Las nieves del tiempo

Habíanse agotado ya los salmos
Y crudo era el letargo en la mañana,
Sus alas ateridas de mutismo.

Con el sol ya en su cenit, la quietud
Que, hecha arena, las huellas laceraba,
Era una luz oscura como estruendo,
Hurtando su color a las violetas
Y ajando con su sal los ventanales.

Qué angustia no poder cerrar los párpados…
(Un aullido de vidrios desollados
Llagaba los afanes con sus aguas).

Las hordas de las sombras, avanzando,
Crecidas con el tedio de la tarde,
Mudaban el azogue de las fuentes
Cenizas, en sus cuencas, apagadas

(Rescoldos con la entraña de cellisca).

La escarcha, eternizada en los cristales,
Teñíase de un rojo macilento,
Augurio de congoja en la parálisis
Que ataba lo sagrado a un cruel sepulcro,
Fraguado en abatidos pedestales;

Qué gélida la inercia en la nostalgia
Sin un frágil atisbo de saudade.

Vencida ya la luz, tras el crepúsculo,
Un vértigo amarillo desplomado,
Era en la piel tormento de imperdibles
Hundiéndose en la entraña de los sueños,
Privados, en su anzuelo, de descanso
Y yermos entre el lodo de lo exánime.

No estaban permitidas las liturgias;
Sólo una oculta y muda hechicería,
Convocando a la vida en una estrella,
Era considerada tentación,
Motivo de destierro y anatema.

Y así en la noche, estéril la herejía,
La hiel de inquisidores sobre el lecho,
Helando, en los muñones desolados,
Simientes de alabanza en nuevas aras,
Mutaron los vergeles en cizaña,
Ponzoña en la matriz de la mañana.