La flor del tabaco
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*(Pues si mata… que mate)*
*A Manolo Rubiales –echando humo.*
*Ayer noche, al quedarme sin tabaco*
*–Estaban los estancos y colmados,*
*Los quioscos...
domingo, 24 de enero de 2010
Con los pies en la tierra
Callaban ciertas cosas.
Temían compartir las confesiones
Que por siempre estuvieron esperando,
Tejer en derredor de los muñones
Los muros de una cárcel amarilla,
Cordón umbilical abierto al vuelo.
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3 comentarios:
Lo malo no es el color de los muros, si no el miedo a darse en la libertad.
Un beso
Miedo a que les una su propio miedo, el mismo miedo...
Un abrazo poeta, te echamos de menos ayer. Nos debes una visita, je, je, je...
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