Of-side

la musaraña musical musita
jugando al mus con musculosas musas
la mística de un órdago perdido

Definición

CAPITALISMO: pena capital,
decapitando abyecta la esperanza
de los pobres. Negándoles
el agua, el pan, la sal,
la paz y la palabra.

(Llegados a este punto,
¿podrá alguien sancionar que el pueblo admita
ansiar desempolvar las guillotinas?)

Discurso de investidura

Estimado arzobispo. Estimado
capitán general de la región
militar. Señorías. Ciudadanos:
Habiendo dado por finalizada
la exitosa función de ilusionismo,
y en claro e inmediato cumplimiento
de nuestro compromiso electoral
con la cultura, he de anunciar que estamos
prestos a dar de nuevo sin demora
comienzo a la tragedia. Muchas gracias.

El código de Rouco

El presidente de la Conferencia Episcopal, Antonio María Rouco Varela, ha asegurado hoy durante una eucaristía que "el olvido de la tradición cristiana [...] impacta sobre todo en los jóvenes, como estamos viendo estos días con el fenómeno del 15-M de la Puerta del Sol".

En esta ocasión, Rouco los definió como "jóvenes que no conocen a dios, no conocen a Cristo", por lo que "se encuentran con sus vidas rotas, y si las soluciones temporales y materialistas no funcionan, como no están funcionando, el fracaso está servido, y la rebelión también, y el desconcierto todavía más".

Público, 21-06-2011

Para Rouco Varela,
los problemas que afectan estos días
a nuestra prostituida democracia,
al hundir sus raíces en la falta de fe
de los ateos de mierda
que, armados con la paz y la palabra,
hoy luchan codo a codo en “nuestras” calles
por un mundo mejor, por otra España,
jamás, ¡por dios!, podrán solucionarse
mermando los injustos privilegios
de banqueros, prelados y políticos,
metiendo a los corruptos entre rejas,
o devolviendo al pueblo los derechos
que le han estado hurtando los sucios mercaderes
que antaño Jesucristo
echase a latigazos de su templo.
Para Rouco Varela
-y en esto hay coincidencia Iglesia-Estado,
según han demostrado el “señor” Puig,
Desesperanza Aguirre, y un largo, largo etcétera-,
la solución no es otra
que un par de buenas hostias.

En la imagen: Rouco y las malas compañías.

Libertad de excepción

“¡Al pan…!” ¡PAM!, sonó un disparo.

Muchedumbre en traje de baño bajo un sol violento

cala barroca

Símil

la luz que arde en tus ojos
es al abismo helado en que me ahogo
como una leve brizna de aire fresco
entrando en los pulmones del ahorcado
que a punto de rendirse a su hosca suerte
aún sigue pataleando por la vida

Pacificación

considerando el odio desmedido
que inunda cada noche nuestras calles
y en uso pleno de las facultades
que en su sujeto ha delegado el pueblo
este gobierno ha decidido decretar
entre el ocaso y el amanecer en días laborables
y a jornada completa las fiestas de guardar
amados ciudadanos el toque de teta

Uniadverso

(o de la termodinámica y las horas)

tú lluvialuz de un sol idolatrado
yo sedchamán satélite menguante
a un lapso de eclipsarme autoinmolado
frustrado azogue ajeno a tus altares

tú vasta colosal magna imponente
y yo tan diminuto
que no habrá nunca espacio suficiente
para ambos en tu mundo

(los sueños no son más que el ciego aullido
de un lobo desdentado rabialuna

la métrica y la rima un artificio
mudando estruendo y caos sedosa bruma)

Soneto com-pacto, y con estrambote (que tiene buena rima)

(o de como soñé ser Cayo Lara
soñándose portero ante un penalti;
¡jodida soledad la del portero!)

No es fácil ser de izquierdas; ya hay muy pocos.
Tan pocos que si debo, ¡Marx me asista!,
pactar un cogobierno ¡cuánta vista
y tacto he de poner!; todos los focos

centrados en mis actos como locos.
Si me uno a la impostura socialista,
¡coño!, malo. Si lo hago a la otra lista
de derechas, me azotan cual sirocos,

tildándome traidor, de incoherente,
de no tener autoridad ninguna,
de estar, en fin, en Babia o en la luna.

Mas qué des-FACHA-tez la de esta gente,
ha tanto tomaditos de la mano
jodiendo con cinismo al ciudadano,

que ahora, en su orgullo insano,
me insulta, ladra, afirma que no valgo.
Si han de ladrar, que ladren; yo cabalgo.

SONETO MEDIOCRE Nº4 OPUS 320, "TEMEROSO" (María Fernández Lago)

Pregunta el hombre dónde está su sueño,
pide todas las claves, por si acaso
se deja el amor propio a cielo raso,
no vaya a ser, no vaya, a que el empeño

se lo despeñe un rayo como a un leño
y ruede cuesta abajo en el fracaso
caminando las penas paso a paso.
Teme el hombre a lo grande y lo pequeño.

Teme el hombre a la luz y a la penumbra
y casi más diría que a la luz
y casi más diría que al espejo.

Y teme a la mitad que lo vislumbra
en la luna vacía a contraluz
en el recuerdo antiguo de un reflejo.

María Fernández Lago

¿JUGAMOS?: ¿Dónde está Fali?

ESTA es una versión DRY -que tiene mucho que ver con la tan necesaria siempre versión DEMO- del popular juego “Dónde está Wally”. Aunque es apta para cualquier edad, siempre será más asequible para niños y aborígenes de la selva amazónica, que, ajenos todavía a la manipulación mediática, educativa y furgolerotaurinalaisladelosbabosos, por citar sólo algunas, suelen demostrar mucha mayor inteligencia que los adultos y los ciudadanos del mundo "civilizado" para estas cosas. Y para muchas otras.

La prueba consiste, como ya habrá imaginado, en encontrar a mi primo Fali entre este impresionante mogollón de manifestantes por una democracia real ya y en contra del pacto del euro el pasado 19 de junio en Madrid.

Hay dos niveles.

Si prefiere el nivel experto, que, en buena lógica, presenta mayores dificultades, vaya directamente a la fotografía, y ¡suerte!

Si, por el contrario, prefiere el nivel principiante, habrá de esperar a que la imagen sea matizada -¡NOOOO!, no manipulada, que eso no lo hace jamás la prensa libre e independiente- mediante el uso del tan socorrido “foto-chop”, por algún medio afín al régimen. Tras esa criba, esta inmensa muchedumbre se quedará en tres o cuatro. Y así le será fácil encontrar hasta a garbancito en la barriga del buey que se mueve que se mueve. Eso sí, si se decide por este nivel, ¡MUUUUUCHA SUERTE!

NOTA: ¡OJO!, la prueba tiene trampa. Entre los manifestantes hay un infiltrado de la maderería que es clavadito, clavadito a Fali. Sólo son distinguibles por el pinganillo que porta en la oreja el madero.

Gelidoestática

(o de la eufe-mística soberbia de la ciencia)

por qué la han de nombrar termodinámica
si viene a demostrar gelidoestático
tras este flash por siempre el universo

A los cleptócratas

Europa entera, el mundo,
se han levantado en almas,
reclamando justicia,
el fin de la violencia
que ejercen los cleptócratas,
la paz y la palabra.
Contra esas almas limpias,
esas manos sin mancha
cargadas de razones
y henchidas de esperanza,
los sucios mamporreros
de la hosca dictadura
que imponen los mercados,
esgrimen la mentira,
la sinrazón, la fuerza,
el odio, las mordazas.
Pero a esta Europa nueva,
la Europa de los Pueblos,
ya no podrán pararla.
Europa entera, el mundo,
se han levantado en almas;
y por mucho que ladren,
gruñan, muerdan los perros,
esta Europa que estuvo
dormida tanto tiempo,
por fin ha despertado
y en pos de su destino
firme y con fe cabalga.
Europa entera, el mundo,
se han levantado en almas;
¡temblad, temblad!, bastardos,
que vuestro tiempo acaba.

Soneto necio

Hace mucho que no escribo un soneto.
Y no es falta de ganas, ni es un reto
que no pueda afrontar mi verbo inquieto.
Es que se encuentra el mundo, por decreto,

agónico, violado, en tal aprieto
a causa de la falta de respeto
hacia natura, el hombre, que sujeto
mis ganas y, evitando el vericueto,

me enfrasco con premura en el panfleto
en contra de la guerra, el hambre, el gueto;
no hay tiempo que perder, mejor lo escueto,

que el verso sea relámpago, repleto
de pólvora y metralla el alfabeto...
Qué necio completar este terceto.

Elocuencia

citaron a un hambriento
a una mesa redonda -bufé libre-
sobre seguridad alimentaria
fast food gastronomía y dietética

permaneció en silencio hasta los postres

bu-ÚRP ¡salud! cuestión
de prioridades

Anuncio de contratación administrativa

Se adquieren escusados con cisterna, para las próximas y sucesivas deyecciones generales.

Memoria de ppez

ÉRASE una vez que se era, por supuesto en un lejano reino en todo punto imaginario, una pescadilla que, amén de estar continuamente mordiéndose la cola, gustaba, más que de cualquier otra cosa, de nadar en ríos revueltos. Con el tiempo nuestra pescadilla onanista creció tanto que, la muy merluza, según dejaron relatado los cronistas oficiales de la corte, en su más que arrogante prepotencia, siempre se negó a tomar aquellos infalibles comprimidos que le fuesen prescritos para mejorar su por todos conocida olvidadiza memoria.

Omnívoros (un mal poema para un peor sujeto)

A Felip Puig -por ejemplo-, conseller de REPRESIÓN
de la Generalitat de Catalunya, con todo mi desprecio.

vosotros proxenetas de lo público
malditos criminales sin escrúpulos
bastardos hijos de una mala perra
censores represores opresores
fascistas disfrazados de carnero
impúdicos chaperos del mercado
sembradores del odio y la miseria
mamádoslas los unos a los otros
y de una puta vez dejad que el pueblo
-no me refiero a sexo sino a seso-
disfrute el amor libre una voz libre
en fin la libertad verdad justicia

Yo exijo la verdad, la democracia, que se desenmascare a los criminales que se ocultan en las cloacas del Estado... yo exijo

Después de ver el vídeo ¿resulta muy descabellado decir que esta "democracia" de cartón piedra con la que nos tienen anonadados no es más que una burda máscara tras la que se oculta el más obsceno y peligroso de los FASCISMOS? ¿Nadie va a ir la cárcel por esto? ¿Nadie va a dimitir? ¿Nadie va a pedir perdón? NADIE.

En este sistema podrido que nos encenaga, las libertades ciudadanas no es que se estén yendo a la puta mierda, es que están -estamos- con la mierda al cuello.

Mirad con detenimiento de nuevo el vídeo, a algunos de estos bastardos criminales, de estos perros rabiosos y sarnosos, se les puede ver hasta el pinganillo en la oreja. Se les ve comunicarse entre ellos en tanto se van agrupando a la espera de que sus compañeros de jauría vengan a rescatarlos de la reprobación, que no violencia, ciudadana, tras haber sido desenmascarados. Por si quedase alguna duda, en la fotografía que sigue, queda meridianamente claro quienes son los que comienzan los altercados, quienes son los violentos. Desolador. Terrorífico.

Yo exijo que a estos perros los lleven una temporada a la perrera.

Yo exijo que no los cambien a un mejor destino tras su abominable actuación.

Yo exijo que los más altos responsables políticos y policiales de esta actuación pidan perdón, dimitan, vayan a la cárcel.

Yo exijo que nunca más vuelvan a la política.

Yo exijo que se limpien las cloacas del estado, que se aireen para que salga de ellas el fascismo y poco a poco se vaya instalando la democracia, el gobierno de todos para todos.

Muerto de miedo, no obstante, yo exijo.

Luna roja

ayer
no vi el eclipse
experto a mi pesar hace ya tanto
en desapariciones
temí agregar la luna a mi balance
de pérdidas eternas

In dubio pro reo

a veces
la poesía
es casi
matemáticas
pero sólo ese casi
merece el beneficio de la duda

Sanguijuelas

en vista de que no cesa la fiebre
y veo menguar mis fuerzas día a día
comienzo ya a dudar de esta terapia
poética frenética y baldía

y pienso en que tal vez no sé debiera
hacer de esta sangría algo esporádico
quizá un poema al mes puede que al año
me restan pocos versos ya en las venas

IIª Noche Poética de la Tertulia Ánima

El próximo miércoles, 15 de junio, nos vemos de nuevo, como siempre a las 9 de la noche, en la Galería-Taberna Ánima, donde perpetraremos nuestra-vuestra IIª Noché Poética, con el siguiente programa.

1. Recital de Felipe Bollaín.

2. Debate POLITICLOWN sobre el estado de las costras

José Enrique Cabrera VS Alfredo Miñambre
(Candidatos por el Partido en 2 a la pestilencia del gobier-ná)

3. Noche abierta, donde todos aquellos que lo deseen podrán leer textos tanto propios como ajenos.

Será en la Galería-Taberna Ánima, C/Miguel Cid, 80
(Barrio de San Lorenzo, Sevilla)

En el video: Alfredo Miñambre.

Alfredo Miñambre from Felipe Bollaín on Vimeo.

Concisa y apasionada crítica de “Las historias prohibidas del Pulgarcito”, de Roque Dalton.

“Patria idéntica a vos misma
pasan los años y no rejuvenecés”

Roque Dalton

Ni un sólo ser humano
en su sana demencia
-y digo ser humano, no alimaña-,
debería privarse de leer
este hermoso homenaje a la verdad,
esta defensa apasionada de la democracia
y de la libertad,
parida con coraje y sin tapujos,
a dolor,
desde los arduos territorios
del compromiso en la opresión, y la poesía.

CONVOCO CONCURSO-”ESTAFETA” DE POESÍA. Se admiten socios (capitalistas, claro)

SIGUIENDO la moda imperante (y es que no dejo de recibir correos electrónicos en este sentido) he decidido convocar un concurso de poesía. Abierto a cualquier autor y a cualquier idioma. Un sólo poema de entre 0 y 14 versos (que dicen que es soneto) por autor. Junto al poema deberán ingresarme en una cuenta corriente de la que ya informaré 300 euritos (se admiten cantidades mayores). El premio para los tres primeros clasificados será un libro que contendrá 1200 birriosos y aburridos poemas de mi autoría, debidamente dedicado. ¡NO DESPERDICIÉIS ESTA OPORTUNIDAD ÚNICA! Continuaré informando.

Breve e interesada reflexión acerca de lo que los mercaderes de lo público han dado en denominar “voto útil”

EN el contexto político del cada vez más férreo bipartidismo de la alternancia sin alternativas al servicio del fascismo económico que caracteriza a nuestras agonizantes democracias occidentales, sólo puede ser considerado como voto útil aquel que se dirige a opciones minoritarias que, aun sin garantía alguna de poder lograrlo e incluso de desearlo en la práctica, son en teoría susceptibles de abrir alguna que otra grieta en los totalitarios cimientos del sistema. El interés general así lo aconseja.

Chamán

CUANDO acabó de abrir el pecho agonizante de Francisco de Aguirre y Cortés de las Casas sobre la gran piedra negra de los sacrificios, comprendió horrorizado que deberían transcurrir muchas lunas para que aquellas tierras de la intrincada selva centroamericana volviesen a gozar del favor de los dioses; aquel conquistador inmisericorde y sanguinario carecía de corazón.

Gatos

SIEMPRE lo sospeché. Ese y ningún otro ha sido el motivo de que en todo momento haya tratado de evitar hasta los límites más insoportables del dolor acudir a la consulta de médico alguno. Pero ahora, tras la repentina e inexplicable muerte de Angustias, luego de que acudiese a las urgencias donde nadie fue capaz de acertar con un diagnóstico que explicase satisfactoriamente los síntomas de su extraña enfermedad, ya no me cabe la menor duda. Ahora sé que nacemos con siete vidas, y que las vamos perdiendo una a una cada vez que enfermamos y no hay galeno que dé con las causas de nuestro mal; "un virus" –suelen decirnos, en parte para tratar de tranquilizarnos, en parte por vergüenza a que se pueda poner en evidencia la alarmante magnitud de su ignorancia. Ante la revelación de tan espantosa e irrebatible certeza, anoche estuve haciendo recuento. Y me salen cinco. Pero no descarto que haya habido una sexta ocasión; tal vez en la infancia, esa infancia ya tan lejana que no nos pertenece, que nunca nos ha pertenecido; o puede que durante aquellos años de los que, por el consumo abusivo de alcohol y psicotrópicos a diario, apenas recuerdo haber sido protagonista. Dándole vueltas y más vueltas a estos obsesivos pensamientos, hace varias horas –no sabría decir cuántas, he perdido completamente la noción del tiempo- deambulo bajo la lluvia por los suburbios de la ciudad desierta. Siento un dolor que instante a instante se me hace más insufrible en el abdomen. Pero no, esta vez no, esta vez no cometeré el mismo error. Menos aun, tras la espantosa visión de ese gato negro atravesado de mataduras que hace apenas unos segundos se ha cruzado desafiante en mi camino.

Seguidilla (XXIII)

Nunca he escuchado un cántico
como tu risa
ni he visto luz que iguale
a tus pupilas.

Ni he conocido
epitafio tan triste
como tu olvido.

El espejo de la melancolía (XXX)

frente al papel en blanco
amor-tajado y solo
está el poeta un yermo es el Parnaso
silencio y soledad no hay musa alguna
que dicte una emoción la luz de un verso
y uncido de penumbras
ahogándose en lo cóncavo musita
su aliento entrecortado e inaudible

poesía pura

El espejo de la melancolía (XXIX)

solloza a carcajadas el ahorcado

a punto de expirar
por fin respira

El espejo de la melancolía (XXVIII)

asido en su agonía se debate
vacío en un vacío entre dos nadas

El espejo de la melancolía (XXVII)

no se halla su alegato en la palabra
sus versos son la máscara
tras la que habla el silencio

El espejo de la melancolía (XXVI)

lugar de apariciones donde el llanto
devora la ceguera del insomnio
espacio de estridencias que en su azogue
usurpan el argot de las luciérnagas

No escuches mis poemas...

no escuches mis poemas no los leas no trates de entenderlos
quizás al comprender cual es su esencia
podrías querer salvarme y ya
tan sólo
deseo que me condenes me asfixies que me mates
me mates mates mates que me mates

El espejo de la melancolía (XXV)

ordena asfixia y náuseas en lo cóncavo
para esputar poemas
pingajos coagulados de arenales
ajenos al vaivén feraz del viento
vomita en el sin eco la estridencia
de un cántico prohibido en los altares
salmodia corrosiva que se inmola
hereje en la ordalía de su exilio
¿habrá tiempo y lugar de igual belleza
a su ansia suspendida en el vacío?

&&&&&&&&~~~~

si una quimera
mi piel vuelta engendrase
en la caverna
¿querría ya entre ajadas
glicinas darme al alba?

Spam-ku (VIII)

se finge rama
de pino el camaleón
vuela una mosca

&&&&&&&&~~~

en la agonía
del alma desollada
ciego es el tacto
las llagas no distinguen
la venda de la espada

Spam-ku (VII)

cayó la noche
como un pájaro exhausto
cuánto silencio

Origami

mi canto es de papel
podríamos plegarlo urdir con él
un sueño un fuego el trémulo prodigio
del verbo que alentado se hace carne
pero esta pertinaz lluvia en las llagas
lo asfixia lo enmudece lo desvela
mudándolo en glacial papel mojado

Franca-mente, lo verdadermente cierto es esto

AUNQUE aún no ha sido dado a conocer al gran público, por unas filtraciones de toda confianza hemos tenido conocimiento de que recientes y muy rigurosas pesquisas llevadas a cabo por prestigiosos investigadores de la Falaz y muy Franca Academia de la Histeria, han llevado a estos a concluir que Francisco Franco Bahamonde no era gallego. Nuestras fuentes nos han revelado que, según tan eminentes científicos, “El Caudillo ”, en contra de todo lo recogido hasta ahora por los libros de historia, era un ewok natural del planeta Endor, que a muy temprana edad, tras ser instruido como Jedi en el norte de África por Yoda –ese alter ego de Jordi Pujol-, fue abducido por los Sith y, tras abrazar, no sin gran resistencia por su parte, el lado oscuro de la fuerza, puesto al servicio de las fuerzas imperiales de Darth Sidious, ese nauseabundo Mr. Hyde del hipócrita y pusilánime canciller Palpatine.

Según el novedoso relato de sus años de periplo galáctico al que ahora hemos tenido acceso –y que muy pronto será editado en papel cuché a todo color, sin censura alguna, y con una exhaustiva profusión de detalles-, en el año del Señor de 1936 fue enviado a la península Ibérica por Darth Vader a bordo de “La Estrella de la Muerte”, con el objetivo de que desbancase del poder a los comunistas demoníacos y masones que habían puesto el Gobierno y las instituciones en España al servicio de la República Galáctica. Pero al poco de haber aterrizado, conoció a la princesa Padmé Amidala –la cual, para no ser reconocida por las fuerzas de mal, se ocultaba tras la identidad ficticia de una tal Carmen Polo- y, tras enamorarse de ella perdidamente, abandonó el lado oscuro, para trabajar durante toda su vida, de manera, eso sí, autoritaria tal y como requerían las circunstancias, pero nunca totalitaria, por la instauración de una futura y duradera democracia en la sufrida piel de toro.

Ya al final de sus años, nos cuentan nuestros informadores que “El Generalísimo” acabó profesando el budismo, y que, como recompensa por su buen karma, tras morir, se reencarnó en paloma, dirigiéndose desde ese mismo día todas las mañanas sin falta al archifamoso Valle de los Caídos para, siempre cara al sol, efectuar allí sus abundantes deposiciones.

Han Solo y 3.568.212.995.236.122 firmas más

Seguidilla (XXII)

Sonriente en la bonanza
echó un barquito
de papel en las aguas
mansas de un río.

Cuán triste cuando
violento un remolino
causó el naufragio.

La ausente (LXII)

por qué luchar por qué
si el altísimo precio es el fracaso
y la imposible recompensa
sólo
una brizna de luz
soñada entre penumbras

&&&&&&&&~~

sábado eterno
migajas de maná
sobre la arena
las hormigas devoran
la ebriedad del sediento

Paisaje terminal

comienza a amanecer y en la marisma
se alumbran las heridas terminales
veladas por el lóbrego vendaje
que cubre con la noche su gangrena
las fábricas . . asmáticas
escupen contra el sol recién parido
su cóctel molotov de asfixia y cáncer
y orinan con nociva incontinencia
el útero feraz . . ancestro y cuna
del hongo el encinar y las alondras
cicatrices de asfalto herrumbre y cobre
se extienden desmedidas como un herpes
acerbo e incurable sobre el limo
y un gran tumor de yeso ocupa el centro
del cuadro que pintó rosa el poeta
al otro lado de la arteria que une
Atlántico y latido de la tierra
sobre una obscena lápida de plástico
figura el epitafio de unos pinos
dados en avariento sacrificio
al dios endemoniado del progreso
y un poco más al sur
allá donde no alcanza la mirada
burbujas de hormigón con la potencia
de quién sabe las bombas de Hiroshima
conforman un infierno crematorio
capaz de transmudar en un instante
el alma agonizante del paisaje
en yermo sempiterno de cenizas
(no obstante en los despachos oficiales
trileros y forenses disfrazados
de mágicos chamanes sanadores
venales certifican el espléndido
estado de salud del que disfruta
su impúdico proyecto de cadáver)

&&&&&&&&~

cuando la luz
calcina mis pupilas
tras años-sombra
qué calvario es sin ver
poner freno a las lágrimas

Corazón

"porque la noche está de ojos abiertos"

Mario Benedetti

si vuelvo a tropezar ebrio de ensueños
y caigo a plomo hiriéndome las llagas
que algún alma piadosa me arranque el corazón
los ojos los muñones la cabeza
no quiero ver de nuevo al levantarme
abriéndose ante mí huellas de azogue
que ocultan tras su luz de alba celeste
la más traidora y negra de las piedras

Marca

no quiero cicatrices
prefiero que la herida
se agrande me desangre
violenta me aniquile
a esta marca indeleble
que dejan tras la pérdida
las ansias resignadas
sobre la piel violácea
de un sueño sin aurora