El hombre preso en la red: tecleado segundo (Carlos Parejo)

La intensa actividad investigadora con tantos ordenadores y dispositivos móviles como tenía a su disposición, afectaba a la vista de Joaquim. Tras su primer año de actividad laboral, su visión parecía habérsele cansado y envejecido tres décadas.

Su médico oftalmólogo le diagnosticó que sus ojos habían estado sobre-expuestos a una gran cantidad de dañina luz azul en distancias cortas. Y se lo explicó así: Tu ojo humano, heredado de los tiempos prehistóricos en que éramos tribus de primates cazadores y recolectores, no está preparado para ver a distancia cercana durante tanto tiempo y mucho menos si se trata de vigilar constantemente dispositivos que emiten luz azul, como smartphones, tabletas y videoconsolas portátiles. Nuestra retina está preparada desde el origen de la especie humana para absorber mayoritariamente la luz de otros colores más naturales en la tierra como el rojo y el verde.

Inmediatamente, el médico le puso unas lentes de contacto especiales, que tenían cierta coloración amarillenta, para reducir la radiación dañina que venía recibiendo. Y le prescribió una inquietante temporada de descanso de máquinas informáticas de cualquier tipo.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Alaridos

engullendo mis propios
esputos sobre el moho
de un alambre de púas
te nombro sin nombrarte
-tú has desterrado el aire
de mi pulmón convulso

Un trozo de camello...

un trozo de camello no la piel
pese al ocaso helando las arenas
no el alijo de fármacos la giba
sosiego de la sed que urde el insomnio

Almas jemeres

No hay nada que juzgar. Pol Pot no fue
jamás un dictador ni un genocida.
Fue más que nada un héroe
que arrancó, gobernando con firmeza,
la patria de las sucias
zarpas de los traidores.
Los desaparecidos, los cadáveres
o aquellos que sufrieron
de exilio o de tortura
fueron el sacrificio necesario,
eso que ahora llamamos daños colaterales,
para una patria grande, unida y libre.
Por supuesto que a todo
aquel que lea estos versos
habrán de parecerle, cuando menos,
un vasto, ingnominioso despropósito
merecedor del más grande desprecio.
Rectifiquemos, pues, y, pretendiendo
la aprobación del público,
comencemos de nuevo.
No hay nada que juzgar. Francisco Franco...

El espejo de la melancolía (LXXXII)

a qué esta adusta sed
de desahuciado pez
fuera del agua

(la mar -inmensa-
lo envolvía
con sus fauces de arena)

Un puritano II (continuación apócrifa de un poema de Juan Glez)

Un puritano
frente al mar
avergonzado pregunta
si somos el cielo
del tiburón

Juan Glez

luego al ocaso se alza
de un brinco y se encamina
a su fervor antiguo
dejándose enredadas en la arena
las llagas las rendijas
que ahora ya cicatrices
y ombligo conectaron
a la luz un instante
las penumbras silíceas
de su escualo-caverna

Espinela monorrima poselectoral

Prometer puedo y prometo
que me he impuesto -siendo escueto
y sin el menor respeto
por el pueblo al que someto-
de mi mandato por reto
llevarme el morral repleto.
Y si pongo en grave aprieto
con ello a tanto paleto
que me votó, analfabeto,
que me hubiesen puesto veto.

Cardioctomía

el silencio conoce
y hurga con precisión
de bisturí homicida
en el hueco donde hunde
sus raices del poema

y el cántico se enroca
encerrando en su mudo
centro petrificado
la espina de una rosa
cuajada de salitre

Povera cosa caduta

"povera cosa caduta
che la terra raccoglie."

Salvatore Quasimodo

Dos veces el magnolio ha florecido
y dos veces, soldada a su fragancia,
ha henchido mis pulmones la distancia,
dejándome sin aire, ahíto de olvido;

hurtando al porvenir todo sentido
y ajando hasta las heces la sustancia
del hoy, carente ya de la prestancia
que otorga dar valor a lo vivido.

Sin esperanza, aun en la eterna espera,
dos veces acaeció la primavera
sin desterrar el frío que me anega

y empapa en la caudal melancolía
del patio del magnolio desde el día
en que el adiós dictó al tiempo su omega.

Cantinela

contumaces seguimos –como ancianos
que hubiésemos perdido la razón
y esa capacidad de discernir
que infunde vigorosa la memoria–
entonando la misma cantinela

NO PASARÁN     –y los tenemos
como quinta columna
o caballo de Troya a las espaldas
con el semblante henchido por un rictus
impúdico y burlón

sodomizándonos

Aviso para pianistas

A Laia M., violenta y peligrosa pianista

"Lo miro con horror
tendrá su estroncio"

Idea Vilariño

puedes colmar de mierda
toda a Costa da Morte
seguro de que al cabo
de los años te irás
de rositas quedando
libre de polvo y paja

pero si se te ocurre
interpretar a Mozart
o a Beethoven al piano
cualquier fiscal gaznápiro
puede exigir que pagues
tu artística osadía
-sin mencionar la multa
más indemnizaciones-
con siete años y medio
de cárcel y otros cuatro
de inhabilitación
para ejercer tan grave
amenaza ambiental

así que trompetistas
barítonos, pianistas
guitarristas y etcétera
dejaos ya de dar
la murga a los vecinos
y marchaos con la música
a otra parte más apta
como el fondo de un mar
embarrado de inocuo
chapapote

-                y al hilo
de tanto despropósito
de índole judicial
se me ocurre que acaso
si este tan esperpéntico
y delirante caso
sienta jurisprudencia
a fin de ver cumplida
la tan cacareada
como obviada a menudo
proporcionalidad
de las penas quizás
debiera Gallardón
instaurar con urgencia
la pena capital
para aplicarla al crimen
musical que perpetran
siempre que abren la boca
Los del Río o Bisbal

des-Prestige

aquello que nombraron
algunos como hilillos
sin duda eran hilillos
vistos en proporción
a la caudal cloaca
en la que dios mediante
-la encarnación moderna
de Pluto- ahora derivan

Motos (Agustín Casado)

Juan tenía una furgoneta
con su iteúve pasado
rotulada en un costado
“Transportes Juan Carrasqueta,
presupuestos moderados”
y un magneto en la guantera
con su niño y la leyenda
”No corras papá” pegado.
Era Antoñito un chuleta
del Carrasqueta cuñado
y recién motorizado
pues por fin logró su meta
y un buguita se ha mercado.
Casi carne de cuneta,
era berlinga obsoleta,
horterita el tuneado,
la L verde en la luneta,
y pegatas en los lados
maquillándole el rayado
o alguna oxidada grieta
que de naranja ha miniado.
Este par de majaretas,
pilotos de pandereta
Antoñito y su cuñado,
ambos dos uniformados
y luciendo camiseta
con Alonso retratado
y “Renault Team” rotulado,
los domingos interpretan
así que las dos han dado
su papelón de estrategas,
de ingenieros consumados
desde ése que es su paddock,
la barra de la bodega.
“Hoy mejor compuesto blando
porque el duro tié la pega
que degrada, se disgrega
cuando el piso está mojado”
“¡Pero qué dices, colega,
en Monza siempre han ganado
los del cavallino alado
aunque a jarros de agua llueva!”
“Jamiltón se ha equivocado
y no creo que se atreva
a probar en esta prueba
su turbo modificado”
“Otra pole que se llevan
los MacLaren apurando
la frenada si Fernando
en cero cinco no rueda”
“Pero aluego en Montecarlo
ya no le caerá esa breva
si Ecclestone no le aprueba
los chiclés que están probando”
“Si Chumaque no renueva
entonces va ser ya cuando
tomará Alonso los mandos
del nuevo dos equis zeta
que le están desarrollando”
Safety car y los doblados,
difusores y regletas,
pit stops y repostado,
de los boxes sus mil tretas,
la chicane y su trazado,
spoilers y otras puñetas
no son ya cosa secreta
para este par de chalados
que perdieron la chaveta
de la fórmula uno esclavos,
ese giro de ruleta
muermo, aburrido y pesado
más que lo es chupar un clavo.
Mas son ya tiempos remotos;
dejaron de ser devotos
a medida que Fernando
dejando fue poco a poco
de el himno escuchar llorando
y olvidáronse del todo
cuando vieron que no hay modo
de verlo otra vez ganando;
“Anda y que le vayan dando,
qué ruina de piloto”
Y conversos los cuñados
siguen hoy igual de locos
pero ahora por las motos.
Lo que resulta evidente
es que en el fondo a la gente
no es que realmente le importe,
le resulta indiferente
salvo el fútbol qué deporte
esté de moda vigente
con tal de que los transporte
al olimpo de los dioses
donde viven los que vencen.
La fantástica charada
de las Hondas y Yamahas
no tiene otro inconveniente
que quizás una miaja
nos hemos pasao realmente.
Y sería deprimente
que ahora se nos den baja
los demás viendo impotentes
que los nuestros no se bajan
del cajón y la baraja
romper quieran displicentes.
Y largándose de naja,
campeones permanentes,
campeones para siempre
como en hockey ruedas pasa
nos dejara ahora esta gente.
En un vespino tartaja
y un scooter bien corriente
hechitos una piltrafa
volvieron ayer de Cheste
trayendo además naranjas
y de vino dos garrafas
los cuñados que fervientes
seguidores ya viajan
tras el Marc Márquez imberbe.
Y en sus camisetas verdes
xerigrafiada una foto
de esa sonrisa tan maja
que sobre una moto muerde.

Texto e ilustración: Agustín Casado

Habas contadas

Asqueado de tanto abuso
como el poeta moderno
tan a menudo perpetra
de los productos de huerto,
hace algún tiempo mantuve,
en un sentido soneto,
que siempre debían ser habas
contadas y, por supuesto,
sazonados de ironía,
pimiento y nabo en el verso;
y a esta prescripción procuro
ceñirme en todo momento.
Mas no dejo de pensar
desde hace ya un largo tiempo,
que puede, teniendo en cuenta
nuestro aberrante contexto
-como crece la miseria
por tanto mangante suelto-,
que esté utilizando poco
en mis versos el pimiento.
Que decirle que te coman
todo el rábano a estos perros
más que impúdico es bucólico,
más que grosero, correcto.
Y cómo me gustaría
que mejorasen los tiempos
para en vez de dedicarles
exabruptos a estos cerdos,
entregarme a hacer poemas
plagados de seres bellos
retozando en un edén
de rosas y crisantemos,
y de cuando en vez alguno
existencialista y serio.

El fiel de la balanza

arroja en un platillo
de la balanza el tiempo
que malgastó en la duda
–en el otro sospecha
que inamovible estuvo
desde siempre el vacío

pero la inercia impide
que alcance a valorar
si aquellos años cáusticos
de entenebrecimiento
fueron un pusilánime
elogio a la estulticia
o un temerario intento
por encontrar y hacer
en su pasión sin fe
uso de la justicia

con un acero opaco
en línea con el cráneo
descarnado se dice
“nunca más”   y no duda

Fotografía: Jan Saudek

CO dos

Encerrado en una habitación cerrada a cal y canto en la que hubiésemos -exceptuando bichejos microscópicos imperceptibles para un ojo humano corriente, que a ver cómo nos libramos de ellos para el desarrollo de esta afirmación teórica, así como algún que otro posible espécimen del reino vegetal situado allí de manera intencionada y con más que evidentes fines decorativos-... Repito -y perdón por tan largo paréntesis-: Encerrado en una habitación cerrada a cal y canto en la que hubiésemos 101 seres vivos, a saber, 100 homínidos y un mosquito, puedo asegurar que sólo podrían darse dos bienaventuradas circunstancias en las que, sin segar una vida, no acabaría repetidamente vampirizado con carácter exclusivo por el molesto insecto: siendo el culícido un inútil y estúpido macho libador de néctar, o yo una puñetera hembra hematófaga. Pero dejémonos ya de monsergas y desarrollos teóricos sin interés alguno ni sentido; acaba de caer la noche y voy de caza.

El hombre preso en la red: tecleado primero (Carlos Parejo)

Joaquim descendía en tercera generación de la más famosa familia de detectives de su gran ciudad. A diferencia de su padre y de su abuelo, su escuela no había sido la calle, sino una universidad especializada en dos temas: El aprendizaje de todos los idiomas y dialectos hablados del mundo, y aplicaciones informáticas a las ciencias sociales.

Aquel día, cuando salió a su oficina, iba desasosegado. No sabemos si porque había olvidado su teléfono móvil, o porque éste se había quedado sin cobertura. Al menos, así su cuerpo no se pegaría los sobresaltos de las sucesivas vibraciones por llamadas o mensajes del dichoso aparatito. Una vez en su lugar del trabajo su estado de ánimo seguramente tuvo una brusca sacudida inicial; ésta sería de euforia (varios mensajes en la Red Social y en su Blog) o de depresión (nadie le había escrito, ni leído). En cualquier caso, la pantalla del ordenador le absorbió los cinco sentidos durante muchas horas. Tantas que, a la caída de la tarde, llegó a casa con los ojos secos y cansados de tanto fijar la vista. Y se acostó con un sueño recurrente: Una persona importante le enviaba un correo electrónico y él estaba dormido para leerlo.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Libertad de mercado...

“IGNORANCE IS STRENGTH”

George Orwell

Libertad de mercado:
qué eufemismo tan burdo
pero eficaz a un tiempo
para eludir nombrar
el yugo y las cadenas.

No se trata de amor (a no ser que sea cierto eso que dicen de que el amor no es más que una cuestión de química)

Cada vez que te miro
fingiendo torpemente
tan sólo ver, me digo
con ansiedad "qué buena,
pero buena que está."

Luego pienso, frustrado,
cuánto me gustaría
en lugar de decírmelo,
decírtelo hasta el éxtasis
con los cinco sentidos.

(O con cuatro si tú
me pidieses aullando
como una loba en celo
que apagase la luz)

Herrumbre

el miedo que le tiene el español
hoy día al comunismo
–quiero decir a aquellos
que todavía se dicen
marxistas-leninistas en España–
es –amén de infundido–
un temor infundado

como el que siente un niño
solo en su habitación frente a la estéril
e inocua oscuridad
–que es ausencia de luz
menos que nada

y ojalá alguna noche
solamente una noche
llegase a triunfar la antimateria

–y que nadie pretenda arrebatarme
el consuelo postrero –ese derecho–
de estar decepcionado

Cuchilladas

la verja de Melilla
y otras tantas
tienen sus días contados

bien pronto las fronteras que separan
con celo criminal
nuestro egoísta mundo de primera
de la pocilga inmunda en la que se hayan
confinados los parias
se habrán de desplazar de latitud
mudándose hacia el norte

y cuando ocurra amigo
cuando esto ocurra a ver
tú que no puedes ver que no soportas
a tanto puto negro a tanto moro
de mierda deambulando por las calles
que iluso en tu narcosis consideras
tu propiedad privada
a ver amigo entonces de qué lado
estás de la alambrada

Que el futuro es muy oscuro trabajando en el carbón

Número 8 de la calle Montalbán. Madrid. 24 de octubre de 2013; 9:33 AM.

-Señor Presidente, una llamada urgente de la Vicepresidencia del Gobierno.

-Muchas Gracias, Alberto, pásemela usted.

-Sí, dígame.

-Buenos días, Félix, cómo llevamos el Barómetro de octubre.

-Muy bien, Señora, ya estamos ultimando los datos del avance para su presentación.

-No, Félix, no, no es eso lo que me interesa; me refiero a...

-Ah, perdón, Señora, no la había entendido. Lo cierto es que las últimas encuestas reflejan que continuamos cayendo en picado.

-Pues algo así es inadmisible, Félix. Como bien sabes, estamos intentando transmitir la idea de que la nación empieza a ir viento en popa y, en este sentido, es absolutamente necesario que el Barómetro refleje que esta noción está calando en el populacho. Que en España, ya sabes, hay un alto porcentaje de descerebrados sin criterio a los que les gusta apostar a caballo ganador, y cada vez están más cerca las europeas.

-Pero, Señora, es que los datos son los datos.

-Ya, Félix, ya. Y me gustaría que entendieses que son esos mismos datos, esa cruda realidad que atraviesa la patria de norte a sur y de este a oeste como los cuatro caballos de el Apocalipsis, los que nos están obligando, como ya conoces, a tener que cerrar un buen número de organismos inútiles plagados de enchufados y estómagos agradecidos. Espero que no sea este el caso y que el que tú presides nos sea útil durante muchos años.

-Comprendo, Señora, comprendo. No se preocupe; todo se arreglará.

-No esperaba menos, Félix, no esperaba menos. Que tengas un buen día.

-Gracias, muchas gracias, Señora, lo mismo le deseo. Salude usted al Presidente de mi parte.

Mito

Nos hablan de la luz
–ellos, los que manejan
el pánico en las sombras
sin fin del laberinto–
que habremos de encontrar
hacia el final del túnel.
"Tranquilos –dicen–; pronto,
si os armáis, con valor,
de fe en el sacrificio,
esta hosca oscuridad
se anegará de un suave
murmullo de luciérnagas".
E, idólatras, de tumbo
en tumbo, osados, vamos
a tientas al encuentro
de la bestia, la máquina
de metal desbocado
que amenaza aplastarnos.

Pesadilla en la cocina

Ha estado Alberto Chicote
en la cocina del CIS,
y ha encontrado tanto pis,
tanto esputo y mierda en bote
que se ha pillado un rebote
de cojón y señor mío.
"Náuseas causa, escalofrío,
-les ha dicho- tanto truco,
tanto refrito caduco,
sucio y sin libre albedrío".

CIScándola

Con el esfínter sangrando,
a su inicuo violador
ruegan "más, ay dios, mi amor,
dame más que estoy gozando".
Concluyo ante tan nefando
masoquismo, aunque el agravio
se asuma como resabio
del síndrome de Estocolmo,
que es de los colmos el colmo
afirmar que el pueblo es sabio.

Reto

Que alguien venga –un fascista,
un pequeño burgués
como yo, un aristócrata,
arzobispo o banquero–
a tratar de mostrarme
una única razón para negar
otra oportunidad al comunismo,
cuando el capitalismo,
con cientos de millones de muertos en su debe,
lleva toda su historia fracasando.

Banderín de enganche (Agustín Casado)

Ocurrió allá en el dos mil
en la caja de reclutas
y ocurría con frecuencia.
Delincuente juvenil,
un elemento de aúpa
amigo de la pendencia,
navajero, abyecto, vil
la moral mas disoluta,
de su madre penitencia
y habitual en Alhaurín
es Juanillo “El Cagarrutas”,
extraviada adolescencia,
estrábica mirada ruin
de las que al mirar enlutan.
Cumplió su comparecencia
porque la Guardia Civil
llevó esposada su enjuta
chulería allí a presencia.
De la quinta del dos mil,
se niega a cambiar su chupa
por el caqui que Intendencia
se empeña en que sí o sí
se ponga este hijo de puta.
Con resignada paciencia,
sabiendo qué va a decir,
el sargento le pregunta
que manifieste en esencia
qué razón quiere argüir
para apoyar su presunta
o declarada disidencia.
Se rasca la cicatriz;
la mirada cejijunta
de un asesino en potencia,
malencarado y hostil,
al instante se transmuta
apagada su violencia
y con gesto corderil
se convierte en absoluta
candidez e inocencia
cuando dice en querubín,
eso sí, después que eructa,
“por ojesión de consensia.
No puedo yo cogé un fusil,
me lo impiden mis creencias”
…
Hace ahora una semana
sorprendiome una mañana
ver qué poca concurrencia
la del paro registraba
y en cambio qué efervescencia,
qué afanes, cuánta urgencia
en la gente que se afana
y en cola con impaciencia
da la vuelta a la manzana,
trepar quiere las ventanas
de las viejas dependencias
donde antaño se alistaban
los quintos por obediencia.
Tiene toda la apariencia
que hubieran tocao diana
llamando a la resistencia
y a rebato de campana
la madre patria los llama
a salvar su independencia.
Toda una avalancha humana
responde con diligencia,
y monta marcial jarana
que llega hasta la tangana.
Y presos de la demencia
acuden a la llamada
por si da la coincidencia
que les cae la providencia
de mil euros de soldada
que mejoren su existencia,
una venerable anciana
que alega fue miliciana
durante la resistencia
y de alma republicana,
uno que con vehemencia
defiende que a las potencias
les haces frente y se cagan,
un bravo euskaldún de Plencia
para quien la independencia
es que le den una paga,
quien reclama preferencia
que la mili hizo en paracas,
el niño de la tía Paca,
naranjeros de Valencia
pa’artilleros con su traca,
los parias de la indigencia,
mil moritos, más sudacas
que reclaman ser la herencia
de Alvár Cabeza de Vaca
y por tanto cepa hispana,
morenos que están sin blanca,
magistrados de la Audiencia
que tuvieron la imprudencia
de meterse con la banca,
mineros en excedencia
con su pico y con su pala,
lumbreras, eminencias
hoy cesantes de la ciencia,
el becario y la experiencia,
lo más noble y la canalla,
náufragos de la existencia,
las mejores referencias,
uno de metro cincuenta
que confía en dar la talla,
y afirma que la apariencia
ya se sabe cómo engaña.
Y dispuesto a la batalla,
aquel reo de mil sentencias
delincuente juvenil,
un elemento de aúpa
amigo de la pendencia
y habitual en Alhaurín,
el Juanillo “Cagarrutas”,
redomado hijo de puta,
apóstol de la violencia
con una mirada ruin
de las que al mirar enlutan,
a quien por las apariencias
ya sus estrictas creencias
no parecen impedir
agarrar ahora un fusil.
Ex objetor de conciencia,
un Rambo de conveniencia,
Chuck Norris de Perejil.

Texto e ilustración: Agustín Casado

Brotes verdes

Por mucho que se elucubre
al respecto suena raro
que otra vez subiera el paro
el pasado mes de octubre.
A ver si alguien me descubre
de este ascenso las razones,
pues sumando a los millones
del paro los que emigraron
y los que se jubilaron
la cosa manda cojones.

Epigrama

Entre los miserables
muy pocos lo son tanto como aquellos
que de manera espuria diferencian
a los damnificados –que son cuántos-
en dos categorías antagónicas:
las víctimas de un lado
y del otro
                las VÍPtimas.

Las décadas olvidadas (8): El papel estelar del padre (Carlos Parejo)

Cuando era pequeño me acostumbré a que me ordenaran diariamente: ¡Niño ve a por el pan y la leche antes de irte a clase¡ ¡Niño, llévale la comida caliente a tu padre a la tienda¡¡Niño, que ha llegado papá, tráele la bata gris, descálzalo y ponle las zapatillas, y sírvele el vermut y coloca el periódico al lado de su sillón¡

El niño se hizo padre al entrar el siglo XXI. Y, además de su trabajo, se emplea de taxista, criado y pedagogo en su tiempo libre: ¡Gordi, a las cinco te llevas a los niños en coche al ballet y al baloncesto, y los recoges a las siete, y los dejas luego en la academia de idiomas, y a las ocho y media te los traes y cuando lleguéis a casa les preparas la ducha y les das de cenar. Luego haces los deberes con ellos y los acuestas¡

(¢) Carlos Parejo Delgado

Fotografía: Michele Roohani

El espejo de la melancolía (LXXXI)

Bien pronto se hizo tarde
para los sueños;
la mar huele a agua fuerte
y ha muerto el perro.

La mujer del César

A ver si de una vez nos enteramos,
compañeros:
un sujeto de izquierdas
debe ser como un miembro
de la impecable curia vaticana
o del empresariado o la derecha,
siempre tan preocupados
por la patria y el pueblo,
que carecen de tiempo
para la diversión o la sonrisa.
Hay mucho que aprender de la derecha:
debemos ser austeros y evitar,
el gesto siempre serio,
echar de cuando en vez sal a la vida;
debemos, resumiendo,
ser la mujer del César.
Nada de bacanales. En lugar
de fiestas con marisco y vino y coca,
un mendrugo de pan con mortadela.
Nada de derrochar
en vestuario de marca con diseño exclusivo
o en enormes mansiones
con puerto deportivo anejo y yate
además de helipuerto.
Nosotros, los de izquierdas,
debemos imitar a esos patriotas
que viven en humildes
palacios y vestir como hacen ellos
un hábito de monje y habitar
una barraca al pie de un vertedero.
Y llevar un cilicio en todo instante
para mortificarnos
y no olvidar que siendo
de izquierdas carecemos
de derecho ninguno a los placeres
de la vida; que el César puede ser
un politoxicómano, un bandido,
un cerdo pederasta, un proxeneta
que obligue a prostituirse a su mujer,
siempre que con el gesto
serio lo disimule
y que en momento alguno lo parezca.

El espejo de la melancolía (LXXX)

De súbito cayó sobre mi espalda
el peso prematuro de los años
que no habían de llegar, eso tan grave
y cáustico y letal que sólo emana,
tedio y decrepitud,
como ácido cianhídrico, de la desesperanza.

Hécate

a quien madruga
lo amuela el capital
o es un súcubo insomne

Epigrama orwelliano

Con el PP ejerciendo
el poder como dios
y los mercados mandan,
España, involución
mediante, ha regresado
al año 84.

Espías (Agustín Casado)

Por más que probablemente
ya conozcan al dedillo
el famoso chascarrillo
permítanme se lo cuente.
Vecinas de descansillo
son la Paqui y Mari Fuente,
cuarto B y puerta de enfrente.
De ojo patio y de visillo,
la oreja siempre pendiente
de las vidas de otra gente,
de quién llama al porterillo,
del que salga y del que entre,
como canta el estribillo
que cantó Estrella Morente.
Cual vecinas confidentes,
una tarde de cepillos,
de zotal y detergentes
que sacando estaban brillo
al portal tan ricamente
dice Paqui a Mari Fuente
“Voy a darte un disgustillo,
mas lo hago, ten presente,
pa’ que en boca de la gente
no estéis tú ni tus chiquillos,
que dicen que tu marido
un salido te ha salido.
Y aunque yo naturalmente
para nada me he creído
a esas lenguas de serpiente,
a decírtelo he venido
por si tú crees conveniente
que tu hombre, tan decente,
no ande en lenguas ni corrillos.
Dicen las maledicentes
que sin respeto a ese anillo
se quita los calzoncillos
con toda bicha viviente,
que del bajo hasta el altillo
adornado te ha la frente
con toda perra caliente
que aquí vive en “El Pinillo”
Mas si es cierto tú sé fuerte,
que si al mío yo lo pillo,
sin pitorro y a cuchillo
seca se queda la fuente”
La cornuda que se apoya
en la puerta del Zardoya
Otis, pálida de muerte,
con un llanto de cebollas
de malita que se siente,
“¡Qué vergüenza, negra suerte,
a éste se le fue la olla!
Hazmerreír de la gente
voy a ser yo para siempre
pues ya saben qué mal folla
el farfolla de Vicente”.
Con el chiste yo quería
dejar clara mi teoría
de manera convincente
de que esa historia de espías
que aparece de repente,
pues qué quieren, francamente
a mí me la deja fría,
me la trae a mí al relente.
¿Qué puñetas buscarían
estos tíos de la CIA
en la España de indigentes?
Y si acaso, todavía
ser puede hasta conveniente,
que apiadándose el agente
igual se compadecía
y el informe pertinente
al tío Sam reportaría
que vista la carestía
nos manden un contingente
de esa extraña porquería
de leche en polvo, que hay días
que no se come caliente.
A mi no me importaría
que un amigo impertinente
por fisgón y hasta cotilla
husmeara en mi mirilla
si lo que allí dentro encuentre
reluciente luciría
cual de oro chorro y torrente,
que se llama casualmente
nuestro superintendente
del servicio contra-espía.
Mas resulta deprimente
-creo que me sonrojaría-
que el mirón del policía
del servicio inteligente
sepa en cuánta guarrería,
en qué misería maloliente,
vivo yo mi perra vía.
Pero como a la maría
encornada por Vicente,
me resulta más hiriente
que salga a la luz del día
quién los cuernos me ponía
que los cuernos mismamente.
Menos mal que el Presidente
protesta enérgicamente
con patriota gallardía
y ese su verbo elocuente.
Por más que Obama se ría
a mandíbula batiente
dice a la cancillería
del vigía de Occidente
que si Sáez Santamaría
le informa de otro incidente
como el que recientemente
despertó su justa ira
sintiéndolo enormemente
más remedio no tendría
que actuar con energía,
se lo advierto seriamente.
Si no deja otra salía
aguantando seguiría
como hasta ahora mansamente.
 

Texto e ilustración: Agustín Casado

Y fiestas de guardar

Los cachorros de aquellos
que un día gobernaron
en la Una, Grande y Libre
del águila y el yugo
y las flechas a golpe
de misa de domingo,
mazmorras y mordazas,
parecen empeñados
en devolver al pueblo
de España a las cloacas
más fétidas y abyectas de la Historia.
Y si algo no los para,
quiero decir si el pueblo,
un pueblo combatiente no los para,
quizás no tarden mucho en conseguirlo.
Porque ya apenas sólo nos separan
de aquel país vengativo de caciques,
militares chusqueros sin entrañas
e inicuos curas del demonio, en esta
España de charanga y pandereta,
católica, esPerPéntica y romana,
volver a oír el chasquido espeluznante
de vértebras quebradas a garrote
vil amén del estrépito asesino
de los fusilamientos perpetrados
por los perros del Régimen al despuntar el alba.

Estafañoles por el mundo

La Cuarta y la mitad del cuarto está rodando hace ya varios meses este programa que, según los directivos de la cadena (por favor, no se olvide de tirar de la susodicha después de hacerlo), va a revolucionar el mundo de la comunicación. "Va a ser la rehostia", ha declarado uno de los guionistas del serial, que nos ha transmitido sus deseos de mantener su identidad en el más estricto de los anonimatos, no sin antes confesarnos con amargura que, por 900 miserables euros mensuales, y sin derecho a pagas extra, debe compatibilizar su labor creativa con la limpieza de los escusados, amén de con tareas esporádicas de maquillaje y sonido.

ESTAFAÑOLES POR EL MUNDO; de inminente aparición en las pantallas de TV (TV = tu váter). Su primer capítulo parece estará dedicado a cierto Duque Empalmado y su retiro dorado en Suiza. Ningún directivo de la cadena ha querido, no obstante, aclararnos si en este mismo capítulo tendrá un hueco la consorte del duque, conocida en el mundillo televisivo como la Infanta Cachonda. "No es nada sexual -nos ha asegurado un señor que asistía como público a un concurso de niños cantores de Viena-, es que la moza tiene wassap".

Las décadas olvidadas (7): Juegos de época (Carlos Parejo)

El mayor gasto anual de un tío soltero, trabajador en precario, es regalarle a su sobrino algún juego nuevo y de moda. El videojuego de fútbol o baloncesto que estrenan cada año, el karaoke virtual, y tantos otros. Aparte, mi sobrino, como si viniera de una familia de malabaristas, sólo juega al aire libre en las escaleras de la plaza al modo americano: haciendo acrobacias con la tabla y con esa bicicleta enana capaz de saltar como los caballos.

Echando la vista atrás: ¡qué poquito dinero se necesitaba para disfrutar jugando en los años sesenta¡ Inundaban entonces los quioscos los cromos de las ligas de fútbol y los diminutos muñecos de plástico verde, con que se hacían guerras mundiales y carreras como el Tour, en el pasillo de casa. ¡Había tantos juegos gratuitos en plena calle¡: Al cielo voy, la lima, la piola; matarse con la pelota; policías y ladrones; el stop; el escondite; el tejo; el elástico…

(¢) Carlos Parejo Delgado

El espejo de la melancolía (LXXIX)

ya digo sin mirar
describo a tientas
.                              lo que nunca ha de ser
la sombra de una sombra
descarriada en la niebla

nada tiene sentido
afuera del poema    y el poema
es sólo sed muñón noche cerrada

Tormenta

"Que me fulmine un rayo si en todo este tiempo ha habido un sólo día en que no te haya echado de menos" -le dijo mientras se desataba la tormenta. Y era cierto. Pero un rayo cayó, fulminándolos.

Anoche cuando bebía...

Anoche cuando bebía
vino tinto peleón
soñe que un rayo partía
a Rajoy el corazón.

Po-ética

La poesía es un modo
–un vano empeño al cabo–
de tratar de otorgar
un poco de sentido
a algo que no lo tiene:
esto que llaman vida.
Por tanto es religión.
No dejes de postrarte
día a día con humildad
y fe ante sus altares
–el amor y la lucha–,
y cuídate de aquellos
que se arroguen el rol
de profetas o vástagos 
de su dios en la tierra.

Ilustración: Erato, Muse of Poetry, de Sir Edward John Poynter

Rivales

Y, tras aquel beso encendido de la princesa azul al otro sapo, saltaron por la charca muy felices y comieron mosquitos y lombrices, y a mí, que estaba allí, me dejaron con dos palmos de narices.

Con el paso del tiempo...

Con el paso del tiempo,
si en algo he madurado que me haya merecido
de algún modo la pena
no ha sido acaso más que en comprender
que madurar no es otra cosa que esta
penosa habilidad
para, tras arañar la superficie,
ver que debajo, en contra
de lo que ayer pensaba o fingía pensar,
lo que hay es mucha mierda. Nauseabunda
y patógena mierda.

Fotografía: drusbi (Flickr)

En la región del miedo...

en la región del miedo
los sueños vuelan bajo
y ocultos en la noche
abrigan la esperanza
de no ser detectados por el rádar

pero la orografía
tan desigual y abrupta
los sorprende a menudo
quebrando su sigilo en pleno vuelo

y los más avezados
esquivando las crestas
que amenazan sus ansias
terminan delatados
por su aleteo pávido
y a la postre abatidos
por el fuego antianhelos
que violentas escupen
las huestes del insomnio

en la región del miedo
la esperanza no es más
que un periplo infecundo
con rumbo hacia el suicidio

El espejo de la melancolía (LXXVIII)

cuando sobran las ganas
y amén de carecer
de valor no se sabe
qué fue de la esperanza

El espejo de la melancolía (LXXVII)

manos desposeídas se adentran en la bruma
buscando en los rescoldos del crepúsculo
una brizna de piel que dé sentido
al tiempo que precede en las tinieblas
al pronto desabrido inexorable
violento advenimiento
del frío y las cenizas

La foto (Agustín Casado)

Para que ustedes a engaño
no se llamen -ya imagino
que mi imagen arruíno-
me confieso de tamaño
gran pecado: soy taurino.
Ni me ofende ni me extraño
me tengan por asesino
esos espíritus finos
cual de Asís el ermitaño;
de Asís ellos, yo “asisino”,
me conozco bien el paño.
Sádico amante del daño,
soy un orco comeniños,
con las viejas yo me ensaño
cruel, insensible, dañino,
Sade, Menguele, un Carcaño,
tan brutal como mezquino,
me excito, trempo, me empino
si cual Báthory me baño
siquiera una vez al año
en sangre de seis zaínos.
Y pues me rindo y me allano,
y pues confieso y claudico,
no hay debate en el escaño,
cesen hoy en el regaño
que resulta ya cansino.
Y aparcado el bizantino
discutir que ya han ganado
a ver ahora si atino
a rimar lo aquí digo
entre chusco y cabreado
justo a mitad de camino.
No era Juan José Padilla
figura de campanillas
en el arte del toreo
(esa siniestra cuadrilla
si tal que ése es su deseo).
De bullanga y de jaleo,
más farra que seguiriya
con los trastos de trasteo,
fue a la vera de la Seo
cuando un par de banderillas
en que mal midió el cuarteo
que cumplido ve el deseo
de poner las zapatillas
en la difícil casilla
de figura del toreo.
Y aún el viejo maletilla
explica con su ceceo
que no veo, que no creo
fuera el precio demasiado;
sólo de la cara un ojo
el triunfo le ha costado.
Silver “El Largo” sin loro,
Éboli de verde y oro,
Moshé Dayan con patillas,
la Villota de los toros,
“Ojo Loco” sin varilla,
la del pirata cojo
con pata de palo,
con parche en ojo,
con cara de malo,
ahí tenemos a Padilla,
macho, dramático y feo,
disfrutando su trofeo,
reventando la taquilla
al frente de su cuadrilla
liada la cinturilla
al capote de paseo.
Hasta la prensa amarilla
lo somete al bombardeo
de los flashes. Feliz reo
de fotógrafo y plumilla,
es objeto de deseo
de manolas con mantilla
que en la feria de Sevilla
le guiñan un parpadeo.
“No te respondo, chiquilla,
que si guiño no te veo”.
Su bizarra catadura
con torera compostura
llena la fotografía
en la que Ochoa captura
con rigor que escalofría
el instante en que aquel día,
cualquier tarde de Miuras,
consagrado ya en figura
por montera se ponía
preñado de torería
sus miedos todos, sus dudas.
World Press Photo premiaría
porque sí, por cojonuda,
lo que parece pintura
que Picasso firmaría.
Mas allá en la Cataluña
de cateta progresía
nostálgico algún usía
coge el lápiz y censura
en melindre tropelía
como siempre la cultura
(Vale, vale, que es tortura;
por la foto lo decía).
Pero, amigos, qué chapuza
de censor, quién lo diría.
Censor es de estrecha vía
que ha metido la pezuña
con su mojigatería.
Porque es ya cosa segura
que esa su estulta tontura
resultado ha en apología
y que jamás la negrura
malpensada que censura
reporto tanta alegría
de una foto a su autoría.
De Sabadell hasta Honduras,
desde Australia hasta Almería
nunca una fotografía,
ni un torero si me apuran,
gozó de tal nombradía
¿Cuál es, noi, la España oscura?

Texto e ilustración: Agustín Casado

Se me muestra de súbito en un sueño...

se me muestra de súbito en un sueño
y alumbra los rincones más recónditos
como si nunca hubiesen acaecido
las babas y la hiel de las tinieblas

pero del cielo emana
una fragancia añeja a cadáveres huérfanos
que lloran turbias lágrimas sin ojos
sobre la asfixia cósmica
de un arenal baldío

quiero decir que el cielo
ya no es cielo ni es aire ni es azul
es una risa cóncava
que me acecha severa con mirada de mantis

me duele el laberinto me zahiere
como la zarzamora como único asidero
frente a la intemperancia del diluvio
como carbón al rojo en la garganta
como una paz impuesta por los cáusticos
devotos del estrago y la caverna

me adhiero al resplandor igual que el náufrago
se abraza al parpadeo
alentador de un faro
pero esta luz es falsa un espejismo
que emula en el silencio
el esplendor de un cántico de anheladas sirenas
que ha mucho perecieron degolladas
por las esquirlas mórbidas del pánico
que transmudó el océano en distancia

deambulando en el lecho
de un piélago desnudo
Ariadna es un fantasma perdido en el azogue
de su inmisericorde y desvaída
abulia embaucadora

Que no quede ninguno

"-Y, sin embargo -continuó Sócrates-, hablaste bien, Agatón. Pero respóndeme todavía un poco más. ¿Las cosas buenas no te parecen que son también bellas?"

Platón (El Banquete)

antes nunca hube ansiado
el mal ajeno
pero me he contagiado
de estos cuatreros

y en mi fealdad suicida
cómo deseo
que como en la canción
palmen los feos

(y cómo son
de feos desde Rajoy
a Gallardón)