Crónicas del Régimen (26)

El odio es una emoción, un sentimiento. Negativo, pero un sentimiento. Tratar de atajarlo con medidas de carácter represivo, como si fuese un vulgar delito, sólo puede conducir a nuestras ya tan fracasadas sociedades a más fracaso y a la peor de las melancolías. Más vale prevenir que castigar. Más igualdad, más justicia, más paz. Mucha educación en estos indiscutibles valores. Memoria y reparación cuando es el resultado, la respuesta emocional a agresiones pretéritas. Y amor, mucho amor.

BONUS TRACKS

La Audiencia Nacional procesa a un pintor de brocha gorda, al que acusa de llevarse una pasta en negro por blanqueo de capiteles.

(estos tíos tan "estudiaos", acusicas y ecuánimes deben tener la olla en la polla)

. . . . . . . . . . . .

Saben aquel que diu que iba ¡PIIIIIIIII! por ¡PIIIIIII! en su ¡PIIIIIIIII! y entonces ¡PIIIIIIIII! y el tío ¡PIIIIIIIII! y ¡PIIIIIII! y luego ¡PIIIIIII! y ¡PIIIIIII! y ¡PIIIIIII! ...

(Humor pa' audiencias sin sentido del humor y sin sentido)

. . . . . . . . . . . .

¿Cómo cojones no se van a terminar yendo de rositas muchos de nuestros abominables corruptos patrios, si tenemos a buena parte de los jueces y fiscales espaguiñoles envarbascados en buscar por diferentes redes sociales a algún rojeras incauto y chistoso que en su día perpetrase el imperdonable pecado de haber publicado un chascarillo relativo a cualquier eminente vándalo afín al franquismo y sus barrabasadas, a objeto de someterlo a un tan esperpéntico como ignominioso juicio político bajo la ridícula e inquisitorial acusación de enaltecimiento del humor negro o de cualquier otro tipo de humor políticamente incorrecto según los Torquemada de turno?

. . . . . . . . . . . .

¿Pa' cuándo en las redes sociales el "emoticoño" de "me toca los cojones"? (O la "concha", como dirían en el Mar del Plata.)

Nota publicitaria del autor de los bodrio-poemas publicados en este sitio

De aquí a un par de meses espero tener últimado mi infumable libro de bodrio-poemas. Espero que algún alto cargo de nuestro orwellliano monasterio de incultura termine valorando su escasa caridad literaria y me lo publique con cargo al erario impúdico. Yo, por mis partes, cedería los desechos de autor de las primeras 666 bodrio-ediciones a alguna asociación de carácter anarcocomunista o, en su defecto, a cualquier comuna jipi dedicada en cuerpo y alma a la noble tarea de cultivar marihuana.

Apunte hiperbodriorrealista a tener muy en cuenta si aconteciese la revolución

Currar como un pollino en una empresa
puntera del sector de la obra pública,
y dormir, porque el sueldo, de tan mísero,
no alcanza para más, bajo de un puente.

Alfabeto (NDJR)

alfabeto

m. En un bosque formado mayoritariamente por ejemplares del género abies, abeto dominante.

Los ojos de Venezuela

Al fin lo he comprendido:
pese a ser licenciado
en Geografía e Historia,
qué pobres mis nociones
hasta ahora al respecto
de cuestiones geográficas.
Sin tener que ir más lejos: Venezuela.
Nunca ha sido un país, como pensaba,
del continente sudamericano.
Venezuela es un río,
semejante al Guadiana,
que en España se oculta
y aparece en los medios,
según los intereses
de las mafias políticas
y económicas patrias.
Ojos de Venezuela:
qué hermosura aun cegando
la mirada de España.

Bodrio-poesía pura

Poemas-demagogia
carentes de poesía
para sacar los cuartos
a aquellos que no habiendo
apenas empezado
a vivir y pelear
ya se han desencantado
de la lucha y la vida.

P(r)o-ética...

P(r)o-ética moscocojonera.

Bodrio-refrán-ku patriota y pajillero

Ver la paja en el ojo
de Trump y no la viga
maestra en el de Rajoy.

Canguelocracia (NDJR)

Canguelocracia, no hay mejor sistema de gobierno para garantizar el mantenimiento de las desigualdades sobre las que se asientan los desmedidos y siempre injustos privilegios de las élites.

(psicoterrorismo de Estado)

Ilustración: El Roto

El brazo tonto de la ley

La Audiencia Nacional estudia procesar a Santiago Segura por un presunto delito continuado de enaltecimiento del torrentismo.

Bodrio-poema malhumorado

(Carta abierta a los más altos inquisidores patrios)

Estimados señores
magistrados del alto
tribunal heredero
de aquel ignominioso
Tribunal de Orden Público:

El humor es un vasto
territorio que alberga
dentro de sus difusas
fronteras un sinfín
de diferentes géneros:
chistes malos, humor
de mal gusto, humor negro,
chistes sin gracia alguna,
humor inteligente,
chistes verdes, humor
como arma preferible
al fusil y la espada,
chistes tontos, humor
amarillo y etcétera.
Son tantos y diversos,
señores magistrados
de excepción, que es posible
que en tales territorios 
apenas quepan ya
nuevas categorías.
Por ejemplo ese empeño
intolerable y rancio,
esa broma pesada
más propia de regímenes
ultratotalitarios
que de una democracia,
de juzgar ciertos tipos
de humor como delito.
Por último, un consejo:
deberían tratarse,
señores magistrados, 
su mal humor y, luego
de obtener resultados,
follar un poco más
y joder mucho menos.

(Post scriptum. Que os den
por la Ley del Talión.)

BONUS TRACK

La ordalía hispana

Durante mucho tiempo he estado convencido de que la Audiencia Nacional no era más que un rancio tribunal de excepción, heredero directo del infame Tribunal de Orden Público vigente durante parte de la ignominiosa y criminal Dictadura del genocida Franco y sus secuaces. Hoy, y pese a lo expuesto en el bodrio-poema precedente, tengo que pedir disculpas por tan erróneo convencimiento. Porque la Audiencia Nacional, a la vista de las tan aberrantes como arbitrarias actuaciones que viene perpetrando en los últimos tiempos, sólo puede ser heredera del Santo Oficio y sus bárbaros inquisidores. Y sus magistrados, unos indiscutibles herejes que, en tiempos afortunadamente ya pasados y que hoy nos acechan de nuevo a la vuelta de la esquina, habrían sido merecedores de tormento en la hoguera.

Bodrio-poema pa ponerse a dieta contra la retinopatía

Están los neofranquistas
de Espatraña empeñados
en hallar un conjuro
susceptible de hacer
renacer a la Bestia,
para así disponer
de un as bajo la manga
con el que perpetuarse
en las instituciones.
Y nos sirven, a diario,
a través de los medios
cómplices de su farsa,
un menú hipercalórico
de ETA salpimentada
con Daesh pa que no cese
de engordar nuestro miedo:
sabido es que el exceso
de miedo en sangre, igual
que el de azúcar, provoca
en aquel que lo sufre
progresiva ceguera.
¿Terrorismo? Dejad
ese menú y poneos
a régimen de Régimen,
y, más pronto que tarde,
veréis que el verdadero
terror en Espatraña,
amén del cocinero
y sus pinches, lo encarnan
las mafias de la usura
y el IBEX 35.

Crónicas del Régimen (25)

Con tantas contabilidades paralelas -y para lelos-, el PP, a objeto de poder nombrarlas, va a tener que terminar recurriendo al alfabeto griego. Caja Iota: pa embaucar a los idiotas.

BONUS TRACK

Pido la paz y el humor negro

En 1955, 18 años antes de que la banda terrorista ETA acabase con la vida de Carrero Blanco, mano derecha del golpista e ignominioso dictador que tuvo sometido al terror y la restricción asfixiante de derechos y libertades a los pueblos de España durante tanto tiempo, se publicó "Pido la paz y la Palabra", de Blas de Otero. Hoy, más de seis décadas después de aquella publicación, y habiendo transcurrido más de cuatro desde la muerte del Almirante, así como desde el supuesto fin de la Dictadura que aconteció sólo un par de años más tarde, ninguna de las dos peticiones del poeta, Audiencia Nacional mediante, parecen haber sido satisfechas.

Pido la paz y la palabra

Escribo

en defensa del reino

del hombre y su justicia. Pido

la paz

y la palabra. He dicho

"silencio",

"sombra",

"vacío"

etcétera.

Digo

"del hombre y su justicia",

"océano pacífico",

lo que me dejan.

Pido

la paz y la palabra.

(Blas de Otero)

Trump versus Pitingo

Tras no se sabe cuánto tiempo tratando de encontrar sin resultados algún artista de renombre y buen estómago dispuesto a amenizar con sus canciones la entronización de Donald Trump, cuando al fin aparece uno dispuesto a asumir tan desagradable papel, va el susodicho y, tras un vehemente "ah, no, con esto que apechugue Hillary", anuncia que renuncia a la Presidencia. Y es que Pitingo es mucho Pitingo.

(Comentan los que lo han escuchado en tal tesitura, que cuando canta por derecho —no Trump, Pitingo— es un fenómeno. Lástima el mercado y la banalización que opera sobre cualquier manifestación artística susceptible de ser mercantilizada.)

Mi chica reaccionaria

(Bodrio-soneto)

Hoy quiero dedicar esta palmaria
composición poética clasista,
xenófoba, despótica y machista
a mi sumisa chica reaccionaria.

Porque mi chica, igual que yo, odia al paria,
al ácrata, el ateo, el comunista,
el negro, el musulmán, la feminista,
el sodomita y la horda proletaria.

Mi chica y yo, después de haber rezado
el Rosario, nos vamos a cenar
caviar Almas del Caspio acompañado

de un buen Dom Pérignon, para acabar
el día con Pemán, luego de echado
un polvo al solo objeto de procrear.

(Une curiosité: El caviar Almas, palabra rusa que significa "diamante", sólo puede adquirirse a través del importador londinense House & Prunier, y su precio oscila entre los 18.000 y 29.000 euros el kilo. Se presenta envasado en latas de oro de 24 quilates.)

Bodrio-poema diagnóstico

España está de atar,
pero enviarla al psiquiatra
sería irresponsable
e incluso delictivo.
Porque lo más probable
es que el tipo, a lo sumo
tras un par de sesiones,
terminase gritando
"no puedo con mi vida"
justo antes de tirarse
de bruces en un paso
a nivel sin barreras
a las vías al paso
de un tren de mercacías.
También, es cierto, está
loco de atar el mundo,
pero puede que aún
quede alguna esperanza
de alcanzar a construir
otro mundo posible.
Pero en España... ¡NO!,
la locura de España
irá a peor, no tiene
cura, es irreversible.
¡Que la encierren y tiren
la llave a las cloacas!

Bodrio-poema consumista

La imagen que nos muestran en los medios
de la cuesta de enero —ese concepto
asociado al consumo sin medida
a la par que a las más grandes carencias—
no es más que una falacia.
Porque no es una cuesta la de enero
ascendente y pesada
que, una vez superados
unos meses más tarde
los duros desniveles
que llevan, serpenteantes,
al puerto de montaña,
conduzca a un pedaleo
más agradable y cómodo
en un dulce descenso hasta una meta
plagada de laureles.
Es una cuesta abajo
de vértigo que acaba,
no en febrero o en mayo
o, en el peor de los casos,
con el mes de diciembre,
sino en un punto negro
sin retorno posible
al borde del abismo.
¡Y, ahora, vengan, consuman,
estamos de rebajas por derribo!

Crónicas del Régimen (24)

Pa' Pascua Militar la que aquellos criminales nos hicieron en el 36.

(De la serie "Cospedal también es una política chusquera".)

BONUS TRACKS

Fatiga Báñez.

. . . . . . . . . . . . . . . .

Nuestros altos magistrados patrios están pez en cuestiones de semántica y comprensión lectora.

En el BOE núm. 7, de 9 de enero de 2017, aparece publicada la Sentencia 199/2016, de 28 de noviembre de 2016, de la Sala Primera del Tribunal Constitucional, respecto al Recurso de amparo 3766-2015, promovido por doña Patricia del Pozo Fernández respecto de la proclamación de los Secretarios de la Mesa del Parlamento de Andalucía efectuada por el Presidente de la sesión constitutiva de la Cámara.

Sin entrar a valorar la sentencia, me ha llamado especialmente la atención un párrafo contenido en el apartado 4 de los fundamentos jurídicos esgrimidos por los altos magistrados del TC para justificar su Fallo.

En el mismo se afirma: "Tampoco sería descartable que el art. 36 RPA esté simplemente reconociendo el derecho de todo grupo parlamentario a presentar candidatos para poder formar parte de la Mesa, lo que es algo muy distinto a reconocer automáticamente un puesto en la Mesa para cada grupo."

Dado que el artículo citado dispone que "Todos los partidos, federaciones y coaliciones que, habiendo concurrido a las anteriores elecciones, hubieran obtenido en las mismas representación suficiente para constituir Grupo parlamentario, TENDRÁN DERECHO A ESTAR PRESENTES EN LA MESA", me atrevo a cometer la temeridad de sugerir al Tribunal Constitucional que programe de manera urgente un curso básico dirigido a formar a sus magistrados en nociones de semántica y comprensión lectora.

Cuentos de la Calle Castilla (18): 1850-1929 (1) (Carlos Parejo)

Hasta hace poco tiempo la calle Castilla era tan solo una calle rural, como la de un pueblo. Su pavimento era terrizo. De hecho, a las procesiones primaverales del Cachorro y La O se les quitaba el polvo que cogían por este largo trayecto, al llegar a la Plaza del Altozano.

Poco a poco la calle se ha vestido de elegantes adoquines de Gerena e incluso se ha flanqueado la calzada por unas tímidas y estrechas aceras, también cubiertas de estos adoquines. Está iluminada con sus farolas de aceite –que diariamente alumbraba y apagaba el farolero- y, luego, de gas proveniente de la recién estrenada fábrica de la calle Pagés del Corro. También ha ido amueblándose con sus primeros buzones de correos y sus teléfonos públicos. Nos parece una modernidad inaudita, aunque puede que vengan otras innovaciones el próximo siglo que las supriman, como la recién descubierta electricidad, los correos electrónicos y los teléfonos de bolsillo.

En la esquina con otras calles se han dispuesto marmolillos para evitar la entrada o caída accidental de carruajes, que: ¡con lo recta que es esta calle, vaya velocidad que cogen¡

Una vez que el consistorio ha adoquinado su calzada, circula por el centro el tranvía de mulas hasta la barriada camera de La Pañoleta. Ahora la calle Castilla no tiene nada que envidiar a las calles urbanas más postineras del centro de Sevilla. No obstante, el tranvía es el terror de los carruajes, e incluso el paso de la Virgen de la O, se ha salvado una vez milagrosamente de ser arrollado por el omnibús.

(¢) Carlos Parejo Delgado

¡Estatua!

Recuerdo que, allá por nuestra tierna infancia, jugábamos a algo muy parecido. Y que, siendo tan simple, nos resultaba divertidísimo. Aunque bien es cierto que, al no haberse aún democratizado las por entonces rudimentarias tecnologías para la captación y conservación de imágenes en movimiento, era del todo impensable el hecho de tratar de dejar constancia alguna de aquello en tal tipo de soporte gráfico. En mi barrio lo llamábamos “estatua”, y su aliciente principal era que al primero que movía un pelo, lo corríamos a collejas; éramos unos asilvestrados sin refinamiento ni cultura. “Estatua”, una denominación, no obstante, de lo más acertada. Pero muy provinciana. Hoy lo llaman “mannequin challenge”. Mucho más moderno y cosmopolita. Y es que, nada como ir atesorando conocimientos de inglés de carátula de CD y vídeos musicales sin sustancia, para propiciar una amplia internacionalización del acerbo cultural de cualquier hijo de vecino.

Ya no están de moda los poemas destinados a combatir la calvicie

Martes, 3 de enero de 2017. Doce y pico de la mañana. Casa del Libro de Sevilla, sección de poesía. Una pareja de unos 50 años reacciona, entre el asombro, la repulsión y la burla, ante el título de uno de los poemarios allí a la venta: “Poemas para combatir la calvicie”. Les comento que Nicanor Parra, del que no habían oído hablar antes nunca en su prosaica vida, es un poeta como la copa de un pino, creador y principal exponente de una corriente poética rupturista –la antipoesía- que vino a revolucionar en su momento, revolución en mi opinión todavía vigente, el modo de entender este género literario; un imprescindible. Me miran con cara de “vaya tela marinera la brasa que nos está dando el gilipollas este”, y terminan llevándose “Mi chica revolucionaria”, de un tal Diego Ojeda, que, leído el poema que da título al libro –para muestra, un botón-, al parecer pretende hacer poesía social destripando ritmo y métrica y descerrajando odios entre gayola y gayola e íntimas y ardientes lecturas poéticas a las tres de la madrugada luego de haber echado un par de polvos. Yo me regalé la “Poesía completa” de Zbigniew Herbert, y, de Gloria Fuertes, “Poeta de guardia”; poetas, digo los de guardia, de los cuales, visto lo visto, tan necesitada parece estar la “poesía” de nuestros días.

Bodrio-poema radical

A muchos ciudadanos
de nuestros sacrosantos pueblos soberanos
y sabios de occidente,
les merece respeto que cuatro impresentables
a sueldo del Imperio,
tilden de dictador a un Presidente
elegido con luz y con taquígrafos
por su pueblo en las urnas.
Y nada les importa a tan modélicos
ciudadanos que el fin de estas falacias
sea el de ir dando cuerpo
a aberrantes corrientes de opinión favorables
a quitarse de en medio, da igual de qué manera, 
a dicho Presidente y su Gobierno,
para que el pueblo sabio y soberano
que en tantas ocasiones los votó
en pos de la igualdad y la justicia,
vuelva a la esclavitud de los mercados.
Como no les importa
que un régimen aliado del Imperio,
como Arabia Saudita, decapite
de una sola tacada
a cerca de cincuenta opositores
a su rey sanguinario y absoluto.
Pero, ay, si alguien se atreve
tan sólo a insinuar que esos bastardos
creadores de opinión,
no son más que los cómplices mediáticos
de un lento, enmascarado y contumaz golpe de Estado.
Porque si alguien se atreve,
pronto será tachado, por esos ciudadanos
del pueblo soberano, libre y crítico,
de extremista y fanático
radical disconforme
con los indiscutibles valores de Occidente,
eso que denominan mundo libre.
Pues ¿saben que les digo?
Que a tomar por el culo
Cebrián, Inda y Maruhenda.
¡Y vivan siempre Chávez
y su revolución bolivariana¡

Bodrio-poema forense

Este poema ha muerto
cuando aún no había nacido.
Tan ocupado estaba
en cuestiones retóricas
que olvido respirar.
Y esto no deja huella.
¡Vengan ahora patólogos
a practicar la autopsia!

Demasiado humanos

Entendemos nuestra capacidad para razonar como el carácter que nos hace únicos y superiores y viene a distinguirnos del resto de los seres vivos. Pero esto podría no ser del todo cierto. Porque, a poco que escarbamos en nuestra desproporcionada prepotencia, descubrimos que no somos más que desvalidos e insignificantes animalillos impregnados hasta el tuétano por lo absurdo. Animales que sueñan con lo imposible; que tienden a amar con más vehemencia y a tener más presentes que cualesquiera otras cosas a aquellos que de un modo u otro se ausentaron de sus vidas. Ah, la sempiterna y siempre disparatada y dolorosa nostalgia. Nos autoproclamamos racionales. Pero quizás sean nuestras irracionalidades las que nos hacen humanos.

Bodrio-poema de cabalgata

Damas y caballeros,
pongan mucha atención,
que ya llegan, resoplan,
como aquel fabuloso
animal del demonio
que persiguiera Ahab
por todos los océanos,
dos blanquitos muy pálidos
con corona y un blanco
con turbante y el rostro
tiznado con betún,
tres próceres de la alta
sociedad provinciana
—un cofrade, un torero
y el vástago bastardo 
del cura y la marquesa—
a traernos ilusión
a lomos de metáforas
por cuyos ojos nunca
pasarían por mucho
tiempo que se pusieran
a régimen. Arrojan,
a modo de granadas
de mano, caramelos
baratos, desatando
entre la concurrencia
reyertas fratricidas
en pos del pegajoso
trofeo que, en unos meses,
terminara en el cubo
de la basura. Al menos
su paso es tan fugaz
que al poco de su inicio,
llega, poniendo punto
y final al desfile
embaucador, el mágico
camión de la limpieza.

Bodrio-poema de la Epifanía de la niña soldado

A Komona los Reyes 
le han traído un fusil
con mira telescópica
y cuatro cargadores.
Algo es algo —se dice
Komona, en tanto sueña
con un balón de fútbol
para entrenarse duro
y llegar algún día
a ser libre y famosa
como sus grandes ídolos
Pogba y Samuel Eto'o,

Antipoética

La belleza, aunque efímera, es posible. Por eso ya he dejado de buscarla. Hoy busco lo imposible: eso a lo que los hombres dan por nombre "verdad".

Bodrio-poema mutagénico y muy patriótico

"Si los necios volaran"
es algo que decimos
para expresar, con sorna,
lo mal que andan las cosas
en un lugar determinado.
Y hoy yo lo digo esperanzado
pensando que quizás de cuando en vez
-será la marihuana-
ocurren los milagros:
"Si los necios volaran
pue' ser que Esperpentaña,
emulando pa' bien
a Samsa, se mudase
en un reino de águilas sin rey,
dejando atrás los tiempos
en los que no fue más
que un feudo de gusanos."

Del otro lado

Me lamo las heridas como un lobo
que se sabe vencido
y ansía tropezar con la jauría.

FIRST DATES. Mesa 5 (tarariro)

-Y tú, ¿eres de parejas estables?
-Oh, sí, tengo siete.
-Qué suerte, ¿no?
-Ya te digo.

Crónicas del Régimen (23)

Esperpentaña, esa cloaca.

BONUS TRACKS

Del autor del "¡Viva Honduras!, ahora llega el "¡Que os den por el Trillo!"

. . . . . . . . . . . . . . .

Con la que le está cayendo y ahí sigue el tío, impertérriro. Qué duda cabe de que no podríamos tener mejor encajador. Ni el famoso Balboa. ¡Arriba Panamá! ¡Viva Tegucigalpa!

. . . . . . . . . . . . . . .

Tralla al Trillo. Trillo al trullo. Va a arder Troya. Trillo trilero. Trillo rastrillo rastrerillo y Federico Cabestrillo (porque pa cabestro, y eso que están castrados, le faltan huevos). Y a Pamplona hemos de ir.

Paradoja

Llamar televisor —ese vocablo
que viene del latín
y el griego y significa
"ver lejos"— a ese ingenio
que acaba ocasionando
al teletoxicómano miopía
cuando no la más lerda
de todas las cegueras.

Bodrio-poema de los Reinos de la Naturaleza —ese estorbo— según el capitalismo

Animales 
—que no son más que cosas
que aún no han dado lugar a plusvalía—,
vegetales 
—que no son más que cosas
y etcétera y etcétera—,
y cosas —que son cosas 
y lo han de ser por siempre;
por ejemplo:
la mujer y, en segundo
término, el hombre pobre.

Crónicas del Régimen (22)

A la productora de "España es una gran nación y etcétera; un esperpento del siglo XXI", hace ya tiempo que se le viene yendo la mano en cuestión de defectos especiales. Deberían retirarla de la parrilla de programación de manera fulminante; está ya muy quemada.

(Orgullo y satisfacción)

BONUS TRACK

Cuanto más lo pienso, más convencido estoy de que Rajoy es un cyborg que salió defectuoso.

(Cutre Runner)

Bodrio-poema un poco republicano

(The game)

No he visto ni creo que vea
nunca en la vida un minuto
de esa serie tan de moda
llamada “Juego de Tronos”:
alergia a la palabreja
y afición por la lectura.
Pero pregunto, señoras,
niñas y niños, señores,
¿tratando de lo que trata
―tronos, cetros y coronas—,
no habría sido más correcto 
llamarla “Juego de Truños”? (*)

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 

(*) Para todo el que aún no sepa
lo que significa “truño”, 
diré que es un cagajón
grande, al menos, como un puño.

Bodrio-poema para brindar

Año nuevo, guerras viejas,
viejos pobres, pobres viejos,
y la misma miseria y las mismas
cadenas con su herrumbre de siglos,
y el látigo impregnado de sangre
coagulada y llantos viejos. Año nuevo:
igual que en la canción, la vida, ese eufemismo,
sigue igual. Lo mismo que la muerte. Año nuevo:

llenemos nuestras copas
de láudano y brindemos
por el fin de la historia,
la misma vieja historia sin principios de siempre.

Crónicas del Régimen (21)

El que haya tanto necio orgulloso de ser español, dando crédito a las injustificables críticas perpetradas por un hatajo de neofascistas descerebrados contra las medidas puestas en marcha por Carmena para tratar de mitigar los altos niveles de contaminación, y sus tan nocivas consecuencias sobre la salud pública, que padecen estos días los madrileños, es un síntoma irrefutable de que Esperpentaña no tiene más solución que el impacto de un meteorito del tamaño del cinismo y la desvergüenza de los unos y la estulticia sin parangón posible de los otros.

Cuentos de la Calle Castilla (17): Año 1814 (1) (Carlos Parejo)

Mi padre trabaja de peón en las almonas o fábricas de jabón y es del bando de los “liberales”. Pregona la libertad de pensamiento y el logro de la justicia social, al modo de la Revolución francesa. Yo estoy de acuerdo con sus ideas. Por eso, cuando salimos de la escuela organizamos peleas y pedreas a voz en grito contra los niños que viven en las casas de tronío y pertenecen a familias tan ricas como conservadoras. Reproducimos ingenuamente lo que hablan los periódicos y acontece a menudo en la geografía española.

Nuestro lugar para las batallas infantiles es el solar vacío que nos ha dejado la desecación de la “Cava”. Es el único campo de la calle, aunque sin bosques ni dehesas. Allí crecen salvajemente algunos cañaverales, cuyas semillas se han esparcido desde la ribera, y una selvática maraña de cardos, ortigas e hierbas secas. Lo hacen sobre unos terrenos pedregosos y llenos de lodos que se secan, endurecen y cuartean cuando se marchan las lluvias. ¡Vaya munición, entonces, añadida a las piedras de los tirachinas¡

La batalla cesa cuando las campanas de la Parroquia de la O tocan a la caída de la tarde. Volvemos cansadamente a nuestros hogares por la interminable y terriza calle Castilla, sin árboles ni sombras que oculten nuestras ropas desaliñadas o con rotos ni nuestras heridas y chichones. Al traspasar sus umbrales nos viene el arrepentimiento. Vírgenes dolorosas, Nazarenos y Crucificados nos miran con ojos severos y sufridos desde sus azulejos cerámicos. Sólo nos alivia un poco la mirada siempre dulce y risueña del Pastorcito Divino y la Divina Pastora. En un rincón del patio, sentados a la sombra de una vieja higuera o un tupido limonero, sacamos los cuadernos y hacemos los pesados deberes de las cuatro reglas. Sumas, restas, multiplicaciones y divisiones. Si no las aprendemos no podremos ser unos hombres con futuro.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Bodrio-poema de la reconciliación por huevos

Desde los campos fríos
que albergan los despojos sin nombre ni memoria
de los ajusticiados sin justicia
por los secuaces de la Dictadura,
buscamos hijos
del acatamiento
para darles salchichas.

Bodrio-poema muy alegórico y un poco matemático pa' empezar + o - bien el año

(Time out)

Sonaron las campanadas
—12 + los 4 1/4s
+ los 1/3s de cerveza,
los porros y los cubatas—

y, ahora que caigo en la cuenta
—y también en la cuneta
de no sé qué carretera
cuando ya se intuye el alba—,

sólo hallo x diferencia
entre el año que se fue
y este nuevo, + allá
de las náuseas, la resaca.

Bodrio-poema de año nuevo

Como en el año que empieza
al igual que en el que acaba
continuará en el Gobierno
del Reino de Esperpentaña
la misma mafia de mierda,
en lugar de un feliz año
nuevo me permitiréis
la licencia de desearos,
en la omertá, un soportable
aunque infame daño nuevo.