Spam-ku (XXVIII)

Ni hacha de guerra
ni pipa de la paz:
hoz y martillo.

Ilustración: Il Quarto Stato (1901), de Giuseppe Pellizza da Volpedo

Las décadas olvidadas (15): Los mecenas artísticos

Enero de 1964. El Marqués ha abierto Casa-Museo en uno de sus palacios. Ofrece tesoros artísticos acumulados por varias generaciones de antepasados, “grandes” de la nobleza española. Contemplamos su “gabinete de maravillas” con máscaras y armas de pueblos primitivos desde el Amazonas hasta Oceanía. Su pinacoteca alberga cuadros de autores sobresalientes desde Murillo a Dalí; Una colección de esculturas del mejor barroco español, y una sorprendente biblioteca con cientos de grabados antiguos y únicos, así como expositores donde contemplar libros incunables, como la primera edición de “El Quijote”.

Enero de 2014. GOOGLE ha inaugurado su Instituto Cultural. Al entrar, pantallas gigantes proyectan imágenes de resolución extrema, desde una máscara del primer neolítico hasta un lienzo de Murillo. Su laboratorio de arte está dotado de impresoras tridimensionales, cámaras fotográficas de 360 grados y una sala de videoconferencias hiperespacial. Su biblioteca ha digitalizado miles de obras, incluyendo videojuegos que ya son historia, que se hacen visible a través de un fastuoso museo virtual.

(¢) Carlos Parejo Delgado

En la fotografía:Victor ia Ocampo

Dicen los viejos

Con los hilos verdugos
de la tela de araña
que, en lustros de ignominia,
había eclipsado el alba
salpicando de sangre
la cal de las paredes,
tejieron una alfombra
para hacer desfilar
sobre ella, nos dijeron,
aires de libertad
sin ira. Sin embargo,
se respiraba un tóxico
hedor a charlatanes y trileros.
Pero habían extirpado
el olfato a las flores,
para ocultar, impunes,
bajo el tapiz mortuorio
barnizado de rojo
y amarillo, los huesos
de los muertos sin nombre.

Cae o calló

WhatsApp cayó.
Y se le vio el plumero
a lo superfluo.

Variación

WhatsApp calló.
Y nos redescubrimos
seres con labios.

Spam-ku de la alternancia

Padece el pueblo
tritanopia política.
¡Arriba España!

Hiroshima

de súbito un relámpago
da a luz al trueno y quiebra
en cáusticos añicos
el último arco iris

Mal día para dejar de fumar

Una gran diferencia de presiones
–concupiscentes líneas isobaras
restregándose al modo de babuinos
en celo– mueve el aire como una batidora,
y lo anega de un polvo
fino de carne y huesos molidos por el tiempo.
Enciendo un cigarrillo
y a ansiosas bocanadas, tal que un pez
fuera del agua, unidos
al tóxico humo, aspiro
lo restos funerarios de lo inútil,
de lo que nunca tuvo
ayer, hoy ni mañana.
Soy un cadáver respirando muerte.

Crimen perfecto

(poema místico)

Busco un testigo, un rastro, una señal
de tu existencia.

Pero abandono al poco, exhausto.
(Hace frío en la morgue)

Soneto azul

La tristeza es azul. Como la muerte.

Apelación

Están siendo muy duros estos días
oscuros como juicio sumarísimo.
Sin luz enferma y se aja la esperanza
-más si es reencarnación recién parida.
Y que se muera de una vez. Que muera.

Ilustración: Proceso de Giordano Bruno a

cargo de la Inquisición romana. Relieve

de bronce de Ettore Ferrari (1845-1929),

Campo dei Fiori, Roma

El tsunami invisible

Nagiri al rayo β.
Nunca comer pescado
fue tan crudo.

Un soneto me manda hacer Amaia...

Un soneto me manda hacer Amaia
Orueta dedicado a la cerveza,
y en ello pongo toda mi destreza
poética dispuesto a dar la talla.

Pero a caña por verso, nunca falla,
empieza a darme vueltas la cabeza
y, antes de los tercetos, la pereza
ya juega en contra mía en la batalla.

No obstante, como soy borracho viejo
y sé más que por viejo por borracho,
me meto en el estómago un buen cacho

de queso y un tazón de salmorejo,
y pongo broche al último terceto
con un catorce birras es soneto.

La herida

torpe tortuga
oculta bajo el fango
como un cangrejo

Aquel que despertó y se supo muerto...

Aquel que despertó y se supo muerto, y ante ese espanto estéril de polvo seco y hueso que anega, hasta las heces, los sueños de las ánimas del limbo, quiso gritarse "¡Lázaro...!", pero no recordaba quién era ni su nombre.

Madrugada

prendo fuego a una col
aliño un cigarrillo
(ver nota al pie primera)
memorizo el prospecto
de un fármaco multiusos
contra la hipertensión y el mal de ojo
pongo una bala a un santo
chupo las ruedas de una concubina
que viaja en patinete y va semidesnuda
cuelgo el cartel de no hay billetes hago
de tripas corazón y me lo meto
en la nariz y el índice en la llaga
pongo otra nota al pie ki-ki-ri-ke-o
(ver nota al pie segunda)

(1)con pólvora y vinagre mal pensados
(2)en arameo

La trama

Tiran la piedra

escondiendo la mano

y en ningún caso libres

de pecado. Más tarde

echan el muerto al manco

y lo entierran, inerme,

de cintura hacia abajo,

prestos a perpetrar

un nuevo apedreamiento.

Todas las predicciones apuntaban...

Todas las predicciones apuntaban

a que hoy sería un día soleado.

Juro, si sobrevivo a este diluvio,

abatir a pedradas hasta el último

satélite meteorológico.

Las décadas olvidadas (14): La niñez y las razas (Carlos Parejo)

De niño pensábamos que los negros eran peligrosos caníbales que se comían a los misioneros en el África Tropical, como repetía todo el día la canción del “Cola Cao”. Y de los chinos, que eran amarillos y usaban unas larguísimas coletas trenzadas como las del flan chino Mandarín.

Los negros, dice mi sobrina, son los que vienen en barca o saltando una reja metálica, para ponerse a vender pañuelos higiénicos en los semáforos. Y los chinos son los que regentan las tiendas de “todo a cien”, donde compro mis golosinas mientras mi mamá busca los detergentes y paños de cocina.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Poema de amor

A voces te miraba.
Pero tú estabas
sorda
y eras un sol quemando
mis córneas con las llamas del silencio.
Y tanto fue a la fuente
el cántaro –perdón,
creo que esto corresponde a otro poema.
Quiero decir que ardieron
y apenas ya me quedan, en las cuencas
oculares, cenizas.
Y así comprenderás que es complicado
colocar las palabras en el sitio
que deben ocupar
en el rompecabezas tenebroso
del poema. Lo cierto
es que ya no me queda ni un susurro, ni un hilo
de voz en las pupilas.
Precisamente ahora
que has comprado un jodido sonotone.

Demencia senil

Entre aquel "País" de Eugenio
de Nora y este otro
de ahora han transcurrido
apenas cinco décadas.
Apenas cinco décadas,
y el pueblo, entonces joven,
ha envejecido siglos.

Breve tratado de misantropía

Sin duda entre los hombres
hay lobos para el hombre.
Son los menos.
Los más somos corderos.

Poema tierno para un 14 de febrero

Hoy, por ser San Valentín,

santo del amor hermoso,

ni corto ni perezoso

me pienso dar un festín

con el rico botellín

y un buen plato de cocido.

Y a la fortuna le pido

que evite que plan tan tierno

venga, aguafiestas eterno,

a jodérmelo Cupido.

Ciclogénesis, 6:17

"Y he aquí que yo traigo un diluvio de aguas sobre la tierra, para destruir toda carne en que haya espíritu de vida debajo del cielo; todo lo que hay en la tierra morirá."

(Ciclogénesis, 6:17)

Ilustración: Michelangelo Buonarroti

From dusk till dawn

Omnívoros voraces

como la marabunta,

observando su vuelo

se dirían gaviotas.

Mas sus cuellos, sus guantes,

blancos como la luz

que precede a la muerte,

delatan su prosapia.

Son buitres en peligro

de extinguir la Almoraima.

Olvido

"¿Son vida las palabras o van contra la vida?"

Alfonso Costafreda

Estos versos no existen
ni tampoco el poeta.
Son el sueño y el títere
de una musa enterrada
en un paraje anónimo.

Santo Oficio

Españolita que tienes
que abortar te guarde dios,
tú útero ya no es tuyo,
se lo apropió Gallardón.

Lindes

Un hijo, un libro, un árbol.
¿Esto es todo? ¿Y el otro,
los otros, los castrados,
la multiplicación
del pan, de la esperanza?

"Versos pintados, pintura rimada", de Agustín Casado

Plagiando a Rubén Darío

La infanta se sonríe... ¿Por qué sonríe la infanta?
Se sonríe porque nadie va a tirar de la manta,
porque esgrime en España, sin apenas rubor,
la justicia una vara que golpea sin decoro
a aquellos que reclaman sus derechos a coro,
y una de seda para el pudiente traidor.

Febrero es gris como un rescoldo...

febrero es gris como un rescoldo
ahogado por la lluvia de febrero
un círculo vicioso
de náufragos y mártires que visten por sudario
una constelación de sueños amputados

Arqueología

estático e ignoto
como el cráneo gastado
del eslabón perdido
rememora el eclipse
cuando el ayer de un lado
y el sinvenir del otro
aunaron sus galopes
divergentes y alzaron
sus relinchos al viento
hasta descuartizarlo

Las décadas olvidadas (13): Los nacimientos (Carlos Parejo)

Diciembre de 1958. Mi mamá está de siete meses y el parto es inminente. Mi abuela la lleva al Convento de las Hermanas de Cristo. La priora la envuelve en la pesada túnica roja que usó la santa de Ávila y la acompaña desde la puerta al altar donde se venera a Santa Teresa, rezando una oración especial para que interceda por ella. Después mi mamá visita la Capilla del Museo y pone una vela a San Ramón Nonato, el intercesor masculino. Finalmente, al llegar a casa, se coloca una vela permanentemente encendida bajo el cuadro familiar del Beato Figueras, que ha sido trasladado a la habitación paritoria. Pasan dos horas y un paquete de tabaco rubio a medias entre su marido y la matrona. Suavemente llega al mundo el bebé que, tras un cachete en el culito por parte de la matrona, berrea horriblemente. No ha sido preciso siquiera emplear el gancho.

Septiembre de 2008. La ecografía desvela al médico que será una niña y éste calcula su fecha de parto. Después vienen un curso de yoga, otro de parto sin dolor y un seguimiento minucioso de la evolución del feto. El día señalado, mi cuñada conduce su propio automóvil hasta el Hospital. Pasa varias horas en la sala de dilatación. Cuando está a punto acude el equipo médico. El marido, que asiste voluntariamente, ayuda alborozado a tirar del bebé y traerlo al mundo. No pasan ni quince minutos cuando la enfermera le muestra a su retoño. Luce una batita verde claro igual a la suya y a su tobillo izquierdo se le ha adherido una etiqueta blanca identificativa: ¡cuántas otras la acompañarán a lo largo de su vida¡

(¢) Carlos Parejo Delgado

Meteorología castiza

Ahora que nos hemos internacionalizado y a los temporales de toda la vida los denominamos ciclogénesis y hasta les ponemos nombres, no estaría mal conservar en esto de la meteorología un puntito castizo. Porque, además, qué culpa tiene cualquier Ruth de tanta destrucción. Propongo, por tanto, que a partir de ahora a los temporales que azoten estos pagos se les dé nombre de chorizos y otros vendepatrias ibéricos: Bárcenas, Camps, Urdangarín, Montoro, Gallardón, Mato...

Motivo de divorcio

Llegaba muy ladino el Empalmado,
con sus facturas falsas bajo el brazo,
diciendo “ven, amor, a mi regazo
y firma aquí a tu duque enamorado”.

Y ella –el amor es ciego-, sin cuidado
alguno o echarle al menos un vistazo
a lo que iba a firmar –cuánto sablazo-,
lo rubricaba, idiota, de buen grado.

Y ahora que ya conoce la taimada
forma de obrar del duque, su frescura,
afirma continuar enamorada,

aunque, eso sí, compuesta la figura,
amén del ciego amor como coartada,
le echa el muerto de todo al caradura.

En la carnicería

-Buenos días nos dé dios.

-Sin pecado concebida. Qué desea.

-Pues mire, me va a poner la mitad del cuarto de democracia; de la parte de la pechuga, a ser posible.

-Lo lamento, pero hace tiempo que se nos agotaron las existencias. En cambio, puedo ofrecerle un amplio surtido de chorizos.

-Pues qué se le va a hacer. Póngame un par de ellos. Al infierno. A propósito, ¿le quedan granadas?

-Eso en la frutería de la esquina.

-No, no, me refiero a granadas. Ya sabe... BUM!!!

-Ah, eso es ya otra cosa.

El fin del amor

Cuentan los cronistas no oficiales de la época, que Marte impuso a Cupido el castigo del destierro por unos asuntillos de faldas con Psique, que no fueron de su agrado. Y que la insistencia de Venus -toda lágrimas- para que perdonase al alado infante, encorajinaron hasta tal punto al dios de la guerra, que acabó por endurecer la pena, dictando que tuviese lugar en el desierto de Gibson, en la lejana Australia.

Y que, por esas cosas tan frecuentes que ocurren en los vuelos transoceánicos de largo recorrido, el equipaje del dios del amor se extravió sin que nunca se llegase a dar con su paradero, de modo que al travieso diosecillo no le quedó otro remedio que sustituir el arco y las flechas por un bumerán de segunda mano que adquirió a muy buen precio en una duty free del aeropuerto de Perth.

Concluyen los cronistas que, poco ducho en el manejo de tan peculiar como desconocida por los dioses romanos arma arrojadiza, Cupido recibió en todos los morros el impacto de su primer y poco afortunado lanzamiento -con el que al parecer pretendía despertar el amor de un aborigen por una canguro roja (Macropus rufus), a la sazón madre soltera-, quedando de inmediato tan prendado de sí mismo, que anduvo vagando durante largo tiempo por aquellos inhóspitos andurriales a la búsqueda de un charco en el que poder contemplarse como engreído Narciso. El fin de la historia -la historia de Narciso- es de sobra conocido.

Escultura: Eros y Psique, de Antonio Canova.

Un plagio necesario

"Cuando vinieron a buscarme,
no había nadie más que pudiera protestar."

Martin Niemöller

Cuando golpearon a los negros que, aterrados, peleaban por saltar las alambradas,
Guardé silencio,
Porque yo no sería nunca un negro tratando de escapar de la miseria.

Cuando, inmisericordes, les negaron la mínima asistencia sanitaria,
Guardé silencio,
Porque yo era beneficiario de un buen seguro médico.

Cuando los confinaron como a bestias, con la intención de devolverlos nuevamente de una patada al puñetero infierno,
Guardé silencio,
Porque yo me pensaba destinado a habitar para siempre el paraíso.

Cuando el mar vomitó sus cuerpos lívidos e hinchados en la playa,
Guardé silencio,
Porque había aprendido hacía tiempo que era bueno, al nadar, guardar la ropa.

Cuando di con mis huesos al otro lado de la valla,
El mundo estaba ciego y mudo, y yo, aterrado.

Fotografía: FARO DE CEUTA: Inmigrantes heridos tras asaltar la valla que separa Ceuta de Marruecos en 2005.

El ángel

"¡Boto a Bríos!" -exclamó, díscolo, el ángel.

Pero Bríos, en su infinita omnisciencia, descubrió de inmediato el pastel y se puso en guardia a fin de evitar que pudiese hacerse realidad la muy remota posibilidad de ser botado por el insurrecto alado.

De nada sirvió al querubín argüir en su defensa su pésima ortografía. Bríos, inmisericorde, le arrancó las alas y lo botó a los infiernos.

Cuento

Tras décadas de pólvora
y sangre al alba,
nos contaron un cuento:
la democracia.

Y lo mismo que un niño
se entrega al sueño,
nos dormimos creyendo
cierto aquel cuento.

No sospechamos, cándidos,
que se escondía,
tras de aquel tibio sueño,
la dictadura fría.

La gran pesadilla

María Dolores de Cospedal, déspota hipócrita y sin humanidad alguna donde las haya, ha manifestado ante la Junta Regional del PP-A, que el Popular es un partido grande porque tiene un proyecto para España.

Y, sin duda, a groso modo, es cierto. Sólo que con matices en absoluto baladíes. Porque ese proyecto, más que proyecto y para España, no es otra cosa que una perversa conspiración al servicio de los grandes todotenientes del totalitarismo moral y financiero. Una conspiración que, amén de vender España a saldo a las mafias del capital global, pretende transformar en cuerpo y alma, y vaya si así está siendo, a los trabajadores y en general a los ciudadanos españoles en esclavos de esas mismas mafias, ya sean laicas o confesionales. Esa es la luz al final del túnel; la luz de la hoguera en la que, si una revolución no pone antes remedio, habrán de arder ignominiosamente todos y cada uno de los derechos y hasta el último átomo de dignidad de los españoles. Porque eso ha sido y sigue siendo lo que los filibusteros del lenguaje han denominado crisis en España; un proceso diseñado meticulosamente para echarnos a los pies de los caballos de los grandes canallas de la macroeconomía y la ordalía.

Así, el Popular es, sí, un partido grande. Un partido grande de grandes antipatriotas que tratan de ocultar, cada vez con menos éxito, su nauseabunda condición de tales tras la burda máscara de un patrioterismo rancio y barato de corte nacionalcatolicista; un partido grande de grandes trileros, de grandes inquisidores, de grandes felones que traicionan grandemente a diario al pueblo al que deberían estar en todo momento subordinados con humildad y voluntad de servicio público, un partido grande de grandes mamporreros sometidos a los codiciosos intereses bastardos de los grandes prebostes de la dictadura global del capital y de la doble y falsa moral de los grandes onanistas mentales, esos grandes y perniciosos entrometidos en asuntos que deberían ser siempre propios y exclusivos de la más inalienable intimidad de las personas. Una gran pesadilla.

De usar y tirar

A ellos, los portadores
del virus del desprecio
y de la hipocresía;
a ellos que, en las cloacas,
roen, plenos de codicia,
la chispa de la vida,
habría que prescribirles
un comprimido al día
de paracetAMOR.
Con suerte, sus sistemas
inmunologicós
-si hay que portar cadenas
que sean las de la métrica-
rechazan los principios
activos de la píldora,
y revientan, como una
botella de refresco
de cola, dibujando
una sonrisa roja
en el semblante pávido
de los gordos, los flacos,
los primeros, los últimos,
los payasos, los náufragos
y, tras un largo etcétera,
de los que, aunque no callan
y han visto rotulado
su nombre en una lata,
se hallan amenazados,
lo mismo que un envase
de usar y de tirar,
de ir a dar con sus huesos
en el estercolero
sin retorno del paro.

Chinos (Agustín Casado)

Un chino es pasapurés,
y chinos son los jarrones
hechos del más fino gres.
Son chinos los pantalones
que compro en el Corte Inglés,
chinos eran los telones
de la Manolita Chen
cual chinos son los trolones
que cuenta Rajoy también,
un chino en los zapatones
que me está jodiendo un pie.
Y esas bolas que se pone
madam donde sabe usté
o la china que me pone
cieguecito si arde bien
propiciando colocones
liadita en un papel.
Naranjas como limones
de las china te da quien
agrio te dice que nones.
También chino el barrio es
donde alquilan sus amores
Irma la Dulce y Marlén.
Y son chinos se supone
toditos los todo a cien
como lo son los figones
que sirven pato laqué.
¡Son mil trescientos millones,
chinos hay a tutiplen!
Mil millones de razones,
mil millones de porqués
pa’no tocar los cojones
a los del asunto zen,
no sea que sus inversiones
no las volvamos ni a oler
por hurgarles los cajones
donde a la remanguillé
esconden estos trincones
nepotes del comité
central por cerros, montones,
los yates y los chalés,
los títulos, las acciones,
sus botines, el parné.
Y así nuestros gallardones,
que cojean del mismo pie,
paren una ley que pone
la ley cara a la pared
pa’que no miren fisgones
las cosas que no hay que ver.
No ganan pa’sofocones
que un año ha hecho recién
al amarillo Al Capone
del Gao Ping hubo también
que colmarlo de atenciones,
devolverle el almacén,
darle mil explicaciones,
inventar el paripé
de que nada, usté perdone,
que usté lo blanquee bien,
cursaremos instrucciones
de que a ese cabrón de juez
lo echen a los leones
y no suceda otra vez,
que ni usted es Corleone
ni la pasma aquí Elliott Ness.
Nosotros a los garzones
les damos p’al bisoñé.
Y, serviles anfitriones,
“¿Unas pastitas, un té”?
”Glacias, más mejol me pones
cavial con un escocés”
Despertaron los dragones
desde el libro rojo aquél,
dejaron de ser mongoles
que ya de revoluciones
culturales está bien
y ahora miran en sus Rolex
la hora de dejar de ser
comunistas ¿Comu… qué?
Invertidos hoy los roles
acuden al besapiés
cegados por los millones
en pedigüeño tropel
como ávidos moscones
a un panal de rica miel
de occidente las naciones
de rodillas y a sus pies.
¡Hasta el fútbol, tié bemoles!,
que ayer mismo aluciné:
Los del Cholo Simeone
como antes los culés
mandan felicitaciones
por el nuevo año que
según chinas tradiciones
del caballo toca ser.
Y les ofrendan sus goles,
les recuerdan su caché,
si respetan las lesiones
en su próxima turné
la Liga de Campeones,
Chan-Piong-Lí en cantonés.
Qué distintas situaciones
la de hoy y la de ayer;
aún recuerdo que en el cole,
y quizás recuerde usté,
se montaban cuestaciones
-el Domund o no sé qué-
a favor de las misiones;
de huchas los cabezones
de un chinito y un infiel.
Hoy en día se supone
debería ser al revés:
que estos chinos ricachones
dieran un dólar, un yen,
a la hucha con orejones
de Montoro, es un poner.
La vida y sus revolcones,
qué tristeza, cuánto spleen;
allí brillan cien mil soles
y aquí Sol es Tiananmén.
Amén.

Texto e ilustración: Agustín Casado

Legado

Todo aquel que niegue que el Gobierno del Partido Popular actúa maniatado por la herencia recibida, es porque desconoce la de Principios del Movimiento Nacional, entre otras Leyes Fundamentales de aquel totalitarismo.

Bases II Certamen de poesía erótica Galería-Taberna Ánima

1- Podrán concurrir al certamen autores/as mayores de edad, con uno o varios poemas inéditos escritos en castellano, que versen sobre temática erótica y una extensión máxima de 120 versos.

2- Los trabajos se presentarán por correo electrónico a la dirección “galeriataberna.anima@gmail.com”, antes de las 24 horas del lunes 3 de Marzo de 2014. En el asunto del correo se debe indicar “II Certamen de Poesía Erótica Galería-Taberna Ánima”. En dicho correo se adjuntarán dos archivos en formato Word: el primero de ellos contendrá los poemas que se presenten al certamen, y en el segundo, se indicarán los datos del autor: nombre y apellidos, dni, una pequeña biografía de no más de cinco líneas y teléfono de contacto.

3- Se establecen tres premios en metálico: un primer premio de 150 euros, un segundo de 100, y un tercero de 50. Las obras premiadas, junto con las otras dos mejor valoradas por el jurado, se publicarán en una plaqueta de edición limitada, por cortesía de la editorial Palimpsesto 2.0, para cuya aparición los autores ceden sus derechos, y de la que recibirán un ejemplar. (Si el jurado así lo estimara oportuno, alguno de los premios podría quedar desierto.)

4- El jurado estará compuesto por personas relacionadas con el mundo de las letras, designadas por la organización del certamen. La identificación de los miembros del jurado no se hará pública hasta el acto de entrega de los premios, y el fallo que dicte será inapelable.

5- El fallo del jurado se dará a conocer (previo aviso a los galardonados) durante la celebración de una gala que tendrá lugar a las 21 horas del viernes 29 de marzo de 2014 en Galería-Taberna Ánima, en la que se entregarán los premios.

6- La organización no mantendrá ningún tipo de correspondencia o comunicación alguna con los autores de trabajos desechados.

7- El hecho de presentar los trabajos a concurso supone la aceptación de la totalidad de las presentes bases.

Nota: El jurado se reserva el derecho a interpretar y actuar sobre cualquier duda que pudiera surgir respecto a las mismas.

Medidas de transparencia en la Casa Real

1. Los Reyes son los padres.

2. El ratón Pérez se apellida Montoro y es un alto cargo de Hacienda: lo poco que nos da nos lo ha quitado antes con creces para tapar, entre otros descosidos, los agujeros provocados por las barrabasadas de las mafias financieras.

3. Elvis vive.

Las décadas olvidadas (12): La lluvia (Carlos Parejo)

Cuesta de enero del año 1972. Llueve a cántaros. Los hombres igualan su indumentaria en la calle. Van enfundados con utilitarios impermeables azul marino. Las mujeres optan por la elegancia de la gabardina beige y el paraguas negro. Aserrín en la entrada de los edificios, como si fueran belenes. Nacen felpudos en los portales y paragüeros en los vestíbulos. Paseamos pisando todos los charcos con nuestras botas de agua. Cantamos:” Que llueva, la Virgen de la Cueva, los pajarillos cantan, las nubes se levantan…” y el plash, plash del agua que cruje bajo nuestros pies nos hace de orquesta de acompañamiento. En el descampado hemos jugado a clavar la lima toda la tarde, disfrutando del bien oliente, fresco y húmedo sabor de la tierra embarrada.

Día de relámpagos y truenos del año 2002. Los transeúntes han engordado como por ensalmo, embutidos en sus parkas de plástico inflado. Los turistas, menos prevenidos, despliegan chubasqueros que semejan un arco iris reptante por la calle. El carril bici es una pista de patinaje artístico. Los osados ciclistas que pretenden usar paraguas y teléfonos móviles a la vez, como si fueran pulpos, se caen una y otra vez. Las potentes calefacciones del gran almacén han secado nuestras ropas en cinco minutos.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Inercia

lo que es no está
en esencia es ausencia
quietud negrura frío

Nocturno

en la noche ilumina
un enjambre arco iris
de monarcas los sueños
luctuosos del que al alba
despierta cada día a la tristeza

Guateque

Durante aquellos años
de alcohol y marihuana
y escaso sexo salvo
el onanismo a oscuras
soñando con actrices
de revista y alguna
amiga adolescente
sensual y mojigata,
me imaginé a menudo,
rondando los 50,
decrépito y cansando
y henchido de nostalgia
por los grandes momentos
vividos que, ya lejos,
jamás regresarían.
Hoy con cincuenta y tantos
miro a mi alrededor
todavía esperando
sin esperanza alguna
a que llegue la vida.

Torrente X (Corrupción en Sodoma)

Agencia ONÁN. San Casto de los Miopes, 1 de febrero de 2014.

Un equipo investigador de la ONCE (Ópticos Nacionalcatolicistas de España; no confundir con los de los cupones), tras sesudos estudios, al parecer financiados por la Congregación para la Doctrina de la Fe y el Opus Dei, ha terminado concluyendo que la masturbación (vulgo: matarse a pajas) produce ceguera. "¿Con la mano o con la boca?" -ha declarado, lacónico, Gabino Diego, al conocer los resultados de la sacrosanta investigación. Santiago Segura, eludiendo pronunciarse al respecto, se ha limitado a decir a este reportero: "Tu cara me suena. A propósito, ¿nos hacemos unas pajillas?"