Jaravaca de tercera

"El empleo que llega con la recuperación es de mayor calidad del que se fue con la crisis."

Fátima Báñez, ministra pecadora y muy devota rociera.

Fa-TIMA Báñez y sus ignominiosos arrebatos de cinismo.

(Cantamañanas al poder.)

Cuate, aquí hay tomate

Ayer, en tanto en el Congreso de los Diputados intervenía Pablo Iglesias en el Pleno extraordinario destinado a que Rajoy (no) diese una vez más explicaciones sobre la corrupción del Partido Popular en relación con el caso Gürtel, TVE procedía a dejar de emitir lo que acaecía en el hemiciclo para pasar a ofrecer a los televidentes patrios la más rabiosa actualidad en torno a hechos relevantes que en esos instantes se estaban produciendo en el contexto de las fiestas de la valenciana localidad de Buñol, la ya famosa internacionalmente Tomatina. Muchas han sido desde entonces las reacciones airadas para con el proceder de TVE en tal asunto. Pero en vista de la imagen, fue algo absolútamente comprensible y justificado. Vean, vean.

Imagen tomada de http://heleninapire.blogspot.com

España no es un cántaro

"Quiero creer que nuestro mal gobierno
es un vulgar negocio de los hombres
y no una metafísica, que España
puede y debe salir de la pobreza,
que es tiempo aún para cambiar su historia
antes que se la lleven los demonios."

Jaime Gil de Biedma

España no es un cántaro
por mucho que llevemos
décadas conviviendo
con el runrún de un cuento
empeñado en vendernos
un ensueño lisérgico
de afanosas lecheras.
No lo compres; España
no es un cántaro, España
es una vaca enjuta
a la que le secaron
las ubres y ahora yace
en el desolladero.
España no es un cántaro
en riesgo de romperse
por causa del traspiés
—léase la mala leche—,
aunque haberlos los haya,
de avarientos lecheros.
España no es un sueño,
es una pesadilla,
los pedazos sangrientos
de una res en las manos
de cuatreros haciendo
alevosos su agosto
vendiéndolos a saldo
envueltos en pingajos
de babeadas banderas.
España no es un cántaro,
es un drama, un mal sueño
del que se hace preciso
despertar con urgencia
a fin de en la vigilia
trabajar vigilantes,
codo con codo, unidos,
para que los cuatreros,
el Rex, los matarifes
no consigan tal que una
plaga bíblica alzarse
en pesadilla eterna.

La especia eterna

Todos los cominos llevan aroma.

Refranero antiyihadista

Cría cuervos, y precisarás bolardos.

(Sentencia republicana y pacifista.)

Metáfora

Entre la piedra pómez
y la filosofal, sin duda
prefiero la primera
(que tengo yo unos callos
de aúpa en los pinrreles
y pienso que la alquimia
es cosa de trileros).
También tengo muy claro
que lo hasta ahora escrito
ni por asomo debe
ser llamado poema.
Sin embargo, otro gallo
nos cantara si fuese
obra de algún cantante
de moda, un influencer
-creo que se escribe así-,
el cabo de la Guardia Civil o el sacerdote,
a los cuales Dios guarde
durante muchos años
de sufrir mal alguno.
En fin, queridos míos,
numerarios y "cátedros"
de la escasa de seso y saxo y sexo
intelectualidad orgánica,
¡comedme los retruécanos!
(Pedazo de metáfora).

Spam-ku (XCIX)

Selfie en la red:
metro de la estulticia
del hombre-ombligo.

Savon de Marseille

Allons enfants de la cosm-éthique...

Spam-ku (XCVIII)

misión de paz
una paloma blanca
guiaba a los cuervos

Viñeta: Falcó.

Un As inútil en la Marca

Ya únicamente leo el As y el Marca domingos y fiestas de guardar. Sé bien que, como la inmensa mayoría de los mass mierda, también estos mienten y manipulan, pero al menos lo hacen en relación a asuntos que me la traen absolutamente al fresco. Y esto, con la que se nos está viniendo encima con la jodienda esa del calentamiento global, está empezando a tomar tintes de cuestión de vida o muerte. Ora pro nobis.

No me mires, no me mires, no me, no me, no me mires... ♪♫♬

Macrón llama a su puerta.

                                                          (Cosm-ética.)

Historias de la calle Alfarería —Barrio de Triana (12). Impresiones veraniegas de una familia cántabra. (Carlos Parejo)

Mientras amanecía, Juanchu veía trabajar a la limpiadora de la casa antigua-apartamento alquilado “de remangillé”, aseando el patio. Se llamaba “Carmencita” y apenas sudaba pese a su gordura, pues era tan lenta como suave con cada palada de fregona que daba. Parecía como si estuviera bajando un río peligroso, y más que frotar, la fregona acariciaba las baldosas del patio y las empapaba abundantemente con agua rebosante de lejía. Su artificial y fragante olor a pino silvestre le penetraba violentamente por las pituitarias, pese a encontrarse a una decena de metros de distancia. Para maría, el hecho de remover cada maceta de plantas de gran tamaño parecía como una complicada jugada de jaque mate a la dama o reina del ajedrez. Estudiaba su posición inicial, la movía, limpiaba el espacio que ocupaba y buscaba otra posición más idónea para que la maceta estuviera luego a la sombra, cosa que no conseguía hasta el tercer o cuarto intento. Con las macetas pequeñas, como si fueran los peones del arábigo juego, el dilema era que presentaran la formación de ataque más bella y envidiable para deleitar sus ojos y los de la familia veraneante cuando pasaran por allí.

Al cabo de dos horas largas terminó con la planta baja y preguntó para arreglar los dormitorios. Para entonces todos ya estaban duchados y pulcramente vestidos, dispuestos para un suculento desayuno en el puesto de “churros” de la esquina inmediata. Se lo había recomendado María, pues lo regentaba Antonio, su padre. Era igualmente obeso, y vestía, al modo rociero, una inmaculada camisa blanca y un pantalón a rayas grises y negras. Su pequeño local estaba presidido por el mosaico de un doliente San Francisco Javier, que le consolaba las penas de su humilde destino laboral. Les pareció igualmente sorprendente el rigor de la lentitud de Antonio. Daba vueltas a la masa de los buñuelos, mientras se freían en el aceite hirviendo, con la ayuda de unos largos y finos palitroques. Estos parecían deslizarse sutiles y precisos, como los pies de una bailarina. A Juanchu se le puso de manifiesto la herencia por cuestiones genéticas y de costumbres de las formas de trabajar de María, tan parsimoniosas, detallistas y escrupulosas como las de su padre Antonio.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Uppercut

Acomoda el mentón para encajar el golpe,
no tires la toalla
ni esperes que te salve la campana.
Y, cuando estés dispuesto,
abandona el rincón, ¡segundos, fuera!,
baja la guardia, siente
el zarpazo, la coz
dulciamarga del trueno y luego déjate
caer sobre la lona: muerde el polvo.
Muerde el polvo y devora
los ácaros del miedo
hasta mudar la savia que rezuma tu sexo y te ata a tus raíces
en bruma desafiando los destellos
de la noche estrellada y el martillo
de Thor relampagueando.

Ahiṃsā

"Cojo por cojo, y los ortopedas se irán al carajo."

Mojama Al Brandy

Puedo prometer

También, en ocasiones,
en muchas, demasiadas, cada nuevo
día en más ocasiones
-con la complicidad
de silencio y estrépito-,
la palabra es un arma cargándose el futuro.

                                                       (...y os la meto.)

Estoy loco por el tenis... .♪♫♬

Second serve.

               (Pelotas en la red).

Pista central

Manejan la jauría
como si el hombre lobo
para el hombre no fuese
más que un ángel armado
de una espada de fuego
velando por los justos.
Y nutren al licántropo
sin alma con la sangre
de vestales paganas.
"Nunca muerdas la mano
que te da de comer"
-es la lección que tratan
de inculcar a la bestia.
Pero domar las llamas
del vacío es asunto
propio de tragafuegos
con corazón de acróbata,
y a los sumos pontífices
del látigo y el frío
nunca les fue otorgado
el don del equilibrio.
Así que más temprano
que tarde el hombre lobo
dominante alzará
sus garras reclamando
hacerse con el mando.
Y correrá la sangre
y aplaudiremos todos
su victoria aun sabiendo
que no ha de cambiar nada.

El libro de las +caras

(o de intelectualoides y lameculos)

Dime cuántos pelotas
acuden a dorarte
la píldora en tus redes
y te diré lo mal artista que eres.

                                 (Refranero contemporáneo)

Cínicos

(O del moderno mito de Narciso)

"Mala gente que camina y

va apestando la tierra..."

Antonio Machado

Beatos de la falacia
venderían a sus padres
a saldo a un matarife
fabricante de piensos,
con tal de continuar,
junto con sus acólitos,
abismados al fondo
gélido y tenebroso
de sus hueros ombligos.

Le cimetière marin

Ser marino es un arte
que hoy día no requiere
de mares ni sextantes.
Basta con que dispongas
en tus redes de una horda
de marrajos sin seso
haciéndote la ola.
Menudo maremoto
este que acabará
sumiendo en el olvido
a Moby Dick, Ahab,
Paul Valéry y el arte
sin par del portulano.

La sed y el caos

Un nuevo yacimiento de empleo está comenzando a emerger en España, para deleite de turistas experimentales y nostálgicos.. El turismo del calentamiento global o la sequía. Embalses transformados en páramos en los que renacen muertos los vestigios ruinosos de asentamientos humanos pretéritos y ya casi olvidados. Como suele ocurrir, no hay mal que por bien no venga. Aunque, como suele ser asimismo habitual, también en esta ocasión el saldo resulte considerablemente negativo.

Spam-ku Dorado

Fulgores áureos:
prepotencia infecunda
hediendo a cloaca.

Spam-ku mediático

Comercio de armas.
Minutas de silencio.
Sangre inocente.

La claque dorada

Versión spam-ka

Claque buenrrollista
en la redes: hipócritas
carajopófagos.
Sectarios lameculos
disfrazados de progre.

Versión spam-ku

Claque buenrrollista:
bajo el barniz Dorado,
hiel, pus y escoria.

Spam-ku (XCVII)

entrometidos
peor que la marabunta
pero sin huevos

Relaxing cup of coffee olé

Jodidos políticos catalanistas; mira tú que venir a hablarnos en catalán en su comparecencia para informar sobre el atentado de Barcelona. Igualito que Rajoy, que no deja escapar una ocasión sin deleitarnos con su dominio del inglés.

(Esperpentaña es Una, Grande y Libre nación y los espaguiñoles, muy políglotas y mucho políglotas para mi, el suyo, desperdicio político.)

Nobleza obliga

Anacleta Pancracia Ramona Filomena Bartola Restituta de la Pomme de Terre y Dos Huevos de Pato a las Finas Hierbas.

Historias de la calle Alfarería —Barrio de Triana (11). Despedida de soltera. (Carlos Parejo)

Cuando hicieron la primera comunión en la parroquia de la O las “Amazonas” parecían ángelas del pintor Murillo, con sus miradas dulces e inocentes cuando recibían por primera vez el cuerpo de Cristo. Su catequista, presidenta de los andaluces con el paso de los años, no cabía en sí de gozo y se sentía orgullosa de todas. Transcurridas dos décadas, se casa una de las “Amazonas”. Y para pregonarlo a los cuatro vientos han montado una cabalgata particular que ha recorrido varias veces, no se cuantas idas y vueltas, la calle Alfarería.

La líder pregona, con ayuda de un micrófono, la importancia del acontecimiento: ¡Marina se casa¡ ¡Nuestra amiga se nos va¡ ¡Pobrecita la que, por último día, respira de su libertad y puede hacer lo que le venga en gana¡ ¡Qué avalancha de calzoncillos y calcetines a recoger se le viene encima¡ Los vecinos se interrogan: ¿A que viene tanto griterío y molestia de esas niñatas mocosas e insolentes?

Como la curiosidad mata al gato, la mayoría del vecindario se asoma a ventanas y balcones a ver qué pasa. Y algunos no dan crédito a sus ojos. Las “Amazonas” se han vestido de muchachas estilo revista “Play boy”: Sus sombreros de bombín a lo charlot, sus pajaritas al cuello y unos bañadores negros ajustadísimos y de escotado pecho, que contrastan con sus colitas de piel blanca de oso peluche, a juego con unas elevadísimas botas de tacón de agujas, igualmente albas. Entonan frases más propias de un velatorio que de un casorio: ¡Rogad a Dios por el alma de Marina, que dejará de ser libre mañana”¡ ¡Que su ángel custodio la mantenga alejada de la violencia de género, rezad por ella¡ ¡Qué pierda la virginidad pero no la alegría de vivir cada día, pedídselo a la Virgen de la O¡ Después atacan los oídos del personal con su particular sección “discoteca” al aire libre. Pasan a recordar canciones viejas pero no gastadas: “La gran noche” de Adamo y Raphael; “Gavilán y paloma” de Pablo Abraira”; “Mamma mía” del grupo ABBA; y, como colofón, se ponen casi a llorar de emoción cuando entonan las sevillanas del Adiós: “Algo se muere en el alma, cuando una amiga se va”…

(¢) Carlos Parejo Delgado

Sal y pimienta

Esas muy raras y casi siempre jodidas excepciones a la pertinaz monotonía.

Cantimplora (NDJR)

cantimplora

1. m. y f. perro san bernardo.

Bolardos

Ayer noche mi perplejidad fue mayúscula al escuchar en la caja estúpida a unos cretinos, que lo mismo pueden debatir sobre política internacional que acerca de las costumbres sexuales de la mosca cojonera de la cuenca del Loira, porque no tienen ni repajolera idea de estos ni de casi ningún otro asunto, afirmar que el terrorismo se combate con bolardos. Y es que Esperpentaña es una gran nación y sus tertulianos muy diferentes y mucho diferentes. Adiós, mundo cruel; hasta siempre, amigos; no puedo ya más con tanta estulticia; estoy decidido a quitarme la vida atiborrándome de chocolate negro con pan de centeno y cornezuelo. Descansen en paz las víctimas mortales y que tengan una pronta recuperación los heridos. Y que puedan alcanzar consuelo algún día familiares y amigos.

Spam-ku latoso

cemento mori
en city y arrabales
aluminosis

Puerilesía

Puerilesía: ese aberrante modo de anti lírica.

(O de como Erato anda buscando un buen cirujano plástico a objeto de tratar de pasar desapercibida.)

Ripios caniculares

Un sonetillo liviano
pergeñado a bote pronto
me casco por si remonto
a golpe de ripio el vano

que han ido ahondando el verano
y esta caló que no afronto
y me deja hastiado y tonto,
en mi lirismo artesano.

Mas si la estrofa primera
mala ha sido de cojones,
la secuela que siguiera

es pa' echarla a los leones.
(Fuese, tras la primavera,
Erato de vacaciones.)

Scottex, menudo rollo

-¡Tú me metes corona con la Baronesa de la Pomme de Terre, Borja Mari!

-Venezuela, María de las Angustias, Venezuela.

Ártico (NDJR)

ártico

1. m. Último piso de un edificio, generalmente con azotea y más frío que un cadáver de un par de siglos, escupido por la lengua de un glaciar como consecuencia del calentamiento global.

Golaxia (NDJR)

golaxia

1. f. Astron. Conjunto descomunal de agujeros negros que engullen y degluten las pocas luces con las que cuentan aquellos que sucumben a su atracción sin sentido.

Historias de la calle Alfarería —Barrio de Triana (10). Las Amazonas y los Negros (1) (Carlos Parejo)

Las “Amazonas”, como las apoda un vecino, son un grupo de seis adolescentes que pasean la calle Alfarería cada atardecida veraniega. Van  tocando ruidosamente las palmas que acompañan sus cantes por rumbas y sevillanas de siempre, y otras que se inventan de su propia cosecha. Y lo hacen muy desinhibidas, ya que van dando pequeños sorbos al whisky que atesoran las petaquitas de acero que cuelgan de sus cinturas, hasta quedarse todas en un estado de  catarsis etìlica. Su aspecto es rebeldemente feo. Visten camisetas sin mangas muy amplias, cuyas inmensas aberturas laterales dejan entrever sujetadores de colores chillones. Sus pantalones cortos vaqueros les quedan ajustadísimos y están plagados de rotos y zurcidos. Los cabellos, alborotados, se los pintan - para que vayan a juego- del color del esmalte de sus uñas y de sus zapatillas deportivas.

Casi siempre se sienten como las “dueñas” de la calle. Pero hete aquí que se han topado de bruces con la pandilla de los “negros”. Estos cuatro muchachos, hijos de vendedores ambulantes,  combaten la melancolía de su desarraigo con un comportamiento camorrista, gamberro y pendenciero, y tienen fama de “malas pulgas”.  Al verlas, su “macho alfa” se ha puesto un dedo en la sien y ha comenzado a darle vueltas como quien ajusta un tornillo. Los demás chavales le han reído la gracia y las han mirado con desprecio como queriendo decir: “para chulos, nosotros”. Las “Amazonas” han enmudecido pero, tras dejarlos atrás más de una decena de metros, como heridas en su orgullo, han vuelto con su animado jolgorio. La muchacha más brava se ha atrevido a piropearlos: “imbéciles, tarados,…”. Los “negros” han respondido acusándolas de que “se entienden” entre ellas y que son “hijas de madres que practican el oficio más antiguo y vilipendiado del mundo”. La cosa no ha pasado a mayores. Cada uno por su lado hasta el próximo “choque de trenes”.

(¢) Carlos Parejo Delgado

El IGN y los sinceros

Un grupo de gallegos inicia una recogida de firmas en Chinga.org, con la intención de reconocer la trayectoria política del actual Presidente del Gobierno de Esperpentaña. Así, los peticionarios solicitan al Instituto Geográfico Nacional, que el Arco Ártabro, situado entre el final de A Costa da Morte ―o de los hilillos de plastilina— y el principio de las Rías Altas, pase a ser denominado Golfo de Rajoy. En poco más de una semana llevan cosechadas más de 1300 millones de adhesiones a su petición.

Refrán-ku (12)

De aquellos brotes
verdes de raíz famélica,
estas ortigas.

Er pin

¡ATENCIÓN!, amiguitos, amigovias y otros allegados y consortes:

Os lo advierto de buen rollito de primavera porque no quiero que luego haya cualquier tipo de mamoneo; en cualquier momento, a partir de YA, podríais recibir una llamada de este que suscribe, gracias a la cual gozaríais de la extraordinaria posibilidad de obtener un fabuloso PREMIO de carácter exclusivo:

Un PIN DEL BETIS que la Emperaora der Dedá portara en la solapa de su chaqueta, clavaíta por cierto a otra que posee la ciudadana Letizia Ortiz Rocasolano, durante su periplo por la última deyección de FITETÚ (Feria Internacional de las Torrijas Espaguiñolas, Torrijas Únicas), también conocida coloquialmente como FIDEO (Feria Internacional del Postureo).

Para ser merecedor de tamaña joya, tras descolgar, sólo tienes que decir sin titubeo, veo, veo, veo una cosita y qué cosita es, la siguiente frase:

"En verano también me embrutezco viendo Tele5."

Si tras unos interminables segundos te respondo "te la hinco", significará que lo hiciste bien y tuyo será tan valioso pin del Real Betis Balompié y El Gran Poder salve a Lopera. Suerte.

La vesania y el ímpetu

Un estudio científico perpetrado por investigadores de la Universidad de Mushasschuches (USA -creo-) ha concluido que, como consecuencia del ímpetu con el que, gracias a "nuestros" tan avisados como patrióticos gobernantes, estamos saliendo de la crisis, un nada despreciable porcentaje de espaguiñoles corremos el riesgo de terminar low cost perdíos.

Spam-ku polisémico

Hostias y circo:
doctrina nazional-
catolicista.

Cojones, los aviones; las avionetas, tetas

Ha fletado una avioneta
Hazte Oír pa’ este verano
seguir con su afán cristiano
de sobarnos  la bragueta.
Y por las playas, pirueta
tras pirueta, en su tarea
medieval y filistea,
nos devolverá al ayer
esperando a ver caer
las balones de Nivea.

Las partes y el conjunto

No es justo calificar por una fracción al conjunto. Así, no todos los sacerdotes son saCERDOTES.

Vientres

Vientres en alquiler. Al por mayor. A saldo.
En pública subasta. Vientres
en cadena o pirámide. Con prima.
Vientres domiciliarios. En rebaja.
A distancia. Ambulantes. Automáticos.
Vientre solo. On the rocks. Cortado. Nube. Sombra.
¡Vengan ahora, no pierdan
esta oportunidad
sin igual: liquidamos,
por traslado, nuestro amplio
conjunto de existencias!
¡Vientres, vientres y más
y más vientres! Al horno. En pepitoria.
A la plancha. Al carbón. En ensalada.
¡Vientres a tutiplén! ¡Yo no soy tonto!
Vientres en el pasillo
situado entre los lácteos
y nuestra bien surtida sección de almas ligeras.

Spam-ku total

far food fast west
hambre de Cromañón
puerro salchicha

Tercera vía

—¿Estados de derecha sin derechos o estados de derecho sin derechas?

—Derechos sin estados ni derechas.

                                         (Caos y anarquismo son antónimos.)

Chocolátex (NDJR)

chocolátex

1. m. Dícese de aquellas sustancias que pueden ser utilizadas como sucedáneo del sexo precavido y seguro.

DesPiPorre

El coño de la Bernarda
es oír a Andrea Levy
afirmar, rebelde y heavy,
que La casa de Bernarda
Alba, drama de vanguarda,
la hizo revolucionaria.
Confesión extraordinaria
de esta quintacolumnista
delirante e imprevista
de la hueste libertaria.