La flor del tabaco
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*(Pues si mata… que mate)*
*A Manolo Rubiales –echando humo.*
*Ayer noche, al quedarme sin tabaco*
*–Estaban los estancos y colmados,*
*Los quioscos...
domingo, 14 de agosto de 2011
La mazmorra (IX)
sin nada por pensar -o casi nada
tan sólo un pensamiento recurrente
lo mismo que un taladro incandescente
rompiendo piel y huesos cráneo y mente-
el verbo se hizo carne putrefacta
carroña hasta tal punto deletérea
que obróse en sus piltrafas el prodigio
de provocar las náuseas de los buitres
-el ciclo de la vida detenido
en medio de la nada por mazmorra
tortura del poema embadurnado
de un albañal amniótico que huele
con saña a nada a muerte a muerte a nada
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