Radiografía

almas
enjutas –descarnadas–
almas
sin sutancia / en los huesos
huesos frágiles
relamidos por ángeles atroces
hermafroditas –yermos
impotentes
castrados–
seres del más allá –de dónde, dice–
de colmillo alargado y babas
cáusticas
almas sin alma
deambulando en las calles
como reses

Credo

Dicen unos que dios
ha muerto asesinado
a manos de los hombres,
en tanto otros sostienen
que es un ser sin principio
ni fin, por siempre vivo.
Pero dios no ha nacido,
y no es más que una burda
coartada de asesinos.

Antipoema

“Sería una catástrofe que prendieran alternativas bolivarianas”

Felipe González Márquez,
traidor de la clase obrera.

Las catástrofes van por barrios
–quiero decir con ello,
la más vasta y tenaz
de todas las catástrofes:
la MISERIA, ese arma
de destrucción masiva
urdida por y para
servir a la codicia.
Van por barrios y siempre
se ceban en las carnes
ateridas y enjutas
de los desposeídos.
Por tal motivo aquellos
traidores codiciosos
aferrados ha cuánto
como las garrapatas
a las sucias poltronas
que alzaron sobre el llanto,
el sudor y la sangre
de los nadie, pregonan
desastrosa cualquier
feliz alternativa
capaz de desarmarlos.
Es la historia macabra
y criminal de siempre:
esa de la tortilla
que antes prefieren ver
quemada a permitir
que alguien le dé la vuelta;
la de las alimañas
que, a fin de disfrutar
su agosto, siembran vientos
para que otros cosechen
gélidas tempestades.
Las catástrofes van por barrios
–los de la periferia–,
pero ya puede estar
llegando el tiempo -el miedo
los delata– en que pasen
a azotar las murallas
del búnker donde gozan
los felones sus muchos
e inicuos privilegios

En sueños le han nacido...

En sueños le han nacido
esta noche a mi anhelo
fracasado unas alas.
Cuán duro despertar
con un sexo de piedra
donde anidara el vuelo,
y cuán más dura aún
presiento la caída.

La simiente

"podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía."

Gustavo Adolfo Bécquer

Cultivaba palabras
y le brotaban números,
arduas operaciones aritméticas
con, siempre, el mismo y parco resultado:
desoladores ceros a la izquierda,
ungidos de silencio.
"Esta tierra no es buena" -se dijo un día, hastiado
de tanto cosechar frutos inanes.
Y abandonó el terruño
que amaba más que a un hijo, que a una madre,
y, sin mirar atrás, corrió a la búsqueda
de un territorio fértil donde sembrar un salmo.
Pero el agua y la tierra
nunca le fueron favorables,
y terminó muriendo
con las uñas gastadas de abrir surcos estériles
en pagos salpicados de nostalgia.
Fue inhumado en su tierra
natal, sin ceremonia, deudos ni plañideras.
Nueve lunas después, sobre su tumba,
nació una flor perenne,
cuajada de poemas.

La Memoria

"–Él ya no es él, le dije. Es el nombre que toma la memoria, no extinguible, de todos."

José Ángel Valente

cuidar de la Memoria
como si fuese un niño
recién nacido amamantarla
protegerla del frío
porque sin duda alberga
en su seno el Futuro

Ausencia de...

AUSENCIA de
luz calor movimiento
una odisea –un sueño– sin Penélope
ni cantos de sirena
bajo un sol miserable –un espejismo–
flotando en la negrura como un muerto

Se ha apagado una estrella...

Se ha apagado una estrella,
pero su luz exánime
sigue hurgando en la herida
abierta en las entrañas
doloridas, sangrantes
del cadáver de un sueño.
¿Esto era la esperanza?

Rabdomancia

se zambulle a pulmón
en el polvo buscando
su horquilla de zahorí
y se queda enredado
en la maraña anónima
de sus huesos exánimes

Supernova

El rostro de Susana Díaz, una vez conocidos los resultados de las Europeas, era como el esos futbolistas que se muestran exultantes por haber marcado el gol del honor en un partido que su equipo acaba de perder por goleada. Ha nacido una estrella. ¡Susana, Selección! ¡Susana, Selección!

Los límites difusos

Te cargo en la pupila
-cuando sueño-
y en las cuencas vacías
de mis ojos sin hálito
cuando aprieta el insomnio,
igual que una elegía.
Serás hasta mi fin
aquello que más quise y nunca tuve,
el rigor de la muerte.

Recuerdos de adolescencia (9): Santo Ángel de la Guarda (Carlos Parejo)

Pasé a estudiar fuera del barrio, a media hora en tranvía. Las hermanas del Santo Ángel acogieron las primeras letras de mis siete tías, y las diez primas seguimos su ejemplo. Era una isla de Francia en la Sevilla franquista.

La hermana portera siempre nos saludaba “Bon jour, Maimoselle”. Y la lengua de Moliere estaba omnipresente en todos los letreros. Incluso, llegué a ganar mis primeras pesetillas copiando de cien a quinientos renglones de castigo con frases francesas para las cuatro niñas pudientes de la clase. A éstas les sobraban los cuartos para estropear sus finas manos con demasiado ejercicio caligráfico.

Precisamente, ese cuarteto rico era también el más diabólico. El colegio tenía por debajo unas antiguas ruinas árabes. Un pasillo secreto y subterráneo que comunicaba con el exterior de la antigua muralla, a través de la puerta de la Carne. Y, con ayuda de unas velas, allí se fueron a explorar murciélagos y fantasmas, aprovechando el recreo en el patio. Cuando volvimos a clase faltaban las cuatro. Y la hermana portera juraba y perjuraba que no habían salido. Fue la huella caliente de la cera en el embaldosado la que dio la pista definitiva a la hermana superiora.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Jornada de reflexión

¿Real o Atlético?

Infierno y paraísos

Después de tanto y más

-casi toda una vida-

porfiado en sostener

que el infierno era un bulo,

por fin me he percatado

de mi error y, seguro

de que rectificar

es talante de sabios,

hoy proclamo que existe

y se halla en este mundo.

Y, para más detalles,

decir que es la morada

miserable de miles

y miles de millones

de seres sin futuro;

el reverso, la cruz

de la obscena opulencia

que disfrutan aquellos

con cuentas millonarias,

fruto del esclavismo,

en paraísos fiscales.

Attack of the Clownes

Juan Ignacio Zoido la mete de nuevo hasta el corvejón

Agencia CHEWBACCA. Death Star, 22-05-2014

En una reunión celebrada ayer en planeta Coruscant, a la cual asistieron los más reputados líderes de la flota de gaviotas del nacionalcatolicismo galáctico, el alcalde de Sevilla, erre que erre, insiste en destrozar la ficción, amén de la Historia.

En su turno de palabra en el Senado Galáctico, dirigiéndose al Senador Palpatine, afirmó:

"Querido Palpatine, en la Edad Contemporánea, Sevilla fue el kilómetro cero galáctico. De allí salieron las naves que conquistaron el Universo hasta sus más remotos confines, y allí se empezó a construir la Tiranía Estelar en ciernes. Aunque os digan que el Apolo VIII partió de Cabo Cañaveral, es mentira; el Apolo VIII salió de aquí, y Neil Armstrong no era natural de Wapakoneta, sino del Cerro del Águila. This is war; Stars war."

Al ser conocidas las citadas declaraciones en la sede de la NASA en Washington D.C., varios técnicos tuvieron que ser atendidos de urgencia para evitar que muriesen asfixiados como consecuencia del consiguiente ataque de irrefrenable risa.

Interrogado al respecto de tan polémico despropósito, el gran maestro Yoda se limitó a afirmar: "Primer edil hispalense gaznápiro sin duda es."

De Goebbels a Zoido

Una gran mentira repetida mil veces, acaba convirtiéndose en verdad; pero a la primera gilipollez, se reconoce al gilipollas.

En la ilustración: Cólon despedido por

los Reyes Católicos en el puerto de Palos.

Seguidilla (XLVI)

Cigüeña que con musgo,
ramas y limo
sobre torres eléctricas
obras tu nido:

¿Qué hosco anatema
te exilió de las torres
de las iglesias?

La paja y la viga

Ayer dijo Susana Díaz que no quiere una Europa con líderes prepotentes. Ah, ¿pero se piensa retirar de la política?

TTIP

Y un tal Jesús, del que nunca llegaron a trascender sus apellidos, expulsó a latigazos a los mercaderes reunidos en torno al becerro de oro en ciernes. Nada más se supo de él, salvo que fue condenado por ello a 7 años de privación de libertad.

Necrófilos

Resulta vomitivo el modo en que los medios de manipulación masiva afines al Régimen -que son legión- siguen utilizando, ya sea burdamente, ya con sutileza subliminal, la muerte de Isabel Carrasco en favor de la campaña electoral de los populares. ¡Que los detengan!

Baloncesto para legos: Bloqueo del "revote"

Tu voto ¿bota?

¿Pone, acaso, en un brete
a aquellos que levantan
muros contra la vida?

¿O tu voto "revota"
y bota que rebota
te arrastra en su rebote
de nuevo a las cloacas?

Y tu no voto ¿bota?

Recuerdos de adolescencia (8): Retorno imprevisto (Carlos Parejo)

Aquel verano tuvimos que volver precipitadamente a Sevilla. Durante nuestra estancia en tierras mañas habíamos realquilado el chalet de Heliópolis y el inquilino nos había denunciado ante el Instituto Municipal de la Vivienda, con el simple objeto de apropiárselo. Escribí varias notas mecanografiadas al Director de dicha institución, al dictado de mi airada y angustiada madre:¡Podríamos quedar desahuciados una viuda con una exigua paga mensual y sus dos hijos huérfanos aún menores de edad¡ La respuesta administrativa fue tan dura y fría como las piedras: Lo sentimos, el reglamento ha de ser cumplido escrupulosamente. Mi madre jugó entonces una última baza, la de pedir el auxilio de un amigo militar de toda la vida, que había sido nombrado Comisionado del Gobierno de España en el norte de África. Éste escribió una escueta nota a pluma: ¡Arréglese este asunto inmediatamente¡ Y del día a la mañana, como por ensalmo y magia, nos libró definitivamente de quedar en la calle.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Espías

Obtuso policía
que mis textos espías
en la red día a día
por si hago apología
en pro de la alegría
para la mayoría
y contra la sombría
y artera ideología
de la voraz jauría
que, siendo minoría,
comete felonía
con su piratería
de rancia oligarquía
contra el pueblo; vigía
que pones tu energía
en favor de la impía
y hostil misantropía
de la alta burguesía
fascista que hoy en día
con ruin alevosía
nos muda en mercancía
a saldo, en mercancía
despojada, baldía,
de su soberanía,
con destino a una umbría
y fría carnicería;
¡MENUDA PORQUERÍA
TU LABOR!, tu manía,
tu falta de valía,
tu obscena cacería
de brujas. La herejía
no está en la rebeldía
que anhela la Utopía,
sino en la tiranía
que impone la afonía
y la melancolía
como cadena y guía.
Pasmado policía
carente de poesía,
agrégame, alma mía,
como amigo y porfía
conmigo por la vía
del facebook, mi ironía
mordaz te evadiría
de la monotonía
y en ella aprenderías
a ver la hipocresía
de la doctrina arpía
que sirves con miopía.

Los Sirex en el punto de mira de Interior.

ULTIMA HORA

Agencia INKISIZIÓN. Mazmorras en algún lugar de la calle Génova, Madrid, 16 de mayo de 2014.

Jorge Fernández Díaz se ha dirigido esta mañana a la fiscalía solicitando la imputación de los antiguos integrantes de los Sirex por presunta apología del asesinato, perpetrada, según el Ministro del Anterior, en cada una de las ocasiones en las que en el pasado interpretaron su archifamoso tema “Que se mueran los feos”. Interrogado al respecto por este reportero de la prensa radical antisistema, se ha limitado a responder notablemente molesto: “Es que Rajoy es feo de cojones. Y sobre Saénz de Santamaría me reservo mi opinión, que en este país de perroflautas de mierda, por menos lo acusan a uno de machismo”. Por su parte, María Dolores de Cospedal no ha querido pronunciarse al respecto. Aunque, una vez finalizada la improvisada conferencia de prensa, al no haberse percatado de que aún nuestro micrófono se encontraba abierto, se la ha podido escuchar declamar con vehemencia: “Espejito, espejito...”

A propósito de las dos varas de medir en lo relativo a las diferentes apologías del delito que abundan en la red

Los capos de la mafia actúan así. Cuando alguien osa toserles, pueden, en ocasiones, hasta llegar a mostrarse misericordiosos y sólo decapitar al caballo del acatarrado para depositarlo posteriormente a los pies de su cama mientras duerme. Pero ¡ay! del reincidente, porque a este le curan el constipado para siempre. Por el contrario, si el que tose es uno de los suyos, contaminándolo todo, le regalan una buena yegua y, cuando las circunstancias lo requieren, una caja de comprimidos de menta. Pero de esos no más que con efecto placebo, que a la mafia le interesa que los suyos puedan seguir tosiendo.

Seguidilla de las mordazas

A Jorge Fernández Díaz,
Ministro del Anterior

Se levantó la veda:
caza de brujas;
nutre la hoguera el leño
de la censura.

¿Será esta hoguera
la mecha del incendio
de la violencia?

Viñeta: El Roto

La pobreza

A las puertas del templo
pordiosea un mendigo.
Cómo medir su edad
debajo de la costra
que igual que un tatuaje,
imprime la miseria.
Puede tener mil años,
no ser más que un cadáver,
o no haber ni nacido;
pero en sus ojos turbios
se advierte el sufrimiento
de todos los que fueron
de algún modo excluidos
desde el origen mismo
de la Historia del Hombre.
No reclama limosna;
se ha habituado al hambre
y al granizo golpeando
la piel de su esperanza.
En sus manos sostiene
un escueto mensaje
escrito en un cartón
con trazos temblorosos,
ante el que, indiferentes,
van pasando de largo
los devotos que salen
contritos de la iglesia
tras rezar el Rosario.
"POR DIOS, UNA PALAVRA
O UNA MIRADA HESQUIBA
QUE A PENAS ME PERMITAN
SOÑAR CON QUE UBO UN TIENPO
EN EL QUE ESTUVE BIBO."

Dieta dura

sentados frente a frente
a la mesa evitamos
mirarnos y rumiamos
en silencio las rancias
migajas de otros tiempos

tu plato está vacío
mi plato está vacío

o tú estas en mi plato
y yo estoy en tu plato
hambrientos
devorándonos
como a dioses
de barro
como al humo
como a cenizas frías

No te lamentes, Sísifo...

No te lamentes, Sísifo,
por tu mala fortuna;
pudo haberte tocado
el rol de roca.

Contorsionismo

cuando te sueño cerca
me doy la espalda

Escribir un poema...

Escribir un poema
es como hallarse solo
en una espesa selva sin confines
tratando de escapar con desespero
del miedo, las espinas,
la mordedura tóxica
de dragones y espectros,
el bochorno, las zarpas
luctuosas del ocaso.
Es como abrir a golpes
de machete en la fronda
un sinuoso camino
hacia ninguna parte.

La otra canción de la vaca lechera

Tengo una vaca en Suiza,
una vaca muy castiza,
la alimento con el oro
que defraudo sin decoro;
PP, PP, PP, PP.

Con los sobres que he trincado,
cómo mi vaca ha engordado,
salgo impune del juzgado,
mato al pueblo con el rabo;
PP, PP, PP, PP.

Tengo una vaca en Suiza,
una vaca muy castiza,
me da grandes beneficios,
sin el menor sacrificio;
PP, PP, PP, PP.

Y como el pueblo es idiota
por más que robe me vota,
que yo soy un patriota
de virgen, toro y gaviota;
PP, PP, PP, PP.

Recuerdos de adolesciencia (7): Últimas impresiones zaragozanas (Carlos Parejo)

Bien entrado el mes de las flores mi hermano pequeño hizo la primera comunión en un convento anejo al colegio de las monjas. ¡Cómo no, La Virgen del Pilar fue testigo principal¡ Vivían allí un fraile de 99 años, que además de rezar contínuamente, confesaba pacientemente a nuestra larga hilera de niñas desde que amanecía hasta que se ponía el sol. Nos reíamos mucho cuando llegaba nuestro turno, pues su avanzada sordera motivaba que tuviéramos que pregonar nuestros pecados en público; además, se movía constantemente de aquí para allá –como una lagartija que hubiera perdido el rabo-, otro fraile diez años menor, que oficiaba de capellán y hermano portero. Cuidaba de que todo el convento presentara un aspecto pulcro y ordenado con ayuda de dos vecinas muy devotas, a las que llamábamos las capellanitas. ¡No recuerdo hogar para mayores de vida tan tranquila y sosegada como la de aquel lugar¡ Pero no podía olvidar al padre Sergio, aquel cura joven y guapo con aspecto de Jesucristo. Era el centro de los cuchicheos vergonzosos de mis compañeras. Y hacía casi de todo: Daba las misas, las homilías y las catequesis, y enseñaba la asignatura de religión.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Voto útil

Hace ya mucho tiempo que el único voto útil posible en España es aquel que va dirigido a tratar de quebrar el bipartidismo alternante sin alternativa al servicio de las mafias del totalitarismo financiero, ese sistema agotado y corrupto que tanto daño ha hecho a la gran mayoría de los ciudadanos españoles y a nuestra ya casi extinta democracia.

Arnés

–¡UN PASO AL FRENTE! –gritó el general, al borde del abismo.

Mar muerto

De aguantarme las ganas
de llamarte nombrándote,
he olvidado tu nombre.
Cómo habré de nombrarte
sin nombrarte, en silencio.
Volcán no es apropiado.
Ni Sol; me dejas frío.
Recordando tu voz,
pienso en nombrarte Música,
pero irrumpe el estrépito
del silencio quebrando
partituras y acordes.
Niebla –me digo. ¡Niebla!;
y me asalta la luz
de tu ojos esquivos
calcinándome en sueños.
¡Lluvia! ¡Oasis! ¡Rocío!,
pero la sed arrasa
mi garganta y el verbo.
¿Acaso Flor? ¿Acaso
es posible el aroma
de una flor en la arena
sódica del desierto?
Imposible nombrarte.
Pero si en un aullido
prodigioso alcanzase
a nombrarte en la noche,
serías Luna. Luna
halando a todas horas
de mis aguas exánimes,
moviéndome a tu antojo,
huraña, inalcanzable.

El Arca de los súcubos

"O tos moros, o tos cristianos"

Popular

Cuando se acerque el trance
fatal de la Hecatombe
que fraguan hoy los súcubos
que juegan a ser dioses,

Tú que nunca estuviste
entre los elegidos
para empuñar la daga
que obrará el Sacrificio,

¡no esperes un milagro!
Utiliza tus Garras
para abrir una Vía
letal de agua en el Arca.

La estrategia oculta del TTIP (*)

¡Esclavistas del mundo, uníos!

(*) Tratado de Libre Comercio e Inversiones

entre Estados Unidos y la Unión Europea

Sentencia

No ha mucho que los gerifaltes vaticanos –esos respecto a los cuales España sigue siendo, para desgracia de sus pueblos, reserva espiritual de Occidente– despojaron al limbo de toda sustancia, degradándolo a la categoría de fatua entelequia. No obstante, a aquellos que en este país nos negamos a comulgar con el bárbaro ideario del nacionalcatolicismo devoto de Frascuelo y de María, ellos, los rancios de la curia y el poder patriotero del ¡Arriba España en venta a saldo!, pretenden hoy condenarnos al limbo civil. Paradojas de una aconfesionalidad burdamente impostada.

Reina negra

Después de tantas lunas

sumido en el subsuelo

a merced de la fauna

necrófaga, recojo

mi osamenta y la entrego

al gremio de artesanos

consagrados a urdir

hieráticas figuras

de ajedrez. Jaque mate.

Farol

-Dobles parejas -dijo el que todo lo ve. Y el ángel le entregó sus alas.

Insomnio

"Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?"

Dámaso Alonso

España es un enorme y apestoso montón de basura. Banqueros-basura, empresarios-basura, obispos-basura, gobiernos-basura, parlamentos-basura, ayuntamientos-basura, tribunales-basura, policía-basura, medios de comunicación-basura, tertulianos-basura, patriotas-basura, defraudadores fiscales-basura, trabajo-basura, educación-basura, cultura-basura, sanidad-basura, ciencia-basura, atención social-basura, sueldos-basura, pensiones-basura, becas-basura, bipartidismo-basura, cleptócratas-basura. Hasta la saciedad, basura. España es un país de ratas husmeando en la basura, propagando la rabia en la basura, bailando sobre la tumba del flautista de Hamelín y dejando a sus pies coronas de flores-basura. España es un país de más de 47 millones de cadáveres-basura (según las últimas estadísticas-basura). Cadáveres-basura devorando basura, durmiendo en la basura, pudriéndose sin fin en la basura. Basura, basura y más basura sobre un pueblo-basura ahogado en la basura.

Napalm

Se anega el aire de un hedor a napalm,
presagio de fracaso en la derrota.
Estoy soñando –eso es seguro– y pronto
estallará la alarma del teléfono
abrasando la hierba y las luciérnagas
que alumbran mis tinieblas y alimentan
mi corazón de estúpido rumiante.
Me estoy soñando omnívoro, un verraco
con el alma de piedra y un gran rabo,
que orina a borbotones y sofoca
las llamas homicidas de la aurora
–ese rubor celeste clandestino
que es a mi sed un pútrido espejismo.
Pero Eros arma su arco y me atraviesa
–no el corazón, el rabo– y soy un ciervo
desangrándome en medio de las llamas
de mi semen mudándose en cenizas.

Caos

Érase una vez que al único funcionario del inmenso reino en el que prestaba sus poco considerados servicios le fue prescrita una prolongada baja laboral por depresión.

Recuerdos de adolescencia (6): Viaje a Jaca (Carlos Parejo)

Las monjas de las madres adoratrices hablan un “mañico” cerrado y me ha costado varias semanas entenderlas cuando enseñan las lecciones y menos cuando hablan en latín. Ellas dicen que tengo un gracejo saleroso al arrastrar las eses que contagia de alegría a cualquier “baturrica”. En lo que no hemos tenido problemas es en intercambiar bailes de “jotas” por “sevillanas”. ¡Cuántas alumnas me han pedido que las enseñe, me sentí reina por un día¡

El colegio ha organizado una excursión para ver la nieve en Jaca y no me he apuntado. Sor Auxilio me dijo: “A ver, María Josefa, tú que eres tan seria y estudiosa, ¿cómo es que no quieres ir? Ingenuamente he contestado toda la verdad: ¡Mi madre no tiene dinero para permitirse ese gasto¡ Al día siguiente ha sonado el timbre de la casa que ocupamos y cuando hemos abierto, mi madre y yo nos hemos topado de bruces con Sor Auxilio. Han pasado a la sala de estar y pude escuchar la conversación: ¡Le vamos a pagar el viaje y usted sólo tendrá que prepararle la fiambrera con la tortilla de patatas y el bistec, no tiene por qué preocuparse, con nosotras va segurísima¡ ¡Qué alegre me he puesto, pero que poco me ha durado¡ Al marcharse la madre superiora mi madre cerró la puerta y se volvió hacia mí hecha un huracán de furia: ¿Pero cómo se te ocurre decir que somos pobres, que bochorno y vergüenza me has hecho pasar¡

(¢) Carlos Parejo Delgado

Spam-ku (XXXI)

la margarita
y el verdugo –la duda
–amor y muerte–

Miseria

La ortiga, el escorbuto,

los piojos no son obra

de Pilatos ni Antipas.

Son el monstruo, el engendro

parido por la Bestia

autófaga y caníbal

que, obviando la experiencia,

decide una y mil veces

salvar a Barrabás.

1 de mayo

Hagamos del día de hoy, más allá del de los trabajadores, el de todos los pueblos.