Pour faire une bonne dame patronnesse...

El Instituto Nóos siempre fue una entidad sinónimo de lucro.

Soneto por soneto

¡He vuelto a hacerlo!

¡He vuelto a hacerlo! ¡He vuelto a hacerlo, cielos!
Aposta no me sale más perfecto
el desastre mayor, este defecto
que deja mi memoria por los suelos.

¿Por qué viviendo en mundos paralelos
me alelo más que nunca? ¿qué trayecto
disipa mis neuronas del correcto
camino de modales y modelos?

No queda más perdón, ya suena bobo
tanto “se me ha olvidado, ¡ay, lo siento!,
la dicha es buena tarde, lo lamento”

–ponle una voz aguda y sosa al trovo–
y espera a que otro año ni me acuerde
de… …ay, mira cómo vuela un perro verde…

(María Fernández Lago)


De aniversarios y otros vínculos

A María Fernández Lago

"El reloj, no la máquina de vapor, es la máquina-clave de la edad industrial moderna."

(De "Técnica y civilización", de Lewis Mumford)

"¿Cuántos años tienes?, significa cuántas lunas han vivido. Examinar y contar de ese modo está lleno de peligros, porque así se ha descubierto cuántas lunas suele vivir la gente.

Entonces guardan eso en la mente y cuando han pasado una gran cantidad de lunas, dicen: "Ahora tengo que morir pronto". Se vuelven silenciosos y tristes y, en efecto, mueren después de un corto período."

(De "Los Papalagi", de Erich Scheurmann)

El tiempo -su medida- es un invento
protervo, una falacia equivalente
al cepo o la mazmorra, un prominente
motivo de opresión y de tormento.

Al pie del calendario, hace recuento
el hombre, malogrando su presente,
del tiempo que pasó y, amargamente,
calcula el día de su acabamiento.

Y en torno de las horas se hace reo
de un diantre que exilió al sol y a la luna,
decretando las sombras. No rastreo,

por tanto, en fecha señalada alguna,
mención de los que aprecio. Más deseo
ser recordado sin razón ninguna.

(El Éxodo)

Cerrado por inventario (Carlos Parejo)

Hoy estoy cerrado por inventario. He pasado todo el día contemplando mi pasada vida, a la redonda y esparcida.

Recuerdo mis grandes y largas pasiones con mirada serena y ánimo templado.

Me duelen, más aún si cabe, con hiriente melancolía, aquellos amores breves que pudieron ser y no fueron. Imagino otros desenlaces, aunque nunca volverán.

Y a esas damas que tanto me quisieron, les canto el estribillo de aquella melodía de Pink Floyd: Ojalá estuvieras aquí…

(¢) Carlos Parejo Delgado

Llámame maleducado si te place, que me suda la polla

el puño izquierdo alzado

y en la mano derecha

el dedo corazón como peineta

para estos desalmados adiestrados

para ejercer de títeres, payasos,

de puercos mamporreros al servicio

del totalitarismo financiero

La derrota

Tras el triunfo, en la celebración
de aquella victoriosa imposición
urdida para el bien común por todos,
hubo algo, un no sé qué, que me apartó
de la dulce ebriedad de la colmena.
Fue cuando vi el vacío,
sin ti, sin mí, sin nada,
crecido como nunca en mis adentros.

Me preguntas, hermano...

Me preguntas, hermano,
si hay algo que aún nos una
en este erial sediento
del sálvese quien pueda.
Si puede haber banderas
comunes a las lágrimas
del que huye y el caído
y el que aún se tiene en pie
tan sólo apuntalado
por una rabia agónica
carente de esperanza.
Si puede haber un credo
común que nos permita
armarnos y hacer frente
codo con codo al miedo
que infunde la miseria.
¡Hermano, abre los párpados!
¡Abramos al unísono
los párpados! ¡Miremos
más allá de la venda
que urdió la pesadilla
de la desesperanza!
Veremos en los muros,
veremos en las sombras,
como aún brilla una luz,
como aún se abre una grieta,
como existe, florece
un credo inextinguible:
la reivindicación de la alegría.

El sexo de los ángeles

Enfundada en aquel
vaporoso vestido
del color de una herida,
que dejaba al desnudo
tus hombros y dos tercios
de tus piernas al aire,
te me antojaste un ángel
caído que vinieses
con lascivia a tentarme.
Cómo ansié al contemplarte,
condenarme, el pecado.
Mas tú sólo dijiste,
fingiendo indiferencia,
“cuánto tiempo, qué lástima
la premura; otro día
ya te llamo y charlamos”.
Y te alejaste, etérea,
como un ángel sin mácula
morador de los cielos.

Poemas serios (XXXVIII)

(Osmosis)

A veces, en contadas
ocasiones, me enfrento
al espanto y, desnudo,
me aventuro en las calles.
Y no es, a la intemperie,
la piel ya esa barrera
inexpugnable y sólida
que me aísla del mundo
cuando me hallo al abrigo
de mis ojos cerrados.
E irrumpen en mi sangre,
en el hueso, en las vísceras,
en la grasa y el músculo,
mudándome en cloaca,
océanos fecales
de miseria, albañales
de indefensión, dolor,
injusticia, dolor,
dolor, dolor, dolor,
dolor, desesperanza
de muerto que rebusca
en la basura un resto
podrido de progreso
que llevarse a la boca.
De helada duermevela
en un lecho precario
de cartón a la puerta
de un cajero automático.
De niños ateridos
en la nieve. De ancianos
ateridos, tirados
como perros sarnosos
en la nieve. Del salto
que libera al suicida.
Y elevo la mirada
al cielo no encontrando
en él más que jaurías
de bestias carroñeras.
Y salto y salto y salto
tratando de alcanzarlas
y abatirlas y apenas
me despego del fango
donde vivo arrastrado
como un gusano. Es cuando
más yo te necesito,
cuando más te echo en falta,
cuando más te echo en falta,
cuando más
te echo en falta.

Se equivocó la paloma (Agustín Casado)

Érase Muñoz Palomo,
por otro nombre Julián,
un honrado ganapán
de color ceniza plomo.
Érase Isabel Pantoja
una viuda de exclusiva,
artista, la copla viva,
la peineta y la flor roja
No érase Maite Zaldivar
famosa ni por asomo.
Mujer de Muñoz Palomo,
no es m’ester que os la describa.
Pero un mal día a Julián
otra vida se le antoja
y sin pensarlo se arroja
en los brazos del gañán.
Servirle de mayordomo,
del dios gordo sacristán,
dime tonto y dame pan,
dame un cargo y doblo el lomo
que es mucho más lucrativa,
pensaba Muñoz Palomo,
de palmero del dios momo
la vida especulativa.
Y firma el tonto y se moja
y se va viniendo arriba;
se acabó la suerte esquiva,
lo del Gil una bicoca
y más si lo orquesta el Roca,
política delictiva
que sale a pedir de boca,
y bien llena la barriga,
viviendo la vida loca.
Porque no se sabe cómo
un buen día el muy barbián
se convierte en musulmán,
en el fondo lo que somos.
Y ahí tenemos a Julíán
del brazo de la Pantoja
que por las fechas se aloja
en Marbella y traza un plan.
Y la viudez se le afloja,
se relaja, y con aplomo
lo convierte en su maromo,
lo desnuda, lo despoja.
Su viudez ya relativa,
lagarta de tomo y lomo,
la frente deja hecha un cromo
a la buena de Zaldivar.
Y él deja de ser Julián
pa’ convertirse en Cachuli,
y se cena ya en El Buli
y hasta cambia de ademán,
que más torero que el Juli,
desfoga todo su afán
el camarero donjuan
con aromas de pachuli.
Y cree que la lleva al huerto,
y la baba se le afloja,
y le dice a la Pantoja
que no hay amor como el nuestro.
La margarita deshoja
y canta a los cuatro vientos
su triunfo y su contento,
su alegría sin congoja:
para ellos el almíbar,
que el acíbar de los cuernos
ya que estamos tan modernos,
se lo come la Zaldívar.
La furia de los infiernos
por despecho se le activa
sin dejarle alternativa
y ya puestos a ponernos
la despechada le jura
al juez saber la conjura
de su Cachuli y la diva
y le cuenta vengativa
de las bolsas de basura.
Y lo grita, no murmura,
por activa y por pasiva;
aquella feroz criatura
abre la boca y se chiva,
lo delata y si me apuran,
le cava la sepultura,
le busca ruina segura
feliz gastando saliva,
aclarando aquella oscura,
sucia, trama delictiva.
Y ahora están las dos cautivas
por la ruinosa amalgama,
que los asuntos de cama
mezclados con las pesetas
hacen sacar a una dama
el coraje de dos tetas,
y sin irnos por las ramas
cantemos como el poeta:
“Se equivocó la Pantoja,
Se equivocaba
por ir a donde Jesús,
creyó que el tío era jauja.
Se equivocaba.
Creyó que mar…bella el cielo,
que los coches regalaban
Se equivocaba.
Julián con ella al Rocío,
el pantalón le apretaba.
Se equivocaba.
Que tu fama era una ilusa
Que aquel caserón tu casa,
Se equivocaba,
Ella se cargó a Zaldivar,
Tú te pudres en tu fama…”(*)

Texto y dibujo: Agustín Casado

(*) (Entonado como Serrat entona los versos de Alberti)

La consorte del prófugo

Doña Cristina Cifuentes

limpia a golpes de sanción

Madrid de insatisfacción

como el agua de las fuentes.

Y si no son suficientes

las multas coercitivas

para no hacer atractivas

las protestas de la gente,

dar palos manda, insolente,

a las fuerzas represivas.

Nada más que de pensarlo, me duele ya la espalda

Visto el vasto desatino

del gobierno "nazional"

del PP en lo laboral

y su proceder mezquino

con las pensiones, opino

-lo opino, mas no lo encajo-,

que aún seguiré, hecho un cascajo,

dando el callo a los 80,

y mis "niños", con 50,

en mi casa y sin trabajo.

Troika

A dios lo que es de dios –proclaman ávidos
de holocaustos– y al César
lo que le atañe al César.
Y colman los altares y la arena
del circo con sudor y sangre y lágrimas
de un pueblo al que le toca
morder el polvo uncido a la miseria.

Strip póquer

Desconozco el porqué, el cómo y el cuándo

he llegado a este lóbrego tugurio

poblado de devotos babeantes

que me uncen a la espiga y al rizoma

sembrados por una horda de hechiceros

artífices del lodo y la cizaña.

Sospecho que he nacido hace un instante,

sin causa y que, no obstante, desde siempre,

estoy jugando al póquer con un ángel.

No es un ángel cualquiera, lleva escrito en sus alas

amputadas su nombre: Lucifer.

Tras tomar, frente a frente, unos chatos de mosto

que saben a agua y tierra y viento y fuego,

da cartas y me ofrece una manzana

y lee en mis pupilas el espanto.

"No temas -dice entonces-;

no soy ninguna sierpe nigromante

ni tú has de ser un ser inmaculado

envuelto en un sudario de embelecos celestes.

Por otra parte, espero que comprendas

que esto no es el Edén y que conservas

intacto el esqueleto y que este yermo

sin tiempo, alfa u omega,

habrá de ser tu tumba aunque rehusases

tomar parte en el juego;

un juego que armaríamos, de darse,

sin ases en la manga ni faroles

ni marcas en el dorso de los naipes."

Le sigo el juego y clavo

al fruto los colmillos hasta el tuétano,

y todo se ilumina de luciérnagas

que me hacen vislumbrar que estoy desnudo

y soy de luz y azogue.

“Así que esto era el juego”, me digo algo perplejo,

y en lugar de sentirme conturbado

ante la desnudez que hallo en mi sexo

y huir para ocultarme entre las cardos,

acepto mi orfandad e inicio, impávido

y dueño de mis actos,

mi efímero periplo bajo un cielo

silente y apacible, salpicado de estrellas.

El espejo de la melancolía (LVIII)

Loco heliotropo ciego

girando desnortado noche y día.

Reflexiones paternas (Carlos Parejo)

Mi padre, conforme se acerca a los noventa, no para de darle vueltas a una idea fija. Si llega al cielo, perderá ese cuerpo tan achacoso y desgastado. Y conservará el alma.

Ésta, no sabe muy bien de qué modo por su carácter incorpóreo, será trasladada a una de los millones de casillas celestiales, reservadas a los bienaventurados. ¿Con qué otra alma compartirá celda? ¿Será por orden de llegada, por idiomas, por edades o por nacionalidad? ¿Cómo se reconocerán las almas unas a otras, tan sólo por su luz intensa?

Deberá existir un larguísimo turno de espera para volver a la tierra. Y, una vez le toque, irá a un nuevo cuerpo recién nacido. ¿Olvidará entonces quién fue anteriormente? ¿Será también un alma nueva?

Su religión cristiana debe de ser la única y verdadera, pues no en vano es la que ha reclutado más adeptos entre los seres humanos. Pero ¿Por qué Dios ha mandado a su hijo para darnos una señal, y no ha venido él mismo?

(¢) Carlos Parejo Delgado

Operación matemática simple

España dividida

por dos, según el método

de cálculo marcial de Patri Otero,

da como resultado

de un lado a los gazmoños vendepatrias

del Viva España y golpes en el pecho,

y de otro, según estas

hienas de la impostura y el saqueo,

aquellos que denuncian sus desmanes,

y son etiquetados, de inmediato,

de nazis, terroristas y sectarios.

Una “España inferior que ora y embiste”

y quiere aniquilar a la otra España:

“la España de la rabia y de la idea”.

Sospecha

Sospecho que sospechas

que sospecho que tú

sospechas que sospecho...

Y te mueres, me muero,

nos morimos de ganas.

Alegoría

¿Recuerdan la película

de la Momia? ¿Recuerdan

como hurtando, absorbiendo

el aliento a sus víctimas

va cobrando vigor,

se regenera?

¿Recuerdan la malicia

impune con que actúan

los siervos de la Bestia?

Y a qué viene –dirán–

dedicar un poema

a algo tan baladí,
con la que está cayendo?

En seguida lo aclaro:

la Bestia, sus lacayos,

sus víctimas inermes,

son una alegoría

que hoy representa a España.

Así que no se olviden

de la Momia y sus siervos.

Y al tenerlos presentes,

recuerden que la inicua

realidad sobrepasa

a la inocua ficción,

a menudo, con creces.

Régimen

Con Franco vivíamos igual

Romancillo del Ministro Guarrete, digo Cañete

Arias Cañete, ministro
y ecologista de nota,
ha dicho en los desayunos
que sirve el Fórum Europa,
ducharse con agua fría
por no derrochar ni gota.
La Comisaria Europea
de Acción por el Clima, roja
de vergüenza, ha dicho que ella
renunciaría a mil cosas
antes que al agua caliente,
el gel de baño y las pompas
de jabón, mientras, quién sabe,
si ante palabras tan tontas
del Ministro, igual pensaba
“este Cañete es idiota”.
Y es que la verdad, Ministro,
yo que me ducho a la aurora,
si lo hago con agua fría,
no me saco bien la roña,
y para mucho más inri
se me encogen las pelotas.
También, Ministro, me inquiero,
dadas sus costumbres, oiga,
si le apestan los sobacos
y, por contagio, la ropa;
pues, suponiendo, supongo
que al ser usted un patriota
concienciado y ahorrativo,
no usará la lavadora.
En fin, Ministro, no sigo
importunando, hasta otra,
pero antes de despedirme,
le sugiero, tome nota,
no ingerir más alimentos
caducados; que eso es cosa
que al parecer le provoca
se le vaya la pelota.

Qatar (Agustín Casado)

Allá por el mes de Enero,

concretamente el día seis

como todos bien sabéis,

a los sones del pandero

si bien portado os habéis

y disteis carta al cartero,

vienen tres Reyes austeros

que entre la mula y el buey,

villancicos y agnusdéis

nos dejan los puñeteros

más que tieso el monedero,

el bolsillo un agujero,

calcetines y un jersey.

Pero antes de eso, primero,

ya nos mintió el cuarto Rey

diciendo que ante la ley

todos iguales, sin fueros.

Todos iguales quizás,

pero como dijo aquél,

unos iguales fetén

y otros iguales sin más.

O si no dígame usté

por dónde se pue’agarrar

qu’el cuñao’el Marichalar

a quien ya platea la sien,

diga ser una oenegé

monte el tío un todo a cien

(cien millones, claro está),

y venga ahora a declarar,

como ha hecho ayer recién,

que vamos a llevarnos bien,

que pelillos a la mar,

que me pillo yo ahora un jet

y me largo pa’Qatar.

Puede que yo no sea quién

pero puestos a opinar

vengo aquí a reconocer

que el país de su espantá

además de ser edén

es más propio que la mar:

si por el Golfo de Omán

“del golfo” se fue a llamar,

lo será pronto también

por vivir allí el truhán.

Habrá de tener cuidado

nuestro duque el empalmado

a la hora de “currar”

que allí no son tan mirados

como aquí si has trincado

y se lo toman fatal,

ocurriendo que al final

un fulano con turbante

viene con todo el malange,

saca el tío así el alfanje

y cortando por lo sano,

le corta al cero las manos

al chorizo y al mangante

por consorte cortesano

o yerno de soberano

que diga ser el tunante,

por blanco que sea su guante

que ya no usará por vano,

además de ser un cante

con dos muñones por manos

entrenar a balonmano.

Conque piénsatelo antes

y no le déis el verano

al cazador de elefantes.

Y bien forrado el bolsillo,

tú tira siempre p’alante

que aunque redomado pillo,

entenderán tus chiquillos

que un deportista brillante,

titular siempre, triunfante,

no quiera chupar banquillo.

 

Texto: Agustín Casado
 

Ilustración: K´Kelín

¡Por Orticón, Saticón y Vidicón!

(¡Ja, ja, ja, qué mala, pero qué mala soy!)

“Ergios, watios y turbinas,

¡produzco crisis y ruinas!...

y la razón nadie la adivina.”

La Bruja Avería (Santiago Alba Rico)

Cómo añoro a la teatral

bruja aquella que, jovial

y con sarcasmo genial,

en la Bola de Cristal,

criticó lo liberal,

declamando “viva el mal

y también el capital”.

Añoranza en la feudal

España inquisitorial

–ja, ja, ja, aconfesional–

del nefando cardenal

Rouco. En la España desleal

del complot ministerial

de la derecha brutal

sirviendo a la patronal

en bandeja radical

la reforma laboral.

En la España sucursal

del imperio colonial

que al pueblo humilla, inmoral,

y le niega pan y sal.

La del recorte letal,

mil de arena, una de cal.

En la España pedestal

del abuso policial.

Esta España proverbial

del disparate verbal,

cuyo ejemplo sin igual

otra bruja es –¡Viva el mal¡

¡Viva el mal y el capital!–:

la aterradora y marcial

Dolores de Cospedal.

A la luz del descabalgamiento

Cuando hubo madurado,

más que por sus maestros, por los años,

preguntó por su padre.

“Tu padre está en el cielo” -le dijeron.

(Fue cuando comprendió que había nacido,

había malvivido y moriría

abandonado y huérfano)

“¿Debo inferir entonces -respondió-

que sólo soy un pollo?”

Y acto seguido apostató por siempre

de cuentos y cuentistas anestésicos

y sus babas viscosas y seráficas.

Ilustración: Convesión de San Pablo, de Peter Paul Rubens.

Epigrama juris(im)prudente y caco(a)fónico

Si en España eres abierto

de miras y, con arrestos,

te manifiestas dispuesto

a sacar los pies del tiesto

ante la casta de ineptos

saqueadores y trileros

por gracia divina electos,

¡PREPÁRATE!, como efecto

tan súbito como cierto,

tras picotearte los cuervos,

te abocarán al destierro

o a clamar en el desierto.

Ilustración: eljueves

Germen

Termina el día y, de principio a fin,

no ha sido más que un caos en que tus actos,

los has ejecutado por inercia:

tu personalidad y tu albedrío

han sido aniquilados por la máquina.

Y por primera vez recapacitas

e, inquieto, te cuestionas el lugar

que ocupas en el mundo, ese engranaje

taimado y opresivo que se mueve

cebado por tu pánico -y parálisis-

a ser, por no encajar en el sistema,

reemplazado y tirado a la basura.

Y se te viene encima el entramado,

el castillo de naipes que pensabas

te habría de dar abrigo hasta la muerte:

Te habían contado, y siempre lo creíste

con ciega fe, que era el capitalismo

la fórmula perfecta, el mecanismo,

frente a otros asentados en ideas

de corte colectivo, destinado

a, amén de hacerte libre, conferirte

palmaria condición como persona.

Y recuerdas los versos de León

Felipe y como él también exiges

que no te sean contados ya más cuentos,

y te prometes, firme, hacerle frente

al pánico y la inercia, e ir al unísono,

de forma colectiva con los miles

y miles de millones que conforman

la sucia maquinaria a desmontarla

para la libertad y la persona.

Aprender la historia de las maneras de trasladarse y moverse (1): Tartessos (533 AC) (Carlos Parejo)

Yo fui el escriba del rey Argantonio, aquel monarca tan famoso entre fenicios, etruscos y pueblos egeos. Era cuando las tribus del mar nos aventuramos a explorar y descubrir ese mar común que es el Mediterráneo, y aquél Océano Atlántico, que entonces nos parecía si fin y sumido en las tinieblas.

Nuestras naves surcaban los mares desde que salía el lucero de la mañana hasta que lo hacía la estrella vespertina. Las había para hacer negocios, con su perfil barrigón y redondeado y con unos grandes ojos pintados a babor y estribor para ahuyentar a los espíritus maléficos de las profundidades. Aquéllas con la proa como un caballo, con la que pescábamos los atunes. Pero las más impresionantes naves fueron los buques para la guerra. Tenían mortales y puntiagudos espolones en la proa, copiados de los helenos, semejando las embestidas de águilas, ciervos, jabalíes, rinocerontes o tiburones, y llevaban grabados fieros nombres. Su mera visión amedrantaba a los piratas, a la manera de los acorazados yanquis del siglo XX. Ya entonces nos lanzamos a una carrera armamentística. Fabricamos espolones de cobre, poco resistentes. Luego de bronce y, finalmente, de un hierro que cortaba en dos como una cuchilla las embarcaciones enemigas.

Cada pueblo del mar sentía predilección por unos colores con los que las velas de sus naves se divisaban en la lejanía. Los tartessios usábamos velas blancas con un luminoso sol como emblema patrio mientras las embarcaciones fenicias llevaban el escudo del cedro y velas rojas y listadas, o las egipcias se decoraban con jeroglíficos. Los egeos revolucionaron las modas. Al principio se identificaban por sus velas blancas con una orla púrpura. Luego cada ciudad comenzó a usar un animal mitológico o real como caballos y serpientes aladas, jabalíes, hidras,…

Las artes de la navegación eran muy precarias. Toda la marinería acostumbrábamos a orar y practicar ritos y sacrificios ante nuestro Dios protector, ya fuera Neptuno o Poseidón, en el santuario de cada puerto. Más o menos como a partir del siglo XV los arrieros y conductores rezarían al católico San Cristóbal. Incluso, había proas de naves de las que colgábamos geniecillos pintorescos que hacían sentirnos mejor a los más supersticiosos.

Pero a pesar de tantos naufragios como hubo, la avaricia nos empujaba a descubrir nuevas rutas para monopolizar materias primas como el ámbar y el estaño. Los “navarcas” con más de medio centenar de embarcaciones eran las grandes fortunas del Ecumene. Y sus astilleros luchaban por conseguir cada año nuevos navíos de cada vez mayor capacidad y velocidad. Recuerdo las “pentacostas” egeas. Venían desde Samos a Gadir sin hacer escalas -para abastecerse de agua, víveres y pez- en tan sólo un mes lunar y guiándose de los fuegos encendidos en las costas –nuestros primitivos faros-. Tenían cien remeros distribuidos en tres pisos. Y, aunque su aspecto era colosal por lo gigantesco, ningún pirata podía abordarlas de lo rápido que surcaban los mares.

Los héroes contemporáneos realizan imaginarios viajes interestelares. Entonces, había otras dimensiones mucho más limitadas. Los doce trabajos de Hércules, los viajes de Ulises y la búsqueda del vellocino de oro por Jasón tuvieron como escenario el Mar mediterráneo, que nos parecía tan misterioso como peligroso, poblado de cíclopes y sirenas. Y allí nació ese género literario que llamamos “libros de viajes y aventuras”.

Moverse por tierra era otra cosa. Relativamente fácil en la ciudad civilizada y sus alrededores, y mucho más difícil y peligroso cuando nos internábamos tierra adentro.

Empleábamos los carros y los palanquines o sillas de manos para circular por Gadir. Hoy día asociamos los colores extremos -blanco y negro-como los más elegantes para los chasis de los vehículos contemporáneos. Pero esta costumbre es inveterada. Mi rey Argantonio ya acudía en sendos carros tirados por bueyes y caballos blancos a las ceremonias oficiales de la Corte y las procesiones religiosas.

A varios kilómetros de la costa mediterránea predominaban los bosques. Y para atravesarlos había que marchar a pie. Para caminar sin imprevistos sobresaltos sólo valía usar la intuición y los cinco sentidos. Resultaba fundamental estar atento a cualquier ruido en los linderos, observar detenidamente las huellas humanas y de alimañas, el humo de las hogueras en los contornos o interpretar las piedras pintadas que anunciaban que se entraba en el dominio de ésta o aquella tribu o en terrenos prohibidos, como las colinas y bosques sagrados que tanto abundaban.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Felación

A María Dolores de Cospedal

Nazis llamando nazis

a aquellos que defienden sus derechos.

A los desposeídos, a las víctimas,

a los desesperados que, al borde del suicidio,

reclaman les concedan

algo de dignidad y de respeto

y que les sea devuelto

lo que alevosamente les robaron,

incluida la esperanza.

A esto ha llegado España,

la España que tildada diferente,

hoy lo es por sus patriotas

de cuentas millonarias en Suiza,

fruto de la evasión

fiscal, las comisiones ilegales,
la explotación, cohechos,

malversación de fondos públicos.

La España en la que luego si uno grita,

les grita “hijos de puta” a los que forman

esa horda de bastardos, a esos puercos

del falso “Viva España”,

pasa a engrosar la lista

negra de terroristas y a ser blanco

de jueces y fiscales y otras hienas

afines a la hiel y heces del régimen.

Pues nada, que me incluyan en la lista,

pues dejando de lado la poesía

al fin de este poema,

les grito yo también "hijos de puta:

lavaos bien la boca y en lugar

de usarla para urdir difamaciones,

hacedlo, una vez limpia,

para comerme el nabo".

Poeta inconformista reventando su homenaje

Después de tantos años

negándome el dudoso

honor de figurar

en una más de tantas

antologías poéticas de poetas provincianos

duchos en adular al poderoso,

y, cómo no, pagadas

por el erario público,

hoy estamos aquí,

poetas de medio pelo, autoridades,

para homenajearme.

Y sospecho que, más que por mis versos

sarcásticos y siempre en lo político

y aún más en lo poético,

ajenos al hedor de lo correcto,

es por ese rumor

de que he sido agraciado

con no sé cuántos cientos

de millones de euros

en una lotería de ámbito europeo.

Pues antes de seguir

con tanto baboseo interesado,

y a fin de ir acabando,

permitan que les diga: nunca juego.

Y ahora que ya lo saben,

ahuecando y, con orden,

me dejan el salón aseado y vacío.

Buenos deseos para una mañana luminosa

Que los buitres se metan
un instante en la piel de los que han sido
despojados de todo, marginados,
y al sentir la orfandad, la indefensión
que transmuda el aliento y la esperanza
en carroña, no puedan
soportarlo y se quiten
como aquellos la vida.

Trasluz

Aquel dolor de espíritu

que abrió en canal el vientre a la esperanza,

arrancándole tripas,

corazón,

el tuétano y el aire,

ahora,

somatizado,

se ha instalado en mi espalda, y tengo miedo.

Después de tanto tiempo

transitando el telúrico

territorio del légamo, sus túneles

helados, laberínticos,

ajenos al color, alimentándome

de mi hiel y mis heces,

me acostumbré a esta mímesis

que me hermana a lo huérfano.

Y ahora que ya la herrumbre

devoró el movimiento

circular y cautivo

que animó las mareas,

me pregunto el porqué

de esta metamorfosis,

de estas frágiles alas,

de este dolor seráfico,

al borde de estos haces

de luz ultravioleta,

mudándome en polilla.

La espera

transcurso de años meses días horas
minutos y segundos sin un lapso
de tiempo a tiempo o tiempo sin relojes

Insomnio

Aquella dolencia, diagnosticada crónica, sumió a Mar Mota en una profunda crisis de identidad.