles butacas y cómodos sofás nos sirve de sala de espera, como si fuera un hotel de lujo. Una azafata va consultando en su tableta electrónica cuando llamarnos para que pasemos a los despachos sacrosantamente ocultos de los asesores bancarios. Sin embargo, algunos clientes lo hacen directamente, posiblemente por el elevado número de cifras de su cuenta bancaria.

Hay una docena de pantallas audiovisuales colgando del techo que nos trasladan al paraíso del inversor. Nos ofrecen viajes fantásticos, la última moda en trajes de flamenca, el pago en cómodos plazos de coches del siglo que viene, las ventajas de adquirir obras de arte o las de suscribirse un seguro frente a la enfermedad, la vejez y la invalidez. El panorama, si uno fuera rico, es más atractivo que el de centros de salud y de pago de impuestos. Las pantallas no sirven aquí a ese bingo de cifras y letras al que hay que estar estresadamente atentos en rígidas sillas de plástico, antes de recorrer el laberinto cretense de secciones y mesas donde seremos atendidos por los empleados públicos.

(¢) Carlos Parejo Delgado

De lo frío

Pero hablaré del pájaro
solitario en la nieve,
del cautivo en la asepsia
cegadora del frío.

Fotografía: J.M. Lostau

Jaula

No habré de hablar de jaulas

nunca más. Lo prometo.

Hablaré de la lluvia

golpeando los cristales

en el salón sombrío

de la casa enrejada

que habito entre fantasmas.

De su viga maestra

a punto de quebrarse

en tanto las ventanas,

selladas por la herrumbre,

rezuman hiel y sangre.

Hablaré de mi cuerpo.

Del dolor. Pero nunca,

lo prometo, de jaulas.