ERE que ERE

Alfredo -con 54 primaveras que, de súbito, se habían mudado hacía ya demasiado en crudos inviernos de limosna e intemperie a golpe de ERE parido por la evasión de capital a paraísos fiscales-, tratando de cumplir con los preceptos legales que le diesen derecho a percibir una mierda de subsidio de manos de un severísimo y manirroto padrastro Estado, se encadenó a la pata de la mesa del director del INEM de su barrio. “VUSCO TRAVAJO. Y no me iré de aquí asta pasado un mes pa demostrarlo” -rezaba la pancarta de la que se acompañaba. Ahora Alfredo es feliz en el penal de El Puerto; “Al menos, cuando salga de aquí -piensa-, tendré derecho a la prestación por desempleo”.

Nazión

Europa disfrazada

de padre protector en tiempos de bonanza

se ha despojado obscena

de la piel de cordero y es un lobo

un diablo devorando

insaciable a sus hijos

hay que matar al padre al dios bastardo

para que viva el Pueblo y se alce el Hombre

agónico que hoy yace de rodillas

postrado en el redil sobre sus heces

¿Evasión?

Ingiere con fruición la población
civil morbonarcóticos sintéticos
a base de osamentas calcinadas
y de este modo olvida el hombre el hambre, olvida

su vida miserable, la vida miserable de los otros
y, en su encefalograma plano, olvida
los nombres de los perros que lo acosan
y se siente feliz, se siente a salvo
del horno crematorio, de la hoguera
donde, a 800º sobre 0,
arden los huesos tiernos de un futuro
que fue por el pasado secuestrado.
Efectos secundarios: no hay escape;
brotan de las cenizas
jaulas sin corazón, inexpugnables.

Mœnstruo

A Carlos

Diógenes poético,

hago acopio en mis versos

del maná putrefacto

de los sueños perdidos. No es

fácil eliminar -ni camuflarlo

ni enmascararlo, eliminarlo-

el hedor nauseabundo

que desprenden la nada

y los falsos recuerdos.

Bye, bye, hedor. Bye, bye,

exilio. Cuando muera,

arrojadme a los perros.

Ilustración: Diógenes (1860), de Jean-Léon Gérôme.

Obituario

allá a lo lejos
donde la luz se pierde
a z y x

Relatos verosímiles (44): Carrusel deportivo (Carlos Parejo)

Aquel verano del año 2012 había que mantener adormecido a tanto personal en desempleo o con los salarios recortados por la crisis económica, que no podía veranear adecuadamente. Y las autoridades sólo les concedieron, pues, una semana sin retrasmisiones deportivas.

Primero vino la parafernalia de nacionalismos decimonónicos –cuyo prestigio se jugaba en el medallero –que supusieron los “Juegos Olímpicos” de Londres. Luego, el temprano inicio de las competiciones de la “Liga” de fútbol profesional y su bárbara pugna entre hinchas cuyos corazones latían con un cerrado localismo. ¿Habría surgido la Internacional Socialista o Comunista, de haber existido las retrasmisiones deportivas?

El mejor invento socializador y civilizador de la humanidad, la cultura, ese arte sin fronteras, yacía en estado de coma. La barata botellona al aire libre y los sofisticados aparatos telemáticos habían ido arrinconando - como lugares de encuentro y creación cultural de los jóvenes -, a las bibliotecas, las exposiciones y museos, las salas de concierto e incluso los Cines.

Como dice el cantautor sevillano Benito Moreno: “El lobito estaba jugando, y los corderitos pagando”.

© Carlos Parejo Delgado.

Spam ku mestizo

porvo de tarco

que glan lemedio pala

culo ilitado

Diccionario niñata pija-español

¡Qué se jodan!: Bienvenidos a la Edad Media.

El espejo de la melancolía (XLVII)

Oh terca inquisidora, que huiste por temor a condenarnos; tu silencio es la hoguera que, en la noche, calcina sin piedad mis sueños brujos.

A esos ciudadanos infalibles de pro

no estoy no por encima
del bien y el mal ni vuelo
más alto que el arco iris
la luna o el relámpago
me arrastro en las cloacas
más bajo que las ratas
nadando en excrementos
y aspirando el hedor
de este Hades sin Cerbero
ahondado en el subsuelo y sin embargo
y no es egolatría
estoy unos milímetros
como años luz arriba
de la nada y los dioses
terrenos y celestes
y entiéndase que el orden
aquí de los factores
alteraría el producto
-cuán duro debe ser
caerse desde una nube
cataplum a un estanque-

Ilustración: Eco y Narciso, de John William Waterhouse.

 

Puede ser

Si pudiera, si tú quisieras, si no estuvieses sorda, y no me ahogase, estricta, esta mordaza, podría declamarte “puede ser” de Idea Vilariño, y puede ser que entonces comprendieras.

Shakespeare capitalista

Tener o no tener; esa es la cosa.

El ojo

“El ojo que ves no es

ojo porque tú lo veas;

es ojo porque te ve.”

Antonio Machado

cuando la muerte venga

a llevarse este sueño sin ayer ni mañana

-horrenda pesadilla en que me sueño-

también se llevará

como piltrafas muertas de la carne sin alma

de un animal rendido a la jauría

entre sus dientes mis poemas

eco

de un alarido mudo

que sólo tiene sitio en mi memoria

y quedará si acaso un epitafio

ajeno a cualquier ojo nigromante

a la espera inconsciente de que estalle

el sol como rotunda santabárbara

ahogando en su impetuosa tempestad

los restos de la luz y del naufragio

La fuerza irrefrenable de lo absurdo

si te amé si te sigo

buscando si no cejo

en mi empeño obcecado

–afán sin esperanza-

de amarte es porque sé

que me habré de morir

morirás moriremos

para nunca ser más

para nunca haber sido

Efímera es la vida del poema...

efímera es la vida del poema
con su verso postrero
deja de ser poema

y se muda epitafio dedicado al olvido de un poeta que ha muerto

Relatos verosímiles (43); Alfonso, el guardabosque (Carlos Parejo)

Alfonso finalizó sus estudios universitarios por los años setenta y obtuvo las oposiciones de Guardabosque del mayor alcornocal de la Península Ibérica. Y, al contrario de lo que publicitaba entonces la televisión: ¿Quién quema el bosque? ¡Cuidado con tus cerillas¡... descubrió un pequeño paraíso terrenal que sabía cuidarse de sí mismo. Un lugar donde los gobiernos limpiaban cada primavera la hojarasca y el matorral que pudiera hacer arder la vegetación en los días secos y calurosos del verano, y donde, por si acaso, se mantenían sus embalses naturales siempre llenos de agua; un lugar donde cien ojos vigilaban mimosamente que nada raro ocurriera en cada rincón: los del herborista, el colmenero, el leñador, el corchero…

Más de cuarenta años después, estos bosques, abandonados por los recortes de los presupuestos oficiales, habían dejado de limpiarse y hasta de habitarse, y ardían aquí y allá. Y Alfonso asistía indignado a las peroratas del nuevo ministro que repetían la falacia antaño publicitada en tiempos del ICONA franquista: la Guardia Civil no debía dejar cabo sin investigar; había que subir las penas de cárcel a los pirómanos; se debía avisar puntualmente a los hidroaviones… En vez de cuidarlo, el ministro convertía el incendio del bosque en un caso criminal, como si fuera una entidad bancaria en riesgo de ser atracada.

© Carlos Parejo Delgado.

El regreso de la Momia

-No son gaviotas, Señor. Es el fantasma de un águila con no sé cuántos muertos en sus garras.

-Bien decís, mi avisado Sancho. Hemos de darnos prisa, antes que tome cuerpo y nos devore, y sin vacilación decapitarla.

Fábula

a pesar de cantar
sin descanso no soy
cigarra
soy hormiga
colmo de versos agrios
indigestos y crudos
-monumento a lo estéril-
de mi zulo las ruinas

para que en las cloacas
los devoren las ratas
cuando llegue me llegue
formicida el invierno

Mar sin norte

me aferro a tus recuerdos como un náufrago

que se afana en no hundirse aun comprendiendo

que agoniza de frío

Sé

yo sé de la impotencia y el fracaso
de las náuseas y el llanto
del desdén y el quebranto
de la sed y el rechazo
de la sal
de buscar una aguja en el pajar
de los sueños castrados
y clavarme en el alma el semen yermo

del coito entre la ausencia y el insomnio
de alimentarme de mis propias heces
de mis bilis de estómago vacío
del áspero maná de las cloacas
de las ansias por laxo abandonarme
en brazos de esa oscura maravilla
flecha y mar que en lo oscuro nos acecha
con su hálito de opaca y fría niebla
del asedio el exilio el desengaño
la inquietud de lo estático el silencio
y de la soledad de estar no siendo
como un barco fantasma pero sé
del amor y su efímera eufonía
celeste como gota de rocío
en el confín más seco del desierto
pero sé del amor

Caución

iba a escribir tu nombre pero callo
no sea que lo cautiven los demonios
que habitan los silencios del poema

Fotografía: Gabriele Rigon.

La mazmorra (XXV)

si se abre una rendija en la mazmorra

dando paso a la luz que ahora ya apenas

recuerdo pese a echarla tanto en falta

¿cabrá tanto celeste en mis pupilas?

Histeria

la Historia
se repite
mueren hombres
para que nazca el Hombre
y en
nombre
de los
dioses
una horda demencial de mercaderes
lo asfixian en su cuna

Pánico

palabras arrugadas que se pudren

en la boca de un muerto

Marismas del Pinar

El área restaurada es más que nada
un cúmulo tenaz de malas hierbas
brotando desde un túmulo de tierra
que pone máscara a un sudario tóxico
tejido con cenizas de pirita.
No obstante miles de árboles salpican
formando islas arbóreas regadas por goteo
este áspero paisaje de artificio:

destacan sobre el resto
el pino piñonero el eucalipto
la acacia y en los bordes
de las sendas hileras de cipreses
que dan fe del carácter funerario
de este sacrificado territorio.
Dicen que a la ciudad cuando la luna
está en cuarto menguante y sopla el viento
del sur llega el lamento del cadáver
sin alma sepultado para siempre
bajo este cenotafio del progreso.

Tagraluenbas

como tres tristes tigres

que estando desdentados ya no pueden

morder los tiernos trigos del trigal

y pasan hambre y tienen

las rayas de la piel descoloridas

trizadas por el ácido trifluoro-

acético del grito trabalenguas

de esos tigres trillizos que agrisados

se agostan como gatos sin sardinas

ni un trago dando al traste con la triste

canción de los tres tristes tigres grises

sin dientes y sedientos entre el trigo

y sin poder llenar la tripa truco o

trato del trigo sin trillar tres tristes

tigres así tan gris y atribulado

sin dientes y sediento y gris me siento

Mierda cerebral

Antaño un astro del balón,
al poco de colgar las botas,
un día, te tiraste un pedo,

decorando tus pulcros Calvin Klein
con algo parecido a la palabra.
Un editor de prensa sopesó
la posibilidad de hacer negocio
del fruto de tu vientre y terminó
-¡Jesús!- por publicarlo en la edición
de la mañana; fue un bombazo:
“Qué gran sonoridad, cuánta fragancia”
clamaban babeantes los rebaños,
cegados sus sentidos por el brillo
espurio de tu fama. Desde entonces
vas creando opinión –pagina impar-
martes, jueves y sábados,
y has entrado en política
en un partido de esos de diseño
y sin ideología.
Pero aquello era un pedo, sólo un pedo
hediondo y estruendoso y tú no más
que un astro del balón venido a menos
con mala sangre y mierda en el cerebro.

Escultura: "How to Escape", de Chen Wenling.

Paraísos desaparecidos (4) (Carlos Parejo)

¡Qué orgullo de hijo¡ Tras navegar incansablemente por INTERNET ha conseguido un programa para desmontar y arreglar manualmente el teclado de la vieja Impresora. Y eso que el Servicio Técnico Oficial la daba por muerta y me aconsejaba comprar otra –me saldría más barato decían- aunque sería mucho menos duradera.

Acto seguido me vino a la memoria un lejano recuerdo. En mi infancia era habitual reciclar casi todas las cosas. Diariamente venían hasta mi ventana los pregones callejeros de los compradores de trapos, muebles, hierros y papeles viejos. Sin salir del barrio había profesionales que reparaban desde los gastados y viejos zapatos –zapateros remendones– hasta los paraguas y relojes, pasando por las prendas de vestir, que se acortaban o alargaban para durar varias generaciones. Un latero arreglaba los cacharros de cocina; un afilador mantenía la cubertería con que se casaron mis abuelos en plena forma física; un carpintero tapicero daba siete vidas a los muebles como si fueran gatos. Había, incluso, una clínica que operaba juguetes y muñecas para que resucitaran milagrosamente a una nueva existencia.

© Carlos Parejo Delgado

Fotografía: Cesar J. Sánchez.

Lupúsluga

Hoy en mi habitación,

completamente a oscuras

-podrían ser las 4

antes del meridiano-,

sudando a chorros, ebrio

de abstinencia y verano,

he visto una lupúsluga.

¿Que qué es una lupúsluga?

No trates de buscarlo en Wikipedia,

ni en el Espasa Calpe: será inútil.

Tan sólo el que la ve la reconoce,

pero es indescriptible

y ESPANTOSA, ESPANTOSA: bebe sueños

en las venas del alma

e inocula sus babas deletéreas

con hedor a destierro sin indulto

en la médula asmática del tiempo.

Ojalá -por decirlo de algún modo;

ni dios ni el Diablo existen-

nunca jamás -a oscuras,

sudando a chorros, ebria

de abstinencia y verano-

descubras con horror

lo que es una lupúsluga.

Oda a nadie

de niebla en niebla vamos

de tiniebla en tiniebla

ciegos hacia lo oscuro

no esperes mucho de la noche

si acaso el alba

Dedo corazón

Mira mis manos.

En una, en una sola de mis manos

cansadas y vacías,

ahí estás tú, como un muñón, doliéndome.

Entre la niebla

Acto final

de una tragedia bufa:

me finjo muerto.

La cla aplaude a destajo,

cautiva, mi alma llora.

El espejo de la melancolía (XLVI)

me arrancaron los ojos y la noche

ahora escribo de oídas

sobre un sueño silente

que insomne desconozco

se escinde la razón de la palabra

llaga ininteligible

el verbo opaco sangra

Amor constante más allá de la muerte

“...mas polvo enamorado.”

Quevedo

Por más que tú

te alejes,

me alejes, me desprecies,

yo he de quererte siempre.

Y, cuando digo “siempre”,

no digo hasta la muerte,

estoy diciendo

“siempre”.

Ya sé que es imposible,

que nada permanece

más allá de su ocaso.

Pero un amor como este,

mi amor, merecería,

lo imposible, lo eterno.

Soberanófagos

España: una manzana
-pudriéndose a pedazos-
donde medra instalada
una horda de gusanos.
Antes que la devoren,
¡cortemos por lo sano!

Funámbulo

Deambulo sobre el filo de un alambre

mordaz como cuchilla de afeitar

y atado en sus extremos a la nada.

De cuando en cuando hago piruetas, salto,

tratando de olvidar que mis pies sangran

como un toro de lidia que ya espera

tan sólo la piedad del descabello.

Aquí,

sobre este abismo,

no hay huellas ni horizontes.

Tampoco un breve instante de descanso:

es necesario mantenerse en pie,

luchar por no perder el equilibrio

-abajo aguardan fieras espantosas-,

a la espera de un rayo que calcine

y mude en humo inerte el alma muerta.

Cosas del Ingsoc

Era un individuo muy gallardo, diríase que gallardón; se pasaba día y noche dale que te pego, en una suerte de onanismo mental que nunca dio buenos frutos. No obstante, toro manso, llegó a ser titular de un Ministerio al que, paradójicamente, denominaban de Justicia.

Poema puerco

 

A veces, lo confieso, estoy tentado
de echar a la basura toda estética
y ponerme a escribir poemas puercos

y hediondos como un pedo o un eructo.
Poemas que describan en su versos
enormes falos defecando semen
en anos apestosos y profundos
igual que una cloaca en que las ratas
devoran babas, mocos y excrementos
-por no decir, mejor, que comen mierda,
que es mucho más vulgar y escatológico.
¿Y es que no es eso, acaso -me pregunto-,
quiero decir la mierda,
la esencia de la vida, aun más la vida misma?
Y entonces, lo confieso, estoy tentado
y me pongo y me digo que, sin duda,
puedo escribir los versos más puercos esta noche;
puercos como la vida, como un pedo
grandioso contra un falo sifilítico,
como un ano anegado
de heces, saliva y semen.
Pero al poco desisto, me arrepiento:
porque cómo -me digo-, de qué modo
en algo tan excelso superar
o al menos igualar al gran Panero.

Paraísos desaparecidos (3) (Carlos Parejo)

-¡Estoy fastidiado abuelo¡ No tengo un euro para salir de marcha, y mi padre se ha llevado tu paga del mes, con eso de que lo han dejado en paro.

-¡A mí me pasaba lo mismo a tu edad, pero todo era más fácil y barato¡

-¡Sería igual que ahora, por muy carroza que seas¡ ¿Cómo puedo ir con mi pandilla, tan tieso como una momia egipcia, a cenar en la hamburguesería americana? Y luego ¿De dónde saco el dinero para comprar -en la tienda del chino- las botellas de ron y refrescos, para beberlos, mientras nos divertirnos hasta la madrugada?

-Cuando yo era más chico me iba al puesto de chucherías y compraba - por ná y menos- altramuces, palodul, pipas o regaliz a granel. Y me duraban toda la tarde. Y ya de mocito, invitábamos a las novias a un paquetito de almendras saladas, avellanas tostadas, algarrobas, garrapiñadas o higos chumbos. De esos que pregonaban en cualquier esquina los vendedores ambulantes de chaqueta blanca y canasto de mimbre. Y nos llevábamos los vasitos de latón para rellenarlos en los puestos de los aguadores, por media perra gorda.

© Carlos Parejo Delgado.

Escolopendra

llevo una escolopendra en la garganta

abajo arriba arriba abajo a todas

horas procesionando escarneciendo

con paso militar la sed y el cántico

royéndome el hioides obstruyendo

mi aliento con encono envenenando

con sus mandíbulas de sal y azufre

lo delirios de azogue en los que apoyo

mis pies de barro hundiéndose en el fango

a veces abandona el nido infecto

que ha urdido en mi laringe y con descaro

se asoma nauseabunda a oler la ciénaga

cualquier lumbrera sirve a su huroneo

fosas nasales boca cuencas ciegas

vacías de los ojos oídos sordos

recorre mi cabeza devastando

los restos corrompidos de cordura

que hilé con remembranzas inventadas

borrando con sus huellas arruinando

los hitos que señalan el trayecto

a un tiempo y un lugar que no nacieron

después vuelve al cubil ahíta del halo

celeste que ha libado en mi locura

dejando los pingajos putrefactos

de mi alma desolada sobre un lecho

de hostil desilusión congoja y sombras

Oda a Albert Einstein

Faltaban poco más de ocho meses. Sin duda alguna así sucedería. Sería el 7 de abril de 2013, a las 10 menos 10 de la mañana. Un día lluvioso y frío que, contra todo pronóstico, no caería en domingo, ni en ningún otro día de la semana, porque lo robarían de amanecida, ladrones de partículas. Faltaban poco más de ocho meses, pero yo aún no puedo recordarlo: este es el año del señor de 1960, y creo que todavía no he nacido. Me apetece dejarlo todo escrito, bien descrito, es decir, con todo lujo de detalles que a nadie le interesan. Pero no tengo tiempo, y soy analfabeto emocional, pese a mi gran e inútil intelecto.

Real Decreto-ley

Hoy por Decreto-ley,
que ha sido refrendado con su rúbrica
por el monarca de las dos españas,
hemos dispuesto el drástico recorte
-llegando hasta sus raices en la práctica-,
sin vuelta alguna atrás, de la alegría.

Guau

adicto a los narcóticos más tóxicos

en la delgada línea en que convergen

el colapso cardíaco y los sueños

me emperro en arrastrarme como un perro

en pos del agrio aroma de tu sexo

tu sexo inalcanzable un perro enjuto

sediento abandonado terco obsceno

tu sexo húmedo y cálido mi hocico

perruno olisqueando acre mi lengua

perruna derramando sed en ruinas

lamiendo el aire henchido de tu sexo

tu sexo inalcanzable esquivo al que amo

igual que un perro hambriento adora un hueso

un perro ladrador como en el dicho

del perro ladrador que poco muerde

que ansía devorarte hasta los tuétanos

tu sexo húmedo y cálido de gata

esquiva arisca y vacua como un sueño

se bien que tú no entiendes mis anhelos

perrunos mis jadeos que los odias

como una gata al agua que eres gota

de aceite y yo soy perro agua estancada

que ladra pestilente y putrefacto

sumido en las cloacas pero ¿acaso

no es lo que ha de morir nuestro enemigo

mortal y como un perro yo lo sueño?

Fotografía: Katherine

Oligospermia

mis versos yermo esperma
que no fecunda el útero
que da a luz al encuentro

34 y ½

Por 1 minuto de inmor(t)alidad
contigo,
daría ½ vida. La otra ½,
mi amor, me la reservo
no por que no lo valga
ni por tacañería.
Si lo hago es para, luego, como Funes,
recordarlo
hasta el fin de mis días.

De lo estéril

el claror he aprendido de memoria
de tu mirada ausente

(por si la oscuridad viene a buscarme
antes de la alborada
saber reconocerla)

Tomografía axial computarizada de un gobierno bastardo

fascistas son aquellos
que tras robarte el pan
castigan que proclames
que pasas hambre

Traqueotomía

el grito en la garganta el grito

clavado atravesado en la garganta

como un hueso

la tibia

de una yegua cegando

los caminos del aire

pido perdón te pido

perdón escribo

para respirar

Antigua calle Andueza, 24 de julio de 2012, 7 y 26 de la mañana.

"Por favor, por favor"
declama arrodillándose
frente al altar en ruinas

de nuestra indiferencia. Nada pide;
se ofrece como espejo
donde grabada a golpes
de desdén se refleja
la imagen espantosa
de la inhumanidad.
"Por favor, por favor"; y vamos, ciegos,
con el porte indolente
de una pietà de mármol.

Genegedón

no existes no

- - - - - - - - - - - - no existo

yo te creé con barro y desde el árbol

del ahorcado derramo

mi semen mientras gélido

nos calcina el granizo